Campesinos despojados, obreros explotados, indígenas deportados, jóvenes ambiciosos sin espacio, un ejército envejecido, una clase media que leía y pensaba y no podía votar. Solo faltaba la chispa, y la chispa, contra todo pronóstico, la iba a encender el propio Porfirio Díaz con su propia boca en el lugar más inesperado. Una entrevista con un periodista estadounidense.
Febrero de 1908. Castillo de Chapultepec, residencia oficial del presidente. Un periodista norteamericano llamado James Krillman, enviado por la revista Pearon’s Magazine, sube las terrazas del castillo para entrevistar al hombre fuerte de México. Lo que sale de esa conversación va a cambiar la historia del país, aunque ninguno de los dos lo sospecha.
Krillman no era un reportero incómodo, al contrario, venía a escribir un retrato admirativo y, de hecho, su artículo describe a días como un héroe de proporciones casi míticas. Pero en medio de los elogios, el dictador pronuncia unas frases explosivas. Declara que México ya está listo para la democracia, que él vería con buenos ojos la aparición de partidos de oposición.
que los recibiría como una bendición y que piensa retirarse al terminar su mandato en 1910, cuando cumpla 80 años. Retirarse, elecciones libres, partidos de oposición, palabras que ningún mexicano había escuchado en tres décadas salían ahora de la boca del propio Díaz. ¿Por qué lo dijo? Es algo que los historiadores siguen debatiendo.
La explicación más aceptada es que hablaba para el público extranjero. Quería tranquilizar a los inversionistas de Estados Unidos y Europa, presentando a México como un país maduro, moderno, casi democrático, y jamás imaginó que sus palabras tendrían consecuencias internas. La entrevista se publicó en inglés en una revista de Nueva York y quizás Díaz pensó que ahí se quedaría.
Grave error. En cuestión de semanas, el diario El Imparcial la tradujo y la publicó en México, y el efecto fue el de un cerillo cayendo en un pajar seco. En todo el país, hombres que llevaban años tragándose sus opiniones, empezaron a hablar, a escribir, a organizarse. Si el propio presidente decía que la oposición era bienvenida, entonces oponerse ya no era un crimen, era casi un deber cívico.
Surgieron clubes políticos, periódicos, tertulias. Los partidarios del general Reyes empezaron a moverse para promoverlo como sucesor. Y en una hacienda del norte, en San Pedro de las Colonias, Coahuila, un empresario de 35 años que llevaba tiempo dándole vueltas a estas ideas, decidió que había llegado su momento. Francisco y Madero se encerró a escribir un libro.
Detengámonos un momento en este hombre, porque es imposible exagerar lo improbable que era como caudillo revolucionario. Madero medía poco más de un metro y medio. Tenía la voz aguda. Era vegetariano en un país de carne asada. no bebía alcohol, no fumaba y practicaba el espiritismo. Es decir, creía sinceramente que podía comunicarse con los espíritus de los muertos a través de la escritura automática.
Era además uno de los herederos de una de las familias más ricas de México. Los Madero poseían haciendas algodoneras, viñedos, minas, fundiciones y bancos. Nada en su perfil anunciaba a un rebelde. Y sin embargo, este hombrecito extraño tenía dos cualidades que casi nadie más tenía en el México de 1908. una fe absoluta en la democracia y un valor personal a prueba de todo.
Enero de 1909 publicó su libro La sucesión presidencial en 1910. Visto hoy, el contenido parece casi tímido. Madero no pedía la cabeza de Díaz, ni siquiera exigía su salida inmediata. reconocía sus méritos, criticaba con elegancia el poder absoluto y proponía algo muy concreto, que la vicepresidencia y las elecciones legislativas fueran libres para preparar una transición ordenada.
Su lema resumía todo el programa, sufragio efectivo, no reelección, es decir, que los votos contaran de verdad. y que nadie se eternizara en el poder. La misma bandera, recordémoslo, con la que el joven Díaz se había levantado en armas 30 años antes. El libro fue un fenómeno. Se agotó edición tras edición, circuló de mano en mano, se leyó en voz alta en las trastiendas y en los ranchos.
Y aquí llega la primera burla documentada de esta historia, la que le da sentido a todo lo que sigue. Cuando le llevaron a Días noticias de aquel autor norteño y de su libro, el dictador no se inmutó. Según los testimonios de la época, en los círculos del poder a Madero se le describía como un loco, un iluso, un hombrecillo insignificante y la familia misma del propio Madero temía que aquella aventura política los arruinara.
Su abuelo, el patriarca Evaristo, comparó la lucha de su nieto contra Díaz con el desafío de un microbio a un elefante. Un microbio contra un elefante. Guarda bien esa imagen, porque toda esta historia es la demostración de lo que puede hacer un microbio cuando el elefante está podrido por dentro. La entrevista Krillman había abierto una puerta.
El libro de Madero había mostrado el camino y millones de mexicanos comenzaban a asomarse. La consecuencia inmediata fue una efervescencia política nunca vista en una generación. La consecuencia a largo plazo sería la caída del régimen, porque Díaz estaba a punto de cometer el error clásico de todos los autócratas envejecidos. Prometer una apertura, provocar esperanzas y luego cerrar la puerta en las narices de un pueblo ilusionado.
No hay nada más peligroso que eso. La esperanza traicionada no regresa a casa mansamente, se transforma en furia. La reacción del régimen ante aquella primavera política fue al principio el desconcierto. Díaz había hecho su declaración pensando en los lectores de Nueva York y de pronto se encontraba con clubes democráticos brotando en cada capital de provincia.
Su primera respuesta fue retractarse sin decirlo. En los meses siguientes dejó claro, a través de intermediarios y de la prensa oficialista que había sido malinterpretado, que el país aún lo necesitaba y que aceptaría, con el sacrificio de siempre una nueva reelección para el periodo de 1910 a 1916. Tendría entonces 80 años y al terminar el mandato 86.
La promesa de Chapultepec quedaba oficialmente enterrada, pero enterrar una promesa no es enterrar la esperanza que despertó y el genio ya estaba fuera de la botella. Quedaba, eso sí, una válvula de escape posible. La vicepresidencia, como todos daban por hecho que días no terminaría vivo el sexenio, la verdadera elección era la del vicepresidente, el hombre que heredaría el país.
Y ahí el dictador cometió otro error mayúsculo. En lugar de abrir el juego, impuso de nuevo a Ramón Corral, un político sonorense profundamente impopular, asociado con la deportación de los yakis con los negocios más turbios del régimen. La otra opción natural, el general Bernardo Reyes, tenía verdadero arrastre popular, sobre todo entre los militares jóvenes y las clases medias.
Y por eso mismo Díaz lo veía como una amenaza. La solución fue muy porfiriana. A Reyes se le encargó una misión militar en Europa, un exilio dorado disfrazado de honor. Reyes, disciplinado hasta la médula, agachó la cabeza y se embarcó. Con ese gesto, sin saberlo, le regaló a Madero todo el campo opositor. Los reyistas, huérfanos de líder, tenían que ir a alguna parte y muchos acabaron en las filas del antirreeleccionismo.
Mientras el régimen maniobraba en las alturas, Madero hacía algo que ningún político mexicano había hecho jamás. Campaña de verdad. En 1909 y 1910 recorrió el país en tren de Yucatán a Sonora, de Veracruz a Chihuahua en tres giras agotadoras. Al principio lo esperaban decenas de curiosos, luego cientos, al final decenas de miles.
En Guadalajara, en Puebla, en Orizaba, las estaciones se desbordaban de gente que quería ver al hombrecito que se atrevía. Y ocurría algo curioso, casi mágico, que describen muchos testigos. Madero no era un gran orador en el sentido clásico. Su voz era fina y su figura menuda, pero transmitía una sinceridad tan evidente, una convicción tan limpia que las multitudes salían transformadas.
Empezaron a llamarlo el apóstol de la democracia. En abril de 1910 su movimiento se organizó formalmente. El Partido Nacional Antireeleccionista lo proclamó candidato a la presidencia con el Dr. Francisco Vázquez Gómez como compañero de fórmula. Frente a frente quedaban el dictador de 80 años y el hacendado de 36.
Y entonces sucedió uno de los encuentros más extraordinarios de esta historia, uno de esos momentos que parecen escritos por un dramaturgo. Madero pidió una audiencia con Díaz y Díaz se la concedió. Se vieron cara a cara en el Palacio Nacional. El viejo general recibió al candidato con la cortesía condescendiente de quien recibe a un niño travieso, convencido de que podría medirlo, sondearlo y descartarlo.
Los testimonios sobre la conversación coinciden en lo esencial. Díaz trató a Madero con ironía paternal y Madero salió de ahí con una certeza que comunicó a los suyos. El presidente era un anciano disminuido, aferrado al poder, incapaz de entender lo que estaba pasando en el país. Cada uno subestimó al otro, pero solo uno de los dos pagaría ese error con el poder.
Muy pronto, la máscara de tolerancia del régimen empezó a caer. Los mítines antireeleccionistas comenzaron a ser disueltos. Los clubes locales hostigados, los periódicos opositores clausurados, los organizadores encarcelados con pretextos absurdos. La vieja maquinaria del pan o palo se ponía en marcha contra un movimiento que ya no era un grupo de intelectuales, sino una marea nacional.
El gobierno, sin embargo, seguía sin entender la naturaleza del peligro. Para los científicos, aquello era un problema de orden público, una molestia pasajera que se resolvería con unas cuantas detenciones y con el fraude electoral de costumbre. Llevaban 30 años ganando así. No veían razón para que esta vez fuera diferente.
Lo que no calculaban es que el país que intentaban administrar ya no era el país dócil y agotado de 1876 y que debajo de la política visible se movían fuerzas económicas y sociales que ningún telegrama presidencial podía detener porque la historia, y esta es una de sus grandes lecciones, nunca tiene una sola causa.
Sería cómodo contar que México se levantó solo por la sed de democracia de Madero, pero la realidad es más rica y más interesante. Mientras los políticos discutían candidaturas, tres tormentas paralelas golpeaban al país y sin ellas la revolución probablemente no habría triunfado. La primera tormenta fue económica.
En 1907, una crisis financiera nacida en Estados Unidos, el llamado Pánico de 1907, se contagió a todo el mundo y México, que se había atado voluntariamente a la economía norteamericana, la sufrió de lleno. Cayeron los precios de la plata y del cobre. Cerraron minas. Las fábricas textiles despidieron a miles de obreros.
El crédito se congeló y como si faltara algo, entre 1908 y 19, las heladas y las sequías arruinaron las cosechas de maíz, el alimento básico del pueblo. México tuvo que importar maíz, los precios se dispararon y en los mercados de los pueblos el hambre dejó de ser una palabra abstracta. Un régimen puede sobrevivir a la falta de libertad durante décadas.
Sobrevivir a la falta de tortillas es mucho más difícil. La segunda tormenta venía de las fábricas y las minas y tenía nombres propios que todo mexicano conoce, Cananea y Río Blanco. En junio de 1906, los mineros de Cananea en Sonora, propiedad del empresario estadounidense William Green, se declararon en huelga. No pedían la luna, pedían 5 pesos de salario, jornada de 8 horas.
y trato igual al de los trabajadores norteamericanos que cobraban más por el mismo trabajo en suelo mexicano. La respuesta fue una masacre. Hubo disparos contra los huelguistas y, en un detalle que hirió el orgullo nacional hasta el hueso, se permitió la entrada de rangers armados desde Arizona para reprimir a trabajadores mexicanos en territorio mexicano.
6 meses después, en enero de 1907, les tocó a los obreros textiles de Río Blanco en Veracruz. Ahí, tras un conflicto laboral que el propio Díaz arbitró en contra de los trabajadores, el ejército disparó contra la multitud. Las cifras de muertos se debaten hasta hoy, decenas con certeza, centenares según algunas fuentes.
Pero el mensaje quedó grabado. Para el régimen, la vida de un obrero valía menos que la tranquilidad de un inversionista. extranjero. Detrás de aquellas huelgas se movía además un grupo que merece mención, porque fue la semilla ideológica de mucho de lo que vino después. Los hermanos Flores Magón y su partido liberal mexicano.
Ricardo Flores Magón, periodista oaxaqueño encarcelado una y otra vez, exiliado en Estados Unidos, publicaba el periódico Regeneración. que entraba a México de contrabando y circulaba en secreto entre obreros y rancheros. Su programa de 1906 pedía cosas que entonces sonaban utópicas y que hoy son derechos elementales.
Jornada de 8 horas, salario mínimo, prohibición del trabajo infantil, restitución de tierras. Los magonistas intentaron incluso levantamientos armados en 1906. y8 que fueron aplastados. Fracasaron, pero hararon el terreno. Cuando Madero llamara a las armas, miles de hombres ya habían leído, discutido y soñado con esas ideas.
La tercera tormenta soplaba desde el norte, desde Washington, y es la menos conocida y quizá la más fascinante. Durante décadas, Díaz había sido el consentido de los capitales extranjeros, pero en sus últimos años intentó algo arriesgado, contrapesar el enorme poder de Estados Unidos, favoreciendo intereses europeos, sobre todo británicos.
Le dio contratos petroleros ventajosos. a la compañía El Águila del británico Whitman Pearon. Ante la furia de la Oil de los Rockefeller. Nacionalizó los ferrocarriles principales rescatándolos de manos norteamericanas. Coqueteó con Japón. negó a la Marina estadounidense la renovación de facilidades en Bahía Magdalena y dio asilo al presidente nicaragüense Selaya, enemigo declarado de Washington.
En octubre de 1909, Díaz y el presidente William Taft se reunieron en la frontera en El Paso y Ciudad Juárez, la primera cumbre de la historia entre presidentes de México y Estados Unidos. Hubo sonrisas, banquetes y hasta un complot de atentado desbaratado a tiempo, pero bajo la cordialidad las relaciones eran frías.
Nada de esto significa que Estados Unidos fabricara la revolución. Esa es una simplificación que los historiadores serios rechazan, pero sí explica algo decisivo. Cuando estalló la revuelta, Washington no movió un dedo para salvar a don Porfirio y la frontera norte, por donde entraban armas y municiones para los rebeldes, se mantuvo sorprendentemente porosa.
economía en crisis, obreros masacrados y resentidos, ideas radicales circulando bajo cuerda y un padrino internacional que retiraba su paraguas. Ese era el verdadero estado del edificio porfiriano. En 1910 la fachada seguía en pie, más brillante que nunca. Los cimientos ya eran polvo. Hagamos ahora una pausa en los grandes acontecimientos, porque la historia con mayúsculas se decide siempre en el corazón de personas concretas.
Y esta historia está llena de dilemas humanos que las fechas y los tratados no cuentan. Empecemos por el más íntimo de todos, el de la familia Madero. Cuando Francisco decidió enfrentarse a días, no arriesgaba solo su vida, arriesgaba una fortuna familiar construida durante tres generaciones y la seguridad de un clan enorme, con decenas de hermanos, tíos y primos, cuyos negocios dependían del buen humor del gobierno.
Las cartas familiares que se conservan muestran la angustia de aquellos meses. El patriarca Evaristo, el abuelo, escribiendo que aquello era una locura de proporciones bíblicas. El padre Francisco Madero González, dividido entre el miedo y el orgullo, y el propio Francisco, respondiendo con una serenidad desconcertante, la serenidad de un hombre que se sentía literalmente llamado por fuerzas superiores.
Y aquí hay que hablar de algo que durante décadas se contó en tono de burla y que hoy los historiadores estudian con más respeto, el espiritismo de Madero. Desde joven, Francisco practicaba la escritura automática, sesiones en las que creía recibir mensajes de espíritus, entre ellos el de su hermano Raúl, muerto de niño en un incendio.
Esos cuadernos existen, se conservan y en ellos puede leerse como año tras año los mensajes lo empujaban hacia una misión: purificarse, prepararse, sacrificarse por la libertad de México. Podemos creer o no en los espíritus. Lo que importa históricamente es que Madero sí creía y que esa fe le dio una fuerza de voluntad que ninguna cárcel y ninguna amenaza lograron doblar.
No bebía, no fumaba. había renunciado a su herencia personal, repartiendo tierras y fundando escuelas y hospitales en sus haciendas, donde los peones recibían salarios en efectivo y atención médica, algo casi escandaloso entre los hacendados de la época. Sus enemigos lo llamaban loco. Los campesinos de la laguna lo llamaban de otra manera.
Lo llamaban justo. En la otra orilla, el dilema de Porfirio Díaz era el más viejo del mundo. El dilema del poder que envejece. Los testimonios de sus últimos años en el gobierno lo pintan con trazos casi shakespeirianos. Un hombre que dormía mal, que repetía historias de sus campañas contra los franceses, que lloraba con facilidad en las ceremonias y que alternaba momentos de lucidez feroz con ausencias preocupantes.
A su lado, su esposa Carmen Romero Rubio, 35 años más joven, lo había refinado y afrancesado, alejándolo del soldado rudo de Oaxaca. Su círculo le filtraba la realidad. Los informes que llegaban a su escritorio hablaban de un país próspero y agradecido, porque nadie quería ser el mensajero de las malas noticias.
días se burlaba de los mexicanos. Sí, pero en sus últimos años también era víctima de una burla más sutil, la de un séquito que le mentía por conveniencia y por miedo. Y luego están los otros protagonistas, los de abajo, los que estaban a punto de entrar en la historia por la puerta grande. Anenecuilco, un pueblo minúsculo de Morelos, los ancianos guardaban en una caja de ojalata los títulos de tierras del pueblo, papeles virreinales que demostraban que aquellos campos eran suyos desde hacía siglos y que las haciendas azucareras se habían tragado
hectárea tras hectárea. En septiembre de 1909, la Asamblea del Pueblo eligió como su representante a un joven de 30 años, serio, de bigote espeso, conocido por su destreza con los caballos y por no agachar la cabeza. Emiliano Zapata. Su dilema era el de millones, seguir mendigando justicia en tribunales comprados o prepararse para tomarla.
En Puebla, una familia de clase media, Los Cerdán, convertía su casa de la calle de Santa Clara en un arsenal clandestino, escondiendo rifles bajo los pisos con las hermanas Carmen y Natalia cosiendo cananas y transportando municiones bajo las faldas. Y en las sierras de Chihuahua, un antiguo abigeo, es decir, un ladrón de ganado convertido en fugitivo.
Tras un episodio turbio que él siempre contó como la defensa del honor de su hermana, escuchaba hablar de Madero con curiosidad creciente. Se hacía llamar Francisco Villa. La historia estaba reclutando a su elenco y cada uno de ellos, del hacendado espiritista al campesino de Morelos, tuvo que responder en soledad la misma pregunta terrible.
¿Cuánto estás dispuesto a perder? El verano de 1910 trajo las respuestas del régimen y fueron exactamente las que cabía esperar de un poder que ya solo sabía hablar el idioma de la fuerza. A principios de junio, en plena campaña electoral, Madero fue arrestado en Monterrey junto con Roque Estrada, acusado de conato de rebelión y de ultrajes a la autoridad, cargos fabricados sobre discursos perfectamente legales.
Lo trasladaron a la penitenciaría de San Luis Potosí. Piénsalo un momento. El candidato opositor a la presidencia, encerrado en una celda semanas antes de la votación y no estaba solo. En esas semanas fueron detenidos miles de antireeleccionistas en todo el país en una redada nacional que vació los clubes democráticos.
Las elecciones se celebraron a finales de junio y principios de julio con el candidato opositor tras la rejas y el resultado oficial fue el de siempre, la victoria aplastante de Díaz y de Corral. El fraude fue tan descarado que ni siquiera los porfistas se molestaban en defenderlo con argumentos. Los antirreeleccionistas presentaron impugnaciones documentadas ante el Congreso.
El Congreso, aquella caballada mansa, las tiró a la basura en septiembre. La vía legal estaba oficialmente muerta y la había matado el propio régimen. Y entonces, mientras Madero esperaba en San Luis Potosí, libre bajo fianza, pero confinado a la ciudad, Porfirio Díaz organizó su propio funeral sin saberlo.
Las fiestas del centenario. En septiembre de 1910 se cumplían 100 años del grito de independencia del cura Hidalgo y el régimen convirtió la fecha en la apoteosis de sí mismo. Durante todo el mes, la Ciudad de México fue un escenario de ópera. Desfiles históricos con miles de figurantes, la inauguración de la columna de la independencia.
El ángel dorado, que hoy sigue siendo el símbolo de la capital. Banquetes con delegaciones de todo el mundo, castillos de fuegos artificiales y un detalle que retrata la época entera. Se dice que a los indígenas y a los pobres se les impedía el paso al centro de la ciudad durante los festejos o se les daba ropa y calzado para que no afearan las fotografías.
El champán corrió a mares, se sirvieron banquetes de decenas de platillos afrancesados, mientras el precio del maíz seguía por las nubes. El 30 de septiembre, además, era otro cumpleaños. Los 80 años de don Porfirio, el mundo entero brindó por él. Los diplomáticos extranjeros escribían a sus cancillerías que México era el ejemplo perfecto de estabilidad y algunos periódicos europeos lo describían como el estadista más grande del continente.
Nunca. En 34 años el régimen había parecido tan sólido como en septiembre de 1910. Le quedaban 8 meses de vida. Esa distancia brutal entre la apariencia y la realidad es una de las grandes lecciones de esta historia. Los regímenes autoritarios suelen lucir más imponentes que nunca, justo antes de derrumbarse, precisamente porque han silenciado todas las voces que podrían advertirles del peligro.
Mientras el ángel de la independencia se cubría de flores, el prisionero de San Luis Potosí tomaba la decisión de su vida. Madero había agotado escrupulosamente todos los caminos pacíficos. el libro, el partido, la campaña, las urnas, los tribunales, el congreso. En cada puerta había recibido un portazo, una celda o una burla. La conclusión era tan dolorosa como inevitable para un hombre que odiaba la violencia.
Contra un poder que no respeta ninguna regla, no quedaba más remedio que la insurrección. A principios de octubre, aprovechando la relativa relajación de su vigilancia, Madero protagonizó una fuga de novela. Salió de la ciudad a caballo, se ocultó. abordó un tren disfrazado con overall y paliacate, confundido entre trabajadores ferroviarios, y cruzó la frontera hacia Estados Unidos.
El 6 de octubre estaba en San Antonio, Texas. El hombrecito al que Díaz consideraba un loco inofensivo, acababa de escapar de su jaula y traía en la cabeza un documento que iba a incendiar México. Ese documento se llamó Plan de San Luis. Y para entenderlo hay que explicar primero una costumbre muy mexicana. En la política del siglo XIX y principios del XX, un plan no era un programa de gobierno, era un manifiesto revolucionario, una declaración pública de las razones y los objetivos de un alzamiento.
redactado en San Antonio, pero fechado el 5 de octubre en San Luis Potosí, el último día de madero en territorio mexicano para no violar las leyes de neutralidad estadounidenses. El plan era jurídicamente ingenioso y políticamente demoledor. Declaraban nulas las elecciones de junio. Desconocía al gobierno de Díaz.
nombraba a Madero presidente provisional con el compromiso de convocar elecciones libres y fijaba una cita exacta con la historia. El domingo 20 de noviembre de 1910 a las 6 de la tarde todos los mexicanos debían levantarse en armas. Una revolución con fecha y hora anunciada como una función de teatro. Pero el plan contenía algo más, un párrafo que a primera vista parecía secundario y que terminaría pesando más que todos los demás juntos.
El artículo tercero. En él Madero declaraba que los terrenos arrebatados abusivamente a los pequeños propietarios y a las comunidades mediante las leyes de Valdíos, serían restituidos a sus antiguos dueños. Una frase, una sola frase sobre la tierra. Para Madero, hombre de leyes y de urnas, era una cláusula de justicia, entre otras.
Para los millones de campesinos despojados era la frase que lo cambiaba todo. Cuando el plan circuló clandestinamente por el país, impreso en hojas sueltas que viajaban escondidas en dobles fondos y costuras de ropa, cada grupo leyó en él su propia esperanza. Las clases medias leyeron democracia, los rancheros del norte leyeron fin de los caciques y los pueblos leyeron tierra.
Ese malentendido fecundo, esa alianza de expectativas distintas bajo una misma bandera fue el motor de la revolución y también años después la semilla de sus tragedias internas. Ahora observa cómo se conectan los hilos que hemos ido tendiendo, porque este es el momento en que las historias paralelas se trenzan en una sola cuerda. En Chihuahua, el descontento tenía nombre y apellido, la familia Terrazas Krill, dueña de latifundios tan extensos que se decía que Chihuahua no era un estado, sino un rancho con gobernador propio.
El representante de Madero era Abraham González, un ranchero maduro educado en Estados Unidos con un talento extraordinario para reclutar hombres de acción. González entendió algo que los políticos de Salón jamás habrían aceptado. Para pelear una guerra se necesitan guerreros, no oradores. Y fue a buscarlos donde estaban, entre los arrieros, los vaqueros, los mineros y hasta los fugitivos de la sierra.
Así reclutó a Pascual Olosco, un transportista de mineral serio y ambicioso, tirador formidable. respetado en su distrito de Guerrero. Y así reclutó también a aquel exbandido de mirada intensa, Francisco Villa, a quien le ofreció algo que ningún gobierno le había ofrecido jamás, la posibilidad de que sus talentos sirvieran a una causa justa.
Cuentan que Villa quedó fascinado por las palabras de González sobre la democracia y la justicia. conceptos que nadie se había molestado en explicarle nunca. El bandido descubría que podía ser soldado. En Puebla, mientras tanto, Aquiles Serdán, que había conocido personalmente a Madero y había regresado de Texas con dinero e instrucciones, aceleraba los preparativos.
Su casa acumulaba rifles, pistolas y bombas caseras, y su red contaba con cientos de obreros y artesanos comprometidos para el día 20. En Morelos, los hombres de Anenecuilco y de los pueblos vecinos, con zapata a la cabeza, seguían las noticias con atención. Aquel artículo tercero hablaba exactamente de ellos.
Y en San Antonio, Madero coordinaba, conseguía fondos en buena parte de su propia familia, que finalmente había cerrado filas con él y compraba armas, aprovechando la asombrosa tolerancia de las autoridades dejanas. Cada pieza estaba en su lugar. El reloj corría hacia el 20 de noviembre. El régimen, por supuesto, no estaba ciego.
Sus cónsules en Estados Unidos enviaban informes alarmados. Sus espías seguían a los conspiradores y la policía tenía listas de sospechosos en cada estado. Pero en el Palacio Nacional seguía reinando la misma soberbia de siempre. Cuando le informaron a Díaz de los planes revolucionarios, la respuesta del régimen fue tratar aquello como una intentona más, como las de los magonistas, un problema de policía, no de historia.
Llevaban tanto tiempo ganando que habían olvidado que se podía perder. Y entonces llegó noviembre y con noviembre llegó el punto de no retorno, ese momento que todos los grandes acontecimientos tienen, en el que las puertas se cierran a la espalda de los protagonistas y ya solo se puede avanzar. Llegó primero con sangre y llegó dos días antes de lo previsto.
El 18 de noviembre en Puebla policía decidió catear la casa de los Cerdán. La conspiración había sido delatada. Aquiles Cerdán y los suyos, apenas un puñado de hombres y dos mujeres, decidieron no entregarse. Cuando el jefe de la policía, Miguel Cabrera, entró a la casa, fue recibido a tiros y cayó muerto. Lo que siguió fue una batalla desigual y desesperada.
Cientos de policías y soldados rodearon el edificio y lo acbillaron durante horas. Carmen Cerdán, la hermana de Aquiles, salió al balcón con un rifle en las manos, arengando a la multitud que observaba desde la calle, gritándoles que aquella lucha era por ellos. Nadie se movió. La ciudad miró paralizada cómo exterminaban a los primeros revolucionarios de México.
Al caer la tarde, con casi todos los defensores muertos, Aquile se escondió en un sótano minúsculo bajo el piso de duela. Pasó ahí horas en un espacio donde apenas cabía un cuerpo y en la madrugada, helado y entumido, tosió. Un soldado escuchó la tos. Levantaron la tabla y lo mataron de un disparo a quemarropa.
La fotografía de su cadáver se difundió como advertencia. El efecto fue exactamente el contrario. México tuvo sus primeros mártires y su nombre se convirtió en bandera. Dos días después llegó la fecha señalada, el famoso 20 de noviembre. Y aquí la historia real. Se permite una ironía que ningún guionista se atrevería a escribir.
El día del inicio oficial de la Revolución Mexicana fue en apariencia un fracaso absoluto. Madero cruzó el río Bravo esa noche, esperando encontrar a cientos de hombres armados que le había prometido su tío Catarino. Encontró a poco más de una decena. mal armados y desconcertados. Amargado tuvo que regresar a territorio estadounidense y esconderse en Nueva Orleans bajo nombre falso.
Mientras la prensa porfirista celebraba a carcajadas el ridículo del apóstol. En la capital los científicos brindaron aliviados. La temida revolución había resultado un petardo mojado, otra burla más, la enésima. Pero mientras la Ciudad de México se reía, la sierra de Chihuahua ardía. Ahí sí, la cita se había cumplido. Pascual Orosco se alzó en el distrito de Guerrero.
Villa se echó al monte con sus jinetes tras un primer choque en la hacienda de Cabaría y en decenas de puntos del estado, partidas de rancheros armados comenzaron a cortar telégrafos, volar puentes ferroviarios y atacar destacamentos. Era una guerra nueva, sin frentes ni batallas formales. Los rebeldes golpeaban y se disolvían en un territorio que conocían palmo a palmo, mientras el ejército federal, diseñado para desfiles, arrastraba su artillería por desiertos infinitos, persiguiendo fantasmas.
Detengámonos un segundo en las alternativas que no fueron, porque comparar lo que pasó con lo que pudo pasar es una de las mejores maneras de entender la historia. Si Díaz hubiera aceptado en 1909 una vicepresidencia libre, quizás Madero habría sido un político institucional y la transición habría sido pacífica.
Si la conspiración de Puebla no hubiera sido delatada, quizás la revolución habría estallado con más fuerza inicial en el centro del país. Y si Díaz hubiera aplastado Chihuahua en diciembre, el nombre de Madero sería hoy una nota al pie. Nada de eso ocurrió. El régimen, convencido de su propia propaganda, envió refuerzos con desgana y el general Juan Navarro sufrió lo indecible para apuntarse una victoria pírica en Cerro donde además manchó al ejército fusilando prisioneros.
Cada semana que la revuelta sobrevivía, la leyenda crecía. Se podía desafiar a don Porfirio y seguir vivo. Ese descubrimiento, más que cualquier batalla, fue el verdadero punto de no retorno. El miedo, que era el cemento del régimen, comenzaba a disolverse. Y un régimen de 30 años sin su cemento es solo un montón de piedras esperando el empujón final.
Los primeros meses de 1911 fueron una lenta marcha hacia el choque decisivo y cada semana traía una noticia peor para el anciano del Palacio Nacional. En febrero, Madero volvió a cruzar la frontera, esta vez para quedarse. Entró a Chihuahua y asumió en persona el mando de la revolución, no ya como conspiradora distancia, sino como jefe en el terreno.
Necesitaba demostrar algo y en marzo lo intentó de la peor manera. Atacó la guarnición federal de casas grandes con fuerzas insuficientes y sin experiencia militar, y sufrió una derrota clara en la que fue herido en el brazo derecho. Parece extraño decirlo, pero aquella derrota lo fortaleció. La noticia que recorrió los campamentos no fue que el jefe había perdido una batalla, sino que el acendado millonario, el hombrecito de la voz aguda, había peleado al frente de sus tropas y había sangrado como cualquiera.
Los rancheros del norte, que medían a los hombres por su temple y no por sus discursos, empezaron a mirarlo de otra manera. A su campamento fueron llegando, semana tras semana, más partidas de voluntarios y entre ellas las de los dos jefes que ya eran leyenda en el estado, Orozco, frío y metódico, y Villa, impetuoso y magnético, que al conocer a Madero quedó desconcertado y conmovido, según contaría después, porque esperaba a un político y encontró a un hombre que le hablaba de igual la igual y que creía de verdad en lo que decía.
Mientras tanto, el incendio saltaba de estado en estado, exactamente como habíamos anticipado. La revolución desbordaba su cuna. En Morelos, Zapata y los suyos se alzaron en marzo tomando Jojutla y poniendo en jaque a las haciendas azucareras. En La la laguna, en Sonora, en Zacatecas, en Guerrero, decenas de cabecillas locales proclamaban su adhesión al plan de San Luis.
El ejército federal, que en el papel contaba con unos 30,000 hombres, en la realidad era un cascarón. regimientos incompletos, soldados reclutados por leva, es decir, a la fuerza, oficiales ancianos que habían ganado sus grados en guerras de medio siglo atrás. No podía estar en todas partes y al no poder estar en todas partes, empezó a no estar en ninguna.
En la capital, el pánico silencioso de las élites produjo dos movimientos desesperados. El primero fue llamar de vuelta al Imantour, que estaba en Europa, para que negociara y reformara lo que fuera necesario. A su regreso, en marzo, el ministro Estrella impulsó un cambio de gabinete, prometió reformas y trató de tender puentes con la familia Madero, con cuyos miembros se había reunido discretamente en Nueva York.
El segundo movimiento fue del propio Díaz. En abril ante el Congreso, el hombre que durante 30 años había considerado la no reelección un capricho de ilusos, anunció que comprendía las demandas populares y que impulsaría la prohibición de la reelección. Piénsalo. El dictador ofrecía ahora con la casa en llamas exactamente lo que Madero había pedido con la casa en paz.
Era demasiado poco y llegaba demasiado tarde la frase que resume la caída de tantos regímenes. Nadie le creyó porque los pueblos aprenden. Y México había aprendido en 1908 que las promesas de don Porfirio duraban lo que tardaba en pasar el peligro. Y había un tercer actor moviendo piezas, el vecino del norte.
En marzo de 1911, el presidente TF ordenó la movilización de 20,000 soldados hacia la frontera con México y el envío de buques de guerra a los puertos. Oficialmente eran maniobras. En la práctica era un mensaje con muchas lecturas posibles y todos los actores lo leyeron a su manera. El régimen lo presentó como un apoyo posible.
Los revolucionarios temieron una intervención y los historiadores ven en él, sobre todo, la señal de que Washington ya consideraba a Díaz un problema y se preparaba para cualquier desenlace. La sombra de una invasión estadounidense convirtió a partir de ese momento en un personaje invisible de la historia, condicionando cada decisión que se tomaría en las semanas siguientes.
El escenario final estaba elegido. Los ojos de todo México y de medio mundo se volvieron hacia un punto minúsculo del mapa, Ciudad Juárez, la población fronteriza pegada a El Paso, Texas, a donde Madero condujo a su ejército revolucionario en abril. Tomarla significaba tener una aduana para recaudar, una puerta para importar armas y, sobre todo una capital para el gobierno provisional.
una prueba ante el mundo de que la revolución no era una gavilla de bandoleros, sino un poder real. Defenderla significaba para el régimen demostrar que todavía era un régimen. Unos 2500 revolucionarios rodearon la plaza defendida por unos 700 federales al mando de un viejo conocido, el general Juan Navarro, el fusilador de prisioneros de Cerro El destino, que a veces es un dramaturgo perezoso, repetía personajes.
Todo estaba listo para el choque. Y justo entonces, cuando el mundo esperaba el estruendo, llegó el silencio más tenso de esta historia, las negociaciones. Porque sí, en la víspera del momento decisivo, la Revolución Mexicana estuvo a punto de terminar en una mesa con apretones de manos y sin batalla final. Durante la segunda mitad de abril y los primeros días de mayo, frente a Ciudad Juárez se vivió una situación surrealista que los testigos describieron con asombro.
Se pactó un armisticio y los dos ejércitos acamparon casi a la vista uno del otro, mientras los delegados negociaban en una casona y bajo los álamos junto al río. Del lado del gobierno el juez Francisco Carvajal. Del lado rebelde el padre de Madero, el doctor Vázquez Gómez y el abogado Pino Suárez. Los curiosos cruzaban desde el paso a mirar a los revolucionarios como si fueran una atracción de feria.
Los fotógrafos hacían su agosto. Madero y los corresponsales extranjeros conversaban en francés y en las pláticas el régimen fue cediendo casi todo. La salida de corral, gobernadores interinos revolucionarios, indemnizaciones, reformas, todo, menos lo único que importaba de verdad, la renuncia inmediata de Porfirio Díaz.
En ese punto el viejo se atrincheró. Renunciaría, hizo saber cuando su conciencia se lo dictara, cuando la paz estuviera asegurada, es decir, en un futuro deliberadamente brumoso. Era el último acto de su orgullo inmenso. Podía perder el país, pero no toleraba que un madero le pusiera fecha. Y Madero, aquí viene lo extraordinario, dudaba.
El hombre que había desatado la tormenta era, en el fondo, un conciliador que soñaba con una transición sin sangre y además le aterraba un cálculo muy concreto. Ciudad Juárez está literalmente pegada el paso apenas cruzando el río y una batalla ahí significaba balas perdidas cayendo en territorio estadounidense con 20,000 soldados de Taft acampados en la frontera esperando un pretexto.
Una intervención norteamericana podía convertir la revolución en una tragedia nacional. Así que Madero se inclinaba por levantar el sitio y llevarse el ejército al sur. Cuando la noticia corrió por los campamentos, el ambiente se volvió eléctrico. Orozco y Villa, y con ellos cientos de hombres que llevaban meses comiendo polvo, no daban crédito.
Tenían la victoria al alcance de la mano y el jefe quería marcharse por miedo a los diplomáticos. En las fogatas se mascaba el motín. Mientras tanto, dentro de la ciudad sitiada, el general Navarro reforzaba trincheras y esperaba refuerzos que jamás llegarían. Y en la capital, a 1800 km, el imperio entero se sostenía sobre la mandíbula infectada de un anciano.
No es una metáfora. En esos días decisivos de mayo, Porfirio Díaz sufría una infección dental gravísima que lo postraba con fiebre y dolores atroces, incapaz por momentos de atender los despachos. El hombre que había controlado cada hilo del país durante tres décadas pasaba las horas críticas de su régimen recostado en una habitación en penumbra, mientras sus ministros discutían en voz baja en el salón contiguo.
La víspera del desenlace tuvo así algo de cuadro simbólico. En el norte, dos ejércitos conteniendo la respiración frente a frente, separados por un armisticio de papel. En el sur, Zapata estrechando el cerco sobre Cuautla. En Washington, los telegramas yendo y viniendo. En el paso, miles de espectadores instalándose en las azoteas con catalejos y limonada, como quien espera una función.
Y en el centro de todo, dos hombres que se habían subestimado mutuamente toda la vida, a punto de descubrir cuál de los dos había calculado peor. El 7 de mayo, Madero anunció formalmente su decisión de levantar el sitio. La orden estaba dada, la batalla cancelada. Y entonces, la mañana del 8 de mayo, en un extremo de la línea junto al río, sonaron unos disparos.
Nadie sabe con certeza absoluta quién disparó primero aquella mañana del 8 de mayo de 1911. Y ese misterio es parte de la historia. La versión más aceptada, respaldada por múltiples testimonios, es que el tiroteo inicial entre avanzadas rebeldes y federales no fue espontáneo en absoluto. Brozco y Villa, decididos a impedir la retirada, dejaron que el incidente creciera, enviaron refuerzos gota a gota y presentaron a Madero el combate como un hecho consumado, imposible de detener, una desobediencia disfrazada de accidente o un accidente aprovechado con
maestría. Los historiadores todavía lo discuten y probablemente nunca lo sabremos del todo. Lo que sí sabemos es lo que pasó después. Durante la tarde del 8, los intentos de Madero por frenar el combate fracasaron uno tras otro. Los correos con órdenes de alto el fuego regresaban sin respuesta o no regresaban.
Para la mañana del 9. La batalla de Ciudad Juárez era total y Madero, puesto ante los hechos, la asumió y la encabezó. Fue una batalla moderna y feroz, de las primeras batallas urbanas del siglo XX. Y los revolucionarios, guiados por la experiencia de sus jefes y el ingenio de sus zapadores, la pelearon de una manera que sorprendió a los observadores militares extranjeros.
En lugar de avanzar por las calles, barridas por las ametralladoras federales, avanzaron a través de las casas, perforando las paredes de adobe con barretas y cargas de dinamita, abriendo túneles de sala en sala, de patio en patio, apareciendo donde nadie los esperaba. Casa por casa, manzana por manzana, fueron estrangulando la defensa hacia el centro.
Los federales de Navarro pelearon con dureza, cortaron el agua a base de perder posiciones, se replegaron al cuartel y a la iglesia. En las azoteas de El Paso, miles de estadounidenses seguían el espectáculo entre aplausos y algunas balas perdidas cruzaron el río matando e hiriendo a varios curiosos. Exactamente el incidente que Madero temía.
Por fortuna para la revolución, Washington optó por las protestas diplomáticas y no por los marines. El 10 de mayo por la mañana, sin agua, sin municiones y sin esperanza de refuerzos, el general Navarro rindió la plaza. La ciudad clave de la frontera estaba en manos de la revolución y con ella simbólicamente el destino del país. Lo que ocurrió inmediatamente después retrata a Madero mejor que mil discursos y estuvo a punto de costarle todo.
Orozco y buena parte de la tropa exigían el fusilamiento de Navarro. El verdugo de los prisioneros de Cerro era, decían, simple justicia. Madero se negó en redondo. Un movimiento que nacía contra la barbarie no podía inaugurarse con ella. El 13 de mayo, la tensión estalló en una escena dramática. Orozco, respaldado por hombres armados, encaró a Madero exigiendo la cabeza del general y reclamando pagos y mandos.
Hubo forcejeos, pistolas desenfundadas, un instante en que la revolución entera pudo devorarse a sí misma frente a sus propios soldados. Madero, ese hombrecito al que todos creían blando, se subió de un salto a un automóvil, arengó a la tropa, abrazó públicamente a Orozco desactivando el motín con puro valor personal.
Y esa misma noche, para zanjar el asunto, cruzó personalmente a Navarro, a la orilla estadounidense del río, poniéndolo a salvo. Perdonó al hombre que fusilaba a los suyos. Guarda también esta escena, porque en ella está la grandeza de Madero y está también en germen su tragedia futura, su fe inquebrantable en que la generosidad desarma al enemigo.
Mientras tanto, la noticia de la caída de Ciudad Juárez corrió por el país como una descarga eléctrica y el efecto fue inmediato y devastador para el régimen. En cuestión de días, decenas de ciudades cayeron o se pronunciaron. Los apatistas tomaron Cuautla tras seis días de combate salvajes. Torreón cayó dejando en su caída, hay que decirlo, una página negra, la matanza de cientos de inmigrantes chinos a manos de la turba y de algunos revolucionarios.
Un crimen que recordamos porque la historia honesta no esconde las manchas de ningún bando. El edificio entero se venía abajo a la vez. El régimen ya solo podía negociar su acta de defunción y eso fueron los tratados de Ciudad Juárez, firmados la noche del 21 de mayo sobre una mesa iluminada por los faros de unos automóviles.
Díaz y Corral renunciarían antes de que terminara mayo. El secretario de Relaciones Exteriores, Francisco León de la Barra, asumiría la presidencia interina y convocaría elecciones a cambio, y este detalle pesará como una losa, el ejército federal permanecía intacto y las tropas revolucionarias serían licenciadas.
La revolución triunfante aceptaba desarmarse y dejar en pie la espada del viejo régimen. Faltaba solo el acto final en la capital. El 24 de mayo, una multitud enorme se congregó frente al Palacio Nacional y en el Zócalo, exigiendo a gritos la renuncia inmediata. Desde las azoteas del palacio se abrió fuego contra la muchedumbre y una lluvia providencial dispersó lo que pudo terminar en una masacre mayor.
Y al día siguiente, 25 de mayo de 1911, llegamos por fin a la escena con la que abrimos esta historia. El anciano de la mandíbula infectada, febril y dolorido, firmando su renuncia ante un secretario. 34 años de poder absoluto terminaban en una hoja de papel donde Díaz, orgulloso hasta la última línea, afirmaba retirarse para no ser obstáculo a la paz, esperando que la historia lo juzgara con justicia.
El 31 de mayo en Veracruz subió a bordo de un vapor alemán llamado Ipiranga rumbo al exilio en Europa. En el muelle todavía hubo aplausos y lágrimas porque los pueblos son complicados y 30 años son media vida. Y fue entonces, según el testimonio del general Victoriano Huerta y de otros que lo acompañaron cuando el viejo dictador pronunció, mirando hacia la tierra que no volvería a pisar, la frase profética que resume todo lo que vendría.
Madero ha soltado un tigre. A ver si puede domarlo el tigre. Pocas veces una frase de despedida ha sido tan certera y la historia posterior se encargó de demostrarlo con una crueldad que todavía duele. Pero vayamos por partes, porque primero hubo un momento de luz que México no había vivido jamás y que merece ser contado.
El 7 de junio de 1911, Madero entró a la ciudad de México y la capital, que esa misma madrugada había sido sacudida por un terremoto devastador, se volcó a las calles en la que probablemente fue la mayor manifestación de júbilo de su historia hasta entonces. 100,000 200,000 personas según las crónicas llorando, gritando, tocando al apóstol como a un santo.
Ese día nació un dicho popular que se repite hasta hoy. Cuando Madero llegó, hasta la tierra tembló. En octubre se celebraron elecciones y fueron, en esto coinciden prácticamente todos los historiadores, las más limpias que México había tenido en su historia y de las más limpias que tendría en muchísimo tiempo.
Madero arrasó y el 6 de noviembre de 1911 asumió la presidencia. El microbio había vencido al elefante. La democracia, esa palabra de la que Díaz se burlaba, era por fin un hecho. Duró 15 meses y aquí esta historia deja de ser una epopya para convertirse en una advertencia. Madero gobernó como había vivido con una honestidad y una tolerancia casi inverosímiles.
Permitió una libertad de prensa total y la prensa, libre por primera vez se dedicó a destrozarlo con caricaturas feroces. Respetó al Congreso, a los jueces, a sus enemigos, pero heredó los errores de los tratados de Ciudad Juárez. Gobernaba con el ejército de Díaz, con los jueces de Díaz, con la burocracia de Díaz y desarmó a quienes lo habían llevado al poder.
Zapata, al ver que la restitución de tierra se empantanaba en comisiones y legalismos, se alzó de nuevo con el plan de Ayala. A las pocas semanas. Orozco, resentido y financiado por los oligarcas de Chihuahua, se reveló en 1912. Y los nostálgicos del viejo régimen conspiraban a la luz del día. En febrero de 1913, la conspiración estalló en el corazón de la capital.
10 días de bombardeos y traiciones que la historia llama la decena trágica, orquestados por generales porfiristas y bendecidos vergonzosamente por el embajador de Estados Unidos, Henry Lane Wilson, el general Victoriano Huerta, a quien Madero había confiado la defensa, el mismo Huerta que escuchó la frase del tigre en el muelle de Veracruz, lo traicionó, lo arrestó y lo obligó a renunciar.
La noche del 22 de febrero de 1913, Francisco Madero y el vicepresidente Pino Suárez fueron sacados de palacio y asesinados a balazos junto a los muros de la penitenciaría con la coartada grotesca de un supuesto intento de fuga. La ley fuga, la vieja herramienta porfiriana, cobrándose al hombre que había querido enterrarla.
Tenía 39 años. había perdonado a demasiados enemigos y el tigre entonces sí se desató por completo. La muerte de Madero encendió una guerra civil inmensamente más larga y sangrienta que su revolución, la de Carranza, Villa, Zapata y Obregón, que desangró a México durante una década y costó, entre violencia, hambre y epidemias, alrededor de un millón de vidas.
Del otro lado del océano, Porfirio Díaz vivió sus últimos años en París entre paseos, honores de viejos mariscales franceses y una melancolía que sus cartas apenas disimulaban. Murió el 2 de julio de 1915. Y aquí hay un detalle que sorprende a casi todos. Sus restos siguen ahí en el cementerio de Montparnas en París.
Más de un siglo después, el hombre que gobernó México 34 años sigue enterrado en el extranjero porque ningún gobierno mexicano ha querido o ha podido cargar con el gesto de repatriarlo. El debate se reabre cada cierto tiempo y cada vez demuestra lo mismo. La herida sigue viva. Entonces, después de este viaje, ¿qué nos enseña realmente esta historia? Nos enseña primero que el progreso sin justicia es una bomba de tiempo.
El México de Díaz tenía trenes, bancos y palacios y explotó. Porque las estadísticas no comen por la gente. Nos enseña que los regímenes que se creen eternos suelen estar más podridos cuanto más sólidos parecen, porque han matado al mensajero tantas veces que ya nadie les dice la verdad. Nos enseña que burlarse del adversario es el lujo más caro de la política.
Díaz se rió del microbio, del hombrecito espiritista, del loco de la laguna. Y ese desprecio le impidió ver a tiempo lo que un niño habría visto y nos enseña algo más incómodo, que derribar a un tirano es la parte fácil y que construir lo que sigue con paciencia, con instituciones, sin ingenuidad, pero sin venganza, es la tarea de generaciones enteras.
Sufragio efectivo, no reelección. La frase de Madero quedó grabada para siempre en los documentos oficiales mexicanos y cada vez que la leas, ahora ya sabes cuánta sangre, cuánto valor y cuánta burla convertida en llanto cabe en esas cuatro palabras. Porfirio Díaz se burló de los mexicanos durante 34 años y un hombre pequeño, ridiculizado por todos, le demostró que la dignidad de un pueblo puede dormir mucho tiempo, pero nunca muere.
Si esta historia te atrapó, imagínate lo que falta por contar. Los 10 días de traición que terminaron con Madero. Esa escena trágica en la que un embajador extranjero ayudó a asesinar a un presidente. Es una historia que te va a helar la sangre y es exactamente la que quiero contarte próximamente. Así que suscríbete al canal, activa la campanita para no perdértela y dime en los comentarios, ¿tú crees que Madero hizo bien en perdonar a sus enemigos o su bondad fue su condena? Te leo. Leo.
Nos vemos en la próxima historia. Yeah.
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