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2 años buscando a sus padres, y un vaquero destrozado lo cambió todo

Ethan Cole se apretó el cañón de su propio revólver contra la 100. Era la mañana en que decidió que ya no podía más. Sus manos no temblaban. Esa era la parte que más le asustaba, que después de perder la granja, después de enterrar a su perro, después de ver todo lo que había construido, convertirse en tierra agrietada y polvo, sus manos estaban perfecta y terriblemente quietas.

Entonces la oyó. La voz de una niña pequeña cantando en algún lugar de las ruinas de Redemption, Arizona, clara y dulce como el agua en una sequía y su dedo no apretó el gatillo. Si esta historia te conmueve, por favor, suscríbete a este canal y acompáñanos hasta la última palabra. Deja tu ciudad en los comentarios.

 Quiero ver hasta dónde viaja esta historia. Ahora empecemos. El pueblo de Redemption en el territorio de Arizona en el verano de 1883 no era un lugar al que la gente viniera a vivir, era un lugar al que la gente venía a detenerse. El calor oprimía cada superficie como una mano que intentara hundir todo el asentamiento de nuevo en la tierra.

 Y la tierra misma se había abierto en largas y pálidas grietas, como si el suelo se hubiera rendido en su intento de mantenerse unido. Los pozos se habían secado durante dos temporadas seguidas. El dueño de la caballeriza había vendido la mitad de sus caballos. Tres familias habían cargado sus carromatos y se habían dirigido al norte sin decir adiós.

 Y todos los que quedaban entendían por qué, sin necesidad de preguntar. Ethan Cole llegó un jueves por la tarde con 42 centavos en el bolsillo de su abrigo. Tenía un caballo llamado Bishop, que se estaba haciendo demasiado viejo para largas travesías por el desierto y no tenía absolutamente ningún plan sobre qué hacer a continuación.

 Tenía 32 años, pero aparentaba 50. Su rostro era de esos que han sido vividos con dureza. No era feo, pero estaba gastado como el buen cuero, dejado demasiado tiempo al sol. Sus ojos eran del color del agua de un arroyo en época de sequía, pálidos y un poco apagados, como si lo que solía brillar en ellos se hubiera evaporado lentamente.

 No se había afeitado en 11 días. Después de eso, dejó de contar. Una vez tuvo un rancho, 400 acres a las afueras de Bisby, buenas tierras de pasto, un pozo que nunca se había secado en 20 años hasta que finalmente lo hizo. Había tenido ganado. Había tenido un peón llamado Doyle, que se quedó tres temporadas y se fue debiéndole a Ethen dos meses de salario, un salario que Ethen nunca cobró porque entendía a un hombre desesperado cuando lo veía.

 había tenido planes. Todo el que trabaja ese tipo de tierra tiene planes, porque si dejas de planificar, empiezas a entender lo imposible que es todo en realidad. La sequía llegó en 1880 y fue paciente. No mató todo de una vez. Mató lentamente, poco a poco, como lo hace una larga enfermedad. De modo que para cuando Ien entendió lo que realmente estaba sucediendo, ya no quedaba nada que salvar.

Vendió el ganado por un tercio de su valor. Vendió la tierra por menos que eso. Se quedó con Bishop, su abrigo, su pistola y la fotografía de su madre que llevaba en el bolsillo del pecho. No la había mirado en dos años porque no estaba seguro de lo que le haría verla. 3 años de vagar desde entonces, 3 años de aceptar trabajo donde quiera que se pudiera encontrar, reparando cercas, transportando mercancías, limpiando establos.

 haciendo el tipo de trabajo que un hombre hace cuando tiene la capacidad física para ello, pero ha dejado de importarle si algo de eso llega a algo. No estaba enojado. Esa era la parte que podría haber preocupado a alguien que lo conociera bien. Si hubiera quedado alguien que lo conociera bien, [carraspeo] no estaba enojado y no estaba triste de una manera que hiciera ruido.

 Simplemente estaba vacío como los pozos de su hogar. ató a Bishop al poste frente a la única taberna que aún funcionaba en Redemption y entró por la puerta. No porque quisiera una copa, sino porque quería sombra, una silla y unos minutos en los que nadie esperara nada de él. El tabernero, un hombre corpulento llamado Garret, con una barba roja que ya tenía más gris que rojo, miró a Ethan.

 Era la forma en que los hombres de los pueblos en apuros miran a los extraños con esa particular combinación de esperanza y sospecha que proviene de necesitar el comercio, pero no confiar en los recién llegados. “¿Estás de paso?”, preguntó Garret. “Quizás”, dijo Ethan. Era una respuesta honesta. Aún no lo había decidido. No había decidido mucho de nada en mucho tiempo. Pidió agua.

 No tenía suficiente para whisky y de todos modos no le apetecía. Se sentó en una mesa de la esquina y observó la sala con la atención pausada de un hombre que no tiene a dónde ir. Había otros cuatro hombres en la taberna. Dos jugaban a las cartas sin mucho entusiasmo. Uno dormía con el sombrero sobre la cara. Otro hablaba en voz baja con Garret sobre algo que implicaba muchos movimientos de cabeza de ambos.

 Nadie le prestó mucha atención a Ethan, lo que le pareció perfecto. Se quedó allí sentado quizás una hora. La luz cambió, el calor no. Y entonces, tan débil que al principio pensó que lo había imaginado, oyó a alguien cantar, no desde dentro de la taberna, desde algún lugar de afuera, por la parte de atrás o por el callejón lateral.

 una voz aguda, fina y ligeramente desafinada, como a veces son las voces de los niños cuando cantan sin pensar en ello, simplemente cantando porque el silencio es peor. Al principio no pudo distinguir las palabras. Se quedó muy quieto, como solía quedarse quieto en el rancho cuando oía algo que no podía identificar, esperando más información. El canto continuó.

Algo en su pecho hizo algo que no había sentido en mucho tiempo. No era calor exactamente, más bien el recuerdo del calor, como tocar una piedra de hogar que ha estado fría durante horas, pero que aún conserva un rastro de calor suficiente para saber que estuvo ardiendo recientemente. Se levantó, dejó dos de sus 42 centavos en la mesa por el agua y salió.

 siguió el sonido por el lado este del edificio. Llegó a una estrecha franja de sombra que corría junto a la antigua madería, cerrada seis meses antes. Y allí, en esa franja de sombra, estaba una niña. Estaba sentada con las piernas cruzadas en el polvo. Tenía un perrito sarnoso en su regazo que parecía no haber comido bien desde la primavera.

 Le estaba cantando al perro. Tendría unos 8 años, aunque era tan delgada que era difícil estar seguro. Su cabello era del color de la miel oscura, enmarañado y enredado. Necesitaba desesperadamente la atención paciente de alguien. Su vestido había sido azul, pensó Ethen, pero el sol y el polvo lo habían desteñido a algo más parecido al color del cielo justo antes del anochecer.

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