Garza se la entregó de la manera en que entregaba todo lo que consideraba importante sin ceremonia, con la implicación de que un hombre que no entendiera por qué importaba probablemente no merecía que se lo explicaran. El hijo de don Aurelio, taller en el callejón Independencia, detrás de la ferretería.
El último hombre en Jalisco que todavía hace botas de verdad. Lo dijo una vez, no lo repitió. Mira, antes de que esta historia avance, tienes que entender lo que Fermín Garza quería decir con la palabra verdad, porque es la misma palabra que había estado clavada en el pecho de Infante como una astilla durante las seis semanas que acababa de pasar frente a la cámara.
El vestuario de la producción había resuelto el calzado de la manera en que siempre lo resolvía el cine mexicano de entonces. Funcional, barato, suficientemente parecido. Infante se lo había puesto cada mañana durante seis semanas y había sentido la diferencia con cada paso sobre cada superficie.
No hizo un escándalo, solo lo sintió en silencio de la manera en que sientes cualquier cosa que no es lo que debería ser. Había pasado dos veces frente a la ferretería antes de encontrar el callejón. El letrero sobre la puerta angosta era de madera pintada, las letras hechas a mano en negro. Campos, talabería.
Es 1918. Debajo una línea más pequeña que parecía haber sido añadida después con una mano ligeramente distinta. Hechura a medida. El letrero se veía exactamente como lo que era, algo construido para durar sin preocuparse por parecer otra cosa. Don Aurelio Campos tenía 64 años, lo cual Infante no sabía todavía, pero habría calculado con uno o dos años de margen por la manera en que el hombre se movía.
No deteriorado, no lento, sino cargando un peso que no tenía nada que ver con sus articulaciones. Tenía las manos de un hombre que había trabajado el cuero cada día durante 50 años, oscurecidas en los pliegues, precisas en las yemas, todavía fuertes de una manera que se había vuelto automática y por lo tanto invisible para su dueño.
Estaba girando una llave en la cerradura cuando escuchó los pasos. se dio vuelta de pie en el callejón. Detrás de él había un hombre de estatura mediana, moreno, con camisa de trabajo y pantalón de lona, y un sombrero golpeado, sosteniendo un papel y mirando el letrero. “Usted es don Aurelio”, el hombre dijo, “Así es.” Fermín Garza me mandó.
Don Aurelio lo miró sin reconocimiento inmediato. “Fermín Garza, músico. Trabajamos juntos. Ya sé quién es Fermín Garza. Don Aurelio consideró el papel que le extendían. No lo tomó, lo mandó hace 4 años, parece. Asintió hacia la fecha en la esquina. El hombre miró el papel. Me tardé en llegar a Guadalajara.
Don Aurelio abrió la puerta. No invitó al hombre a entrar todavía, pero tampoco le dijo que se fuera, lo cual en la economía de gestos de don Aurelio era lo mismo que una bienvenida. Pase entonces, dijo, aunque le advierto que estaba por cerrar. No estaba. Estaba por cerrar para siempre, pero lo dijo de la manera en que había dicho todo en las últimas tres semanas.
Con cuidado, manteniendo el lecho más grande adentro, sin dejarlo salir a donde pudiera hacer algo. Fíjate en lo que ocurre en los siguientes 10 minutos. Aquí es donde la historia pudo haberse convertido en algo ordinario. Un hombre mirando botas, un artesano mostrando su trabajo, una transacción.
No ocurrió eso. Se convirtió en algo completamente distinto. Y la razón es un par de botas que don Aurelio Campos había hecho 8 años antes y que nunca había vendido. El taller era pequeño y olía a cuero y cera de abeja y al calor seco particular de una tarde de Jalisco. Botas alineadas en tres paredes, pares terminados sobre soportes de madera, trabajos en proceso sobre la mesa, pieles enrolladas y apiladas en la esquina.
Infante se detuvo en el umbral y miró el cuarto de la manera en que un hombre mira un espacio cuando intenta tomar su dimensión completa antes de comprometerse entrar. Entró. Fue al par terminado más cercano, café oscuro, punta redonda, un patrón de puntada simple en el cañón y lo levantó. Pasó el pulgar a lo largo de la costura, presionó la suela, revisó el pespunte en el talón.
¿Cuánto tiempo en un par así? Dijo. Tres semanas. Cuatro. Si el cuero necesita trabajo. ¿De qué cuero? Cuero de res. Curtido vegetal. No uso curtido al cromo. Debilita el grano con el tiempo. Don Aurelio lo dijo sin énfasis especial. De la manera en que un hombre expone los hechos de su propio trabajo cuando alguien hace la pregunta correcta.
Infante dejó la bota y tomó otra. Estilo distinto, punta más angosta, puntada más elaborada. La volteó. ¿Cuánto vale? 80 pesos el par sencillo, 110 los trabajados. Infante asintió despacio. Ya sabía lo que venía antes de preguntarlo. Y la bota de fábrica. La mandíbula de don Aurelio se movió una vez apenas 18 pesos en la ferretería de aquí arriba.
hizo una pausa. Venden bastantes. Antes de seguir, detente en esa imagen. Un hombre que ha pasado 50 años aprendiendo a hacer una sola cosa exactamente bien, que ha visto al mundo pagar 18 pesos por una versión de esa cosa que durará 3 años y que sigue aquí todavía haciéndolas, todavía del único modo que sabe hacerlas, que es el modo correcto.
Porque el otro modo no es algo que pueda permitirse practicar, aunque ahora mismo el banco le esté diciendo que ya se acabó el tiempo. Infante dejó la bota sobre la mesa. Estaba por decir algo cuando vio el par en el estante del fondo. Eran distintas a todo lo demás en el taller, no en el estilo.
La misma punta redonda, la misma puntada cuidadosa, distintas en algo más difícil de nombrar. Estaban en una caja, el papel de China doblado hacia atrás sin envolver. Nunca habían sido usadas. Podías verlo en el cuero. Esa calidad particular de algo hecho con gran cuidado y luego guardado en lugar de usado.
Cruzó hacia el fondo del taller. Don Aurelio lo observó caminar. “Esas no se venden”, dijo don Aurelio. “Plano, inmediato, sin explicación. Detente un momento y siente el peso de esa frase. Un hombre que está a punto de perder su taller al que el banco le ha dicho que esta semana es el final y que tiene un par de botas en un estante que no va a vender.
La razón de eso es el centro completo de esta historia. Y don Aurelio Campos no se lo iba a contar a un desconocido que había entrado por el callejón con un papel de 4 años atrás. “Está bien”, dijo Infante. No insistió. volvió al frente del taller y tomó otro par. Fue eso, las dos palabras y el paso hacia atrás, lo que cambió algo en la postura de don Aurelio.
Un hombre que ha estado en guardia durante mucho tiempo esperando el empujón que no llega, tiene que reconfigurarse cuando no llega. Don Aurelio se sentó en el borde del taburete de trabajo y miró sus manos un momento. “Mi hijo hizo el encargo,” dijo. Infante levantó la vista antes de irse. Corea, dijo don Aurelio.
La voz era pareja, cuidadosa. Me dijo, “Hazme un par para cuando regrese. Algo para ponerse cuando todo esto haya terminado.” El taller estaba en silencio. La tarde de Jalisco permanecía afuera indiferente y luminosa. No regresó, dijo don Aurelio. Lo dijo de la manera en que un hombre dice un hecho que ha vivido dentro de él tanto tiempo que ya está pulido como piedra de río.
Ya no cortaba, solo estaba ahí, parte permanente del paisaje. Terminé las botas después. Me tardé más de lo normal. Hacía un rato y luego paraba sin saber por qué. Infante miró el par en el rincón. Pensó en eso, en el trabajar y el parar. Entendía el trabajar y el parar.
Se llamaba Celestino, dijo don Aurelio. Celestino Aurelio Campos, 21 años. Escucha, porque lo que Pedro Infante dijo a continuación fue lo único que un hombre podía decir sin empeorar las cosas, que era nada. Guardó silencio un momento. No el silencio de un hombre buscando palabras. El silencio de un hombre que tiene suficiente respeto por un duelo para dejarlo ser lo que es.
Luego dijo, “Su padre construyó este taller.” Don Aurelio lo miró recalibrando. “18. Antes caballeriza”, dijo Infante. Él y su hermano la convirtieron y usted empezó aquí. 14 años, verano del 32. Infante hizo la aritmética en silencio. 18 años más o menos. Don Aurelio tomó una piel de la mesa y la volvió a dejar.
El gesto automático de un hombre cuyas manos necesitan ocupación cuando su mente está en otro lugar. Aunque no va a ser 19, dijo. Era la primera vez que lo decía en voz alta. No había planeado decirlo. Salió de la manera en que salen las cosas cuando las has cargado demasiado tiempo.
Infante no reaccionó rápido. Giró la bota en sus manos. El banco dijo, “Fin de semana. ¿Cuánto?” Don Aurelio lo miró con el cansancio particular de un hombre al que le han ofrecido simpatía que no le costó nada a quien la ofreció. “No estoy buscando. No te estoy ofreciendo nada”, dijo Infante.
“Te pregunté cuánto.” Una pausa larga, 2400 pesos. Dos pagos atrasados y la penalización. Infante dejó la bota sobre la mesa, miró el taller, las paredes llenas de trabajo terminado, las pieles en la esquina, las herramientas en el estante sobre la mesa, el rincón con las botas en su papel de china.
Luego miró a don Aurelio. “Necesito un par hecho a mi medida”, dijo. Punta redonda, café oscuro, mismo cuero que estos. Tocó el par terminado más cercano. Y los necesito antes de que yo salga de gira en la primavera. Don Aurelio lo miró fijo. Son 4 meses. Lo sé. Te dije lo del banco. Te escuché.
Infante metió la mano al bolsillo trasero de su pantalón de lona y sacó una cartera larga de cuero café. miró a don Aurelio. Fermín Garza me dijo que usted hace las únicas botas de verdad que quedan en Jalisco. Hizo una pausa. Llevo seis semanas usando unas de mentira. Me gustaría probarlas de verdad.
Caminó hacia la puerta del taller. El callejón afuera era angosto. La luz de la tarde entrando en diagonal sobre la tierra apisonada. Su coche estaba al fondo, el negro de la carrocería, ya sin brillo por el sol del camino. Espera, porque este es el momento hacia el que han estado construyendo estos 40 minutos y desde afuera no parece un momento para nada.
Parece un hombre caminando hacia su coche. Puso la cartera en el borde del cofre, la abrió y comenzó a contar billetes sobre la lámina del cofre. Billetes de a 100, uno por uno, planos y deliberados bajo la luz de octubre, cada uno colocado con el mismo cuidado que el anterior. Don Aurelio estaba de pie en el umbral de su taller y miraba desde el otro lado del callejón.
Sobre la puerta trasera de la ferretería, Rodrigo Peña había estado acomodando cajas de clavos en el estante de carga cuando escuchó el coche entrar al callejón. Tenía 58 años. Había vivido en ese callejón toda su vida de trabajo. Conocía a cada persona que entraba y salía del taller de don Aurelio por el sonido de sus pasos.
Se asomó y miró hacia abajo. Reconoció al hombre junto al coche. De inmediato no dijo nada. Se quedó donde estaba y observó. Infante contó 2600 pesos sobre el cofre. se volvió hacia don Aurelio. Eso cubre el banco y la penalización, dijo. Lo que sobra es para materiales. Hizo una pausa y lo que haga falta.
Don Aurelio estaba de pie en el umbral con las manos a los lados. Miraba el dinero sobre el cofre de la manera en que un hombre mira algo que ha llegado desde una dirección que dejó de vigilar. Señor Infante”, dijo con cuidado. “Yo no acepto.” “No estás aceptando nada”, dijo Infante.
“Me estás haciendo un par de botas. Te estoy pagando por adelantado.” Miró a don Aurelio fijo. “Llevo 4 años cargando el encargo de Fermín Garza para el hombre correcto. No me hagas manejar de regreso a México a decirle que no lo encontré.” Algo se movió en el rostro de don Aurelio.
No exactamente una sonrisa, pero cerca. El tipo de movimiento que ocurre cuando un hombre ha cargado algo solo durante suficiente tiempo que tener a otra persona reconocer el peso sin pestañar es en sí mismo una forma de alivio. Está bien, dijo don Aurelio. Se dieron la mano en el umbral del taller en el callejón angosto bajo la luz de la tarde.
Infante recogió la cartera del cofre, sacó una tarjeta del bolsillo de su camisa, una oficina en la ciudad de México y la extendió. Llame cuando estén listos. Ahí le dirán dónde estoy. Don Aurelio tomó la tarjeta. Infante ya estaba a mitad del camino hacia el coche cuando se detuvo.
Se quedó un momento sin darse vuelta, luego se dio vuelta. Miró el estante a través de la puerta abierta del taller. El par de botas en su papel de China. Las botas de Celestino dijo en voz baja. Don Aurelio seguía en el umbral. No respondió. No las guarde”, dijo Infante. “Deje que las vean.
Deje que la gente pregunte por ellas.” Lo miró. Un hombre que hace algo así de bien no debería tenerlo en el rincón del fondo. Es el mejor trabajo de este taller. Las manos de don Aurelio se juntaron frente a él. Apenas el movimiento involuntario de un hombre que se sostiene a algo. “Lo voy a pensar”, dijo. Infante.
Sintió una vez. subió al coche, salió del callejón hacia la calle Independencia y se fue hacia el poniente. Y Rodrigo Peña lo vio irse desde el estante de la ferretería y no le dijo nada a nadie durante 27 años. A la mañana siguiente, don Aurelio Campos fue al Banco Nacional en el centro de Guadalajara y pagó los dos meses atrasados y la penalización en su totalidad en efectivo.
La cajera miró los billetes, le escribió un recibo, él lo dobló y se lo guardó en el bolsillo de la camisa y regresó al taller. Abrió la puerta, se quedó de pie en medio del cuarto y miró sus paredes de botas y su mesa y sus herramientas y las pieles en el rincón. Luego fue al estante del fondo y tomó las botas de Celestino.
Las cargó hasta el frente del taller, hasta el soporte de exhibición junto a la ventana por donde entraba la luz de la mañana desde el oriente. Las puso ahí, caja abierta, papel doblado hacia atrás, botas mirando hacia la puerta. Estuvieron ahí cada mañana durante 23 años hasta que don Aurelio murió en el verano de 1980.
Cada persona que cruzó esa puerta las vio primero. La mayoría preguntaba. Don Aurelio les contaba tanto como se sentía de contar ese día, que nunca era la historia completa, pero siempre era la parte verdadera. Recuerda esto porque lo que ocurre ahora es donde la historia se abre hacia algo más grande que una tarde en un callejón.
Las botas que Infante ordenó llegaron a la Ciudad de México en febrero de 1957. Infante las usó en cada filmación que hizo durante los siguientes dos años. Nunca dijo públicamente de dónde venían. Las usaba en el foro y las usaba fuera del foro. Y cuando un asistente de vestuario en una producción preguntó de dónde las había sacado, Infante le dio la dirección de don Aurelio en Guadalajara y dijo, “Dígale que va de parte de Pedro Infante.
” Dos actores de esa producción hicieron el mismo llamado antes de que terminara el año. La libreta de encargos de don Aurelio, que el otoño anterior tenía seis nombres, tenía 22 para la siguiente primavera. Nunca llamó a eso algo que Infante hubiera hecho. Cuando la gente preguntaba cómo había crecido el trabajo, decía que las cosas se saben, lo cual era cierto hasta donde llegaba.
Infante nunca lo confirmó, ni en entrevistas ni en ninguna carta que haya salido a la luz desde entonces. usaba las botas y eso era todo. Las botas eran reales y hacían su trabajo y él obtenía su valor de ellas y don Aurelio obtenía su precio justo. Y eso en lo que a Infante concernía era una transacción completa.
Ahora escucha porque el resto de esta historia le pertenece a una mujer llamada Soledad Campos, que era la hija de don Aurelio y que no había hablado con su padre en 9 años para cuando él murió. manejó desde Morelia cuando recibió el aviso. Entró al taller con la llave que el vecino había guardado.
Se quedó de pie en medio del cuarto que olía a cuero y cera, el cuarto que había conocido toda su vida, el cuarto en el que su padre había pasado cada día de su vida de trabajo. Encontró tres cosas que no esperaba. La primera era un par de botas en el soporte de exhibición junto a la ventana del frente. Las reconoció de inmediato.
Las había visto toda su infancia, siempre en el rincón del fondo, siempre en su caja. Ahora estaban a la luz abiertas mirando hacia la puerta. La segunda era una tarjeta pequeña metida en el papel de China junto a las botas. En ella, con la letra de su padre, decía botas de Celestino, hechas en 1950.
no regresó. La tercera estaba en el cajón de la mesa de trabajo. Un papel doblado, una tarjeta de una oficina en la Ciudad de México y un recibo del Banco Nacional de Guadalajara fechado en octubre de 1956, pagado en su totalidad con una nota sujeta con un clip en una letra distinta.
Una línea, El hijo de don Aurelio. Fermín Garza tenía razón. Soledad se sentó con esas tres cosas durante mucho tiempo. Las donó a la Casa de la Cultura Jaliciense en Guadalajara al año siguiente. Las botas, la tarjeta, el recibo y la nota. Escribió una carta breve explicando lo que sabía, que era menos que la historia completa, pero más de lo que cualquier otra persona había puesto por escrito.
La exhibición ha estado en la misma vitrina desde 1981. Un par de botas café oscuro en una caja abierta. El papel de China doblado hacia atrás, exactamente como don Aurelio las tenía en la ventana durante los últimos 23 años de su vida. Junto a ellas, la tarjeta pequeña con la letra de don Aurelio, el recibo, la nota.
Cada tarde el sol entra por la ventana poniente de la sala y cae sobre la vitrina durante unos 20 minutos. El cuero lo atrapa de la manera en que el buen cuero atrapa la luz de la tarde. Cálido, profundo, con esa riqueza particular que solo viene del material correcto trabajado de la manera correcta durante mucho tiempo.
Luego la luz se mueve como siempre lo hace. Rodrigo Peña contó su historia al periódico El Informador en 1983. Tenía 85 años. El periódico la publicó en la sección de historia local. Cuatro párrafos sin fotografía. El reportero llamó a la oficina de prensa de Infante para pedir comentarios.
Infante había muerto en un accidente aéreo en abril de 1957, semanas después de que llegaran las botas a la Ciudad de México. No hubo respuesta que dar. Pedro Infante murió en Mérida el 15 de abril de 1957. Tenía 39 años. Nunca le contó a nadie lo de esa tarde en el callejón de la calle Independencia.
Hasta donde ha podido determinarse, usó las botas que don Aurelio le hizo durante los últimos meses de su vida en el foro y fuera de él. Y luego Infante se fue de la manera en que se fue, de repente y sin aviso, en una mañana que nadie esperaba y las botas se quedaron.
Y don Aurelio siguió haciéndolas y el taller siguió abierto. Y las botas de Celestino siguieron en la ventana mirando hacia la puerta, esperando a las personas que se detuvieran a mirar y preguntaran para qué eran. Hay algo en eso que vale la pena detenerse a sentir. Un hombre que entra a un taller un martes por la tarde, que no le dice a nadie lo que hace, que sube a su coche y se va hacia el poniente por una calle que ya no existe con ese nombre y que muere 7 meses después sin haber contado la historia. Y la historia sobrevive de
todas formas, en un recibo, en una nota de una línea, en las manos de una mujer que no estuvo en ese cuarto, pero que reconoció lo que significaban esos tres objetos en cuanto los vio. Así es como sobreviven los gestos verdaderos, no porque alguien los anuncie, sino porque dejan rastros, un recibo, una nota, un par de botas en una ventana durante 23 años.
Don Aurelio nunca habló del dinero, no con sus clientes, no con sus vecinos, no con soledad cuando ella todavía venía al taller. Lo que sí hizo fue trabajar. Siguió haciendo botas de la única manera que sabía hacerlas. Siguió usando el cuero correcto y el curtido correcto y el tiempo correcto.
Siguió cobrando lo que valían, aunque hubiera quien las encontrara caras. siguió abriendo el taller cada mañana y cerrándolo cada noche y poniendo las botas de Celestino en la ventana donde la luz de la mañana les cayera bien. Eso fue todo y eso fue suficiente. Hay un tipo de dignidad que no necesita público, que no necesita reconocimiento ni registro, ni que alguien más entienda lo que cuesta mantenerla.
Don Aurelio Campos la tenía. Pedro Infante la reconoció y en eso, en ese reconocimiento mudo entre dos hombres en un callejón angosto bajo la luz de octubre está el centro de esta historia. No fue caridad, fue respeto y hay una diferencia enorme entre las dos cosas, aunque desde afuera puedan parecerse.
Soledad Campos no supo todo esto de inmediato. Supo los hechos, el recibo, la nota, la tarjeta. Lo que tardó años en entender fue el orden en que habían ocurrido, que el dinero había llegado antes de que Infante muriera, que su padre había pagado el banco al día siguiente, que las botas habían sido entregadas.
que Infante las había usado y que todo eso había ocurrido en silencio, sin que ninguno de los dos hombres sintiera la necesidad de convertirlo en otra cosa. Soledad tenía 46 años cuando entró al taller por última vez. había dejado de hablarle a su padre por razones que tenían que ver con cosas anteriores a ese octubre, cosas que no se resolvieron antes de que él muriera y que, por lo tanto, no se resolverán nunca del todo.
Eso es parte de esta historia también, aunque sea la parte más difícil de cargar. Lo que encontró en ese cajón no le devolvió al padre que perdió, pero le devolvió algo. Le devolvió la dimensión completa de un hombre que ella había reducido, como reducimos a todos los que nos hacen daño a las cosas que nos hizo.
Le devolvió la tarde de octubre de 1956. El callejón. El hombre que contó billete sobre el cofre de su coche uno por uno. La mano que se extendió en el umbral. La voz que dijo, “No las guarde, deje que las vean. y le devolvió a Celestino, al hermano que murió antes de que ella naciera, al muchacho de 21 años que entró a este mismo taller y le dijo a su padre, “Hazme un par para cuando regrese.
” Y al padre que los terminó de todas formas, que se tardó más de lo normal, que paraba sin saber por qué y que cuando terminó los puso en una caja en el rincón del fondo porque no sabía qué otra cosa hacer con ellos y porque tampoco podía deshacerse de ellos. y que años después, cuando un desconocido entró por el callejón y los vio y preguntó y luego no insistió, algo en ese no insistir le abrió una puerta que llevaba años cerrada y dijo lo que no había dicho y fue escuchado de la manera en que vale la pena ser escuchado sin que
nadie intente arreglar lo que no tiene arreglo. Eso fue lo que Pedro Infante hizo esa tarde. no arregló nada, solo estuvo presente de la manera correcta en el momento correcto y a veces eso es todo lo que necesita una historia para seguir adelante. Una tarde en un callejón, 2,600 pesos sobre el cofre de un coche bajo la luz de octubre, un billete a la vez, una frase dicha en voz baja en el umbral de una puerta.
No las guarde, deje que las vean. Eso es todo lo que ocurrió y eso fue suficiente para que un taller siguiera abierto 23 años más, para que un hombre siguiera haciendo el único trabajo que sabía hacer de la única manera que sabía hacerlo, para que un par de botas saliera del rincón del fondo y pasara a la ventana del frente a la luz de la mañana, mirando hacia la puerta, para que décadas después una mujer abriera un cajón y encontrara tres cosas que nadie le había contado y entendiera, en
silencio lo que habían sido su padre y su hermano y un martes por la tarde en Guadalajara. Hay historias que no llegan a los periódicos, que no aparecen en las entrevistas, que no se mencionan en los discursos ni se graban en las placas conmemorativas, que viven en los cajones, en los recibos, en las notas de una línea, en los objetos que alguien eligió no guardar, sino poner a la luz.
Esta es una de esas historias y existe porque un hombre de 58 años parado en el estante de carga de una ferretería sobre un callejón en Guadalajara decidió no decir nada durante 27 años porque entendió, sin que nadie se lo explicara, que algunas cosas no necesitan ser contadas para ser reales.
Solo necesitan haber ocurrido. Pedro Infante no fue un santo, fue un hombre con contradicciones y errores y una vida que no siempre siguió el camino que debía. Pero esa tarde en ese callejón fue exactamente lo que la situación necesitaba. Sin anunciarlo, sin pedir reconocimiento, sin convertirlo en una historia que contara en las entrevistas.
Solo un hombre que vio lo que era y supo lo que había que hacer y lo hizo. Y luego subió a su coche y se fue. Las botas de Celestino siguen en la vitrina de la Casa de la Cultura Jaliciense. Caja abierta, papel de china doblado hacia atrás mirando hacia la puerta. Cada tarde la luz del poñiente les cae durante unos 20 minutos y el cuero la atrapa de la manera en que el buen cuero siempre ha atrapado la luz y luego la luz se mueve como siempre lo hace y las botas siguen ahí como siempre
lo han hecho, esperando a quien se detenga a mirar y tenga la curiosidad de preguntar para qué son. Para eso son. para recordarnos que los gestos verdaderos no necesitan testigos para durar, solo necesitan haber sido reales.
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