No pedía dinero ni dejaba notas. Mataba porque consideraba que le habían robado la vida. A mediados de la década de 1990, mientras algunos construían imperios empresariales, él construía su sangrienta utopía, donde no había lugar para los ricos y exitosos. Le apodaban Brick y ese nombre infundía terror en los corazones de toda la región de Moscú.
El verano de 1994 fue caluroso en la región de Moscú. El país, aún convulsionado por una crisis, ya se encontraba al borde de otra. El aire estaba cargado del olor del dinero y el bodca barato, las chaquetas carmesí y la comida enlatada caducada. Los nuevos rusos construyeron fortalezas de tres pisos con ladrillos rojos aislándose del viejo mundo, que vivía sus últimos días en bloques de paneles grises y ciudades industriales en ruinas.
Estos dos mundos coexistían separados por un muro invisible de odio y envidia. Fue en las grietas de este muro donde nació un monstruo que pronto sería conocido en todo el país, el pueblo de Malakovka, distrito de Liuberty. Aquí, entre los pinos y las vallas de las dachas, estaba surgiendo la nueva burguesía rusa.
Algunos abrieron peluquerías, otros abrieron los primeros puestos comerciales que vendían cerveza importada y barritas sneakers. Antonina Belichco, de 42 años, era una de ellos. La llamaban la reina del comercio minorista de Malakovka. Dos tiendas de comestibles cerca de la estación y una pequeña farmacia le reportaban unos ingresos que a los lugareños les parecían astronómicos.
Antonina era una mujer brillante y autoritaria, acostumbrada a tomar todas las decisiones por sí misma. Había enviudado a finales de los años 80 cuando su marido, ingeniero, murió de un fallo cardíaco y desde entonces había estado manteniendo a su hijo estudiante y todo su negocio.
Su nueve rojo cereza, comprado apenas un año antes, era un símbolo de éxito, un desafío a la gris y empobrecida realidad. Le encantaba la velocidad, la música alta y los cigarrillos caros. Sus vecinos la miraban con una mezcla de admiración y malicia mal disimulada. Lo robó, siceó la anciana en los bancos. Qué mujer, chasquearon la lengua los hombres del puesto que le pertenecía a ella.
El 12 de julio, Antonina estaba haciendo sus rondas habituales. En aquella época el dinero se llevaba en efectivo en bolsas de deporte, gánsteres, mafiosos, techos, todo eso existía, pero Belichko sabía negociar. Pagaba a quien tenía que pagar y la dejaban en paz. Esa noche se suponía que debía estar en casa a las 8. Su hijo la esperaba con la cena, pero a las 9 su teléfono seguía en silencio.
A las 10 su hijo empezó a llamar a sus amigos y socios. Nadie la había visto después de las 6 de la tarde. La última vez que la vieron fue en una farmacia hablando con un hombre alto. Era fuerte, con el pelo corto y la cara cuadrada como un ladrillo le dijo más tarde un farmacéutico anciano al investigador. El hombre la estaba ayudando a cargar unas cajas en el maletero.
Antonina se rió y le dio las gracias. El farmacéutico pensó que era un nuevo guardia de seguridad. o conductor. A las 11 de la noche, el hijo de Antonina presentó una denuncia ante la policía. El agente de guardia lo aceptó sin mucho entusiasmo. Espere, tal vez esté de fiesta. Le pasa a todo el mundo. Volverá. Dijo con cansancio.
En los años 90 la desaparición de una persona, especialmente de un empresario, no era algo fuera de lo común. Ajuste de cuentas, deudas. secuestros para pedir rescate. Había muchos escenarios posibles, pero Antonina no le debía nada a nadie y no parecía tener enemigos capaces de hacer algo así. Su coche fue encontrado solo dos días después.
El Lada 9 Rojo Cereza estaba aparcado a un lado de la autopista Yegorieevskoye, a una docena de kilómetros de Malakovka. Las puertas estaban cerradas con llave y el interior estaba en perfecto orden. Su bolso estaba en el asiento del copiloto, documentos, llaves del apartamento y un encendedor caro. No había dinero, pero tampoco había señales de lucha.
Los forenses examinaron minuciosamente cada centímetro del interior y el maletero. No había huellas dactilares, excepto las de la propietaria, ni manchas de sangre, ni pelos extraños, nada. Era como si la mujer se hubiera detenido, hubiera salido del coche y se hubiera desvanecido en el aire. Los investigadores barajaron las teorías habituales.
Robo. Pero entonces, ¿por qué abandonar un vehículo casi nuevo? Secuestro, pero no se recibió ninguna demanda de rescate. Asesinato por motivos de negocios, pero su negocio era demasiado pequeño para provocar guerras criminales serias. El caso comenzó a empantanarse en la rutina, convirtiéndose en otro caso sin resolver.
Pero fue entonces en voz baja en cocinas y salas de fumadores, cuando se escuchó por primera vez el apodo ladrillo. El mismo farmacéutico, al describir a la asistente de Antonina había dejado escapar la frase “Una cara como un ladrillo.” El nombre se quedó. Alguien recordó haber visto a un hombre similar hacía un par de semanas en el puesto de otra empresaria del vecino distrito de Ramenski.
Ella también había desaparecido. Su mosk beach blanco fue encontrado más tarde al lado de la carretera. ¿Quién era este fantasma de cara cuadrada? Los investigadores comenzaron a rebuscar en los archivos y a interrogar a docenas de personas, pero el hombre, conocido solo por su aterrador apodo, parecía haber aparecido de la nada.
Su retrato se reconstruyó a partir de fragmentos de frases, miradas asustadas y especulaciones. Alto, casi 2 m, corte de pelo corto, hombros anchos que parecían demasiado anchos para pasar por una puerta y ojos fríos, vacíos, inexpresivos. No hablaba, solo miraba fijamente y esa mirada incomodaba a la gente.
De hecho, sí tenía un nombre, Andrey Craftsof, 29 años. Toda su vida fue una herida continua que nunca sanó. Nació en un mundo que no lo necesitaba. Su madre era una drogadicta que murió de una sobredosis cuando él tenía menos de 5 años. Nunca conoció a su padre. El orfanato número siete de Liuberty se convirtió en su familia, su escuela y su prisión, todo a la vez.
Allí aprendió la ley principal de su vida. Golpea primero o te golpearán a ti. Fue allí donde obtuvo su apodo, no solo por su mandíbula cuadrada y pesada, sino también por su forma de resolver cualquier conflicto con un solo golpe. No peleaba, rompía cosas. A los 14 años todo terminó en tragedia, una discusión con otros alumnos, una broma estúpida de alguien y Krafsof se abalanzó sobre un chico del grupo más joven.
No se limitó a golpearlo. En un arrebato de ira que ni él mismo podía explicar, hincó los dientes en el cuello de su víctima. Le mordió la arteria carótida. Los médicos salvaron milagrosamente al chico, pero quedó discapacitado de por vida. Andrey Craftsof enviado a un centro de detención juvenil. Esa fue su universidad.
Allí finalmente comprendió, “El mundo está dividido en depredadores y víctimas y él nunca volvería a ser una víctima.” Tras su liberación, vagó por ahí, ganándose la vida con trabajos ocasionales. Cargador en el mercado, portero en un café barato, guardaespaldas de pequeños gangsteres que le temían. Incluso los delincuentes curtidos le respetaban, no por su fuerza, ya que había muchos hombres fuertes, sino por su intrepidez animal y su silencio.
Nunca amenazaba a nadie ni alzaba la voz, simplemente hacía lo que había que hacer. Los psiquiatras que más tarde estudiaron su caso dirían que dentro de este hombre vivía una mezcla explosiva de complejos, rabia y profundo desprecio por aquellos que él consideraba los amos de la vida. Aquellos que en sus propias palabras disfrutan mientras nosotros nos pudrimos.
Odiaba sus coches, sus mujeres, sus risas, su confianza en el mañana. Creía que le habían robado su propia vida. y decidió que era hora de cobrar. Los investigadores no sabían esto. Para ellos, Kirpich era un fantasma, una imagen vaga a partir del testimonio de testigos asustados. Pero el fantasma había cobrado vida y ya había adquirido el gusto por ello.
Más tarde, durante el interrogatorio, Craftsof diría que el primer episodio no había sido planeado. Fue un destello, una reacción animal a la humillación. que se había ido acumulando en su interior durante años. Tres meses antes de la desaparición de Antonina Belichko, a finales de la primavera, trabajaba como cargador en un pequeño mercado mayorista cerca de Shukovski.
Descargaba camiones con vaqueros turcos y muebles polacos. El trabajo era agotador y el sueldo escaso. Ese día llovía y su vieja chaqueta estaba empapada. Estaba terminando su turno cuando un Mercedes reluciente se detuvo a la puerta del mercado. En aquellos días, un coche así era como una nave espacial.
Al volante había una mujer de unos 50 años con un abrigo de cachemira caro y maquillaje brillante. Era Marina Escuratoba, propietaria de varios pabellones comerciales. Tenía prisa. Necesitaba recoger unas cajas de mercancía, pero su chóer estaba enfermo. Al ver a Craftsof, hizo una mueca de disgusto y gritó desde la ventanilla del coche. Eh, tú, ven aquí.
Ayúdame a cargar esto y te pagaré. Él se acercó en silencio. Olía a sudor y tabaco barato. Ella le entregó un billete arrugado. No ensucies los asientos con tu mono. Ya sabes, me cuestan dinero. Esa frase se convirtió en una sentencia de muerte para ella. Él no respondió, solo asintió con la cabeza.
Mientras él cargaba las pesadas cajas, ella hablaba por su teléfono móvil, riendo a carcajadas y quejándose a su amiga de los paletos apestosos con los que tenía que lidiar. Craftsof escuchó cada palabra. Algo dentro de él se rompió. La rabia que había estado latente desde su estancia en prisión se despertó.
Terminó el trabajo, cogió el dinero y se marchó. Pero recordó su rostro, su coche, su voz. La siguió durante una semana. Descubrió dónde vivía y la ruta que tomaba. No pensó en ningún plan, solo esperó. El momento llegó cuando ella regresaba a casa tarde por la noche. La esperó en un tramo oscuro de la carretera, haciendo rodar un viejo neumático por la calzada.
Ella se detuvo, salió del coche y maldijo. Él se acercó por detrás. Ella ni siquiera tuvo tiempo de gritar. En el maletero de su Mercedes la llevó a un campamento pionero abandonado donde había pasado sus vacaciones de verano cuando era huérfano. Allí, en el húmedo sótano del antiguo comedor, mató por primera vez y luego, para deshacerse del cuerpo, hizo lo que se convertiría en su movimiento característico.
En el mismo mercado donde trabajaba, robó un pesado cuchillo de carnicero. Con este cuchillo descuartizó el cuerpo de Marina Escuratova. Arrojó los restos envueltos en bolsas de azúcar al río Moscova. Condujo el Mercedes hasta otro distrito y lo abandonó en un patio. Actuó instintivamente, pero con una compostura notable.
Era como si hubiera estado haciendo esto toda su vida. La desaparición de Escuratova se atribuyó a asesinatos entre bandas. Su negocio era mucho más grande que el de Belichko. Nadie pensó siquiera en relacionarla con el cargador silencioso. Esta primera experiencia le mostró a Craftso de lo que era capaz.
Podía quitarles todo a los amos de la vida, incluida la vida misma, y salirse con la suya. No sentía miedo, solo una satisfacción sorda y oscura. Dejó su trabajo en el mercado y comenzó su casa. Ahora actuaba de forma más inteligente. Ya no esperaba una oportunidad. Buscaba, visitaba mercados caros y nuevas tiendas comerciales observando.
Le interesaban las mujeres, mujeres solitarias, seguras de sí mismas, que tenían el control y tomaban sus propias decisiones. En su mente retorcida, ellas eran la encarnación de la injusticia de este mundo. Se acercaba a ellas y les ofrecía su ayuda. Su imponente apariencia jugaba a su favor. Las mujeres lo veían como un posible guardia de seguridad, un asistente confiable.
Hablaba poco, miraba al suelo, lo que creaba la imagen de un hombre modesto y trabajador. Se ganó su confianza, aprendió sus horarios y rutas. Este fue el caso de Antonina Belichko y otra víctima de la que nadie sabía nada en ese momento. Irina Samoilova, propietaria de una cadena de peluquerías en Bos Cresensk.
La encontraron un mes después del asesinato de Belichko, o mejor dicho, no a ella, sino lo que quedaba de ella. Una mañana de agosto, dos pescadores de la zona de Bronitzi capturaron una pesada bolsa de lona en sus redes. Cuando la arrastraron a la orilla y la abrieron, casi vomitaron por el horror y el edor.
Dentro había un torso humano sin cabeza, sin extremidades. El grupo de trabajo que llegó al lugar peinó el lecho del río. Durante el día los buzos sacaron dos bolsas más. Una contenía piernas, la otra brazos. La cabeza nunca se encontró. Los restos solo pudieron identificarse gracias a una cicatriz de una apendice que se había conservado milagrosamente y a una base de datos de personas desaparecidas.
Se trataba de Irina Samoilova, de 38 años. Había desaparecido tres semanas antes. Al igual que en otros casos, su coche Volvo fue encontrado abandonado en Lubertsei. Una vez más no había pistas en el coche. El examen reveló que el cuerpo había sido desmembrado de forma profesional con un golpe preciso y decisivo.
El autor era probablemente alguien familiarizado con la anatomía o con experiencia en el despiece de cadáveres. El comandante Sabelev, un hombre de 50 años de aspecto severo, de la vieja escuela e investigador de casos importantes en la Dirección General de Asuntos Internos de la Región de Moscú, colocó tres carpetas sobre la mesa: Scuratoba, Belichco y Samoilova.
tres zonas diferentes, tres casos que a primera vista parecían no tener relación entre sí, pero la intuición del viejo detective le decía que se trataba de la obra de la misma persona, mujeres empresarias de éxito, todas ellas desaparecieron junto con sus coches que más tarde fueron encontrados vacíos y limpios.
Y ahora esta espantosa firma con el desmembramiento, Sabeliev se dio cuenta de que no se trataba de un ganster o un ladrón, se trataba de un asesino en serie, un monstruo que exterminaba metódica y fríamente a un tipo específico de mujeres. Escribió el nombre Brick, que había oído en un rumor en la portada de una nueva carpeta compartida.
Ahora, al menos el fantasma tenía un apodo. Pero mientras la policía empezaba a darse cuenta de la magnitud de la tragedia, Craftsof ya había elegido a su próxima víctima. Se sentó en una cafetería de verano cerca del mercado de Podolsk, bebiendo café barato y observando a la propietaria del pabellón de flores. Ella reprendía en voz alta a la vendedora con una voz autoritaria y firme.
La misma voz que él odiaba tanto. Se llamaba Sbetlana Orlova. Tenía 46 años. era dura, enérgica, una de esas personas a las que llaman mujeres de éxito. Durante la era soviética trabajó como agrónoma en una granja estatal y con el inicio de la perestroica fue una de las primeras en darse cuenta de que las flores podían ser una fuente de ingresos.
Empezó con Ramos de Asteres de su jardín y en 1995 había ampliado su negocio hasta poseer dos pabellones y había conseguido un contrato exclusivo para suministrar rosas holandesas. Su Audi 80 plateado era su orgullo y alegría. Hace 10 años echó a su marido por beber y su hija estudiaba en Moscú pagando sus estudios. Svetlana estaba acostumbrada a mandar y no toleraba objeciones.
Las vendedoras la temían, los proveedores la respetaban. Para Craftsof era el especimen perfecto para su colección. La observó durante una semana. se dio cuenta de que cada pocos días ella misma conducía hasta la base mayorista para comprar tierra y fertilizantes. Las bolsas eran pesadas y nunca había suficientes cargadores en la base.
Era su oportunidad. La esperó en el almacén. Ropa arrugada, hombros caídos, mirada culpable. Había dominado a la perfección esa máscara. Señora, ¿puedo ayudarla? No es adecuado que una mujer cargue con cosas tan pesadas. Sbetlana lo miró con aire evaluador. Dos metros de altura, una montaña de músculos.
Justo lo que necesitaba. ¿Cuánto cobrarás?, preguntó con brusquedad. Lo que me des para comprar pan, murmuró él. En 15 minutos llevó dos docenas de sacos de turba a su coche. Trabajó en silencio y con rapidez, sin descansos. Spetlana quedó satisfecha. Buscaba un manitas que le ayudara con las reparaciones del pabellón y que entregara y recogiera cosas.
Le dio más dinero del que él pidió y su número de teléfono. “Llámeme mañana, habrá trabajo para usted.” Craftsof asintió y desapareció. Llamó y durante las dos semanas siguientes se convirtió en su sombra. reparó estanterías, descargó mercancías y barrió las instalaciones. Era el empleado ideal.
No bebía, era taciturno y eficiente. Svetlana incluso empezó a confiar en él, a veces dejándolo solo en el pabellón. No veía la fría y evaluadora vacuidad de sus ojos cuando él la miraba de espaldas. Solo veía mano de obra barata. Mientras tanto, la oficina del comandante Sabelev estaba llena de desánimo. Tres asesinatos, cero pistas, ni una sola huella dactilar, ni un solo testigo creíble, salvo descripciones generales de un hombre sano.
El único patrón era la letra, la víctima, el coche, el método de deshacerse del cadáver. Sabeliev comprendió que el asesino era reflexivo, cauteloso y que continuaría. insistió en traer a un psicólogo consultor de Moscú, el profesor Víctor Nefedov, uno de los primeros especialistas rusos en elaborar perfiles psicológicos de delincuentes.
Nefedov, un intelectual canoso con gafas, pasó varios días estudiando los expedientes del caso. Sus conclusiones hicieron estremecer a los investigadores. “Su sospechoso”, dijo Nefedov paseándose lentamente por la oficina. No es solo un ladrón. El dinero es solo un símbolo para él. No mata por lucro, sino por una idea.
Es lo que se conoce como un tipo agravado. Lo más probable es que provenga de un entorno desfavorecido, posiblemente sea huérfano. Sufrió un grave trauma psicológico en la infancia relacionado con la humillación, posiblemente a manos de una mujer en una posición de poder. Sus víctimas no son personas al azar. Elige a aquellas que a sus ojos simbolizan el éxito, el poder y el dominio femenino que una vez lo traumatizó. Busca venganza.
Para él cada asesinato es un acto de restauración de la justicia, tal y como él la entiende. No se detendrá por sí mismo, matará hasta que lo atrapen. Búscalo en lugares donde los contrastes sociales sean visibles a simple vista. mercados, obras de construcción, estaciones de tren. Quiere estar cerca de sus víctimas, pero al mismo tiempo permanecer invisible para ellas, formar parte de la masa gris. Es un hombre sombra.
El retrato era aterradoramente preciso. Sabeliev ordenó que se comprobara a todos los antiguos residentes del orfanato y graduados de la colonia que encajaran en la descripción. Era una tarea titánica, cientos, si no miles de nombres. La lista era tan enorme que parecía que se tardaría años en revisarla. Craftsof no sabía que ya lo estaban rastreando.
Estaba preparando el acorde final de la historia con Esbetlana Orlova. Una tarde, cuando ella estaba cerrando el pabellón, él la ayudaba como de costumbre. Andrey dijo ella cerrando la puerta con llave. Llévame a casa. Hoy estoy cansada y el coche no funciona bien. Eso era precisamente lo que él estaba esperando.
Se puso al volante de su Audi. Ella se sentó a su lado en el asiento del copiloto y dio instrucciones a su hija por teléfono. Su voz era autoritaria y severa. Él salió de la autopista iluminada y se adentró en una carretera rural oscura. ¿A dónde vas? Preguntó Esbedlana sorprendida. Este es el camino más corto a mi casa.
Conozco el camino, señora. Así será más rápido, respondió él en voz baja. Ella no tuvo tiempo de entender nada. El golpe de su puño fue terrible. la dejó inconsciente al instante. Luego todo salió según lo planeado. Un campamento pionero abandonado, un sótano húmedo, su herramienta de confianza, un pesado cuchillo de carnicero que siempre llevaba en su bolso.
Pero esta vez algo salió mal. Tenía prisa por deshacerse de las bolsas que contenían los restos. Empezaba a amanecer. Una de las bolsas que arrojó desde el puente al río Pacra no estaba bien lastrada. En lugar de hundirse hasta el fondo, quedó enganchada en un obstáculo cerca de la orilla, oculta bajo el agua, pero sin ser arrastrada por la corriente.
Craftsof no se dio cuenta. Condujo el Audi hasta una zona residencial de Klimovsk, limpió cuidadosamente el volante y las manillas de las puertas y se marchó desapareciendo en la niebla matinal. Estaba seguro de su impunidad. Dos días después, la policía de Podolsk recibió una denuncia por la desaparición de Sbedlana a Orlova.
El comandante Sabeliev se quedó paralizado al oír su apellido y su profesión. La cuarta inmediatamente se dirigió al lugar y fue entonces cuando la suerte que les había eludido durante tanto tiempo finalmente les sonrió por primera vez. Unos niños que nadaban en el río Pacra se topan con una extraña bolsa atascada en las raíces de un sauce.
Llamaron a los adultos. Cuando se abrió la bolsa, incluso los agentes más experimentados retrocedieron con repugnancia. Sabelev se dio cuenta de que era su oportunidad. Ordenó acordonar la zona y llamar a los buzos. Tenían que peinar cada centímetro del fondo. El asesino había cometido su primer error y ese error podía costarle la libertad.
El descubrimiento en el río Pacra era lo que el equipo de investigación había estado esperando durante casi un año, un punto de apoyo. Ya no se trataba solo de una desaparición, sino de una escena del crimen, aunque secundaria. Los busos trabajaron sin descanso durante dos días.
Se sacaron del fondo tres bolsas más. Contenían los restos del cuerpo de Svetlana Orlova, al igual que en el caso anterior, faltaba la cabeza, pero en una de las bolsas que estaba mejor conservada en el limo, los expertos forenses encontraron un verdadero golpe de suerte. La bolsa era una bolsa de patatas estándar, pero la cuerda utilizada para atarla era inusual.
Era un trozo de cordel importado con un fino hilo de pescar verde entretejido del tipo que utilizan algunas empresas para empaquetar mercancías, lo que hace que la cuerda sea más resistente. Los expertos determinaron que solo una empresa importaba ese tipo de cordel a Rusia y que se suministraba principalmente a grandes mercados de construcción y bases mayoristas.
Esa fue la primera pista. La segunda resultó ser aún más importante. En los pliegues de la ropa con la que estaban envueltos los restos, un experto en pruebas forenses encontró una muestra microscópica de tierra que no era típica de la orilla de un río. El análisis reveló que contenía partículas de polvo de cemento y virutas de madera de un tipo específico, pino.
El panorama comenzó a aclararse. Lo más probable era que el asesino trabajara o visitara un lugar donde hubiera materiales de construcción y un acerradero cerca. El comandante Sabeliev ordenó inmediatamente a sus hombres que inspeccionaran todos los mercados y bases de construcción de Podolsk y sus alrededores.
Los agentes mostraron a los vendedores y trabajadores una muestra del cordel y les preguntaron por un hombre alto y callado de cara cuadrada. Era como buscar una aguja en un pajar, pero no había otra opción. Mientras se desarrollaba la investigación, el miedo en los suburbios de Moscú alcanzó su punto álgido. Los periódicos, que antes solo escribían sobre desapariciones en la sección de sucesos, ahora publicaban titulares sensacionalistas.
Un maníaco apodado Brick está cazando a mujeres de negocios. Un monstruo en los suburbios de Moscú está descuartizando a sus víctimas. La historia se vio envuelta en rumores aterradores. Las mujeres empresarias, que ayer mismo se sentían dueñas de sus nuevas vidas, comenzaron a contratar guardaespaldas.
Muchas dejaron de viajar solas, especialmente por las noches. El nombre Brick pasó de ser un apodo policial a convertirse en una leyenda urbana. Una historia de terror que se susurraba en voz baja y este pánico, por extraño que parezca, ayudó a la investigación. Una de estas mujeres asustadas, Verónica Odinsova, propietaria de una tienda de muebles en Chehov, llamó a la policía.
Dijo que hacía aproximadamente un mes había contratado a un hombre para hacer pequeñas reparaciones que se ajustaba mucho a la descripción de los periódicos. Se llamaba Andrey. A ella le parecía extraño, demasiado callado y algo distante. Una vez vio por casualidad lo que había en su bolsa de deporte que siempre llevaba consigo.
Entre las herramientas vio un cuchillo grande o una cuchilla envuelta cuidadosamente en un paño. En ese momento no le dio mucha importancia, pero ahora, después de leer los artículos, estaba horrorizada. dijo que Andrey estaba muy interesado en su horario de trabajo. Le preguntaba si conducía ella misma y si le daba miedo volver sola a casa tarde.
Verónica lo despidió una semana después porque su presencia silenciosa comenzó a oprimirla. No sabía su apellido, pero recordaba que él había dicho que vivía en algún lugar del sector privado en las afueras de Podolsk y que alquilaba una habitación. Esto supuso un gran avance. Ahora, Sabeliev no solo tenía un perfil psicológico, sino también una zona específica en la que buscar.
Movilizó a todos los agentes de policía locales de Podolsk. La tarea se estableció de forma muy estricta. visitar todas las casas del sector privado, todas las dachas y todas las chosas, interrogando a los propietarios sobre los residentes. Estaban especialmente interesados en los hombres solteros que alquilaban alojamientos sin documentos.
Y al tercer día de estos minuciosos controles, el teniente de policía local, Sidorov, dio con lo que buscaban. En las afueras de la ciudad, en una aldea de cabañas abandonadas, se alzaba una casita torcida donde vivía una anciana solitaria, Babañura. Ella dijo que llevaba varios meses alquilando un cobertizo en su patio a un hombre.
Es tranquilo, sano, tiene una complexión robusta. Se hacía llamar Andrey. Paga con regularidad, no bebe y no hace ruido. Solo sus ojos dan miedo, están vacíos. y siempre lleva consigo una bolsa pesada. Se quejaba la anciana. Cuando el policía le mostró un retrato robot basado en las descripciones dadas por Verónica Odinsoba y la dependienta del pabellón de flores, Babañura se quedó sin aliento y se santiguó. Es él.
Que Dios nos salve. El cobertizo que alquilaba Craftsof estaba situado en la parte trasera de la parcela, oculto de miradas indiscretas por unos matorrales de Sauko. Sabeliev se dio cuenta de que era el escondite perfecto. Asaltarlo sería demasiado peligroso. Craftsof era un exconvicto, fuerte como un toro y muy probablemente armado.
Podría escapar fácilmente a través de las parcelas abandonadas vecinas. decidieron tenderle una emboscada. Dos francotiradores se apostaron en la casa de Babañura. Varios combatientes más de la Omón esperaban en los arbustos que rodeaban la parcela. A la anciana se le dijo que se comportara como de costumbre y que no revelara la presencia de la policía. Solo quedaba esperar.
Craftsof siempre regresaba a su guarida a altas horas de la noche como un depredador después de la casa. Mientras tanto, el propio Kraftsof ya había elegido a su quinta víctima. No leía los periódicos y no tenía ni idea de que la red se estaba cerrando sobre él. Tras cuatro actos de justicia exitosos, su confianza en sí mismo se había convertido en una sensación de invulnerabilidad total.
Se consideraba un instrumento de un poder superior, un purificador que limpiaba el mundo de parásitos. Su nuevo objetivo era Olga Tumanova, una mujer de 39 años, propietaria de dos clínicas dentales en Serpukov. Inteligente, guapa, exitosa. Conducía un Honda casi nuevo y vivía en una casa que se consideraba de élite en aquella época.
Craftsof consiguió un trabajo como conserge en la oficina de vivienda que prestaba servicio a su edificio. La observó durante varias semanas estudiando sus hábitos. sabía la hora exacta a la que salía para ir al trabajo, la hora a la que regresaba y dónde aparcaba su coche. Ya había preparado su equipo, una cuerda, guantes, bolsas y un cuchillo.
Esperó el momento adecuado. Ese momento debía llegar la misma noche en que la policía tendió una emboscada en el granero de Babañura. La tarde del 20 de septiembre de 1996, Andrey Craftov terminó su turno como conserge, cogió su bolsa de deporte y se dirigió a Serpukov. Tenía pensado esperar a Olga en el aparcamiento subterráneo de su casa, pero el destino tenía otros planes para esa noche.
El hijo de Olga enfermó y ella canceló todas sus citas de la noche saliendo del trabajo 3 horas antes de lo habitual. Cuando Craftsof llegó al aparcamiento, su coche ya no estaba. Decepcionado, decidió no arriesgarse y volver a su escondite en Podolsk para intentarlo de nuevo. Al día siguiente subió al último tren eléctrico.
El vagón estaba casi vacío. Miró por la ventana oscura y su rostro se reflejó en el cristal, pesado, inmóvil, como una máscara. No sabía que no se dirigía a su refugio, sino a una trampa. A pocos kilómetros de distancia, en un frío jardín otoñal, docenas de ojos observaban la puerta de la vieja casa, esperando a que apareciera la bestia.
La casa de Kirpich estaba llegando a su fin. Era alrededor de medianoche cuando la figura de Craftsof emergió de la oscuridad. Caminaba con su habitual paso pesado, sin mirar atrás. estaba tranquilo y seguro de sí mismo. Sus instintos animales, que le habían salvado más de una vez, esta vez permanecían en silencio.
Estaba demasiado absorto en pensamientos sobre la casa fallida y la anticipación de la del día siguiente. Cuando se acercó a la puerta, la radio del mayor Sabeliev crepitó con una breve orden. Hagámoslo. Todo sucedió en cuestión de segundos. El as de una potente linterna golpeó a Craftsof en la cara. Al mismo tiempo, los combatientes de Laomón se abalanzaron sobre él desde todos los lados en la oscuridad.
Ni siquiera tuvo tiempo de resistirse. Su corpulento cuerpo fue arrojado al suelo y le retorcieron los brazos a la espalda. No emitió ningún sonido, solo respiraba con dificultad, con la cara hundida en la hierba cubierta de rocío. Cuando Sabeliev se acercó a él y se agachó, Craftsof levantó la cabeza. No había miedo ni sorpresa en sus ojos, solo una fría y profunda indiferencia.
Andrey Petrovic Kraftov, preguntó el comandante. Queda detenido por sospecha de haber cometido una serie de asesinatos. El detenido permaneció en silencio. Su famoso rostro cuadrado, que le había valido su apodo, se asemejaba a una máscara de piedra. La casa de Kirpich había terminado. Los primeros interrogatorios no dieron ningún resultado.
Krabsof se sentaba en su celda, mirando fijamente a un punto y permanecía en silencio. Rechazaba la comida, el agua y un abogado. Parecía haberse convertido en piedra. Los psicólogos que trabajaban con él se dieron por vencidos. Se enfrentaban a un muro, pero Sabeliev sabía que ese muro se podía derribar. Eligió el momento adecuado.
Cuando Craftsof estaba al borde del agotamiento físico, el comandante entró solo en su celda sin escolta. Colocó sobre la mesa fotografías de los cuerpos descuartizados de sus víctimas. Te hicieron daño de alguna manera, ¿verdad, Andrey? preguntó Sabeliev en voz baja. ¿Se rieron de ti? ¿Te humillaron? ¿Se consideraban los amos de la vida? ¿Y a ti un don? Nadie, ¿no es así? Y Craftsof se derrumbó.
Empezó a hablar. Habló durante horas sin parar, con voz ronca y sin emoción. No era una confesión ni un arrepentimiento, era un manifiesto. Habló de la justicia superior, de que él no era un asesino, sino un limpiador que liberaba al mundo de mujeres codiciosas y glotonas. Describió cada asesinato con aterrador detalle, cada golpe con el cuchillo, saboreando los detalles.
No se arrepentía de nada. Lo único que le molestaba era no haber conseguido ejecutar la sentencia sobre Olga Tumanova. Su monólogo eló la sangre en las venas de los experimentados agentes. No veían ante ellos a un ser humano, sino a un monstruo ideológico que había creado su propio y perverso sistema de moralidad.
El registro del cobertizo de Babañura proporcionó a la investigación pruebas irrefutables. En un hoyo bajo las tablas podridas del suelo encontraron su kit de trabajo, el mismo cuchillo de carnicero con restos de sangre de todas sus víctimas, rollos de cuerda, bolsas y guantes. Pero el hallazgo más aterrador fueron sus trofeos.
En una caja de té de hoja lata, Craftsof guardaba objetos que pertenecían a las mujeres asesinadas. El costoso mechero de Antonina Belichco, el colgante de oro de Irina Samoilova, las llaves del Audi de Esbetlana Orlova y la tarjeta de visita de Marina Escuratoba. No los guardaba como objetos de valor, sino como prueba de sus victorias, como cabelleras arrancadas a sus enemigos.
En el cobertizo también se encontró un mapa de la región de Moscú con cruces rojas que marcaban los lugares donde abandonó los coches y se deshizo de los cadáveres. Había varias cruces más en zonas donde solo estaba planeando su casa. Un examen psiquiátrico forense determinó que Andrey Craftsof estaba en pleno uso de sus facultades mentales.
Los expertos lo describieron como una persona con trastorno de personalidad. y social, carente de empatía, compasión y culpa. Era plenamente consciente de lo que hacía y consideraba que sus acciones eran absolutamente correctas. El juicio del monstruo de Moscú se celebró a puerta cerrada. Los detalles del caso eran demasiado impactantes.
Craftsof se comportó con calma, pero con actitud desafiante durante las audiencias. no miró a los familiares de sus víctimas que se encontraban en la sala del tribunal. Miró al juez con una leve sonrisa, como si todo lo que estaba sucediendo fuera solo una molestia para él. Cuando se le concedió la última palabra, se levantó y solo dijo una frase.
Es una pena que no haya podido hacer más. El veredicto era previsible. La pena máxima que en ese momento, debido a una moratoria, fue sustituida por cadena perpetua en una colonia de régimen especial. En la colonia conocida como el delfín negro, incluso los asesinos empedernidos y los reincidentes le temían. Su total indiferencia ante las amenazas, el castigo y la vida misma creaba un aura de horror inhumano a su alrededor.
No se comunicaba con nadie, pasaba todo el tiempo en su celda de aislamiento y, según los guardias, nunca mostraba ni una pizca de remordimiento. Para los habitantes de las ciudades y pueblos cercanos a Moscú. El nombre de Kirpich se ha convertido para siempre en un símbolo de esa terrible época.
Una época en la que el colapso del viejo mundo y el surgimiento del capitalismo salvaje dieron lugar a monstruos. Personas destrozadas por la pobreza, la indiferencia y su propio odio, que no veían otra salida que quitar la vida a otros, que les parecían más felices y más justos que ellos mismos. Cinco destinos arruinados, docenas de vidas destrozadas de sus seres queridos.
Ese fue el precio de la justicia suprema según la interpretación de un simple niño de orfanato, Andrey Craftsof, que nunca logró encontrar su lugar en el mundo que lo rechazaba.
