Cómo Leopoldo Fernández Traicionó a Nananina Frente a Toda Cuba

Miami, Florida. Mayo de 1978. Woodlone Park, Nursing Home. Una anciana de 78 años está sentada en silla de ruedas frente a una ventana. Mira el sol de Florida. Sus manos tiemblan ligeramente, no por la edad, por la rabia. Su nombre es Manuela Cal Fariñas, pero el mundo la conoce como Mimi Cal, o mejor dicho, la conoció.

Porque en este asilo de ancianos donde pasa sus últimos días, nadie viene jamás a visitarla. No tiene hijos que se preocupen por ella. El hombre con quien estuvo casada 16 años, Leopoldo Fernández Tres patines, rehizo completamente su vida con otra mujer más joven. Aquella sobrina querida de la que hablaba constantemente en la radio, Ángela Toribia, era completamente ficticia.

Un invento del guionista Castor Bispo para darle profundidad al personaje. En la vida real no queda una sola persona en este mundo que la ame, que la cuide, que se preocupe genuinamente por su bienestar. Y aquí viene la parte más venenosa de toda esta historia. En ese preciso momento, mientras ella espera la muerte en los fríos pasillos de aquel asilo olvidado, a miles de kilómetros de distancia, desde México hasta Argentina, en cientos de estaciones de radio de todo el continente, resuena la voz juvenil y vibrante de esa misma mujer. Millones de

personas se ríen acarcajadas con sus ocurrencias. Los anuncios comerciales giran sin parar, generando fortunas. El dinero fluye constantemente a las cajas registradoras de ejecutivos y productores, pero en el bolsillo de mimical, ¿qué hay realmente? Solo la pensión mínima que le da el gobierno estadounidense por ser residente legal, $247 mensuales, porque el sistema le hizo un pago único décadas atrás y nada más.

El día que entró al estudio de grabación, recibió unos cuantos pesos miserables y a cambio entregó todos los derechos del futuro sin saberlo. Mientras los productores y sus herederos se hacen millonarios generación tras generación, la verdadera dueña de esa voz inolvidable muere en la miseria más absoluta y degradante.

Quédate conmigo porque hoy vamos a destapar la historia de uno de los mayores robos de la industria del entretenimiento en toda la historia de América Latina. La historia no contada de la otra gran víctima de la tremenda corte, la mujer que demostró ser irreemplazable cuando quisieron sustituirla con un hombre.

La mujer que tuvo que entrenar a su propia reemplazante en la versión de TEB mientras ella quedaba sin trabajo. La mujer cuya voz sigue generando millones mientras su cuerpo se pudre olvidado en un cementerio de Miami. Esta es la historia de Mimical. La voz robada. Esto es Cuba oculta. Pero para entender la magnitud de esta injusticia histórica, primero tienes que conocer a la mujer real detrás del personaje.

Manuel Cal Fariñas nació el 12 de enero de 1900 en La Habana, justo cuando Cuba acababa de liberarse del dominio colonial español. Aquella habana de principios de siglo era un hervidero cultural donde se mezclaba la tradición costumbrista cubana con el budeville español y las nuevas influencias norteamericanas que llegaban del norte.

Mimical no era la típica actriz de su época. Ni por asomo. Si piensas en las mujeres del teatro cubano de los años 20, te imaginas figuras meramente decorativas, mujeres hermosas, pero completamente pasivas, simples adornos visuales del escenario, mientras los hombres se llevaban todas las risas y los aplausos.

Pero Mimí era otra cosa completamente distinta. A los 16 años, en 1916, ya estaba trabajando profesionalmente en la legendaria compañía teatral de Arquimedes Spous, uno de los padres fundadores del teatro vernáculo cubano. Allí pasó 10 años completos de su juventud aprendiendo cada secreto del oficio, no solo técnicas de actuación y proyección de voz para llenar teatros.

Aprendió a dominar magistralmente el argot de la calle Habanera, el ritmo particular del habla popular cubana, los chistes que hacían reír por igual al guajiro humilde del campo y al habanero sofisticado de la capital. Fíjate bien en esto porque es absolutamente clave. En una época donde la comedia era territorio exclusivo de los hombres, donde las mujeres solo servían para lucir bonitas y quedarse calladas en segundo plano.

Mimical se abrió paso con su talento puro, su lengua afilada como navaja y su carácter dominante, que no se dejaba pisotear por absolutamente nadie. Se convirtió en una de las primeras mujeres en conseguir un contrato exclusivo en la radio cubana. Eso significaba que los ejecutivos de las emisoras la consideraban tan inmensamente valiosa, tan capaz de mover audiencias masivas con solo su voz, que estaban dispuestos a pagarle una fortuna solo para que no trabajara jamás con la competencia.

Pero aquí entramos en el terreno más jugoso de toda la historia. En algún momento de los años 30, en los pasillos de algún teatro habanero lleno de humo de tabaco, Mimical conoció a un hombre que cambiaría su vida para siempre. Se llamaba Leopoldo Fernández Salgado. Todavía no era el famoso tres patines que todo el mundo conocería después.

Era simplemente un actor joven con mucho talento natural y una ambición desbordante que no conocía límites. Entre ellos surgió algo que iba mucho más allá de lo meramente profesional, algo químico e inexplicable, algo inevitable que ninguno de los dos pudo controlar. se enamoraron perdidamente, se casaron llenos de ilusiones y comenzaron a construir juntos lo que eventualmente se convertiría en el fenómeno más grande de la radio latina en toda la historia del medio.

1942, RHC cadena azul, La Habana, arranca un programa que nadie imaginaba duraría décadas enteras y cruzaría todas las fronteras del idioma español, la tremenda corte. El concepto era aparentemente simple, pero tremendamente genial en su ejecución. Una corte judicial ficticia donde un juez cascarrabias y perpetuamente confundido, interpretado por Aníbal de Mar, intentaba poner orden mientras un sinvergüenza incorregible llamado José Candelario Tres Patines, Leopoldo Fernández, convertía cada audiencia judicial en un circo absoluto de

malentendidos y larantes. El contexto histórico era perfecto. En la Cuba de aquellos años existía un juez estadounidense real llamado Mr. Peter, famoso en toda la isla por su rigidez extrema y sus sentencias instantáneas sin contemplaciones. El pueblo cubano, con su característico humor irreverente, le había inventado una copla popular que decía, “Mr. Peter no traga cuentos.

Te da 10 días de cárcel o 10 daras de multa sin pensarlo dos veces. La tremenda corte tomó esa realidad cotidiana que todos conocían y la convirtió en sátira brillante y universal. Y aquí es precisamente donde Mimikal demostró su verdadero genio artístico ante el mundo, Nana Nina. El personaje de Mimí no era un personaje secundario cualquiera, ni una simple comparsa para los chistes de los hombres.

Era la exesosa de tres patines dentro de la ficción radiofónica. Una mujer sin refinamiento aristocrático ni educación formal, pero con una inteligencia callejera absolutamente devastadora que la hacía invencible en cualquier discusión verbal. Cada vez que Tres Patines intentaba una de sus trampas ridículas para engañar al prójimo, ahí estaba Nana Nina para denunciarlo inmediatamente ante el juez con lujo de detalles incriminatorios.

La dinámica explosiva entre estos dos personajes era el verdadero motor cómico del programa entero. Y lo más fascinante de todo es que esa tensión ficticia reflejaba algo muy real que estaba ocurriendo fuera de los micrófonos del estudio. Ponte en los zapatos de Mimí por un segundo. Ella y Leopoldo Fernández estaban legalmente casados en la vida real.

Compartían casa y cama todas las noches mientras interpretaban a dos exesposos que se odiaban profundamente en la radio nacional. Cada insulto creativo que Nanina le lanzaba a tres patines en el programa, cada acusación devastadora, cada mirada de desprecio absoluto salía de la boca de una mujer que esa misma noche dormiría junto a ese mismo hombre.

Los millones de oyentes en toda Cuba y América Latina no sabían realmente si estaban escuchando actuación profesional de primer nivel o una especie de terapia de pareja disfuncional transmitida en vivo para todo el continente. Y el programa explotó, absolutamente explotó. De Cuba pasó a Puerto Rico, de ahí a República Dominicana, México, Venezuela, Colombia, Perú, Chile, Argentina, toda América Latina.

se detenía a escuchar la tremenda corte. Pero entonces pasó algo que nadie esperaba y que cambiaría las reglas del juego para siempre. Todavía no sabés lo que pasó cuando Mimi se fue del programa. ni sabés cómo intentaron reemplazarla con un hombre, ni sabés la humillación final que tuvo que soportar en México, porque lo que viene ahora es la parte que demuestra el verdadero valor de Mimial, el momento en que el mundo descubrió que ella era completamente irreemplazable. Años 50.

La Habana. Estudios de RHC, cadena azul. La tremenda corte está en su apogeo absoluto. Los ratings son estratosféricos. El programa se transmite en 18 países de América Latina y entonces Mimical toma una decisión que sorprende a todos. Se va del programa. Las razones exactas se perdieron en el chismorreo de los pasillos de la emisora.

Algunos dicen que fueron disputas salariales muy serias, que Mimí exigía cobrar lo que realmente valía su trabajo. Otros veteranos de la industria dicen que hubo conflictos personales graves con la producción ejecutiva del programa. Lo que sí está perfectamente documentado es la reacción absolutamente desesperada de los ejecutivos de RHC.

Imagínate la escena. Los productores, completamente convencidos en su arrogancia corporativa de que el programa era más grande que cualquier actriz individual, por famosa que fuera, tomaron una decisión que hoy nos parece completamente absurda. contrataron a un actor masculino llamado Julito Díaz para que imitara a Nanina frente al micrófono.

Un hombre adulto haciendo falsete ridículo, tratando desesperadamente de replicar la voz única e inimitable de Mimical. Ese tono rasposo característico, esas pausas perfectas, esa manera de escupir los insultos con dignidad. El público rechazó instantáneamente esa aberración con una furia que sorprendió a todos. En la industria, las cartas de queja inundaron las oficinas de la emisora durante semanas. Eso no es nananina.

Devuélvolvanos a Mimí. Prefiero no escuchar el programa antes que oír a ese impostor. Los ratings del programa se desplomaron estrepitosamente hasta niveles nunca vistos. En cuestión de pocas semanas, los mismos ejecutivos arrogantes que habían dejado ir a Mimí sin pestañear, tuvieron que tragarse completamente su orgullo corporativo y rogarle humildemente que volviera al programa, aceptando absolutamente todas sus condiciones y exigencias económicas sin chistar.

Ese episodio histórico demostró algo absolutamente fundamental sobre el verdadero valor de Mimi Cal en el mercado. Ella no era reemplazable bajo ninguna circunstancia posible. Su voz particular e inconfundible, su timing cómico absolutamente perfecto, su manera única de escupir los insultos más creativos mientras mantenía una dignidad inquebrantable de mujer respetable.

Todo eso era completamente irreproducible por cualquier otra persona en el mundo entero. El pueblo cubano había hablado con claridad absoluta. Sin mimical no existía nanina y sin nananina no había tremenda corte que valiera la pena escuchar. Pero aquí viene lo más oscuro y perturbador de toda esta historia. Mientras Mimí demostraba con hechos contundentes ser absolutamente indispensable para el éxito del programa, mientras la tremenda corte se expandía imparablemente por todo el continente americano conquistando nuevos

mercados, mientras millones y millones de oyentes sintonizaban religiosamente cada semana desde República Dominicana hasta la lejana Chile, ella no estaba acumulando la fortuna monumental que claramente merecía por su extraordinar trabajo. El sistema de contratos que dominaba la radio latinoamericana de aquella época era una máquina de explotación laboral perfectamente diseñada y completamente legal.

Pagó único por episodio grabado. Eso significaba, en términos prácticos, el día exacto de la grabación recibías tu cheque modesto y punto final. No importaba absolutamente nada si ese mismo episodio se repetía 100 veces en distintos horarios y países. No importaba si lo vendían lucrativamente a 20 países diferentes de habla hispana.

No importaba si lo convertían en disco de vinilo y vendían millones de copias en toda América Latina. Tú ya habías cobrado tu pago único miserable. Todo el resto era ganancia pura y eterna para los productores y sus herederos. Mientras tú no tenías ni para comprar un simple ventilador en tu modesta casa de la Habana durante los calores sofocantes del verano tropical, los intermediarios de la industria del entretenimiento se compraban mansiones lujosas en los mejores barrios con el sudor de tu voz y tu talento. Y ahora viene la parte más

dolorosa de la vida personal de Mimí. La relación amorosa entre ella y Leopoldo Fernández, que había comenzado con tanta pasión desbordante allá en los años 30, se fue deteriorando lentamente con el implacable paso del tiempo. El mundo del espectáculo cubano de aquella época era un ecosistema incestuoso y claustrofóbico, donde absolutamente todos se conocían íntimamente, todos se envidiaban secretamente y todos guardaban oscuros secretos comprometedores de todos los demás.

Cuentan los veteranos que Leopoldo tenía una fama bien ganada de mujeriego incorregible, que no podía resistir ninguna tentación femenina. Se dice en los círculos del exilio que las tensiones profesionales constantes se mezclaban peligrosamente con los celos personales más intensos y destructivos. Lo que sabemos con absoluta certeza histórica es que después de aproximadamente 16 años de matrimonio tumultuoso, la pareja finalmente se divorció a finales de los años 50 y aquí viene lo verdaderamente extraordinario

que demuestra el carácter de acero de esta mujer excepcional. A pesar de la dolorosa separación legal, a pesar de todo el dolor personal profundo que debió existir entre ellos después de tantos años juntos, Mimikal y Leopoldo Fernández continuaron trabajando juntos profesionalmente como si absolutamente nada hubiera pasado entre ellos.

Siguieron grabando episodios de la tremenda corte con la misma química explosiva de siempre. siguieron insultándose creativamente como nananina y tres patines frente a los micrófonos, mientras en la vida real probablemente no podían ni mirarse a los ojos sin sentir rencor profundo. Eso requiere un nivel de profesionalismo y disciplina artística que muy pocos seres humanos en la historia del entretenimiento han demostrado poseer.

Leopoldo Fernández rehizo rápidamente su vida sentimental con una mujer más joven llamada Eneida González, conocida cariñosamente como Ennie Mimi Cal quedó completamente sola en el mundo, sin hijos que la acompañaran en la vejez, sin nueva pareja que la consolara en las noches frías, con nada más que su inmenso talento y un personaje radiofónico que la perseguiría como una sombra hasta el día de su muerte.

Enero de 1959, Bar Alaska, La Habana, se toma una fotografía histórica. En esa imagen memorable aparece Mimí, sentada elegantemente rodeada de las mujeres más poderosas y glamorosas de todo el espectáculo cubano de la época. Violeta Casals, Rosita Fornés, la legendaria Rita Montaner, Alicia Rico, Doris de la Torre, todas vestidas impecablemente con sus mejores galas, todas sonrientes y confiadas, todas absolutamente convencidas de estar en la cima de sus brillantes carreras.

Ninguna de esas mujeres podía imaginar que ese mundo estaba a punto de desaparecer para siempre. Cuando Fidel Castro consolidó su poder revolucionario, una de las primeras medidas radicales fue nacionalizar absolutamente todos los medios de comunicación de la isla. Las estaciones de radio privadas que habían florecido durante décadas desaparecieron literalmente de la noche a la mañana.

Los estudios de televisión pasaron completamente a manos del estado. El arte dejó de ser entretenimiento libre y se convirtió en instrumento obligatorio de propaganda ideológica. Para artistas como Mimí, cuyo humor se basaba precisamente en burlarse del sistema establecido y satirizar a las figuras de autoridad, simplemente ya no había espacio posible en la nueva Cuba revolucionaria.

Mimi había viajado a Puerto Rico tiempo antes, persiguiendo un contrato lucrativo que prometía excelentes ingresos económicos. Cuando la revolución consolidó definitivamente su poder absoluto sobre todos los aspectos de la vida cubana, regresar de forma permanente a su isla natal se volvió completamente imposible. El destino inexorable la empujó hacia Miami, donde miles y miles de cubanos desesperados intentaban reconstruir sus vidas destrozadas desde cero absoluto.

El exilio forzado es una experiencia profundamente traumática para cualquier ser humano, pero para un comediante cuyo arte depende completamente del lenguaje local específico, de los chistes que solo entiende tu propia gente, de las referencias culturales compartidas durante toda una vida, el exilio representa una muerte artística lenta y tremendamente cruel.

En Miami, Mimi luchó valientemente por mantener viva la llama de su arte. se reunió con otros exiliados famosos del mundo artístico cubano, incluyendo a su exmarido Leopoldo Fernández. Juntos montaron espectáculos teatrales nostálgicos para la creciente comunidad de exiliados. El más conocido fue Se escapó el loco con Pototo y Filomeno.

Esos shows llenaban pequeños teatros modestos de cubanos nostálgicos que pagaban gustosamente por revivir los recuerdos dorados de la patria perdida. Pero la realidad económica era absolutamente implacable. Esos teatros humildes del exilio no podían competir con las poderosas cadenas de radio nacionales que Mimí había dominado en Cuba.

El público era apenas una pequeña fracción, los ingresos eran miserables. Y aquí viene la pregunta clave que desmonta todo. Si Mimí era tan absolutamente indispensable, si el público había rechazado furiosamente a cualquier sustituto, ¿por qué no la llevaron a México cuando decidieron hacer la versión televisiva del programa en 1966? Fíjate bien en esto porque es el momento más cruel de toda esta historia. 1966.

Los productores mexicanos deciden llevar la tremenda corte a la televisión nacional. Es el salto definitivo, el gran negocio. Leopoldo Fernández viaja entusiasmado a Ciudad de México. Aníbal de Mar también es contratado inmediatamente, pero Mimikal, que ya tiene 66 años, no recibe ninguna invitación.

En su lugar contratan fríamente a una actriz mexicana llamada Norma Zúñiga para interpretar a Nanina. Pero aquí viene lo que más duele de todo. Antes de que Norma Zúñiga apareciera frente a las cámaras mexicanas, alguien tuvo que enseñarle cómo ser nananina. Alguien tuvo que mostrarle pacientemente los gestos característicos, las inflexiones de voz, la manera exacta de pronunciar los insultos con el timing perfecto y ese alguien fue la propia mimical en persona.

Detente un segundo a procesar esto. La mujer que había creado el personaje con su propia carne y sangre. La mujer que había demostrado ser irreemplazable cuando intentaron sustituirla con un hombre. Esa misma mujer tuvo que entrenar a su propia reemplazante. Tuvo que regalar los secretos de su arte a otra actriz que cobraría por un trabajo que ella había inventado.

Y por supuesto, Mimí no recibió ni un centavo de regalías por esa versión televisiva. Imagínate el peso de esa humillación. Imagínate tener que sonreír mientras le explicas a una desconocida cómo imitar tu voz, tus pausas, tu ritmo. Imagínate saber que esa mujer va a ganar dinero con tu creación mientras tú te quedas con las manos vacías.

Imagínate tener que enseñarle a otra persona a ser tú, sabiendo que ella ocupará tu lugar y tú quedarás olvidada. Eso no es simplemente injusticia profesional, es crueldad pura. Es humillación diseñada. Es robo emocional, además de económico. Todavía no sabes cómo pasó Mimí sus últimos años, ni sabes cuánto era realmente su pensión, ni sabes quién la acompañó cuando murió, porque lo que viene ahora es el final más triste.

La mujer cuya voz sigue generando millones, muriendo sola y olvidada en un asilo de Miami, 70, Miami, Florida. Los años llegan sin piedad para Mimical. Su salud comienza a deteriorarse. Sus ahorros se agotan. No tiene hijos, no tiene marido, no tiene familia cercana. La mujer que hizo reír a un continente entero se encuentra completamente sola.

Mimical pasa sus últimos años en Woodland Park, Nursing Home, un asilo de ancianos en Miami. Vive de una pensión mínima del gobierno estadounidense, $247 mensuales. Esa pensión apenas alcanza para los gastos básicos del asilo. Comida, medicinas, cama, nada más. Imagínate esta escena con todo el detalle que merece.

una anciana de 78 años en silla de ruedas sentada frente a una ventana mirando el sol de Florida que no calienta su soledad. Nadie la visita jamás. Los otros residentes del asilo no saben quién es. No reconocen su voz, no conocen su historia. Para ellos es simplemente la viejita cubana del cuarto 14.

Las enfermeras son amables, pero indiferentes. Tienen docenas de ancianos que cuidar. Mimí es solo un número más. Y en ese instante exacto, mientras ella mira por la ventana esperando una muerte que no llega rápido, su voz sale de un altoparlante en Guadalajara y hace reír a un vendedor que nunca sabrá que ella existe. En ese mismo momento, en Buenos Aires, una familia entera se reúne alrededor del radio para escuchar la tremenda corte.

Los niños se ríen con las ocurrencias de Nananina. Los padres repiten las frases memorables. Los abuelos recuerdan cuando escuchaban el programa por primera vez en los años 40 y Mimi Cal está muriendo sola a 7000 km de distancia mientras su voz genera dinero, mientras los productores cobran, mientras los herederos de los herederos se enriquecen, ella no tiene ni para comprar un ventilador en su cuarto del asilo durante el calor sofocante del verano de Miami, el sistema de pago único que firmó décadas atrás, sin

entender realmente lo que significaba. Le robó no solo el dinero que merecía, le robó la dignidad, le robó el reconocimiento, le robó el derecho a morir, sabiendo que su trabajo tendría valor eterno. 21 de mayo de 1978, domingo. Mimical cierra los ojos para siempre. Tiene 78 años exactos. murió lejos de todo lo que amó, lejos de la habana, lejos de los teatros, lejos de los estudios de radio donde creó la magia.

Murió sin hijos que lloraran su partida, sin marido que sostuviera su mano, sin amigos que recordaran sus hazañas. Su cuerpo fue enterrado en Caballero Rivero Woodlon Park, Cemetari, un cementerio que guarda muchos cubanos ilustres del exilio. Y ahí está todavía olvidada, sin visitantes, mientras su voz sigue sonando en radios de todo el continente.

Ahora te lanzo las preguntas que deberían enfurecerte. ¿Por qué Mimikal murió en la pobreza mientras su voz seguía generando millones? Porque el sistema de pago único era legalmente perfecto. Firmaste el contrato, recibiste tu dinero. Fin de la historia. ¿Por qué no la llevaron a la versión televisiva de México en 1966? Porque ya tenían su voz grabada, ya no la necesitaban físicamente, podían usar a una actriz más joven y más barata.

¿Por qué tuvo que entrenar a su propia reemplazante? Porque no tenía poder de negociación. porque necesitaba el dinero, porque el sistema la había convertido en descartable. ¿Por qué nadie la visitó en el asilo? Porque había entregado toda su vida al arte. Y el arte no devuelve lealtad porque había sacrificado familia por carrera, porque en el mundo del entretenimiento cuando ya no produces, dejas de existir.

Esta historia no es solo Mimical, es sobre todos los artistas latinoamericanos que fueron explotados por ese sistema de pago único. Aníbal de Mar, el juez, también murió sin regalías. Leopoldo Fernández Ires Patines terminó en la ruina económica al final de su vida. Pero Mimí era mujer sola, sin hijos, sin familia.

Cada una de esas condiciones multiplicó su caída. El machismo de la industria la había usado cuando era joven y hermosa, la había exprimido cuando era famosa e indispensable, y la había descartado cuando envejeció y ya no vendía. Hoy en 2025 la tremenda corte sigue transmitiéndose en radios de toda América Latina. Las plataformas digitales venden los episodios, los servicios de streaming los incluyen en sus catálogos, los podcasts los analizan, las nuevas generaciones los descubren.

Y cada vez que alguien escucha esa voz rasposa y poderosa de nananina diciendo, “Tres patines sinvergüenza, están escuchando el fantasma de una mujer que murió en la miseria absoluta. Una mujer que demostró ser irreemplazable cuando quisieron sustituirla. Una mujer que tuvo que entrenar a su propia reemplazante mientras le robaban su legado.

Una mujer cuya voz sigue generando dinero 47 años después de su muerte, mientras su tumba permanece olvidada y sin flores en un cementerio de Miami. Esta es la verdadera historia de Mimical. No la leyenda de la estrella de radio, sino la tragedia de la artista explotada, descartada y olvidada. La próxima vez que escuches la tremenda corte, recuerda esto.

Esa risa que sale del altoparlante le costó a alguien toda su vida. Esa voz que te hace reír le perteneció a una mujer que murió sola, pobre y olvidada. Y ese sistema que la explotó sigue existiendo hoy en diferentes formas, robándole a nuevos artistas el valor de su trabajo, porque la industria del entretenimiento siempre ha tenido la misma regla. Tú creas, ellos ganan.

Tú mueres, ellos heredan y nadie paga por lo que robaron. La voz de Mimical sigue resonando en toda América Latina, pero ella nunca verá un centavo más, porque los muertos no cobran regalías y los ladrones nunca devuelven lo robado. No.