Cuando termina, alguien pone un billete encima del piano y luego otro y luego otro. Esa noche Chavela se va a casa con más dinero del que ha visto en 6 meses. Pero lo importante de esa noche no es el dinero. Es que por primera vez en su vida, una sala entera de gente que no la conoce de nada acaba de elegirla sin condiciones, sin pedirle que se vista distinto, que cante distinto, que sea distinta por lo que ya es.
A los 20 años, en una cantina de la colonia Guerrero, Isabel Vargas Lisano descubre que el escenario es el único lugar del mundo donde no le piden permiso para existir y ese descubrimiento decide el resto de su vida. En esas cantinas de Ciudad de México, de finales de los 40 aparece el tequila por primera vez como ritual, como lenguaje compartido con los hombres que también beben mientras cantan.
Chavela siempre explicó su relación con el tequila de una forma que a mucha gente le costaba entender, que el tequila le habría algo dentro que de otra forma no se abría y que desde ese lugar más hondo cantaba mejor. Puede sonar a justificación, pero hay algo en esa descripción que cuadra con lo que dicen todos los que la vieron cantar en esos años.
que Chabela en un escenario con un vaso encima del piano era una fuerza de la naturaleza que cantaba con una entrega física que la mayoría de artistas no tienen, que cuando cerraba los ojos y empezaba la llorona o paloma negra, la sala entera dejaba de respirar. La voz era extraordinaria, eso estaba claro desde el principio, pero Ciudad de México en los años 40 y 50 era una ciudad donde voces extraordinarias había miles.
Lo que hacía diferente a Chabela era otra cosa, una forma de estar en el escenario, una forma de mirar al público que hacía sentir a cada persona en la sala que le estaba cantando a ella, solo a ella. Eso no se aprende, se trae desde algún sitio. Y el sitio desde donde lo traía Chabela era exactamente ese, una infancia donde aprendió que para que alguien te mire tienes que hacer algo que no puedan ignorar.
Para 1952 ya tiene nombre en los circuitos de cantinas y peñas de la ciudad. Famosa todavía no. Pero la gente que sabe de música en México sabe quién es Isabel Vargas. Sabe que si vas a verla un martes por la noche a una cantina de Coyoacán, vas a salir distinto de cómo entraste. Y Coyoacán en 1952 es un barrio muy específico.
Es el barrio donde vive Frida Calo. Es el barrio de la Casa Azul. Y lo que pasa cuando esos dos mundos se tocan. ¿Cómo se conocen? ¿Qué ocurre entre ellas? ¿Y por qué ese encuentro acaba marcando toda la vida de Chabela de una forma que no va a poder sacudirse nunca? Eso es exactamente lo que viene ahora.
Pero antes de llegar ahí hay un dato que muy poca gente conoce. Cha Vargas vivió durante años en Ciudad de México completamente sola con su secreto, sin nombrarlo, sin poder nombrarlo. En un México de los años 50, donde eso no tenía nombre público, o si lo tenía, era un insulto. Lo que significa que cuando llega a Coyoacán y entra por primera vez en ese mundo de artistas e intelectuales que rodea a Frida Calo, algo en ella reconoce por primera vez un lugar donde quizás ese secreto puede dejar de
ser un secreto. Eso lo cambia todo. La casa azul Coyoacán en los años 50 funcionaba como un estado mental con calles, un lugar donde los pintores discutían de política hasta las 4 de la mañana. donde los poetas bebían con los muralistas, donde las ideas más incómodas de México encontraban mesa y silla.
Y en el centro de todo ese mundo había una casa con las paredes pintadas de azul intenso y una mujer que recibía a todo el que llegara con algo verdadero que ofrecer. Chabela llega a la casa azul una noche de principios de los 50 porque un amigo pintor la arrastra. José Reyes Mesa, muralista tan pequeño, uno de los grandes del movimiento pictórico mexicano de esa época y la persona que en esos años era para Chabela lo más parecido a una familia que había tenido desde que dejó Costa Rica. Bebían juntos, se peleaban
juntos, se defendían el uno al otro en los círculos de artistas de Ciudad de México, donde los dos eran, cada uno a su manera, bichos raros que no terminaban de encajar del todo. Y por las madrugadas, cuando la noche ya no tenía remedio, salían los dos a las calles de Coyoacán cantando canciones a sus amadas, borrachos y libres.
Solo ellos sabían si la canción era para la amada de uno o para la del otro. Solo ellos lo sabían y así lo dejaban. Esa noche Reyes Mesa se presenta en su puerta con una sola frase. Esta noche hay fiesta en casa de Frida. Vamos. Y fueron. El jardín de la casa azul estaba lleno de gente, faroles colgados entre los árboles. Mariachis tocando junto a una mesa de madera tosca cargada de botellas, olor a copal quemado, a tequila derramado y a flores de noche.
Diego Rivera recibía a todo el mundo con esa energía suya que llenaba cualquier espacio. artistas, intelectuales, políticos, personajes sin clasificación posible, todos mezclados, todos quilados, todos hablando al mismo tiempo de cosas que importaban. Y en medio del jardín, bajada desde su habitación en camilla porque los dolores de columna ya no le permitían bajar las escaleras sola.
Frida Calo vestida de teuana, mirando la fiesta desde su cama como si fuera su trono. El vestido naranja, las flores en el pelo, las dos cejas unidas, el cigarro sin filtro y esa mirada concreta que tenía Frida en las fotos de los últimos años, mezcla de dolor crónico y de saber exactamente quién es ella en esa fiesta y quién es cada uno de los demás.
Reyes Mesa entra primero y la saluda. Chavela se queda dos pasos por detrás y entonces Frida la mira. Chavela contó esa mirada muchas veces, que sintió que algo dentro le golpeaba en el pecho de una forma que no había sentido antes, que pensó literalmente que esa mujer no era de este mundo, que sus cejas juntas eran una golondrina en pleno vuelo y que en ese momento, sin saberlo, ya estaba perdida.
Frida le hizo una seña con la mano para que se acercara. le ofreció un trago de su propia copa y le dijo, “Con esa voz que tenía baja y áspera del tabaco, una sola pregunta. ¿Tú cantas, niña?” Chabela no contestó. Cogió la guitarra del músico que tenía más cerca, se sentó al lado de la cama de Frida y empezó Macorina.
La sala entera dejó de moverse. Frida, que llevaba años siendo la persona más magnética de cualquier habitación en la que entraba, entendió en esa canción que acababa de conocer a alguien que le hacía competencia. Y a Frida, hay que decirlo, no le hacía competencia a casi nadie. Cuando Chabé la terminó, Frida la cogió de la muñeca y se la llevó hacia la habitación contigua, sin dar explicaciones a nadie.
Ahí, lejos del ruido, le dijo la frase que Chabela iba a repetir el resto de su vida. Quédate niña. Estás muy sola y no sabes nada de la vida. Tenía razón en las dos cosas. Esa noche, Chabela durmió en la casa azul y al día siguiente también. y a los pocos días entró por la puerta con una maleta pequeña y se quedó casi un año.
Frida le escribe una carta a su amigo, el poeta Carlos Pellicer en esas semanas. Una carta que décadas después aparece en el archivo de la Casa Azul. En ella describe a Chabela como extraordinaria lesbiana y confiesa que desde esa primera noche sintió por ella una atracción que no podía controlar. Frida tenía 43 años.
Chabela 31. Y lo que empieza esa noche en el jardín de la Casa Azul es el amor más importante de la vida de Chabela, el que ella misma, con 81 años frente a una cámara va a describir como lo más grande que le pasó. Pero los amores grandes tienen un precio proporcional a su tamaño.
Chavela vive en la casa azul durante casi un año. Vive con Frida y con Diego en esa casa que es al mismo tiempo un hogar, un taller, un hospital. y una fiesta permanente. Por las mañanas, Frida pinta y Chabela canta. Por las noches beben tequila y reciben visitas. En esa casa, Chabela conoce a León Trotski, conoce a los grandes moralistas, conoce a los intelectuales que están construyendo la cultura mexicana del siglo XX.
Pero hay algo que Chabela no puede sostener. Diego Rivera llena cualquier habitación con su sola presencia. es el centro de gravedad de todo ese mundo. Frida lo ama y lo odia en ciclos que llevan décadas repitiéndose. Se casaron, se divorciaron, volvieron a casarse. Los dos tienen amantes, los dos lo saben. En teoría, las reglas de esa relación permiten lo que Frida y Chavela tienen.
En la práctica, compartir el amor de Frida con ese hombre es algo que Chabela no puede, no quiere y llega un momento en que ya no lo intenta más. Un día le dice a Frida que se va y Frida le responde con la frase que Chabela va a cargar el resto de su vida. Lo sé. Es imposible atarte a ninguna vida de nadie. No te puedo atar a mis muletas ni a mi cama. Vete.
Chabela abre la puerta y no vuelve. Ese mismo año, en 1954, Frida Calo muere en la Casa azul. Tiene 47 años. Embolia pulmonar, dice el parte oficial. Hay quien dice que fue una sobredosis. accidental o deliberada. Diego Rivera nunca quiso entrar en ese terreno. Lo que sí se sabe es que los últimos meses de Frida fueron los peores.
Los dolores de espalda la tenían inmovilizada casi todo el tiempo. Le habían amputado la pierna derecha por debajo de la rodilla ese mismo año y los médicos que la rodeaban discutían entre ellos mientras ella se apagaba despacio en esa cama que llevaba décadas siendo su estudio, su refugio y su cárcel. tenía 47 años, la mitad de los cuales los había pasado con algún nivel de dolor físico.
Chabel así va al funeral, pero no puede quedarse. Ve el féretro cubierto con la bandera del Partido Comunista Mexicano y sale a la calle. Se queda llorando en la calle por su Frida. Nada la consuela. Nadie destruye todas las cartas que Frida le había escrito. Todas. menos una que se le escapa sin querer y que décadas después aparece en el archivo de la casa azul.
Después de la muerte de Frida, Ciudad de México deja de tener color para ella. José Reyes Mesa sigue ahí. Sí, las cantinas siguen, la música sigue, pero algo se ha ido con Frida que no va a volver. Y Chabela lo sabe. Lo siente cada vez que pasa por Coyoacán, cada vez que ve las paredes azules desde la calle, cada vez que canta la llorona y la sal entera se queda sin respirar porque hay algo en su voz que ya pesa más que la canción.
Hay algo que está llorando de verdad y los años que siguen son los más contradictorios de su vida. Por fuera la carrera explota, los discos se venden, los teatros se llenan. El nombre Chabela Vargas empieza a sonar en toda Latinoamérica. Por dentro bebe más, duerme menos y carga con un secreto que en el México de los años 50 no tiene nombre público.
Pero hay algo que todavía no sabe, que mientras ella construye su carrera y entierra su dolor en tequila y escenarios, hay alguien que la está mirando, alguien que está tomando nota de cómo viste, de cómo habla, de lo que representa, alguien que tiene en sus manos las pantallas y las radios de todo México y que ya ha tomado una decisión sobre ella.
Los amores que la enterraron. Hay un momento en la vida de algunas personas en que el dolor se vuelve tan familiar que ya no lo reconocen como dolor. Se instala, se normaliza y sigue ahí debajo de todo, trabajando en silencio mientras la vida continúa por encima. Para Chabela, ese momento llega en algún punto de los años 60 y desde fuera es imposible verlo porque por fuera todo indica que está en la cima.
Los discos se acumulan, las actuaciones también. Su voz ya ha dejado de ser un secreto de cantinas y peñas. Es patrimonio de toda Latinoamérica. Canta en los teatros más importantes de México y en cada escenario con el poncho, el tequila encima del piano y esa forma de plantarse que no pide permiso a nadie.
Chabela Vargas es una fuerza que el público no puede ignorar. Pero lo que ocurre puertas adentro es otra historia. Después de Frida, Chabela ama a otras mujeres. Arabela Arvens es la más documentada, hija del presidente guatemalteco Jacobo Arvens, derrocado por un golpe de estado apoyado por la CIA en 1954. Arabela llega a Ciudad de México con su familia en el exilio, cargando el peso específico de las personas que lo han perdido todo de golpe. País, casa, identidad, futuro.
Y aquí entra el hombre que va a cambiar el destino de Chabela para siempre. Emilio Azcárraga Milmo, el tigre, el hombre que controla Televisa, la mayor cadena de televisión de habla hispana del mundo. El hombre que decide qué disquera firma, a quién, qué radio pone, qué canción, qué cantante existe en la cultura popular mexicana y qué cantante deja de existir.
Un hombre que en su propio funeral, décadas después va a ser descrito por sus cercanos con una frase que él mismo había usado para definirse: “Tigre, solo hay uno y todos los demás son pendejos.” Azcárraga conoce a Arabela Arvens en París en 1963. La trae a México, la instala en su mundo, la convierte en su novia oficial, le monta una película con Carlos Fuentes como guionista y la lanza al cine como si fuera un lanzamiento de producto.
Pero Arabela, que era bisexual según todos los que la conocieron, se cruza con Chabela en el círculo de artistas e intelectuales donde todo el mundo se conoce. Lo que empieza entre ellas tiene una intensidad que las personas que las conocieron en esa época describen como inevitable. Dos mujeres que viven fuera de los márgenes, cada una a su manera.
Dos personas que han aprendido desde muy temprano que el mundo no está diseñado para ellas. Se ven durante las grabaciones de la película. Chabela empieza a rondarla. Se encuentran en el hotel María Isabel de Paseo de la Reforma y un día alguien le va con el cuento al tigre. Lo que pasa después quedó documentado en el documental de 2017 por la última pareja de Chabela, la abogada Alicia Pérez Duarte.
Ella misma lo cuenta delante de cámara con todas sus letras. Que Azcárraga vetó a Chabela por el romance con Arabela y que Rogerio Azcárraga, primo del tigre y dueño de la disquera Orfeón, donde Chabé la grababa, ejecutó la orden sin hacer una sola pregunta. Imagínate cómo funcionaba ese veto en el México de los años 60.
No hace falta un comunicado, no hace falta una rueda de prensa, no hace falta nada, hace falta una llamada, una llamada de Televisa a la disquera. Otra a la radio principal del país, otra al programa de televisión más visto del país, otra a los empresarios de los teatros y los centros nocturnos de la capital.
Y en cada una de esas llamadas, la misma frase, esta mujer no canta más. Sin amenazas explícitas, sin gritos. La frase basta, porque todos esos hombres saben perfectamente quién está al otro lado del teléfono y qué pasa si no obedecen. En el México de los 60, decirle que no a Emilio Azcárraga mismo equivale a perder tu propio negocio en 6 meses.
La radio que ponga a Chabela perderá el patrocinio. El teatro que la programe perderá las giras de los artistas grandes. La disquera que la mantenga en catálogo perderá los contratos con Televisa al año siguiente. Por eso nadie llama a Chabela para avisarle. Por eso nadie le explica nada. Un día Chabela Vargas simplemente deja de existir en la industria mexicana.
Las llamadas dejan de llegar. Los locales que llevaban una década contratándola dejan de contratarla. La disquera deja de programar grabaciones, la radio deja de poner sus canciones. La televisión, que nunca la había querido del todo, ya tiene la excusa que necesitaba para no volver a verla.
Chabela hace lo que cualquiera haría en su lugar. Llama a sus contactos, pregunta qué pasa. Cada uno le da una excusa distinta. La temporada está floja. Estamos cerrando catálogo. Hay reestructuración. Mentiras educadas que tienen todas la misma forma. que nadie quiere decirle a la cara qué está pasando, porque decirlo en voz alta, dar el nombre del hombre que ha movido los hilos, es pedirle al fuego que también te queme a ti.
Tarda meses en entender lo que ha ocurrido y cuando lo entiende, ya es tarde. Y Arabela acaba peor. Azcárraga la expulsa de México. El gobierno la declara persona non grata. Arabela huye a Colombia con el torero Jaime Bravo, que estaba de gira por Sudamérica. Lleva meses con el LCD encima, con la depresión, con la vida entera derrumbada.
El 5 de octubre de 1965, en Bogotá, Bravo llega corneado de la plaza y se encierra en un club a beber. Arabela llama. Él no coge el teléfono. Arabela tenía 25 años cuando se pegó un tiro. Chabela pierde en un periodo muy corto todo lo que tenía en Ciudad de México. A Frida años antes, a José Reyes Mesa, la carrera y ahora a Arabela de la forma más brutal posible.
La ciudad ya no le devuelve nada. Toma una decisión que desde fuera parece una retirada, pero que por dentro es algo más parecido a una huida. Se va a Tepostlán, un pueblo pequeño en Morelos, rodeado de montañas y de un silencio que en ese momento es lo único que puede soportar. Y ahí desaparece. 15 años.
15 años en el silencio. Depostlán es un pueblo de unos pocos miles de habitantes enclavado entre montañas en el estado de Morelos. A menos de 2 horas de Ciudad de México, pero en otro mundo completamente distinto, sin el ruido, sin la industria, sin las cantinas de Garibaldi, ni los circuitos de artistas, ni los teléfonos que ya no suenan.
Chavela llega ahí con una pistola sobre la mesa y una botella de tequila al lado. Eso no es metáfora. Es lo que ella misma contó décadas después cuando le preguntaron cómo fueron esos años. Una pistola y una botella, los dos objetos que definen el margen entre quedarse y no quedarse. Tiene 50 y tantos años.
La carrera destruida. Las personas que la anclaban a Ciudad de México, muertas o desaparecidas, y un silencio alrededor que en los primeros meses debe de haberse sentido como un castigo y que con el tiempo se convierte en algo diferente, más difícil de nombrar, porque lo que ocurre en Tepostlán durante 15 años va más allá de la destrucción, aunque destrucción hay.
Es también, paradójicamente el único periodo de su vida en que Chabela se queda sola con ella misma sin ningún escenario donde esconderse y eso tiene consecuencias que nadie esperaba. Los primeros años son los más oscuros. Bebe, duerme poco, recibe visitas de vez en cuando, gente del mundo del arte y la cultura que la recuerda y va a verla, pero la mayoría del tiempo está sola.
El pueblo la conoce, la respetan, nadie le pregunta demasiado y ella no explica nada. 40,000 l a lo largo de toda su vida. El contador sigue corriendo en Tepostlán, pero hay algo que ocurre en paralelo y que la mayoría de las biografías de Chabela mencionan de pasada sin detenerse en ello.
En Tepostlán, Chabela deja de beber y no lo hace sola. En Tepostlán conoce a Alicia Pérez Duarte, abogada de derechos humanos, que se convierte en su pareja durante esos años oscuros. Alicia llega, ve lo que hay y se queda. Conoce el alcoholismo de Chabela desde el primer día y no mira para otro lado.
La acompaña, la sostiene cuando hace falta y cuando llega el momento usa lo que sabe hacer. Es ella quien encuentra la forma legal de romper el contrato abusivo que Chabela tenía firmado con la disquera Orfeón, el último lazo que la ataba al sistema que la había enterrado. También está el pueblo, los chamanes del Teposteco a los que Chabé la visita y en los que confía con una convicción que no necesita explicación racional.
Diana Ortega, vecina del pueblo. Otro amor platónico que Chabela describe en sus memorias como alguien que sin saberlo le devolvió algo que llevaba años sin sentir. Ganas de estar aquí. Un día, después de años de ir soltando la botella despacio, Chabela decide que ya, sin programa, sin médicos, con el mismo carácter con que había hecho todo en su vida.
cuenta que vio la cara del demonio en el fondo de un vaso y lo retó. “O me llevas ahora o me voy cuando me dé la gana.” El chamuco parpadeó y Chabela se levantó. Se sirvió el último trago y no volvió a beber nunca más. Eso suena a anécdota, pero lo que describe la negociación interna de alguien que lleva décadas bebiendo y que un día sencillamente para.
Los que han estado cerca del alcoholismo saben que no funciona así casi nunca. Lo habitual es la recaída, el ciclo, el intento fallido, la vergüenza y el nuevo intento. Chabela lo hizo una sola vez y lo hizo entera. Alicia Pérez Duarte, que estuvo ahí, dice que fue uno de los actos de voluntad más brutales que había visto en su vida, que Chabela temblaba, que hubo días en que no salía de la habitación, que el pueblo entero lo notó porque Chabela sin Tequila era una persona distinta, más quieta, más
pesada, como si llevara algo encima que antes la botella le permitía no sentir. Pero no volvió a beber nunca más. En los años 80, una generación de artistas, escritores y cineastas empieza a reivindicar todo lo que el México oficial había enterrado o ignorado. Y Chabela Vargas, que lleva 15 años desaparecida, empieza a aparecer en las conversaciones de esa generación como algo que se perdió y que no debería haberse perdido.
En España, un cineasta joven llamado Pedro Almodóvar está construyendo un cine que habla exactamente del tipo de personas y de historias que México había vetado. Mujeres fuera de los márgenes, amores sin etiqueta, vidas que no piden permiso. Y en ese cine la música de Chabela Vargas empieza a sonar.
Almodóar usa sus canciones en sus películas antes de conocerla. Las usa porque son exactamente lo que sus películas necesitan. Una voz que carga con todo sin explicar nada. Cuando finalmente se conocen, Almodobar dirá algo que resume en pocas palabras lo que te Postlan le hizo a Chavela sin que nadie lo planeara, que su voz después del silencio tenía algo que no tenía antes, que los 15 años de oscuridad se habían metido dentro y habían hecho algo que ningún escenario habría podido hacer. Pero para
que eso ocurra, Chabela tiene que tomar una última decisión, salir. Y el camino de salida no pasa por México, pasa por Madrid, por una sala pequeña llamada la sala Caracol, por un concierto que en principio nadie espera que sea nada especial y que acaba siendo el momento en que todo cambia. Pero antes hay un dato que muy poca gente conoce sobre esos 15 años en Tepostlán.
Emilio Azcárraga Milmo, el hombre que cerró todas las puertas, muere en 1997. Y según Alicia Pérez Duarte, que estaba con ella ese día, Chabela se entera de la noticia en su casa de Tepostlán y no dice nada durante un buen rato. Después dice una sola cosa, que ya puede volver. La venganza de Madrid.
En 1991, Chabela Vargas tiene 72 años, tres décadas de silencio a las espaldas y una voz que nadie ha escuchado en un escenario desde que el mundo era otro. Manuel Arroyo, representante español, cruza el océano para ir a buscarla a Tepostlán. No viene con un contrato ni con una propuesta de negocios.
viene porque la ha escuchado en grabaciones viejas y no puede entender cómo algo así está guardado en un cajón. La encuentra viviendo con lo justo en ese pueblo de montaña, sin discos nuevos, sin escenarios, sin nada que se parezca a una carrera activa. La convence y Chabela, que lleva años sin beber y con la voz intacta, pero sin ningún escenario donde ponerla, dice que sí.
Madrid primero, una sala pequeña llamada la sala Caracol. Nadie espera nada especial. Es una cantante vieja que lleva décadas desaparecida en un pueblo de México. El cartel no promete demasiado. La sala no es grande. El público que llega esa noche no sabe exactamente qué va a ver. Pero cuando Chabela abre la boca, ocurre algo que los que estaban ahí describen siempre de la misma forma, que el tiempo se detuvo.
La voz que sale es otra, tiene dentro todo lo que pasó. Tepostlán, el tequila, Arabela, Frida, el Beto, los 15 años de silencio. Todo eso se ha metido dentro y ha convertido esa voz en algo que ningún escenario habría podido fabricar. Hay voces que suenan bien y hay voces que suenan a algo que cuesta nombrar, pero que reconoces en el pecho antes de que el cerebro lo procese.
La de Chabela esa noche era lo segundo. Madrid entera se da la vuelta y entre el público de esas primeras noches hay un hombre que llevaba años usando las canciones de Chabela en sus películas sin conocerla. Pedro Almodóbar, el cineasta que había construido un cine sobre exactamente el tipo de vidas que México había vetado.
Almodobar la ve actuar y toma una decisión inmediata. Se convierte en su presentador oficial, hace las gestiones para llevarla al Teatro Olimpia de París, escribe sobre ella, habla de ella en cada entrevista y declara algo que Chabela va a repetir el resto de su vida. que antes de ser conocido en el mundo como cineasta quería ser recordado como el hombre que presentó a Chabela Vargas al mundo.
París llena el Olimpia, Nueva York llena el Carnegi Hall. Cada ciudad europea que la ve actuar reacciona igual con ese silencio específico que se produce cuando una sala entera entiende al mismo tiempo que está viendo algo que va a desaparecer pronto. Chabela, en el escenario con 70 y tantos años sin tequil ya, con el poncho y la voz que había sobrevivido todo, era una lección de lo que puede hacer el tiempo con una persona cuando esa persona decide no rendirse.
y México, el país que la había enterrado, que había dejado que un solo hombre apagara su voz durante décadas, tiene que mirar lo que ocurre desde fuera. Azcárraga Milmo muere en 1997. Con él muere el Beto y Chabela vuelve. Pero volver a México después de tres décadas fuera del mapa no es sencillo. El país ha cambiado, la industria ha cambiado y la mayoría de la gente que la conoció en los años de gloria ya tiene 70 años o está muerta.
Lo que encuentra Chabela al volver es algo que no esperaba del todo, que las nuevas generaciones la conocen, que los artistas jóvenes de México de los años 90 la escuchan como si fuera un secreto que acaban de descubrir, que hay disqueras que quieren grabar con ella, que hay periodistas que quieren entrevistarla, que hay escenarios que la esperan.
Tres décadas de silencio y México la está esperando con los brazos abiertos. Eso para alguien que en 1965 perdió todo de un día para otro sin que nadie le explicara por qué, tiene un peso que no cabe en palabras. El palacio de bellas artes, el escenario más importante del país, el que durante décadas le había estado vedado. Lleno, Chabela entra con el Poncho con 78 años encima y la sala entera se pone de pie antes de que cante una sola nota.
Porque México sabe lo que hizo y sabe lo que perdió durante todos esos años. Pero hay algo que todavía falta. Chabela lleva 80 años cargando un secreto que ya no pesa como antes, pero que todavía no ha dicho en voz alta delante de una cámara. Lo ha insinuado, lo han escrito sobre ella.
En su círculo cercano nadie tiene ninguna duda, pero decirlo, nombrarlo. Con esa claridad que tiene Chabela para todo es un paso que todavía no ha dado. Lo da en 2001. Tiene 81 años. está sentada frente a una cámara en una entrevista. Lleva el poncho, la pierna mala doblada con cuidado, las manos apoyadas sobre los muslos y enfrente un periodista español que ha decidido hacerle la pregunta que llevan décadas haciéndole por detrás y nunca delante.
La pregunta llega después de un silencio. ¿Es usted lesbiana Chabela? La sala donde están grabando se queda en silencio. El equipo técnico quieto. El periodista quieto. Chabela coge aire una vez, mira al periodista a los ojos sin parpadear y empieza a hablar despacio con esa voz baja y áspera que tenía en los últimos años. Sí, lo soy.
Lo he sido toda mi vida. He amado a mujeres y volvería a amarlas si tuviera otra vida por delante. No hay nada de qué arrepentirse. Y luego, sin que nadie le pregunte, suelta el nombre. El amor más grande de mi vida fue Frida Calo. Tres frases. 60 años de silencio cerrados de golpe. Al día siguiente, la noticia abre los periódicos en México y en España.
Los primos lejanos en Costa Rica se enteran por la radio. Los círculos conservadores mexicanos reaccionan con el silencio incómodo de quien no sabe cómo procesar lo que acaba de pasar. Y los círculos artísticos, los amigos de toda la vida, lo celebran como lo que es. Una mujer de 81 años cerrando una herida pública que llevaba abierta desde 1952.
Lo dijo cuando quiso, como quiso, sin asesores de imagen, sin discurso preparado, sin pedirle permiso a nadie. Los años que siguen son los más plenos de su carrera. Los más famosos habían sido los 60. Estos son los más libres. Graba discos nuevos que suenan distintos a todo lo anterior. Recibe premios, homenajes, doctorados causa.
La Universidad Complutense de Madrid le entrega su medalla de oro. Y Joaquín Sabina, que la conoce en Madrid y la quiere con esa devoción específica que los artistas grandes se tienen entre sí, escribe una canción que lleva su historia dentro sin nombrarla. Por el boulevard de los sueños rotos. Una canción sobre alguien que lo perdió todo y que encontró la forma de volver.
Chabela escucha la canción y dice que es la suya. Muere el 5 de agosto de 2012 en Cuernavaca, Morelos. Tiene 93 años. El corazón, los pulmones, los riñones. Todo lo que el tequila fue labrando durante décadas cobra al final la factura. Pero antes de cerrar los ojos había llenado el Carneg Hall, había cantado en el Olimpia de París, había vuelto a bellas artes, había dicho en voz alta, con 81 años y sin que le temblara la voz, lo que durante 60 años había tenido que guardar.
Y había demostrado que un solo hombre, por mucho poder que tenga, no puede apagar para siempre una voz que tiene algo verdadero dentro. Cha Vargas no sobrevivió a México. México sobrevivió gracias a ella. Y queda una pregunta. Si una sola voz en pleno siglo XX pudo hacerle todo eso a un país entero, sobrevivirlo, marcarlo, dejarlo en deuda durante décadas con una mujer que se suponía que nadie iba a recordar.
¿Cuántas otras hay enterradas en la historia de México que todavía no hemos escuchado? Hay al menos una que ya tenemos preparada y la historia que vamos a contar de ella es de las que cuesta creer que sean reales. Si tú, como hizo Chabela, has decidido cómo vivir tu vida, suscríbete al canal que tenemos más historias esperando ser contadas. Yeah.
