El Desembarco en Normandía (Versión Chamberí)

Un escalofrío recorrió la columna vertebral de Paula.

—¿Qué es eso, Marisa? —preguntó, señalando la bolsa como si fuera material radiactivo.

—Nada, mujer, una cosita para mi nieto, que estará muerto de hambre el pobre.

Marisa avanzó por el pasillo con el paso firme de un general de infantería.

Llegó al salón, donde Javi, efectivamente, fingía estar muy concentrado en un documental sobre la reproducción del calamar gigante.

—¡Hola, mamá! —dijo Javi, levantándose como si le hubieran pinchado con un alfiler—. ¡Qué sorpresa!

—Quita, quita, hijo, que te veo más flaco cada día —respondió ella, dándole un beso sonoro en cada mejilla que resonó en todo el piso.

—Si como de maravilla, mamá…

—Comes verde, Javi, que te he visto las fotos en el Instagram ese —replicó Marisa con desprecio—. Parecéis vacas pastando, todo el día con la rúcula y las semillas de alpiste.

Paula entró en el salón y se cruzó de brazos.

—Se llama Chía, Marisa. Y son muy beneficiosas para el tránsito intestinal.

—Para el tránsito lo que hace falta es un buen cocido, pero bueno, yo no digo nada, que luego decís que me meto en todo.

Marisa dejó el bolso en el sofá y, con un gesto triunfal, extrajo el contenido de la bolsa de plástico.

Era una bolsa familiar de gusanitos.

Pero no unos gusanitos cualquiera.

Eran esos que tienen un color naranja fosforescente, un color que no existe en la naturaleza y que probablemente brilla en la oscuridad.

Paula sintió que el mundo se detenía.

—Le he traído unos gusanitos al niño —anunció Marisa con la satisfacción de quien acaba de salvar a un huérfano de la inanición.

—Marisa… —empezó Paula, bajando el tono de voz a ese nivel de “estoy a punto de explotar pero soy una persona civilizada”.

—¿Qué pasa ahora? Si pone que son sin gluten, que lo he mirado yo con las gafas de cerca.

—No es el gluten, Marisa. Es que le he dicho mil veces que Hugo no come procesados.

—¿Pro-qué? —Marisa frunció el ceño como si Paula estuviera hablando en arameo antiguo.

—Procesados. Ultraprocesados. Comida industrial llena de grasas trans, colorantes y sal refinada.

Marisa miró la bolsa de gusanitos y luego miró a su nuera.

—Son gusanitos de toda la vida, Paula. Los que comía Javi y mira qué hermoso está.

—Javi tiene el colesterol por las nubes para su edad —sentenció Paula.

Javi, que intentaba volverse invisible detrás de un cojín, suspiró profundamente.

—Si tiene hambre, que coma una manzana —continuó Paula, señalando el frutero de diseño que presidía la mesa del comedor.

En el frutero había tres manzanas Fuji, perfectamente enceradas, que parecían aburridas de su propia existencia saludable.

Marisa soltó una carcajada que fue más bien un ladrido de incredulidad.

—¿Una manzana? ¿A media tarde? Pobre criatura, lo vas a criar como a un conejo.

—Lo voy a criar con salud, Marisa. Con hábitos sostenibles.

—Lo vas a criar con un trauma, eso es lo que vas a hacer.

Hugo, el niño en cuestión, apareció en ese momento por el pasillo, ajeno a la guerra termonuclear que se gestaba en su salón.

Tenía cuatro años, el pelo revuelto y una camiseta con un dinosaurio que parecía estar de acuerdo con la dieta paleo.

—¡Abuela! —gritó el pequeño, lanzándose a las piernas de Marisa.

—¡Ay, mi tesoro! ¡Mi rey de la casa! Mira lo que te ha traído la abuela…

Marisa empezó a abrir la bolsa de gusanitos. El sonido del plástico rasgándose fue para Paula como el de un violín desafinado en una película de terror.

—¡Marisa, no! —intervino Paula, dando un paso al frente.

—Solo uno, Paula, no seas exagerada. Que un gusanito no ha matado a nadie.

—Empieza por uno y acaba con un síndrome metabólico antes de los diez años —exageró Paula, aunque en su cabeza era una posibilidad científica real.

Hugo miraba la bolsa abierta con los ojos como platos, como si estuviera viendo el Santo Grial.

El aroma a maíz frito y saborizante artificial inundó la estancia.

Era un olor magnético, ancestral, diseñado por ingenieros químicos para doblegar la voluntad de cualquier ser humano menor de un metro veinte.

—Mamá, igual Paula tiene razón y es un poco pronto para merendar eso… —intentó intervenir Javi, con la voz de quien sabe que va a cobrar por los dos lados.

—Tú cállate, Javi, que a ti te daba yo ganchitos en el parque y bien que te los comías —le cortó su madre sin mirarlo.

—Eran otros tiempos, mamá. Ahora sabemos más cosas sobre la nutrición.

—Ahora sabéis muchas tonterías —sentenció Marisa—. En mis tiempos, un niño gordo era un niño sano. Ahora parece que si el niño no come hierbas es que no lo estáis cuidando.

Paula respiró hondo, cerrando los ojos.

Visualizó un prado verde. Un río tranquilo. Un mundo sin suegras armadas con snacks de maíz.

—No es por las “hierbas”, Marisa. Es por su páncreas.

—El páncreas, el páncreas… ¡Ni que fuera una pieza del coche!

Marisa sacó un gusanito, uno especialmente curvo y cubierto de polvillo naranja, y lo sostuvo frente a la cara de Hugo.

—¿Quieres un gusanito, mi vida?

Hugo asintió con una violencia que casi le hace perder el equilibrio.

Paula se interpuso físicamente entre el gusanito y su hijo, como un guardaespaldas de la Casa Blanca ante un proyectil.

—He dicho que no. Hugo, ve a la cocina y coge una manzana de las rojas.

El niño miró a su madre. Luego miró a su abuela. Luego miró el gusanito.

La tragedia griega se quedaba corta comparada con la expresión de aquel niño.

—No quiero manzana —murmuró Hugo con el labio inferior empezando a temblar—. Quiero el palito naranja.

—¡Lo ves! ¡Lo tienes muerto de hambre de alegría! —exclamó Marisa, triunfante.

—No es hambre de alegría, es adicción al glutamato monosódico —replicó Paula, recuperando su tono de profesora de yoga en pleno brote psicótico.

—Eso suena a insulto, Paula. No le digas esas cosas al niño, que se asusta.

—No es un insulto, es un componente químico.

—Químico es todo, hija. Hasta el agua que bebes.

La tensión en el salón se podía cortar con un cuchillo para deshuessar.

Javi decidió que era el momento perfecto para ir al baño a leer etiquetas de champú, su refugio habitual en las crisis familiares.

Se escabulló por el pasillo sin hacer ruido.

Marisa seguía con el gusanito en alto, como una antorcha olímpica de la desobediencia civil.

—¿Entonces qué? ¿Se lo va a comer o vas a dejar que el niño llore?

Hugo, detectando la debilidad en el sistema, emitió el primer sollozo de prueba.

Un sonido agudo, perfectamente ejecutado para activar los instintos de protección de cualquier abuela a diez kilómetros a la redonda.

—No llores, mi cielo, que la abuela te quiere mucho aunque tu madre sea un poco… estricta.

Paula apretó los puños.

La palabra “estricta” en boca de Marisa era sinónimo de “dictadora norcoreana que odia la infancia”.

—No soy estricta, Marisa. Soy responsable.

—Responsable es alimentar al nieto. Mira qué flaco está. Se le ven las costillas desde aquí.

—Lleva una camiseta de algodón de 200 gramos, Marisa. Es imposible que le veas las costillas.

—Se las noto con el corazón, que es lo que importa.

Paula se dio cuenta de que esta batalla no se ganaría con lógica nutricional.

Se enfrentaba a décadas de tradición española basadas en el concepto de que el azúcar es cariño y la grasa es seguridad social.

—Dame la bolsa —dijo Paula, extendiendo la mano con autoridad.

—¿Para qué? ¿Para tirarla? —Marisa abrazó la bolsa contra su pecho como si fuera el último suministro de víveres en un búnker.

—Para guardarla. Si acaso, después de la cena, podrá comerse dos.

—¿Dos? ¿Dos gusanitos? ¡Pero si eso se queda entre las muelas y ni se entera!

—Dos es más que cero, Marisa. Es mi última oferta.

Marisa miró a Hugo. El niño ya tenía una lágrima recorriendo su mejilla derecha.

Era una lágrima de Oscar. Una lágrima que pedía a gritos sodio y colorante E-110.

—Pobre criatura —susurró Marisa—. Lo vas a criar como a un conejo, a base de lechuga y fruta.

—A los conejos les va muy bien, Marisa. Tienen mucha fibra.

—¡Pero no tienen alegría, Paula! ¡No tienen alegría!

La suegra dejó la bolsa sobre la mesa, pero no la soltó del todo.

Era un asedio en toda regla.

—Si no le das el gusanito ahora, mañana le traigo un huevo de chocolate. De esos que llevan sorpresa.

Paula sintió que le palpitaba una vena en la sien.

—Eso es chantaje, Marisa.

—No, hija. Eso es amor de abuela.

La guerra no había hecho más que empezar.

El salón de los García-Soto se había convertido en el escenario de un choque de civilizaciones.

Por un lado, el Realfooding, el yoga, el aceite de coco y la crianza respetuosa.

Por otro, los gusanitos, el “dale un poquito que no pasa nada”, el “en mis tiempos” y la laca Nelly.

Y en medio, un niño de cuatro años que solo quería que el mundo fuera naranja y supiera a rayos.

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PARTE 2: La Guerra Fría en la Cocina

Paula cogió la bolsa de gusanitos con la punta de los dedos, como si estuviera manipulando una prueba en la escena de un crimen.

La llevó a la cocina bajo la mirada inquisitorial de Marisa, que la seguía de cerca, vigilando cada movimiento.

—¿Dónde los vas a poner? —preguntó la suegra, cruzándose de brazos—. ¿En la caja fuerte?

—Los voy a poner en el estante alto, Marisa. Donde deben estar los caprichos ocasionales.

Paula abrió el armario superior.

Allí, perfectamente ordenados en tarros de cristal con etiquetas escritas a mano, descansaban la quinoa, las lentejas rojas, las semillas de lino y el cacao puro al noventa y nueve por ciento.

Un paraíso de la salud que a Marisa le parecía una farmacia de guardia.

Paula encajó la bolsa de gusanitos entre un bote de espirulina y otro de harina de garbanzo.

La bolsa desentonaba violentamente. Era como poner un póster de una discoteca de Ibiza en mitad de una biblioteca del Vaticano.

—Ahí arriba no los ve nadie —protestó Marisa—. La comida entra por los ojos, hija.

—Precisamente por eso los pongo ahí. Ojos que no ven, páncreas que no sufre.

Marisa soltó un suspiro dramático, de esos que agotan el oxígeno de la habitación.

—De verdad, Paula, a veces pienso que te gusta sufrir. Y hacer sufrir a los demás.

—No sufro, Marisa. Me cuido. Y cuido a mi familia.

Paula se giró para enfrentar a su suegra.

—¿Sabes cuánta sal tiene esa bolsa pequeña? La mitad de la recomendada para un niño en todo el día.

—¡Ay, la sal! —Marisa agitó una mano en el aire—. Toda la vida echando sal a puñados y aquí estoy yo, con la tensión como una quinceañera.

—El mes pasado te quejaste de que se te hinchaban los tobillos.

—Eso es del tiempo, que va a cambiar. Me lo dijo el hombre del tiempo de la Uno.

Paula decidió que discutir sobre fisiología con Marisa era como intentar explicarle física cuántica a un percebe.

Regresó al salón, donde Hugo seguía sentado en el suelo, mirando el estante alto de la cocina con la devoción de un místico esperando una aparición mariana.

Javi había salido del baño, convenientemente cuando el peligro de enfrentamiento directo parecía haber disminuido.

—¿Todo bien por aquí? —preguntó con una falsa jovialidad que no engañaba a nadie.

—Tu mujer, que ha arrestado a los gusanitos —dijo Marisa, sentándose en su sillón favorito, el que ella consideraba suyo por derecho de antigüedad.

—No los he arrestado, Javi. He establecido un marco de consumo responsable.

—Marco de consumo… —repitió Marisa para sus adentros—. ¡Habla como un folleto del banco!

Paula ignoró el comentario y se dirigió a su hijo.

—Hugo, cariño, ¿quieres la manzana ahora o prefieres esperar a la merienda oficial?

Hugo no respondió. Seguía hipnotizado por la bolsa naranja que asomaba entre la espirulina.

—Hugo —insistió Paula.

—Quiero la manzana —dijo el niño por fin, con una voz apagada, carente de toda ilusión vital.

Marisa puso los ojos en blanco.

—Parece que lo mandas a galeras, Paula. Dale al menos una galleta de esas que tenéis aquí, que parecen cartón prensado.

—Son galletas de avena caseras, Marisa. Sin azúcar. Endulzadas con pasta de dátil.

—Pasta de dátil… —Marisa hizo una mueca de asco—. Eso suena a algo que se le pone a los muebles para que brillen.

Paula sacó una manzana del frutero y empezó a cortarla en gajos perfectos, simétricos.

Cada movimiento del cuchillo era una declaración de principios.

—Toma, Hugo. Fibra y vitaminas.

El niño cogió un gajo de manzana con la punta de los dedos. Lo miró con desconfianza.

Le dio un mordisco pequeño. El sonido del crujido de la fruta resonó en el silencio del salón como un reproche.

—¿Está rica? —preguntó Paula, buscando validación.

—Sí, mamá —mintió Hugo con la profesionalidad de un diplomático veterano.

Marisa, desde su sillón, no podía estarse callada.

—¿Ves? Se la come por compromiso. El pobre sabe que si no se la come, le pones a ver un documental de ballenas en vez de los dibujos esos de los perros que rescatan gente.

—Se llaman la Patrulla Canina, mamá —corrigió Javi.

—Lo que sea. Al menos esos perros tienen colores. No como la merienda de este niño, que es todo color marrón o verde.

Paula dejó el cuchillo sobre la tabla con un golpe seco.

—La comida real tiene los colores de la tierra, Marisa. No los colores de un rotulador fluorescente.

—La comida real tiene que dar alegría al cuerpo, hija. Que la vida ya es bastante perra como para encima no poder comerse un gusanito de vez en cuando.

—Ese es el problema de vuestra generación —dijo Paula, sentándose frente a ella—. Vinculáis la comida con la emoción. El azúcar con el premio. El exceso con el amor.

Marisa se irguió en el sillón, ofendida en lo más profundo de su ser castellano.

—¿Y qué tiene eso de malo? ¿Acaso no es amor cocinarle a tu nieto lo que le gusta?

—Amor es cuidar su salud a largo plazo. No darle un chute de dopamina industrial para que se calle diez minutos.

—¡Yo no le doy nada para que se calle! —protestó Marisa—. Se lo doy porque me gusta verle esa carita de felicidad cuando se le manchan los dedos de naranja.

—Esa “carita de felicidad” es una respuesta química a una sustancia diseñada para ser adictiva.

Marisa miró a Javi, buscando un aliado.

—Javi, dile algo. Dile que no soy una traficante de drogas, que solo soy su madre.

Javi, atrapado en el fuego cruzado, intentó una maniobra de distracción.

—Bueno, las dos tenéis parte de razón…

—¡Ah, no! —saltaron las dos al unísono.

—A mí no me metas en el saco de “parte de razón” —dijo Paula—. Aquí hay una evidencia científica y una nostalgia mal entendida.

—Y a mí no me metas en el saco de la ciencia esa —añadió Marisa—. Que yo he criado a tres hijos y ninguno ha salido con tres cabezas por comerse un bocadillo de Nocilla.

—Javi tiene prediabetes, Marisa —soltó Paula, lanzando la bomba atómica informativa.

El silencio que siguió fue absoluto.

Javi cerró los ojos, deseando que el suelo se abriera y lo tragara.

—¿Qué tiene qué? —preguntó Marisa, con la voz temblorosa por el drama repentino.

—Prediabetes. Lo vimos en la analítica del mes pasado.

—¡Eso es de los disgustos que me das, Javi! —exclamó Marisa, cambiando de objetivo instantáneamente—. ¡Te lo dije! ¡Ese trabajo te está matando!

—Mamá, no es el trabajo. Es la genética y… bueno, los hábitos.

—¡Es la falta de un buen plato de cuchara! —sentenció Marisa—. Todo el día comiendo fuera, ensaladas de esas que no alimentan y luego el cuerpo se resiente.

Paula se frotó las sienes.

—Marisa, la prediabetes no se cura con un plato de cuchara si el plato de cuchara lleva medio kilo de tocino.

—El tocino es la vitamina del pueblo, Paula. No me vengas con cuentos.

Mientras los adultos seguían enzarzados en el debate existencial sobre el tocino y la glucosa, Hugo había terminado su gajo de manzana.

Bueno, técnicamente no lo había terminado. Lo había “chupado” un poco y luego lo había dejado discretamente debajo del sofá.

El niño miraba el armario de la cocina con una determinación nueva.

Sabía que su madre estaba distraída con la abuela.

Sabía que su padre estaba intentando no existir.

Era el momento.

Hugo se levantó con sigilo. Sus pasos, entrenados en el arte de acercarse a la televisión sin ser visto, no hacían ruido sobre el parquet.

Se deslizó hacia la cocina.

En el salón, la batalla dialéctica subía de tono.

—…porque claro, como ahora todo es orgánico y de proximidad —decía Marisa con sarcasmo—, dentro de poco tendremos que pedirle permiso a la lechuga antes de cortarla.

—Se trata de respeto, Marisa. Respeto por el cuerpo y por el planeta.

—Respeto es el que le tenías que tener a tu suegra, que ha venido cargada con una bolsa de gusanitos con toda su buena voluntad.

—La voluntad no quita los colorantes, Marisa.

Hugo ya estaba en la cocina.

Miró hacia arriba. El estante era inalcanzable para un niño de su estatura.

Pero Hugo no era un niño cualquiera. Era un niño motivado por el deseo de lo prohibido.

Vio la silla de la cocina. La arrastró centímetro a centímetro, evitando que las patas hicieran ese chirrido delator que alertaría a la “Policía del Brócoli” (su madre).

En el salón, Javi intentaba mediar.

—Venga, paz. ¿Por qué no nos tomamos un café? Un café con leche… de avena, o de lo que haya.

—Yo quiero café de verdad, Javi —dijo Marisa—. De ese que sabe a café y no a agua de fregar los platos.

—Tengo un café de especialidad de Etiopía, Marisa. Es excelente —ofreció Paula, tratando de recuperar la compostura.

—¿Etiopía? ¿Tan lejos hay que ir a por café? Si en el súper de la esquina tienen uno de tueste natural que levanta a un muerto.

—Ese es torrefacto, Marisa. Eso es carbón con azúcar.

—¡Vuelta la burra al trigo con el azúcar! —gritó Marisa, levantando las manos al cielo.

En ese preciso instante, un ruido seco llegó desde la cocina.

Un golpe de plástico contra el suelo de baldosas.

Y luego, el sonido inconfundible de miles de pequeñas esferas crujientes esparciéndose por el suelo.

Paula, Javi y Marisa se quedaron helados.

Se miraron entre ellos durante un segundo que pareció una eternidad.

—Hugo… —susurró Paula.

Los tres salieron disparados hacia la cocina.

Lo que encontraron allí fue una escena digna de una película de catástrofes.

Hugo estaba subido a la silla, con los ojos muy abiertos y las manos aún en posición de “alcance”.

A sus pies, la bolsa de gusanitos yacía abierta de par en par.

Y el suelo… el suelo de la cocina, que Paula limpiaba cada mañana con vinagre de limpieza y aceites esenciales, estaba cubierto por un manto naranja.

Cientos de gusanitos fosforescentes decoraban las baldosas blancas.

Hugo miró a su madre. Luego a su abuela.

—Se ha caído solo —dijo el niño con una sinceridad que solo un culpable puede fingir.

Marisa no pudo evitarlo. Se echó a reír.

—¡Ay, mi madre! ¡Si parece que ha nevado en Benidorm!

Paula, por el contrario, no se reía.

Paula estaba mirando el desastre y, sobre todo, estaba mirando cómo Hugo, con un movimiento rápido y furtivo, se llevaba un gusanito del suelo a la boca antes de que nadie pudiera reaccionar.

El “crunch” fue el sonido de la derrota definitiva.

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PARTE 3: El Gran Derrame Naranja

El silencio que siguió al crujido del gusanito en la boca de Hugo fue sepulcral.

Paula sentía que el tiempo se había ralentizado, como en una de esas escenas de acción donde las balas pasan rozando la oreja del protagonista.

Solo que aquí no había balas, sino una lluvia de maíz inflado y una suegra que empezaba a emitir una risita nerviosa.

—Hugo… —la voz de Paula salió en un susurro peligroso, el tipo de susurro que precede a un huracán de categoría cinco.

El niño, con las mejillas infladas y los restos de polvo naranja decorando sus labios como si se hubiera maquillado para un carnaval distópico, intentó tragar rápido.

—¡Está rico! —logró decir antes de que el resto del gusanito desapareciera por su garganta.

Javi dio un paso adelante, intentando evaluar los daños.

—Bueno, bueno… ha sido un accidente. No pasa nada. Se limpia y ya está.

—¿Que no pasa nada? —Paula se giró hacia su marido—. ¡Ha asaltado el armario! ¡Ha hecho una incursión táctica para conseguir veneno!

—No es veneno, Paula, de verdad, que te pasas tres pueblos —intervino Marisa, que ya se estaba agachando para ayudar a su nieto—. Ven aquí, mi cielo, que la abuela te limpia esos dedos.

—¡No le limpies nada, Marisa! ¡Que vea lo que ha hecho! —exclamó Paula.

—Lo que ha hecho es tener iniciativa —dijo la abuela con orgullo—. Este niño va a ser ingeniero o capitán de barco. Mira cómo ha puesto la silla.

—Va a ser un paciente crónico si seguimos así —replicó Paula, señalando el suelo—. ¡Mira el suelo! ¡Está lleno de grasa y colorante!

Hugo, viendo que la atención se centraba en la discusión de los adultos, aprovechó para coger otro gusanito que había quedado estratégicamente cerca de su pie.

—¡Hugo! ¡Suelta eso! —ordenó Paula.

El niño, ante la presión, en lugar de soltarlo, se lo metió entero en la boca.

—¡Pero bueno! ¡Si es que tiene un hambre que se muere! —gritó Marisa, triunfante—. ¡Lo ves, Paula! ¡El cuerpo le pide energía!

—El cuerpo le pide basura porque tiene el paladar viciado por las cosas que le das a escondidas, Marisa. No me creas tonta, que sé que le das galletas María cuando lo llevas al parque.

Marisa se quedó petrificada. El golpe había dado en el blanco.

—Yo… yo solo le doy una. Para que camine.

—¡Para que camine! ¡Ni que fuera un burro con una zanahoria! —saltó Paula—. ¡Le das azúcar para comprar su afecto!

—¡Le doy azúcar porque soy su abuela y es mi obligación constitucional! —se defendió Marisa, inventándose leyes sobre la marcha.

Javi intervino, tratando de separar a los dos bandos.

—A ver, por favor, que estamos delante del niño. Paula, cariño, respira. Mamá, tú también.

—Yo estoy respirando perfectamente —dijo Paula, aunque su respiración sonaba como la de un fuelle de fragua—. Lo que no estoy es aceptando este sabotaje constante.

Hugo, mientras tanto, seguía en su silla, observando el campo de batalla.

Había descubierto que, si se mantenía quieto, podía seguir masticando discretamente.

El suelo de la cocina era un espectáculo.

Los gusanitos se habían esparcido por debajo de la nevera, entre las patas de la mesa y hasta dentro de la jarra del agua que Paula insistía en filtrar tres veces.

—Voy a por el aspirador —dijo Javi, tratando de ser útil.

—¡No! —gritó Paula—. ¡El aspirador no! El polvo naranja se va a quedar pegado a los filtros y olerá a ganchitos toda la casa durante un mes. Hay que recogerlos uno a uno. A mano.

Marisa soltó un bufido.

—A mano dice. Ni que fueran diamantes, hija. Se pasa la escoba y a otra cosa.

—No se pasa la escoba, Marisa. Si pasas la escoba, los aplastas. Si los aplastas, sueltan el aceite. Si sueltan el aceite, la mancha en la baldosa no sale ni con agua bendita.

Paula se arrodilló en el suelo, con una expresión de mártir de la nutrición.

Empezó a recoger los gusanitos con una delicadeza casi quirúrgica.

—Uno… dos… tres… —iba contando en voz baja.

—¿Te vas a poner a contarlos? —preguntó Marisa, sentándose de nuevo en la silla que Hugo había usado como plataforma de asalto—. ¡Hija, pareces la de la película esa de los pájaros, pero en versión gusanito!

—Cuento para no gritar, Marisa. Cuento para no gritar.

Hugo, sintiendo que la situación se relajaba un poco, se bajó de la silla y se sentó al lado de su madre.

—Yo te ayudo, mamá.

Cogió un gusanito.

Paula lo miró con un amago de ternura.

—Gracias, cariño. Ponlo en la bolsa.

Hugo hizo el gesto de ir hacia la bolsa, pero a mitad de camino, el gusanito se desvió misteriosamente hacia su propia boca.

—¡Hugo! —el grito de Paula se oyó en todo el bloque de pisos.

—¡Es que se me ha caído dentro, mamá! —se justificó el niño, con los ojos como platos.

Marisa estalló en carcajadas.

—¡Es un lince! ¡Javi, este niño es un lince! ¡Tiene los reflejos de su abuelo, que en paz descanse!

—Tu padre no tenía reflejos, mamá —dijo Javi, que volvía con un recogedor—. Tu padre tardaba tres horas en levantarse del sofá.

—Tenía reflejos para lo que quería. Como este niño. Sabe que el tiempo se acaba y aprovecha el momento. ¡Carpe Diem, Paula! ¡Eso decían los filósofos!

Paula se puso en pie, con tres gusanitos en la mano y la cara roja de indignación.

—¿Carpe Diem? ¿Me estás citando a los clásicos para justificar que mi hijo se llene de grasas hidrogenadas sacadas del suelo de la cocina?

—Te digo que no seas tan rígida, Paula. Mira al niño. Está feliz. Está viviendo una aventura.

—¡Está viviendo un pico de insulina!

Hugo, ajeno a los términos médicos, seguía a lo suyo. Había encontrado un gusanito especialmente largo y lo usaba como si fuera un puro, imitando a un señor mayor en una boda.

—Miradlo, si es que es para comérselo —decía Marisa, sacando el móvil para hacerle una foto.

—¡No le hagas fotos con eso! —protestó Paula—. ¡Que luego se las mandas a tus amigas del WhatsApp y se creen que aquí comemos esto todos los días!

—¡Pues claro que se las mando! Para que vean que el niño está sano y que de vez en cuando le dais una alegría.

—¡Que no le damos alegrías de estas! ¡Que ha sido un asalto!

Javi empezó a barrer con cuidado, intentando no aplastar la mercancía naranja.

—Venga, ya está casi todo recogido. Paula, ve a la cocina y prepárate una infusión de esas tuyas de jengibre y mala leche… digo, y limón.

—Muy gracioso, Javi. Divertidísimo.

Paula miró la bolsa. Estaba por la mitad.

—Esto va a la basura. Ahora mismo.

—¡Ni se te ocurra! —saltó Marisa—. ¡Con lo que cuesta todo hoy en día! ¡Tirar la comida es pecado mortal!

—Esto no es comida, Marisa. Esto es un subproducto de la industria petroquímica con sabor a queso de mentira.

—Sabe a gloria bendita —corrigió la suegra—. Dame la bolsa a mí. Me la llevo yo a mi casa.

—Para dárselos la próxima vez que te lo dejes a cuidar, ¿verdad? —Paula entrecerró los ojos—. Te conozco, Marisa. Te huelo las intenciones a kilómetros.

—¿Yo? ¿Engañarte a ti? —Marisa puso una mano en su pecho, fingiendo una herida mortal—. ¡Pero si soy una tumba!

—Una tumba que suelta migas de galleta —sentenció Paula.

La tensión se desplazó de nuevo al centro del salón.

Javi terminó de limpiar el suelo, pero la mancha aceitosa y naranja seguía ahí, como una marca de nacimiento en el suelo inmaculado.

—Hay que fregar —dijo Javi.

—Fregaré yo —sentenció Paula—. Con desengrasante potente. No quiero que quede ni rastro de este despropósito.

Marisa se levantó, ajustándose la chaqueta.

—Bueno, pues yo ya me voy. Ya veo que aquí una viene con todo su cariño y sale como si hubiera atracado una farmacia.

—No has atracado una farmacia, Marisa. Has traído gusanitos a una casa donde no se comen gusanitos.

—He traído felicidad, Paula. Felicidad naranja.

Marisa se acercó a Hugo y le dio un beso estruendoso.

—Adiós, mi rey. La próxima vez la abuela te traerá algo que no haga ruido al caer.

Hugo la miró con tristeza.

—¿Chocolatinas? —susurró el niño con esperanza.

—¡Hugo! —advirtió Paula.

Marisa le guiñó un ojo al niño, un guiño que fue como un contrato firmado con sangre (o con sirope de glucosa).

—Tú no te preocupes, que la abuela se encarga de que no te falte de nada.

Cuando Marisa salió por la puerta, el aire pareció volver al salón.

Pero el olor… el olor a gusanito persistía.

Era un olor invasivo, que se pegaba a las cortinas y al alma.

Paula se quedó mirando la mancha naranja en el suelo.

Javi se acercó a ella y le puso una mano en el hombro.

—Ha sido duro, ¿eh?

Paula no respondió. Se limitó a señalar a Hugo.

El niño estaba sentado en el sofá, con una expresión de profunda melancolía, mirando fijamente la manzana que había dejado a medias.

—¿Sabes qué es lo peor de todo, Javi? —preguntó Paula con voz hueca.

—¿El qué?

—Que ahora, para él, yo soy la mala de la película. Y tu madre es el Hada Madrina de los Colorantes Artificiales.

—No digas eso, mujer. Él sabe que lo haces por su bien.

Hugo levantó la vista. Tenía un rastro naranja en la punta de la nariz.

—Mamá… —¿Sí, cariño?

—¿Mañana podemos ir a casa de la abuela?

Paula cerró los ojos y se apoyó en la encimera.

La guerra no se había acabado. Solo se había trasladado al territorio del enemigo.

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PARTE 4: La Capitulación y el Equilibrio del Terror

La semana transcurrió en una tensa calma diplomática.

Paula había extremado las medidas de seguridad en la despensa, instalando incluso un cierre de seguridad para niños en el armario de los “pecados”, aunque el único pecado que quedaba allí era un paquete de dátiles secos que Hugo miraba con el mismo entusiasmo que un preso mira una pared de piedra.

Javi intentaba compensar la situación comprando brócoli de tres colores diferentes, como si la variedad cromática fuera a convencer a su hijo de que la verdura era una fiesta.

Pero Hugo ya no era el mismo.

Había probado la “fruta prohibida” (literalmente, puesto que para él los gusanitos eran una especie de fruta exótica y crujiente).

Cada vez que veía una manzana, suspiraba.

Cada vez que Paula le ofrecía un bastoncito de zanahoria, él lo miraba con una mezcla de lástima y desprecio.

El sábado por la mañana, sonó el teléfono.

Era Marisa.

Paula puso el manos libres con la sospecha de quien intercepta un mensaje cifrado durante la Guerra Fría.

—Hola, Paula, hija. ¿Cómo va todo por ahí? ¿Ha sobrevivido el niño a la dieta de los conejos?

—Estamos muy bien, Marisa. Hugo ha desayunado gachas de avena con arándanos y está lleno de energía.

—Gachas… eso me suena a lo que le daban a los huérfanos en las novelas de Dickens. ¿No le podéis dar una tostada con un poquito de mantequilla y azúcar?

—Mantequilla y azúcar es el desayuno oficial de los infartos precoces, Marisa.

—¡Ay, qué exagerada eres! Bueno, te llamaba porque quería que vinierais a comer mañana. He hecho un arroz.

Paula intercambió una mirada con Javi.

Un arroz en casa de Marisa era un campo de minas nutricional.

Llevaba de todo: tropezones de carne, embutido, sofrito con bien de aceite y, por supuesto, la promesa implícita de un postre que haría temblar los cimientos de la pirámide alimentaria.

—Iremos, Marisa —dijo Javi, adelantándose a la negativa de Paula—. Pero por favor, no te pases con las cantidades.

—Yo no me paso nunca, hijo. Yo pongo lo justo para que no se pase hambre, que es muy distinto.

Cuando colgaron, Paula se sentó a la mesa, agotada antes de empezar.

—Mañana va a ser un desastre, Javi. Tu madre tiene una estrategia. Lo sé.

—Es solo una comida, Paula. No podemos aislar al niño del mundo exterior para siempre.

—No es el mundo exterior. Es el mundo interior de tu madre, que es un parque de atracciones de carbohidratos refinados.

El domingo llegaron a casa de Marisa.

El olor a arroz y sofrito tradicional inundaba la escalera. Era un olor potente, reconfortante y, para Paula, peligrosamente seductor.

—¡Pasad, pasad! —gritó Marisa desde la cocina—. ¡Que se enfría!

Hugo salió corriendo hacia el salón. Ya conocía el camino hacia el mueble de la televisión, donde Marisa solía guardar “sorpresas”.

—¡Hugo, ven aquí primero a lavarte las manos! —ordenó Paula.

—Déjalo, mujer, si están limpias de jugar —dijo Marisa, apareciendo con un delantal que ponía “La mejor abuela del mundo” (regalo de Javi, para desgracia de Paula).

La comida fue una exhibición de poderío culinario.

Marisa servía el arroz con un cucharón que parecía una pala de obra.

—Un poquito más para el niño, que ha crecido tres centímetros desde el otro día —decía ella, ignorando las protestas de Paula.

—Marisa, que no se lo va a terminar…

—¡Si no se lo termina, es porque le dais poca alegría en casa y tiene el estómago encogido!

Hugo devoraba el arroz como si no hubiera un mañana.

Incluso Paula tuvo que admitir, en su fuero interno, que aquel arroz estaba delicioso. Tenía ese sabor a “casa” que ninguna receta de quinoa podía imitar.

Pero el momento crítico llegó con el postre.

Marisa sacó una fuente de natillas caseras.

—Hechas con huevos de gallina de verdad, ¿eh? —dijo, mirando a Paula desafiante—. Nada de polvos de esos que compráis vosotros.

—Tienen mucho azúcar, Marisa —apuntó Paula, haciendo un último esfuerzo de resistencia.

—Llevan el justo para que no amarguen. Además, les he puesto canela, que he leído en una revista que es buena para la circulación.

Paula suspiró. La canela como salvoconducto nutricional. Era el argumento definitivo.

Hugo se zampó las natillas en tiempo récord.

Y entonces, ocurrió lo inevitable.

Marisa, aprovechando que Paula se había levantado a por un vaso de agua, se inclinó hacia Hugo y le susurró algo al oído.

El niño sonrió de oreja a oreja.

Paula regresó a la mesa y notó la vibración en el ambiente.

—¿Qué pasa? —preguntó.

—Nada, hija, nada. Cosas de abuela y nieto.

—Marisa, si le has prometido chuches para después, te juro que…

—¡Chuches no! —interrumpió Marisa con una indignación muy bien fingida—. ¡Qué mal concepto tienes de mí! Le he dicho que, si se portaba bien, le daría una fruta especial.

Paula se relajó un poco.

—¿Una fruta especial? ¿Qué fruta?

Marisa se levantó y fue a la cocina. Regresó con un cuenco pequeño lleno de… uvas pasas.

Paula parpadeó, sorprendida.

—¿Uvas pasas?

—Sí, mira. Son fruta, ¿no? Pues eso. Fruta especial porque está arrugada.

Hugo cogió una pasa y se la comió con cara de circunstancia.

—¿Ves, Paula? —dijo Marisa, sentándose triunfalmente—. Si es que todo es saber llevar al niño. No hace falta prohibirlo todo.

Paula se sintió, por una vez, ganadora. Había logrado que su suegra sustituyera los gusanitos por fruta seca. Era un pequeño paso para el hombre, pero un gran salto para la nuera.

—Gracias, Marisa. De verdad. Me alegra que lo entiendas.

La comida terminó en un clima de armonía inusual.

Se despidieron con besos y promesas de verse pronto.

Ya en el coche, de vuelta a casa, Paula iba sonriendo, satisfecha con su victoria cultural.

Javi conducía en silencio, con una expresión extraña.

—¿Has visto, Javi? Tu madre al final entra en razón. Uvas pasas. Es un avance increíble.

Javi no dijo nada. Se limitó a mirar por el retrovisor hacia el asiento de atrás, donde Hugo se había quedado dormido con la boca entreabierta.

—Sí, cariño. Un avance.

Paula miró a su hijo.

Vio que de uno de los bolsillos del pantalón de Hugo asomaba un papelito brillante.

Un papelito de color naranja fosforescente.

Paula estiró la mano y lo cogió con cuidado para no despertar al niño.

Era el envoltorio de un gusanito individual.

Pero no uno cualquiera.

En el envoltorio ponía: “Gusanitos Sin Azúcar Añadido (Contiene edulcorantes y 400 ingredientes que tu madre no sabe pronunciar)”.

Paula miró el papel. Luego miró a Javi.

—¿Tú sabías esto?

Javi suspiró, apretando el volante.

—Mi madre me ha dicho que los compró en una tienda de dietética de esas modernas. Dice que si son “sin azúcar”, para ti son como agua bendita.

Paula se quedó mirando el envoltorio.

Se dio cuenta de que Marisa había aplicado la técnica suprema de la guerra de guerrillas: la adaptación.

No había dejado de darle chuches al niño. Simplemente había buscado la etiqueta que Paula no pudiera rebatir de inmediato.

Era una “chuche legal”. Un vacío legal en el reglamento doméstico.

Paula se echó a reír. Una risa floja, casi histérica.

—¿Te ríes? —preguntó Javi, asustado.

—Me río porque me ha ganado, Javi. Tu madre me ha ganado por la mano. Ha encontrado el equilibrio del terror.

—¿Y qué vamos a hacer?

Paula miró por la ventanilla el paisaje de la ciudad que pasaba veloz.

—Nada, Javi. Mañana desayunaremos brócoli, pero aceptaré que mi suegra es un genio del mal. Y que mi hijo, probablemente, tenga los dedos naranjas en sueños.

Hugo se removió en el asiento de atrás y murmuró algo entre sueños.

—Más… gusanitos… de los buenos… mamá no mira…

Paula suspiró, cerró el envoltorio naranja y lo guardó en su bolso.

La batalla por la nutrición perfecta se había perdido, pero al menos, por una tarde, había habido paz en la familia.

Y eso, en España, es más difícil de conseguir que un niño que prefiera una manzana a un gusanito naranja fosforescente.