EL DESEMBARCO DE LA PERFECCIÓN

Impecable.

Ni un solo cabello fuera de su sitio en esa melena color ceniza que parecía esculpida en mármol por un peluquero con delirios de grandeza.

Llevaba una gabardina color beige, perfectamente planchada, a pesar de que el cielo apenas había soltado cuatro gotas mal contadas.

Y un pañuelo de seda al cuello que costaba más que el alquiler del piso de Paula.

—¡Hola, hija! —exclamó Marisa con una sonrisa que no llegaba a los ojos.

No esperó invitación para pasar.

Entró en el recibidor con el paso firme de un general romano entrando en Cartago.

Se detuvo justo delante del espejo del pasillo.

No para mirarse ella, sino para comprobar si el marco tenía polvo.

Paula se quedó sujetando el pomo de la puerta, sintiendo cómo su energía vital se drenaba por los pies.

—Pasa, Marisa, qué sorpresa —mintió Paula con la voz ronca de quien ha hablado más con dibujos animados que con adultos en las últimas ocho horas.

Marisa se giró lentamente.

Hizo ese escaneo visual de 360 grados que Paula tanto temía.

De arriba abajo.

De izquierda a derecha.

El escáner se detuvo en las zapatillas de estar por casa de Paula: unas pantuflas de fieltro con forma de garra de oso que un día fueron graciosas.

Luego, el escáner subió por las mallas.

Pasó por la mancha de calabaza.

Y finalmente, se clavó en el rostro de su nuera.

Se hizo un silencio espeso, solo interrumpido por el sonido lejano de un camión de la basura y los gritos de los niños en el salón.

Marisa entrecerró los ojos.

Dio un paso adelante, acortando la distancia de seguridad.

Levantó una mano enjoyada, con las uñas pintadas de un rojo “sangre de toro” impecable.

Señaló con el dedo índice la zona inferior de los ojos de Paula.

—Hija… —dijo Marisa con un tono de voz que pretendía ser maternal, pero que cortaba como un bisturí.

—Dime, Marisa.

—Qué ojeras tienes, por Dios.

Paula sintió un tic nervioso en el párpado izquierdo.

—Son las ojeras de serie, Marisa, vienen con el pack de la maternidad.

Marisa negó con la cabeza, haciendo que sus pendientes de perla oscilaran con ritmo fúnebre.

—No, no, esto no es normal.

—Esto es preocupante.

—Se te nota que no descansas nada, pero nada de nada.

—Llevas una vida tan ajetreada, Paula… tan desordenada.

Paula tragó saliva.

Sintió el primer pinchazo de la tensión cómica subiendo por su columna vertebral.

—No es desorden, Marisa, es que hoy es sábado y estamos solos con los niños.

—Ya, ya… si yo lo entiendo.

—Pero es que tienes una cara que parece que te han pasado tres trenes de cercanías por encima.

—Y el tercero se ha quedado a vivir en tu entrecejo.

Marisa soltó el bolso sobre la consola del recibidor.

Un bolso que pesaba como si llevara dentro los pecados del mundo.

—Me da una pena verte así, tan descuidada —continuó la suegra, avanzando hacia el salón.

Paula la siguió, sintiendo que su propia casa se convertía en territorio hostil.

—No estoy descuidada, Marisa, estoy cansada.

—Que no es lo mismo.

Marisa se detuvo en el umbral del salón.

La escena era dantesca.

Había legos esparcidos por el suelo como si un camión de suministros hubiera explotado en plena autopista.

Había un fuerte construido con cojines del sofá y mantas que olían a perro.

Y en el centro de todo, los dos nietos de Marisa, Lucas y Mateo.

Los niños estaban en trance, pegados a la pantalla de la televisión viendo a un youtuber gritando sobre cajas sorpresa.

—¡Mirad quién ha venido! —anunció Paula, esperando un milagro que no ocurrió.

Los niños ni parpadearon.

Marisa suspiró profundamente.

Un suspiro de esos que llevan carga eléctrica.

—Pobrecitos míos, aquí entre tanto caos —murmuró Marisa.

—No están en el caos, están jugando —replicó Paula, intentando mantener el tono civilizado.

—Si tú lo dices…

Marisa se acercó al sofá, pero antes de sentarse, pasó la mano por la superficie de la tela.

Lo hizo con una delicadeza insultante.

—¿Te pongo un café, Marisa? —ofreció Paula, buscando una excusa para huir a la cocina.

—Uy, sí, por favor.

—A ver si con un café te espabilas un poco tú también, hija.

—Porque de verdad, qué ojeras.

—Pareces un panda, pero sin la parte adorable.

Paula apretó los puños y se dirigió a la cocina.

Necesitaba un momento a solas con la cafetera.

O con la pared.

Lo que fuera antes de soltar la primera bordería de la tarde.

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PARTE 2: LA GUERRA DE LAS CAFETERAS Y LOS RECUERDOS EN BLANCO Y NEGRO

La cocina no era un refugio seguro.

En la cocina estaba el fregadero lleno de platos del mediodía.

Y la encimera cubierta de migas de pan y restos de un sándwich de jamón york que Lucas se había negado a terminar.

Paula puso la cafetera al fuego.

El sonido del gas al encenderse fue lo único que la reconfortó.

De repente, la sombra de Marisa apareció en el marco de la puerta.

No hacía ruido al caminar.

Parecía que levitaba sobre su propia superioridad moral.

—Es lo que tiene trabajar y criar a sus nietos a la vez, suegra —soltó Paula, adelantándose al siguiente comentario.

—No todas podemos estar de vacaciones permanentes.

Marisa arqueó una ceja perfectamente perfilada.

—¿Vacaciones, dices?

—Hija, que yo sepa, jubilarse después de cuarenta años cotizando no es irse de vacaciones.

—Es justicia poética.

Se acercó a la encimera y, con la punta de la uña, señaló una mancha de café seco.

—Y yo también trabajé, Paula.

—En mis tiempos no había teletrabajo, ni bajas por ansiedad, ni esas cosas modernas.

—Se trabajaba y punto.

Paula se dio la vuelta, apoyando la espalda contra el mármol frío.

—Ya lo sé, Marisa.

—Pero eran otros tiempos.

—Ahora el ritmo es… diferente.

Marisa soltó una carcajada breve, seca, como un disparo de fogueo.

—¿Diferente?

—¡Diferente dice!

—Mira, Paula, yo a tu edad tenía la casa perfecta.

—Ni una mota de polvo en las molduras del techo.

—Tenía tres hijos, no dos.

—Y tu suegro, que en paz descanse, no sabía ni dónde estaba la cocina porque no le hacía falta entrar.

—Yo me encargaba de todo.

—De todo, ¿me oyes?

Paula suspiró, mirando cómo el café empezaba a borbotear.

—Ya, Marisa, pero es que yo no quiero que mi marido no sepa dónde está la cocina.

—Yo quiero que sepa dónde está la lavadora y cómo se usa el quitamanchas.

Marisa ignoró el comentario con una maestría digna de una diplomática de carrera.

—Y lo más importante —añadió Marisa, bajando el tono de voz para darle más peso dramático—.

—Yo siempre iba pintada.

—Siempre.

—A las siete de la mañana ya me había puesto mi raya del ojo y mis labios rojos.

—Porque una mujer no debe perder nunca la compostura, ni siquiera delante de una cacerola de lentejas.

Paula miró su reflejo en la puerta del microondas.

Efectivamente, no había ni rastro de maquillaje.

Había rastro de cansancio crónico, de falta de vitamina D y de una leve desesperación existencial.

Pero de rímel, nada.

—Es que a mí no me da la vida para pintarme, Marisa —dijo Paula con una sonrisa amarga.

—Prefiero dormir esos cinco minutos extra que tardaría en ponerme la raya del ojo.

Marisa hizo un gesto de horror con la mano.

—Cinco minutos dice.

—Si se tarda un suspiro.

—Es una cuestión de actitud, Paula.

—De respeto a una misma.

—Si tú te ves mal, el mundo te ve mal.

—Y ahora mismo, el mundo te está viendo muy, muy cansada.

La cafetera soltó su último suspiro de vapor.

Paula sirvió el café en dos tazas desparejadas.

Una tenía el logo de una empresa de software y la otra un dibujo de un unicornio comiendo una rosquilla.

Marisa miró la taza del unicornio como si fuera un artefacto alienígena peligroso.

—¿No tienes de las buenas? —preguntó.

—¿De las buenas cuáles, Marisa?

—De las de porcelana de la Cartuja que te regalé por la boda.

—Están guardadas en lo alto del mueble, Marisa.

—Solo las sacamos para las visitas importantes.

Marisa sonrió con malicia.

—¿Y yo qué soy? ¿El técnico del gas?

—Eres la abuela de los niños, eres de la familia.

—Por eso te trato con la confianza de darte la taza del unicornio.

Marisa tomó la taza con la punta de los dedos, como si temiera contagiarse de algo.

—Hija, de verdad…

—Entre las ojeras, la sudadera manchada y la taza del bicho este…

—Me tienes preocupadísima.

—¿Estás segura de que Alberto te ayuda lo suficiente?

—Porque mi hijo siempre fue muy servicial, pero si ve que tú te dejas…

Paula sintió que la temperatura de la cocina subía diez grados de golpe.

Ese era el golpe bajo clásico.

Insinuar que si ella no estaba perfecta, era normal que el marido no colaborara.

O peor aún, que ella estaba “dejada”.

—Alberto ayuda lo que puede, Marisa —respondió Paula intentando no gritar.

—Pero Alberto también trabaja diez horas al día.

—Igual que yo.

—Solo que a él nadie le dice que tiene ojeras cuando llega a casa.

—A él le dicen: “Pobrecito, qué cansado vienes, siéntate que te pongo una cerveza”.

Marisa sorbió un poco de café y arrugó la nariz.

—Está un poco fuerte, ¿no?

—Como la vida misma, suegra.

—Como la vida misma.

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PARTE 3: EL JUICIO FINAL EN EL SALÓN

Ambas regresaron al salón con las tazas en la mano.

Marisa se sentó en el único sillón que no estaba cubierto de juguetes.

Se sentó con la espalda recta, como si tuviera un palo de escoba invisible cosido a la columna.

Paula, en cambio, se dejó caer en el sofá, hundiéndose entre los cojines.

—Ves a lo que me refiero —dijo Marisa, señalando la postura de Paula.

—Esa falta de energía.

—Ese abandono.

—Si yo me hubiera sentado así delante de mi madre, me habría dado un guantazo con el revés de la mano.

Paula cerró los ojos un segundo.

—Marisa, por favor.

—He tenido una semana de locos.

—Mateo ha estado con fiebre tres días.

—He tenido tres entregas en el trabajo.

—Y la lavadora se estropeó el martes inundando medio pasillo.

—¿Tú crees que me importa cómo me siento en el sofá?

Marisa dejó la taza del unicornio en la mesa de centro, apartando un coche de bomberos de plástico.

—Hija, es que siempre tienes una excusa.

—La vida es difícil para todas.

—Pero yo, con tres niños, nunca tuve ojeras.

—¿Sabes por qué?

Paula suspiró.

—¿Por qué, Marisa? Cuéntame el secreto ancestral.

—Porque usaba pepino.

—Y porque no me quejaba.

—La queja envejece, Paula.

—La queja te saca esas bolsas que tienes ahora mismo, que parecen dos riñoneras de las que usan los turistas en Benidorm.

Paula soltó una carcajada involuntaria.

Era una mezcla de risa y ganas de llorar.

—¿Riñoneras, Marisa? ¿De verdad?

—De verdad, hija.

—Te lo digo por tu bien.

—Porque me duele verte así.

—Parece que no tienes ilusión por nada.

En ese momento, Alberto, el marido de Paula e hijo de Marisa, entró en el piso.

Venía de jugar al pádel con unos amigos.

Venía sudado, con la raqueta al hombro y una sonrisa de oreja a oreja.

—¡Hola familia! —exclamó Alberto.

—¡Hola mamá! Qué sorpresa verte por aquí.

Marisa cambió el chip al instante.

Su rostro se iluminó como si le hubieran dado a un interruptor de luz celestial.

—¡Hijo mío! —exclamó levantándose para darle un beso.

—¡Pero qué guapo vienes!

—Se te ve radiante, con ese colorcito de haber hecho deporte.

Luego, Marisa miró a Paula y de vuelta a Alberto.

—Hijo, cuida un poco a tu mujer.

—Dile que se cuide ella también.

—Que la veo… —hizo una pausa dramática para que el adjetivo tuviera más impacto—.

—Muy cansada.

Alberto miró a Paula de reojo.

Vio la mirada de fuego que su mujer le estaba lanzando.

Alberto, que no era tonto, detectó el peligro inminente.

—Bueno, mamá, es que Paula no para.

—Lleva una semana muy dura.

Marisa asintió, volviendo a su sillón con aire triunfal.

—Si yo no digo que no trabaje.

—Digo que se nota demasiado.

—Y eso no es bueno para el matrimonio, Alberto.

—Tener en casa a alguien que parece que acaba de salir de un refugio nuclear…

Paula se levantó del sofá.

La tensión había llegado al punto de ebullición.

—¿Sabes qué pasa, Marisa? —dijo Paula con una calma tensa.

—Que me he dado cuenta de una cosa.

Marisa la miró con curiosidad, sosteniendo la taza del unicornio en el aire.

—¿Ah, sí? ¿De qué te has dado cuenta, hija?

—De que tu “te veo cansada” no es una muestra de preocupación.

—No es un “vengo a ayudarte para que descanses”.

—No es un “voy a quedarme con los niños para que te eches una siesta”.

Marisa parpadeó, sorprendida por el tono.

—Es un ataque, Marisa.

—Un ataque camuflado de falsa empatía.

—Es una forma de decirme que estoy fallando como mujer, como madre y como esposa por el simple hecho de tener ojeras.

Alberto dio un paso atrás, buscando una salida discreta hacia la ducha.

—Paula, por favor, no te pongas así… —intentó mediar él.

—¡Me pongo como quiera, Alberto! —replicó ella.

—Llevo media hora escuchando lo perfecta que era tu madre y lo desastrosa que soy yo.

—Y todo porque tengo ojeras.

—¡Pues claro que tengo ojeras!

—¡Son mis medallas de guerra!

Marisa dejó la taza en la mesa con un golpe seco.

—Yo solo quería ayudar, Paula.

—Si no se te puede decir nada…

—Eres una hipersensible.

—Yo a tu edad aceptaba los consejos de mi suegra con una sonrisa.

—¡Porque tu suegra vivía a trescientos kilómetros y solo la veías en Navidad! —estalló Paula.

El silencio que siguió fue absoluto.

Incluso los niños dejaron de mirar la tele y se giraron para ver el espectáculo.

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PARTE 4: EL CIERRE Y LA PAZ ARMADA

Marisa se levantó con toda la dignidad que pudo reunir.

Se ajustó la gabardina beige.

Se colocó el pañuelo de seda con un gesto seco.

—Bueno —dijo con la voz temblorosa de la indignación impostada—.

—Veo que mi presencia aquí molesta.

—Yo que venía con toda mi buena intención…

—Incluso te traía una crema para el contorno de ojos que me ha recomendado mi esteticista.

—Pero veo que prefieres seguir así.

Paula respiró hondo.

Sintió que la presión en el pecho disminuía.

Había soltado la verdad y la verdad, aunque fuera incómoda, liberaba.

—No prefiero seguir así, Marisa.

—Prefiero que si me ves cansada, en lugar de criticar mis ojeras, me preguntes si necesito que te lleves a los niños al parque una hora.

Marisa la miró fijamente.

Durante unos segundos, pareció que iba a saltar con otra comparación odiosa.

Pero luego, miró a sus nietos.

Miró el salón lleno de legos.

Y miró a su hijo Alberto, que estaba allí de pie, con su raqueta de pádel y cara de no saber dónde meterse.

—Al parque dice… —murmuró Marisa.

—Con el frío que hace y estos niños que no llevan ni una chaqueta decente puesta.

Hizo una pausa.

—Está bien.

—Alberto, busca los abrigos de los niños.

—Me los llevo un par de horas.

—Pero no porque me lo pidas tú, Paula.

—Sino porque no quiero que mis nietos se críen viendo a su madre con esa cara de susto.

Paula no supo si reír o llorar.

Era el estilo de Marisa hasta el final.

Una de cal y otra de arena.

Un favor envuelto en un insulto.

—Gracias, Marisa —dijo Paula, ignorando el dardo.

Alberto, aliviado por el fin de las hostilidades, empezó a vestir a los niños a toda prisa.

En cinco minutos, el piso se quedó en silencio.

Un silencio glorioso.

Paula se quedó sola en el salón.

Se acercó al espejo del pasillo.

Se miró fijamente las ojeras.

Eran oscuras, sí.

Eran profundas, también.

Pero eran suyas.

Eran el resultado de las noches leyendo cuentos, de las mañanas de trabajo intenso y de la vida real que Marisa prefería ocultar bajo capas de maquillaje y falsa perfección.

Se sentó en el sofá.

No con la espalda recta.

Sino desparramada.

Cogió el mando de la televisión.

Y antes de poner su serie favorita, susurró al aire:

—Pues sí, Marisa.

—Estoy cansada.

—¿Y qué?

Al final, el “te veo cansada” no era un cumplido.

Tampoco era solo un ataque.

Era el recordatorio de que, en la guerra de las apariencias, la primera baja siempre es la verdad.

Y la verdad de Paula era que prefería mil veces sus ojeras de madre real que la máscara perfecta de su suegra.

Se tapó con una manta que olía a perro y a hogar.

Cerró los ojos.

Y por primera vez en toda la semana, no le importó nada.

Ni el polvo de las molduras.

Ni la taza del unicornio.

Ni siquiera el hecho de que, seguramente, Marisa volvería el sábado que viene con un nuevo diagnóstico.

Pero para eso aún quedaban siete días.

Siete días de ojeras orgullosas.

Siete días de vida ajetreada.

Siete días de ser ella misma, sin filtros ni pepinos en los ojos.

Paula se quedó dormida con una sonrisa en los labios.

Una sonrisa que, por supuesto, no estaba pintada de rojo “sangre de toro”.

Pero era mucho más auténtica.