El mirador del cielo apenas alcanzaba el 63% de ocupación esa anoche. “Debe de haber un error”, respondió sereno. “Sé que tienen habitaciones disponibles. Señor, nuestro sistema indica completo, quizá algún otro hotel. No necesito otro hotel, la interrumpió Clint inclinándose ligeramente. Necesito una habitación aquí. Soy el dueño de este hotel.
Las palabras quedaron suspendidas en el aire. Dos empresarios que esperaban cerca miraron con curiosidad. Elisa tensó la sonrisa profesional. Señor, comprenderá que en recepción oímos todo tipo de cosas. Estaré encantada de buscarle alojamiento alternativo. No lo entiende, insistió Clint. Literalmente soy el propietario del gran hotel Mirador del Cielo.
Lo compré hace tr meses. Señor Eastwood, nuestro dueño es un grupo de inversión privado, no una persona física. ¿Quiere que llame al hotel de la calle de al lado? Clintó que el rostro le ardía. Parte del acuerdo de compra incluía mantener su propiedad en secreto durante un año mientras renovaba las operaciones.
Así que técnicamente ella tenía razón en lo del grupo inversor, una empresa que él controlaba. Pero aún así, que le negaran una habitación en su propio hotel era más que irritante. Era sencillamente increíble. Algunos huéspedes empezaban a mirar. Un señor mayor con gafas gruesas dio un codazo a su esposa y señaló, “Cariño, ¿ese no es? ¿Está el gerente de guardia?”, preguntó Clint cortando el murmullo. “El señor Wells está reunido.
Le aseguro que no podría hacer nada por la falta de habitaciones,” respondió Elisa. Clint sacó el teléfono. “Voy a llamar a Marcus Washington.” “Desconozco quién es, señor. Es el director general de este hotel”, explicó Clint. mientras buscaba el contacto. No, señor. Nuestro director general es Damián Wells.
No hay ningún Marcus Washington en la plantilla. Clintuvo con el dedo sobre el nombre de Marcus. Aquello no encajaba. Él mismo había contratado a Marcus, un viejo amigo y brillante ejecutivo hotelero. ¿Dónde estaba Marcus? Antes de que pudiera marcar, un chico con una camiseta del puño de fuego, la película más taquillera de Eastwood, pasó junto a sus padres.
El niño se quedó clavado en el sitio con la boca abierta. “¡Mamá, papá, es Clint Eastwood”, gritó señalando emocionado. “¿Es él de verdad?” El vestíbulo enmudeció mientras varias cabezas se giraban. El chico botaba sobre los talones apretando un póster enrollado contra el pecho. “Joven, no es de buena educación señalarlo, reprendió su madre con suavidad. Pero mamá, es Clint Eastwood.
” Clint dedicó al niño una pequeña sonrisa y un gesto de asentimiento, confirmando su identidad. De repente, el ambiente cambió. Aparecieron teléfonos en las manos de los presentes y los cuchicheos se multiplicaron. Elisa abrió los ojos como platos al mirar alternativamente a Clint y al chico.
“¿De verdad es usted Clint Eastwood?”, preguntó en voz baja con su fachada de seguridad resquebrajándose. “Sí, lo soy”, respondió él con sencillez. A Elisa se le subieron los colores. El actor, el director, él mismo. “Oh, lo siento muchísimo, señor Eastwood. No sigo mucho el cine”, se excusó a toda prisa, pero eso no cambia nuestra situación.
Seguimos completos esta noche. Klin no daba crédito a lo que oía, incluso después de identificarlo correctamente, ella insistía en que no había habitaciones en un hotel que él sabía que estaba al 63%. El chico se había soltado de su madre y se acercó a él con los ojos brillantes. Señor Isbut, ¿me firma un autógrafo? Yo también quiero hacer cine.
Quiero dirigir como usted cuando sea mayor. Clin sonrió de verdad por primera vez desde que entró en el hotel. ¿Cómo te llamas, muchacho? Mateo. Mateo Rivera. Tengo 12 años. Encantado, Mateo. Dijo Clint tomando el rotulador y el póster que el niño le tendía. Mientras firmaba tuvo una idea. Quizá que lo hubieran rechazado no era tan malo después de todo.
Tal vez era justo lo que necesitaba. La oportunidad de experimentar su hotel como un huésped real, no como el dueño que recibe un trato preferente, devolvió el póster a Mateo, que lo abrazó como un tesoro. “Gracias, señor Eastwood. Es el mejor día de mi vida”, exclamó Mateo antes de que sus padres se lo llevaran pidiendo disculpas que Clint descartó con una demán.
Volviéndose hacia Elisa, Clint respiró hondo. “¿Sigue su gerente reunido, me gustaría hablar con él, por favor?” Elisa parecía dividida, comprendiendo por fin que quizá estaba cometiendo un grave error. Veré, veré si está disponible. Mientras ella descolgaba el teléfono, Clint paseó la mirada por el vestíbulo, viéndolo con ojos nuevos.
Así que así trataba el mirador del cielo a sus huéspedes. Interesante, muy interesante. La memoria de cómo había llegado a ser dueño de aquel lugar pasó por su mente como una película veloz. Tres meses atrás estaba sentado en su despacho de Carmel by the Sea, revisando oportunidades de inversión con su equipo. “La siguiente propiedad es el gran hotel mirador del cielo”, anunció Tamika Jones, su asesora financiera jefe, deslizando una carpeta sobre la mesa de Caoba.
“Lleva 5 años perdiendo dinero.” Clintó la carpeta y estudió las fotografías de un hotel que conoció tiempos mejores. Este solía ser uno de los mejores hoteles de la ciudad. ¿Qué pasó? Mala gestión. El antiguo propietario Víctor Kan parece haber perdido todo interés, respondió Tamika ajustándose las gafas. Clint alzó la cabeza de golpe. Víctor Kan.
Sí, lo conoce. Clint se recostó en la silla invadido por los recuerdos. Vaya si lo conozco. Aún podía visualizar a Víctor como el joven actor arrogante que compartió reparto con él en una de sus primeras películas, siempre pavoneándose y menospreciando a los demás. Víctor había pronosticado en voz alta que Clint jamás llegaría a ser nadie en la industria.
Aquellas palabras habían alimentado incontables noches de trabajo duro frente al espejo, repasando guiones hasta que la voz le fallaba. Víctor consiguió algún papel secundario en los años siguientes, pero su carrera se estancó por su falta de disciplina mientras Clint ascendía hasta convertirse en un mito. “Sr. Eastwood.” La voz de Tamik lo trajo de vuelta.
descartamos esta opción, no dijo con firmeza. Quiero saber más sobre el mirador del cielo. El informe de su equipo era demoledor. El hotel había sido la joya de la ciudad en los años 90, alojando a estrellas de cine, políticos y magnates. Víctor lo había heredado de su tío hacía unos 10 años y desde entonces todo había ido cuesta abajo.
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Tarifas a la baja, críticas pésimas, alta rotación de personal. En realidad es una buena oportunidad de inversión, señaló Carlos Rivera, otro asesor. La ubicación es privilegiada, la estructura es sólida y con una gestión adecuada volvería a ser rentable. Clint asintió despacio mientras una idea tomaba forma. Concierten una cita con Kane.
No le digan que soy yo el interesado, solo que representan a un comprador potencial. Una semana más tarde, Víctor Kane entró en una sala de juntas esperando conocer a un inversor anónimo. La sorpresa en su rostro, al ver a Clint sentado, valió cada centavo del precio del hotel. Eastwood, dijo Víctor con sequedad, ofreciendo un apretón de manos rígido.
No esperaba verte. Cuánto tiempo, Víctor, intercambiaron trivialidades, sin mencionar las palabras crueles ni la vieja rivalidad. Víctor había envejecido mal. Su figura antes atlética se había vuelto blanda y su actitud resumaba amargura. “Así que te interesa mi hotel”, soltó Víctor al fin. Tiene potencial.
Víctor soltó una carcajada seca. Todo lo que tocas se convierte en oro, ¿verdad, Eastwood? Naciste con estrella. La suerte no tuvo nada que ver, respondió Clint. Trabajé por todo lo que tengo. Las negociaciones fueron tensas. Víctor necesitaba vender. Su situación financiera era desesperada según los investigadores de Clint, pero parecía empeñado en hacer el proceso difícil.
“Te venderé el hotel con una condición”, dijo el día de la firma. No podrás anunciar públicamente tu propiedad durante un año. ¿Por qué? Tengo mis razones. Quizá no quiero que la gente sepa que tuve que vendértelo a ti precisamente. Tómalo o déjalo. Clint estuvo a punto de retirarse, pero algo en el mirador del cielo lo había cautivado.
Quizá era el desafío de devolver la grandeza a algo venido a menos o la oportunidad de demostrarle a Víctor una vez más que estaba equivocado. De acuerdo, aceptó Clint. un año, pero pondré a mi propio equipo directivo de inmediato. Por supuesto, combino Víctor con una sonrisa que no llegó a los ojos. Es tu hotel. Se estrecharon la mano, firmaron los papeles y el mirador del cielo se convirtió en el nuevo proyecto de Clint.
Contrató a Marcus Washington como director general y comenzó a planificar reformas, pero respetó el pacto de confidencialidad. Solo su círculo íntimo conocía la verdad. Señor Iswood, la voz de Elisa lo devolvió al presente, parpadeó y regresó a la realidad de estar de pie en el vestíbulo de su hotel sin habitación.
El señor Wells, puede recibirlo ahora, añadió ella sin levantar la mirada. Un hombre alto de cabello entre Cano se acercó tendiendo la mano. Señor Eastwood, soy Damián Wells, gerente del hotel. Es un honor. Clint le estrechó la mano. Sr. Wells, parece que hay cierta confusión con las habitaciones disponibles.
Sí, he oído algo muy extraño, admitió Wells mirando a Elisa, que parecía querer desaparecer. Nuestro sistema indica que estamos completos, pero permítame comprobar algo. Tecleó con rapidez, frunciendo el ceño. Esto es raro. Deberíamos tener al menos 20 habitaciones libres esta noche. Clint encó una ceja sin decir nada. Algo no cuadraba.
Ah, aquí está el problema, anunció Wells. Esas habitaciones estaban marcadas como en mantenimiento, pero sé de buena tinta que la 323 fue inspeccionada y aprobada esta mañana, así que sí tienen una habitación disponible, concluyó Clint. Ahora sí, sonrió Wells. Le pido disculpas por la confusión, señor Eastwood. Será un honor alojarlo.
Clint asintió despacio, observando al gerente. Parecía sincero, pero ¿por qué todas esas habitaciones figuraban como no disponibles? ¿Y dónde estaba Marcus? De pronto, su teléfono vibró con un mensaje de Marcus, atascado en el tráfico. Reunión urgente de la junta convocada esta mañana. Te lo explicaré cuando llegue.
Una reunión de la junta que Clint no había convocado. Señor Eastwood Wells le tendía una tarjeta, la suite 323. He tomado la libertad de ascenderlo sin costo adicional. Por supuesto, Clint tomó una decisión en una fracción de segundo. Prefiero una habitación estándar, señor Wells. No necesito trato especial.
Quiero la auténtica experiencia del mirador del cielo. Wells pareció desconcertado, pero asintió. Como desee, Elisa le asignará una habitación estándar. Se inclinó y bajó la voz. De nuevo, mis más sinceras disculpas. Si necesita cualquier cosa, no dude en llamarme directamente. Mientras Wells se alejaba, la sensación de que algo extraño sucedía no abandonó a Clint.
La misteriosa reunión, las habitaciones bloqueadas, la ausencia de Marcus. Una cosa era segura. Que le hubieran negado una habitación podía ser lo mejor que le había pasado. Ahora vería el hotel tal cual era. En la bulliciosa cocina del hotel, la jefa de cocina, Rosa Díaz se secaba el sudor de la frente con el dorso de la mano. La cocina seguía siendo un horno por culpa del sistema de ventilación averiado que la gerencia prometió arreglar.
hacía tr meses. “Joy, ¿cómo va esa salsa?”, preguntó a uno de sus jóvenes cocineros. “Casilista, chef”, respondió Joey, removiendo con frenesí. Rosa asintió y volvió a concentrarse en el menú especial que estaba diseñando. Había corrido el rumor de que un huésped alojaba esa noche, aunque nadie había dicho quién.
Lo único que Wells le había indicado era que pusiera toda la carne en el asador. Con los ingredientes que tenían, la orden le dieron ganas de arrojar el cuchillo contra la pared. Los recortes presupuestarios la obligaban a usar proveedores baratos y la calidad se había resentido. Aún así, Rosa se enorgullecía de su oficio. Haría la mejor comida posible, aunque tuviera que hacer magia.
María, revisa la cámara frigorífica a ver si por fin llegó el pedido de verduras”, ordenó. María regresó al minuto negando con la cabeza. “Nada todavía, chef.” Rosa suspiró y anotó otra incidencia en su tableta, otro problema más que probablemente sería ignorado. Cruzando el hotel, el guardia de seguridad, Terrel Foster, se alizaba el uniforme tras la pausa del almuerzo.
Con 55 años era el miembro más veterano del equipo de seguridad y conocía cada rincón del mirador del cielo. Había visto el hotel en su apoeo y había presenciado su lento declive. Oye, Tony saludó al guardia más joven que vigilaba las cámaras. Algo interesante mientras estaba fuera. Lo de siempre. Ah. Un tipo montó una escena en recepción diciendo que era el dueño.
Ya sabes que aquí atrae a cada personaje. Sí, pero lo gracioso es que un chaval del vestíbulo juraba que era Clint Eastwood, el de las pelis del oeste. Terrel alzó vivamente la cabeza. Clintist Wood. Aquí. Eso decía el crío. Elisa lo resolvió. Probablemente era un tipo alto que se le parece. Terrel frunció el ceño y miró la cámara del vestíbulo.
¿Le echaste un buen vistazo? No. Se fue hacia los ascensores antes de que volviera a esta pantalla. ¿En qué habitación lo metieron? Parece que en la 23. Terrel frunció más el ceño. Esa era una de las habitaciones que por la mañana figuraban como no disponibles. Muy extraño que de repente estuviera libre. Fuera del hotel, Marcus Washington seguía atrapado en un atasco y tamborileaba impaciente sobre el volante.
Llevaba 15 minutos sin moverse y ya no le quedaba paciencia. Cogió el teléfono y llamó a Clint, pero saltó el buzón de voz. Clint, soy Marcus. Llámame en cuanto puedas, dijo con urgencia. Algo raro está pasando. Me convocaron a una reunión urgente de la junta esta mañana, pero cuando llegué no había nadie.
Luego vi que varias habitaciones habían sido bloqueadas en el sistema sin autorización. Estoy atascado, pero voy de camino. No te registres hasta que yo llegue. Demasiado tarde, pensó Marcus al colgar. Clint probablemente ya estaba dentro. Solo esperaba que no se topara con problemas antes de que él pudiera contarle lo que había descubierto sobre los amigos de Víctor Kane, infiltrados en la plantilla.
Clint aprovechó las horas siguientes para inspeccionar el hotel con discreción, el gimnasio, la mitad de las máquinas fuera de servicio, el centro de negocios, dos de los tres ordenadores no funcionaban. La tienda de regalos, mercancía anticuada con pósteres de sus primeras películas que ni siquiera estaban actualizados. Mientras recorría los pasillos, encontró a Mateo sentado en un sofá del vestíbulo con su consola de videojuegos, pero con la mirada fija en cada movimiento del personal.
Investigando, agente Mateo, susurró Clint al sentarse a su lado. Señor Eastwood, contestó Mateo con los ojos brillantes. He oído al señor Wells hablando por teléfono. Dijo algo de que Kanará contento y que a este ritmo Eastwood venderá antes de Navidad. Usted es el dueño de verdad. Clint apoyó una mano en el hombro del chico.
Sí, Mateo, lo soy, pero es un secreto. ¿Me ayudas a averiguar qué está pasando sin que nadie se dé cuenta? Mateo asintió con solemnidad, feliz de ser el ayudante de su héroe. Esa misma tarde Clint se reunió en una sala vacía del sótano con Marcus, que por fin había llegado, y con Gloria Chen, la jefa de limpieza, que llevaba 18 años en el hotel.
Gloria había documentado todo. Las órdenes de mantenimiento canceladas, los suministros que desaparecían, los despidos encubiertos. La trama era cristalina. Víctor Kane mantenía a su propia gente en puestos clave, incluido el gerente Damián Wells, para hundir el hotel a propósito, con la esperanza de que Clint se hartara y vendiera a precio de saldo.
Entonces Kan recompraría mediante una empresa fantasma llamada Propiedades emblemáticas, pero ahora Clint tenía pruebas, testigos y un joven aliado con un oído excepcional. Al día siguiente, mientras Kn desayunaba en el restaurante, vio como Víctor Kane en persona irrumpía en el vestíbulo acompañado de un grupo de inversores con carpetas de la inmobiliaria fantasma.
Wells los guiaba señalando con gran dilocuocuencia. “Es hora de actuar”, le dijo Clint Marcus por mensaje. Se levantó, se ajustó la chaqueta y se dirigió hacia el grupo con la misma determinación serena con la que había encarado los duelos más tensos del celuloide. Víctor saludó con su voz grave. Kan se quedó pálido.
Eastwood, ¿qué haces aquí? Soy huésped. He estado observando cómo tratan a la gente en mi hotel. Clint se giró hacia los inversores. Señoras y señores, permítanme presentarme. Soy Clint Eastwood, el auténtico propietario del mirador del cielo. Y estos caballeros señaló a WS y Kan han estado saboteando el negocio para estafarles.
Mientras Kanbuceaba excusas, Gloria apareció con sus registros. Jvon Taylor, el jefe de mantenimiento, mostró fotos de las piezas rotas a propósito y Rosa Díaz explicó cómo los insumos se desviaban. Los inversores, encabezados por una tal Vanessa Huge, dieron media vuelta de inmediato, dejando a Kan solo y desenmascarado.
Cuando la policía se lo llevó, Clintó más pena que triunfo, un hombre consumido por una rivalidad de décadas que nunca existió salvo en su propia cabeza. Seis meses después, Clint contemplaba el vestíbulo reluciente del mirador del cielo, ahora restaurado y vivo. Las habitaciones brillaban. El restaurante rebautizado, el sin perdón, ofrecía menús de rosa que agotaban reservas y el gimnasio lucía un flamante equipo.
Había cumplido una promesa silenciosa a su padre, un humilde trabajador que una vez le dijo que algún día soñaba con alojarse en un hotel así. Mateo Rivera y su familia asistieron como invitados especiales a la reapertura. El muchacho llevaba orgulloso una chaqueta de aviador firmada por el propio Clint. Aquel tropiezo en recepción fue la mejor bienvenida que pudo tener.
Le permitió ver la verdad, rodearse de gente leal y honrar una memoria querida. Al fin y al cabo, Clintiswood nunca rehuyó una buena historia y la de su hotel era, sin duda, de las que merecían ser contadas. Si este relato te ha gustado y te ha conmovido, no olvides de suscribirte para no perderte los próximos relatos de Clint Eastwood.
Gracias por acompañarnos. Nos vemos en la próxima. M.
