Hay una pregunta que nadie se hace cuando habla del fin del cartel de Medellín. Todos recuerdan el tejado, los calcetines azules, el disparo en la oreja. Todos recuerdan a Pablo Escobar derrumbándose sobre las tejas de barro de una casa anónima del barrio Los Olivos, mientras el bloque de búsqueda cerraba el círculo.
Pero nadie pregunta quién sostuvo ese imperio durante 15 años antes de que todo se derrumbara. Nadie pregunta cómo murieron los hombres que hicieron posible cada atentado, cada asesinato, cada coche bomba que sacudió a Colombia entre 1984 y 1993. Nadie pregunta, sobre todo, si el último hombre que quedó de pie a su lado fue realmente su guardaespaldas más leal, o si fue precisamente él quien entregó las coordenadas exactas para que el bloque de búsqueda pusiera fin a todo aquello esa tarde de diciembre de 1993.
Eso es lo que vas a descubrir en los próximos minutos. Y cuando llegues al final de esta historia, la lectura entera de aquella guerra va a cambiar para ti. Porque el cartel de Medellín no fue únicamente Pablo Escobar, fue también el ejército de pistoleros profesionales que lo hizo posible. Hombres que llegaron desde los barrios más pobres del nororiente antioqueño, que mataron por encargo durante una década y que encontraron finales tan distintos entre sí, que resulta difícil creer que todos sirvieron al mismo
patrón. Unos cayeron en operativos. Otro se murió de cáncer en una cama de hospital con un crucifijo en la mesilla. Otro predica los domingos en una iglesia evangélica del Mediterráneo español. Otro pasea por Barcelona con un nombre que no es el suyo. Y el último descansa en el mismo cementerio que el patrón, a pocos metros de su tumba, con la sospecha eterna instalada encima de la lápida.
Esta es su historia, la historia completa de los pistoleros más letales del cartel de Medellín y de cómo cada uno de ellos salió, a su manera, de la guerra más brutal que Colombia vivió en el siglo XX, antes de que existiera ningún nombre que las series televisivas hayan hecho famoso, antes de que el fenómeno mediático del narcotráfico colombiano convirtiera a ciertos personajes en figuras de culto popular, estuvo el John Jairo Arias Tascón conocido en las comunas de Medellín por un apodo que nadie habría elegido conscientemente para un jefe de
sicarios. Pinina. Nació en abril de 1961 en el barrio Lovaina de Medellín, un barrio que en aquella época era sinónimo de pobreza estructural, de familias acinadas en casas pequeñas con paredes de bareareque, de calles sin pavimentar, donde los niños crecían entre la carencia y la violencia cotidiana, como si ambas cosas fueran la misma.
Su familia no tenía recursos económicos de ningún tipo relevante y él creció aprendiendo muy pronto que las reglas del barrio eran distintas a las que predicaban en la escuela o en la iglesia. A los 12 años ya robaba en las calles del centro de Medellín. A los 14 era un pandillero reconocido en su comuna, con un nombre que circulaba en los corrillos de la calle y que empezaba a generar respeto por la vía del miedo.
A los 15 apretaba el gatillo por encargo ajeno. El apodo le llegó por una razón que dice mucho del Medellín de aquella época. En los años 70 se emitió en Colombia una telenovela argentina llamada Papá Corazón, protagonizada por la actriz Andrea del Boca. Uno de los personajes de aquella producción se llamaba Pinina y alguien del barrio encontró un parecido físico suficiente entre ese personaje de pantalla y el joven Arias Tascón.
El mote infantil se le pegó con una tenacidad que ningún logro criminal posterior consiguió borrar jamás. Vivió siendo Pinina, murió siendo Pinina y los historiadores del crimen organizado colombiano lo siguen llamando Pinina. Tres décadas después de su muerte. Así funcionaba Medellín. Un apodo de telenovela podía imponerse con más fuerza que cualquier nombre real.
Pablo Escobar lo reclutó siendo todavía muy joven. Vio en él algo que el patrón sabía identificar mejor que nadie. una disposición natural para la violencia combinada con una lealtad que no se compraba con dinero, sino que venía de dentro, de una fidelidad casi personal al hombre que le había dado estructura, propósito y poder dentro de un mundo donde antes no tenía ninguna de las tres cosas.
Pinina se convirtió en la sombra operativa del patrón, no en un lugar teniente que daba órdenes desde la distancia, sino en el hombre que estaba siempre cerca, que resolvía los problemas antes de que Escobar tuviera que mencionarlos dos veces, que ejecutaba o coordinaba cada operación con una eficiencia que el resto de la organización admiraba y temía en proporciones iguales.
Su posición dentro de la jerarquía del cartel llegó a ser la quinta en importancia global de toda la estructura. Era el jefe militar absoluto del aparato de pistoleros urbanos, el hombre que firmaba las órdenes operativas de prácticamente cada acto de terror que el cartel desencadenó sobre Colombia entre 1984 y 1990. El homicidio del ministro de Justicia, Rodrigo Lara Bonilla, en abril de 1984, el primer magnicidio del cartel, el que abrió las hostilidades formales entre el narcotráfico y el estado colombiano, pasó por sus manos el atentado contra el
edificio del Departamento Administrativo de Seguridad en diciembre de 1989, que arrancó literalmente una fachada entera del centro de Bogotá, dejó más de 60 muertos y casi 600 heridos. Y también llevaba su firma operativa, la cacería sistemática de agentes de policía en Medellín, una campaña sostenida durante meses en la que el cartel pagaba alrededor de 2 millones de pesos colombianos por cada uniformado eliminado, era coordinada desde su despacho invisible de jefe militar.
Pinina no apretaba todos los gatillos. Esa no era su función. Su función era asegurarse de que los gatillos correctos se apretaran en el momento correcto, de que los recursos económicos fluyeran hacia los pistoleros adecuados, de que la cadena de mando funcionara con la precisión de una maquinaria bien engrasada.
Victoria Enao, la viuda del patrón, escribió años después en su libro autobiográfico que Pablo apreciaba a Pinina como a muy pocos hombres en toda su vida. Lo describía como uno de los más leales que jamás había tenido a su servicio. Siempre disponible, siempre presente, siempre dispuesto a acompañarlo a cualquier hora del día o de la noche, sin hacer preguntas y sin exigir explicaciones.
Vivía en el poblado, el barrio acomodado del sur de Medellín, en un apartamento de tercer piso con su mujer joven y una hija recién nacida de 6 meses. una vida de fachada burguesa perfectamente montada sobre una cifra de homicidios que resultaba imposible de contabilizar siquiera por aproximación. Un padre de familia joven en un apartamento de clase media del barrio más elegante de la ciudad que durante la semana firmaba órdenes de asesinato con la misma naturalidad con la que otros hombres firmaban documentos de oficina. La
cuenta atrás comenzó el día exacto en que dejó de mirar por encima del hombro. El 14 de junio de 1990, una unidad élite de la Policía Nacional llegó a su edificio del barrio El Poblado, a primera hora de la tarde con información precisa sobre su ubicación. Pinina dormía la siesta en el apartamento.
Tenía a su mujer al lado y a su hija de 6 meses en la misma habitación. Cuando escuchó los primeros movimientos en el pasillo exterior, no eligió entregarse, eligió saltar. se lanzó por la ventana del tercer piso hacia el patio interior del edificio. La caída le rompió el tobillo derecho, le fracturó el brazo y le abrió la cabeza contra el pavimento del sótano.
Era un hombre gravemente herido en tres partes distintas del cuerpo y aún así siguió moviéndose. llegó arrastrándose hasta el estacionamiento del edificio, buscando su vehículo, buscando una salida, buscando el instinto de huida que había desarrollado durante 15 años de vida criminal. Allí lo esperaba otro cordón de uniformados que cubría todo el perímetro exterior sin dejar ningún hueco.
Volvió a arrastrarse hacia el primer piso del edificio, dejando un rastro visible de sangre en cada escalón, con el cuerpo hecho añicos y la voluntad todavía intacta. Cuando los agentes le dieron la voz de alto por última vez, Pinina sacó la pistola con la única mano que aún podía moverla con coordinación. Vació el cargador completo hacia los uniformados y estos respondieron en cuestión de segundos.
Tenía 29 años recién cumplidos. Sin él, Escobar nunca volvió a ser el mismo capo. Algo se quebró en la estructura del cartel aquella tarde de junio que no volvió a recomponerse jamás, como si le hubieran extraído un órgano vital a una maquinaria que dependía de ese órgano para funcionar con precisión.
Si Pinina cayó como un boxeador que se niega a tocar la lona hasta el último segundo. El siguiente jefe militar del cartel eligió una forma de morir igualmente violenta, pero con unos detalles finales que parecen sacados de una película de acción de la época. Mario Alberto Castaño Molina, el hombre que se autoproclamaba el rey de los bandidos.
Antes de ser el personaje más temido del ala armada del cartel, Mario Castaño era camarero en un hotel del centro de Medellín. Servía cafés, cargaba bandejas pesadas por escaleras estrechas, recogía propinas pequeñas al final de cada turno. Lo apodaban entonces el tartamudo por su forma vacilante de hablar, un mote que en las comunas del nororiente tenía un peso social específico y que él nunca toleró en silencio.
Se dice que eliminó a sangre fría a dos hombres del barrio por habérselo dicho en la cara delante de testigos. No fue una reacción desproporcionada dentro de la lógica de aquel mundo. Fue una declaración de principios. Pablo Escobar coincidió con él en aquel hotel a finales de los años 70.
El patrón tenía un ojo clínico para identificar en personas anónimas y comunes ese temperamento específico que él necesitaba y que no se fabricaba con entrenamiento ni con dinero. Lo vio en los ojos de Mario Castaño y se lo llevó del salón al ala armada del cartel sin más trámite. Le cambió el apodo. Inmediatamente le puso el chopo que en el argot de las comunas antioqueñas significa fusil.
Y el nuevo nombre sonaba como una promesa de lo que vendría después. Bajo ese alias construyó su propia subestructura dentro del aparato militar del cartel. Cuando Pinina cayó en junio de 1990 y la estructura comenzó a perder piezas fundamentales, el Chopo asumió un papel central en la coordinación del ala terrorista.
heredó una organización herida, vaciada por los operativos sucesivos del bloque de búsqueda y la convirtió en una máquina de violencia que operaba ya sin ninguna lógica defensiva, sino con la furia suicida de quien sabe que el tiempo se acaba y decide utilizarlo hasta el último segundo. Entre agosto de 1992 y marzo de 1993, ordenó y coordinó la última gran ofensiva terrorista del cartel contra el Estado colombiano.
Alrededor de 200 víctimas mortales entre civiles y uniformados distribuidas en distintas ciudades del país. coches bomba en Bogotá, coches bomba en Medellín, coches bomba en Barranca Vermeja, homicidios selectivos de policías ejecutados a destajo en cada esquina antioqueña, una ofensiva calculada para arrodillar al gobierno antes de que el gobierno arrodillara definitivamente al patrón en su escondite.
Una apuesta desesperada que no funcionó. Dentro del cartel, el chopo generaba un respeto que tenía más de terror que de admiración. Mataba por sospecha, sin esperar pruebas, sin consultar a nadie, sin pedir permiso. Era brutal, metódico, consumidor, empedernido de sustancias ilegales, con un humor permanentemente amargado que asustaba incluso a sus propios subordinados directos.
El propio Escobar le concedió un título informal que ningún otro pistolero de la organización recibió jamás durante toda la historia del cartel, El Rey de los bandidos. Un título que el Chopo llevó con una seriedad que hacía reír a nadie. El gobierno colombiano llegó a ofrecer 100 millones de pesos colombianos de la época por su captura o por información que condujera a ella.
Una cifra que en su momento equivalía aproximadamente a 250,000 estadounidenses y que no generó ninguna delación durante meses. Su final llegó a través de una libreta de teléfonos. El 22 de julio de 1992, tras la fuga de Escobar de la prisión, la catedral, la vivienda mansión que el propio patrón había diseñado y donde cumplía formalmente condena, las autoridades incautaron entre sus pertenencias una agenda personal con líneas telefónicas activas anotadas a mano.
Tres de esas líneas quedaron bajo vigilancia electrónica permanente del bloque de búsqueda durante meses. Una de ellas condujo directamente al apartamento donde dormía el chopo, en el piso 20 de un edificio de Medellín. El 19 de marzo de 1993, cuatro agentes de élite forzaron la puerta del apartamento con un sigilo profesional tal que él no se dio cuenta de que estaban dentro hasta que ya tenía hombres armados en la habitación.
Salió disparando desde la cama, semidesnudo, con solo un pantalón vaquero azul y zapatos negros. vació el cargador entero contra las paredes y los ángulos de la habitación. Ninguna bala alcanzó a los policías que cubrían las posiciones. La respuesta del comando fue inmediata y letal. La autopsia posterior dejó constancia oficial.
48 proyectiles contados uno por uno en el cadáver de Mario Alberto Castaño Molina. Tenía 40 años. Con él se desplomó el último aparato militar serio que quedaba en pie dentro del cartel. A partir de ese 19 de marzo, la cuenta atrás para el propio Escobar ya no era una posibilidad teórica, era una certeza matemática, con fecha pendiente de confirmar.
El siguiente nombre de esta lista es distinto a los anteriores en un aspecto fundamental. Pinina y el Chopo murieron por las balas del estado colombiano. El que viene ahora murió por las reglas que él mismo había escrito durante una década de actividad criminal y dejó detrás una familia entera convertida en estadística del cartel Brances Alexander Muñoz Mosquera, alias Tyson nació en 1960 en una familia de dimensiones casi bíblicas.
Era uno de 15 hermanos legítimos. Su padre era expolicía reconvertido en pastor evangélico activo. Su madre predicaba todos los domingos en la cárcel Bellavista de Medellín, llevando la palabra a los internos con una dedicación que no tenía horarios ni días libres. Era una casa donde se rezaba dos veces al día con la Biblia abierta sobre la mesa del comedor, donde la religión era el eje vertebrador de la vida familiar y donde aún así salieron al menos tres pistoleros profesionales que sirvieron directamente al cartel de Medellín. Esa
contradicción, esa coexistencia de la fe más sincera y la violencia más extrema bajo el mismo techo es quizás el retrato más honesto de lo que el cartel hizo con los barrios pobres de Medellín durante aquella época. Le pusieron Tyson por su parecido físico con el boxeador estadounidense Mike Tyson y porque pegaba con una contundencia similar a la del campeón.
La diferencia era que sus golpes no dejaban inconscientes, dejaban cadáveres. Entró en el circuito criminal, siendo ladrón de poca monta, hasta que el cartel lo absorbió a finales de los años 70 y lo incorporó al aparato de pistoleros bajo las órdenes directas de Pinina. Ascendió con rapidez dentro del organigrama, demostrando una capacidad para la violencia organizada que superaba la de la mayoría de sus contemporáneos.
se convirtió en el brazo derecho de Pinina, dentro del aparato militar y en uno de los coordinadores principales del ala terrorista. Cuando la estructura empezó a necesitar más jefes operativos para sostener la ofensiva, las autoridades colombianas le atribuyeron entre 500 y 700 homicidios a lo largo de su carrera criminal, una cifra que resulta casi imposible de procesar mentalmente cuando se refiere a una sola persona en menos de una década de actividad.
Coordinó atentados contra figuras del cartel de Cali. Dirigió la cacería sistemática de oficiales de policía en Medellín. Con aquella recompensa fija de 2 millones de pesos por placa entregada y en determinadas operaciones apretaba él mismo el gatillo de manera personal. Su hermano menor, Dandeni Muñoz Mosquera, conocido como la Kika, trabajaba bajo su sombra directa y se convirtió con el tiempo en otro de los pistoleros más activos de la organización.
La historia de la Kika tiene un desenlace radicalmente diferente al del resto de personajes de esta historia. En septiembre de 1991, la Agencia Antidrogas estadounidense lo detuvo en Queens, Nueva York. Fue juzgado en Estados Unidos por el atentado al vuelo 203 de Avianca, entre otros cargos. Y en 1994, un tribunal federal lo condenó a 10 cadenas perpetuas consecutivas.
Una cifra que en términos jurídicos reales significa que nunca pisará la calle libre mientras viva. Lleva más de tres décadas en una prisión federal estadounidense, gran parte de ese tiempo en régimen de aislamiento total, sin contacto normal con otros reclusos. Sus abogados han intentado en varias ocasiones apelar la condena, alegando irregularidades en los testimonios presentados durante el juicio original, sin éxito relevante hasta la fecha.
Un tercer hermano, Emilio Alberto Muñoz Mosquera, también acabó eliminado años después, en mayo de 2021 en Bogotá. La prensa colombiana describió al autor del homicidio como un sicario que lucía tapabocas con el dibujo de un payaso y que acabó con la vida de un hombre de 63 años que ya no era el pistolero activo que había sido, sino un abuelo que vivía en los márgenes de su propio pasado criminal.
tres hijos de la misma casa cristiana donde se rezaba dos veces al día, tres trayectorias criminales paralelas que sirvieron al mismo cartel en distintas funciones. Tres finales prematuros que llegaron por caminos distintos. La familia Muñoz Mosquera resume con más precisión que cualquier estadística oficial lo que el narcotráfico hizo con los barrios pobres de Medellín durante 15 años seguidos.
Entró en las casas humildes, encontró a los hijos, les ofreció dinero y poder y pertenencia y se los llevó hacia una guerra que no tenía ninguna salida buena para ninguno de ellos. Una hemorragia silenciosa que devoró generaciones enteras sin que nadie pudiera detenerla desde adentro.
El final de Tyson llegó el 28 de octubre de 1992. Un comando especial del cuerpo élite de la policía enviado expresamente desde Bogotá tras una llamada anónima al teléfono oficial de denuncias del gobierno, rodeó la casa donde se escondía en el barrio Malibu de Medellín. Dos cargas de dinamita reventaron la entrada principal del inmueble desde el exterior.
Tyson, que dormía dentro cuando estalló la primera carga, intentó huir corriendo y disparando hacia la calle. No llegó a alcanzar la calle. Cayó abatido a pocos metros de la salida trasera del inmueble. Tenía 32 años cumplidos. Su cadáver lo recogió esa misma mañana, una de sus hermanas, acompañada por un funcionario de la Fiscalía Seccional de Antioquia, y lo enterraron por la tarde en el mausoleo familiar del cementerio de San Pedro de Medellín.
Una velocidad funeraria que no dejaba espacio para el duelo ni para la ceremonia. Quien vive por la dinamita casi siempre muere por la dinamita. De los tres hermanos que sirvieron directamente al cartel, solo uno sigue respirando. Encerrado en una prisión federal de Estados Unidos, donde el tiempo ya no avanza hacia ninguna salida.
Pero esa no es la historia que cierra este relato. Antes hay que entender a los que pactaron, a los que sobrevivieron, a los que encontraron formas de seguir existiendo después de que el mundo que los había construido desapareciera completamente. Luis Carlos Aguilar Gallego, El mugre. Nació el 2 de octubre de 1950 en La Estrella, un municipio pequeño al sur del valle de Aburrá, en las afueras de Medellín.
Un municipio que durante los años 80 exportó pistoleros al cartel con la misma regularidad con la que otras regiones de Antioquia exportaban café o flores. El mugre llegó a ser uno de los cinco lugarenientes más cercanos a escobar dentro de toda la estructura organizativa del cartel. Y según las propias palabras de Juan Jairo Velázquez Vázquez, el sicario más mediático de Colombia, pronunciadas en una entrevista publicada por el periódico El Tiempo, fue el más letal de todos, sin discusión posible.
La frase tiene un peso específico enorme. Si se considera quién la dijo y desde qué posición de conocimiento directo la emitía. Su perfil personal combinaba elementos que el cartel encontraba como un guante de su talla exacta. era abstemio total. Nunca bebió alcohol ni consumió sustancias ilegales en toda su vida. Tenía una religiosidad de fondo familiar que venía de la infancia y llevaba encima el peso de un padre eliminado a tiros en su juventud y de un hermano desaparecido por la violencia urbana de los años 70. un hombre construido por la
pérdida y por la rabia que genera la pérdida, que encontró en el cartel un sistema donde esa rabia tenía una dirección y una recompensa económica. Su función dentro de la organización era doble y muy específica. Por un lado, actuaba como pagador de la nómina del sicariato. Los viernes aparecía puntualmente en una esquina previamente acordada con una bolsa de basura negra llena de billetes y repartía, uno por uno, el sueldo correspondiente a cada pistolero que trabajaba para el cartel en las comunas del nororiente de
Medellín. era la figura que mantenía operativa la estructura de base de la organización, el hombre que garantizaba que los pistoleros de las comunas recibieran su pago semanal sin retrasos y sin errores. Por otro lado, participaba en las operaciones más delicadas y de mayor envergadura de la organización.
El homicidio del procurador general de la nación, Carlos Mauro Hoyos, en enero de 1988, la primera gran eliminación de un funcionario de ese rango en la historia del país, lleva su firma operativa directa, el atentado contra el vuelo 203 de Avianca en noviembre de 1989, donde fallecieron 110 personas en pleno vuelo entre Bogotá y Cali.
También lo señala como uno de los responsables logísticos del envío del artefacto explosivo a bordo de la aeronave y la bomba contra el edificio del Departamento Administrativo de Seguridad en diciembre de ese mismo año también lleva sus huellas en el diseño operativo. Tres atentados que cambiaron de manera permanente la historia institucional colombiana tienen sus rastros alrededor.
El mugre se entregó a la justicia el 16 de octubre de 1992 durante la fase de sometimientos negociados que el cartel intentó gestionar tras la fuga de Escobar de la catedral, fue recluido en la cárcel de Itahí, junto a otros siete pistoleros de confianza del patrón. cumplió condena por tráfico de sustancias ilegales, concierto para delinquir y enriquecimiento ilícito, que fueron los delitos que la justicia colombiana logró probarle con los elementos disponibles en aquel momento.
salió libre en 2001 después de 9 años de prisión efectiva y ahí, en lugar de regresar al negocio criminal o de caer eliminado en alguna vendeta de las que liquidaron a tantos otros de su generación, hizo algo que nadie en Medellín esperaba ni se atrevía a predecir. Desapareció completamente del mapa público, sin noticias, sin rastro verificable, sin ninguna presencia que permitiera ubicarlo con certeza durante años enteros.
Su rastro volvió a aparecer en junio de 2017 de la manera más inesperada posible. Durante un partido amistoso preparatorio entre las selecciones de fútbol de Colombia y España en la región de Murcia, varios empresarios colombianos hospedados en el complejo hotelero de la zona le contaron a un periodista de El Tiempo, enviado a cubrir el evento deportivo que Luis Carlos Aguilar vivía en aquella región del Mediterráneo español, que ya no hacía cobros para el crimen organizado, que ya no coordinaba homicidios, que se había convertido en pastor activo de una
iglesia evangélica en algún municipio de la región de Murcia y que predicaba domingo a domingo ante una congregación de fieles que probablemente desconocía por completo la identidad real del hombre que les daba la palabra. La inteligencia colombiana confirmó la versión con sus propias fuentes. Alternaba residencia entre España y Argentina.
Había regresado al menos dos veces a la estrella, su pueblo natal en Antioquia, sin que ninguna autoridad lograra detenerlo formalmente. Sobre su cabeza siguen abiertos procesos judiciales en Colombia por su participación en la bomba del Departamento Administrativo de Seguridad y en el atentado al vuelo 203 de Avianca.
La Fiscalía General de la Nación sigue buscando la manera de citarlo a versión libre para que responda por esos hechos ante la justicia. El hombre que pagaba la nómina semanal del sicariato del cartel con una bolsa de basura negra llena de billetes, reparte ahora versículos bíblicos en español peninsular ante una congregación que jamás imaginaría qué cargaba este mismo señor todos los viernes de 1989.
A veces la huida más eficaz no es geográfica, a veces es espiritual. Si el mugre eligió el exilio espiritual como forma de desaparecer, el siguiente lugar teniente intentó algo parecido con el exilio geográfico, pero a él las cuentas del pasado lo encontraron mucho más rápido de lo que esperaba al salir de prisión aquella mañana de noviembre de 2001.
Carlos Mario Alzate Urquijo, El Arete. Nació el 26 de septiembre de 1961 y entró en el cartel siendo prácticamente un adolescente. Tenía una posición de partida dentro de la organización que no dependía únicamente de sus méritos criminales propios, sino de un lazo familiar que lo conectaba directamente con el círculo más íntimo del patrón.
Era yerno de Roberto Escobar, conocido como el Osito, el hermano mayor de Pablo, el hombre que llevaba las cuentas del cartel y que nunca salía en las fotos, pero que entendía mejor que nadie cómo funcionaba la estructura financiera de la organización. Ese matrimonio estratégico abrió al arete puertas que ningún historial de pistolero habría abierto por sí solo.
Lo apodaron el arete por un pendiente que llevaba colgado en la oreja, una particularidad estética que en las comunas de Medellín de aquella época resultaba llamativa y memorable. Bajo ese alias dirigió su propia subestructura de pistoleros en el barrio Buenos Aires de Medellín y acumuló un registro de homicidios que los historiadores del crimen organizado colombiano estiman en más de 300.
Pero su especialidad técnica más valorada dentro del cartel no era el sicariato de proximidad, sino la logística explosiva. Era uno de los principales responsables de la instalación y activación de los artefactos explosivos que el cartel utilizó durante su última y más brutal ofensiva terrorista.
El atentado contra la sede del diario El Espectador en Bogotá ocurrido el 2 de septiembre de 1989 lleva su firma directa según su propia confesión judicial posterior. El periódico había sido el más crítico con Escobar y el cartel durante años y el patrón decidió que el edificio entero tenía que desaparecer como mensaje. El coche bomba contra la estación de policía del barrio El Poblado en junio de 1990, donde murieron varios agentes y dos civiles que pasaban casualmente por la acera en ese momento.
También lo señala como responsable directo. Pero la confesión más perturbadora llegó en febrero de 1993, cuando el arete se entregó a las autoridades y comenzó a hablar ante la Fiscalía General de la Nación. En esa declaración se autoinculpó del atentado al vuelo 203 de Avianca y aseguró con todas las letras que el objetivo real de la bomba no eran los pasajeros de ese vuelo.
El objetivo era eliminar al entonces candidato presidencial César Gaviria, de quien el cartel había recibido información confidencial de que viajaría en ese avión desde Bogotá hacia Cali. Gaviria no viajó ese día. 110 personas sí viajaron y 110 personas murieron en el vuelo cuando el artefacto explosivo estalló a bordo. Se entregó a las autoridades el 17 de febrero de 1993, en pleno desmoronamiento operativo del cartel, cuando era evidente para todos dentro de la organización que la estructura no tenía futuro.
reconoció ante el juez su participación directa en 40 homicidios ordenados por Escobar y su rol logístico en los grandes atentados nacionales del periodo. Cumplió condena en la cárcel de Itagí y posteriormente en la picota de Bogotá. salió libre el 27 de noviembre de 2001 después de prácticamente 9 años de prisión efectiva descontados con las bonificaciones legales correspondientes.
La libertad le duró menos de lo que él esperaba en el momento en que pisó la calle aquella mañana fría de noviembre. Apenas fuera del establecimiento de reclusión, dos pistoleros lo emboscaron en las inmediaciones de la salida y le dispararon dos veces casi a quemarropa. Sobrevivió milagrosamente al atentado, pero el mensaje quedó perfectamente claro para él y para cualquiera que tuviera la capacidad de leerlo.
Las cuentas del cartel no se cerraban con una sentencia judicial firmada por un juez con sello oficial. Las cuentas del cartel se cerraban con un cargador vaciado y había gente que aún guardaba cuentas pendientes con él. El Estado colombiano evaluó la situación y decidió intervenir. Le otorgaron una identidad nueva con documentación legal válida y lo enviaron al exilio europeo.
El destino elegido fue Barcelona, España. Lleva más de dos décadas viviendo allí bajo un nombre que no es el suyo. En una ciudad cuyo idioma él probablemente no había pronunciado nunca antes de aterrizar en el aeropuerto. La Fiscalía colombiana sigue intentando establecer su dirección exacta dentro de la ciudad para conseguir que responda judicialmente por su papel en el atentado al avión de Avianca y en los demás cargos pendientes.
El hombre que diseñaba la logística de los coches bomba en las calles de Medellín pasea ahora desapercibido por las Ramblas o por el paseo de Gracia de Barcelona en una ciudad que no lo conoce y que no tiene ninguna razón para sospechar quién es el señor anónimo que camina entre los turistas.
Antes de llegar al último de esta lista, al que dejamos para el final por una razón muy concreta que se va a entender cuando lleguemos allí, hay una historia que mucha gente cree conocer y muy poca conoce completa de verdad, la del pistolero más mediático que produjo el cartel de Medellín, el único que convirtió su pasado criminal en un producto de entretenimiento con millón y medio de suscriptores en YouTube.
John Jairo Velázquez Vázquez Popelle nació el 15 de abril de 1962 en Yarumal, Antioquia, un municipio del norte del departamento que aportó al cartel un número desproporcionado de sicarios en relación con su población. Llegó a la organización introducido personalmente por Pinina, lo que desde el primer día le concedió una posición de privilegio dentro de la jerarquía sicarial.
Esa conexión inicial lo ubicó directamente en el círculo más próximo al patrón y se convirtió en uno de los guardaespaldas personales de Escobar y en jefe operativo del brazo armado que el cartel denominaba Los extraditables. confesó en vida ser el responsable directo de aproximadamente 300 homicidios cometidos con sus propias manos y el coordinador intelectual o el autor material de alrededor de 3,000 más, según sus propias cuentas detalladas hechas ante cámaras.
una cifra que él repetía con una frialdad clínica que no dejaba espacio para el remordimiento visible, con un orgullo macabro que escandalizó a Colombia durante décadas y que al mismo tiempo fascinó a millones de espectadores de todo el continente americano. Participó en el homicidio del candidato presidencial Luis Carlos Galán en agosto de 1989.
El magnicidio que alteró el curso de la historia política colombiana durante una generación entera. y que convirtió a Escobar en el enemigo público más buscado de América Latina. Coordinó logísticamente el atentado al vuelo 203 de Avianca 3 meses después estuvo detrás de la bomba contra el edificio del Departamento Administrativo de Seguridad en diciembre de ese mismo año, que dejó 63 víctimas mortales y más de 600 heridos en pleno centro de Bogotá.
eliminó personalmente al comandante de la policía de Medellín, el coronel Valdemar Franklin Quintero, disparándole a quemarropa en una emboscada planificada. Y en un episodio que él mismo relató durante años ante cámaras, con una ausencia total de cualquier gesto que se pareciera al remordimiento, recibió la orden directa de Escobar de eliminar a su propia novia, Wendy Chavarriaga, que estaba embarazada en aquel momento y que había comenzado a pasar información a las autoridades colombianas. Popelle cumplió la orden
personalmente. Lo contó en entrevistas, en su canal de YouTube, en los libros autobiográficos que publicó después de salir de prisión. Lo contó con esa frialdad que parecía ensayada, pero que quienes lo conocieron de cerca aseguraban que era completamente auténtica. Se entregó a la justicia en 1992 y cumplió 23 años de prisión por terrorismo, tráfico de sustancias ilegales, concierto para delinquir y homicidio agravado.
Salió libre en 2014, acogiendo los beneficios judiciales por buena conducta acreditada durante su permanencia en la picota de Bogotá. Y en ese momento, en lugar de desaparecer como había hecho el mugre o de exiliarse como el arete, tomó la decisión exactamente opuesta y se convirtió en un fenómeno mediático sin precedentes en la historia del crimen organizado latinoamericano.
Aprovechó el boom generado por las series internacionales sobre el cartel de Medellín y sobre la figura de Escobar para construir una plataforma pública desde la que vendía su propia versión de los hechos. fundó un canal de YouTube llamado Popelle Arrepentido, que superó el millón y medio de suscriptores activos. Escribió libros autobiográficos con títulos como Sobreviviendo a Pablo Escobar.
Dio entrevistas en cadenas de televisión de Argentina, México y Estados Unidos. Se sentó frente a periodistas de distintos países y explicó con una frialdad clínica y detallada cómo se ejecutaban los homicidios profesionales del cartel. Una frase que pronunció durante una entrevista con el periodista argentino Ricardo Canaletti recorrió todos los noticieros del continente americano en cuestión de horas.
La frase era esta, pronunciada con una calma absoluta ante las cámaras. Hay que pegar dos tiros en la cabeza, de las cejas para arriba. El que trabaja de las cejas para abajo no es un pistolero profesional. La frialdad con la que lo decía era quizás lo que más perturbaba a quien lo escuchaba. No había teatro, no había efecto calculado, era simplemente un hombre explicando su oficio, como cualquier otro explicaría el suyo.
Se grababa rezando con flores sobre la tumba de Escobar en el cementerio Jardines Montesacro de Medellín, cada mes de diciembre, en la fecha del aniversario de la muerte del patrón, llegó a manifestar públicamente su intención de postularse al Senado de la República de Colombia. mantenía relaciones documentadas con figuras del crimen organizado, todavía activo en Antioquia.
Era una contradicción andante que la opinión pública colombiana no supo nunca cómo procesar del todo. El hombre que confesaba 3,000 muertes y al mismo tiempo pedía a suscriptores que le dieran me gusta en el siguiente video. En 2018 lo detuvieron de nuevo, esta vez por extorsión y concierto para delinquir tras una denuncia formal de varias familias de Antioquia que aseguraban haber recibido cobros bajo amenaza directa de su parte.
Volvió a prisión, primero a la cárcel de Valleupar y posteriormente a la picota en Bogotá. Y allí, a finales de 2019, los médicos del Instituto Nacional Penitenciario y Carcelario le diagnosticaron un cáncer de esófago en fase terminal con metástasis confirmada en pulmones e hígado, catalogado oficialmente como intratable.
Pasó sus últimos meses internado en el Instituto Nacional de Cancerología de Bogotá. recibiendo cuidados paliativos mientras el cuerpo se rendía ante una enfermedad que no negociaba ni aceptaba sobornos. Murió la madrugada del 6 de febrero de 2020 a los 57 años de edad. Su muerte generó una polémica nacional de dimensiones inesperadas cuando el general Eduardo Zapateiro, entonces comandante del Ejército Nacional de Colombia, emitió condolencias públicas a la familia del hombre, que se había jactado en vida de 3,000 víctimas. La indignación fue
inmediata y masiva. Las redes sociales estallaron con el nombre de personas cuyos familiares habían muerto en los atentados del cartel y que no podían entender que el Estado colombiano enviara condolencias al responsable de esas muertes. El sicario más célebre de la historia del narcotráfico colombiano. No cayó en un operativo policial, ni en una emboscada callejera, ni en el antejardín de ninguna casa anónima de Medellín.
Cayó en una cama de hospital con un suero en el brazo y un crucifijo en la mesilla de noche. A veces la enfermedad termina lo que las balas del estado no consiguieron terminar durante décadas. Y ahora llegamos al último, al que dejamos para el final desde el principio de este relato, porque su historia no termina donde todos creían que terminaba, porque la versión oficial que Colombia conoció durante 30 años puede ser, según testimonio aparecido en diciembre de 2023, una versión construida sobre un pacto que nadie admitió nunca en público. Álvaro de
Jesús Agudelo. El Limón nació el 18 de diciembre de 1956 en Envigado, Antioquia. El mismo municipio que vio crecer a Pablo Escobar y que se convirtió con los años en el cuartel general operativo y residencial del cartel. una coincidencia geográfica que en el universo del narcotráfico antioqueño no era nunca completamente inocente.
El limón nunca alcanzó la fama mediática de Popelle, ni el rango militar de Pinina o el Chopo, ni la notoriedad pública de ninguno de los hombres que hemos mencionado antes. No era el tipo de personaje que aparecía en los organigramas del cartel que publicaban las revistas de investigación. era otra cosa. Era el hombre invisible que mantiene en pie las estructuras que los visibles construyen.
Empezó siendo conductor y hombre de confianza directa de Roberto Escobar, el hermano mayor del patrón, que lo utilizaba para resolver asuntos cotidianos de la organización que requerían discreción absoluta y una lealtad que no generara preguntas. Cuando Roberto se entregó a la justicia junto a otros miembros del círculo interno en octubre de 1992, el limón cambió de patrón sin pestañear y pasó a servir directamente a Pablo Escobar en los meses más delicados y peligrosos de toda la historia del cartel. Lo que vino después lo convirtió
sin que aparentemente se lo propusiera en un nombre que la historia criminal colombiana no olvidará jamás. Su función más importante durante el periodo de la catedral, la prisión que Escobar había diseñado personalmente en las afueras de Medellín y donde cumplió formalmente condena entre junio de 1991 y julio de 1992, fue una operación de soborno continuo que requería una paciencia y una discreción extraordinarias.
era el encargado principal de canalizar los pagos a los militares y policías que vigilaban el perímetro exterior de la prisión. No se trataba de grandes transferencias bancarias ni de maletines de dinero en reuniones discretas. Era una operación cotidiana, doméstica casi, comida para las casas de los guardias, útiles escolares para sus hijos, regalos navideños envueltos con papel de colores, dinero en efectivo entregado de manera regular y sin alaracas, lo que hiciera falta para mantener a cada uniformado del perímetro suficientemente
comprado como para que mirara hacia otro lado cuando era necesario. Sin el limón y sin esa operación de soborno sostenido, la catedral nunca habría funcionado como funcionó durante 14 meses. La prisión mansión, donde Escobar seguía dirigiendo el cartel, recibiendo visitas sin control real y ordenando operaciones desde su celda diseñada a medida, no habría sido posible sin alguien que garantizara la complicidad silenciosa de quienes debían vigilarla.
El limón era ese alguien. La operación silenciosa de un hombre que nunca aparecía en las fotos, ni en los comunicados, ni en los organigramas, pero que hacía posible todo lo que los demás construían. Cuando Escobar se fugó de la catedral el 22 de julio de 1992, ante la confirmación de que el gobierno tenía previsto trasladarlo a una prisión militar de régimen ordinario, donde no hubiera posibilidad de mantener aquel sistema de privilegios.
El limón fue uno de los muy pocos hombres que eligió quedarse a su lado, no escapar por su cuenta, no rendirse a las autoridades, no desaparecer hacia otro país, quedarse al lado del patrón durante lo que viniera, que en ese momento ya nadie podía predecir con certeza, pero que todo el mundo intuía que no terminaría bien.
Los 16 meses de huida final de Escobar fueron una carrera de extinción que devoró uno a uno a los hombres que lo rodeaban. El mexicano Gonzalo Rodríguez Gacha ya había caído 3 años antes, en diciembre de 1989. Abatido en una operación del bloque de búsqueda en el departamento de Sucre. Pinina estaba enterrado en Medellín desde junio de 1990.
Tyson enterrado en San Pedro desde octubre de 1992. El chopo con 48 agujeros de bala contados en su autopsia desde marzo de 1993. Gustavo Gaviria, el primo y socio histórico del patrón, abatido por el cuerpo élite en agosto de 1990. El angelito, su jefe de seguridad personal durante los meses finales de la huida, eliminado en octubre de 1993.
dejándolo prácticamente desprotegido en el momento en que el operativo del bloque de búsqueda alcanzaba su mayor intensidad. La estructura entera del cartel se había evaporado a su alrededor en menos de 3 años. Para finales de noviembre de 1993, Pablo Escobar estaba prácticamente solo en Medellín.
Le quedaba el limón, solo el limón, durmiendo en habitaciones contiguas, moviéndose con él en taxis anónimos para evitar que las antenas direccionales del bloque de búsqueda o los radioaficionados de los Pepes, el grupo de enemigos que colaboraba con las autoridades para localizarlo, detectaran su señal y cerraran el cerco definitivo.
su propia madre, doña Hermilda Gaviria de Escobar, logró visitarlo a principios de diciembre de 1993 con una tarta de cumpleaños envuelta para su hijo, que el día 2 de diciembre cumpliría 44 años. La mujer lo encontró quejándose de una acidez persistente que lo perseguía desde hacía semanas. Se fue antes del amanecer del día siguiente, sin saber que esa sería la última vez que vería a su hijo con vida y en pie.
La última imagen que ella se llevó fue la de un hombre con acidez estomacal y una tarta de cumpleaños sobre la mesa, la imagen con la que tuvo que vivir el resto de su vida. La tarde del 2 de diciembre de 1993, en una casa de clase media del barrio Los Olivos de Medellín, Escobar acababa de almorzar.
Había preparado espaguettis en la cocina de esa casa anónima que utilizaba como escondrijo de rotación. Se había quitado los zapatos para descansar y solo llevaba unos calcetines azules de algodón. llamaba por teléfono a su hijo Juan Pablo intentando negociar la salida legal del país de su familia como condición previa para una posible entrega voluntaria a las autoridades.
En algún momento de esa conversación empezó a escuchar movimientos en la calle del frente que no reconocía como normales. Le dijo a su hijo por la línea con las palabras exactas que quedaron registradas en la transcripción oficial posterior. Espérate, oigo algunos movimientos raros allá afuera. El limón se asomó a la ventana del segundo piso.
Vio a los hombres del bloque de búsqueda acercándose por el frente de la casa con chalecos antibalas y fusiles largos en posición de asalto. En cuestión de segundos tomó una decisión. salió a la calle disparando con su pistola 9 mm para intentar distraer al comando uniformado para generar un enfrentamiento en el frente que le diera al patrón tiempo suficiente para huir por la parte trasera, saltando por los tejados de las casas vecinas del callejón interior.
La maniobra duró segundos contados. El limón cayó abatido en el antejardín de la casa bajo las ráfagas concentradas del bloque de búsqueda. Mientras tanto, Escobar saltaba por una ventana del segundo piso hacia el tejado de barro de la casa contigua, con la pistola en una mano y un radio Motorola en la otra. En ese tejado, en esa extensión de tejas de barro sobre el barrio Los Olivos de Medellín, lo esperaban dos hombres del bloque cubriendo la posición de escape, tres balazos, uno en la oreja derecha.
El mito del patrón terminó en calcetines azules sobre un tejado anónimo durante 30 años. Esa fue la versión completa y definitiva que Colombia conoció sobre la muerte del limón, el último guardaespaldas leal que se sacrificó voluntariamente en una distracción suicida para darle al patrón una oportunidad de huir, una muerte heroica dentro de los parámetros de lealtad que el cartel valoraba por encima de cualquier otra virtud.
Las canciones populares que circularon durante años en los barrios de Medellín lo retrataron exactamente así. como el aliado fiel en medio de tanto traidor visible, como el hombre que eligió morir por el jefe cuando todos los demás ya habían elegido otras opciones. Fue enterrado en el cementerio Jardines Montesacro de Medellín, a pocos metros exactos de la tumba de Escobar.
Un detalle que la leyenda convirtió en símbolo de esa lealtad última y definitiva. El guardaespaldas que muere con el jefe descansa también junto al jefe. La historia cerrada con cinta y lazo dorado. Pero en diciembre de 2023, un sobreviviente directo del cartel rompió ese silencio en una entrevista publicada por Infobae Colombia, que sacudió a los historiadores del narcotráfico latinoamericano con la fuerza de un terremoto de magnitud.
imprevista. Ese hombre aseguró con una precisión que no dejaba espacio para la ambigüedad que a Pablo Escobar lo entregó el limón, que fue uno de los suyos quien proporcionó a las autoridades la ubicación final exacta de la casa del barrio Los Olivos. que la actuación en el antejardín, esa salida disparando a la calle que durante 30 años se había interpretado como un acto de lealtad heroica, no fue heroísmo.
Fue la manera más práctica y eficaz de no dejar testigos vivos de un pacto negociado previamente en silencio. La hipótesis no era completamente nueva en los círculos íntimos del narcotráfico antioqueño. había rondado durante años en conversaciones privadas de personas que habían estado cerca del patrón, especialmente entre algunos miembros de la propia familia Escobar Gaviria, que nunca terminaron de creer que el bloque de búsqueda hubiera llegado a Los Olivos por la triangulación de señales telefónicas únicamente, pero nunca había
salido al espacio público con la crudeza y la firmeza con la que lo hizo ese testimonio de diciembre de 2023. Si la versión es cierta, el último pistolero leal de Pablo Escobar fue en realidad el hombre que negoció su ubicación a cambio de seguir respirando. El que salió a la calle disparando no para darle tiempo al patrón de huir, sino para garantizar que ningún testigo del pacto pudiera hablar después.
una actuación que la historia interpretó durante tres décadas como el gesto más noble de lealtad que el cartel conoció en toda su existencia y que pudo haber sido exactamente lo contrario. Hoy el limón reposa en jardines montesacro de Medellín, a pocos metros de la tumba de Escobar. Los turistas que peregrinan cada año a fotografiar la lápida del patrón pasan también junto a la suya.
La historia del cartel de Medellín no la escribió únicamente un hombre descalzo sobre un tejado de barro. La escribieron también estos siete hombres que vivieron y murieron en sus márgenes. Cada uno a su manera, cada uno cargando el peso de lo que hicieron durante 15 años, cada uno encontrando al final el único desenlace que una vida construida sobre el miedo puede generar.
Uno que no se elige, uno que simplemente llega. Gracias por estar aquí hasta el final de este relato. Si llegaste hasta este punto, sabes que en Relato Mafioso no nos quedamos en la superficie de las historias. Vamos hasta el fondo, hasta las preguntas que nadie hace y las respuestas que incomodan. Si este vídeo te ha aportado algo, te pido que le des a me gusta, que dejes en los comentarios tu opinión sobre lo que acabas de escuchar, especialmente sobre el limón y esa hipótesis que lleva 30 años rondando sin respuesta. Y si todavía no estás
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