Era en todos los sentidos un testigo privilegiado, pero nada de lo que había visto en dos décadas lo había preparado para lo que estaba a punto de presenciar. Franco llevaba semanas en un estado crítico, su cuerpo, destrozado por más de 15 enfermedades simultáneas, incluyendo una peritonitis severa y una insuficiencia renal que los médicos ya no podían controlar, estaba al límite absoluto.
Los equipos médicos que lo atendían habían hecho lo imposible para mantenerlo con vida, sometiendo a un anciano de 82 años a intervenciones quirúrgicas brutales que muchos de sus propios médicos consideraban éticamente cuestionables. Había quienes decían en voz baja que no se estaba tratando a un paciente, se estaba preservando un símbolo.
Pero aquella madrugada algo cambió. Según el testimonio del propio Dr. Jill, recogido en 47 páginas manuscritas que su familia guardó en secreto durante más de cuatro décadas, Franco tuvo un periodo de lucidez inesperada. Los sedantes habían perdido efecto temporalmente. Los monitores mostraban una actividad que nadie esperaba a esas horas.
Y Franco abrió los ojos. Dil describió su mirada como la de alguien que acaba de despertar de un sueño muy largo y se encuentra en un lugar que no reconoce del todo. No había confusión en sus ojos, había algo peor que la confusión. Había conciencia. Fue entonces cuando Franco comenzó a hablar. Al principio, en susurros apenas audibles, Hill se acercó.
Los otros médicos presentes se miraron entre sí, sin saber muy bien qué hacer. Los sacerdotes que habían estado rezando en un rincón de la habitación detuvieron sus oraciones. El silencio en aquella habitación se volvió absoluto. Del tipo de silencio que solo existe cuando algo importante está a punto de ocurrir. Franco pronunció varios nombres, nombres que Gill reconoció de inmediato, aunque prefirió no transcribirlos todos en sus notas.
nombres de personas que llevaban décadas muertas, personas que Franco había conocido, con quienes había trabajado, a quienes había traicionado o algo peor. Luego hubo una pausa larga, muy larga, durante la cual los monitores cardíacos fueron lo único que rompió el silencio. Y entonces llegó la cifra, 150,000.
Solo eso, sin contexto inmediato, sin explicación, pero pronunciado con una claridad que contradecía por completo el estado físico de aquel hombre y con una expresión en el rostro que el Dr. Jill en sus páginas manuscritas se esforzó mucho por describir con precisión. No era dolor, no era miedo a la muerte, era, escribió Gil, la expresión de alguien que finalmente deja de cargar con algo que ha estado cargando demasiado tiempo.
Luego vino la pregunta, una sola pregunta formulada en voz baja, pero con una urgencia que Gil no olvidaría jamás. Lo sabe él. Nadie en la habitación supo responder. Nadie sabía con certeza a quién se refería Franco y Franco no volvió a hablar con esa claridad en las horas que siguieron. Murió esa misma madrugada oficialmente en paz.
Oficialmente habiendo recibido todos los sacramentos. Oficialmente rodeado del amor de su familia y de la gratitud de una nación. Pero en la mente del Dr. Vicente Hill, mientras salía de aquella habitación al amanecer frío de noviembre, resonaban cuatro palabras que cambiarían su vida para siempre. 150,000. Lo sabe él.
Durante 44 años, las páginas del Dr. Vicente Gill permanecieron dentro de una caja de metal gris guardada en el fondo de un armario en el piso familiar de la calle Serrano de Madrid. No era un escondite sofisticado, no había ningún sistema de seguridad, solo el miedo. Y el miedo en España había demostrado ser el cerrojo más efectivo que existía.
Jill murió en 1999 sin haber publicado una sola línea de lo que había escrito aquella madrugada de noviembre. Sus hijos sabían que la caja existía. Sabían vagamente que contenía algo relacionado con Franco. Pero el propio Hill les había advertido con una seriedad que no dejaba lugar a interpretaciones, que esos papeles no debían salir a la luz mientras hubiera personas vivas que pudieran verse afectadas.
¿A quién protegía Gill exactamente? Esa es una pregunta que sus descendientes se han hecho muchas veces y la respuesta más honesta es que probablemente no protegía a una sola persona, sino a toda una red, una red de colaboradores, de cómplices, de hombres y mujeres que habían construido sus carreras, sus fortunas y sus familias sobre la estructura del régimen.
Personas que en 1975 habían pasado a la democracia sin soltar nada, sin rendir cuentas de nada. En España, la transición fue un pacto de silencio tan elaborado como el propio franquismo. Los historiadores lo han documentado con precisión quirúrgica. La decisión política de no abrir los archivos, de no juzgar los crímenes del régimen, de mirar hacia adelante y nunca hacia atrás fue tan deliberada como cualquier decreto que Franco había firmado en vida.
Y los beneficiarios de ese silencio seguían siendo poderosos en los años 80. en los 90, en los 2000. Jill lo sabía y sus notas, si hubieran salido a la luz en el momento equivocado, habrían nombrado a personas que todavía tenían mucho que perder. Pero en 2019, la hija menor del doctor Elena Gil Montero, tomó una decisión. Tenía 63 años.
Había pasado toda su vida profesional como archivera en la Biblioteca Nacional y llevaba una década viendo cóm la ley de memoria histórica abría lentamente puertas que habían permanecido cerradas durante generaciones. Las fosas comunes estaban siendo excavadas, los nombres estaban siendo recuperados y Elena sintió que el peso de aquella caja de metal se había vuelto insoportable.
contactó a un historiador, un nombre que en los círculos académicos de Madrid se pronunciaba con una mezcla de respeto y cierta incomodidad, porque era conocido por no detenerse ante ningún archivo ni ante ninguna presión. El profesor Andrés Trapiello Vidal, catedrático de historia contemporánea en la Universidad Autónoma de Madrid, especialista en la represión franquista de posguerra, autor de tres libros que habían generado tanto admiración como enemigos.
Elena Gill le entregó la caja en una cafetería del barrio de Salamanca un martes por la tarde de febrero. Le pidió solo una cosa, que lo que encontrara fuera tratado con rigor, no con sensacionalismo, que los muertos merecían exactitud, no espectáculo. Trapiello abrió la caja esa misma noche en su despacho y lo que encontró lo mantuvo despierto hasta el amanecer.
El profesor Andrés Trapiello Vidal llevaba 20 años estudiando la represión franquista. Había leído miles de documentos. Había entrevistado a supervivientes, a familiares, a exiliados que habían vuelto a España después de décadas fuera. Conocía los números, conocía los métodos. Creía que ya nada podía sorprenderle.
Se equivocaba. Las 47 páginas del doctor Hill no eran solo el relato de una noche en el Pardo, eran algo mucho más denso y complejo. Eran el diario fragmentario de un hombre que había estado demasiado cerca del poder durante demasiado tiempo y que había acumulado durante décadas observaciones, conversaciones y detalles que nunca había podido contar a nadie.
Jill había escrito sobre Franco con la distancia clínica de un médico, pero también con la intimidad de alguien que lo había visto en sus momentos más privados. Describía un hombre profundamente supersticioso, obsesionado con la idea de la traición, que dormía mal desde los años 50 y que en sus últimos años hablaba con frecuencia de personas muertas como si estuvieran presentes en la habitación.
un hombre que guardaba en el cajón de su escritorio personal una lista manuscrita de nombres que nadie más había visto. Una lista que, según Hill, Franco revisaba con regularidad, pero nunca explicó. Pero lo más impactante no era el retrato psicológico, era una sección específica de las notas fechada en octubre de 1974, un año antes de la muerte del dictador.
Una conversación que Gil había presenciado casualmente sin que Franco supiera que el médico podía escucharle desde la habitación contigua. Franco estaba hablando con Luis Carrero Blanco, o más bien estaba hablando de él. Carrero Blanco había muerto en diciembre de 1973, asesinado por ETA en uno de los atentados más espectaculares de la historia española.
Una bomba colocada bajo el asfalto de una calle de Madrid que lanzó su coche por encima de un edificio de cinco, Plumas. Pero Franco en octubre de 1974 hablaba de Carrero en presente como si estuviera vivo, como si pudiera escucharle. Y lo que le decía, según las notas de Hill, era esto, que lo sentía, que había sabido que había peligro y no había actuado, que los informes de inteligencia existían y habían sido ignorados, o algo peor, ocultados deliberadamente por personas dentro del propio aparato del Estado que querían eliminar a Carrero, porque Carrero sabía
demasiado sobre ciertos acuerdos económicos realizados durante los años 60. Trapielo leyó ese párrafo tres veces, luego lo leyó una cuarta vez, porque lo que Jill estaba describiendo si era cierto no era solo la confesión de un anciano moribundo. Era la sugerencia de que el asesinato más famoso del tardo franquismo podía tener una capa adicional que nadie había investigado seriamente, una capa que implicaba no solo a ETA, sino a personas dentro del propio régimen.
El historiador pasó las siguientes semanas cruzando cada nombre, cada fecha, cada detalle de las notas de Guil con archivos públicos, con documentos desclasificados del Ministerio del Interior, con memorias de colaboradores del régimen publicadas en los años 80 y encontró algo que le heló la sangre. Varias de las afirmaciones de Gil, detalles que parecían demasiado específicos para ser inventados, podían verificarse de forma independiente a través de fuentes que Gil nunca había podido consultar, porque eran documentos que no se habían desclasificado hasta
años después de su muerte. Gil no estaba mintiendo. Gil estaba recordando con una precisión extraordinaria. Cuando Trapiello quiso depositar las páginas de Guil en el archivo histórico nacional, recibió una llamada telefónica. Era un número que no reconoció, una voz masculina, educada, sin acento regional marcado, el tipo de voz que podría pertenecer a un funcionario, a un abogado o a alguien entrenado específicamente para no dejar huella.
La voz le dijo que era consciente de que tenía en su poder ciertos documentos. le dijo que esos documentos contenían inexactitudes que podrían dañar la reputación de personas que ya no podían defenderse. Le pidió con una cortesía que era en sí misma una amenaza que reflexionara antes de actuar. Trapiello colgó, llamó a Elena Hill, llamó a un abogado y al día siguiente, en lugar de ir al Archivo Histórico Nacional, fue directamente a la cadena CER con copias digitalizadas de todos los documentos.
La historia se publicó en marzo de 2019 y durante aproximadamente 48 horas fue la noticia más leída de España. Luego, de forma gradual perceptible, empezó a desaparecer de las portadas. Otros temas la desplazaron. Los ciclos de noticias, como siempre, siguieron girando y las páginas del doctor Hill quedaron flotando en ese espacio incómodo donde a veces quedan las verdades históricas.
demasiado documentadas para ser ignoradas completamente, demasiado incómodas para ser asumidas del todo. Pero hay una persona a quien la publicación de esas páginas afectó de una manera que ningún titular de periódico reflejó adecuadamente. Una persona que se enteró de la historia no a través de las noticias, sino a través de una llamada de un familiar que había leído el artículo en su tablet en una mañana de domingo en Sevilla.
Su nombre era Carmen Valdés tenía 78 años y su padre Tomás Valdés había sido fusilado en Badajoz en septiembre de 1936 a los 34 años de edad, sin juicio, sin cargos formales documentados, dejando a una esposa y a tres hijos pequeños. Carmen tenía 2 años cuando su padre murió. No tenía recuerdo alguno de él, solo una fotografía en blanco y negro y una historia que su madre le había contado en voz baja durante toda su infancia, siempre con las ventanas cerradas y siempre mirando hacia la puerta.
Cuando Carmen leyó que Franco había pronunciado la cifra de 150,000 en su lecho de muerte, lloró durante mucho tiempo. No de rabia, aunque rabia también había. Lloró porque durante 76 años había querido creer que en algún momento, en algún lugar, alguien que sabía la verdad lo reconocería, que no sería silencio para siempre.
Y aquella cifra salida de la boca del propio responsable era lo más parecido a un reconocimiento que Carmen Valdesprieto iba a recibir en vida. llamó a Trapiello esa misma tarde, no para darle información, solo para decirle una cosa, que su padre se llamaba Tomás, que tenía 34 años, que tocaba la guitarra, que está en algún lugar de una fosa en Extremadura que todavía no ha sido abierta.
Que no se olvide de poner también los nombres, no solo los números. Hay una pregunta que los historiadores llevan décadas evitando formular en voz alta porque sus implicaciones son demasiado incómodas. No es una pregunta sobre los números, aunque los números son devastadores. No es una pregunta sobre los métodos, aunque los métodos están documentados con una precisión que hiela la sangre.
Es una pregunta más simple y más brutal que todas las demás. ¿Cuánto sabía Franco exactamente y cuándo lo supo? Durante décadas, la narrativa más conveniente, la que permitía una transición sin juicios, sin comisiones de verdad, sin nadie sentado en un banquillo, fue esta. que Franco era el responsable político último de un régimen represivo, sí, pero que los detalles operativos de la represión estaban en manos de mandos intermedios, de jefes militares locales, de estructuras paralelas que actuaban con cierta autonomía. Era la teoría de la
distancia cómoda, el dictador que no firmaba cada orden de fusilamiento personalmente. Esa teoría se derrumbó en 2008. Ese año, investigadores del archivo militar de Ávila localizaron una serie de documentos que habían permanecido mal catalogados durante décadas, enterrados bajo clasificaciones burocráticas diseñadas con toda probabilidad para que nadie los encontrara fácilmente.
Eran comunicaciones directas entre jefes militares provinciales y el cuartel general de Franco durante los años 1939 y 1940. Y en esos documentos aparecía algo que nadie en el mundo académico esperaba encontrar con tanta claridad. Solicitudes de confirmación que subían por la cadena de mando hasta el nivel más alto y respuestas que bajaban con instrucciones precisas.
Franco no solo sabía. Franco coordinaba. Uno de los documentos fechado en abril de 1939, apenas semanas después del fin oficial de la guerra, mostraba una comunicación en la que un general de división en Andalucía informaba de que los campos de prisioneros de su zona estaban desbordados, que no había capacidad logística para mantener a tantos detenidos y que solicitaba instrucciones sobre cómo proceder.
La respuesta enviada desde el cuartel general dos días después era de una concisión aterradora. Cuatro líneas, sin eufemismos, sin ambigüedades. El investigador que encontró ese documento, el Dr. Javier Rodrigo, uno de los especialistas más rigurosos en el estudio de los campos de concentración franquistas, declaró en una entrevista que cuando leyó aquella respuesta por primera vez, tuvo que salir del archivo y caminar durante media hora antes de poder volver a trabajar, porque aquel documento probaba algo que cambiaba la
naturaleza jurídica e histórica de todo lo que había ocurrido. No era represión descentralizada, era política de estado ejecutada con conocimiento y dirección explícita desde la cúpula del régimen. Y Franco en aquella habitación del Pardo en noviembre de 1975, pronunciando la cifra de 150,000 con esa expresión que el Dr.
describió como vergüenza. Estaba reconociendo exactamente eso, no con los términos de un juicio, no con el lenguaje de un tribunal, pero lo estaba reconociendo. El nombre que Franco mencionó antes de pronunciar la cifra fue, según las notas del Dr. Hill, el nombre de un hombre al que la historia oficial del franquismo había convertido en héroe.
El general Juan Yahweh Blanco, el llamado carnicero de Badajoz. Yahweeh fue el responsable militar de la toma de Badajoz en agosto de 1936, uno de los episodios más documentados y más brutales de toda la guerra civil española. Cuando las tropas bajo su mando tomaron la ciudad, lo que siguió fue una matanza que duró varios días.
Los testimonios de periodistas extranjeros presentes en la zona, entre ellos el corresponsal del New York Herald Tribune, J. Allen, describieron escenas de ejecuciones masivas en la plaza de toros de la ciudad con cadáveres apilados bajo el solder. Agosto de Extremadura. Allen publicó su crónica el 30 de agosto de 1936 y causó conmoción internacional.
El régimen franquista lo desmintió durante décadas. Los archivos portugueses desclasificados en los años 90 lo confirmaron. Yahwe murió en 1952. Fue enterrado con honores militares. Hay calles con su nombre en varias ciudades españolas que no fueron retiradas hasta hace relativamente pocos años y en algunas localidades siguen existiendo.
Lo que hace que su aparición en las notas del Dr. Jill sea tan perturbadora. No es solo el contexto histórico, es la forma en que Franco pronunció su nombre. Según Yill, Franco no lo dijo con admiración ni con la camaradería de dos viejos soldados. Lo dijo con algo que el médico intentó describir con cuidado, buscando la palabra exacta.
Lo dijo, escribió Hill, como alguien que menciona a una persona a la que utilizó y de la que después se distanció deliberadamente, como alguien que dejó que otro cargara con el peso visible de algo que ambos habían acordado. Esa interpretación, si es correcta, tiene implicaciones que van mucho más allá de la historia militar, porque sugiere que Franco era perfectamente consciente de que Yahwe había actuado siguiendo una lógica que el propio Franco había establecido y que posteriormente el régimen había construido una narrativa que convertía a
ciertos mandos responsables individuales, en excesos lamentables, en casos aislados, mientras blindaba la figura del caudillo de cualquier responsabilidad directa. era en lenguaje moderno una estrategia de negación plausible ejecutada con décadas de antelación. Pero hay algo más en las notas de Hill que los historiadores han encontrado especialmente revelador.
Una conversación que Jill presenció en 1968 durante una de las revisiones médicas rutinarias de Franco. Un colaborador del régimen cuyo nombre Jill cifró con iniciales que los investigadores han intentado descifrar sin éxito definitivo, le preguntó al dictador sobre las estimaciones de bajas políticas de posguerra que estaban circulando en ciertos círculos académicos europeos.
Las cifras que se manejaban en esos estudios rondaban los 70 u 80,000. Franco, según Jill, escuchó la pregunta, guardó silencio durante varios segundos y luego respondió con una sola frase, que los europeos siempre habían tenido dificultades para entender la escala de los problemas españoles. No negó las cifras, no las afirmó, pero tampoco dijo que eran exageradas.
Y H G Hill, que estaba en la habitación fingiendo revisar unos resultados de laboratorio, anotó mentalmente aquella respuesta porque en ella había algo que reconoció de inmediato. No era la evasión de un hombre que no sabía la verdad, era la evasión de un hombre que sabía que la verdad era considerablemente peor que lo que los europeos estaban estimando.
En septiembre de 2023, un equipo de arqueólogos forenses trabajando en una finca en las afueras de Mérida encontró algo que nadie esperaba encontrar en esa ubicación específica. No era una fosa común registrada en ninguno de los catálogos existentes. No había ningún testimonio oral que señalara ese lugar.
Lo encontraron siguiendo un método que los equipos de memoria histórica han perfeccionado en los últimos años. el análisis sistemático de fotografías aéreas tomadas por aviones militares estadounidenses durante los años 50 en el contexto de los acuerdos militares entre España y Estados Unidos firmados en 1953. Esas fotografías que durante décadas permanecieron clasificadas en archivos de la CIA y que fueron parcialmente desclasificadas a partir de los años 90 muestran el territorio español con una resolución suficiente para detectar
alteraciones del terreno que datan de los años 30 y 40. Zanjas. Movimientos de tierra. lugares donde el suelo fue removido y luego cubierto con una rapidez que sugiere no construcción, sino ocultamiento. Lo que encontraron en Mérida ese septiembre fue una fosa con los restos de 112 personas, todos adultos. La mayoría con signos forenses consistentes con ejecución por disparo en la nuca, sin objetos personales, sin ningún tipo de identificación, borrados con una eficiencia que solo puede ser institucional.
112 personas en una sola fosa, en un solo lugar que nadie sabía que existía. Y cuando la noticia llegó a Carmen Valdés la mujer cuyo padre Tomás había sido fusilado en Badajoz en 1936, su primera reacción no fue la que la periodista que la entrevistó esperaba. No fue rabia, no fue dolor inmediato, fue una pregunta.
¿Hay alguno de Badajoz? Porque Carmen, a sus 78 años todavía estaba buscando a su padre. Todavía estaba esperando que una llamada, un análisis de ADN, un documento en un archivo le dijera dónde estaba Tomás Valdés, dónde estaba el hombre de la fotografía en blanco y negro, el que tocaba la guitarra. El equipo forense de Mérida le dijo que de momento no, que los restos encontrados correspondían a personas de la zona de Extremadura Central, pero que los análisis de ADN llevarían meses, que había una base de datos a la que ella
podía añadir su perfil genético, que seguirían buscando. España lleva décadas haciendo ese trabajo con recursos insuficientes, con oposición política intermitente, con debates interminables sobre si abrir las fosas es necesario o es reabrir heridas. Mientras tanto, se estima que quedan entre 80,000 y 110,000 personas en fosas no localizadas en todo el territorio español.
80,000 personas cuyos familiares siguen esperando una llamada y en algún lugar de ese número, en algún registro que todavía no ha sido encontrado o todavía no ha sido abierto, está la respuesta a la pregunta que Franco pronunció en su lecho de muerte aquella madrugada de noviembre de 1975. Lo sabe él, lo que el dictador nunca imaginó, lo que ningún arquitecto del olvido puede prever, es que el olvido tiene una fecha de caducidad, que las fosas hablan, que los archivos hablan, que los hijos y los nietos de los que fueron silenciados no se cansan de
preguntar. Que la historia, a diferencia de los hombres que intentan controlarla, no muere. Hay una última cosa que el Dr. Vicente Gill escribió en sus 47 páginas. No era sobre Franco, no era sobre cifras, ni sobre nombres, ni sobre conversaciones escuchadas a través de paredes. Era la última anotación del cuaderno, fechada el mismo 20 de noviembre de 1975, escrita probablemente en las primeras horas de la mañana, cuando Hill ya había salido del palacio de el Pardo y caminaba solo por las calles vacías de Madrid en el frío del amanecer. Era una
sola frase, sin contexto, sin explicación. Escribió, “Los muertos pesan más que los vivos, pero solo cuando ya no queda nadie que prefiera no saberlo.” Hill tardó en entender lo que había querido decir con esa frase. O quizás no entendió perfectamente desde el principio y por eso tardó 44 años en dejar que alguien más la leyera.
Porque esa frase no era solo una reflexión filosófica de un médico exhausto al salir de una habitación donde acababa de morir un dictador. Era una predicción. Era la descripción exacta del momento en que España se encontraría décadas después, cuando generaciones que no habían vivido el franquismo empezaron a preguntar con una libertad que sus padres y abuelos nunca habían tenido.
El momento en que ya no quedara suficiente gente que prefiriera no saberlo. ese momento llegó y cuando llegó lo que salió a la superficie fue exactamente lo que Yil había intu, que el peso de los muertos no desaparece, que se acumula, que crece con cada generación que pasa sin respuestas, que las fosas no son solo fosas, son preguntas físicas enterradas en el suelo, preguntas que la Tierra guarda con una paciencia infinita hasta que alguien llega con las herramientas adecuadas y la voluntad necesaria.
para abrirlas. En 2023, España tenía 114 equipos de arqueología forense trabajando de forma activa en la identificación de fosas comunes del franquismo. El número más conservador de personas todavía desaparecidas en esas fosas es de 80,000. El número más alto que manejan los investigadores supera el doble de esa cifra.
Son números que resultan difíciles de procesar emocionalmente porque la mente humana no está diseñada para imaginar 80,000 personas, para imaginar 80,000 familias, 80,000 historias interrumpidas a mitad. Por eso importa Carmen Valdés por eso importa Tomás Valdés, que tenía 34 años y tocaba la guitarra y fue fusilado en Badajoz en septiembre de 1936 y lleva casi 90 años en algún lugar que su hija todavía no ha podido encontrar.
Porque Tomás no es una estadística, es una persona. Y las personas tienen nombres y los nombres tienen peso y ese peso no desaparece aunque pase un siglo. Las últimas palabras de Franco no fueron heroicas, no fueron el discurso de un hombre en paz con su historia. fueron una fisura en una máscara que había tardado cuatro décadas en construirse.
Fueron el momento en que el arquitecto del olvido recordó exactamente lo que había intentado hacer olvidar. Y ese momento, fugaz e involuntario, pronunciado en un susurro entre aparatos médicos en una habitación del Palacio del Pardo, es paradójicamente el acto más honesto de toda su vida pública. 150,000. Esa fue la cifra.
dicha por el único hombre que tenía razones para saber que era real. Y ahora viene la pregunta que te dejamos a ti, que has llegado hasta aquí, que has escuchado todo esto hasta el final. No es una pregunta retórica, es una pregunta genuina, la misma que llevan haciéndose durante años los investigadores, los forenses, los archiveros y los hijos de los desaparecidos.
¿Qué hace una sociedad con una verdad que llegó demasiado tarde para hacer justicia, pero que todavía es demasiado importante para ser ignorada? España no ha respondido esa pregunta del todo. Ningún país que haya vivido algo parecido lo ha respondido del todo. Pero hay algo que los equipos forenses que trabajan en las fosas, que los archiveros que digitalizan documentos, que las familias que esperan una llamada con resultados de ADN, tienen absolutamente claro que la respuesta no puede ser el silencio, porque el silencio ya lo intentó Franco y mira
cómo terminó. susurrando en la oscuridad, solo con sus números, preguntando si alguien más lo sabía. Ya lo sabemos. Lo sabemos desde hace tiempo y seguimos contando.
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