Vivian Dandridge: Her Own Mother Rejected Her For Dorothy — She Died Under A Fake Name

Así es como se ve la preferencia cuando ha tenido 20 años  para calcificarse. Ni una puerta se cerró de golpe, ni una palabra cruel se pronunció, aunque también las hubo. Simplemente una mujer que había organizado cada rincón de su atención en torno a una hija de forma tan completa y durante tanto tiempo que la existencia de la otra se había convertido en un segundo plano, presente, notado, sin importancia.

Cuando Dorothy luchó a través de un brutal primer matrimonio, a través de la arquitectura racial de una industria que la dejaba actuar en habitaciones donde no podía dormir, a través de períodos de auténtica oscuridad que las personas que la amaban observaban impotentes. Ruby estaba a su lado.

No siempre de forma útil, no siempre sabia, pero allí físicamente en la habitación, que es lo único que finalmente importa cuando una persona se está ahogando. Cuando Vivian luchó, luchó sola. Manejó sus dificultades con la tranquila competencia de alguien que aprendió muy joven que nadie vendría, que había construido por necesidad la particular autosuficiencia de las mujeres que el mundo ha decidido ignorar.

Luego llegó 1954, y la distancia que Ruby había creado entre sus hijas se hizo visible para todos. Dorothy Dandridge fue nominada al Premio de la Academia a la mejor actriz por Carmen Jones. Ella fue  La primera mujer negra en la historia en recibir esa nominación. El mundo giró a su alrededor con una fuerza que transformó el ambiente en cada habitación a la que entraba.

La revista Life puso su rostro en la portada. Hollywood. El mismo Hollywood que le había prohibido el acceso a las piscinas de los hoteles mientras le pagaba 5.000 dólares semanales por actuar en sus salas de espectáculos, de repente la declaró la mujer más bella del mundo, como si siempre lo hubiera creído, como si no hubiera pasado la década anterior tratándola como una excepción a controlar en lugar de un talento a celebrar.

La atención fue total. Lo cambió todo. Y Ruby fue fotografiada al lado de Dorothy en cada momento , en los eventos, en los estrenos. En el vestíbulo del hotel, finalmente dejaron que Dorothy durmiera hasta tarde, radiante, segura, exactamente donde siempre había querido estar. Vivien no estaba en esas fotografías.

No estaba en esas habitaciones. Seguía siendo Vivien Dandridge, con su propia carrera, su propio nombre, su propia vida. Pero la palabra hermana había cambiado su significado para siempre. Ya no era la hermana de Dorothy . Era  La hermana de Dorothy Dandridge . La distinción lo dice todo .

Una es una relación, la otra es un lugar, y este último estaba cerca, lo suficientemente cerca como para verlo todo, pero demasiado lejos para que lo viera nadie. Esa habitación en Fountain Avenue la retendría durante años. Aún no sabía contar. La puerta siempre iba a ser la de Dorothy. Ruby lo había decidido antes de que Vivien pudiera hablar.

Simplemente pasó los siguientes 70 años confirmándolo. No hubo un solo día en que la vida de Vivien Dandridge girara irrevocablemente hacia la habitación de Fountain Avenue. No fue un momento. Fue una transición gradual, tan lenta y constante que el cambio fue imperceptible, como la erosión que no se ve hasta que el acantilado desaparece por completo.

Pero hubo un año que lo cambió todo, más allá de la superficie . Dorothy Dandridge murió el 8 de septiembre de 1965. Tenía 42 años. La encontraron en el suelo del baño de su apartamento en West Hollywood, un apartamento que apenas podía pagar. Estaba sola, con una fractura en el pie derecho. El tipo de lesión  Una herida que no debería haber matado a nadie le había provocado un hematoma epidural agravado por el antidepresivo tophranil que le habían recetado.

Las circunstancias se consideraron accidentales. Se había declarado en bancarrota dos años antes de su muerte. La fortuna que había amasado con sus residencias en Las Vegas y sus contratos en Hollywood se había perdido por una mala gestión a manos de personas en las que confiaba y en las que no debería haber confiado.

Murió prácticamente sin nada. La mujer negra más famosa de Hollywood murió sola en el suelo de un baño a los 42 años, sin nada . Vivien tenía 44. No recibió ningún homenaje. No tuvo una retrospectiva. No recibió la ternura especial que el mundo dedica a las mujeres que mueren jóvenes y bellas, arruinadas por sistemas que las superan .

Ella fue la única superviviente. Pudo ver cómo el mundo que había ignorado la humanidad de su hermana en vida la santificaba ahora en su muerte. Pudo ver cómo su madre redirigía cada átomo de la energía que le quedaba. Toda . Todo lo que Ruby tenía para preservar la memoria de Dorothy, no para Vivien, nunca para Vivien, ni siquiera Ahora bien, Ruby Dandridge viviría hasta 1987.

Eso son 22 años más. 22 años durante los cuales Vivien seguía viva, seguía trabajando, seguía siendo una persona con un presente que ocasionalmente necesitaba que su madre la mirara en lugar de al recuerdo de su hermana. Ruby no la miró. Viven siguió trabajando a finales de la década de 1960 y principios de la de 1970.

Esto está documentado. No se detuvo. No era una mujer que se rindiera fácilmente. Toda su vida demuestra lo contrario. Pero las contrataciones se volvieron más difíciles de conseguir. Los locales se hicieron más pequeños. El apellido Dandridge abría menos puertas que antes, y las puertas que abría eran las de Dorothy, que conducían a salas donde Viven era una presencia secundaria en la historia de otra persona.

Su situación financiera se volvió precaria. Luego se volvió grave. Luego se volvió tan grave que reorganiza cada decisión que una persona toma sobre dónde vivir, cómo gastar el dinero, qué cosas conservar y cuáles dejar ir. En algún momento de este deterioro, el año exacto se volvió difícil.  para rastrear porque nadie seguía el rastro de Vivien como habían rastreado el de Dorothy.

Terminó en una habitación alquilada en Hollywood. No se registró como Vivien Dandridge. Era la hermana de una de las mujeres más famosas de la historia de Hollywood, y se registró con un nombre que no era el suyo. La habitación medía 3,6 metros de ancho, la ventana daba al oeste. La luz se fue a primera hora de la tarde.

Dejó las pocas cosas que tenía. No le dijo a nadie dónde estaba. Se quedaría en esa habitación hasta que muriera. La primera semana dentro, todavía tenía su nombre. No el nombre del registro, su nombre, el que había llevado a lo largo de 70 años de una vida que no le había dado lo que merecía, pero que le había dado cosas de todos modos.

Hijos, escenarios, tramos de risa genuina, la dignidad específica de una mujer que siguió apareciendo mucho después de que le hubieran dado todas las razones para no hacerlo. La habitación era solo una habitación la primera semana. Las habitaciones son solo habitaciones al principio. La cama arrimada a la pared.

La silla cerca de la ventana, de madera, sin cojín, pero  Sólida, del tipo de silla que ha albergado a muchas personas y espera albergar a muchas más. La luz entraba del este por las mañanas en un ángulo que abría la habitación, haciéndola sentir menos como lo que era. Tenía su fotografía en la cómoda. Tenía sus pocas cosas ordenadas como ordenaba las demás.

Tal vez creía que esto era temporal. La cómoda tenía tres cajones. El primer día descubrió que el de abajo se atascaba, la madera se había hinchado, o el marco se había movido, o alguien antes que ella lo había forzado y dañado la guía. Se adaptó de inmediato. Cosas importantes en el cajón de arriba, cosas menos importantes en el del medio, y el cajón de abajo simplemente se deshizo de su vida.

Esto es lo que haces cuando eres Vivian Dandridge. Te adaptas. Dejas ir lo que no funciona y continúas. Llevas haciendo esto desde que tuviste edad suficiente para entender que tu madre ya había decidido quién de los dos era el importante. Te volviste muy buena adaptándote. Esa habitación la albergaría durante años que desde fuera no se podían contar .

Semanas después, algo cambió con la ventana. La ventana misma No cambió. Estaba donde siempre había estado, mirando al oeste, una abertura de 15 centímetros hacia el aire sobre Fountain Avenue. Pero Vivien había ido allí todas las mañanas cuando la luz del este entraba en su ángulo y hacía que la habitación pareciera más grande. Se quedaba allí de pie.

Miraba la calle de abajo, los coches, la gente, el pequeño comercio de un barrio de Hollywood que no tenía ni idea de que ella lo observaba. De esa manera estrecha y cotidiana, seguía conectada con lo que había fuera de la puerta. A la tercera semana, dejó de ir a la ventana. Esto no es poca cosa.

Cuando dejas de ir a la ventana, una parte de ti ya ha aceptado lo que la habitación te dice, que lo que está fuera no entra. La fotografía sobre la cómoda seguía allí. No la había apartado . Esta es la parte que me hizo dejar de escribir por un día. No la pobreza. No el nombre que había tomado prestado para protegerse de la indignidad de ser encontrada así. La fotografía.

Había traído la fotografía de su madre a esta habitación y la había colocado sobre la cómoda mirando hacia la  La cama. Así que era lo primero que veía cada mañana y lo último antes de dormir. Después de toda una vida de preferencia por Ruby, después de siete décadas de que le dijeran directamente, en público y en compañía, que ella era la inferior, conservó la fotografía.

Sea lo que sea que eso signifique sobre el amor, no es sencillo. No es algo que este guion pueda resolver. El período más largo fue cuando dejó de marcar el paso del tiempo. Esto es difícil de describir porque desde fuera parece que no pasa nada. La habitación tenía las mismas dimensiones de siempre.

La cómoda estaba donde había estado. La silla estaba cerca de la ventana que ya no visitaba. Los días transcurrían por la habitación como transcurren por habitaciones donde la gente ha dejado de esperar que traigan algo nuevo. Sin límites, sin marcadores, sin la pequeña arquitectura de citas, llamadas esperadas y personas que podrían pasar, nadie pasaba.

Lo que desapareció durante ese largo período, y solo lo habría comprendido después, si es que alguna vez lo hizo, fue el zumbido bajo de fondo que había llevado desde la infancia. La sensación de que algo se acercaba, de que podría entrar una llamada, de que podría llegar una reserva.  Se materializó, que la semana siguiente contenía algo que la semana actual no tenía.

Ese zumbido había sido tan constante durante tanto tiempo que había dejado de percibirlo. De la misma manera que dejas de percibir el sonido de un refrigerador funcionando hasta el momento en que se detiene y llega el silencio y te das cuenta de que el sonido había estado conteniendo algo en su lugar. La habitación se había quedado en silencio, la silla cerca de la ventana. Se sentó en ella.

Eso es casi todo lo que hay que decir sobre el largo lapso. Los días llegaron y se movieron a través de la habitación y ella los dejó pasar. La última vez que fue completamente ella misma en esa habitación, la última vez que la persona que había sido estuvo completamente presente en el espacio fue en una mañana cualquiera cuando la luz del este aún entraba en su ángulo antes de que el día cambiara.

Se paró frente a la cómoda. Miró la fotografía de su madre. Dijo algo. Nadie sabe lo que dijo. No había nadie allí. Lo que sintió solo puede inferirse de lo que hizo. Se puso de pie después de todo. En una habitación de 12 pies con un cajón inferior atascado y una silla, ya no iba a la ventana después de siete décadas de ser la otra.

Se puso de pie frente a la fotografía de su madre y le dijo algo, y luego terminó de hablar, y la mañana continuó. Después de esa mañana, algo en la calidad de su presencia en la habitación cambió. No fue una ruptura, no un colapso. Algo más parecido a una conversación que había estado en curso continuamente durante 70 años.

La discusión consigo misma sobre lo que merecía, lo que tenía y lo que aún podría venir. Llegando a una conclusión que no había previsto para la ventana con la que había contado para obtener luz. Al tercer mes dejó de mirarla. La habitación no había cambiado. Ella sí, y nunca podría explicarle a nadie fuera de ella exactamente lo que eso significaba.

Intentó salir de esa habitación cuatro veces. Cada vez la puerta era diferente, cada vez se mantuvo firme. El primer intento fue profesional. Regresó al mundo laboral a través de los canales disponibles: personas que la habían conocido durante sus años como artista, intermediarios que entendían cómo funcionaba el negocio, la red informal de contactos que a veces puede surgir tras puertas oficiales cerradas .

Existe documentación fragmentada de estos esfuerzos, incompleta, porque nadie pensó en conservarla cuidadosamente en su momento. Ella hizo  Llamadas. Hizo señas a través de gente. No era pasiva, ni resignada, ni una mujer que hubiera aceptado el veredicto de la sala sin discutir. La industria del entretenimiento no rechaza a la gente a gritos.

No envía cartas explicando que ya no te quieren. Lo que hace es no devolver las llamadas, no dar seguimiento, generar interés que se disuelve antes de cristalizarse en una reserva, una reunión, una fecha en el calendario. La puerta no se cierra de golpe. Simplemente deja de abrirse repetidamente y con una constancia que eventualmente se convierte en su propia forma de respuesta. Las llamadas no fueron devueltas.

Los contactos se esfumaron. Dejó de hacerlos. Lo que entendió después del primer intento que no había entendido antes. La versión de reingreso que había imaginado. El teléfono sonando, el nombre aún significando algo, el trabajo reanudado como si la sala en Fountain Avenue hubiera sido una interrupción temporal.

Esa versión no existía. El mundo al que intentaba reingresar la había reclasificado. Ya no era una artista que trabajaba entre compromisos. Era algo para lo que la industria no tenía una categoría . Una mujer que alguna vez había importado de forma secundaria a alguien  quien había sido enormemente importante, ahora pedía importar por sí misma.

La industria no tenía una categoría para esto. La puerta se mantuvo. El segundo intento fue hacia la gente. Buscó a su familia, no solo a sus hijos, cuya conexión con ella seguía siendo real, sino la arquitectura humana más amplia de su vida. Las personas que habían sido parte del mundo en el que había vivido antes de que se redujera a 3,6 por 4,2 metros.

Intentaba reconstituir algo, encontrar alguna versión de la estructura que una vez la había sostenido, localizar a las personas que recordaban quién era antes de convertirse en la mujer de la habitación alquilada. La habitación absorbió esto de manera diferente, no con un silencio profesional, sino con algo más suave y, en cierto modo, más duro.

Las personas a las que buscó no eran crueles. Simplemente habían continuado. Sus vidas habían tomado rumbos que dificultaban la atención a la necesidad de Vivian . Cuando una persona es económicamente frágil y profesionalmente invisible, quienes se preocupan por ella se enfrentan a un desafío específico. ¿ Cuánto podemos realmente soportar? ¿A qué nos compromete devolverle la llamada ? Quienes la amaban no estaban exentos de malicia.

Estaban ausentes de la matemática ordinaria de las vidas que tienen la suya propia.  peso. Lo que aprendió de este fracaso fue la devastación específica de descubrir que el mundo al que intentas regresar no se detuvo a esperar. Siguió adelante. Ha estado adelante todo el tiempo que estuviste en la habitación.

Este es el hecho más común del mundo. También es el que corta más limpiamente. El intento que más se acercó involucró a Dorothy, no a Dorothy misma. Dorothy había muerto hacía años. Pero el interés por la vida de Dorothy fue creciendo a lo largo de los años 70 y 80. De la forma en que crece el interés en torno a mujeres que fueron extraordinarias, fracasaron y murieron jóvenes.

Se estaba preparando un libro. Se hablaba de una película. La gente estaba reuniendo los fragmentos de la vida de Dorothy Dandridge e intentando ensamblarlos en algo que el mundo pudiera contener. Vivien era la hermana de Dorothy. La había conocido durante más tiempo que casi cualquier otra persona que aún viviera. Ella había estado allí.

Desde los vestidos a juego en 1935, pasando por los años de los clubes nocturnos, la bancarrota y el piso del baño en 1965, ella fue una fuente primaria.  en el sentido más completo posible. Y por primera vez en más tiempo del que podía medir, la gente que construía la historia de Dorothy la necesitaba.

No cerca de ella, no más allá de ella, a ella. Llamaron. Vinieron. Se sentaron frente a Vivien Dandridge en la habitación donde viviera y le hicieron preguntas y escribieron las respuestas y la miraron, realmente la miraron. De la manera en que la gente mira a alguien cuyo testimonio importa. Dio entrevistas cuidadosamente con la precisión de una mujer que entiende exactamente lo rápido que puede ser reducida a una nota a pie de página en la historia de su propia familia .

Habló de su infancia. Habló de su madre. Dijo cosas que nunca había dicho públicamente con una voz que había sido entrenada para los escenarios y que había pasado demasiados años hablando con nadie. Durante un período, semanas, quizás meses, Vivien Dandridge fue una mujer que la gente necesitaba encontrar. Entonces tuvieron lo que vinieron a buscar.

Las llamadas cesaron. El interés pasó a la siguiente fuente, al siguiente fragmento, a la siguiente pieza de Dorothy que se podía recuperar y ensamblar. Vivien había sido la puerta. Ella había abierto. Atravesó. La puerta ya no era necesaria. Ella seguía siendo, incluso aquí, incluso al final, el pasaje hacia su hermana, nunca el destino.

Viven era el pasaje a través del cual la gente se movía para llegar a la historia que realmente querían. Y una vez que la habían atravesado , ella era liberada de nuevo en la habitación y el silencio y la fotografía en la cómoda que nunca apartaba la mirada. El último intento fue el más silencioso.

No una llamada telefónica, no un acercamiento a nadie. Fue una tarde en la silla cerca de la ventana que ya no visitaba, en la que se permitió imaginar por última vez, que algo iba a cambiar, que esta no era de hecho la última habitación, que el teléfono sonaría, que alguien vendría, que el nombre con el que había nacido todavía tenía un lugar al que ir.

Mantuvo esa posibilidad en su mente. Se permitió sentirla. Luego la dejó. Ese fue el último intento. No un punto de quiebre, no una rendición dramática. El final más silencioso posible para una discusión que había estado teniendo consigo misma durante décadas. La discusión sobre si todavía estaba en alguna habitación que aún no había encontrado, la persona que miraba directamente a la  cámara sin ninguna incertidumbre. La habitación quedó en silencio.

Nada se movió. Ella se sentó allí hasta la mañana. Vivien Dandridge murió el 12 de octubre de 1991. Tenía 70 años. Fue encontrada en la habitación de Fountain Avenue. Había estado allí durante algún tiempo antes de que alguien abriera la puerta. El nombre en el registro no era el suyo. Según relatos de la época, había estado viviendo con un nombre falso.

Los detalles específicos se registran de forma inconsistente en diferentes fuentes, lo cual es una forma de declaración sobre lo completamente sola que la habían dejado. Lo que se registra de forma consistente es esto: no vivía como Vivien Dandridge. Había puesto ese nombre en algún acto final de autoprotección o humildad.

idad, o algo que era ambas cosas y ninguna a la vez, y había adoptado un nombre que no tenía historia, ni peso, ni conexión con la hermana, cuyo rostro aún aparecía en las pantallas de televisión del edificio de enfrente.  Cuando la encontraron e identificaron, el descubrimiento de que era la hermana de Dorothy Dandridge, de que la mujer que había muerto sola en esa habitación con un nombre prestado estaba relacionada con uno de los capítulos más conocidos de la historia de Hollywood, sorprendió a las personas que llamaron a la puerta.  Esto está

documentado en los informes de ese período.  Les sorprendió porque no había habido ninguna señal.  Nadie estaba mirando. La hermana de Dorothy Dandridge había permanecido invisible durante tanto tiempo que su muerte no se supo hasta que fue descubierta.  La habitación tenía muy poco espacio.

Las habitaciones de las personas que han vivido al límite durante mucho tiempo contienen muy pocas cosas, no por falta de cuidados, sino por la física de la escasez. La acumulación requiere una vida lo suficientemente estable como para poder acumularse.  Los últimos años de Vivian no le brindaron estabilidad .

Una cama, una silla, unas pocas prendas de ropa: el pequeño inventario de una vida precaria.  La cómoda tiene tres cajones, el de abajo sigue atascado.  Y sobre la cómoda, mirando hacia afuera, colocada de manera que fuera visible desde la cama, desde la silla, desde cualquier lugar de la habitación de 12×4 donde una persona pudiera estar de pie o sentada, o simplemente existiendo a cualquier hora de cualquier día.

era la fotografía de Ruby.  Ese es el detalle que no correspondía.  Lo que quedó al comienzo de esta historia, como una pregunta sin respuesta visible. Una fotografía de una mujer que había pasado 70 años eligiendo a otra persona fue llevada a la última habitación de la vida que no había sido elegida.

Sentada en la cómoda frente a la cama. Ahora entiendes lo que hacía allí. Vivien Dandridge había llevado la fotografía de su madre a todas las habitaciones en las que había vivido. La había colocado en cada cómoda.  La había mirado todas las mañanas al abrir los ojos, y todas las noches antes de cerrarlos, incluso aquí, incluso después de todo, incluso después de que Ruby hubiera dicho públicamente y sin aparente arrepentimiento que Dorothy era la talentosa, incluso después de que Ruby hubiera estado al lado de Dorothy en cada triunfo, y se hubiera volcado por completo en el

recuerdo de Dorothy después de la muerte de esta, y hubiera dejado a Viven que gestionara su propio anonimato sin ayuda ni reconocimiento. Ella había guardado la fotografía.  Murió al verlo.  La sala quedó en silencio.  Nadie oyó .  La puerta llevaba mucho tiempo cerrada con llave desde fuera.  El edificio de Fountain Avenue sigue en pie.

Hollywood no siempre derriba las estructuras que albergaban sus peores silencios.  A veces, simplemente continúa alquilándolas a otras personas con otros nombres, sin ninguna identificación ni registro de lo que sucedió dentro de una habitación específica en un piso específico en un año específico cuando alguien murió solo y pasaron 3 días antes de que alguien se diera cuenta.

La habitación estaba limpia.  Se volcó .  Se añadió un nuevo nombre al registro. La cómoda se quedó.  Estas cosas permanecen. la silla cerca de la ventana.  La ventana seguía orientada hacia el oeste, pero a primera hora de la tarde seguía perdiendo luz. Lo que sucedió con el nombre de Vivian Dandridge después de su muerte fue la última entrega de la historia que Ruby había escrito desde el principio.

El nombre de Dorothy siguió ganando popularidad.  El libro que Dorothy había escrito sobre su propia vida, sobre todo y nada, terminado antes de su muerte y publicado póstumamente, acercó a Dorothy a una nueva generación de lectores.  En 1999, se estrenó en HBO una película para televisión titulada Introducing Dorothy Dandridge.

Halib Berry interpretó a Dorothy y su actuación le valió un Globo de Oro y un premio Emmy a la mejor actriz principal en una película o miniserie.  La película fue vista por millones de personas.  Vivien aparece en ella como un personaje, un personaje secundario.  En 2002, Halib Berry ganó el Premio de la Academia a la mejor actriz, convirtiéndose en la primera mujer negra en ganar en esa categoría.

48 años después de que Dorothy fuera nominada para el premio.  En su discurso de aceptación, Barry se puso de pie en el podio, lloró e invocó a Dorothy Dandridge por su nombre.  Nadie invocó a Viven.  La habitación del segundo piso no sabe nada de esto.  Las habitaciones no reciben informes sobre lo que se dice de ellas fuera de sus paredes.

La habitación albergó los últimos años de Vivien Dandridge , absorbió su último silencio, contuvo la última mañana en que se paró frente a la cómoda y le dijo algo a la fotografía, y esta no recibió ningún tipo de reconocimiento por ello. Lo que se encontró en la habitación cuando finalmente llegó alguien, más allá del pequeño inventario ya descrito, fue la ausencia, la forma de una vida comprimida hasta casi la nada.

Ese tipo de vestigios que te indican que alguien estuvo aquí, pero sin poder decirte quién.  Me encontraba en la acera, frente al edificio en Fountain Avenue. No entré. Miré hacia el segundo piso e intenté encontrar la manera adecuada de pensar en una mujer que llevó la fotografía de su madre a la última habitación de su vida después de que su madre le hubiera dicho públicamente al mundo, una y otra vez, que ella era la inferior.

No pude encontrar el camino correcto.  No estoy seguro de que exista uno. Hay cosas que no se pueden entender desde la acera.  Hay cosas que solo se pueden entender desde dentro de la habitación.  Y la habitación ya no es suya.  Lo que hay en la habitación ahora es lo que contienen todas las habitaciones después de haber sido vaciadas.

El rastro de alguien que ha estado allí.  Esto no es poesía.  Es la física de los espacios cerrados.  Algo permanece cuando la gente abandona las habitaciones.  No puedes nombrarlo.  No se puede cuantificar, pero si te paras en una habitación donde ocurrió algo, sabes que la ventana sigue mirando al oeste.  La luz ya se ha ido a primera hora de la tarde.

Sobre la cómoda, aquella cuyo cajón inferior todavía se atasca, la que ha guardado las pertenencias de 20 inquilinos desde Vivian, la que guardará las de 20 más.   No hay nada.  La fotografía ha desaparecido.  Eso es lo que es