La Verdadera Historia de Chan Li Po: El Personaje que Robó el Corazón de Cuba

20 cona, eso era lo que cobraban por episodio. $20. Una noche de trabajo. Entra al estudio, graba, cobra, vete en la Cuba de los años 40 y 50, cuando el peso cubano valía exactamente lo mismo que el dólar americano. 20 era el precio de una cena decente, quizás la compra semanal del mercado, el cachet de una noche cualquiera, pago único, sin contrato, sin regalías, sin participación futura y después de eso ni un centavo más.

nunca, porque lo que grabaron esas noches, lo que pusieron de su voz, de su cuerpo, de su genio, fue vendido, revendido y transmitido durante las siguientes seis décadas sin que ellos vieran un solo peso adicional. Fíjate bien en esto. Mimikal, la actriz que dio vida a nananina durante años, murió en un hogar de ancianos en Miami el 21 de mayo de 1978, recibiendo cinco andaras al mes de asistencia social, $ mientras su voz viajaba por todo el continente, generando fortunas para otros.

Eso no fue un accidente, eso fue un sistema. Un sistema que tomó lo que estos artistas crearon. lo empaquetó, lo vendió por décadas y los dejó morir con las manos vacías. Y en el centro de todo eso hay un nombre que casi nadie pronuncia. Todos conocen a Tres Patines, todos conocen a Leopoldo Fernández. Pero el hombre sin el cual ese universo no existiría, el hombre que sostuvo durante 40 años el peso de toda esa comedia sobre sus hombros huesudos y su cara de piedra, ese hombre fue borrado de la historia con la misma frialdad con que

le quitaron sus regalías. Quédate conmigo porque hoy vamos a hablar de Aníbal de Mar, el tremendo juez, y de todo lo que el sistema no quiere que sepas sobre él. Para entender quién fue realmente este hombre, tenés que sacarte de la cabeza cualquier imagen que tengas de él como personaje radiofónico. Tenés que viajar muy lejos de La Habana, muy lejos de los estudios relucientes de CMQ, de las luces de neón de la capital, de los aplausos y las risas enlatadas.

Tenés que ir a Yateras, un municipio en las montañas del oriente cubano, en la provincia de Guantánamo, tan remoto que hoy mismo, en pleno siglo XXI, sigue siendo uno de los rincones más aislados de Cuba. Allí, el 26 de octubre de 1908, nació Evaristo Samon Domínguez. Ese era su nombre real, no Aníbal, no de mar, Evaristo, un nombre de tierra adentro, de monte y pobreza, de niño que no tenía ninguna razón obvia para terminar conquistando un continente entero con su voz. Nadie documentó su infancia.

Eso en sí mismo ya dice algo. Los hombres que nacen en llateras no suelen tener biógrafos esperándolos. Lo que sí sabemos es que en algún momento ese muchacho de las montañas descubrió algo extraordinario. Su garganta era un instrumento capaz de hacer cosas que la mayoría de los seres humanos no pueden hacer.

Podía cambiar de voz en fracciones de segundo. Podía ser un viejo, un niño, un extranjero, un sabio, un tonto. Todo en el mismo programa, sin que nadie se diera cuenta del truco. Ese talento sobrenatural lo llevó primero a Santiago de Cuba, a las estaciones de radio CMK y CMKC, donde empezó a trabajar como actor de radionovelas e imitador profesional.

Y fue allí donde ocurrió algo que ninguno de los dos involucrados pudo haber anticipado. Aquí entramos en la carne viva del asunto. En 1934, el escritor Félix Be Cainet, uno de los cerebros más creativos que ha dado Cuba en toda su historia, estaba buscando una voz específica. Cainet tenía en mente un personaje que nunca se había visto en la radio latinoamericana, un detective chino, culto, sereno, implacable, con esa parsimonia asiática que en aquella época fascinaba a los oyentes, de la misma manera que fascinaban las películas de misterio de Hollywood. El

problema era encontrar a alguien capaz de darle vida de manera convincente y entonces apareció Evaristo Samon Domínguez y todo cambió. Chanlipo no era un personaje, era un fenómeno. Imagínate la escena completa. Cuba, 1934. Las calles de Santiago primero y después las de toda la isla literalmente se vaciaban a la hora de transmisión.

La gente dejaba de hacer lo que estuviera haciendo. Corría al radio más cercano. Se quedaba en silencio absoluto esperando escuchar esa voz, una voz que llegaba precedida por el golpe de un Gon grave, resonante, hipnótico y que después hablaba con una cadencia lenta, deliberada, casi sobrenatural. Paciencia, mucha paciencia.

Y el país entero contenía el aliento, lo que muy poca gente sabe. Y aquí viene algo que te va a sorprender, es que durante meses una parte significativa de los oyentes creyó genuinamente que Chan Po era interpretado por un actor auténticamente chino traído desde Asia especialmente para el programa. Los periódicos de la época llegaron a publicar artículos cuestionando seriamente el origen del misterioso intérprete oriental.

Ese hombre de las montañas de Guantánamo había creado una ilusión tan perfecta que el público no podía creer que fuera cubano. Chanlip duró 4 años en el aire, 4 años de éxito sin precedentes, de calles vacías a la hora de transmisión, de un personaje que se convirtió en referencia cultural de toda una generación.

En 1937 incluso llegó al cine con la película La Serpiente Roja, considerada el primer largometraje sonoro del cine cubano. Una producción que costó aproximadamente $9,000 y que recaudó más de 50,000 en sus primeras semanas. Un retorno extraordinario para cualquier época. Y después de todo eso, en 1938, una pelea, una pelea con Kainet, el creador del personaje cuyas causas nunca quedaron completamente documentadas.

Lo que sí quedó documentado es el resultado. Cainet reemplazó a Aníbal Demar con un actor joven llamado Óscar Luis López y la era de Chan Po para Evaristo Samon Domínguez terminó de golpe. Detente un segundo a pensar en esto. 4 años construyendo algo único, un personaje que ningún otro actor en América Latina había intentado.

una audiencia conquistada pueblo por pueblo, ciudad por ciudad y un día, por razones que nunca se explicaron del todo, fuera así de frío, así de definitivo. Pero lo que el destino le quitó por una puerta se lo devolvió por otra mucho más grande, porque fue precisamente esa ruptura con Cainet la que liberó a Aníbal de Mar encuentro que definiría los siguientes 40 años de su vida.

Todavía no sabes quién era Leopoldo Fernández. antes de ser tres patines. Ni sabés cómo funcionaba realmente la tremenda corte, ni sabes qué pasó cuando la revolución llegó al poder, porque lo que viene ahora es la parte más importante. Cómo dos voces crearon el fenómeno de comedia más grande de América Latina y cómo el sistema las exprimió hasta dejarlas secas.

En esa misma época, finales de los años 30, en los estudios de RHC cadena azul circulaba un cómico al que todo el mundo conocía y nadie podía ignorar. Hablaba demasiado rápido, se tropezaba con las palabras a propósito. Convertía cada conversación en un laberinto de dobles sentidos del que el interlocutor salía derrotado, sin entender cómo su nombre era Leopoldo Fernández.

Y en el mundillo artístico cubano ya empezaban a llamarle Pototo. Aníbal de Mar no era Leopoldo Fernández y precisamente por eso funcionaron. Si pensás en un dúo cómico clásico, te imaginass al gracioso y al serio, al que habla y al que escucha, al que dispara y al que recibe. Pero Aníbal era otra cosa.

No era simplemente el serio, era el contrapeso perfecto. Era la arquitectura invisible que necesitaba todo el caos verbal de Leopoldo para que ese caos tuviera sentido. era el muro contra el que tres patines se estrellaba una y otra vez y que seguía en pie con su cara de piedra, sus enfermedades imaginarias, su autoridad permanentemente burlada y su dignidad constantemente recuperada.

Un crítico de la época lo describió así: Esalto, huesudo, de rostro inmutable, rostro inmutable. Eso era su arma secreta. Mientras Leopoldo explotaba en cada dirección posible, Aníbal se quedaba quieto y esa quietud hacía que las explosiones de tres patines fueran el doble de graciosas. En comedia, el que no se mueve controla la escena y Aníbal de Mar lo sabía instintivamente sin haberlo aprendido en ningún manual de actuación. 7 de enero de 1942.

Estudios de CMQ Radio en el edificio Radio Centro de La Habana. El anunciador lee por primera vez las palabras que durante décadas iban a paralizar a un continente entero, audiencia pública. El tremendo juez de la tremenda corte va a resolver un tremendo caso. Aquí entramos en el terreno más jugoso de esta historia.

La tremenda corte no era simplemente un programa de radio, era una disección quirúrgica de la sociedad cubana hecha con visturí de humor. Cada episodio reproducía el abesurdo de los juzgados correccionales cubanos. Esas instituciones heredadas de la primera intervención norteamericana, donde los jueces dictaban sentencias en cuestión de minutos, sin que nadie entendiera muy bien qué había pasado.

El pueblo cubano reconocía ese absurdo porque lo había vivido y reírse de él, aunque fuera a través de la radio, era una forma de sobrevivir. Tres veces por semana, 8:30 de la noche, el esquema era idéntico. Algún desafortunado, casi siempre rudecindo, Aníbal mismo con otra voz, o Nananina Mimical, presentaba una denuncia contra José Candelario Tres patines, interpretado por Leopoldo Fernández. tres patines.

Montaba su defensa a base de fuegos de palabras imposibles, malentendidos deliberados, una energía verbal que parecía físicamente imposible de sostener. El juez Aníbal de Mar intentaba mantener el orden con su martillo y su autoridad y fracasaba sistemáticamente, siempre con dignidad, siempre con esa cara de piedra que nunca se rendía.

Aunque el mundo a su alrededor se derrumbara, detente un momento a visualizar un episodio típico. Rudecindo acusa a Tres patines de robarle un gallo. Tres patines responde que el gallo se fue por su propia voluntad, porque era un gallo democrático que ejerció su derecho a la libre locomoción. El juez pregunta, “¿El gallo tenía patas, tres patines?” “No, señoría, tenía pies.

Los gallos no tienen patas, tienen pies. El juez manteniendo la compostura. Anote ahí que el gallo tenía pies y mientras el público estallaba en carcajadas, Aníbal seguía inmutable. Esa era la genialidad. Cada episodio terminaba con la sentencia del juez, siempre en verso, siempre ingeniosa. Y su frase inmortal dirigida al secretario, anote ahí.

El programa se convirtió en un fenómeno que trascendía fronteras. En Puerto Rico, las familias cenaban temprano para estar frente al radio a las 8:30 en Venezuela, los bares bajaban el volumen de la música cuando empezaba la tremenda corte. En México, el programa competía en audiencia con las radionovelas más populares de la época.

Y en República Dominicana, como ya mencionamos, un funcionario perdió su puesto por intentar censurarlo. Lo que nadie te contó es lo que pasaba fuera del micrófono. Castor Bispo Vilar de Francos, el escritor gallego que llegó a Cuba en 1925 y que fue el único guionista del programa durante toda su etapa cubana. A veces terminaba los libretos minutos antes de entrar al aire.

Hay una leyenda documentada por varios testigos de la época que dice que Leopoldo Fernández una vez rompió todos los guiones 5 minutos antes de la transmisión. le dijo no hace falta escritor. Y el programa salió al aire de todas formas y funcionó porque entre Aníbal y Leopoldo existía algo que no se puede escribir en ningún libreto, una sincronía que solo se construye con años de trabajo compartido y una confianza ciega en el otro.

Ese programa llegó a ser algo que ningún funcionario ministerial, ningún general, ningún político había logrado jamás. En la República Dominicana, el responsable del Ministerio de Educación intentó que el programa fuera sacado del aire. ¿Por qué? porque temía que los niños dominicanos adoptaran el dialecto cubano de tres patines.

La reacción popular fue tan intensa que ese funcionario terminó perdiendo su puesto. Analizá eso conmigo un momento. Un programa de comedia cubano derribó a un funcionario dominicano. Mientras tanto, en la Habana de los años 50, Aníbal y Leopoldo construían también su carrera fuera de la radio. Como Pototo y Filomeno grabaron un álbum con la orquesta Melodías del 40 que consiguió disco de oro.

Hicieron películas, hicieron televisión en CMQTB, viajaron por el Caribe y México. Eran, en el sentido más literal de la palabra, figuras continentales. Pero lo que pasó después es lo que cambia todo el tablero. 959. La revolución llega al poder y aquí viene una de las verdades más incómodas de esta historia, algo que el relato del exilio cubano ha preferido dejar en la penumbra.

En los primeros meses después del triunfo revolucionario, Leopoldo Fernández y Aníbal Demar apoyaron el movimiento. Grabaron un disco titulado Ensalada rebelde con canciones que celebraban la llegada de Fidel Castro. dos hombres que terminarían sus días exiliados en Miami cantando loas a la revolución. La historia rara vez es tan simple como nos la cuentan, pero el aparato revolucionario y el humor libre son incompatibles por definición y esa incompatibilidad no tardó en hacerse evidente.

En 1960 comenzaron a aparecer en los teatros donde actuaba Leopoldo grupos organizados que interrumpían las funciones con consignas políticas. El 24 de octubre de ese mismo año, el régimen intervino las operaciones de CMQ y nacionalizó todos los medios de comunicación. Una comisión de censura estatal empezó a revisar todo el material cómico y el 12 de abril de 1962 un grupo de individuos atacó al público durante una función de Leopoldo Fernández en el Teatro Nacional de La Habana.

El régimen usó ese incidente como pretexto para cerrar definitivamente el teatro. Ponte en sus zapatos por un segundo. Llevás 20 años construyendo algo, un personaje, una audiencia, una vida entera. Y de un día para otro el sistema al que le cantaste, el sistema al que le diste una oportunidad, te cierra las puertas en la cara.

Leopoldo salió de Cuba en los últimos meses de 1962. a bordo del carguero Shirle Likes, junto a otros 1,170 refugiados. Aníbal de Mar lo siguió, aunque la fecha exacta de su partida nunca quedó completamente documentada. Lo que sí sabemos es que cuando llegaron a Miami, los dos hombres más famosos de la radio latinoamericana eran dos exiliados más en una ciudad que no terminaba de entenderlos.

Aquí entramos en las tripas del monstruo mientras Aníbal y Leopoldo empezaban de cero en Miami viviendo en apartamentos baratos, buscando trabajo donde fuera, sin conocer realmente el mercado estadounidense, algo estaba pasando con su obra. Abel Mestre, el que había sido copropietario de CMQ antes de que el régimen castrista se lo incautara, había logrado salir de Cuba con algo invaluable en su poder.

Las grabaciones del programa, Cientos de episodios, miles de horas, el archivo sonoro más valioso de la comedia latinoamericana del siglo XX. Y ese archivo fue vendido a precio de saldo, $ por episodio. Pensá en lo que eso significa en términos prácticos. Un episodio de 30 minutos que Aníbal y Leopoldo habían construido con su talento. tiempo.

Su genio cómico valía lo mismo que una cena en un restaurante de La Habana de los años 40, lo que venía a ser el equivalente a una comida por cada noche que esos hombres habían pasado delante del micrófono construyendo algo eterno, pago único, sin regalías, sin participación futura, sin derechos de autor. Toma tu dinero y desaparece.

El contrato era brutal en su simplicidad. trabajo a destajo, como si estuvieran cosechando caña de azúcar o cargando sacos en el puerto. Entras, haces tu trabajo, cobras, te vas y lo que produzcas ya no es tuyo, nunca fue tuyo, nunca será tuyo. ¿Te das cuenta de lo que eso significa? Esas grabaciones comenzaron a circular por todo el continente, desde México hasta Los Andes, desde el Caribe hasta el extremo sur de Sudamérica.

Cada emisora que compraba los derechos de transmisión pagaba, cada retransmisión generaba ingresos, cada reempaquetado, primero en discos de vinilo, después en cassetes, después en CDs, después en formato digital, producía dinero, un flujo constante de ingresos que se extendió durante décadas y de todo ese dinero, de todo ese flujo económico masivo que alimentó a emisoras, distribuidoras, productoras, y plataformas.

Los creadores de ese universo sonoro no vieron absolutamente nada, nada. Leopoldo Fernández siguió trabajando porque no le quedó otra opción. Trabajó hasta los 80 años, no por vocación, por necesidad económica. En 1976 lanzó un programa de radio en W Kibae Miami llamado Los problemas de tres patines. En 1977 salvó el teatro Lecuona de Jalea con una temporada de 5 meses pequeñas victorias de un hombre que merecía otra cosa completamente diferente.

Su viuda, la actriz puertorriqueña Vilma Carbia, lo resumió con una frase que debería avergonzar a toda una industria. Solamente cobraba al trabajar. Nunca recibió un solo centavo de regalías por aquellos 20 años de grabaciones y de éxito. Ni una estrella en la calle Ocho, ni una calle con su nombre. Pero hay algo más que tenés que saber.

Algo que ocurrió en el exilio que demuestra hasta qué punto el talento de Aníbal de Mar trascendía a cualquier programa, a cualquier formato, a cualquier personaje. Y esto, prepárate, muy poca gente lo sabe. 1968, Ciudad de México. Un joven productor y actor llamado Roberto Gómez Bolaños estaba armando un programa para Canal 8.

El programa se llamaba Los supergenios de la mesa cuadrada. Y entre los actores que contrató para ese elenco estaba Aníbal de Mar. Fíjate bien en lo que te voy a decir ahora. Ese programa fue el laboratorio directo de lo que después se convertiría en el Chapulín Colorado y El Chavo del Ocho.

Valdemar, el hombre del que estamos hablando hoy, compartió mesa con Ramón Valdés, don Ramón, Rubén Aguirre, profesor Jirafales, María Antonieta de las Nieves, La Chilindrina, los mismos actores que meses después construirían uno de los fenómenos de comedia más grandes de la historia de la televisión latinoamericana. Aníbal estaba ahí, en el origen de todo eso, en 1968 con 60 años en su segundo exilio, sin regalías, sin reconocimiento, siendo todavía, aunque el mundo no lo supiera, uno de los actores más importantes que había dado Cuba. La conexión entre la

tremenda corte y el espíritu del Chavo del Ocho no es espiritual, es directa, es documentada y nadie la cuenta. Pero aquí viene la pregunta incómoda que nadie hace. Si Aníbal Demar era capaz de eso, si podía integrarse en el equipo que iba a crear una de las comedias más grandes del siglo XX, ¿por qué volvió a Miami? ¿Por qué no se quedó en México donde había trabajo, donde había oportunidades? La respuesta más honesta que tenemos es también la más simple.

Volvió porque Leopoldo estaba en Miami y eso dice más de quién era Aníbal de Mar que cualquier premio o reconocimiento que le hubieran podido dar. Los años 70 los encontraron a los dos en Miami envejeciendo en una ciudad que los quería, pero que no podía devolverles lo que habían perdido. Hicieron lo que pudieron.

Salieron a escenarios pequeños. Grabaron cosas aquí y allá. vivieron de la memoria de lo que habían sido y de la dignidad de seguir siendo quienes eran, aunque el mundo no se lo reconociera con dinero. Todavía no sabés qué pasó el 22 de febrero de 1980, ni sabes cómo afectó la muerte de Aníbal a Leopoldo, ni sabes qué está pasando hoy con esas grabaciones que les robaron, porque lo que viene ahora es la parte final.

Cómo murieron olvidados los creadores de la comedia más grande de América Latina y cómo el mundo sigue escuchándolos sin saber sus nombres. 22 de febrero de 1980. Aníbal de Maró en Miami ese día. Tenía 71 años. La causa de su muerte nunca fue documentada por ninguna fuente oficial. Eso en sí mismo es una herida abierta en el registro histórico.

El hombre que paralizó calles enteras con su voz. El hombre que hizo creer a una isla entera que había traído un actor desde China. El hombre que estuvo presente en el nacimiento de lo que después sería el Chavo del Ocho, murió y nadie dejó escrito de qué. Lo que sí quedó registrado es lo que pasó después en Leopoldo Fernández. El programa de radio que había lanzado en WQVA siguió unos meses más.

hizo el film Misión 3K3 ese mismo año, pero algo se había quebrado. Su viuda lo confirmó sin rodeos. Sus últimos años estuvieron marcados por una tristeza profunda. Sentía que la comunidad artística lo había abandonado, que dejaron de llamarle para trabajar, que la industria había exprimido todo lo que había en él y en su compañero y después había mirado hacia otro lado.

Leopoldo Fernández murió el 11 de noviembre de 1985 en Miami. Tenía 80 años. Lo velaron en la capilla de la funeraria Rivero. Sus restos descansan en el Miami Memorial Cemetari, sección C, lote 915. En su lápida, su viuda mandó grabar estas palabras: “Cómico genial, esposo sin igual y para Aníbal de Mar, nada. El sistema que los usó durante décadas no tuvo ningún problema en olvidarlos cuando ya no les quedaba nada que dar.

Pero hay algo que ese sistema no pudo hacer. No pudo borrar las grabaciones, no pudo borrar las voces, no pudo borrar las risas. Porque aquí viene el contraste más brutal de toda esta historia. Hoy mismo, en este preciso momento, mientras leés esto, hay entre 400 y 700 personas conectadas cada noche a tres patinesradio.

net escuchando esos episodios. Cada noche sin falta hay más de 2,000 personas que escuchan las grabaciones cada mes en Spotify. Hay colecciones completas en Apple Podcast, en YouTube, en el Internet Archive. La voz de Aníbal de Mar, el hombre que murió sin un centavo de regalías, está sonando ahora mismo en algún rincón de América Latina, generando tráfico, generando clicks, generando ingresos publicitarios para plataformas digitales y los herederos de Aníbal Demar y Leopoldo Fernández, nada, ni un centavo. Otra vez el sistema

cambió de nombre, se modernizó, se digitalizó, pero sigue siendo exactamente el mismo. Toma el trabajo, empaqueta el talento, vende el producto y olvida a los creadores. Pero hay alguien que se negó a olvidar. Junior Calcaño Álvarez, un investigador que lleva 14 años de trabajo continuo en cinco países diferentes, produciendo una enciclopedia de nueve volúmenes sobre la tremenda corte.

Nueve volúmenes para documentar lo que el sistema quiso que olvidáramos. Calcaño Álvarez llama a esa enciclopedia, la estrella en la calle 8 que nunca les dieron. Ponte en su lugar un segundo. Dedicás 40 años de tu vida a crear algo que hace reír a un continente entero. Tu voz llega a rincones donde nunca pusiste un pie.

Personas que nunca te conocieron en persona sienten que crecieron contigo. Madres le ponen a sus hijos los nombres de tus personajes. Frases que inventaste se vuelven parte del lenguaje cotidiano de millones. Y al final no hay calle con tu nombre, no hay estrella en el pavimento, no hay placa conmemorativa, no hay royatis, solo hay una lápida con palabras escritas por la mujer que te amó y un investigador que décadas después se niega a que te borren.

Aquí te lanzo las preguntas finales que te van a quedar dando vueltas. ¿Conocías la historia de Aníbal de Mar antes de hoy? ¿Sabías que el tremendo juez fue la mitad invisible de la comedia más grande que ha dado América Latina? ¿Sabías que estuvo en el origen del Chavo del Ocho y nadie lo menciona? ¿Crees que la historia le debe algo a estos hombres? ¿Y crees que el sistema que los trató así en los años 40, 50, 60, 70 y 80 ha cambiado realmente? ¿O sigue siendo exactamente el mismo con otros nombres, otras plataformas, otras caras? Porque mirá el

patrón. Entonces, 20 por episodio, pago único, sin regalías. Ahora las grabaciones generan millones de reproducciones en streaming y los herederos siguen sin ver un centavo. El sistema no cambió, solo se digitalizó. Mimical murió recibiendo cinco disoagua el mes, mientras su voz como nananina generaba fortunas.

Aníbal dear murió sin que nadie documentara la causa. Leopoldo Fernández murió sintiendo que la industria lo había abandonado y hoy en 2024 sus voces siguen sonando, siguen generando dinero, siguen haciendo reír, pero ellos siguen olvidados. Esa es la verdadera tragedia, no que murieran pobres, sino que murieran invisibles, borrados del registro histórico como si nunca hubieran existido, mientras el mundo entero seguía y sigue riéndose con lo que ellos crearon.

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Ayúdame a que el nombre de Aníbal de Mar llegue a donde merece llegar. Porque si algo nos enseñó este hombre durante 40 años, fue que la dignidad no se negocia, que el talento no tiene precio y que algunas voces son tan poderosas que ni siquiera la muerte, ni el olvido, ni el sistema más brutal pueden silenciarlas para siempre. Te espero en una próxima entrega de este tu canal. M.