Ader rodó a la derecha y se lanzó en picado. El indicador de temperatura subió a 240 gr. Los bombarderos estaban ahora a 15 millas del objetivo. Dos formaciones de seis aviones habían logrado reagruparse en B de bombardeo. La tercera estaba desordenada. Tres aparatos luchaban por volver a encajar. Ader no dudó.
Fue directo a por la formación líder. Seis Óscar intentaron interceptarlo, [música] pero pasó entre ellos a 390 millas por hora demasiado rápido para que pudieran seguirlo. A la altura de los bombarderos niveló el avión y apretó el gatillo. La primera ráfaga impactó en la raíz del ala derecha del Sally Líder. La estructura se dio.
El panel exterior se dobló hacia arriba y se arrancó de cuajo. El bombardero se volcó, entró en barrena. No hubo paracaídas. La tripulación descendió con el avión. La formación se rompió otra vez. Los bombarderos se dispersaron en tres direcciones distintas. La precisión del bombardeo quedó destruida. Incluso si soltaban las bombas, ahora caerían dispersas sobre kilómetros de selva, no sobre el aeródromo.
Adair tiró del avión hacia arriba con violencia. El indicador de temperatura marcaba 248º. El motor ya no sonaba limpio, vibraba, se sentía áspero a través de la palanca. Dentro de los cilindros la combustión se estaba descontrolando, detonación, preignición causada por el exceso de calor.
Si no reducía potencia, pronto el motor se gripía. Pero abajo Denjan aún no estaba a salvo y Ader lo sabía. Si fueras aer, bajarías potencia para salvar el motor o lo mantendrías al límite para salvar la base. La siguiente parte lo cambia todo. Ocho carcar se lanzaron sobre él desde arriba. Ader los vio demasiado tarde. Rodó a la izquierda demasiado lento.
Las balas de siete momo a 7 mm atravesaron su ala derecha. La tela se rasgó, el metal se dobló. Un impacto alcanzó la varilla de control del alerón derecho. La respuesta se volvió blanda imprecisa. Para mantener el vuelo nivelado, ahora necesitaba empujar mucho más la palanca hacia la derecha. Otra ráfaga subió por el fuselaje.
Chispas saltaron del capó del motor. Una bala perforó el depósito de refrigerante detrás del cortafuegos. Refrigerante verde se pulverizó contra el parabrisas. El indicador de temperatura superó los 260 gr. Vapor blanco brotó por las juntas del capó. La presión de aceite cayó [música] en picada. El Alison estaba muriendo. Ader cortó potencia.
Las revoluciones bajaron de 3000 a 2400. No era suficiente para mantener altitud. El P40 empezó a descender 1000 pies por minuto, luego 100. Arriba los Óscar giraban en círculos observando, esperando. Entonces el motor se incendió. En un motor refrigerado por líquido, el fuego sigue un patrón cruel. Primero el refrigerante vaporizado se enciende.
Luego las llamas avanzan por el capó arrastradas por el flujo de aire. Si alcanzan las líneas de combustible del lado izquierdo, el avión explota. ADAer tenía quizá 30 segundos. El procedimiento dictaba apagar [música] el motor y saltar, pero estaba a solo 8,000 pies descendiendo rápido a 12 millas de territorio amigo sobre selva patrullada por japoneses.
Saltar significaba captura o muerte. Mantuvo el motor en marcha. El Alison permitía ajustar manualmente la mezcla. Ader tiró del control hasta corte de ralentí durante 3 segundos, ahogando el motor. Las llamas se debilitaron. empujó la mezcla hacia delante. El motor tosió casi se apagó y volvió a agarrar funcionando de forma áspera.
La potencia había caído a un 60%. No alcanzaba para subir, apenas bastaba para mantenerse en vuelo nivelado. Ahora la decisión era definitiva volver [música] a casa con un motor ardiendo o abandonar el avión en territorio enemigo. Abajo, los bombarderos estaban ya a 13 semillas de Denan, aún lo bastante cerca como para darse la vuelta. Pero sus formaciones se habían desintegrado.
Bombarderos aislados viraban hacia el sureste rumbo a Birmania. [música] La incursión estaba rota. El aeródromo estaba a salvo. Adaer giró al suroeste hacia su base en Naguli, a 43 millas de distancia. Unos 15 minutos de vuelos y el motor aguantaba. Seis Ócar lo siguieron. A 7000 pies [música] la presión de aceite cayó a cero.
El Alison dependía del aceite para lubricar bielas cigüeñal y árbol de levas. Sin él, el metal rozaba contra metal. La fricción generaba calor, el calor causaba expansión. Las piezas empezaban a agarrotarse. Adaer sintió como la vibración aumentaba. La hélice comenzó a girar de forma irregular. La potencia cayó aún más.
La velocidad descendió a 180 millas por la velocidad de pérdida del P40 era 120. El margen entre volar y caer se estrechaba peligrosamente. Detrás los Ócars cerraron hasta 400 yardas. No dispararon. Esperaban Esperaban a que el motor muriera del todo, a que el piloto saltara, a que el avión se estrellara. Uno de ellos se colocó a su lado tan cerca que Ader pudo ver el rostro del piloto japonés.
El hombre señaló hacia abajo con la mano. Aterriza, ríndete, conviértete en prisionero. Ader lo ignoró. A 6000 pies, el humo empezó a llenar la cabina. No venía del motor, sino del cableado eléctrico detrás del panel de instrumentos. Las balas habían cortado cables y dañado el sistema eléctrico. El humo le quemaba los ojos y la garganta.
Corrió la cúpula hacia atrás. El viento limpió parte del humo, pero el flujo de aire le dificultaba respirar. La velocidad cayó a 160 mill por. Los ócars se alejaron. No iban a desperdiciar munición. Para ellos, el piloto estadounidense ya estaba muerto. El avión estaba destrozado, el motor agonizaba, solo quedaba esperar el impacto.
A 4,000 pies, el cable del alerón derecho se rompió. El alerón quedó totalmente desviado. El P40 rodó bruscamente a la derecha y el morro cayó en picado. Adair tiró de la palanca con ambas manos. Nada. Los cables del elevador estaban dañados. No tenía control de cabeceo. El morro no respondía. La velocidad aumentó 200, 220, 250 millas por hora.
La selva se abalanzó hacia él. 3,000 pies, 2,500, 2000. Todo indicaba que el final había llegado. Entonces ocurrió algo distinto. No fue instinto, no fue entrenamiento, fue una idea. Ader comprendió en una fracción de segundo que el avión no estaba cayendo solo [música] por la gravedad, sino porque sus propios daños lo estaban empujando hacia la muerte.
El alerón derecho destruido forzaba el ala hacia abajo. Los cables del elevador rotos habían dejado el estabilizador horizontal en posición de morro abajo. Todo conspiraba para arrastrar al P40 a un picado sin control. Pero la aerodinámica no tiene moral. Funciona en ambos sentidos. Si rodaba el avión invertido, el alerón dañado, empujaría el a la derecha hacia arriba, no hacia abajo.
El elevador bloqueado en morro abajo empujaría la cola hacia abajo levantando el morro. Los mandos se invertirían. El mismo daño que lo estaba matando boca arriba podía salvarlo boca abajo. A 100 pies sobre la selva. Adair rodó el P40 completamente invertido. La fuerza de unrana lo aplastó contra los arneses. La sangre subió a su cabeza.
Los bordes de su visión se tiñieron de rojo. El sistema de combustible diseñado solo para fuerzas positivas luchó por alimentar el motor. El Alison toció, escupió fuego, estuvo a punto de apagarse y entonces volvió a agarrar áspero inestable, pero vivo. El morro se levantó, la caída se frenó a 100 pies, el P40 volaba completamente invertido a 140 mill porh.
Aer mantuvo esa posición durante 40 segundos. La velocidad aumentó a 160 y entonces ocurrió lo imposible. Estaba subiendo lentamente, apenas 50 pies por minuto, pero subiendo hasta que el combustible volvió a fallar. El motor empezó a cortarse. Aer rodó el avión a posición normal. De inmediato, los daños empujaron el morro hacia abajo.
El P40 volvió a descender 600 pies por minuto. Esperó, perdió 300 pies y volvió a rodar invertido. El morro se levantó otra vez, ganó 200 pies antes de que la falta de combustible lo obligara a volver a posición normal. El patrón se repitió. invertido para subir normal para alimentar el motor. Girar, subir, girar, caer, girar, subir.
Un ciclo absurdo, antinatural y sin embargo funcionaba. Arriba los seis Óscar observaban en silencio un P40 estadounidense con el motor ardiendo y los mandos destruidos volando alternativamente boca arriba y boca abajo, negándose a caer arrancándole metros al cielo como un animal herido que se niega a morir. Uno de los ócars se lanzó para investigar.
Air lo vio venir, rodó invertido para ganar altura [música] y luego volvió a posición normal directamente hacia él. El japonés se apartó. Aquel piloto no era predecible, no era racional, era peligroso. Los Ócar rompieron formación y viraron hacia el este rumbo a Birmania. Adair continuó su ascenso en espiral hacia Naguli.
El indicador de combustible marcaba 83 galones. El depresión de aceite seguía clavado en cero. Llevaba 9 minutos así. El motor debería haberse gripado. Las bielas deberían haberse soldado al cigüeñal. El hecho de que siguiera funcionando desafiaba toda lógica mecánica. El Alison ya no funcionaba por diseño, sino por inercia fricción y la última película microscópica de aceite que quedaba en su interior.
La altitud subió a 3000 pies, luego a 4000. Naguli estaba a 21 millas al suroeste, unos 11 minutos y mantenía esa velocidad. El indicador de temperatura del refrigerante ya no marcaba nada. La aguja se había derretido en algún momento. El humo seguía saliendo del capó, pero las llamas habían desaparecido.
Quizá el fuego había consumido todo lo que podía arder. Quizá la falta total de refrigerante lo había ahogado. A 5000 pies, Ader vio el aeródromo de Naguli delante de él. La pista, la torre, los refugios, seguridad. Y entonces apareció un nuevo problema tan cruel [música] como todos los anteriores. El tren de aterrizaje era hidráulico y el sistema dependía del motor.
El Alison apenas producía potencia y podía apagarse en cualquier segundo. Si bajaba el tren y el motor moría, caería corto de la pista con las ruedas extendidas. Si mantenía el tren arriba y hacía un aterrizaje de panza, el impacto podía romper los tanques de combustible restantes y el avión arder en llamas. Después de sobrevivir a 64 aviones enemigos, después de engañar a la aerodinámica y a la mecánica, la última decisión aún lo esperaba.
¿Qué te parece esta historia? No olvides dejarnos un like. Ese gesto tuyo significa muchísimo para nosotros. Necesitaba el tren de aterrizaje abajo y bloqueado antes de que el motor muriera. No había margen para Tungem. Aer extendió la mano hacia la palanca del tren. Su mano derecha temblaba, pero no por miedo. Era el monóxido de carbono.
El humo llevaba 14 minutos acumulándose en la cabina, enturbiando su mente robándole oxígeno al cerebro. Tiró de la palanca. Nada. El tren no se movió. El sistema hidráulico [música] del P40 funcionaba a 1000 libras por pulgada cuadrada presurizado [música] por una bomba accionada por el motor. Con el Alison agonizando la presión simplemente no existía.
El tren seguía bloqueado arriba, pero el avión tenía un último recurso, una bomba manual montada en el costado izquierdo de la cabina. 28 bombeos podían generar la presión suficiente para bajar el tren. Ader agarró la palanca de la bomba con la mano izquierda, manteniendo la derecha en el mando. Bombeó. Uno, dos, tres, nada. El tren no se movió.
La bomba manual requería ambas manos, pero soltar la palanca significaba perder el control. Con los alerones y el elevador dañados, el morro caería de inmediato. Entonces tomó una decisión desesperada. Se soltó el cinturón abdominal, lo pasó alrededor de la palanca de mando, lo enganchó al armazón del asiento y lo tensó.
Un sistema improvisado, tosco, pero suficiente para mantener el avión más o menos recto. Con ambas manos libres bombeó con fuerza. 5 10 15. En el bombeo 23 sintió resistencia. La presión empezaba a subir. En el 28 oyó un golpe seco bajo la cabina. El tren principal izquierdo bajó y quedó bloqueado.
3 segundos después, el derecho lo siguió. El P40 se volvió pesado torpe. El tren extendido aumentó la resistencia de forma brutal. La velocidad cayó de 160 a 135 mill por estaba por encima de la pérdida, pero por muy poco. El motor apenas entregaba un 40% de potencia apenas suficiente para mantenerse en el aire con el tren abajo. La pista de Naguli estaba a 7 millas, 3 minutos.
La visión empezó a cerrarse en túnel. Bordes grises avanzaban desde la periferia. El monóxido estaba afectando sus funciones cognitivas. Sacudió la cabeza, forzó la concentración, clavó la vista en la pista. 6 millas. El único indicador que aún funcionaba marcaba 310º. Muy por encima del límite. Dentro del motor el metal se expandía, las tolerancias desaparecían.
En cualquier segundo, un pistón podía agarrotarse una válvula, quedarse clavada, una biela, a partirse. La pista de Naguli medía 4,000 pies. Un aterrizaje sin flaps en un avión dañado requería al menos 3,000. Era posible si mantenía la velocidad, si el motor seguía funcionando, si tocaba suave. A 2 millas de la pista el motor se apagó.
La hélice se detuvo lentamente, sin potencia, sin empuje. El P40 se convirtió en un planeador, un planeador terrible. Su relación de planeo era de 8 a un. Desde 2000 pies podía planear unas 3 millas. La pista estaba a dos. En teoría era posible, pero su avión estaba lleno de agujeros. Las alas y el fuselaje dañados rompían el flujo del aire.
Su relación real era peor quizá 6 a un. No iba a llegar. Después de sobrevivir a 64 aviones enemigos, después de volar invertido durante 11 [música] minutos, después de exprimir un motor muerto durante 15, iba a estrellarse a 200 m de la pista, a metros de la salvación, solo porque el motor había elegido el peor momento para rendirse.
Y entonces recordó algo, algo que un instructor había mencionado una vez casi como una curiosidad sobre el comportamiento del [música] P40 en planeo. Algo sobre volar invertido. En un planeo normal, un avión desciende con el morro hacia abajo mientras las alas generan sustentación. Pero invertido, la aerodinámica se invierte.
El perfil del ala a ciertos ángulos de ataque puede generar menos resistencia que en vuelo normal. En teoría, un planeo invertido podía alargar el alcance. Era un concepto mencionado de pasada en entrenamiento. Nadie esperaba que alguien lo usara para salvar su vida. Adaer no tenía nada que perder. El equipo de Martínez siguió el avión con el arma. Estaba cubierto de humo.
Podía ser amigo, podía ser enemigo. En segundos cruzaría el umbral. Martínez decidió no disparar. Adair cruzó la cabecera a 90 pies, demasiado rápido, demasiado empinado. El avión cayó los últimos 90 pies en 4 [música] segundos. Las ruedas golpearon el concreto con violencia. Impacto de 7 g.
El tren derecho colapsó, el ala cayó y la punta golpeó la pista. El P40 giró violentamente 180 gr, lanzó chispas y se deslizó 200 pies antes de detenerse. Los bomberos llegaron entre humo espeso. Aer permaneció inmóvil 12 segundos, luego salió de la cabina tambaleante. El motor Alison estaba destruido pistones agarrotados y hueñal deformado refrigerante por [música] todas partes.
Lulubel no volvería a volar. El 8 de enero de 1944, el teniente general Joseph Steelwell, comandante de las fuerzas estadounidenses en el teatro China, Birmania, India, le impuso la Silverstar. La citación reconocía su gallardía en acción al enfrentarse solo a una formación de 64 aviones enemigos, continuar el ataque pese a daños graves y lesiones personales y evitar la destrucción de instalaciones logísticas críticas.
Ader continuó volando. Completó 95 misiones de combate adicionales con el 80th Fighter Group. Alcanzó el estatus de ASES con cinco derribos confirmados y en su última misión en julio de 1944 abatió 2 KI43 Ócar sobre el norte de Birmania. Regresó a Estados Unidos en septiembre de 1944. sobrevivió a la guerra y permaneció en la Fuerza Aérea durante 30 años, retirándose en 1971 con el grado de coronel.
El Atiad Fighter Group, conocidos como los Burma [música] Banchis, combatió hasta agosto de 1945. Derribaron 413 aviones japoneses en combate aéreo y destruyeron 147 en tierra a un costo de 63 pilotos muertos o desaparecidos. Su insignia de la calavera se convirtió en uno de los símbolos más reconocibles del teatro CBI.
El P40 Warhawk nunca alcanzó la fama del P51 Mustang ni del P47 Thunderbolt. Era más lento, limitado en altura y para 1943 considerado obsoleto. Pero en manos de pilotos como Philipad Aer demostró una verdad incómoda para la guerra moderna, lo que decide un combate. No siempre es la máquina, sino el hombre que la vuela.
un piloto, un casa obsoleto, 64 aviones enemigos. El 13 de diciembre de 1943, Philip Aer demostró que las probabilidades no significan nada cuando alguien se niega a rendirse. Su decisión de volar alternando posición normal e invertida durante 11 minutos y su aproximación invertida con el tren extendido, desafiaron toda norma conocida y nunca volvieron a repetirse.
Esta es la historia de los Burma Banchis y del día en que un solo P40 detuvo una incursión aérea japonesa completa. P.
