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Martín Lutero: El Monje Que Desafió Al Papa Y Dividió Al Cristianismo Para Siempre

18 de abril de 1521. El Palacio episcopal de Worms. Los hombres más poderosos de Europa están reunidos en una sola sala. El emperador electo Carlos  V, con apenas 21 años, gobernante del Sacro Imperio Romano Germánico, observa desde su trono. A su alrededor electores, príncipes, obispos, embajadores.

 El aire huele a cera de velas y a poder concentrado. En el centro de esa sala, de pie, solo hay un monje de 37  años. Le hacen dos preguntas. ¿Son tuyos estos libros? ¿Los retractas?  Y ese monje, con la voz firme de alguien que ha aceptado las consecuencias de lo que está a punto de decir, responde, a menos que sea convencido por el testimonio de las Escrituras o por razones claras, mi  conciencia está cautiva de la palabra de Dios.

 No puedo ni quiero retractarme de nada. Que Dios me ayude y amén. Quizás hayas escuchado  una versión más famosa de este momento. Aquí estoy. No puedo hacer otra cosa. Es una frase extraordinaria. También es probable  que nunca la haya dicho. Esas palabras no aparecen en ningún testimonio manuscrito  ocular de la dieta de Worms, solo en versiones impresas posteriores, lo que sugiere que fueron añadidas  por impresores para darle más efecto dramático.

 Lo que Lutero realmente dijo  está documentado y es igual de poderoso. La sala estalló en tumulto. El emperador lo despidió. Pero nadie  llega a ese momento sin cicatrices. Las de Lutero empezaron 16 años antes en un camino de tierra en Alemania  en una tormenta eléctrica. Para entender al hombre que estuvo de pie en esa sala, hay que entender de qué tenía miedo.

  No del emperador, no del Papa, tan de algo mucho más antiguo que cualquiera de los dos. Martín Lutero no nació para ser monje. Su padre, Hans Luther era un minero  que había prosperado hasta convertirse en un pequeño empresario. Su ambición para su hijo era clara. La ley, una carrera  respetable, un futuro seguro.

 En 150, Lutero se matriculó en la Universidad de Erfurt, una de las más prestigiosas del Sacro Imperio.  En enero de 150 obtuvo su maestría. Todo iba según el plan, hasta el 2 de  julio de 150. Un estudiante de 21 años camina  solo por un sendero cerca de Stheim. El cielo se oscurece de golpe. La tormenta se levanta  con una violencia repentina.

 Un rayo golpea directamente a su lado, tan cerca que lo derriba al  suelo. En lo que cree que son sus últimos segundos de vida, grita, “¡Ayúdame, Santa Ana! O así me haré monje. Santa Ana era la patrona de los mineros, el mundo de su padre.  En el terror absoluto, Lutero se aferró a lo que su padre había dejado atrás.

 15 días después abandonó sus estudios de derecho y entró al monasterio de San Agustín en Nerffort. Su padre estaba furioso. En su primera misa como sacerdote en 1507, Hans le preguntó amargamente  si acaso no había leído el mandamiento que dice, “Honra a tu padre y a tu madre.”  Pero lo que atormentaba a Lutero no era la furia de su padre, era algo peor. Era Dios.

 La teología medieval enseñaba que  Dios es justo y que exige justicia. Para Lutero eso significaba una cosa, nunca sería suficientemente bueno. Nunca sería suficientemente justo. Se confesaba durante horas  seguidas. Su confesor agotado, supuestamente le dijo, “Dios no está enojado contigo. Tú estás enojado con Dios.

” Lutero sufría  lo que los teólogos llaman Anfestungen, ataques de desesperación espiritual tan intensos que lo dejaban incapaz de funcionar. Un hombre consumido  por el terror a la condenación. Y entonces, entre 1515 y 1516, mientras preparaba sus lecturas  sobre la carta a los romanos, leyó una frase de Pablo sobre la justicia de Dios.

 Y algo se quebró, ¿no? Algo se abrió. Lutero entendió de pronto que esa justicia no era lo que  Dios exige del ser humano, era lo que Dios le regala. La salvación no se gana, se recibe sola fide, solo la fe. Lutero escribiría  después que en ese momento sintió que nacía de nuevo y que entraba por las puertas abiertas del paraíso.

Sus contemporáneos lo  describían como un hombre fornido, de ojos oscuros e intensos. Sufría de estreñimiento crónico, cálculos renales o depresión, dolor físico y psicológico constante, pero había encontrado su respuesta en un texto y esa respuesta lo llevó a la guerra. Para octubre de 1517,  Lutero era doctor en teología y profesor respetado en la Universidad de Wittenenberg, pero algo lo perturbaba profundamente.

En el confesionario, sus feligres llegaban con papeles en las manos. Les decían que sus pecados ya estaban perdonados. No necesitaban arrepentirse. Habían pagado. Esos papeles tenían un nombre, indulgencias. Y para entender por qué llevaron a Lutero  al límite, hay que entender el sistema detrás de ellas y un secreto que el propio Lutero desconocía.

  La Iglesia Católica había construido a lo largo de siglos una arquitectura económica extraordinaria. El purgatorio, ese  espacio intermedio entre la muerte y el cielo donde las almas purgan sus pecados, se convirtió en el centro de un sistema financiero. El Papa, como representante de Cristo  en la tierra podía conceder reducciones en el tiempo de sufrimiento purgatorial y esas reducciones podían venderse por dinero.

Así nacieron las indulgencias, la economía de la salvación. Imagina una plaza pública en una ciudad alemana. Una procesión se acerca. Al frente, la bula papal exhibida sobre tela  de oro y tercio pelo. Detrás una cruz de bronce, un cofre para monedas,  asistentes uniformados y en el centro de todo, un hombre llamado Johan Tetsel, fraile  Dominico, predicador con un talento teatral que hoy lo habría convertido en estrella de televisión.

Tetszel desplegaba su espectáculo como un vendedor profesional.  A su frase más famosa, reconstruida a partir de testimonios documentados  de la época, resonaba por las plazas. Tan pronto como la moneda en el cofre suena, el alma del purgatorio salta. Vendía indulgencias por pecados pasados, por pecados futuros, por pecados que aún no habías cometido.

 Y su apelación emocional era devastadora. No escuchan las voces de sus padres muertos llorando desde el purgatorio. Podrían liberarlos por una pequeña  limosna. Pero aquí es donde la historia se vuelve más oscura de lo que Lutero jamás imaginó. El arzobispo Alberto  de Maguncia tenía tres posiciones episcopales simultáneamente, algo completamente ilegal bajo el derecho  canónico.

 Para obtener el permiso del Papa León XO, había pedido prestados 10,000 ducados a la familia Fuger, los banqueros más poderosos de Europa. A un solo  ducado equivalía aproximadamente a una semana de salario de un artesano cualificado. Eso era una fortuna  descomunal y la campaña de indulgencias fue diseñada específicamente para pagar esa deuda.

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