El 27 de febrero de 1989, alguien encontró un cuerpo en una recámara de un departamento de la Ciudad de México. Sin cámaras, sin escándalo, sin nadie que lo viera morir. El hombre que yacía ahí había sido durante más de 20 años el actor más conocido de América Latina, el galán que Italia comparaba con Marcelo Mastroyani, el hombre cuyas frases se habían vuelto parte del vocabulario de un continente entero.
El que llenaba cines de Montevideo a Caracas con una sola palabra, aru, murió solo, sin dinero, con los pulmones destruidos por décadas de tabaco. Y los pocos pesos que quedaban no alcanzaron ni para pagar su propio entierro, 62 años. Eso fue todo lo que vivió Mauricio Féz Jazbec, conocido por el mundo entero como Mauricio Garcés.
Pero detrás de ese nombre había una mentira que duró 40 años. Una mentira perfectamente construida, sostenida con elegancia impecable frente a millones de personas. Porque el hombre que interpretaba al conquistador más sofisticado de México, el que decía, “Debe ser terrible tenerme y después perderme”, con una sonrisa calculada.
En la vida real no sabía qué hacer cuando una mujer se le acercaba. Se reía de sus propias orejas para desviar la atención. Vivió con su madre hasta el último día y perdió una fortuna entera en carreras de caballos intentando sentir algo que el personaje no podía darle. Hay más. Un actor famoso murió en su cama una noche de diciembre de 1971 y su esposa tuvo que ir a recoger el cuerpo.
Garcés nunca habló de eso, nunca habló de nada. Cuatro décadas de silencio absoluto sobre su vida real mientras el mundo amaba a alguien que en buena medida no existía. Esta es la historia completa la que raramente se cuenta. El niño del puerto que quería ser otro, Mauricio Férez Yasbec, nació el 16 de diciembre de 1926 en Tampico, Tamaulipas.
Hijo de José Férez y Mají Bayasbec, inmigrantes libaneses que habían cruzado el Atlántico buscando lo que el Líbano no podía darles. De niño era tímido pero creativo, organizaba representaciones en los recreos y animaba las fiestas familiares, aunque esa energía desaparecía en cuanto el acto terminaba. A los 6 años, [música] la familia se mudó a la Ciudad de México, donde Mauricio creció entre dos mundos, las costumbres libanesas de su casa y el México urbano que lo rodeaba.
Cuando tuvo que abandonar la carrera de ciencias químicas para ayudar a su familia, su tío fotógrafo Tfik Jazbeck lo llevó a los foros de filmación. Ahí vio los reflectores, las cámaras, la magia del cine mexicano de posguerra y algo en él se despertó. Otro tío, el productor José Yasbeck, lo incluyó en el reparto de la muerte enamorada 1950, donde compartió escena con Miroslava Stern y Fernando Fernández.
Fue en esa primera película donde tomó una decisión que definiría todo lo que vendría. cambió su apellido. Sus referentes eran Clark Gable, Gary Cooper y Cary Grant, los tres con apellido en G, así que eligió Garcés por cábala. En ese acto había algo más que estrategia. Era el primer paso en el distanciamiento de Mauricio Férez Yasbec para convertirse en alguien que todavía no existía.
Los años del galán serio, entre 1950 y 1965, Garcés trabajó sin descanso en una industria que producía entre 80 y 100 películas al año, pero siempre en papeles secundarios, villanos, personajes dramáticos, galanes serios, sin humor. Estuvo en Mientras El cuerpo aguante, 1958, La Estrella vacía, 1958, La Llorona.
1960 El mundo de los vampiros. 1961. En 1959 filmó cuatro películas. En 1960. La paga era modesta y el reconocimiento escaso. Lo que nadie notaba es que Garcés estaba usando esos años para aprender algo que no se enseña en ninguna academia. El tiempo cómico en el teatro con obras como vidas privadas y No me manden flores, fue desarrollando ese instante exacto entre la preparación del chiste y el remate, ese silencio calculado que hace que el público suelte la carcajada en el momento preciso.
Lo construyó lentamente a golpes de fracaso y éxito frente a públicos que no siempre perdonan. Nadie viendo esas películas de reparto de los 50 y principios de los 60 habría podido predecir lo que vendría. Pero los cimientos ya estaban ahí, acumulándose película a película, obra a obra, en los márgenes de una industria que todavía no sabía qué tenía entre manos.
Don Juan 67 y el nacimiento de un mito. En 1966, el productor Carlos Tusant y el director Gilberto Martínez Oares hicieron una comedia romántica protagonizada por un hombre maduro, elegante e irresistible que vivía en una casona del Pedregal, atendido por un mayordomo fiel. El personaje se llamaba Mauricio Galán. El actor elegido fue Mauricio Garcés, que tenía 40 años.
Para la mayoría de los comediantes, esa es la edad del declive. Para él fue el comienzo. En el set de don Juan 67 ocurrió algo que quienes estuvieron presentes recuerdan, Garcés se soltó por primera vez. El personaje le permitía hacer todo lo que Mauricio Féz Yasbec no era fuera de las cámaras. Seguro, atrevido, capaz de seducir sin esfuerzo.
La película fue un éxito masivo y el público latinoamericano se enamoró de una comedia que era sofisticada sin ser elitista, picaresca sin ser grosera, completamente distinta a todo lo anterior. De ahí nacieron las frases: “A rus, las traigo muertas. Debe ser terrible tenerme y después perderme. El público las adoptó de inmediato y las convirtió en parte del lenguaje común.
Mauricio Galán había llegado y Mauricio Féz Jazbec, el hombre tímido de Tampico, quedó definitivamente atrás de la cámara, la máquina que se come al hombre. Entre 1967 y 1975, Mauricio Garcés filmó película tras película a un ritmo que hoy resulta difícil de imaginar. El matrimonio es como El demonio. 1967. El criado malcriado, 1968.
Departamento de Soltero, 1969. Modisto de señoras, 1969, Click, fotógrafo de modelos, 1970, Fry Don Juan 1970. El sinvergüenza 1970 y 1. Todos los pecados del mundo, 1971. La lista sigue. Cada película era una variación del mismo personaje. Mauricio Galán, el seductor sofisticado, el Latin Lover con humor, el hombre que todas las mujeres quieren, aunque ninguna pueda tenerlo de verdad.
Las actrices que lo acompañaban eran las más bellas del momento. Maura Monti, Silvia Pinal, Elsa Aguirre, Rosy Mendoza, Zulma Fallat, Irma Lozano, Irán Eori. El elenco de apoyo siempre incluía un fiel mayordomo Sócrates, el personaje que en el libro biográfico posterior servirá del narrador imaginario que sufría cómicamente los excesos del galán.
La fórmula no variaba demasiado y no necesitaba variar porque funcionaba. En Italia, según reportes de la prensa del momento, los críticos comparaban a Garcés con Victorio Gazman y con Marcelo Mastroyani. En España, donde también se distribuyeron varias de sus películas, era conocido como el gran seductor mexicano.
En América Latina entera, de Montevideo a Caracas, el nombre Mauricio Garcés era sinónimo de elegancia cómica, de una mexicanidad aspiracional que el público adoraba. Se convirtió en el actor mejor pagado de la región. Según las estimaciones de la época, era uno de los pocos actores mexicanos que cobraba por encima del promedio internacional del género.
Filmó en España, en Ecuador, en República Dominicana, en Argentina. Su rostro apareció en revistas de farándula de todo el continente. Su fama era tan grande que los comediantes lo parodiaban. Los poliboses, el dúo formado por Eduardo Manzano y Enrique Cuenca, crearon el personaje de Gordolfo Gelatino, una burla elaborada inspirada en Garcés y en Rodolfo Valentino.
Gordolfo vivía con su madre. Doña Anabolita, que lavaba ajeno para mantener al muchacho consentido. La parodia era crudelmente precisa en algunos aspectos, aunque el propio Garcés, según cuentan quienes lo conocieron, la tomaba con humor, pero detrás de toda esa prosperidad, de esos cheques, de esas marquesinas y de esas giras continentales, algo muy distinto ocurría.
En 1968, durante el rodaje de click, fotógrafo de modelos, Mauricio Garcés se desmayó en el set. El médico que lo atendió diagnosticó agotamiento crónico. El actor llevaba meses filmando sin descanso real, durmiendo pocas horas, comiendo de forma irregular, manteniendo el ritmo de una industria que no le preguntaba si podía más.
No podía decir que no, no porque la industria lo presionara aunque lo hacía, sino porque el personaje no podía decir que no. Mauricio Galán nunca estaba cansado. Mauricio Galán nunca enfermaba. Mauricio Galán llegaba al set siempre impecable, siempre con el traje perfecto, siempre con el cabello plateado en su lugar y el cigarrillo en la mano correcta.
Y Mauricio Férez, Yasbec, el hombre real, tenía que mantener esa ficción. El cigarrillo era parte esencial de la imagen. El personaje fumaba, el actor fumaba. Y para mediados de los 60, según quienes trabajaron con él, Mauricio Garcés fumaba entre tres y cuatro cajetillas diarias. Eso es entre 60 y 80 cigarrillos por día, un paquete de 20 cada 4 o 5 horas.
Humo constante, nicotina constante, el crujido permanente del papel quemándose. El cuerpo aguantaba. Por el momento, lo que nadie veía, lo que nadie quería ver en realidad era que la máquina del éxito estaba construida sobre fundamentos muy frágiles. El personaje era una armadura brillante, pero armaduras de ese peso, sostenidas por un solo hombre durante años, tarde o temprano quiebran.
La verdad que la cámara no podía capturar. Aquí hay que hacer una pausa porque todo lo que vino antes, la carrera, el éxito, las frases, las películas, es la parte que el público conocía. Es la parte visible, documentada, archivada en la hemeroteca y en los rollos de celuloide que sobrevivieron en los archivos de la Cineteca nacional.
Pero hay otra historia, la que ocurría cuando las cámaras se apagaban. Mauricio Férez Jazbck, el hombre real, tenía una personalidad que era casi el negativo fotográfico del personaje que interpretaba. era [música] tímido, profundamente tímido. Según testimonios de quienes lo conocieron en el medio, cuando una mujer atractiva se le acercaba fuera del set, él no hacía lo que haría Mauricio Galán.
empezaba a reírse de sí mismo, señalaba sus orejas grandes y decía que podía moverlas sin ayuda. Bromeaba sobre su boca, a la que describía como suficientemente grande para ciertos chistes que prefería guardar en público. Hacía todo lo posible por desviar la atención de su persona real hacia el humor como mecanismo de defensa.
La actriz Silvia Pinal en varias entrevistas a lo largo de los años contó que Garcés le confesaba su amor de forma repetida durante los rodajes que compartieron. Pero esa confesión viniendo de alguien que interpretaba al seductor por excelencia tenía una calidad extraña, casi performativa, como si el actor no supiera dónde terminaba el personaje y dónde empezaba él.
La misma final reconoció que la relación nunca pasó de ahí, de las palabras, de la declaración sin consecuencias, nunca se casó, nunca tuvo hijos. En su vida adulta después de la muerte de su padre, Mauricio llevó a su madre Majibasbec de Fées a vivir con él y vivió con ella hasta el día en que murió.
La mujer a la que más claramente amó la única relación duradera que documentan quienes lo conocieron fue su madre. La parodia de Rodolfo Gelatino y su doña Naborita no era tan lejana de la realidad y luego estaba el asunto de su sexualidad. Este es el punto donde la historia de Mauricio Garcés entra en territorio de rumor y especulación y donde cualquier narrador honesto tiene que reconocer los límites de lo que puede sabere.
Garcés nunca habló de su vida íntima, nunca confirmó nada, nunca desmintió nada. Su silencio fue absoluto y consistente durante cuatro décadas y ese silencio dejó espacio para que se construyeran narrativas de todo tipo. Lo que sí ocurrió y está documentado en fuentes de la época y en publicaciones posteriores es lo siguiente.
El 15 de diciembre de 1971, el actor español Enrique Rambal Scia falleció en Ciudad de México. Rambal, nacido en Valencia el 8 de mayo de 1924, era una figura del cine de oro mexicano, reconocido especialmente por haber interpretado a Jesucristo en el mártir del Calvario 1952, película que lo había inmortalizado en el imaginario popular.
Para 1971, Rambal tenía 47 años y llevaba casi dos décadas trabajando en México. La causa de muerte fue un infarto al miocardio, un paro cardíaco súbito. Hasta ahí, la versión oficial. Lo que la versión oficial no decía, lo que circuló por los pasillos de la farándula mexicana con la rapidez de los rumores que nadie quiere confirmar, pero tampoco desmentir del todo, es que Enrique Rambal no murió en su propia casa, murió en el departamento de Mauricio Garcés.
Específicamente, según las versiones que años después se pusieron por escrito en el libro La historia no contada del gran seductor de Víctor Grayev, Rambal falleció en la cama del galán. La esposa de Rambal, la actriz argentina Lucy Gallardo, tuvo que ir al departamento de Garcés a recoger el cuerpo.
La familia de Mauricio Garcés rechazó el libro de Grave, lo calificó de oportunista y de inexacto. Y es cierto que Grave era una fuente interesada, alguien que reclamaba una cercanía con Garcés que otros cuestionaban. Sin embargo, el episodio de la muerte de Rambal en la casa de Garcés fue recogido por suficientes fuentes periodísticas de distintas épocas como para que el simple rechazo familiar no lo hiciera desaparecer.
Lo que sí desapareció fue cualquier posibilidad de que Mauricio Garcés hablara al respecto. Nunca lo hizo y el silencio, en este caso particular, fue más elocuente que cualquier declaración. Aquí es importante pausar un momento porque lo que viene ahora es probablemente la parte más impactante de todo lo que vas a ver hoy.
Quédate porque esto que hemos descrito hasta ahora es solo el prólogo de lo que realmente destrozó a Mauricio Garcés por dentro. Si ya te interesó la historia, suscríbete ahora y activa la campanita porque seguimos. El espejo que se rompe. Para entender lo que le pasó a Mauricio Garcés en la segunda mitad de su vida, hay que entender que era el México cinematográfico de los años 70.
Hasta 1973 aproximadamente, la industria había vivido de una fórmula que funcionaba. Muchas películas, muchos actores de reparto, mucho público latinoamericano habido de consumir cine en español de calidad, pero varios factores convergieron para transformar ese panorama de forma irreversible. La televisión, el aparato que en 1950 era un lujo de pocas familias.
Se había democratizado durante los 60 hasta el punto de que para 1970 era casi omnipresente en los hogares de clase media de las ciudades mexicanas y la televisión empezaba a producir su propio entretenimiento, a construir sus propias estrellas, a capturar la tensión que antes iba exclusivamente al cine, el cine internacional.
Las películas norteamericanas y europeas llegaban con cada vez más facilidad a las pantallas mexicanas. El público que antes tenía que conformarse con lo que producía la industria nacional ahora tenía opciones y algunas de esas opciones eran tentadoras, el agotamiento de la fórmula. Para mediados de los 70, las comedias con el personaje de Mauricio Galán empezaban a verse repetitivas, incluso para el público que las amaba.
Las películas de Garcés seguían siendo populares, pero la frescura de Don Juan 67 ya no estaba ahí. Se producían por inercia, por contractual, porque la fórmula todavía generaba dinero suficiente para justificar la inversión, pero nadie fingía que era lo mismo de antes. Garcés lo sabía, no podía no saberlo.
Y aquí está el segundo gran problema de la trampa en que vivía. El personaje no envejecía, pero el actor sí. Mauricio Galán era eternamente maduro, pero nunca viejo. Era el galán otoñal, como lo llamó la prensa en algún momento. Aquel cuyas canas y cuya experiencia eran parte de su atractivo. Podía envejecer un poco en pantalla porque su personaje se beneficiaba de eso. Pero había un límite.
Había un punto en que el hombre de 60 años mirando a las mujeres de 20 con el mismo desenfado de siempre empezaba a producir incomodidad en lugar de comedia. Ese límite se aproximaba y Garcés lo veía venir. Mientras tanto, las apuestas. Los hipódromos y casinos de la ciudad de México de los años 70 tenían sus propios rituales.
Las carreras de caballos, especialmente en el hipódromo de las Américas, eran un evento social, además de un espectáculo deportivo. La gente se vestía bien para ir al hipódromo, se tomaba algo. Se apostaba con la soltura de quien tiene más de lo necesario. Era, en su forma más superficial, exactamente el tipo de ambiente donde Mauricio Galán habría sido el centro de atención.
Mauricio Féz Jazbeck fue al hipódromo y volvió. Y volvió otra vez. La adición al juego tiene una mecánica específica que los especialistas en conducta describen como un ciclo de anticipación, apuesta, resultado y reactivación. La diferencia entre apostar en el hipódromo y jugar en un casino es, en términos neuroquímicos, mínima.
En ambos casos, el cerebro procesa la incertidumbre del resultado como una forma de estimulación que el apostador necesita para sentirse vivo. Para alguien que pasaba sus días interpretando un personaje de ficción, cuya vida real era una pantomima cuidadosamente ensayada, el hipódromo ofrecía algo que el set de filmación nunca podría dar. Consecuencias reales.
Las apuestas no eran de mentira. El dinero que se perdía era dinero real. La emoción de la carrera era genuina. No guió nada. Era quizás la única parte de su vida donde Mauricio Férez Jazbeck se sentía completamente presente, pero las apuestas se lo estaban comiendo, no todo a la vez. Así nunca funciona la ludopatía.
Va despacio, va con suavidad, convenciéndote de que el siguiente resultado cambiará las cosas. Cada pérdida lleva a otra apuesta para recuperar lo perdido. La fortuna que Garcés había construido durante sus años de mayor éxito y era una fortuna considerable para los estándares de la industria, empezó a erosionarse despacio al principio, luego con mayor velocidad y los cigarrillos seguían.
tres o cuatro cajetillas diarias, un hábito que llevaba décadas y que para ese entonces ya no era solo una cuestión de imagen, sino de dependencia química severa. Los pulmones estaban absorbiendo ese daño en silencio, la máscara de Modisto de señoras. En 1969 se estrenó Modisto de señoras. La película merece un capítulo aparte en cualquier análisis de la carrera de Mauricio Garcés, no tanto por su éxito que fue considerable, sino por lo que representó en términos de lo que el actor estaba dispuesto a hacer en pantalla. La trama. Mauricio Garcés
interpreta a un diseñador de modas que seduce a las esposas de sus clientes mientras finge ser homosexual frente a los maridos para evitar sospechas. Es una comedia de enredos picante para los estándares de 1960 y nu audaz en su premisa. El escritor Eduardo Jiménez Pons fue el responsable del guion y al construir ese personaje, Jiménez Pons y Garcés hicieron algo que en el México de finales de los 60 era inusual hasta rozarlo revolucionario.
Pusieron en pantalla a un personaje que interpreta la homosexualidad de forma deliberada y estratégica y lo hicieron con humor, sin crueldad, sin el desdén que la época habría justificado. El público lo aceptó más que eso, lo adoró. Modisto de señoras, fue uno de los grandes éxitos de la filmografía de Garcés, y al propio Garcés, según distintas fuentes, le producía una satisfacción particular hablar de esa película, no por razones que nunca explicó en público, sino porque el personaje tenía una complejidad que los otros Mauricio Galán
de sus comedias no tenían. Aquí el personaje era consciente de su propia actuación dentro de la actuación. Sabía que estaba fingiendo algo y usaba ese fingimiento para obtener lo que quería. Difícil no ver en eso un eco de la vida real del actor, pero Garcés nunca lo dijo. Nunca estableció ninguna conexión pública entre el personaje y su propia vida.
Y si algún periodista intentaba preguntar en esa dirección, el galán respondía con una de sus frases, con una sonrisa calculada, con el humor como escudo. Yo no soy vanidoso y bien sabe Dios que me sobran motivos para hacerlo. El público se reía. El periodista anotaba la frase y Mauricio Férez Jasbeck seguía siendo invisible detrás de Mauricio Garcés.
El declive empieza en silencio. No hay una fecha exacta para el momento en que las cosas comenzaron a ir mal. Así ocurren estos procesos. No tienen un punto de quiebre claro, sino una acumulación gradual que solo se vuelve obvia en retrospectiva. Tal vez fue en 1975 cuando las películas empezaron a producirse con menos frecuencia.
Tal vez fue en 1978 cuando filmó No tiene la culpa el indio, una producción que ya no tenía el brillo de las comedias de los años dorados. Tal vez fue en 1980 con el sátiro, su regreso al personaje cómico después de un periodo de menor actividad. Ese mismo año de 1980 Garcés empezó a trabajar con Manuel Valdés en el programa televisivo El show del loco Valdés en 1980 y uno ambos conducirían noche a noche.
La televisión, que durante años había sido una plataforma secundaria para los actores que tenían carrera en cine, se estaba convirtiendo en el único escenario disponible para muchos. Garcés no había perdido el talento. Eso quedaba claro, cada vez o imponente según lo requiriera la escena. Era, en muchos sentidos, tan reconocible como su cara, empezó a fallar.
Según fuentes periodísticas de la época y testimonios posteriores, Garcés fue diagnosticado con afecciones en las cuerdas vocales. Algunos relatos mencionan la posibilidad de un cáncer de laringe, aunque este diagnóstico específico no quedó documentado de forma oficial y sí está documentado que el actor se sometió a procedimientos médicos relacionados sus cuerdas vocales.
El resultado fue una voz que perdió su resonancia característica, que se hizo más delgada y rasposa con cada mes que pasaba. Para un actor cuya herramienta principal, además de la expresión física, era la voz, eso era devastador. Y luego el ojo izquierdo. Garcés desarrolló problemas de visión en su ojo izquierdo que requirieron intervención quirúrgica.
La cirugía se realizó, pero la recuperación fue lenta y complicada. Por un periodo, el galán que había sido sinónimo de mirada intensa y gestos calculados, tuvo dificultades para ver con claridad desde uno de sus ojos. El cuerpo que había sostenido la ficción durante décadas empezaba a cobrar la deuda, lo que las apuestas se llevaron, la ludopatía no es solo un problema financiero.
Eso es lo que mucha gente que no la ha vivido de cerca no termina de entender. Las apuestas compulsivas son una forma de disociación, una manera de salir de una vida que produce malestar para entrar en un estado de concentración total donde el único problema que existe es el resultado de la próxima carrera, la próxima mano de cartas, el próximo número que saldrá en la ruleta, el resto del mundo desaparece.
Los problemas de salud, la voz que se deteriora, la carrera que se apaga, la identidad que nunca fue realmente tuya. Todo eso queda suspendido mientras los caballos corren. Durante los años 70 y principios de los 80, Mauricio Garcés era asiduo al hipódromo de las Américas y a las mesas de juego que existían de forma más o menos discreta en la Ciudad de México.
Era un apostador conocido en esos ambientes, no por sus ganancias que en algún momento debieron haber existido, sino por su presencia constante y por la magnitud de las sumas que circulaban. El problema con la ludopatía es que cuando uno tiene dinero, apuesta dinero y cuando ya no tiene busca más para apostar.
La fortuna de Mauricio Garcés construida película a película, contrato a contrato, a lo largo de 15 años de trabajo incesante se fue diluyendo en las carreras de caballos y en los juegos de azar con una eficiencia que habría parecido imposible para alguien que no entendiera la mecánica de la adicción. Los años 80 lo encontraron con los bolsillos cada vez más vacíos y la salud cada vez más deteriorada.
Su último trabajo cinematográfico fue en 1986. Mi fantasma y yo, una película que el propio registro histórico recuerda con más nostalgia que entusiasmo, más como cierre involuntario de una carrera que como obra de madurez. Para entonces, la voz ya no era lo que había sido. El ojo había tenido problemas y el hombre que había encarnado durante 20 años al galán eterno era ya visible y claramente un hombre mayor en proceso de enfermarse.
El enfisema pulmonar fue diagnosticado durante esos años. El enfisema es una enfermedad crónica e irreversible que destruye los alvéolos pulmonares, esos pequeños sacos de aire donde el oxígeno pasa a la sangre. Cuando los alvéolos se destruyen no se regeneran. El daño es permanente.
El pulmón pierde capacidad de forma gradual e implacable. La respiración se vuelve difícil. Subir escalera se convierte en un esfuerzo. Caminar rápido genera falta de aire y en los casos severos, incluso hablar requiere un esfuerzo que consume energía. Para alguien que había fumado entre 60 y 80 cigarrillos diarios durante más de 20 años, el diagnóstico no era sorpresa, era consecuencia.
El tratamiento del enfema en la segunda mitad de los años 80 era costoso y limitado en sus resultados. No había cura, solo manejo de los síntomas, broncodilatadores, oxigenoterapia en los casos más avanzados, cambios de estilo de vida que para un fumador compulsivo eran casi imposibles de sostener sin ayuda.
Y el dinero para pagar ese tratamiento ya escaseaba. Guarda este video. Cuando lleguemos al final vas a querer volver a ver desde el principio para entender cómo todas las piezas se encajaban. El presentador de la feria de Texcoco. Hay un momento en la historia de Mauricio Garcés que resume todo de una forma que ninguna otra anécdota podría.
Isabel Lin es la cantante e intérprete que formó parte del grupo musical Pandora, el trío femenino que durante los años 80 fue uno de los más populares del pop latinoamericano. Pandora hacía giras constantes por todo México y Latinoamérica, presentaciones en palenques, ferias regionales, auditorios. Era el circuito del entretenimiento popular el que llegaba a ciudades y municipios donde los grandes espectáculos del Distrito Federal raramente aparecían en algún momento de esa década.
Las Curain no recuerda el año exacto o prefieren no mencionarlo. Pandora se presentó en la feria de Texco en el estado de México. Texcoco es un municipio a unos 30 km al oriente de la Ciudad de México, en la orilla del antiguo lago del mismo nombre. Su feria anual era y sigue siendo un evento popular de la región con palenques, juegos mecánicos, puestos de comida y espectáculos de todo tipo.
No es exactamente el ambiente donde uno esperaría encontrar al actor más elegante que había producido el cine mexicano. Last Crain se acercó al escenario del palenque. El presentador del evento se disponía a anunciar la actuación y era él, Mauricio Garcés, el galán, el seductor, el hombre de los trajes impecables y las frases memorables, convertido en presentador de una feria regional en el Estado de México.
Hola, sí, qué bueno que vinieron. Así lo recordó Lin años después en una entrevista para el programa El podcast junto a José Eduardo Dervz. La voz que describió era la voz de alguien que todavía intentaba mantener la compostura, que todavía articulaba con cuidado, pero cuya presencia en ese contexto era tan incongruente que la cantante no podía terminar de procesar lo que veía.
Last Cin se acercó, le preguntó por qué estaba ahí. La respuesta de Garcés fue directa y brutal en su simplicidad. Es que no tengo dinero. No hubo drama en esa respuesta. No hubo resentimiento ni acusaciones, solo el hecho dicho con la misma flema que el personaje habría puesto en cualquier frase, como si hasta en ese momento de caída absoluta, Mauricio Férez Yasbec hubiera seguido siendo el actor que no podía abandonar completamente su papel.
Las Cin contó la historia después con una tristeza genuina. Me dijo, “Es que no tengo dinero.” Y esa frase se quedó suspendida en el aire de la entrevista sin que nadie tuviera nada más que agregar. Esa imagen, el galán de México anunciando actos en una feria de pueblo mientras su salud se deterioraba y su fortuna había desaparecido, es la imagen que resume el contraste entre lo que Mauricio Garcés fue en pantalla y lo Mauricio Férez Yasbec fue fuera de ella.
Lo que significó construir esa mentira. Aquí hay que detenerse un momento y hablar del título de este video. 40 años mintiendo. ¿Qué significa eso exactamente? Cuando hablamos de la mentira de Mauricio Garcés, no hablamos de un fraude en el sentido legal ni de una estafa deliberada. hablamos de algo más complejo y en muchos sentidos más trágico.
Hablamos de un hombre que construyó una identidad pública tan alejada de su identidad real que el mantenimiento de esa brecha se volvió el trabajo central de su vida. La mentira tenía varias capas. La primera era la más obvia, la imagen del conquistador. Mauricio Galán era el seductor supremo, el hombre para quien las mujeres no tenían defensa.
Pero Mauricio Féz Jazbeck, según todos los testimonios disponibles, era un hombre tímido que no sabía qué hacer con la tensión femenina, que se reía de sus propios defectos para escapar de la incomodidad, que vivió con su madre hasta el final de sus días. La segunda capa era más íntima y más oscura, la posibilidad, nunca confirmada ni desmentida de una vida sentimental completamente diferente a la que proyectaba.
Los rumores sobre su sexualidad existieron toda su carrera. El episodio de Enrique Rambal, sea cual sea la verdad de fondo, dejó una huella que nadie borró. Y el silencio de Garcés, su absoluta negativa a hablar de su vida privada, puede interpretarse de muchas maneras, pero no puede ignorarse. La tercera capa es quizás la más poderosa, la mentira del hombre, que se tiene todo bajo control.
Mauricio Galán nunca perdía. Mauricio Galán siempre tenía la última palabra, siempre tenía el último movimiento, siempre salía victorioso de cada situación, pero Mauricio Férez Yasbec perdió. Perdió su fortuna en las apuestas, perdió su salud en el tabaco, perdió su voz, perdió su ojo izquierdo temporalmente, perdió su carrera, perdió el control de la historia de su propia vida.
El peso psicológico de sostener esa construcción durante cuatro décadas es difícil de calcular. Los psicólogos tienen un término para el fenómeno de construir y mantener una identidad pública radicalmente diferente a la privada. Lo llaman disociación identitaria. Y aunque los casos más extremos estudian en contextos clínicos la forma suave del fenómeno en la que viven los actores, los políticos, los líderes empresariales que construyen una versión pública de sí mismos y deben habitarla continuamente, produce un desgaste que puede ser
devastador. Cada mañana que Mauricio Férez Yasbec se miraba en el espejo y tenía que convertirse en Mauricio Garcés para enfrentar el mundo, algo en su interior registraba la distancia entre los dos. Cada vez que el público le pedía una frase del personaje en la vida real, cada vez que una cámara de televisión lo buscaba esperando encontrar al galán, cada vez que un periodista escribía sobre él como si el personaje y el hombre fueran la misma cosa, el costo se acumulaba y no había manera de descargarlo. Hablar en público
de la vida real habría destruido la ilusión, habría reducido a Mauricio Galán a lo que realmente era una construcción de celuloide, no un hombre. El público no quería a Mauricio Féz Jazbec, quería a Mauricio Garcés, quería las frases, la sonrisa, el traje impecable, el sí mismo elegante. Así que el hombre real siguió siendo invisible hasta el final, los últimos años y la sombra de la soledad.
Para 1986, Mauricio Garcés ya no podía mantener el ritmo de trabajo que la industria requería. Sus apariciones se hicieron esporádicas. algún programa de televisión, alguna colaboración menor. Mi fantasma yo, su última película, se estrenó ese año y pasó sin mayor ruido. La ciudad de México de mediados de los años 80 era un lugar complicado.
El terremoto de septiembre de 1985 y5 había dejado cicatrices profundas en la infraestructura y en el ánimo colectivo. La crisis económica que comenzó en 1980 y dos seguía haciendo sentir sus efectos. El país estaba cambiando de una forma acelerada y no siempre ordenada. Garcés vivía en su departamento de la ciudad de México.
Solo su madre había muerto. Los amigos de los años dorados tenían sus propias vidas, sus propios proyectos, sus propias familias. La industria seguía funcionando, pero ya sin él, en el centro, el teléfono sonaba menos. Las invitaciones a programas de televisión llegaban con mayor espaciado y cuando llegaban el hombre que aparecía en pantalla era claramente distinto al que había sido.
La voz rasposa, la respiración que requería esfuerzo visible, la delgadez que no tenía nada de la elegancia de antes, sino el aspecto de quien no come bien porque no puede o no quiere. La enfermedad avanzaba. Un enfisema pulmonar en estadio avanzado produce una transformación física que va mucho más allá de la dificultad para respirar.
La falta crónica de oxígeno afecta la energía general del organismo. Los músculos se debilitan porque no reciben el oxígeno que necesitan para funcionar. La piel cambia de tono. Los labios pueden adquirir un color ligeramente azulado en los momentos de mayor esfuerzo. El sueño se fragmenta porque acostarse en ciertos ángulos dificulta la respiración. La tos es constante.
Para alguien que había construido su existencia pública sobre la imagen de perfección física, sobre el traje sin arrugas y el cabello impecable y la postura de quién sabe que todos lo miran, ese deterioro debió haber sido una forma de tormento adicional. El calvario psicológico del título de este video no fue solo el de mantener una mentira durante décadas, fue también el de ver cómo esa mentira se hacía imposible de sostener mientras el cuerpo real, el cuerpo de Mauricio Férez Yasbec, se desmoronaba en privado.
Déjanos un comentario con tu opinión sobre lo que estás viendo. ¿Crees que Mauricio Garcés sufrió por cargar ese personaje toda su vida o crees que el personaje fue su salvación? El libro que llegó demasiado tarde. En noviembre de 2025, en la ciudad de México, se presentó un libro titulado ¿Qué toca hoy, Sócrates? Las memorias de Mauricio Garcés dictadas a su mayor domo.
El autor era Alejandro Aquino, escritor y músico originario de Guadalajara, Jalisco. Aquino había pasado aproximadamente 2 años investigando la vida de Garcés, revisión de bibliografía y hemeroteca, conversaciones con personas que lo conocieron, visionado de toda su filmografía. El libro fue escrito con el apoyo de la familia del actor, específicamente de sus sobrinos Doris y Mauricio Férez, quienes compartieron fotografías y anécdotas que no habían circulado antes de forma pública.
El dispositivo narrativo del libro es elegante. La historia se cuenta como si fuera una entrevista imaginaria con Sócrates, el mítico mayordomo de las películas de Garcés. Ese personaje de ficción, el sirviente fiel que en las comedias sufría los caprichos del galán, se convierte en la voz que permite acercar la historia a un lector contemporáneo.
Aquino explicó en la presentación del libro realizada el 18 de noviembre de 2025 en la Facultad de Cine de la Ciudad de México, que la investigación le había producido una sorpresa fundamental. El personaje de Mauricio Galán había terminado devorando completamente al hombre real. El personaje se había tragado a Mauricio Férez Yasbec”, dijo Aquino.
“Lo que encontró no fue a un galán que vivía en privado lo que fingía en público, sino a alguien muy querido por quienes lo rodeaban, muy respetado en el gremio, pero también completamente separado de la máscara que el público adoraba. El libro llamó la atención sobre algo que pocas veces se había señalado de forma directa, la escasez de publicaciones sobre Garcés.
Según el propio Aquino, en los más de 35 años transcurridos desde la muerte del actor, habían aparecido solo un par de publicaciones serias sobre su vida y su obra. Para un hombre que fue en su momento uno de los actores más conocidos de América Latina, ese silencio documental era casi tan revelador como los rumores que circulaban.
Aquino también reflexionó sobre el humor de Garcés en términos que van más allá de la nostalgia. habló de una comicidad que no estaba reñida con la inteligencia, de un actor que jamás pronunció una grosería en pantalla y que, sin embargo, era más picante que cualquier comedia posterior. Y planteó la pregunta que muchos se hacen, ¿por qué ese tipo de humor ya no existe? ¿Qué pasó con la época que lo producía? La respuesta, aunque Aquino no la formuló exactamente en esos términos, es dolorosa.
Esa época se fue con los hombres que la construyeron y esos hombres en muchos casos no dejaron a nadie que les heredara las técnicas porque sus vidas privadas, sus miedos, sus adicciones y sus silencios no se transmitían con los guiones. La noche del 27 de febrero, 27 de febrero de 1989, es lunes. El invierno de la Ciudad de México en ese año ha sido seco y frío, con mañanas en que la temperatura baja hasta los 6 o 7ºC en las partes elevadas de la ciudad, el aire tiene esa calidad seca y limpia, o lo que entonces pasaba por limpia de los días sin lluvia en
febrero. En algún departamento de la ciudad, Mauricio Féz Yasbec ha pasado la noche. Lo que ocurrió exactamente en las horas previas, lo que el actor hizo o pensó o sintió antes de que el corazón se detuviera, eso no quedó registrado en ningún lugar. Lo que sí quedó registrado es que alguien encontró su cuerpo en la recámara del departamento ese día.
Los periódicos de la época, incluyendo el informador de Guadalajara, publicaron la noticia el 28 de febrero con el encabezado. Falleció el galán cómico M. Garcés. [música] La autopsia determinó que la causa de muerte fue un paro cardíaco derivado del enfema pulmonar que padecía. El deterioro pulmonar había llegado al punto en que el corazón, sobrecargado por años de tener que bombear sangre a través de pulmones cada vez más ineficientes, simplemente se dio.
Tenía 62 años. Sus restos fueron llevados al panteón francés de la Piedad, el cementerio privado ubicado en la ciudad de México, donde ya descansaban los restos de sus padres. Fue enterrado en la tumba familiar. Según algunas fuentes periodísticas de la época, los gastos del entierro fueron cubiertos en parte por amigos y personas del medio, porque la situación económica de Garcés al momento de su muerte no le habría permitido costear un funeral digno.
El hombre que en los años dorados era uno de los actores mejor pagados de Latinoamérica, murió sin dinero suficiente para su propio entierro. La paradoja podría parecer cruel en su formulación, pero la paradoja era consistente con la vida entera de Mauricio Ferez Yizesbec, el contraste entre lo que el mundo veía y lo que existía debajo.
Los periódicos de espectáculos publicaron notas de despedida. Los actores y directores, que lo habían conocido en sus años de mayor actividad dieron declaraciones de lamento. El cine mexicano perdía a uno de sus iconos más reconocibles. Y nadie, en ninguna de esas notas, en ninguna de esas declaraciones, habló del hombre que estaba detrás del personaje porque nadie lo conocía bien, porque él nunca se los permitió.
La trampa psicológica del personaje perfecto. Hay un fenómeno que los estudiosos de la psicología del entretenimiento han documentado en múltiples actores y actrices que construyeron personajes de larga duración. Se llama de diferentes formas en la literatura especializada, pero la descripción más clara es esta. Cuando un artista mantiene un personaje durante suficiente tiempo, especialmente si ese personaje es radicalmente diferente a su identidad real, la distancia entre ambos se convierte en una fuente de sufrimiento crónico. El personaje de
Mauricio Galán era, en términos psicológicos, un mecanismo de compensación perfecto. Todo lo que Mauricio Féz Yasbec sentía que le faltaba la seguridad, la capacidad de seducción, la elegancia sin esfuerzo, el ingenio instantáneo estaba disponible en el personaje. Meterse en ese papel debía producir alivio, esa sensación de ser finalmente quien uno quisiera ser.
Pero el personaje también era una trampa, porque cuanto más tiempo pasaba Feres Yasbeck dentro de Galán, más difícil resultaba salir y cuanto más difícil era salir, más lejana se volvía la posibilidad de que alguien conociera al hombre real. Y si nadie conocía al hombre real, nadie podía querer al hombre real, solo podían querer al personaje.
Y el amor por un personaje, por brillante que sea ese personaje, no alimenta al hombre que lo habita. Así que el ciclo era este. Mauricio Féz Yasbec sentía el vacío de no ser realmente visto, de no ser amado como la persona que en realidad era. Para escapar de ese vacío, se refugiaba en el personaje. El personaje recibía el amor del público.
Ese amor era intenso, masivo, continental, pero llegaba dirigido a una dirección equivocada. No llegaba él y el vacío se profundizaba. Las apuestas llenaban ese vacío de otra manera. En el hipódromo no había personaje, no había cámara, no había papel que sostener, solo el corazón acelerado de alguien apostando dinero real con consecuencias reales era la única forma que Mauricio Férez Jazbeck había encontrado para sentir algo que le perteneciera genuinamente, que ese algo lo llevara a la ruina es la parte trágica, pero no es sorprendente. Las
adicciones de todas las variedades suelen tener este origen: el intento de encontrar en una sustancia o una conducta el alivio de un dolor que no tiene otra salida visible. El precio de la identidad prestada. México recordó a Mauricio Garcés. Lo recuerda todavía. Sus películas se repiten en la televisión de paga, en plataformas digitales, en ciclos de cine clásico que los cinéfilos mexicanos organizan con una devoción que dice mucho sobre el lugar que ese periodo ocupa en la memoria cultural del país. Sus frases se
citan en conversaciones cotidianas, en memes en redes sociales, en referencias que aparecen en contextos que Garcés no habría podido imaginar. A Rus sobrevivió a todos los cambios de plataforma y de generación. Hay jóvenes de 20 años que usan la frase sin saber exactamente de dónde viene, como ocurre con los mejores elementos del folklore popular.
Se separan de su fuente original y adquieren vida propia. Pero el hombre que la inventó, el hombre que la dijo por primera vez en el set de Don Juan 67 y que calibró con precisión absoluta el tiempo entre la preparación y el remate, ese hombre es mucho menos conocido. Alejandro Aquino, el autor del libro de 2025, lo explicó con una frase que vale la pena citar aquí.
La generación actual no sabría quién es Mauricio Garcés, no entendería el chiste y cuando un periodista le preguntó si el actor estaba olvidado, aquí no respondió con algo interesante. Lo que está olvidado es el hombre. El personaje sigue vivo, pero Mauricio Féz Y Jasbec, el niño tímido de Tampico, el muchacho de familia libanesa que abandonó la carrera de ciencias químicas para meterse en un mundo que no estaba hecho para alguien como él. Ese es el que nadie recuerda.
Eso es lo que cuatro décadas de mentira producen al final. El personaje sobrevive al hombre que lo creó y el hombre desaparece sin que casi nadie note la diferencia. Los actores que lo vieron de cerca, entre los testimonios más cercanos que existen sobre el Mauricio Garcés real, no el personaje, los más iluminadores vienen de personas que compartieron con él tanto el espacio del trabajo como cierta complicidad fuera de las cámaras.
Silvia Pinal fue probablemente la figura del cine mexicano que tuvo mayor proximidad con él durante los años de mayor éxito. Compartieron la película 24, horas de Plazer, 1960. y ocho. Y en diferentes entrevistas a lo largo de los años Pinal habló de Garcés con una mezcla de afecto genuino y una cierta perplejidad. Era encantador, decía.
Era divertido, pero había algo en él que no llegaba a entenderse del todo. Pinal recordó sus declaraciones de amor como algo que ocurría de forma recurrente durante los rodajes, pero al mismo tiempo reconoció que esas declaraciones nunca llevaron a ningún lugar concreto, como si el acto de declarar el amor fuera suficiente para el actor sin que hubiera una intención real de que algo siguiera.
Eso en sí mismo es una descripción bastante precisa de cómo funciona la máscara del personaje. produce las acciones externas del amor, las palabras, los gestos, las miradas, sin el compromiso interno que las haría reales. El gremio lo quería. Eso también está documentado en múltiples fuentes.
Los técnicos de los estudios, los directores con quienes trabajó repetidamente, los actores de reparto que aparecer en una y otra de sus películas. Todos hablan de alguien que llegaba puntual, que se sabía los textos, que no daba problemas, un profesional. Pero ninguno habla de intimidad real. Ninguno cuenta anécdotas de conversaciones profundas sobre la vida personal.
Ninguno puede describir con detalle qué pasaba en la cabeza de Mauricio Férez y Jasbec cuando el director decía, “Corten.” Y las luces del set se apagaban. Porque Garcés no lo mostraba. La frontera entre el personaje y el hombre era infranqueable y él se había asegurado de que así fuera, Gordolfo gelatino. Y el espejo cruel de la parodia.
Hay una forma de leer las parodias que se hacen de un personaje público que va más allá del entretenimiento superficial. Las parodias, cuando son precisas, revelan algo sobre la percepción colectiva de la persona que se parodia. Gordolfo Gelatino, el personaje creado por los poliboses Eduardo Manzano y Enrique Cuenca para burlarse de Mauricio Garcés, era una caricatura feroz que atacaba exactamente los puntos más vulnerables de la imagen pública del galán.
Gordolfo vivía con su madre. Doña Naborita lavaba ajeno para mantenerlo. El hijo consentido y grandulón que no podía valerse por sí mismo, que dependía emocionalmente de la figura materna y cuya pose de Galán era exactamente eso, una pose. El hecho de que Garcés tomara la parodia con humor, así lo recuerdan quienes estaban cerca de él en esa época, puede interpretarse de dos maneras opuestas.
Una que era tan seguro de sí mismo que la parodia no lo afectaba. Otra que la máscara estaba tan bien afianzada que ni siquiera la burla más afilada podía penetrarla. Mauricio Férez Jazbeck sí vivía con su madre. Eso era un hecho, no una invención de los comediantes. Después de la muerte de su padre, llevó a su madre a vivir con él y compartieron el departamento hasta que ella murió.
Para el México de esa época, esa clase de relación con la madre era en ciertos círculos objeto de comentario ambivalente. Por un lado, se valoraba la devoción filial. Por el otro, en un hombre soltero de más de 40 años que interpretaba al conquistador supremo, levantaba preguntas. Gordolfo gelatino usó esas preguntas como material cómico y el público se rió.
Lo que nadie preguntó en público, lo que la cultura del entretenimiento mexicano de esa época no estaba equipada para plantear es si debajo de la comedia había un hombre que sufría. Probablemente lo había. La herencia que dejó [música] y la que no dejó. Mauricio Garcés no tuvo hijos, nunca se casó. Su único matrimonio fue con el personaje.
En términos materiales, antes de su muerte designó a su sobrina Doris Féz como heredera universal. Pero para ese momento, según el testimonio de los propios familiares recogido en publicaciones como La entrevista de Milenio con Gabriela Férez, otra de sus sobrinas, la fortuna había desaparecido prácticamente por completo.
Los bienes que podían heredarse eran mínimos. Las apuestas, los tratamientos médicos, los años sin trabajo rentable habían consumido lo que cuatro décadas de trabajo habían producido. Sin embargo, hay otra herencia que no se mide en dinero. El Mauricio Galán, que Garcés construyó influyó en cómo el cine mexicano pensó el personaje del Galant durante décadas.
No hubo nadie exactamente igual después de él. Hubo imitadores, hubo actores que intentaron capturar algo de ese espíritu, pero la combinación específica de elegancia, humor, sofisticación y picardía que él había desarrollado resultó imposible de replicar. Una de las razones probablemente es que la fórmula era inseparable del hombre.
El humor de Garcés no era un conjunto de técnicas transferibles, era el producto de la tensión específica entre lo que Mauricio Férez Jazbeka, en realidad y lo que Mauricio Galán fingía ser. Sin esa tensión interna, sin ese drama privado que se filtraba de alguna manera en la interpretación, el personaje perdía algo esencial.
Era como si el dolor del hombre real fuera el combustible de la comedia del personaje. En la presentación de su libro, Alejandro Aquí nos señaló que esperaba que el texto pudiera convertirse en el punto de partida para algo más. Una serie quizás que mostrara al hombre detrás del mito, porque ese hombre, según Akino, era tan interesante como el personaje.
Quizás más. Guardemos eso en el registro. Puede que alguien lo retome lo que el silencio dice. A esta altura del relato hay una pregunta que el narrador honesto no puede evitar plantearse. Tenemos derecho a contar esta historia. La vida de Mauricio Garcés fue protegida por él mismo con una consistencia que bordea lo heroico.
Nunca habló de sus finanzas, nunca habló de su vida sentimental, nunca confirmó ni desmintió nada sobre su sexualidad, construyó muros cuidadosos y los mantuvo hasta el final. Y ahora, décadas después de su muerte, el análisis desconfigura esos muros. Abre lo que él cerró, examina lo que él eligió no mostrar. Hay algo incómodo en eso.
Pero hay también algo que va en la dirección opuesta. El silencio de Garcés tuvo costos para él. Primero, la invisibilidad de Mauricio Férez Yasbec dentro de su propia vida no fue, según todo lo que se puede deducir de las evidencias disponibles, una invisibilidad feliz. Fue una invisibilidad que se alimentó de las apuestas.
del tabaco, de la soledad, de un departamento donde no había nadie más y para el público también, porque el público que adoró Mauricio Galán amó a una ficción y las ficciones, por hermosas que sean, no pueden ser amadas de vuelta. El amor que el público entregó a ese personaje durante 20 años llegó a un lugar vacío. Eso no significa que haya que invalidar ese amor.
El cine de Garcés fue real. Las risas que produjo fueron reales. El placer que millones de personas encontraron en esas comedias fue genuino. Las películas existen y siguen existiendo. El personaje de Mauricio Galán fue una creación artística de primer orden, pero Mauricio Féz Jazbeck también existió y se fue sin que casi nadie lo viera.
Esta historia intenta, entre otras cosas, mostrar las dos cosas al mismo tiempo. El esplendor del personaje y el dolor del hombre, el éxito cinematográfico y el fracaso existencial. La sonrisa en pantalla y el silencio en la recámara de un departamento en el que alguien un 27 de febrero de 1989 encontró un cuerpo, la época que lo produjo y que él ayudó a crear.
Para entender a Mauricio Garcés completamente, hay que entender el México de los años 60 y 70. Era un México que creía en sí mismo de una manera que décadas posteriores encontraron ingenua, pero que en el momento era genuina. El milagro mexicano, ese periodo de crecimiento económico sostenido que comenzó en los 40 y se extendió hasta principios de los 70, había producido una clase media urbana con aspiraciones culturales dinero para satisfacerlas.
El cine era parte de esas aspiraciones. La época de oro del cine mexicano había sido en los 40 y los 50 con figuras como Pedro Infante, Jorge Negrete, María Félix, Dolores del Río. Para los 60 época gloriosa ya estaba terminando, pero la industria seguía siendo próspera y el público seguía siendo masivo. En ese contexto, el personaje de Mauricio Galán ofrecía algo que el México de los 60 podía desear.
Un hombre sofisticado pero accesible, elegante, pero no inalcanzable, con dinero y estilo, pero con sentido del humor suficiente para reírse de sí mismo. Era la modernidad mexicana puesta en formato cómico. Era el México que quería ser. Y el actor que lo encarnaba venía de los márgenes de esa modernidad, un descendiente de inmigrantes libanes nacido en un puerto del Golfo que había tenido que abandonar la universidad para trabajar.
No era el México de la aristocracia criolla, ni el México del campesino revolucionario que los murales de Diego Rivera celebraban. Era el México del que llega de afuera y encuentra su lugar a fuerza de reinvención. La reinvención que eligió fue espectacular y costosa, pero fue también a su manera honesta en su deshonestidad.
Mauricio Férez Jazbeck construyó a Mauricio Garcés con la misma determinación y el mismo cuidado artesanal con que su tío fotógrafo construía los retratos de los actores. Eligió el ángulo correcto, eligió la luz correcta y mantuvo esa composición durante 40 años. El hombre que nunca se dijo a sí mismo en su infancia en Tampico, el pequeño Mauricio animaba las fiestas familiares, cantaba las mañanitas, organizaba representaciones en los recreos.
En ese niño había algo que necesitaba ser visto, que necesitaba estar frente a una audiencia, recibir la atención colectiva, producir una reacción en las personas que lo rodeaban. Esa necesidad no es anormal. Es de hecho, una de las fuerzas que produce actores, músicos, comediantes, oradores. La urgencia de ser reconocido, lo que sí es particular.
En el caso de Mauricio Fé Yasbec es la forma en que esa urgencia terminó resolviéndose. La solución que encontró fue crear a alguien completamente diferente para satisfacer esa necesidad de ser visto. Y la consecuencia fue que quien fue visto, quien recibió el reconocimiento, nunca fue él. En psicología existe una distinción entre el yo real y el yo ideal. El yo real es quien uno es.
El yo ideal es quien uno querría ser. En la mayoría de las personas la distancia entre los dos es manejable. Hay aspiraciones, hay miedos, hay momentos de mayor o menor coherencia entre lo que uno es y lo que uno presenta al mundo. En el caso de Garcés, esa distancia fue máxima y se mantuvo así durante décadas. El yo ideal Mauricio Galán, el conquistador sofisticado, fue exhibido continuamente ante el mundo.
El yo real Mauricio Férez Yasbec, el hombre tímido de origen libanés que apostaba en el hipódromo y fumaba cuatro cajetillas diarias y vivía con su madre, fue guardado en algún lugar donde nadie pudiera encontrarlo. El problema claro es que los yo reales no desaparecen porque uno los esconda. siguen ahí, siguen necesitando, siguen acumulando el malestar de no ser reconocidos, de no ser amados, de no existir para nadie más que para uno mismo en los momentos de silencio.
El silencio de la recámara de un departamento en la Ciudad de México a finales de los años 80. El silencio que un hombre llenó con el ruido de los hipódromos y el humo de los cigarrillos porque no tenía otra forma de llenarlo. Lo que quedó. El legado de Mauricio Garcés es complicado porque tiene esa doble naturaleza que hemos intentado sostener a lo largo de todo este relato.
Por un lado, las películas. Más de 70 producciones cinematográficas, la mayoría de ellas protagonizadas por uno de los personajes cómicos más originales que haya producido el cine latinoamericano. Un corpus de trabajo que documenta con precisión involuntaria la Sociedad Mexicana de los 60 y los 70. sus aspiraciones, sus miedos, su relación con la modernidad, su sentido del humor, sus contradicciones de género y clase.
Por el otro, el hombre, que fue mucho menos conocido que el personaje, pero que fue también mucho más humano, un hombre que llegó de los márgenes de un puerto del Golfo, de una familia de inmigrantes, de la universidad a la que tuvo que renunciar y construyó algo enorme con las herramientas que tenía, que pagó un precio alto por esa construcción, que vivió con el peso de esa deuda durante toda su carrera.
El director de cine alemán, Werner Hersog, dijo alguna vez en una entrevista que el propio Hersog no recordaría específicamente algo en el sentido de que los artistas grandes siempre están corriendo de algo que la urgencia de crear viene en los mejores casos de una herida que no termina de cerrarse. No sé si Mauricio Férez Jazbeck habría reconocido esa descripción como válida para su propia historia.
Probablemente no. probablemente habría dicho una de sus frases y cambiado el tema, pero la herida estaba ahí y las películas, con todo su humor y su elegancia y sus arus perfectamente calibrados son también el rastro de esa herida, el calvario en retrospectiva, 40 años. Ese es el periodo que va desde que Mauricio Fer Jazbeck se convirtió en Mauricio Garcés, o más precisamente desde que el personaje de Mauricio Galán apareció en 1966 y se instaló permanentemente hasta el final de su vida en 1989.
40 años de sostener una construcción que requería energía constante, de llegar a cada set, a cada programa de televisión, a cada entrevista, siendo alguien que no eras del todo, de recibir el amor de millones de personas por algo que en parte era real, el talento, el trabajo, la creatividad, pero en parte era ficción.
¿Es eso un calvario? La palabra es fuerte, implica sufrimiento sostenido, implicaciones de sacrificio, una carga que aplasta. Pero mira los hechos. Un hombre que fumaba cuatro cajetillas diarias durante décadas. Una adicción al tabaco que los psiquiatras y especialistas en conducta describen como una de las más difíciles de abandonar, precisamente porque tiene componentes tanto físicos como psicológicos.
La nicotina es una droga que produce dependencia rápida y que actúa directamente sobre los sistemas de recompensa y de manejo del estrés en el cerebro. Dejarla para quien la necesita no solo por el placer físico, sino como mecanismo de regulación emocional es extraordinariamente difícil. Y las apuestas, una ludopatía que consumió una fortuna que otros actores con menos talento y más disciplina financiera habrían preservado y multiplicado.
Las apuestas como el tabaco, son un mecanismo de regulación. Son la respuesta de un organismo que no tiene otra salida para la atención crónica y la soledad. El hombre que murió solo en su departamento, el hombre cuyo último trabajo conocido fue el de presentador en una feria del Estado de México, respondiendo la pregunta de por qué estaba ahí con una honestidad brutal que quizás fue el momento más Mauricio Férez Yasbeck de toda su vida pública.
Eso es un calvario. Sí, es la forma en que los calvarios ocurren en el mundo real. Sin drama cinematográfico, sin música de fondo, sin un primer plano que capture la expresión del sufrimiento. Ocurren en silencio, ocurren en departamentos a los que nadie llega tiempo, ocurren en las horas sin nombre, entre la madrugada y el amanecer.
Una mentira que el público necesitaba. Hay un ángulo de esta historia que todavía no hemos abordado directamente. La responsabilidad del público. Mauricio Garcés construyó y mantuvo la ficción de Mauricio Galán, pero el público la demandó. El público pagó por ella año tras año, película tras película. El público creó la presión difusa, colectiva, imposible de atribuir a ninguna persona individual, pero real, como la gravedad de que el personaje debía seguir siendo exactamente como era.
¿Qué habría pasado si Garcés hubiera intentado romper esa dinámica? Si en alguna entrevista de los años 70 hubiera dicho, “Soy tímido, soy inseguro, vivo con mi mamá, las apuestas me están consumiendo la fortuna.” La respuesta probable es que el público no habría querido escucharlo. El mercado del entretenimiento en los años 60 y 70 igual que ahora, demandaba sus figuras que mantuvieran la ficción.
Las estrellas no debían tener debilidades visibles. Los galanes no podían admitir que no sabían qué decirle a una mujer real. Los conquistadores del celuloide tenían que ser conquistadores también fuera del celuloide. La mentira de Mauricio Garcés fue, en ese sentido, una mentira que el sistema del entretenimiento requería de él.
Él la construyó. Sí. Pero la demanda venía de afuera y cuando el sistema del entretenimiento cambió, cuando el cine mexicano entró en declive y la televisión ocupó su lugar y el público migró hacia otros formatos y otras estrellas, Mauricio Galán quedó sin contexto y Mauricio Féz Jazbeck quedó sin la máscara que durante 40 años había sido su única forma de presentarse al mundo.
¿Qué hacer en ese momento? ¿Cómo vivir sin esa máscara después de cuatro décadas de usarla? Es una pregunta que probablemente él nunca pudo responder. Las apuestas siguieron. El tabaco siguió, la soledad se instaló y el 27 de febrero de 1989 el proceso terminó, lo que el cine le dio y lo que le quitó. El cine mexicano de los años 60 y 70 fue generoso con Mauricio Férez Yasbec de una manera que pocas industrias habrían podido serlo con alguien de su perfil.
le dio un nombre, no el suyo, sino uno nuevo, fabricado con la lógica de las superstisiones y las aspiraciones. Le dio un personaje que le permitía ser, durante el tiempo que duraba cada rodaje, alguien completamente diferente a quien era. Le dio dinero, reconocimiento continental, la satisfacción de saber que su trabajo llegaba a millones de personas y las hacía reír. Esas son deudas reales.
El cine fue pródigo con él, pero también fue exigente de formas que no siempre se contabilizan. Le exigió que mantuviera la ficción indefinidamente. Le exigió que el personaje fuera siempre el mismo, sin evolución posible, sin la posibilidad de crecer hacia algo diferente. Le exigió que renunciara a la vida privada como prerrequisito para la vida pública.
Le exigió que el hombre real fuera subsidiario del personaje, una sombra sin nombre propia. Y cuando el cine cambió, cuando la fórmula se agotó y la industria encontró otros actores y otros formatos, dejó a Mauricio Férez Yasbec con el personaje sin industria que lo sostuviera. Un traje impecable, sin ningún lugar a dónde ir.
La imagen de la feria de Texcoco, el presentador de Palenque, que una vez fue el galán más conocido del continente, es la imagen más dolorosa de esa ecuación, porque en ese momento Garcés ya no tenía ni el contexto que hacía el personaje funcionar, ni los recursos para construir un contexto alternativo. Solo tenía la enfermedad, la memoria de lo que había sido y la honestidad brutal de una frase que nunca debería haber tenido que decir.
Es que no tengo dinero. El único amor que no fingió. A lo largo de todo este relato hemos hablado de las relaciones que Garcés no tuvo, de las que nunca terminaron de materializarse, de las que son objeto de especulación o de rumor, pero hay una relación que está documentada sin ambigüedad y que merece su propio espacio.
Mauricio Féz Jazbeck y su madre Majiva Jasbeck de Fées. Después de la muerte de José Féz, el padre Mauricio no dudó, llevó a su madre a vivir con él. le compró una casa según algunas versiones o simplemente la integró a su propio hogar según otras y vivió con ella el resto de su vida activa. La rutina de su vida privada, en la medida en que puede reconstruirse, siempre incluyó a su madre como presencia central.
Los poliboses lo parodiaron por eso y la parodia era cruel. Gordolfo Gelatino y su doña Naborita convirtieron ese vínculo en material cómico. El galán gigante y consentido sostenido por su anciana madre que lavaba ropa ajena. Era una imagen diseñada para producir vergüenza. Pero la vergüenza solo funciona si hay algo de lo que avergonzarse.
¿Hay algo avergonzante en que un hombre ame a su madre y cuide de ella en sus últimos años? En el México de esa época la respuesta dependía de quién hiciera la pregunta y en qué contexto. Para algunos era ternura. Para otros era señal de algo que no se decía directamente. Pero si uno mira la vida de Mauricio Férez Yasb con la distancia a las décadas y trata de identificar los momentos en que el personaje desaparecía y quedaba el hombre, uno de esos momentos era ese, la relación con su madre.
Ahí no había actuación, ahí no había cámaras que capturar ni público que complacer, ahí era simplemente un hijo. Y en la ausencia de pretensión, en la simpleza de ese vínculo, estaba quizás la única parte de Mauricio Férez Jasbeck que vivió sin máscara. La pregunta que el cine no puede contestar. El cine puede capturar el movimiento de un cuerpo, la modulación de una voz, la expresión de un rostro en un momento específico.
Pero el cine no puede capturar lo que un hombre piensa cuando está solo. No puede capturar lo que Mauricio Férez Jazbeck pensaba en las noches del hipódromo después de haber perdido más dinero del que podía permitirse perder. No puede capturar lo que sentía al llegar a su departamento y encontrarlo en silencio. No puede capturar los momentos que debieron haber existido en que el galán impecable de la pantalla era sustituido por el hombre real que miraba al espejo y veía orejas grandes y una boca que él mismo describía como excesiva. Lo que el
cine sí capturó y lo capturó por accidente es la tensión. Mira las películas de Mauricio Garcés con cuidado, no como entretenimiento, sino como documento. Hay algo en la forma en que él habita el personaje de Mauricio Galán, que va más allá de la técnica actoral. Hay una urgencia en esa interpretación, una intensidad que no se explica del todo por los requerimientos del guion.
Es como si el actor estuviera usando el personaje para escapar hacia delante de algo que lo seguía desde atrás. ¿Eso hace mejores a las películas? Probablemente sí. El dolor que se filtra a través del arte lo enriquece, aunque el artista que lo produce no tenga ningún interés en que eso sea así. ¿Eso justifica el dolor? Desde luego que no, pero explica al menos parcialmente por qué el personaje de Mauricio Galán tuvo la vida que tuvo en la memoria del público.
Porque detrás de la comedia había algo real, algo que el público percibía sin poder nombrarlo, algo que hacía que las películas de Garcés tuvieran un peso específico que las comedias puramente mecánicas nunca pueden tener. El sufrimiento del hombre fue el combustible del arte del personaje y el precio fue que el hombre ardió por completo.
Lo que queda cuando todo lo demás se va. El panteón francés de la Piedad es uno de los cementerios más antiguos y más elegantes de la Ciudad de México. Fundado en el siglo XIX, tiene avenidas arboladas, mausoleos de piedra blanca, estatuas de ángeles con las alas extendidas hacia un cielo que en los días claros parece cercano y en los días grises parece imposiblemente lejano.
En una tumba de ese cementerio, en una sección donde también descansan sus padres José y Magiva, están los restos de Mauricio Férez Yasbec. La lápida no dice Mauricio Galán. No hay frase inmortal grabada en la piedra, ninguna ruz, ni las traigo muertas como epitafio, solo el nombre real, las fechas y el silencio del cementerio. Según algunas fuentes de la época, los gastos del entierro fueron cubiertos parcialmente por amigos y colegas del medio, porque el dinero de Garcés había desaparecido antes que él.
El hombre que había sido el actor mejor pagado de Latinoamérica durante una época, el hombre cuyas películas habían viajado desde México hasta España e Italia y Ecuador y Argentina. El hombre cuya imagen de galán había definido un periodo de la cultura popular mexicana tan claramente como cualquier movimiento artístico o político.
Ese hombre necesitó de la generosidad ajena para que su cuerpo pudiera descansar en un lugar digno. Hay algo en eso que resume la historia de Mauricio Férez Yasbec con más claridad que cualquier análisis. Construyó algo grandioso y al final no le quedó nada, excepto las películas. Y en las películas, Mauricio Galán sigue ahí, impecable, seguro, con el traje sin arrugas y el cabello perfectamente peinado.
Y la sonrisa que dice, “Debe ser terrible tenerme y después perderme.” El personaje sobrevivió al hombre que lo creó. Y quizás esa es, en la lógica del entretenimiento la única forma de inmortalidad que existe. La historia que el país no supo contar. México tiene una relación compleja con sus artistas. Los celebra mientras producen, los olvida cuando dejan de producir y cuando mueren los redescubre con la melancolía nostálgica de quien recuerda algo que nunca valoró lo suficiente mientras estuvo presente.
Con Mauricio Garcés, ese ciclo ocurrió con particular crudeza. Sus años de mayor producción, los 60 y los 70, fueron también sus años de mayor invisibilidad como persona. Nadie investigó al hombre detrás del personaje mientras el hombre todavía podía hablar por sí mismo. Nadie le preguntó en profundidad sobre sus adicciones, sobre su soledad, sobre el peso de sostener una identidad fabricada durante décadas.
Y cuando las preguntas llegaron, el hombre ya no estaba para responderlas. Los libros vinieron después. El de Víctor Graer, polémico y rechazado por la familia, pero señalado por múltiples medios como revelador de aspectos de la vida privada de Garcés, el de Alejandro Aquino en 2025, más respetuoso con la familia, pero igualmente comprometido con la complejidad del personaje.
Pero los libros llegan tarde. Llegan cuando ya no es posible verificar ni contradecir, cuando el único acceso al hombre real es a través de los fragmentos que otros conservaron de él. Una anécdota de Isabel Grain en una feria de Texcoco, una declaración de amor a Silvia Pinal que nunca llevó a ningún lugar.
El rumor de una noche de diciembre de 1970 y uno en que alguien llevó un cuerpo de regreso a su casa. Esos fragmentos son lo que queda de Mauricio Pérez Jazbeck. El resto es Mauricio Galán. Y Mauricio Galán, a diferencia de Mauricio Féz Jazbeck, nunca tuvo miedo de nada. Hay algo que la historia de Mauricio Garcés le dice a quien quiera escucharla.
No es una lección moral empaquetada. No hay una moraleja que pueda reducirse a una frase y publicarse en una imagen de fondo negro con letras blancas. La historia de Mauricio Férez Yazc es demasiado complicada, demasiado humana, demasiado específica para caber en ese formato, pero hay algo ahí. Es esto, la diferencia entre ser visto y ser reconocido.
Mauricio Garcés fue visto por millones de personas durante cuatro décadas. Su cara estaba en las pantallas de toda Latinoamérica. Su voz era reconocible a los 3 segundos de escucharla. Sus frases formaban parte del vocabulario popular de todo un continente, pero Mauricio Fé Jazbeck no fue reconocido. El hombre real con sus miedos y sus orejas grandes y su timidez y su madre y sus apuestas y su enfisema avanzando en silencio mientras los cigarrillos se consumían.
Ese hombre no fue visto por nadie y hay una crueldad específica en esa situación. No la crueldad activa de quien hace daño deliberado, sino la crueldad pasiva de un sistema que demanda ficción y no tiene ningún mecanismo para proteger al hombre real que vive dentro de ella. El sistema del entretenimiento de los años 60 y 70 no le preguntó a Mauricio Férez Jazbeck cómo estaba, no porque fuera malvado, sino porque no estaba diseñado para hacerlo.
El sistema solo necesitaba a Mauricio Galán y Mauricio Galán siempre estaba bien. Décadas después algo ha cambiado, no todo, pero algo. Hay conversaciones sobre la salud mental de los artistas, sobre las presiones que genera la fama, sobre la distancia entre la imagen pública y la persona real. Son conversaciones incompletas e imperfectas, pero existen en 1970 no existían y Mauricio Férez Yasbec las pagó.
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