Elizabeth Taylor murió rodeada de sus cuatro hijos, envuelta en el aura de leyenda que la acompañó desde el primer día que pisó un set de filmación. Sin embargo, su muerte trajo consigo una revelación que dejó al mundo del espectáculo, a sus biógrafos y a sus millones de admiradores en un absoluto estado de shock. Dos años antes de exhalar su último aliento, la actriz que definió la Edad de Oro de Hollywood dejó una instrucción muy clara, inquebrantable y específica respecto a su lugar de descanso final. No pidió ser enterrada en Suiza junto a Richard Burton, el hombre al que el mundo entero consideraba el amor indiscutible de su vida, protagonista de uno de los romances más escandalosos, pasionales y destructivos del siglo veinte. Tampoco pidió descansar junto a Mike Todd, el rudo productor que trágicamente murió en un accidente aéreo y del que muchos aseguraban fue el único marido que verdaderamente la hizo feliz.
La mujer de los ojos violetas, la dueña de los diamantes más grandes del mundo, la diva de divas, pidió ser enterrada junto a Michael Jackson. Sí, el Rey del Pop. El hombre del que todos los tabloides decían que era “solo su amigo excéntrico”. El hombre cuya propia madre, Katherine Jackson, sentía unos celos irracionales por la devoción que su hijo le profesaba a la actriz. El hombre que, en un gesto de amor incondicional y devoción estética, mandó pintar una de las habitaciones de su mansión en Neverland de un tono violeta exacto, única y exclusivamente para recordar el color de los ojos de Elizabeth cuando ella no estaba allí. El hombre que le regaló una misteriosa fotografía firmada con cuatro palabras que los biógrafos y los críticos de Hollywood nunca pudieron explicar a cabalidad: “A mi verdadero amor”.
Esa fotografía existe. Y para entender por qué la mujer más deseada del mundo consideró a un ídolo del pop, un hombre con sus propios y abismales traumas, como su verdadero amor y su compañero en la eternidad, necesitamos rasgar la cortina de terciopelo de Hollywood. Necesitamos adentrarnos en los rincones más oscuros de su vida. Debemos hablar del aborto traumático que sufrió a los 18 años, cuando su primer marido la pateó en el estómago con tanta brutalidad que ella misma vio a su bebé en el inodoro. Debemos hablar de las 23 horas de encierro forzado, cuando sus propios hijos la ingresaron contra su voluntad en una clínica de rehabilitación, de la cual intentó escapar tres veces. Debemos hablar de los invaluables tesoros que compró para llenar vacíos emocionales, como la perla que perteneció a Felipe II de España o el diamante Krupp de 33 quilates que adquirió porque, en un acto de justicia poética, le parecía perfecto que una chica judía poseyera una joya que antes perteneció a una familia de simpatizantes nazis. Y, por encima de todo, debemos hablar de una carta. Una carta íntima y desgarradora que Elizabeth le escribió a Liza Minnelli años antes de morir; una misiva que contiene una frase lapidaria que explica absolutamente toda su vida y cada una de sus controvertidas decisiones.
Pero para desentrañar este complejo rompecabezas de fama, dolor y supervivencia, debemos retroceder en el tiempo. Tenemos que entender cómo una niña de tan solo nueve años se convirtió en la mujer más hermosa del planeta, y cómo esa misma belleza, que le abrió las puertas del Olimpo, casi la destruye por completo.
Londres, 1932. Elizabeth Rosemond Taylor nace un gélido mes de febrero en la pintoresca y acomodada zona de Hampstead. Sus padres son ciudadanos estadounidenses que se han refugiado en Inglaterra buscando una vida cosmopolita. Su padre, Francis Taylor, es un marchante de arte con pretensiones de grandeza. Su madre, Sara Sothern, es una actriz de teatro retirada que abandonó los escenarios el mismo día que contrajo matrimonio, guardando en su interior una frustración latente y un hambre de fama no saciada. La pequeña Elizabeth, la hermana menor de Howard, nace con una peculiaridad angustiante: la bebé no abre los ojos durante sus primeros ocho días de vida. La preocupación invade la casa familiar, pero cuando finalmente la pequeña levanta los párpados, su madre queda paralizada al ver algo que raya en lo milagroso. Los ojos de la niña no son del azul habitual de los recién nacidos; son de un azul tan profundo, tan insondablemente oscuro, que parecen de color púrpura, brillando con tonos violetas bajo ciertas luces. Y enmarcando esa mirada de otro mundo, hay una doble hilera de pestañas espesas y negras. Es una mutación genética rarísima conocida en la medicina como distiquiasis, una anomalía que afecta a una de cada diez mil personas. Elizabeth Taylor era esa elegida. Su madre, proyectando sus propios sueños frustrados, la mira fijamente y sabe, con la instintiva frialdad de quien encuentra oro, que tiene entre sus brazos un tesoro incalculable. O un problema gigantesco, dependiendo de cómo decida utilizarlo.
En 1939, los tambores de la Segunda Guerra Mundial resuenan en Europa, y la familia Taylor decide huir apresuradamente a Los Ángeles, California. Francis abre una sofisticada galería de arte en el emergente y lujoso Beverly Hills. Rápidamente, las grandes estrellas de Hollywood y los magnates de la industria comienzan a frecuentar el lugar, atraídos por el arte europeo. Es allí donde Hedda Hopper, la columnista de chismes más temida y poderosa de toda la ciudad, conoce a la pequeña Elizabeth, que en ese entonces tiene siete años. Hopper queda absolutamente hechizada por la belleza irreal de la niña. “Esa niña tiene que estar frente a una cámara”, le sentencia a Sara. Al principio, la madre se resiste. Ella conoce desde adentro la maquinaria devoradora de la industria del entretenimiento; sabe perfectamente lo que el monstruo de Hollywood le hace a los niños prodigio. Pero la realidad económica se impone: la guerra ha reducido drásticamente los ingresos de Francis, y la galería de arte ya no genera el dinero suficiente para mantener su elevado estilo de vida.
Cediendo a la presión y a la ambición, Sara lleva a Elizabeth a los estudios Universal. A los nueve años, la niña realiza su primer casting para la película “There’s One Born Every Minute”. La contratan de inmediato, con un salario de 70 dólares semanales. Sin embargo, el destino le tenía preparado un escenario aún más imponente, y es en la Metro-Goldwyn-Mayer (MGM) donde todo cambia para siempre. En 1943, protagoniza “Lassie Come Home”. Elizabeth interpreta a una dulce niña que ama profundamente a su perro. Su actuación es natural, innata y magnética; la cámara, simplemente, la adora con locura. Pero el verdadero punto de no retorno llega en 1944 con “Fuego de Juventud” (National Velvet). Elizabeth, con apenas doce años, interpreta a Velvet Brown, una niña valiente que salva a un caballo de ir al matadero, lo entrena en secreto y se disfraza de hombre para competir en el Grand National. La película no solo es un éxito de taquilla; es un fenómeno cultural masivo que recauda más de 4 millones de dólares de la época, una cifra astronómica.
De la noche a la mañana, Elizabeth Taylor, una niña que aún juega con muñecas en la intimidad de su cuarto, está ganando más dinero que cualquier adulto en su familia. Su padre, Francis Taylor, lo sabe perfectamente, y esa cruda realidad económica lo destruye por dentro, corroyendo su masculinidad y su sentido de autoridad. Francis es un hombre orgulloso, educado y culto. Proviene de Arkansas, pero ha pasado años reinventándose minuciosamente como un sofisticado y refinado comerciante de arte en la élite de Beverly Hills. Y ahora, de pronto, su hija de doce años aparece radiante en todas las portadas de las revistas del país, mientras él se ve reducido a vender cuadros a estrellas de cine arrogantes que apenas se dignan a mirarlo a la cara. La castración psicológica que sufre lo empuja al abismo del alcohol. Comienza a beber de manera incontrolable, y cuando bebe, la máscara de caballero sofisticado se desmorona, dando paso a un monstruo resentido.
Lo que ocurrió una noche fatídica de 1944 es la llave maestra que explica los ocho desastrosos matrimonios de Elizabeth Taylor, que explica por qué a lo largo de su vida eligió a hombres que la lastimaban sistemáticamente, y que da contexto a esa reveladora carta a Liza Minnelli. Una noche, Elizabeth llega a casa después de una jornada de rodaje extenuante. Está profundamente cansada. Tiene doce años, pero la maquinaria de los estudios la obliga a cumplir turnos de adulto: tres horas de educación escolar obligatoria intercaladas en los sets, ocho horas ininterrumpidas de rodaje bajo luces abrasadoras, agotadores entrenamientos de equitación, interminables pruebas de vestuario y entrevistas con la prensa. Al entrar a la sala, Francis está completamente borracho. Sus ojos inyectados en sangre miran a su hija, la niña de oro de Hollywood, y en su rostro solo ve el reflejo de todo lo que él nunca pudo llegar a ser: el verdadero proveedor, el centro de atención, el éxito absoluto.
Le dice algo. Elizabeth, que ya posee el carácter fuerte que la caracterizará en el futuro, le responde de vuelta. Nunca se ha sabido con exactitud cuáles fueron las palabras que intercambiaron, pero sí se sabe, con horrorosa precisión, lo que pasó después. Francis, cegado por la envidia y la furia alcohólica, cierra su puño y golpea con todas sus fuerzas a su hija de doce años directamente en la mandíbula. El crujido resonó en la habitación: fue el sonido espeluznante del hueso rompiéndose. La articulación temporomandibular quedó completamente destrozada. Elizabeth cae desplomada al suelo por la fuerza del impacto. Su madre grita aterrorizada, y Francis, dándose cuenta de la monstruosidad que acaba de cometer, sale huyendo despavorido de la casa.
Esa gravísima lesión jamás sanaría completamente. Por el resto de su larga vida, Elizabeth Taylor estaría condenada a vivir con un dolor crónico agonizante en la mandíbula, migrañas y dolores de cabeza constantes que la paralizaban, y la imposibilidad de abrir completamente la boca en los días donde la inflamación era más severa. Y es fundamental recordar este dolor primigenio, porque décadas después, cuando el mundo juzgue sus adicciones, cuando sus propios hijos la encierren durante 23 horas en una estricta clínica de rehabilitación para desintoxicarla, Elizabeth estará tomando puñados de analgésicos narcóticos precisamente para apaciguar ese mismo dolor. El dolor imborrable que su padre le causó cuando tenía doce años.
Años más tarde, en una reveladora entrevista en 1999, la incisiva periodista Barbara Walters le preguntó sobre los años oscuros de su infancia. Elizabeth, con una serenidad pasmosa, dijo algo verdaderamente devastador, que hela la sangre por su nivel de justificación hacia su agresor: “Cuando era pequeña, mi padre era un maltratador cuando bebía, y parecía que le gustaba sacudirme un poco. Pero cuando fui madre y maduré, comencé a pensar en mi padre y en cómo debió de sentirse al tener una hija de nueve años que ganaba muchísimo más dinero que él”.
Hay que leer y analizar esa declaración con mucho detenimiento. Elizabeth no dice: “Mi padre me golpeó brutalmente y eso fue un acto ruin e imperdonable”. Dice: “Entiendo por qué lo hizo”. Ahí, en esa dolorosa empatía hacia su verdugo, radica el patrón trágico de su vida. Es la semilla venenosa, el inicio innegable de todo lo que vendrá después en su turbulenta vida amorosa. Hombres que la maltratan, la menosprecian o la usan, y Elizabeth buscando desesperadamente razones en su propia psique para justificarlos, para entender su furia, para perdonarlos y, sobre todo, para quedarse a su lado. Su mente infantil y traumatizada procesó una idea letal: si logras entender el dolor que te infligen, entonces no te han destruido por completo; entonces todavía conservas una ilusión de control; entonces, quizás, con suficiente amor, todavía puedes salvar a tu agresor. Ese pensamiento patológico y codependiente la acompañará como una sombra a lo largo de sus ocho matrimonios, arrastrándola de una tragedia emocional a otra.
Es aquí donde la historia nos lleva a 1949. Elizabeth tiene 17 años y el mundo entero la contempla como la encarnación misma de la belleza. Está filmando “El padre de la novia” en los opulentos estudios de la MGM, y es entonces cuando el destino cruza en su camino a Conrad Hilton Jr., conocido en la alta sociedad como “Nicky”. Él tiene 24 años, es el arrogante y multimillonario heredero del imperio hotelero Hilton, y es guapo en esa forma clásica y peligrosa de los años 40. Tiene el cabello oscuro perfectamente peinado hacia atrás, una mandíbula cuadrada de galán de cine, y una sonrisa altanera que promete aventuras desenfrenadas. Conduce coches europeos carísimos, viste trajes hechos a la medida en las mejores sastrerías y se mueve por el mundo con un sentido de impunidad que solo otorga el dinero viejo.
Cuando Nicky mira a Elizabeth, ella no ve a un playboy malcriado; ella ve, desesperadamente, una puerta de salida. Ve una vía de escape inminente de la casa donde su padre la golpea y la humilla; una salida definitiva del control férreo de los estudios de cine que la tratan como un producto mercantil y le dictan cómo debe respirar, caminar y hablar; una salida hacia la ansiada vida de adulta independiente que, debido a su trabajo infantil, nunca ha podido experimentar. Se casan el 6 de mayo de 1950. Elizabeth acaba de cumplir 18 años, y la boda es el evento social de la década.
Sin embargo, lo que vino a continuación es la historia más brutal, desgarradora y silenciada de su biografía, un episodio que explica el aborto que atormentó su alma hasta el último de sus días. El cuento de hadas duró exactamente lo que duró la recepción de la boda. La luna de miel en Europa, que debía ser un viaje de ensueño pagado por la MGM y el imperio Hilton, se convirtió en una espeluznante película de terror psicológico y físico. Nicky Hilton no era el príncipe azul que la rescataría del dragón; era un ludópata empedernido, un alcohólico violento y un hombre profundamente inseguro que no soportaba que, a donde quiera que fueran, las multitudes enloquecieran gritando el nombre de su esposa mientras a él lo ignoraban, refiriéndose a él simplemente como “el señor Taylor”.
El resentimiento de Nicky creció a pasos agigantados. Comenzó a insultarla en público, a maltratarla verbal y psicológicamente, y, finalmente, la violencia física se hizo presente. El matrimonio apenas duró ocho tortuosos meses. Pero el desenlace de esta unión fue de una crueldad indescriptible. En medio de una de sus furibundas peleas alimentadas por el alcohol, Nicky Hilton, en un ataque de ira irracional, se abalanzó sobre la frágil actriz de 18 años, que en ese momento se encontraba embarazada de su primer hijo. Hilton levantó la pierna y le asestó una patada brutal directamente en el estómago. El impacto fue tan violento que provocó un aborto espontáneo inmediato. Elizabeth, sangrando profusamente, aterrorizada y sola en medio de su propio infierno de lujo, corrió al baño, donde tuvo que vivir la experiencia más espeluznante que una mujer puede soportar: vio a su propio bebé, el fruto de sus entrañas, deslizarse sin vida en el inodoro.
El trauma de aquella noche persiguió a Elizabeth Taylor durante décadas, sumiéndola en episodios de depresión profunda que la prensa de la época prefería maquillar como “agotamiento por exceso de trabajo”. Huyó de Hilton, logrando un divorcio que los estudios intentaron mantener lo más pulcro posible para no manchar la imagen de su estrella, pero el daño irreparable ya estaba hecho. La niña que buscaba un protector había encontrado a un verdugo aún peor que su padre. Y así comenzó la interminable ruleta rusa de sus matrimonios, buscando desesperadamente en los brazos equivocados el amor y la seguridad que nunca conoció. Se casó con Michael Wilding, con el productor Mike Todd (el único que parecía ofrecerle una felicidad genuina, hasta que su avión se estrelló trágicamente en 1958), con Eddie Fisher (robándole el marido a su mejor amiga, Debbie Reynolds, en un escándalo que paralizó a Estados Unidos, marcado por la famosa llamada de las 3:47 p.m. donde Debbie escuchó la voz de Elizabeth preguntando “¿Quién llama, querido?”), y, por supuesto, sus dos tormentosos y volcánicos matrimonios con el actor galés Richard Burton, con quien protagonizó “Cleopatra” y con quien vivió una historia de amor alimentada por diamantes colosales, gritos, litros de vodka y pasiones destructivas.
Burton intentó curar las heridas de Elizabeth cubriéndolas de joyas históricas. Le regaló la legendaria Perla Peregrina, una gema con más de 400 años de sangrienta historia real que adornó el cuello de Felipe II de España, y que en un episodio insólito terminó en la boca de Sugar, el caniche mimado de la actriz, quien casi la destruye con sus dientes. Le compró el deslumbrante diamante Krupp, una gema perfecta que Elizabeth lució como un escudo de armadura frente al mundo. Pero ni el oro de los reyes, ni los diamantes perfectos, ni los Óscar ganados a base de interpretaciones descarnadas, podían adormecer el dolor crónico de su mandíbula fracturada ni el trauma de un alma fragmentada.
Para lidiar con los fantasmas, Elizabeth recurrió a las pastillas recetadas y al alcohol. Y fue así como llegamos al momento de intervención. Fueron sus propios hijos quienes, al ver a la gran estrella consumirse en una espiral de autodestrucción, tomaron la dolorosa decisión de ingresarla en el centro Betty Ford. Las primeras horas fueron un pandemónium. Elizabeth, acostumbrada a doblegar voluntades, intentó escapar tres veces. Finalmente, tuvo que ser encerrada en una habitación durante 23 horas para obligarla a enfrentar la abstinencia y aceptar su vulnerabilidad. De esa época de catarsis y doloroso renacimiento proviene la carta que le escribió a su gran amiga y compañera de fatigas en Hollywood, Liza Minnelli.
Esta misiva, que hoy forma parte de su archivo personal más íntimo, aborda sin tapujos el precio exorbitante de ser una niña prodigio, las traiciones, la soledad y la carga de la fama. Pero contiene un párrafo que es una obra maestra de introspección psicológica. Elizabeth le escribe a Liza: “De una señora valiente a otra, ambas sabemos perfectamente lo que significa tocar el fondo rocoso y desgarrador de la vida y tener que buscar ayuda desesperada para enderezar nuestro camino. Y ambas sabemos lo sumamente difícil que es plantarle cara a nuestros propios demonios y acariciarlos, por muy doloroso que sea el proceso”.
“Acariciar a tus demonios”. Esa es la frase clave que define a Elizabeth Taylor. Ella no intentó aniquilar su dolor; lo abrazó. Acarició a sus demonios con pastillas que adormecían sus recuerdos, con alcohol que ahogaba la ansiedad, con hombres que le prometían protección y le daban miseria, y con joyas deslumbrantes que brillaban con más intensidad que cualquier felicidad real que hubiera conocido. Pero también, y esto es fundamental para entender su grandeza, los acarició volcándose en su incansable trabajo filantrópico contra el SIDA en los años ochenta, cuando el gobierno estadounidense miraba hacia otro lado y la enfermedad era un estigma maldito. Y, de manera crucial, acarició sus demonios encontrando refugio en la amistad más extraña, profunda y pura que Hollywood haya presenciado jamás.
Lo que nos lleva, ineludiblemente, a la respuesta de por qué Michael Jackson. ¿Por qué la diva absoluta eligió ser enterrada en el Forest Lawn Memorial Park en Glendale, California, el mismo cementerio donde descansan los restos del Rey del Pop, en lugar de reposar junto a sus célebres esposos? Existe una verdad silenciosa que muy pocos biógrafos se atreven a explorar con profundidad. Michael Jackson era un hombre con una relación profundamente compleja, traumática y dolorosa con la intimidad física. Llevaba a cuestas traumas infantiles severos, acusaciones de abuso por parte de su propio padre, y una fama tan descomunal, asfixiante y global que lo había convertido en un objeto mercantilizado y deshumanizado desde que era apenas un niño de The Jackson 5.
Y, al otro lado de la mesa, estaba Elizabeth Taylor. Una mujer con ocho matrimonios fallidos, con un largo historial de hombres que la utilizaron, la golpearon, la adoraron hasta asfixiarla o intentaron someterla. Una mujer que, debido al trauma temprano del abuso paterno y de la brutalidad de su primer esposo, pasó toda su vida adulta confundiendo la pasión desenfrenada con el amor genuino, el sexo con la conexión emocional, y el certificado de matrimonio con un salvavidas que la rescataría del abandono.
Cuando Elizabeth y Michael se encontraron, no vieron a las leyendas inalcanzables que la prensa devoraba. Vieron en los ojos del otro a un niño aterrorizado al que le robaron la infancia para hacer millonarios a los adultos a su alrededor. Tal vez, en las interminables conversaciones que compartían en Neverland, rodeados de juguetes y excentricidades que intentaban compensar el tiempo perdido, Michael y Elizabeth descubrieron el secreto mejor guardado de la existencia humana. Comprendieron que el amor más puro, el afecto más profundo y la conexión que realmente trasciende la muerte, no necesita de un certificado de matrimonio. No exige sexo. No impone condiciones ni demandas asfixiantes. Lo único que requiere es presencia absoluta, una lealtad a prueba de balas y la certeza reconfortante de que, cuando el mundo exterior te destrozaba a críticas o la enfermedad consumía tu cuerpo, habría una persona al otro lado del teléfono dispuesta a escucharte sin pedir nada a cambio.
Michael Jackson entendía algo que ninguno de los siete maridos de Elizabeth Taylor, ni siquiera el pasional Richard Burton, logró comprender jamás: Elizabeth no necesitaba ser salvada por un caballero de armadura brillante. No necesitaba ser poseída, dominada, ni exhibida como el trofeo máximo. Necesitaba, simple y llanamente, ser vista. Michael la vio en su totalidad, con sus cicatrices, sus miedos, sus dolores crónicos y su corazón fragmentado. La miró a los ojos, sin juzgarla por sus adicciones o sus múltiples fracasos amorosos, y sin intentar arreglarla. Y en esa mirada de aceptación incondicional, la niña de doce años que fue golpeada por su padre, y la adolescente de dieciocho que perdió a su bebé a patadas, finalmente encontró la paz.
Hoy, el legado de Elizabeth Taylor es colosal. Su imperio sigue generando decenas de millones de euros anuales; sus joyas han roto récords mundiales en subastas millonarias, y su trabajo caritativo continúa salvando vidas. Pero más allá del brillo cegador de Hollywood, de los diamantes Krupp y de los Óscar, queda la lección de una mujer indomable que bajó a los infiernos, miró a sus monstruos a la cara y los acarició hasta domesticarlos. Al final, cuando el telón de su vida cayó y las luces se apagaron definitivamente, eligió la eternidad junto a la única alma en el mundo que supo amar sus sombras tanto como su luz. Una mujer que entendió, tras toda una vida de búsqueda frenética, que el verdadero amor a veces llega vestido con un guante de lentejuelas y camina haciendo el moonwalk.
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