Shahnaz Pahlavi: La Princesa Olvidada que Creció Sin el Amor de su Madre

 Un joven inseguro, intimidado durante toda su infancia por un padre autoritario y dominante, ascendía ahora al trono más antiguo del mundo. Y Fausia, que apenas era una niña cuando se casó, que luchaba contra la depresión en una tierra que sentía ajena, se convertía en reina de un imperio que nunca llegó a sentir como suyo. Shanas creció en ese ambiente de grandeza externa y vacío emocional interno, rodeada de palacios, de guardias y de ceremonias, pero privada de la calidez que todo niño necesita para crecer con seguridad.

En sus primeros años, su madre todavía estaba presente, aunque distante, absorbida por su propia tristeza. Pero no pasaría mucho tiempo antes de que ese hilo frágil también se rompiera. Porque en mayo de 1945, cuando Shan tenía tan solo 4 años y medio, Fausia tomó la decisión que definiría para siempre la vida de su hija.

 se fue, hizo sus maletas, abandonó el palacio de mármol de Teerán, cruzó la frontera y regresó a El Cairo y no volvió. La partida de Fausia de Egipto no fue un acto impulsivo. Fue el resultado de años de sufrimiento acumulado, de un matrimonio que nunca funcionó, de una vida en un país que nunca sintió como propio.

 Pero eso, por comprensible que sea desde la perspectiva de una mujer atrapada en un matrimonio político que le resultaba insoportable, no cambia el hecho central. Dejó atrás a su hija de 5 años. La dejó en Irán, en la corte que tanto odiaba, en manos de un marido al que ya no amaba, entre las paredes de palacios, que para ella eran una prisión de lujo.

Mohamad Resashá hizo varios intentos por persuadir a Fausia de que regresara. Le escribió, le envió mensajeros, buscó intermediarios. Nada funcionó. Ella se negó terminantemente a volver. Vivir en Irán para Fausia era sinónimo de miseria emocional. Sus propias palabras, recogidas por el psiquiatra que la trató, describían su matrimonio como sin amor y su vida enterán como insoportable.

Él ya, por su parte le confió al embajador británico en 1945 que su madre, la poderosa y manipuladora reina madre TCH Olmoluk, era probablemente el principal obstáculo para el regreso de la reina. Este detalle no es menor. La madre del Sha, la abuela de Shanás, era una mujer de carácter formidable que gobernaba los asuntos internos del palacio con mano de hierro.

 Ella y sus hijas habían visto siempre a Faucia como una amenaza, como una intrusa demasiado bella, demasiado elegante, demasiado ajena. La hostilidad que le dispensaron desde el primer día contribuyó de manera decisiva a hacer la vida de Fausia en Teerán todavía más difícil de lo que ya era. Y ahora que Fausia se había ido, esa misma abuela y esas mismas tías se convertirían en parte del entorno en el que la pequeña Shanz tendría que crecer.

Él ya tardó varios años en aceptar formalmente el final del matrimonio. Irán no reconoció de inmediato el divorcio que Faucia obtuvo en Egipto. Fue solo el 17 de noviembre de 1948 cuando Shan ya tenía 8 años que se formalizó el divorcio también en el lado iraní. Para entonces, la madre de Shanás ya llevaba más de 3 años viviendo en el Cairo, como si Irán nunca hubiera existido para ella.

 La pequeña princesa quedó oficialmente bajo la custodia de su padre. Una condición del divorcio era precisamente esa. Yas se quedaría en Irán. ¿Qué sintió la pequeña Shan en esos años intermedios? entre la partida de su madre en 1945 y la formalización del divorcio en 1948. La historia oficial guarda silencio sobre eso.

 Los archivos del palacio no revelan cartas de una niña que llora preguntando por su madre, ni fotografías de un reencuentro tierno, ni relatos de llamadas telefónicas que cruzaban la distancia entre Teerán y el Cairo. Lo que los historiadores sí saben es que Shan creció prácticamente sin la presencia materna y entonces la vida de Faucia continuó al margen completamente de su hija.

 El 28 de marzo de 1949, apenas unos meses después de formalizarse el divorcio con el Sha, la princesa egipcia se casó en el palacio Couba del Cairo con el coronel Ismael Chirine. un diplomático egipcio graduado del Trinity College de Cambridge. Fue, según quienes la conocieron, un matrimonio totalmente diferente al primero.

 Esta vez Faustia elegía, esta vez era amor. Se la veía feliz, relajada, lejos para siempre de los palacios de Terán y de la corte que tanto sufrimiento le había causado. Conchirine tuvo dos hijos más. Una hija llamada Nadia, nacida en diciembre de 1950 y un hijo llamado Jusin. Nac5. Construyó una nueva familia en Egipto. Vivió en una villa en Alejandría.

frecuentó los círculos elegantes del Cairo y Shanaz, la hija que había dejado atrás en Irán, se convirtió en una figura del pasado que Fausia rara vez mencionaba en público. La prensa internacional, que seguía con fascinación los movimientos de las casas reales de Oriente Medio, había bautizado a Fausia como la reina triste.

Cecil Vitton, el gran fotógrafo británico de la realeza, la fotografió para la portada de la revista Live en septiembre de 1942, describiéndola como una Venus asiática, con un rostro perfecto en forma de corazón y unos ojos extrañamente pálidos pero penetrantes. Era una belleza extraordinaria, admirada por todo el mundo, pero esa belleza no impidió que abandonara a su hija.

 A veces los seres más admirados desde afuera son los que más daño causan desde adentro. Mientras Fausia rehacía su vida en Egipto, Shanaz permanecía en Irán, un país que en esa época atravesaba turbulencias políticas enormes, conspiraciones, presiones extranjeras, nacionalizaciones del petróleo, golpes de estado.

 El padre de Shanás, el Yaá, estaba en el centro de todas esas tormentas. Era un hombre joven, inseguro en el poder, acosado por sus enemigos internos y externos, dependiente de la tutela de las grandes potencias. No era precisamente alguien que tuviera tiempo o disposición emocional para sentarse junto a su hija de seis, siete, 8 años y hablar de la madre que se había ido.

Chan aprendió desde muy temprano que en los palacios no se llora en público, que la dignidad es una armadura que hay que ponerse antes de enfrentar el día, que las preguntas incómodas no tienen respuesta y que el silencio es a veces la única respuesta que la realeza puede darse a sí misma frente al dolor. Nadie le explicó a esa niña por qué su madre no regresaba.

 Nadie la preparó para entender que el matrimonio de sus padres había sido desde el principio un acuerdo político que no tenía nada que ver con el amor y que ella, Shanás, era en cierto modo el único resultado humano, real y tangible de ese acuerdo. La infancia de Shanás transcurrió entre los grandes palacios de Teerán y las sombras de la ausencia, el palacio de Sadabat, donde había nacido, el palacio de mármol, donde había vivido con ambos padres, el palacio de Niabarán, residencia veraniega de la familia real, lugares espléndidos que, sin embargo,

carecían del calor de un hogar y, sobre todo, lugares llenos de adultos que tenían sus propias agendas, sus propias ambiciones, sus propios miedos. Nadie pensaba demasiado en lo que Shanás necesitaba. Fue así como llegó el año 1950. Shan tenía 10 años y su padre, el Sha, tomó una decisión que en apariencia era una muestra de generosidad y visión de futuro.

 enviarla a un internado en Suiza, lejos de Irán, lejos de las intrigas del palacio, lejos de la presencia incómoda de esas tías y esa abuela que habían envenenado la vida de su madre, la niña, que ya había perdido a su madre viajaría ahora al otro lado del mundo para recibir la mejor educación posible. un privilegio extraordinario y al mismo tiempo una nueva forma de abandono.

 Suiza en los años 50 era un mundo apacible, ordenado, discreto. Los Alpes al fondo, los lagos reflejando cielos grises, los internados de élite donde los hijos de reyes, presidentes y millonarios aprendían idiomas modales y la difícil arte de pertenecer al mundo sin pertenecer a ningún lugar concreto. Para muchos de esos niños, el internado era una transición, un paréntesis antes de regresar a sus países y a sus familias.

Para Sanaz se convertiría en algo diferente. Llegó con 10 años, sin hablar bien el francés, sin conocer a nadie, sin tener a su madre a quien llamar cuando las noches se hacían largas. Su padre estaba en Teerán lidiando con las crisis políticas que se sucedían sin descanso. ya era en esa época un gobernante que luchaba por consolidar su poder frente a un parlamento hostil y a figuras políticas cada vez más poderosas, como el carismático Mohamad Mosadec, quien acabaría nacionalizando el petróleo iraní en 1951,

provocando una crisis internacional de enormes proporciones. En ese contexto, la pequeña Ylanas en Suiza era para el ya algo así como una pieza colocada a salvo fuera del tablero. Estaba protegida, bien alimentada, recibiendo una educación de primer nivel. Eso era suficiente desde la lógica de un rey que tenía que gobernar en medio de tormentas.

Pero desde la lógica de una niña de 10 años, nada de eso reemplazaba a una madre o a un padre presente. Tras su etapa inicial en Suiza, Shan fue trasladada al Liceo Leon de Guajá en Lieja, Bélgica, uno de los establecimientos educativos más respetados de Europa en esa época. Allí completó su formación secundaria rodeada de compañeras de distintas partes del mundo en un ambiente que mezclaba rigor académico con las exigencias sociales propias de los círculos de la élite internacional.

Aprendió varios idiomas, absorbió la cultura europea, se fue forjando una identidad que era persa en el nombre y en la sangre, pero que en muchos sentidos era ya una identidad sin territorio fijo, sin raíces definitivas. Era el destino particular de los hijos de los reyes que perdían sus reinos, aunque en esa época él ya todavía reinaba.

 Era también el destino de quienes nacen en la intersección de dos mundos y no terminan de pertenecer completamente a ninguno. Shanás era iraní, pero su madre era egipcia. Era una pajla, pero también descendía de la casa Muhamed Ali de Egipto. Su lengua materna era el Persa, pero pasó sus años formativos en francés.

 Era princesa de un imperio, pero vivía en un internado como cualquier otra alumna. Esa dualidad, esa condición de estar siempre entre mundos marcaría el resto de su vida de maneras que todavía no podía imaginar. Y en esas aulas belgas, entre elecciones de historia y matemáticas y los pequeños dramas cotidianos de la adolescencia, Shan fue creciendo sin que nadie le prestara demasiada atención, sin que nadie siguiera muy de cerca cómo se estaba convirtiendo en mujer, sin que nadie le preguntara qué soñaba o qué temía.

 En 1952, cuando Shan tenía 11 años, la crisis política en Irán alcanzó su punto más dramático hasta entonces. El Xá fue forzado a abandonar el país temporalmente bajo la presión de Mosaddec y de las fuerzas que querían una monarquía constitucional real, no simbólica. Se fue a Roma, luego a Bagdad, incapaz de controlar la situación.

 Fue solo gracias a un golpe de estado organizado en agosto de 1953 con apoyo de los servicios de inteligencia norteamericanos y británicos que pudo regresar al poder. Shaas no fue testigo directa de esos eventos dramáticos. Estaba en Europa en su internado estudiando. Pero los ecos llegaban. Los periódicos, los comentarios de los profesores, las miradas de sus compañeras.

 cuando el nombre de Irán aparecía en los titulares. En esos momentos ser la hija del Sá de Irán no era una distinción discreta, era algo que todo el mundo conocía, que generaba curiosidad y a veces cierta incomodidad. Y S Yanas aprendía a llevar ese peso con una dignidad aprendida, no heredada, forjada en la soledad de quien no tiene a nadie en quien apoyarse del todo.

Fue en Alemania en 1955, mientras todavía era estudiante, donde Shan conoció a un hombre que cambiaría el rumbo de su vida. Su nombre era Ardesir Saedi. Tenía 28 años cuando se conocieron. Era hijo del general Faslolazaedi, el mismo general que había liderado el golpe de estado de 1953 que devolvió al Xá al trono.

 Ardesid era brillante, ambicioso, apuesto, carismático. Tenía la confianza que el Sha nunca tuvo de joven y una energía que resultaba magnética. Para Shanaz, que tenía 15 años cuando se vieron por primera vez, ese encuentro debió ser como una sacudida. Aquí estaba finalmente alguien que la miraba a ella, a ella sola, con atención e interés real.

 alguien que no la veía como un estorbo, como una pieza decorativa del protocolo real o como la triste consecuencia de un matrimonio fracasado. Ardesir Saedí la veía como una mujer, o al menos como la promesa de una mujer. Y eso, para una joven que había crecido sintiéndose invisible era algo enormemente poderoso. La relación se desarrolló con rapidez, demasiada rapidez en retrospectiva.

Dos años después de conocerse, cuando Shanaz apenas había cumplido 16 años, la noticia del compromiso ya había llegado a los oídos del Sha. ¿Cómo reaccionó el padre? ¿Cuánto pesó su opinión en esa decisión? Y sobre todo, ¿qué implicaba para Shanaz casarse tan joven con un hombre 12 años mayor que ella en un mundo donde las mujeres de la realeza rara vez elegían por amor? Esas preguntas y las respuestas que la historia guarda esperan en el próximo capítulo de esta historia.

El 11 de octubre de 1957, el palacio Gulestán de Teerán abrió sus puertas para una boda. No fue una ceremonia de las que paralizan ciudades enteras, de esas bodas reales que llenan las portadas de todos los periódicos del mundo. Fue comparada con los estándares de la realeza iraní una ceremonia relativamente sencilla, pero era sin dudas la boda de la princesa Shanas Palabí, hija del Sha de Irán, con Ardeshir Saedí, el hijo del general que había salvado el trono de su padre.

 Shan tenía 16 años, Ardeshir tenía 28. Ella acababa de completar sus estudios en Europa. Él era ya un hombre con experiencia, con ambiciones políticas claras, con una red de contactos que se extendía por los círculos más influyentes de Irán y del mundo occidental. Desde fuera el matrimonio podía parecer un cuento de hadas, una princesa joven y hermosa, heredera del linaje más antiguo de Persia, unida al hijo del héroe nacional.

Pero debajo de esa superficie brillante, las tensiones ya estaban presentes. Él ya había tenido sus propios planes para el futuro matrimonial de su hija. Sabía en los círculos diplomáticos que Mohamad rea había considerado en serio la posibilidad de cazar a Shanas con el joven rey Faisal II de Irak como parte de una alianza geopolítica entre los dos países más poderosos del Golfo Pérsico.

Era el mismo tipo de cálculo que había unido a sus propios padres décadas atrás, usar a los hijos como monedas de cambio en el tablero de la política internacional. Pero Shan se negó. No quería repetir la historia de su madre. No quería casarse con un desconocido en un país extraño. Que una princesa de 16 años se negara a la voluntad de su padre, el Ya no era un acto menor.

 Era una declaración silenciosa, pero firme de que Shan tenía carácter propio, que no iba a dejarse moldear completamente por los designios de la corte. Y cuando eligió a Ardellir Saedí, lo eligió con determinación. No fue un capricho adolescente, fue una decisión de alguien que, habiendo crecido sin el calor de una familia real, reconocía en ese hombre algo que necesitaba desesperadamente: presencia, atención, energía.

Los primeros años del matrimonio funcionaron dentro de los parámetros de lo posible. En diciembre de 1958 nació la hija de la pareja a quien pusieron el nombre de Sara Manas. Shan tenía 18 años, era madre, era esposa de un diplomático en ascenso. Tenía una hija preciosa y una posición envidiable en la sociedad iraní.

 Y sin embargo, las grietas comenzaron a aparecer pronto. Ardeshir Saedi era un hombre de mundo en el sentido más literal. Su carrera diplomática lo llevaba constantemente de un país a otro, de una recepción a una negociación, de Washington a Londres y de vuelta a Teerán. Fue nombrado ministro de Relaciones Exteriores de Irán, luego embajador en Estados Unidos, cargo que ocupó en dos periodos diferentes.

 Era un personaje fascinante para la élite política y social internacional, conocido por su generosidad legendaria, sus fiestas extravagantes, su capacidad para cultivar amistades en los niveles más altos del poder. Pero una carrera tan brillante y tan pública tiene un costo en la vida privada y ese costo lo pagó Yanas.

 Mientras Ardellir orbitaba en las galaxias del poder mundial, ella permanecía en segundo plano como tantas esposas de hombres extraordinariamente ambiciosos. La diferencia de edad, que al principio podía parecer atractiva, con el tiempo se fue convirtiendo en una brecha de perspectivas y prioridades. Él vivía para la política y la diplomacia.

 Ella tenía apenas 20 años y necesitaba construir una vida propia. El matrimonio se disolvió en 1964. Shanás tenía 23 años, era madre de una niña de 6 años y tenía por delante una vida que a esa altura ya no tenía ningún mapa que la guiara. Su padre, ela estaba en ese periodo en el Senit de su poder. Acababa de lanzar la llamada Revolución Blanca, un ambicioso programa de reformas económicas y sociales que incluía la redistribución de tierras, el sufragio femenino y la expansión de la educación pública.

Irán se transformaba a gran velocidad yas, divorciada a los 23 años con una hija pequeña, quedaba nuevamente en los márgenes de esa gran historia. ¿Dónde estaba su madre en todo esto? Fausia de Egipto llevaba ya casi dos décadas construyendo su nueva vida en el Cairo. Tenía a su marido, Ismael Chirine.

 Tenía a sus dos hijos menores Nadia y Jusín. vivía en su villa en Alejandría, lejos del mundo, en el silencio discreto que ella misma había elegido. La muerte de su hermano, el rey Faruk, depuesto en la revolución de 1952 y exiliado en Italia, donde murió en 1965, la asumió en un nuevo duelo. de Shanás, de su hija mayor, de lo que sentía la joven divorciada en Teerán.

 Faustia no decía nada. No en público, quizás tampoco en privado. Era como si entre madre e hija existiera un abismo que los años habían hecho cada vez más infranqueable. Shan creció sin Fausia. Fausia construyó su vida sin Shanás. Dos mujeres de la misma sangre, separadas primero por un matrimonio fallido, luego por las convenciones del divorcio real, luego por la simple y brutal acumulación del tiempo y la distancia.

No hay registros de grandes reconciliaciones, de reencuentros llenos de lágrimas y perdón. Solo hay silencio. Y ese silencio en ciertos momentos de la historia de Shanás pesa más que cualquier palabra. Pero la historia no termina con ese primer divorcio, porque Yaná, a diferencia de lo que muchos en la corte iranía esperaban, no se resignó a llevar una vida discreta en las sombras del palacio.

 Tenía algo que su entorno no terminaba de apreciar del todo, una voluntad propia. Y esa voluntad, en los años que siguieron, la llevaría a tomar decisiones que sacudirían las convenciones de la realeza iraní de maneras inesperadas. Mientras Shanas navegaba su primer divorcio, su padre, el vivía una transformación profunda, tanto personal como política.

En 1959, apenas dos años antes del divorcio de su hija, Mohamad Resa Palab contraído matrimonio con Fará Diva, una joven arquitecta iraní que se convertiría en su tercera esposa. Y en 1960 Fará dio al Ya algo que Shanás nunca pudo darle por el simple hecho de ser quien era, un varón. Reza Palabi, el heredero tan largamente esperado por la dinastía.

 Ese nacimiento cambió para siempre el lugar de Shanás dentro de la familia real iraní. Antes de que reza Palabi naciera, ella era la única hija del Ya, única descendiente directa, única portadora del apellido Palabi en la siguiente generación. Ahora había un heredero. Y luego vendrían más hijos del Sha y Fará. Faranás en 1963, Alirrea en 1966 y Leila en 1970.

Shan pasó de ser la única hija a ser la mayor entre cinco hermanos de madre diferente, criada en un mundo diferente con una historia completamente diferente. La relación de Shanás con su madrastra Faradiva fue, según los testimonios disponibles, cordial distante. Pará era una mujer inteligente y generosa, profundamente comprometida con la modernización de Irán y con las causas culturales y sociales del país.

 Nada en su carácter parece haber sido calculadamente hostil hacia la hija mayor del ya, pero la realidad del palacio es siempre compleja. Fará era la nueva reina, la que había dado al Ya su tan anhelado heredero, la que ocupaba el centro del escenario. Shan era la hija de la primera esposa la que se había ido.

 La historia que todos preferían no recordar demasiado. Yanas volvió a quedar en los márgenes. esta vez los márgenes de una nueva familia que el Ya construía con energía renovada, mirando hacia el futuro, hacia la modernización, hacia el Irán que quería crear. Los márgenes donde las historias incómodas se guardan en silencio.

 Pero los años 60 también le trajeron a Shanás algo inesperado, una independencia real. Sin el peso del matrimonio con Saedi, sin el corsé de las obligaciones de una joven esposa diplomática, comenzó a explorar quién era ella, más allá de ser hija del ya, más allá de ser exesposa de un ministro, más allá de los títulos y los protocolos.

 empezó a involucrarse en negocios propios, inversiones en empresas agrícolas, participación en plantas de ensamblaje de motocicletas y bicicletas Honda en Irán. Era una actividad inusual para una princesa de la época y revelaba un carácter pragmático y autónomo que no casaba del todo con la imagen decorativa que se esperaba de una mujer de la realeza.

Vivía entre Teerán, Europa y las estaciones de moda internacional, moviéndose con la facilidad de quien tiene pasaportes de varias realidades. Era, al mismo tiempo, princesa iraní, descendiente de los faraones egipcios, ciudadana del mundo educada en Bélgica y Suiza, madre de una niña que crecía en los márgenes de la corte.

 Era una mujer compleja, formada por capas de pérdida y adaptación, de aristocracia y soledad, de privilegio y ausencia. Y entonces, en algún momento de esa década de los 60, algo más entró en su vida. Un hombre distinto, un amor que la familia real no vería con buenos ojos, un hombre que representaba todo lo que los palavas.

Su nombre era Cosrou Jahambaní. Era hijo del general Amanulá Yaambani, un oficial iraní de alta graduación. No era un extranjero, no era un rey, no era el tipo de partido que la Corte hubiera elegido para la hija del ya, pero era real en el sentido más humano de la palabra. Yanáas, ya adulta, ya curtida por el fracaso de su primer matrimonio, ya demasiado consciente de lo que cuesta vivir una vida diseñada por otros, se orientó hacia él con una determinación tranquila.

La relación entre Shanas y Cos Roua Hambani fue, según todos los indicios históricos disponibles, genuina. No fue un matrimonio de estado. No hubo detrás de él ninguna negociación geopolítica, ningún intercambio de favores entre casas reales, ningún acuerdo entre padres. Fue la decisión de una mujer de 30 años que había aprendido a la fuerza que los matrimonios construidos sobre lógicas ajenas al amor no funcionan.

El Shah no estaba de acuerdo. Se sabe que Mohamad reza Palabi desaprobó esta segunda unión de su hija. Las razones exactas de su desaprobación no están completamente documentadas, pero en el contexto de la corte iraní resultan comprensibles. Kos Yahambani no tenía el perfil que el S ya consideraba adecuado para su hija.

No era un rey extranjero, no era un diplomático de primer nivel, no representaba ningún tipo de ventaja política o simbólica para la corona. Era simplemente un hombre que Shanás amaba y eso, en la lógica de la monarquía iraní no era suficiente. Pero Shanás ya no era la niña de 16 años que se había casado en el palacio Gulestán, dispuesta a hacer lo que se esperaba de ella.

 Era una mujer que había pagado el precio de ese primer matrimonio y esta vez se permitió hacer lo que quería. El mes de febrero de 1971 marcó un antes y un después en la vida de Shanas Palabi. Ese mes, en la embajada iraní en París, la princesa se casó con Kosrou Hanambani. La ceremonia fue discreta, muy lejos del esplendor del Palacio Bullest, donde se había celebrado su primera boda 14 años antes.

No hubo desfiles en las calles de Terán, no hubo fotografías en la portada de los periódicos iraníes, no hubo celebraciones nacionales, solo una ceremonia íntima en una embajada extranjera en la ciudad del Sena, lejos de la corte y de la mirada directa de su padre. Ese mismo año nació su hijo Keikos Row y en 1973 llegó su hija Fausier.

 El nombre que Shan eligió para su segunda hija no fue casual, Fausier, el mismo nombre de su madre que la había abandonado. Una elección cargada de significado, de ambivalencia, de ese amor contradictorio que solo se le puede tener a alguien que te hizo daño, pero que es, sin remedio parte de tu historia más profunda. Nombrar a tu hija con el nombre de la madre que no estuvo es a la vez un acto de perdón y una forma de mantener viva una herida.

 Shan construyó con Kosrou Yahambani la vida más cercana a la normalidad que había conocido. Tenía tres hijos en total, contando a Sará de su primer matrimonio. Tenía un marido que la había elegido a ella y no a su apellido. A ella y no a su posición. vivía entre Terán y Europa, moviéndose con la fluidez de alguien que tiene recursos, pero que ya no busca el centro del escenario.

 Se dedicaba a sus negocios, a su familia, a esa vida interior que los años de soledad y pérdida le habían enseñado a construir de manera silenciosa. La década de los 70 fue en muchos sentidos la época de mayor estabilidad que Shan conoció en su vida adulta. Irán vivía un periodo de prosperidad económica gracias al auge del petróleo.

El SIA lanzó en 1971 la monumental celebración del 2500 aniversario del Imperio Persa en Persépolis. Una fiesta que convocó a jefes de estado de todo el mundo y que costó fortunas inmensas. Fue uno de los momentos de mayor grillo del régimen Palaví, aunque también uno de los que más críticas generó entre quienes consideraban que ese dinero debía usarse en las necesidades del pueblo iraní.

Shanas estuvo presente en esas celebraciones. Era la hija mayor del Sha, la primera palabí de la generación siguiente y su presencia tenía un peso simbólico innegable. Pero de nuevo era una presencia periférica flanqueada por la brillante figura de Faradiva, la reina que el Ya coronó en esa misma década con el título de Shabanu, Emperatriz de Irán, un título creado especialmente para ella.

Fará era el rostro moderno y elegante del Irán Palabí. Yanas era el recuerdo de un capítulo anterior de una historia que el Ya prefería no poner demasiado en primer plano. Pero la historia, como siempre, tenía sus propios planes y en la segunda mitad de los años 70 las tormentas que se habían ido acumulando durante décadas comenzaron a desatarse con una violencia que nadie en el palacio quiso ver a tiempo.

 La oposición al S ya crecía desde los clérigos religiosos que rechazaban la occidentalización del país, hasta los intelectuales de izquierda que criticaban a represión política, pasando por el simple pueblo que veía como la riqueza del petróleo no llegaba a sus hogares. El nombre delay yatolá Rujolá Jomeini, exiliado desde 1964, primero en Turquía, luego en Irak, finalmente en Francia, comenzó a resonar cada vez más fuerte en las calles de Terán, Com e Isfán.

Sus sermones grabados en cintas de cassette y distribuidos clandestinamente por todo Irán describían al share del imperialismo estadounidense, al gobierno pajlav como una traición a los valores islámicos de la nación y el pueblo asteado empezó a escuchar. Shan observaba todo esto desde la distancia cómoda que le daba su posición entre Terán y Europa.

 Pero la distancia, pronto lo descubriría, no protege de nada cuando la tormenta es lo suficientemente grande. Los últimos meses de 1978 fueron los meses en que el mundo que Yahnas había conocido toda su vida comenzó a derrumbarse de manera irreversible. Las calles de Teerán, que ella había recorrido bajo la protección del apellido Pajlaví, se llenaron de manifestantes que pedían el fin de la monarquía.

Las imágenes del ya quemadas en las plazas públicas, los gritos de muerte al yaá coreados por multitudes enormes, los choques violentos entre las fuerzas del orden y los manifestantes. Todo eso llegaba a los oídos de Shahnas en París o en Zich a través de las noticias que se sucedían con una velocidad vertiginosa.

El 16 de enero de 1979, Mohamad Reya Shah Pahlaví abandonó Irán. Partió en avión desde el aeropuerto de Merabat, cargando un puñado de tierra iraní, incapaz de contener las lágrimas. Oficialmente, el régimen lo llamó vacaciones. Todos sabían que era el final. Nunca regresaría. Dos semanas después, el primero de febrero de 1979, el Ayatolá Jomeini aterrizaba en Teerán, procedente de París, aclamado por millones de personas como el líder de la revolución.

La monarquía que había gobernado Irán durante más de 2500 años en sus diversas formas y que la dinastía Palabi había representado desde 1925, llegaba a su fin. Para Shan, ese momento fue el inicio de un nuevo tipo de pérdida. No era solo la pérdida de un régimen político o de una monarquía.

 era la pérdida del único lugar en el mundo que podía llamar verdaderamente suyo. Irán era su tierra de nacimiento, el país donde estaban enterrados sus recuerdos más tempranos, el lugar donde se había casado por primera vez, donde había criado a sus hijos durante ciertos periodos, donde había intentado construir algo propio. Y de un día para otro ese país ya no existía para ella.

 El exilio se cerró sobre Yanás con una suavidad engañosa. No hubo dramatismo en la partida. No hubo una escena cinematográfica de despedida en el aeropuerto, solo la silenciosa certeza de que ya no había vuelta atrás. Desde 1979, Shanas Palabi vive en Suiza, el mismo país donde había pasado parte de su infancia estudiando en internados.

 El mismo país neutral y discreto al que la realeza del mundo recurre cuando necesita desaparecer con dignidad, se convirtió en su hogar permanente. Su padre, mientras tanto, iniciaba una odisea de exilio que se convertiría en una de las historias más dolorosas del siglo XX para quienes la vivieron de cerca. El Sha viajó de Egipto a Marruecos, luego a las Bahamas, luego a México.

 El expresidente norteamericano Jimmy Carter lo admitió eventualmente en Estados Unidos para recibir tratamiento médico contra el cáncer que lo consumía. Esa decisión desencadenó la crisis de los rehenes en la embajada americana de Teerán, uno de los episodios más tensos de la Guerra Fría. El ya murió el 27 de julio de 1980 en el Cairo, donde el presidente Anuar Sadat le había ofrecido refugio.

Murió a los 60 años, lejos de Irán, lejos del trono que tanto había costado mantener y que al final no pudo conservar. Shan perdía así al único progenitor que había permanecido a su lado durante la infancia, aunque a su lado significara en la práctica en el mismo país, no necesariamente en la misma habitación o con la presencia constante que todo hijo necesita.

Y mientras él ya moría en el Cairo, su primera esposa, la madre de Shanás, Faucia de Egipto, vivía también en esa ciudad. Dos personas que habían sido marido y mujer, que habían traído al mundo a una hija juntos, que se habían separado con amargura décadas atrás, terminaron compartiendo la misma ciudad en los últimos capítulos de sus vidas.

El círculo de la historia tiene a veces una geometría cruel y precisa. Shan no habló públicamente sobre la muerte de su padre. guardó ese duelo como había guardado tantas cosas, con la discreción de quien aprendió desde pequeña que las emociones en público son un lujo que la realeza no puede permitirse. Pero quienes la conocían sabían que la muerte del ya la dejó profundamente marcada.

 No solo era la pérdida de un padre, era también la pérdida definitiva de cualquier posibilidad de regreso, de cualquier futuro en el que Irán volviera a ser un hogar posible. Suiza, neutral, callada, eficiente, se convirtió en el escenario permanente de sus días. Una villa en las cercanías de Ginebra, la ciudad del exilio elegante, donde la historia guarda a sus protagonistas de puestos con una cortesía impasible.

 Los años 80 y 90 transcurrieron para Shanas Palabí en el tono apagado que marca la vida de quienes han perdido demasiado en muy poco tiempo. La revolución iraní no solo había destruido la monarquía, había dispersado a la familia Palabi por los cuatro rincones del mundo, convertido sus propiedades en Irán en propiedad del nuevo régimen, borrado de los libros de texto el nombre de su padre y pintado sobre los muros de Terán consignas que describían a toda su familia como enemigos del pueblo y del Islam.

Sus hermanos menores, los hijos del y fará diva, vivían también en el exilio. Reza Palabi, el heredero, se instaló en Estados Unidos y se convirtió en una figura de la oposición iraní en el exterior, dando entrevistas, manteniendo viva la llama de la monarquía constitucional para una diáspora iraní enorme y apasionada.

Faranás, más discreta, también en el exterior. Alí Resa, que estudiaría en Princeton y en Harvard y moriría trágicamente en enero de 2011 por sus propias manos en Boston, una pérdida devastadora para toda la familia. y Leila, la menor, que moriría en Londres en junio de 2001 de manera igualmente trágica con apenas 31 años después de años de lucha contra problemas de salud severos.

La familia Palabi pagó un precio enorme por la caída del régimen, no solo en términos materiales o políticos, sino en términos humanos, en ese nivel íntimo donde las pérdidas dejan cicatrices que ningún exilio dorado puede curar. Shan presenció como dos de sus hermanos menores sucumbían a tragedias que el peso de la historia y la dificultad del exilio habían contribuido a crear.

 y lo presenció desde la distancia de Suiza, desde el silencio que hace años había elegido como su forma de sobrevivir. Su vida personal, sin embargo, seguía su curso. Cosro Yahambani, su segundo marido, permanecía junto a ella. El matrimonio que él ya no había aprobado, el amor que ella había elegido contra la voluntad de la corte, resultó ser el vínculo más duradero y sólido de su vida adulta.

 Vivieron juntos durante más de cuatro décadas, hasta que el 13 de abril de 2014, Cosro Hahambani murió. Con esa muerte, Janas perdió al compañero de la mayor parte de su vida adulta, al hombre que la había amado sin calcular, sin buscar ventajas en su apellido ilustre. al hombre a cuyo lado había criado a sus dos hijos menores, Keijos Rou y Fausier, al hombre que le había dado el regalo extraordinario de una relación construida sobre elección propia y no sobre convenio ajeno.

Pero el destino deparaba también algo inesperado en esos años. En diciembre de 2013, apenas unos meses antes de la muerte de Jahambani, el gobierno egipcio le concedió formalmente la ciudadanía egipcia. Era un reconocimiento tardío, simbólico de su herencia materna. la hija de Fausia de Egipto, la princesa que había crecido en Irán sin su madre, que había pasado su infancia en internados europeos, que había vivido décadas en Suiza, recibía ahora el pasaporte del país de su madre, un país que su madre amó tanto que eligió

regresar a él, aunque eso significara dejar atrás a su hija. La ironía de la historia cuando quiere sabe ser perfectamente cruel. Y hablando de Fausia, el año 2013 trajo también la noticia de su muerte. La princesa egipcia que había sido reina de Irán, que había sido fotografiada como una Venus asiática por Cécil Vitton, que había elegido a El Cairo sobre Teerán y a Ismael Chiriné sobre Mohamad Resashá, murió el 2 de julio de 2013 en Alejandría a los 91 años.

 Shan tenía 72 años cuando su madre murió. 72 años de una relación que nunca fue realmente una relación, de una ausencia que duró más que muchas presencias. ¿Cómo llora una hija a una madre que la dejó con 5 años y que construyó otra vida a su lado? ¿Qué tipo de duelo es ese? No hay palabras exactas para describirlo, porque es un duelo que mezcla el dolor del abandono con el amor que ningún corazón puede evitar sentir por quien le dio la vida, aunque esa misma persona haya elegido no quedarse a verla crecer.

Fausia fue enterrada en el Cairo junto a su segundo marido, Ismael Chirine, en una tumba lejos de los fastos de las casas reales a las que había pertenecido. Murió como había vivido sus últimas décadas, en silencio, apartada del mundo, la reina triste que al final encontró en Egipto la paz que no pudo hallar en Irán.

Hay una pregunta que recorre toda la historia de Shanás Palabí y que no tiene una respuesta sencilla. ¿Fue ella víctima o sobreviviente? Porque ambas cosas son verdad al mismo tiempo y la diferencia entre las dos no siempre es tan clara como quisiéramos. Fue víctima, sin duda, de circunstancias que no eligió.

 No eligió nacer en el seno de un matrimonio político destinado al fracaso. No eligió que su madre se fuera cuando ella tenía 5 años. No eligió crecer en internados europeos lejos de su país. No eligió que la revolución de 1979 le arrebatara su tierra natal de manera definitiva. No eligió ser la hija olvidada de un ya que necesitaba herederos varones, ni la hermanastra mayor de unos príncipes que crecieron con una madre presente y un padre en el senit de su poder.

Pero también fue sobreviviente y eso es quizás lo más notable de su historia. Porque en una familia donde el exilio, la tragedia y la pérdida cayeron con una intensidad devastadora, Shan encontró la manera de seguir cuando su hermano Alí Resa murió en Boston, cuando su hermana Leila murió en Londres, cuando su padre murió en el Cairo y su madre en Alejandría, cuando el régimen iraní borró el apellido Pajlavi de los monumentos y de los libros, Shan permaneció.

permaneció callada, discreta, sin conceder entrevistas espectaculares ni aparecer en los titulares de los grandes medios internacionales. Permaneció en Suiza, lejos del ruido de la política iraní en el exilio, de los debates sobre si la monarquía debe restaurarse o no, de las rivalidades internas de la diáspora.

 Mientras su hermano Reza Pajlaví se convirtió en el portavoz más visible de la oposición monárquica iraní, Shan eligió un camino diferente, el camino del silencio. El camino de quien ya tuvo suficiente historia y prefiere vivir lo que le queda en paz. Sus tres hijos crecieron lejos de los focos. Sara Magnas, nacida de su matrimonio con Ardellir Saedí, creció en el mundo diplomático que definió los primeros años de vida de su padre.

 Kejos R y Fausier, los dos hijos de su matrimonio con Yahambani, nacieron y crecieron en el exilio, en esa extraña condición de los hijos de la historia, los nietos de reyes que ya no reinan, los herederos de un linaje que el mundo decidió clausurar y el nombre de su segunda hija, Fausier, sigue siendo el detalle más revelador de toda la historia interior de Shannas, un nombre que es a la vez una herida y una cicatriz, una pregunta y una respuesta, el nombre de una madre que no supo quedarse, el nombre que Shagnas escogió para que viviera en los labios de sus

propios hijos, para que no se perdieran el olvido, aunque la relación entre madre e hija hubiera sido tan frágil, tan rota, tan llena de silencios, porque al final la relación de Shagnas con su madre Fausía nunca se reconstruyó completamente. Los registros históricos nocumentan una reconciliación dramática, un reencuentro lleno de lágrimas y perdón mutuo, una conversación larga y honesta sobre todo lo que quedó sin decirse durante décadas.

 Lo que sí se sabe es que Shanas y Faucia se vieron ocasionalmente a lo largo de los años. El mundo es pequeño cuando eres princesa, cuando los círculos de la alta sociedad internacional son tu territorio natural. Pero verse no es lo mismo que reencontrarse. Compartir un salón no es lo mismo que recuperar los años perdidos. Faucia de Egipto murió siendo una anciana de 91 años que había vivido más décadas con su segunda familia que con su primera hija.

 Y Shanas, que ya era una mujer de 72 años cuando su madre murió, cerró ese capítulo con la misma dignidad silenciosa con la que había cerrado todos los capítulos anteriores. No hubo declaraciones públicas de rencor, tampoco hubo, que se sepa declaraciones públicas de perdón. Solo ese silencio que es a veces la única respuesta honesta frente a lo que no tiene respuesta.

Lo que sí dejó Shahnas para la historia y que los investigadores y biógrafos han ido reconstruyendo con paciencia es el retrato de una mujer que eligió vivir sus propios términos dentro de las limitaciones enormes que su nacimiento le impuso. Rechazó el matrimonio político con el rey Faisal Segund que su padre planeaba para ella.

 Eligió a Ardellir Sajedí cuando quiso y se divorció cuando entendió que ese matrimonio no podía continuar. Eligió a Kosrou Yahambani contra la voluntad del Sha y construyó con él la relación más larga y real de su vida. eligió el silencio y la discreción en el exilio en lugar de la visibilidad política que podría haberle dado un papel diferente.

Cada una de esas elecciones fue a su manera, un acto de resistencia, no el tipo de resistencia que se gana guerras o que se escribe en los libros de historia con letras grandes, sino el tipo más íntimo y difícil, la resistencia de ser uno mismo cuando el mundo insiste en que seas otra cosa. Shagnas Paglab tiene hoy más de 80 años.

Vive en Suiza. El mundo en el que nació ya no existe. El trono del pavo real, la monarquía persa más antigua del mundo, fue abolido hace casi cinco décadas por una revolución que barrió no solo un régimen político, sino toda una forma de vida, toda una clase social, todo un universo de palacios, ceremonias, títulos y jerarquías que durante milenios habían dado forma a la civilización iraní.

Irán, ese país de montañas violetas y desiertos rosados, de poesía antiquísima y jardines perfumados, de bazares llenos de especias y de ciudades con cúpulas de azulejos que brillan bajo el sol como joyas. Ese Irán, que fue el escenario de los primeros años de Shagnas, es ahora un país gobernado por la República Islámica, un régimen que considera a los pajlaví enemigos de la nación y del Islam.

 Regresar para Shanás o para cualquier miembro de su familia es imposible mientras ese régimen esté en pie. El exilio tiene una textura particular cuando es definitivo y no temporal. Al principio el exiliado conserva la ilusión del regreso, guarda las llaves de su casa, mantiene vivas las costumbres, sigue el calendario de festividades del país perdido, habla el idioma nativo con sus hijos para que no se pierda, pero con los años ilusión se va diluyendo.

Los hijos crecen en el país de acogida. Hablan el idioma local con más fluidez que el materno. Sus amistades son de otro mundo. Sus proyectos están plantados en otra tierra. Y la generación siguiente ya no tiene las llaves. Ni siquiera recuerda para qué servían. Shan vivió esa transición. De princesa de Irán a expatriada en Europa, de expatriada a residente permanente en Suiza, de residente a anciana que lleva ya más años fuera de su país que dentro de él.

Sus recuerdos de Irán son los de una niña y una joven adulta, los jardines de Sadabat, las montañas del alborz nevadas en invierno, el olor del mercado de Teerán, las noches de Persépolis bajo las estrellas del desierto, recuerdos de un país que ya no existe tal como era, que quizás nunca volvió a ser lo que fue en su memoria.

 Y sin embargo, hay algo que Shanaf Palabí representa en la historia del siglo XX, que va más allá de su propia vida personal. Su historia es el espejo de una era de enormes transformaciones, el fin de las grandes monarquías del Oriente Medio, el choque entre la modernización forzada y las tradiciones profundas, la fragilidad de los lazos humanos cuando quedan atrapados en la maquinaria de la política.

 el precio que pagan los hijos por los errores y las decisiones de sus padres. La madre que la abandonó no era un monstruo, era una mujer joven, casada contra su voluntad como un hombre al que no conocía en un país que nunca sintió como propio, rodeada de una familia política hostil, sumida en una depresión que la corta. Eso no absuelve el abandono, pero lo contextualiza.

Y entender el contexto no significa justificar el daño, sino comprender que las tragedias humanas rara vez tienen villanos simples y víctimas simples. Tienen personas atrapadas en circunstancias más grandes que ellas, tomando decisiones que no siempre tienen el valor o la visión para tomar de otra manera.

 Fausia eligió su propia supervivencia emocional sobre la presencia junto a su hija. El Shaigió el poder y la corona sobre la presencia constante junto a su hija. Ambos amaron a Shanás a su manera, probablemente dentro de sus limitaciones. Pero el amor que no se traduce en presencia, en tiempo, en atención real, es un amor que la persona amada no puede percibir del todo.

 Y Shanás creció con ese amor invisible, ausente, teórico. Lo que construyó a partir de eso, en cambio, fue suyo, completamente suyo. la determinación de elegir sus propios matrimonios, la voluntad de criar a sus hijos con una presencia que a ella le fue negada. El silencio elegido del exilio en lugar del ruido político que habría podido habitar.

La ciudadanía egipcia, aceptada en diciembre de 2013 como un puente tardío hacia la mitad de su herencia que nunca pudo conocer plenamente y el nombre Fausie dado a su segunda hija. Ese nombre que es quizás el gesto más íntimo y más honesto de toda su historia. Como si Yanás quisiera decirle a su madre, sin palabras, a través del tiempo y a través de la carne, yo no te voy a olvidar.

 Aunque te fuiste, aunque me dejaste, aunque nunca supe del todo por qué, yo llevo tu nombre en mi vida. Mis hijos lo pronunciarán, mis nietos quizás lo escucharán y ese nombre seguirá existiendo aunque todo lo demás haya desaparecido. La historia de Yanas Palabí es la historia de una mujer que nació en el lugar equivocado, en el momento equivocado, en el sentido de que el mundo que la rodeaba no estaba equipado para darle lo que necesitaba.

Nació en una familia que la quería, pero no sabía cómo quedarse. Nació en un imperio que la protegía, pero no sabía cómo amarla. Nació en una época que la definía por lo que no era, por no ser varón, por no ser la heredera que su padre necesitaba, por ser la hija de la reina que se fue.

 Y aún así, aquí está, más de ocho décadas después, al otro lado del mundo del que vino, viviendo en la ciudad de los relojes y del silencio. princesa que el mundo olvidó, que su propia madre dejó atrás, que su propio linaje colocó en los márgenes de la historia, viviendo todavía callada y firme, como siempre vivió, a sus propios términos dentro de un mundo que nunca terminó de hacer espacio para ella, pero que tampoco pudo borrarla del todo.

Porque las personas que aprenden a sobrevivir la ausencia de amor en la infancia no se quiebran fácilmente. Llevan esa ausencia como se lleva una piedra en el fondo del bolsillo, siempre presente, siempre pesada, pero no siempre visible. Y San Palabi la llevó durante más de 80 años con una dignidad que, a diferencia de los tronos y los títulos y los imperios, no puede quitarle ninguna revolución. Yeah.