Jack bebió su whisky de un trago, sonró y miró alrededor del celú como un águila buscando ratones. “Así que este es el famoso polvo seco”, dijo en voz alta, aunque nadie le había preguntado. “He oído que aquí viven los hombres más duros de Arizona, los más valientes, los más rápidos con la pistola. Silencio total.
Jack se ríó. un sonido desagradable que hizo que varios hombres miraran a sus pies. Parece que los rumores estaban equivocados. Aquí no veo más que gallinas asustadas. El shraf local, un hombre llamado Tom Garret, de unos 50 años con una placa plateada y dignidad a prueba de insultos, dio un paso adelante. “Señor Morrison”, dijo con voz calmada, “apreciamos que visite nuestro pueblo, pero le pido que mantenga la paz.
No queremos problemas aquí. Jaque se giró lentamente hacia el serif y su sonrisa se volvió fría como hielo de invierno. Problemas, yo no traigo problemas, solo traigo diversión. Su mano se movió cerca de su pistola, no amenazante, pero recordándole a todos que estaba ahí. A menos que usted quiera darme algo de como dijo, “Problemas.
” El Sharf Garret tragó saliva. Conocía su propia velocidad. Conocía la velocidad de Jack Morrison. No era un cobarde, pero tampoco era tonto. No hay necesidad de eso, señor Morrison. Eso pensé. Jack se giró hacia la barra. Otra ronda para todos. Cortesía del hombre más rápido del oeste.
Durante las siguientes dos horas, Jack bebió y fanfarroneó, contando historias de sus duelos, cada una más exagerada que la anterior. La gente del pueblo escuchaba con las sonrisas forzadas de quienes no tienen otra opción, hasta que Jack se cansó de su propia audiencia cautiva. “Esto es aburrido”, anunció de repente, levantándose de su silla con un movimiento que hizo que todos saltaran.
Necesito algo de entretenimiento real. Necesito un desafío. Sus ojos recorrieron el celú buscando una víctima y entonces la encontró. A través de las puertas batientes del Celun. Jack vio al viejo vagabundo cruzar la calle llevando un balde de agua del pozo. El anciano caminaba despacio, encorvado, claramente agotado por el trabajo del día.
La sonrisa de Jack se ensanchó. Perfecto,” murmuró. Salió del celú con pasos ruidos que resonaron en las tablas de madera del porche. “Oye, viejo”, gritó tú, el del ponchó sucio. El anciano se detuvo. Lentamente, muy lentamente, se giró para mirar hacia Jack. “¿Me habla a mí, joven?” Su voz era como grava rodando en un barril de madera, áspera tranquila.
“¿Ves a algún otro viejo sucio por aquí? Jaque bajó los tres escalones del porche y caminó hacia el centro de la calle. Tengo una propuesta para ti, abuelo. Para entonces, la gente había empezado a salir del celú, de las tiendas, de las casas. En el viejo oeste, cuando un pistolero famoso iniciaba algo en la calle principal, era mejor estar ahí para contarlo después o al menos ver cómo terminaba.
El viejo dejó el balde en el suelo cuidadosamente. No busco problemas, señor. Problemas. Jaque se río. Todo el mundo habla de problemas hoy. No, no, abuelo. No quiero darte problemas. Quiero darte una oportunidad. ¿Una oportunidad de qué? Una oportunidad de ganar $100. Jack sacó una billetera de cuero de su abrigo y agitó un billete verde.
$100 en oro. Todo tuyo. El viejo no dijo nada. Todo lo que tienes que hacer”, continuó Jack, paseándose como un gallo en un corral es tener un pequeño duelo conmigo. Saca tu pistola antes que yo y el dinero es tuyo. Simple, ¿verdad? Un murmullo recorrió la multitud. La gente se miraba entre sí, preocupada. Esto no iba a terminar bien.
El Sharf Garret salió del celú. Morrison, esto es ridículo. Este hombre no es un pistolero. Déjalo en paz. Hake ni siquiera miró al serif. ¿Qué pasa, abuelo? ¿Tienes miedo? ¿O es que eres demasiado viejo para recordar cómo se saca una pistola? Se río de su propio chiste. Oh, espera. Ni siquiera llevas pistola, ¿verdad? No, señor”, dijo el viejo tranquilamente.
“No cargo arma.” Bueno, eso es un problema. Jack fingió pensar. Oye, Henry, ¿no tenías esa vieja pistola oxidada detrás de la barra? Tráela aquí. Henry, el cantinero, vaciló, pero cuando Jack lo miró, fue a buscarla. regresó con un revólver viejo, probablemente de la guerra civil, con el mango astillado y el cañón opaco.
Aquí tienes, abuelo. Jack tomó el arma y se la lanzó al viejo. El anciano la atrapó por instinto, casi dejándola caer. Ahora estamos parejos. Bueno, casi. Jack se ríó otra vez. Joven, dijo el viejo. Su voz aún calmada. No quiero su dinero y no quiero esto. Intentó devolver la pistola. No, no, no.
Jack levantó las manos en falso pánico. Ya aceptaste el desafío. Ahora tienes que seguir adelante. Es cuestión de honor, ¿verdad, muchachos? Nadie respondió. La multitud estaba mortalmente silenciosa. El viejo suspiró. Una lágrima de sudor corrió por su 100. O quizás no era sudor. Por favor, joven, no hagas esto.
¿Qué pasa? La sonrisa de Jack se desvaneció, reemplazada por algo frío y cruel. ¿Tienes miedo de morir, viejo? Bueno, deberías, porque soy Jack, relámpago, Morrison, y cuando cuente hasta tres, voy a sacarte de este mundo más rápido de lo que puedes parpadear. El viejo cerró los ojos por un momento. Cuando los abrió, algo había cambiado en ellos. La distancia se había ido.
En su lugar había tristeza, resignación. ¿Cómo te llamas, hijo? La pregunta tomó a Jack por sorpresa. ¿Qué? Tu nombre. Me gustaría saber el nombre del hombre frente a mí. Todo el mundo sabe mi maldito nombre. Soy Jack Morrison. Jack relámpago. Morrison. El viejo asintió lentamente. Jack. Bien. Jacke.
Te voy a dar una última oportunidad de alejarte de esto. Toma tu dinero. Toma tu reputación. Vete del pueblo. Olvida que esto sucedió. Jaque se ríó, pero algo en la voz del viejo hizo que el sonido saliera hueco. Me estás amenazando, abuelo. No. El viejo metió el arma vieja en la parte trasera de su cinturón en el lado derecho.
Su mano colgaba suelta junto a él. Te estoy rogando. Por un momento, solo un momento, Jack dudó. Había algo en la forma en que el viejo se paró. La forma en que su mano colgaba. La forma en que sus ojos, esos viejos ojos grises, lo miraban con lástima. Pero Jack Morasan no había construido su reputación retrocediendo ante viejos vagabundos.
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Muy bien, abuelo. Tú lo pediste. Jack se colocó en posición, su mano flotando sobre su col brillante. Voy a contar hasta tres. Al tres sacamos. El que saque primero gana. El que saque segundo muere. Entendido. El viejo no respondió. Dije, “Entendido”, gritó Jack. “Entendido”, susurró el viejo. La multitud cont aliento colectivamente.
En el balcón del segundo piso del hotel, donde la imagen que inspiró esta historia fue tomada, 10 personas se apiñaban para ver. Niños fueron apartados por sus madres. Hombres revisaron sus propias armas, sabiendo que si esto salía mal, podría haber un tiroteo. El Sharfger puso su mano en su propia pistola, listo para intervenir si era necesario.
Jak sonrió. Esta era su parte favorita, el momento antes de la muerte. El momento cuando veías en los ojos de un hombre que sabía que iba a morir, pero cuando miró a los ojos del viejo, no vio miedo. Vio, perdón. Uno comenzó a contar. El polvo sopló por la calle entre ellos. En algún lugar, un caballo relinchó.
Dos. El viejo cerró los ojos por una fracción de segundo, como diciendo una oración silenciosa. Tr. Ja. que no terminó la palabra. Su mano voló hacia su pistola. Era verdad lo que decían sobre él. Era rápido, increíblemente rápido. Su mano fue un borrón, dedos envolviéndose alrededor del mango de Nakar, sacando el arma de su funda con una práctica perfeccionada durante años.
Pero incluso mientras su pistola subía, incluso mientras su dedo encontraba el gatillo, incluso mientras comenzaba a apuntar, el viejo ya había disparado. No, eso no era exactamente correcto. El viejo había sacado, apuntado y disparado antes de que Jack siquiera pudiera levantar su pistola a la altura de la cintura.
Era imposible. Nadie era tan rápido. Nadie. La bala de la pistola vieja y oxidada golpeó la muñeca derecha de Jack con un crack horrible. El co salió volando de su mano, cayendo al polvo a 3 m de distancia. Jack gritó, agarrándose la muñeca sangrante, cayendo de rodillas. La multitud estalló en gritos y jadeos.
El viejo no se movió. La pistola humeante todavía estaba en su mano, apuntando donde había estado el arma de Jack. Y entonces lentamente el viejo bajó el arma. “Tu muñeca sanará”, dijo en voz baja. “He visto suficientes huesos rotos para saber. Ponle hielo, véndala apretado. En seis semanas podrás mover los dedos de nuevo.
En tres meses podrás sostener una taza de café.” Jack lo miraba con incredulidad, su rostro pálido por el sock y el dolor. ¿Quién? ¿Quién diablos eres tú? El viejo suspiró, miró la pistola en su mano como si fuera una serpiente que de repente había aparecido ahí. Luego la dejó caer al polvo. “Mi nombre”, dijo lentamente, “es William McCury.
Silencio absoluto.” Entonces alguien en la multitud susurró, “Dios mío.” Otro murmuró. No puede ser. El Shargar dio un paso adelante, su rostro blanco como papel. Billy, el niño. El viejo asintió cansado. Ese era el nombre que usaban los periódicos hace mucho tiempo. Otra vida. La multitud estalló en un murmullo frenético.
Billy, el niño, el pistolero más famoso de todo el viejo oeste. Se decía que había matado a 21 hombres, uno por cada año de su vida. El que sobrevivió al condado de Lenken, el que burló a Pergerrer una y otra vez, el que supuestamente había sido asesinado en Fort Summer, Nuevo México, dos años antes.
Pero aquí estaba vivo, viejo, cansado y acababa de superar en velocidad a Jack Relámpago Morrison sin siquiera sudar. Estabas Estabas muerto, tartamudeó Jack, todavía sosteniendo su muñeca. R Carr te mató. R Carrett mató a alguien esa noche, dijo B el niño o William McCury, como prefería llamarse ahora. Pero no era yo, era un joven llamado Billy Parlow en el lugar equivocado.
En el momento equivocado, Pat no lo sabía. Yo estaba a 100 millas de distancia cuando sucedió. ¿Por qué no dijiste nada?, preguntó el sherif. porque estaba cansado. Los ojos del viejo se humedecieron, cansado de correr, cansado de pelear, cansado de matar. Cuando supe que el mundo pensaba que estaba muerto, vi una oportunidad, una oportunidad de desaparecer, de ser solo, nadie.
Se giró hacia Jack, quien todavía estaba de rodillas. Por eso te rogué que te alejaras, hijo, porque sé lo que viene después de la velocidad. Sé lo que viene después de la fama, sé lo que significa ser el más rápido. ¿Qué? Susurró Jack. ¿Qué tiene después? La soledad. Dijo Billy simplemente. Pasas toda tu vida buscando el próximo desafío, el próximo duelo, la próxima persona que probar que eres mejor.
Y un día te despiertas y te das cuenta de que no tienes amigos, no tienes familia, no tienes paz, solo tienes una pistola y una reputación y ambas son cargas que nadie debería llevar. Miró su propia mano, vieja y arrugada. Maté a mi primer hombre cuando tenía 14 años. Para cuando tenía 18, había matado a 12 más.
Me llamaban el pistolero más rápido que jamás había vivido. Y tal vez lo era. Pero, ¿sabes qué conseguí con eso? Nadie respondió. Conseguí dormir con un ojo abierto cada noche durante 10 años. Conseguí no poder entrar a una habitación sin verificar todas las salidas. Conseguí comer cada comida con la espalda contra la pared.
Conseguí vivir cada día sabiendo que alguien en algún lugar estaba practicando para ser más rápido que yo y conseguí ver morir a cada persona que me importaba. Una lágrima corrió por su mejilla barbuda. Así que cuando Cargarret le disparó a ese pobre muchacho pensando que era yo, tomé esa oportunidad, cambié mi nombre, dejé que la leyenda muriera y durante dos años he sido solo un viejo vagabundo.
Nadie, nada. Se giró hacia Jack y era feliz siendo nadie. Hasta que tú llegaste. Jack bajó la cabeza. El dolor en su muñeca era nada comparado con el peso de las palabras que acababa de escuchar. Te voy a hacer un regalo, Jake Morrison, dijo Billy. Te voy a dejar vivir y te voy a dar un consejo que espero que tomes.
¿Qué consejo? Toma el dinero que tienes. Vete al este. Encuentra un trabajo honesto. Encuentra una mujer buena. Ten hijos. Cultiva un muerto. Aprende a ser lento. ¿Porque ser rápido? B recogió su balde de agua. Solo te lleva a un lugar, a una calle polvorienta, en un pueblo que nadie recuerda, mirando a algún joven tonto que quiere probar algo que no importa. Se dio la vuelta para irse.
Espera, llamó el Sheriff Garret. Si realmente eres Pel el niño, hay recompensas. Ay, ay, ¿qué? Serif Bly se giró para mirarlo. Va a arrestar a un viejo vagabundo que estaba defendiendo su vida de un rufián borracho. Va a llevarlo ante un juez y decirle que atrapó a Pelly el niño, quien supuestamente ha estado muerto durante dos años.
El Sharf Garret miró al viejo. Luego miró a Jack, quien seguía arrodillado sosteniendo su muñeca rota. No, dijo finalmente. Supongo que Py el niño está muerto. Ha estado muerto durante dos años. Y aquí lo que veo es solo un viejo vagabundo que acaba de salvar su propia vida de un matón borracho. Billy asintió con gratitud. Eres un buen hombre, Serif.
Recogió su balde y comenzó a caminar por la calle. La multitud se apartó para dejarlo pasar, como Moisés Partin, el Mar Rojo. Algunos lo miraban con asombro, otros con respeto. Algunos de los niños a los que les había tallado figuras de madera lo miraban con ojos nuevos viéndolo por primera vez. Pero Py ya no les prestaba atención.
Caminaba con la cabeza gacha un viejo vagabundo con un balde de agua dirigiéndose de vuelta al establo donde dormiría esa noche. Cuando llegó al final de la calle, se detuvo. Sin girarse, habló lo suficientemente alto para que todos pudieran oír. Para que conste, solo maté a 16 hombres. No. 21. Los periódicos siempre exageran y cada uno de ellos fue en defensa propia.
Y cada uno de ellos me quitó un pedazo de mi alma que nunca recuperé. Luego se fue desapareciendo en las sombras del establo. Jack Morrison se fue del pueblo esa noche. Su muñeca vendada, su ego destrozado, montó su caballo y nadie lo volvió a ver en polvo seco. Según los rumores, terminó en San Francisco, donde abrió una pequeña ferretería.
Se casó con la hija del dueño de una panadería. tuvieron tres hijos y durante el resto de su vida, cada vez que alguien le preguntaba por la cicatriz en su muñeca derecha, simplemente sonreía y decía que se había caído de un caballo. En cuanto a William McCarty, el hombre que el mundo conoció como B el niño, se quedó en polvo seco durante tres semanas más.
Terminó su trabajo en el establo, talló unas cuantas figuras de madera más para los niños y una mañana antes del amanecer se subió a su viejo caballo gris y se alejó. Nadie sabe a dónde fue. Algunos dijeron que lo vieron en Colorado trabajando en una mina. Otros juraron haberlo visto en Oregon pescando en un río.
Hubo un hombre en Manchana que juró que el viejo que limpiaba su granero era P el niño, pero cuando fue a verificar el viejo se había ido. La verdad es que nadie lo sabía con certeza y tal vez esa era exactamente la forma en que Billy quería que fuera, porque al final Billy, el niño, no murió en Fort Summer en 1881 a manos de Pat Garret.
murió en una calle polvorienta en polvo seco, Arizona, en 1882, cuando un viejo vagabundo llamado William McCury decidió que la leyenda ya había hecho suficiente daño. Y en su lugar quedó solo un anciano buscando paz en los últimos años de su vida. un anciano que resultó ser el pistolero más rápido que jamás haya vivido.
Y nadie, ni siquiera Jack Relámpago Morrison, lo vio venir. Fin. Moraleja. La verdadera fortaleza no está en que tan rápido puede sacar una pistola, sino en saber cuando dejar que la pistola permanezca enfundada. La fama y la velocidad pueden ganar duelos, pero solo la sabiduría y la paz pueden ganar una vida. M.
