Él Viajó Con Una Visa De Estudiante Y Se Casó Con Una Mexicana Anciana — El Tribunal Quedó Impactado

enseñan. Era una correspondencia extraña para cualquiera que la hubiera leído desde afuera. No había nada en ella que se pareciera a un cortejo. Era más bien el intercambio entre dos personas que se habían encontrado en una frecuencia similar y no querían desperdiciarla.
En febrero, Esperanza lo invitó a Oaxaca. le dijo que tenía una reunión con proveedores y que creía que observar ese tipo de negociación le serviría más que cualquier seminario universitario. Andrés pidió permiso a su tutor, organizó el viaje con el dinero justo y fue. Pasó dos días acompañándola en silencio, observando como ella conducía una sala sin alzar la voz, cómo leía a las personas antes de hablarles, cómo tomaba decisiones con una calma que no era indiferencia, sino [música] dominio.

La noche del segundo día cenaron en un restaurante pequeño cerca del zócalo, con Tlayudas y Mescal, que Esperanza bebió con moderación y Andrés casi no tocó. Ella le preguntó qué había aprendido. Él respondió durante 15 minutos sin parar. Ella escuchó sin interrumpirlo. Cuando terminó, le dijo que tenía buen ojo y peor paciencia y que eso era algo que se podía corregir.
Andrés regresó a la Ciudad de México con más apuntes que en cualquier semana de clases. Lo que cambió entre ellos no fue un momento, sino una acumulación. Visitas que empezaron siendo trimestrales y se volvieron mensuales. Conversaciones que empezaron siendo técnicas y derivaron hacia otras cosas. Ella le habló de su esposo Ernesto, [música] muerto hacía 11 años, un hombre serio y bueno, que había construido el negocio con trabajo honesto y al que ella había amado de una manera práctica y duradera sin aspavientos.
Le habló de sus hijos. Rodrigo, el mayor, que vivía en Oaxaca y administraba una parte menor de la empresa con resultados mediocres que ella corregía en silencio. Carmen, la menor, casada y radicada en Monterrey, con quien hablaba los domingos y de quien esperaba poco, porque Carmen siempre había preferido estar lejos de todo lo que oliera a responsabilidad.
A Andrés le contó estas cosas con la misma neutralidad con que habría descrito el estado de sus cuentas, sin dramatismo, sin buscar compasión, simplemente como hechos que formaban parte de lo que era su vida. Él a su vez le habló de Bogotá con una franqueza que le sorprendió a sí mismo, de su padre, que trabajaba en una ferretería y llegaba a casa con las manos agrietadas.
de su madre, que cosía uniformes escolares por encargo, y guardaba cada peso con una disciplina que Andrés había heredado sin darse cuenta, de la presión silenciosa de ser el hijo que había llegado más lejos y el peso específico de saber que si fallaba el fracaso no sería solo suyo. Esperanza lo escuchó sin interrumpirlo.
Cuando terminó, no le dijo que todo iba a salir bien. Le dijo que la presión que describía era real y que la única forma de no quedar aplastado bajo ella era aprender a distribuirla. Fue un consejo extrañamente útil. El casamiento no fue una decisión impulsiva. Fue la conclusión lenta de algo que había estado construyéndose durante 18 meses.
Esperanza fue quien lo planteó primero. Una tarde en su casa de Oaxaca, con la misma direct que hacía todo, le dijo que lo que había entre ellos era real, que ella no tenía tiempo para rodeos a su edad y que si él sentía lo mismo, había una forma de hacerlo formal. Andrés no respondió de inmediato. Se tomó 4 días.
Llamó a su madre, que guardó silencio un momento largo antes de preguntarle si era feliz. Le dijo que sí. Ella le dijo que entonces no había más que hablar, aunque su voz tenía un temblor que él eligió no mencionar. Se casaron en marzo en el registro civil de Oaxaca con dos testigos. la asistente personal de esperanza y un compañero de posgrado de Andrés que había bajado en autobús nocturno desde la capital. No hubo fiesta.
Esperanza no era mujer de celebraciones. Comieron en un restaurante familiar cerca de la iglesia de Santo Domingo con vino del valle de Cuilapam y conversación tranquila. Esa noche, Andrés llamó a sus padres desde el baño del restaurante porque necesitaba un momento sin que nadie lo viera. Su padre le dijo, “Cuídate mucho, hijo.
” En el tono de quien dice muchas cosas en tres palabras. Rodrigo Villanueva se enteró del matrimonio por un mensaje de texto que su madre le envió ese mismo día. No llamó, no respondió el mensaje durante 48 horas. Cuando lo hizo, escribió una sola línea. Necesito que hablemos. Esperanza respondió que podían hablar el fin de semana siguiente, como siempre.

El fin de semana siguiente, Rodrigo llegó a la casa familiar con una tensión en la mandíbula que Andrés notó desde que cruzó la puerta. Tenía 46 años, el cabello oscuro con algunas canas en las cienes y los ojos de su madre, aunque sin la calma de ella. Saludó a Andrés con un apretón de manos que duró menos de un segundo.
Durante el almuerzo habló poco. Miró a su madre varias veces con una expresión que quería ser neutral y no lo lograba. Antes de irse, le pidió hablar a solas con ella en el jardín. Andrés recogió los platos. Desde la cocina no escuchó las palabras, pero sí el tono. El de Rodrigo, elevado, el de esperanza, invariable.
Rodrigo salió 20 minutos después, sin volver a mirar a Andrés. Cerró la puerta de la calle con más fuerza de la necesaria. Esperanza entró a la cocina, tomó su taza de café que ya estaba frío, y lo bebió igual. Andrés no preguntó. Ella tampoco explicó. Esa noche durmieron con la ventana entreabierta porque a ella le gustaba escuchar la ciudad antes de dormirse y Andrés ya había aprendido eso.
Esperanza Villanueva murió un martes de octubre, poco antes de las 6 de la mañana. Andrés la encontró en la cama, del lado derecho donde siempre dormía, con una quietud que al principio confundió con sueño profundo. Tardó unos segundos en entender. Luego marcó el número de emergencias con las manos que no le temblaban todavía, pero que empezarían a hacerlo después, cuando ya no hubiera nada que hacer.
El médico que llegó junto con los paramédicos era el mismo que la había atendido durante los últimos tr años. firmó el acta sin dudar. Esperanza tenía diagnóstico previo de insuficiencia cardíaca moderada, controlada con medicación, que tomaba con disciplina, pero que tenía un límite conocido. Su cardiólogo la había visto seis semanas antes y había anotado en el expediente que el corazón mostraba un desgaste consistente con su edad y su historial.
No había señales de violencia, no había razón para abrir una investigación. La causa de muerte quedó registrada como paro cardiorrespiratorio. Muerte natural. Andrés llamó a Rodrigo esa misma mañana. La llamada duró menos de un minuto. Rodrigo no hizo preguntas. Dijo que iba en camino y cortó.
Llegó tres horas después con Carmen, que había tomado el primer vuelo disponible desde Monterrey. Entraron a la casa como quien entra a reclamar un territorio. Saludaron a Andrés con la frialdad precisa de quienes han ensayado la cortesía para no tener que sentirla. El velorio fue en la casa familiar, según la costumbre oaxaqueña.
Dos noches con flores de cempasuchil, vecinos que llegaban con comida, rezos en voz baja y el olor específico de la cera encendida, mezclado con el copal que una vecina anciana trajo sin que nadie se lo pidiera. Andrés permaneció en un segundo plano durante esas noches, no porque le correspondiera, sino porque entendió que su presencia incomodaba a personas que estaban de duelo y que procesaban ese duelo mezclado con otras cosas que no eran solo tristeza.
El entierro fue el jueves. Rodrigo habló junto a la tumba con una voz que se quebró una vez y se recompuso. Carmen lloró en silencio con la vista fija en el ataúd. Andrés estuvo de pie, algo apartado, con las manos juntas, pensando en la última conversación que había tenido con Esperanza tres días antes de su muerte, cuando ella le había dicho que el negocio necesitaba una reestructuración en la cadena de distribución del norte y que él tenía el análisis correcto, pero le faltaba atreverse a defenderlo.
No había terminado de responderle. Eso era lo que no podía sacarse de la cabeza. El testamento fue leído 10 días después en las oficinas del notario Fermín Castellanos en el centro de Oaxaca. Una sala pequeña, sillas de madera, luz natural que entraba por una ventana lateral. Rodrigo llegó con un abogado. Carmen llegó sola, pero con una expresión que indicaba que también había consultado con alguien.
Andrés llegó con el documento de identidad que el notario había solicitado y sin más. Castellanos leyó el documento en voz pareja, sin inflexiones, como quien recita algo que no le pertenece. Esperanza Villanueva había actualizado su testamento 16 meses antes, dos meses después de casarse. Era un documento claro, redactado con la precisión que caracterizaba todo lo que ella hacía.
la casa familiar en Oaxaca, [música] las participaciones en las empresas distribuidoras, las cuentas de inversión, los bienes inmuebles en el valle y una propiedad en la costa de Huatulco que nadie en esa sala sabía que existía. Todo en su totalidad quedaba bajo la administración y propiedad de Andrés Salcedo Ríos, su esposo legal.
A Rodrigo le correspondía una cantidad fija pactada como liquidación de su participación laboral en la empresa. A Carmen, un fideicomiso menor destinado a sus hijos, nada más. El silencio que siguió a la lectura duró varios segundos. Rodrigo no lo rompió. De inmediato miró el documento que el notario había colocado sobre la mesa.
Luego miró a Andrés con una expresión que contenía varias cosas simultáneamente y ninguna de ellas [música] era simple. Carmen soltó el aire despacio, como quien lleva rato sin respirar. Andrés no dijo nada. No había nada que decir que no empeorara lo que ya estaba empezando. El abogado de Rodrigo tomó nota en silencio. Castellanos preguntó si había preguntas sobre el documento. Nadie respondió.
Salieron a la calle en el orden en que habían llegado. El sol de octubre en Oaxaca directo sin piedad. Andrés caminó media cuadra antes de detenerse en una esquina. apoyó la mano en la pared y se quedó ahí un momento mirando el empedrado. El patrimonio total de Esperanza Villanueva había sido valuado de manera preliminar en aproximadamente 22 millones de pesos.
Era una cantidad que Andrés no había buscado y que ahora llevaba encima como algo que no sabía todavía cómo cargar. Esa misma tarde, Rodrigo llamó a su abogado por segunda vez. El primer mensaje llegó 4 días después de la lectura del testamento. Era breve, sin saludo. Rodrigo escribía que lo que había ocurrido en esa sala no era el final, que su madre no había estado en condiciones de tomar decisiones de esa magnitud en los últimos años de su vida y que existían recursos legales que pensaba utilizar.
Andrés leyó el mensaje dos veces. respondió que entendía su dolor y que estaba disponible para hablar cuando Rodrigo lo considerara conveniente. No hubo respuesta. La demanda llegó tres semanas después, presentada por el abogado que había acompañado a Rodrigo al despacho del notario. Argumentaba influencia indebida sobre una persona mayor en estado de vulnerabilidad emocional.
Señalaba la diferencia de edad, la condición migratoria de Andrés. La rapidez del matrimonio era un documento construido para incomodar, aunque no para ganar. Y Andrés lo entendió así cuando el abogado que contrató para representarlo lo leyó y le dijo que el caso era débil pero ruidoso, que iba a costar tiempo y dinero que ninguno de los dos tenía garantizado.
Andrés pagó los honorarios con parte del dinero que Esperanza había dejado en una cuenta de acceso inmediato para gastos corrientes. Fue la primera vez que usó ese dinero y lo [música] hizo con una incomodidad. que no logró explicarle a nadie. Los mensajes de Rodrigo continuaron en paralelo al proceso legal, como si el abogado fuera un canal y los mensajes fueran otro.
Al principio seguían siendo formales, casi contenidos. que el negocio familiar no podía quedar en manos de alguien que no conocía el territorio, que los empleados merecían una administración con raíces en la región, que Andrés debería considerar una salida negociada antes de que todo se complicara más. Andrés respondió algunas veces con calma.
Dejó de responder cuando las palabras dejaron de ser argumentos. En diciembre el tono cambió. Rodrigo escribió que sabía perfectamente lo que Andrés había hecho, que su madre había sido una mujer sola y él lo había aprovechado, que en Oaxaca la gente no olvida esas cosas y que vivir ahí iba a ser más difícil de lo que imaginaba.
Andrés guardó el mensaje en una carpeta que había creado en su teléfono desde la primera semana. siguió guardando cada uno después de ese. En enero, Rodrigo apareció en la casa sin avisar un domingo por la mañana. Andrés abrió la puerta porque no había razón todavía para no hacerlo. Rodrigo entró, miró la sala con los ojos de alguien que está haciendo un inventario y le dijo que había venido a buscar unas fotografías familiares que su madre guardaba en el estudio. Andrés lo llevó al estudio.
Rodrigo tomó un álbum. Luego otro. Luego se detuvo frente al escritorio de esperanza y abrió un cajón. Andrés le dijo con voz tranquila que prefería que no revisara los cajones sin un acuerdo previo de por medio. Rodrigo lo miró, cerró el cajón, se fue sin decir más. Esa tarde Andrés llamó a su abogado y le preguntó qué podía hacer si las visitas continuaban.
El abogado le dijo que documentara todo, fechas, horas, contenido de los mensajes, cualquier testigo disponible y que por ahora no hiciera más que eso. Andrés documentó, fotografiaba cada mensaje antes de que pudiera ser borrado. Anotaba en un cuaderno las fechas de las visitas, la duración, lo que se había dicho. Era un hábito que Esperanza le habría aprobado.
forma metódica de registrar lo que otros prefieren que quede en el aire. En febrero, los mensajes cruzaron una línea diferente. Rodrigo escribió que Andrés no tenía idea de con quién estaba tratando, que su visa de estudiante no duraba para siempre, que bastaba una denuncia anónima ante el Instituto Nacional de Migración para que su situación en el país se volviera complicada, que un extranjero sin familia en México es una persona muy sola cuando las cosas se ponen difíciles.
Andrés leyó ese mensaje sentado en el sillón donde Esperanza había leído el periódico durante años. Afuera, Oaxaca sonaba como siempre. Los pájaros de la mañana, el ruido lejano del mercado, una ciudad que existía con indiferencia perfecta hacia lo que ocurría adentro de esa casa. guardó el mensaje en la carpeta, abrió el cuaderno, escribió la fecha, la hora y las palabras exactas que Rodrigo había usado.
Luego cerró el cuaderno y lo dejó en el cajón de arriba del escritorio de esperanza. Esa noche no llamó a nadie. Cocinó arroz como hacía desde sus tiempos en la pensión de Copilco, y comió solo en la cocina con la luz encendida. No bloqueó a Rodrigo. Todavía no. Marzo llegó con viento seco y las jacarandas moradas que en Oaxaca florecen antes de que nadie las espere.
Andrés había retomado parte de su rutina con una normalidad que le costaba trabajo, pero que se había impuesto como disciplina. Asistía a reuniones con los administradores de las distribuidoras. Revisaba los estados financieros con la misma atención que había puesto en sus tesis de posgrado.
Llamaba a sus padres los domingos. dormía del lado izquierdo de la cama porque el derecho seguía siendo de esperanza, aunque ya nadie lo dijera en voz alta. Los mensajes de Rodrigo habían disminuido en frecuencia, pero no en intensidad. El último recibido 4 días antes, decía que el proceso legal iba a demorar, pero que él tenía tiempo, que Andrés podía administrar lo que quisiera mientras tanto, pero que todo tiene un límite y que el suyo estaba más cerca de lo que creía.
Andrés lo guardó en la carpeta, como todos los anteriores, y no respondió. La noche del 12 de marzo no tenía nada que la distinguiera de las anteriores. Andrés cenó temprano, revisó unos documentos de la empresa hasta las 10:30 y apagó la luz del estudio. La casa estaba en silencio. Afuera, el barrio histórico de Oaxaca se asentaba en esa quietud específica de las ciudades coloniales después de la medianoche, cuando el empedrado absorbe el frío y las fachadas se vuelven grises bajo la luna.
Andrés no escuchó nada antes de que todo ocurriera. [música] Lo que sí recordaría después con una claridad que le parecería extraña, considerando el estado en que quedó, era el olor, algo que no pertenecía a la casa, un perfume o una loción que no era de Rodrigo, porque a Rodrigo lo conocía ya por sus silencios y sus pasos, y eso no coincidía con lo que sintió en el momento en que la oscuridad del pasillo se movió de una manera que no debía moverse.
Lo encontró la señora Consuelo Betanzos, vecina de la casa de enfrente, a las 6:40 de la mañana. Consuelo tenía 71 años y la costumbre de salir temprano a comprar pan antes de que el calor del día se instalara. Notó la puerta principal de la casa entreabierta desde la acera. Llamó en voz alta. Nadie respondió.
empujó la puerta con precaución y encontró a Andrés en el suelo del pasillo, inconsciente, con una herida en la cabeza y marcas en el cuello que indicaban que alguien había intentado estrangularlo. Respiraba, pero apenas llamó al número de emergencias con una calma que ella misma no supo explicar después.
dijo la dirección dos veces para asegurarse. Luego entró, se arrodilló junto a Andrés y le habló en voz baja, como se le habla a alguien que quizás puede escuchar aunque no pueda responder. Los paramédicos llegaron en 8 minutos. La policía en 12. Andrés fue trasladado al hospital en estado crítico, pero estable.
La herida en la cabeza requirió puntos. Las marcas en el cuello indicaban una presión sostenida, no un golpe de pánico, sino algo aplicado con intención y tiempo. El agente investigador asignado al caso era una mujer llamada inspectora Valentina Cruz, 16 años en la policía estatal, los últimos seis en delitos contra personas.
Llegó a la escena cuando los paramédicos ya se habían ido y caminó por la casa con una atención metódica que no requería de aspavientos. Notó que no había señales de robo. La computadora del estudio seguía en su lugar. La cartera de Andrés, con dinero y documentos, estaba sobre la mesita de noche.
La puerta trasera estaba cerrada por dentro. quien había entrado lo había hecho por el frente y Andrés había abierto esa puerta él mismo porque no había marco forzado ni cerradura dañada. Había abierto la puerta a alguien que conocía o a alguien cuya presencia no le había parecido una amenaza. La inspectora Cruz revisó el teléfono de Andrés, que había quedado en el suelo del pasillo junto a él.
encontró la carpeta de mensajes guardados con una organización que le llamó la atención. Fechas, horas, conversaciones completas. Alguien había estado documentando algo durante semanas con una meticulosidad que no es casual. leyó los mensajes de Rodrigo Villanueva con detenimiento. Luego llamó a su equipo y pidió que localizaran a Rodrigo de inmediato.
Rodrigo fue encontrado en su departamento de la colonia Reforma a las 9 de la mañana. Estaba despierto. Abrió la puerta sin resistencia. respondió preguntas con una cooperación que la inspectora Cruz catalogó mentalmente como demasiado ordenada para ser espontánea. Dijo que había estado en casa toda la noche.
Dijo que tenía un proceso legal abierto contra Andrés, pero que eso no significaba nada más que lo que era un proceso legal. La inspectora Cruz asintió. Le agradeció su tiempo. Antes de irse, le pidió que no saliera de la ciudad. Pero fue la cámara de un negocio de abarrotes a media cuadra de la casa, lo que cambió el eje de la investigación esa misma tarde.
Las imágenes mostraban a la 1:17 de la madrugada a una persona caminando hacia la casa de esperanza con paso rápido. No era Rodrigo, era una figura más delgada, con una chamarra oscura y el cabello recogido. Una mujer. La inspectora Cruz amplió la imagen hasta donde la resolución lo permitía. Luego abrió el expediente del testamento que había solicitado al juzgado esa mañana y revisó los nombres que aparecían en él.
Carmen Villanueva, Monterrey. La hija menor Cruz llamó a su contacto en la policía de Nuevo León a las 5 de la tarde. A las 7 confirmaron que el número de vuelo que Carmen había declarado como su coartada no coincidía con los registros de la aerolínea. No había volado de regreso a Monterrey después del entierro de su madre cuando dijo haberlo hecho.
Había permanecido en Oaxaca. Nadie lo sabía porque nadie lo había preguntado. Todos habían mirado a Rodrigo porque Rodrigo había gritado más fuerte. Carmen había apostado exactamente a eso. Carmen Villanueva fue detenida en un hotel de la colonia centro de Oaxaca el jueves por la mañana, 4 días después del ataque. Abrió la puerta de la habitación 214 cuando la inspectora Cruz tocó como si hubiera estado esperando.
Llevaba ropa de calle, el bolso preparado sobre la cama, los documentos ordenados sobre la mesa. preparación, le dijo a Cruz más de lo que cualquier interrogatorio podría haberle dicho en la primera hora. En la habitación encontraron una chamarra oscura doblada en el fondo de la maleta. El laboratorio confirmó en 48 horas que las fibras coincidían con las recuperadas del cuello de Andrés durante el examen médico.
En el baño, dentro de un neceser de cosméticos, había un par de guantes de látex usados que Carmen no había tenido tiempo de desechar o había calculado mal que no serían relevantes. El análisis de ADN fue concluyente. La coharada de Rodrigo se verificó limpia. Sus registros de telefonía lo ubicaban en su departamento durante toda la noche del crimen.
Rodrigo Villanueva había amenazado, intimidado y presionado durante meses con una hostilidad que quedaba documentada en cada mensaje guardado por Andrés, pero no había ido a esa casa. Eso lo había hecho su hermana en silencio, sin mensajes ni visitas previas, sin dejar ningún rastro que alguien hubiera pensado buscar, porque todos miraban hacia otro lado.
Carmen declaró en el juicio que había actuado sola, sin conocimiento de Rodrigo, que su hermano nunca supo lo que ella planeaba. [música] El tribunal no encontró evidencia que contradijera esa declaración y Rodrigo no fue imputado. Salió del proceso con una figura reducida y una empresa que ya no era suya, cargando el peso de saber que sus mensajes habían construido el contexto dentro del cual su hermana había decidido actuar.
El juicio duró 11 semanas. La fiscalía presentó las imágenes de la Cámara del Negocio de Abarrotes, los registros de fibras y [música] ADN, la discrepancia en los registros de vuelo y el testimonio de dos empleados del hotel que confirmaron que Carmen había salido pasada la medianoche y regresado cerca de las 3 de la mañana con el cabello húmedo.
A pesar de que esa noche no había llovido, la defensa argumentó que las pruebas eran circunstanciales en su conjunto, que una cámara de baja resolución y unas fibras no construían certeza absoluta. El tribunal no coincidió, deliberó durante 3 días. La sala estaba llena cuando el juez retomó su lugar. Había periodistas, vecinos del barrio histórico, exemple de las distribuidoras que habían conocido a Esperanza durante décadas.
Y en la segunda fila, apoyado en un bastón que había empezado a usar durante la recuperación, Andrés Salcedo, con una cicatriz visible sobre la ceja izquierda y la mirada fija en un punto que nadie más podía ver. El juez leyó el veredicto sin pausas dramáticas. culpable de tentativa de homicidio, calificado con premeditación.
La pena quedó fijada en 18 años de prisión, sin beneficio de reducción anticipada. Carmen escuchó la sentencia con los ojos cerrados. No dijo nada. Su abogado anotó en su libreta. En la sala [música] alguien soltó el aire de golpe y ese sonido se expandió como si todos hubieran estado conteniendo la respiración.
Al mismo tiempo, el juez levantó la sesión. Los periodistas salieron primero, después los vecinos, después los empleados que se miraron entre sí saber bien qué decirse. Andrés se quedó sentado hasta que la sala quedó casi vacía. Su abogado le puso una mano en el hombro y le dijo que podían irse cuando quisiera. Andrés asintió, pero no se movió de inmediato.
Esa noche llamó a sus padres desde la casa de Oaxaca. Su madre atendió al primer tono como si hubiera tenido el teléfono en la mano. Él le dijo que había terminado, que estaba bien, que la cicatriz ya casi no dolía. Ella no dijo nada por un momento, luego le preguntó si había comido. Él dijo que sí.
Era mentira, pero era el tipo de mentira que se dice para proteger a alguien de una preocupación que ya no tiene objeto. Después de colgar, Andrés se sentó en el sillón donde Esperanza había leído el periódico durante años. La casa estaba en silencio. Afuera, Oaxaca sonaba como siempre. Los pájaros, el empedrado, una ciudad que continúa con indiferencia perfecta.
Sobre el escritorio del estudio estaba el cuaderno donde había registrado cada fecha, cada mensaje, cada visita no anunciada. lo había entregado como prueba durante el juicio y el tribunal se lo había devuelto al cierre del proceso. Lo abrió en la última página escrita. leyó la fecha y las palabras que había anotado esa noche de febrero cuando Rodrigo lo había amenazado con su visa, con su soledad, con lo frágil que puede ser un extranjero cuando nadie lo sostiene.
cerró el cuaderno, [música] apagó la luz del estudio y se fue a dormir.