A los 87 años firmó un papel. A los 90 falleció sin saber lo que ese papel le había hecho a todo lo que construyó en siete décadas de vida. Hoy ese papel sigue vivo, sigue comiendo, sigue digiriendo su legado bocado a bocado durante 100 años más. Su nombre era Ernesto Ramírez Alonso, pero el mundo lo conoció simplemente como Ernesto Alonso, el señor de la televisión, el hombre que decidió qué cara veías en la pantalla, qué historia te contaban los domingos, a qué actor aplaudías y a cuál olvidabas para siempre. Y lo que una sola firma
estampada 3 años antes de su fallecimiento le hizo a su obra a sus 172 producciones a 50 años de trabajo. Fue un [música] despojo que nadie ha querido llamar por su nombre todavía. Esta es la investigación [música] que Televisa, la industria y su propio círculo cercano guardaron durante más de 20 años. Hoy vas a descubrir cuatro cosas que cambian todo lo que creías saber sobre el hombre más poderoso [música] que jamás pisó un foro de televisión en México.
Primero, la conversación que nadie grabó, pero todos en el medio conocen las palabras [música] exactas que Ernesto Alonso usaba cuando quería que un actor entendiera que su carrera dependía completamente de él, no de su talento, no de su trabajo, de él, Eduardo Yáñez, Lucía Méndez, [música] Cristian Bach, Humberto Zurita, ninguno de ellos llegó donde llegó sin pasar por esa conversación.
y todos sabían exactamente lo que significaba salir de ella con su favor o sin él. [música] Segundo, el contrato firmado el 10 de agosto de 2004, un documento de sesión que transfiere 172 obras a Televisa por un plazo de 100 años a cambio de 10,500,000es. un hombre de 87 años, 3 años antes de morir, entregando medio siglo de trabajo por una cifra que hoy no alcanzaría ni para comprar un departamento en la colonia donde vivió toda su vida.
Ese documento existe, ese documento fue impugnado [música] y lo que el juez encontró adentro va a sorprenderte. Tercero, el testimonio de personas que estuvieron en los foros. en los pasillos, en las juntas cerradas, donde Ernesto Alonso tomaba decisiones que nunca aparecieron en ningún boletín de prensa, [música] cómo funcionaba su sistema, qué pedía a cambio de su apoyo y por qué tantos actores que le debían todo guardaron silencio absoluto cuando más importaba.
La lealtad que él construyó durante décadas se evaporó exactamente en el momento en que más la necesitaba. Y cuarto, lo que está pasando hoy mismo con su legado, el estado actual del proceso legal iniciado en abril de 2009 por Teresa Eusevia Anaya López, la única heredera reconocida y lo que la resolución que declaró nulo el contrato por ilegalidad del objeto significa para las 172 producciones que siguen transmitiéndose, [música] vendiéndose y generando dinero.
cuatro décadas después de que él las creó. Te voy a avisar cuando llegue cada una. Si te vas antes del final, [música] te pierdes la parte que el sistema que él mismo ayudó a construir ha intentado enterrar desde el 7 de agosto de 2007 el día que Ernesto Alonso falleció en Polanco y el día exacto [música] en que comenzó la pelea por todo lo que dejó.
Ciudad de México. El país todavía huele a pólvora. La revolución mexicana lleva 7 años desangrando el territorio. Venustiano Carranza acaba de promulgar la Constitución. En las calles de la capital [música] hay soldados, hay hambre, hay familias enteras que llegaron del campo huyendo de algo y no saben bien de qué.
La ciudad de México en 1917 no es la ciudad de los rascacielos y los centros comerciales. Es una ciudad de vecindades, de mercados ruidos de familias amontonadas en cuartos que huelen a humedad y a comida recalentada. En ese contexto, en ese México que todavía no termina de nacer, llega al mundo Ernesto Ramírez Alonso.
Nace como nacía la mayoría de los niños mexicanos en 1917, en una cama con una partera, con el ruido de la calle colándose por la ventana y la incertidumbre instalada permanentemente en la casa. Su madre es una mujer que carga sola. Eso es lo primero que Ernesto aprende del mundo, que las mujeres cargan, que las mujeres resuelven, que las mujeres no tienen el lujo de derrumbarse, porque si ellas se caen, todo se cae con ellas.
Su padre es otra historia. La figura paterna en la vida de Ernesto Alonso [música] es una sombra, una ausencia que él aprenderá a llenar de otras maneras con otro tipo de poder. Porque los hombres que crecen sin padre no dejan de buscarlo. Lo buscan en sus maestros, en sus jefes, en las figuras que los reconocen.
Y cuando no lo encuentran, algunos se convierten ellos mismos en esa figura para otros. Guarda ese detalle, lo vas a necesitar después. La casa donde crece no tiene nada de especial. Cuatro paredes, un techo que gotea cuando llueve, una cocina donde el olor a frijoles de olla es lo más constante que existe. No hay libros en los estantes porque no hay estantes.
Hay un cuarto principal, una cocina, un patio compartido con otras familias donde los niños juegan hasta que oscurece. y los llaman a cenar. Y la cena, cuando hay cena, es lo que alcanza. Imagínate eso. Crecer en una ciudad que está reconstruyéndose de una guerra, en una casa donde la pregunta de qué van a comer mañana no es retórica, es urgente, donde el invierno duele más de lo que debería porque la ropa no alcanza para el frío.
Donde ir a la escuela es un privilegio que se puede perder cualquier día si las cosas se ponen más difíciles. Ernesto va a la escuela. Eso ya dice algo de su madre. Y en la escuela pasa algo. Ernesto habla. No habla como hablan todos los niños de su edad. Tropezado, inseguro, buscando las palabras.
Habla con una claridad que sorprende a los maestros, con una presencia. Cuando él abre la boca en un salón de clases, los demás niños lo miran. No saben por qué. Él tampoco lo sabe todavía. [música] Pero algo en su voz hace que la gente preste atención. Un maestro lo nota. No sabemos su nombre. El tiempo borró ese detalle, pero sabemos lo que le dijo, porque es el tipo de [música] frase que uno no olvida nunca. Tú tienes algo.
No sé qué es todavía, pero tienes algo. Siete palabras que Ernesto Ramírez Alonso va a cargar el resto de su vida. Piensa en eso un momento. Piensa en lo que significa que alguien te diga eso cuando tienes 10 u 11 años. Cuando eres un niño de vecindad en una ciudad que huele a pólvora. Cuando nadie en tu casa tiene tiempo de mirarte fijo porque están demasiado ocupados sobreviviendo.
Que alguien se detenga, te mire y te diga, “Tú tienes algo. Eso no se olvida. Eso [música] en muchos casos es lo único que hace falta para que una persona decida quién va a ser. Los años 40 llegan y Ernesto ya no es ese niño del vecindario. Tiene veintitantos años. Una voz extraordinaria y una certeza que no tiene del todo justificada, pero que carga igual.
La certeza de que pertenece a otro mundo, al mundo de las luces, de los micrófonos, de las personas que cuentan historias y hacen que otros las escuchen. La radio en el México de los años 40 es lo que hoy sería Netflix, YouTube y Spotify juntos. Y para entrar a ese mundo, Ernesto Alonso hace lo que hace cualquier joven sin contactos, sin dinero, sin apellido conocido.
Toca puertas. ¿Sabes lo que es tocar puertas sabiendo que en la mayoría de los casos te van a decir que no? ¿Sabes lo que es presentarte en una audición con la ropa mejor que tienes? Que tampoco es gran cosa. Y escuchar que no eres lo que buscan. [música] ¿Sabes lo que es irse a casa en camión con el estómago vacío y decidir que mañana vas a intentarlo otra vez? Eso es lo que hace Ernesto.
Y en algún momento de esa década las puertas empiezan a abrirse. Primero la radio. Ernesto Alonso encuentra en el micrófono algo que no encuentra en ningún otro lugar. Control. Cuando habla frente a un micrófono, puede modular la voz, puede elegir el tempo, puede construir una [música] versión de sí mismo que es mejor, más segura, más imponente que el niño del vecindario que creció sin que su padre lo mirara.
El [música] micrófono es su primer territorio y lo conquista. Ernesto Alonso tiene 38 años. Luis Buñuel lo llama. Luis Buñuel, el director [música] español más importante de su generación. El hombre que hace películas que incomodan, que provocan, que meten el dedo en la herida de la sociedad. En 1955 dirige ensayo de un crimen y el protagonista es Ernesto Alonso.
Imagínate eso. Un niño de vecindad, criado con lo que alcanzaba, sin padre [música] presente, sin contactos, protagonizando una película de Luis Buñuel, siendo la cara que el director más importante de su generación eligió para contar su historia. Eso no le pasa a cualquiera, eso le pasa a alguien que tiene algo, como le dijo el maestro.
Y en 1955, con Buñuel como testigo, ya no es una promesa, es un hecho. Pero aquí viene la parte que casi nadie cuenta. Entre el actor que trabaja con Buñuel en 1955 y el productor todopoderoso que controla los foros de Televisa en los años 80, hay un proceso que nadie ha explicado con detalle.
Un proceso que tiene que ver con cómo un hombre que creció sin poder aprende a acumularlo, con cómo alguien que fue ignorado [música] aprende a ser la persona que decide quién es ignorado y quién no. Quizá tú también has conocido a alguien así, alguien que tuvo una infancia difícil, que luchó para llegar donde llegó y que cuando finalmente tuvo poder, lo usó con una mezcla extraña de generosidad genuina y control absoluto, como si dar y controlar fueran para esa persona exactamente la misma cosa.
Ernesto Alonso construyó un sistema y lo que vino después fue mucho más oscuro de lo que cualquiera imaginaba. A finales de los años 50, Ernesto Alonso toma una decisión que muy pocos actores de su generación se atreven a tomar. Deja de actuar. Bueno, no del todo. Todavía aparece aquí y allá.
Todavía presta su voz. Todavía su cara se reconoce. Pero algo en él ha cambiado. Algo en él se ha dado cuenta de que el actor, por más talentoso que sea, por más que Buñuel lo elija como protagonista, siempre depende de alguien más. El actor espera que lo llamen, el actor espera que le den el papel, el actor [música] espera que alguien más decida que él es el indicado.
Y Ernesto Alonso ha esperado suficiente en su vida. Ha esperado en vecindades, ha esperado en audiciones, ha esperado con el estómago vacío a que una puerta se abriera y aprendió [música] algo fundamental en esa espera, que la persona que espera nunca tiene el control, que el control lo tiene siempre el que decide y él quiere decidir.
Así que empieza a mirar hacia el otro lado de la cámara, empieza a entender cómo funciona una producción desde la sala de juntas empieza a hacer preguntas que los actores normalmente no hacen. ¿Quién financia esto? ¿Quién elige los guiones? ¿Quién decide qué se transmite? ¿Y a qué hora? ¿Quién tiene la última palabra? Siempre hay alguien que tiene la última palabra.
Ernesto Alonso decide que esa persona [música] va a ser él, pero lo que vino después fue mucho más difícil de lo que cualquiera imaginaba. Principios de los años 60. La televisión mexicana está en pañales. Hay señal, hay transmisiones, hay anunciantes que empiezan a entender que ese aparato en la sala puede vender jabón, puede vender cerveza, puede vender lo que sea si el programa que va antes es lo suficientemente bueno.
Pero nadie sabe todavía exactamente cómo hacer televisión. El cine tiene décadas de historia, tiene técnica, tiene escuelas. La televisión mexicana está inventándose a sí misma en tiempo [música] real y en ese caos organizado, Ernesto Alonso entra. No entra por la puerta principal, entra como entra la gente, que no tiene más opción que ser útil, ofreciéndose para hacer lo que nadie más quiere hacer, resolviendo los problemas que otros no saben resolver.
[música] Estando presente cuando los demás se van a casa, hay una reunión. En alguna sala de juntas que huele a tabaco y a café recalentado, un grupo de hombres está discutiendo [música] cómo llenar horas de programación con algo que la gente quiera ver. Alguien menciona las telenovelas. En ese momento las telenovelas son un formato que viene de Cuba, de Argentina, de la radio.
Son melodramas que la gente escucha con la oreja pegada al aparato mientras plancha o hace la comida. Y alguien dice, “¿Qué pasaría si tomáramos eso y lo pusiéramos en la pantalla? Si la gente pudiera ver las caras, pudiera ver las lágrimas, pudiera ver el beso. Ernesto Alonso está en esa sala.
Y cuando los demás se miran entre sí saber muy bien cómo responder, él habla. Su voz no duda. Habla con la claridad que aprendió frente a [música] un micrófono de radio con la presencia que Buñuel notó cuando lo puso frente a una cámara. Y lo que dice es simple. Yo sé cómo hacer esto. Denme un presupuesto, [música] denme un foro, denme actores y yo les hago algo que la gente no va a poder dejar de ver.
La sala lo mira y alguien dice, “Está bien, inténtalo.” Cuatro palabras que cambian su destino para siempre. Pero lo que vino después fue mucho más difícil de lo que él imaginaba. Porque el talento no basta, nunca ha bastado. Para hacer televisión se necesita dinero, se necesitan técnicos, se necesitan actores que confíen en ti, escritores que entiendan el formato, directores que sepan trabajar con la velocidad que exige la televisión.
En el cine tienes semanas para una escena. En la televisión tienes un episodio diario, 5 días a la semana durante meses. Ernesto Alonso empieza desde abajo, más abajo de lo que nadie imagina cuando ve su nombre en los créditos de 150 producciones. Sus primeras producciones no son los grandes melodramas que vendrán después. Son proyectos pequeños, con presupuestos ajustados, con actores [música] que todavía no son nadie.
Los foros donde grabas son espacios prestados, adaptados, iluminados con lo que se puede. Hay noches en que el equipo trabaja hasta las 3 de la madrugada para tener el episodio listo para el día siguiente. Hay días en que el actor principal llega enfermo y hay que reescribir la escena en el momento. Hay semanas en que el dinero no alcanza para pagar a todos.
¿Sabes lo que es cargar con la responsabilidad [música] de un equipo entero cuando tú mismo no estás seguro de que esto va a funcionar? Ernesto lo sabe. Lo aprende en esos primeros años con una claridad brutal. Y aprende algo más. Aprende que la gente que te aguanta en los momentos difíciles, la gente que se queda cuando otros se van, la gente que confía en ti cuando todavía no tienes nada concreto que mostrar.
esa gente te debe algo, o más bien tú le debes algo a esa gente y esa deuda, [música] esa red deudas mutuas es la base de cualquier poder real, no el dinero, no los contratos, las deudas. Guarda ese detalle, lo vas a necesitar [música] después porque Ernesto Alonso va a construir su imperio exactamente sobre eso, sobre la deuda, sobre el favor que da y el favor que se espera de vuelta, sobre la gratitud que en su sistema no es una emoción, sino un mecanismo, un mecanismo tan preciso y tan [música] efectivo que va a funcionar durante cuatro décadas sin que casi
nadie lo nombre en voz alta. No hay una fecha exacta para el primer éxito real. El poder no llega así. El poder se acumula despacio, como el agua que llena un recipiente gota a gota hasta que de repente está lleno y no recuerdas cuándo pasó. Pero hay un momento que los que estuvieron ahí recuerdan como el punto de inflexión.
Es a mediados de los años 60. Ernesto Alonso estrena una telenovela que hace algo que sus producciones anteriores no habían logrado del todo. Hace que la gente reorganice su vida alrededor de la pantalla. Hace que la gente llegue a casa a tiempo para no perderse el capítulo. Hace que al día siguiente en el mercado, en la oficina, en la peluquería, la gente hable de lo que pasó anoche en la novela.
hace que las amas de casa lloren de verdad con personajes que saben que son ficticios y lloran igual. Esa noche, cuando terminan de grabar el último capítulo, alguien le dice algo que no había escuchado antes con esa claridad. Tú sabes algo que los demás no saben. Y Ernesto Alonso lo escucha, lo archiva y decide que a partir de ese momento va a actuar en consecuencia.
Lo que viene después se puede contar en números, pero los números no alcanzan para explicarlo. A lo largo de los años 6070, Ernesto Alonso produce telenovela tras telenovela. No todas son obras maestras, pero todas tienen algo en común. llevan su sello. Una manera de contar historias, una estética, un ritmo que la audiencia mexicana aprende a reconocer sin ver los créditos y llega a Televisa.
Televisa en esos años es la empresa de comunicación más poderosa de América Latina. No es una exageración, [música] es un monopolio real que controla lo que 150 millones de mexicanos [música] ven en su pantalla cada día. Un monopolio que tiene relaciones directas con el gobierno, con los bancos, con los anunciantes más grandes del país.
Y dentro de ese monopolio, [música] Ernesto Alonso encuentra su lugar, no como empleado, como figura. Hay una diferencia enorme entre [música] ser empleado de Televisa y ser figura de Televisa. El empleado tiene jefe, la figura tiene influencia. El empleado puede ser despedido. A la figura no se le despide porque despedirla costaría más de lo que cualquier conflicto puede valer.
Ernesto Alonso se convierte en figura y desde esa posición empieza a construir lo que con el tiempo se conocerá en el medio, en voz baja, con una mezcla de admiración y algo que no es exactamente miedo, pero se le parece como el sistema de Ernesto Alonso. El sistema funciona así. Ernesto descubre a alguien, un actor joven, una actriz joven, alguien con algo, los llama, los prueba y si decide que tienen lo que él busca, los lanza, los pone en su siguiente producción, los presenta ante la audiencia de millones de personas que confía en su criterio. A principios de
los años 80 descubre a Eduardo Yáñez. Eduardo Yáñez en ese momento es un muchacho guapo con algo en los ojos que la cámara recoge de una manera particular. [música] No es el actor más técnico de su generación, pero tiene algo y Ernesto Alonso lo ve, lo llama, lo prueba y lo lanza.
Eduardo Yáñez se convierte en una de las figuras más populares de la televisión mexicana. Millones de mujeres en todo el país conocen su cara. Su carrera despega de una manera que sin Ernesto Alonso simplemente no hubiera pasado. [música] Lo mismo con Lucía Méndez, lo mismo con Cristian Bach, lo mismo con Humberto Surita.
Quizá tú también recuerdas alguna de esas caras. Quizá tú también creciste con alguna de esas telenovelas puestas en la televisión de la sala mientras tu mamá planchaba o tu abuela tejía. Quizá lloraste con alguna de esas historias. [música] Esperaste con impaciencia el capítulo de mañana. Si es así, entonces conoces el trabajo de Ernesto Alonso, aunque nunca hayas sabido su nombre.
Porque detrás de cada una de esas caras, detrás de cada una de esas historias, estaba él decidiendo. Para la década de los 80, Ernesto Alonso ha llegado a un lugar que pocos seres humanos [música] alcanzan en cualquier industria. Ha llegado al punto donde su nombre es sinónimo de una cosa. Su nombre es sinónimo de poder, no del poder ruidoso que se exhibe en limusinas y guardaespaldas, del otro poder, el poder silencioso que no necesita anunciarse porque todo el mundo ya lo conoce.
El poder que se ejerce en una conversación privada, en una llamada telefónica, en una mirada que dice lo que ninguna palabra necesita decir. Más de 150 producciones, decenas de actores lanzados, generaciones de mexicanos que crecieron con sus historias. La prensa lo llama El señor de la televisión. No es un apodo afectuoso, es una descripción precisa.
Pero mientras su poder llegaba a su punto máximo, algo estaba pasando en las sombras que nadie quería ver con claridad. [música] El sistema que él ayudó a construir estaba construyendo también en silencio su propia trampa. Y Ernesto Alonso no la vio venir. O quizás sí la vio y decidió que a sus 80 y tantos años, cansado de cargar con todo, la trampa no parecía tan diferente de un descanso.
Pero lo que vino después fue mucho peor de lo que cualquiera imaginaba. Atención, porque aquí llega la primera de las cuatro cosas que casi nadie se atreve a contar sobre Ernesto Alonso. Para entenderla, necesitas imaginar un foro de Televisa en los años 80. No el foro glamoroso que sale en las revistas, el foro real.
Un espacio enorme, frío cuando no están las luces encendidas y sofocante cuando sí lo están. Cables por el piso, cámaras que pesan, técnicos que corren de un lado al otro, actores en maquillaje esperando su turno en sillas de plástico, repasando sus líneas, mirando el reloj. Y en algún lugar de ese foro o en una oficina pegada al foro o en un pasillo donde nadie más está escuchando, hay una conversación.
una conversación que no aparece en ninguna entrevista, que no está grabada en ningún archivo, que no fue publicada en ninguna columna de espectáculos, pero que todos en el medio conocen. Todos la conocen porque todos en algún momento de su carrera o la tuvieron o conocieron a alguien que la tuvo o escucharon de alguien que la tuvo.
Es una de esas conversaciones que circulan en el medio de boca en boca. en voz baja con la discreción que se les da a las cosas que todos saben, pero nadie dice en público. [música] Y la conversación funciona así. Ernesto Alonso te llama, no mandas un mensaje, no hay una cita formal programada semanas antes. [música] Te llama él directamente y te dice que quiere verte.
Y cuando Ernesto Alonso quiere verte, vas, no porque tengas miedo o no solo por eso. Vas porque todo en tu carrera hasta ese momento te ha enseñado que una llamada de Ernesto Alonso es [música] exactamente lo que has estado esperando. Llegas a donde él te cita. Puede ser su oficina, puede ser un restaurante discreto, puede ser el mismo foro después de que el equipo se ha ido. Él ya está ahí cuando llegas.
Siempre llega primero. Eso también es parte del sistema. Te recibe bien, con calidez genuina o algo que se siente como calidez genuina. [música] te pregunta por ti, por tu familia, por cómo te ha ido. Y tú piensas, “Este hombre me conoce, este hombre me ve. Este hombre que tiene el poder de cambiar mi vida con una decisión, se tomó el tiempo de conocerme” y entonces él habla.
Aquí viene lo primero que te prometí. Lo que Ernesto Alonso dice en esa conversación, según versiones que circulan en el medio desde hace décadas, no es una amenaza, no es un ultimátum, no es nada que puedas llevar a un abogado y decir, “Mira, lo que me dijo.” Es algo mucho más sutil y por eso mucho más efectivo.
Lo que dice en esencia es esto. Yo te veo. Yo veo lo que tienes. Yo sé lo que puedes llegar a hacer y yo puedo ayudarte a llegar ahí, pero para que yo pueda ayudarte, necesito saber que puedo contar contigo, que cuando yo necesite algo, tú vas a estar, no porque te lo pida, sino porque así funciona esto, porque así funcionan las relaciones que importan, porque la lealtad no se declara, se demuestra.
Siete oraciones que no dicen nada concreto y lo dicen todo. Piensa en eso un momento. Piensa en lo que significa escuchar eso cuando tienes veintitantos años, cuando llevas meses o años intentando abrirte paso en una industria brutal con los que no tienen padrino. Cuando la persona frente a ti puede convertirte en estrella o hacerte invisible, no es miedo lo que sientes, es algo [música] más complicado, una mezcla de gratitud y alivio y algo que se parece mucho a [música] la esperanza.
Alguien me ve, alguien con poder me ve y quiere ayudarme. ¿Y qué pides a cambio? Lealtad. Eso es todo. Solo lealtad. ¿Quién en ese momento diría que no? Eduardo Yáñez no dijo que no. Lucía Méndez no dijo que no. Cristian Bach no dijo que no. Humberto [música] Zurita no dijo que no. Y sus carreras despegaron. Pero la lealtad que Ernesto Alonso pedía no era abstracta, no era emocional, [música] era práctica, concreta, medible.
La lealtad significaba que cuando él producía algo tú estabas disponible, que cuando él llamaba contestabas, que cuando él tenía una opinión sobre tu carrera, sobre tu imagen, sobre los proyectos que debías o no debías aceptar fuera de Televisa, esa opinión no era una sugerencia, era una instrucción, no una instrucción gritada, no una instrucción amenazante, una instrucción dicha con la misma calidez de la primera conversación, con la misma voz que te dijo que te veía.
Una instrucción que sonaba a consejo, pero que ambos sabían, sin decirlo que no era opcional. [música] Quizá tú también has tenido a alguien así en tu vida, alguien que te ayudó cuando lo necesitabas y que después de eso, sin que nadie lo dijera explícitamente, la relación cambió. dejó de ser entre iguales y se convirtió en otra cosa, en algo donde la gratitud que sentías era real, pero también era una cadena, una cadena cómoda, a veces una cadena dorada, pero una cadena al fin.
Eso es lo que los actores que pasaron por el sistema de Ernesto Alonso describen cuando lo describen. Una jaula dorada. Tenías fama, tenías trabajo, tenías el respaldo del productor más poderoso de la televisión mexicana. Y a cambio, ciertas decisiones no eran tuyas. Ciertas puertas estaban abiertas y ciertas puertas estaban cerradas y la persona que tenía las llaves era él.
El sistema que él ayudó a construir no era solo una manera de hacer televisión, era una manera de organizar relaciones humanas alrededor del poder. Un poder que se ejercía con guantes de terciopelo, con generosidad realzada con control real, con afecto genuino, mezclado con una vigilancia constante que [música] nunca se nombraba porque nombrarlo hubiera roto el hechizo.
Y el hechizo funcionó durante décadas. Funcionó mientras él tenía salud, mientras tenía presencia en los foros, mientras podía hacer esa llamada, tener esa conversación, mirar a los ojos al actor de turno y decirle, “Yo te veo.” El sistema que él ayudó a construir terminó devorándolo, pero no de la manera que tú crees.
No fue una traición dramática, no fue un escándalo [música] público, fue algo más silencioso y más brutal que todo eso. fue el tiempo, el tiempo que hace que los cuerpos [música] fallen, que las memorias se vuelvan poras, que la presencia física, que durante décadas fue la base de todo un sistema de poder, empiece [música] a desvanecerse.
Y cuando la presencia se desvanece, cuando Ernesto Alonso ya no puede [música] estar en los foros, ya no puede hacer la llamada, ya no puede tener la conversación, el sistema construido alrededor de su persona no tiene manera de sostenerse porque el sistema era él. Y ahí es cuando llegamos a lo segundo que te prometí.
Porque mientras Ernesto Alonso envejecía, alguien estaba preparando un papel, un papel que él firmaría el 10 de agosto de 2004. Y lo que ese papel dice [música] y lo que no dice y lo que pasó en los años que rodearon esa firma. Es la historia que su familia lleva dos décadas intentando contar sin que nadie quiera escuchar. Para entender lo que pasó el 10 de agosto de 2004, necesitas entender dónde estaba Ernesto Alonso en ese momento de su vida. Tiene 87 años.
No es una edad abstracta, es una edad concreta con todo lo que implica en un cuerpo humano, en una mente humana. Es una edad en que los días tienen un ritmo diferente, en que las mañanas cuestan más, en que el mundo que construiste empieza a sentirse lejano de una manera que no tiene remedio.
Los foros de Televisa ya no son suyos de la misma manera. Las caras que los llenan son caras nuevas, caras que él no descubrió, que no formó, que no le deben nada. La industria ha cambiado, se ha adaptado y él, el hombre que durante décadas fue el que decidía, es ahora una figura del pasado, respetada, celebrada, recordada, pero del pasado.
Y en ese contexto, en esa soledad específica que sienten las personas que tuvieron mucho poder y lo ven menguar con la edad, alguien se acerca. No sabemos exactamente cómo fueron las conversaciones previas. No hay un registro público de las negociaciones, de quién [música] inició el proceso, de cuántas reuniones hubo antes de que se pusiera el documento sobre la mesa.
Lo que sí sabemos es lo que quedó escrito. Y el contrato dice cosas que producen una incomodidad difícil de ignorar. Aquí viene lo segundo que te prometí. El 10 de agosto de 2004, Ernesto Ramírez [música] Alonso firma un contrato de sesión de derechos con Televisa. En ese contrato transfiere 172 obras, 172 producciones, medio siglo de trabajo, las telenovelas que lanzaron carreras, las historias [música] que hicieron llorar a millones de personas, las producciones que definieron lo que fue la televisión mexicana [música] durante décadas, las
transfiere por un plazo de 100 años. 100 años, no 10. No 20, no 50, [carraspeo] 100 años. Un plazo que no tiene ningún sentido práctico para un hombre de 87 años. Un plazo que claramente no está diseñado para proteger sus intereses y el monto que recibe a cambio, 10,500,000 pesos. Piensa en eso un momento. 10,500,000 pesos en 2004.
una cifra que en ese momento equivalía a aproximadamente $900,000, menos de un millón de por 172 producciones por 100 años de derechos por el trabajo de toda una vida. Para poner eso en perspectiva, un departamento en Polanco, la colonia donde Ernesto Alonso vivió toda su vida adulta, costaba en 2004 entre 1 y 2 millones de dólares.
Es decir, recibió por 172 producciones y 100 años de derechos menos de lo que costaba un departamento en su propia colonia. ¿Sabes lo que es firmar algo así? ¿Sabes lo que significa poner tu nombre en un papel que entrega 50 años de trabajo por una cifra que cualquier abogado de propiedad intelectual te diría que no refleja ni remotamente el valor real de lo que estás cediendo? Hay dos posibilidades.
La primera, Ernesto Alonso sabía exactamente lo que estaba firmando y tomó la decisión de manera completamente libre y consciente. La segunda, a los 87 años, en la última etapa de su vida, no estaba en condiciones de evaluar completamente lo que ese documento significaba. que alguien se sentó frente a él con un papel, con una pluma y con la confianza que se construye en décadas de relación institucional y le dijo, “Firma aquí.” Y él firmó.
“No sabemos cuál de las dos es verdad. Lo que sí sabemos es lo que dijo el juez. Porque Teresa Eusevia Anaya López, la heredera legal, no se quedó callada. En abril de 2009, casi 2 años después de que [música] Ernesto falleció, inicia un proceso legal contra Televisa impugnando la validez de ese contrato. El argumento central es la ilegalidad del objeto.
Legalidad en el objeto significa que lo que se está cediendo, la manera en que se [música] está cediendo o las condiciones bajo las cuales se está cediendo tiene problemas legales de fondo que van más allá de la voluntad de las partes. Problemas que existen independientemente de si Ernesto Alonso firmó con plena conciencia o no.
Y la resolución inicial del proceso le da la razón a Teresa. La resolución inicial declara nulidad del contrato. Nulidad, no modificación, no ajuste. Nulidad, el contrato [música] en la versión inicial de la resolución no vale, como si no hubiera existido, como si la firma del 10 de agosto de 2004 no tuviera efectos legales.
Quizá tú también has firmado algo alguna vez sin leerlo completamente. Un contrato de servicio, los términos de una aplicación, un acuerdo de trabajo donde la urgencia te hizo poner tu firma antes de entender exactamente qué decía cada cláusula. Ahora imagina que eso no es un contrato de celular.
Imagina que son 172 producciones, 50 años de trabajo, el legado que pensabas dejarle al mundo y que una firma puesta sobre un papel un martes de agosto las entregó por 100 años a cambio de menos de lo que cuesta un departamento en tu colonia. El sistema que él ayudó a construir terminó devorándolo, no con violencia, no con escándalo, con un papel, con una pluma, con la confianza de décadas convertida en el instrumento de su propio despojo.
Y aquí viene la parte que más duele, porque el proceso legal iniciado en 2009 no fue rápido, no fue limpio, fue una pelea larga, desgastante [música] contra una de las instituciones más poderosas de México. Y mientras esa pelea se libraba en los juzgados, las 172 producciones seguían transmitiéndose, seguían siendo vendidas a canales internacionales, seguían generando dinero.
Dinero que no llegaba a Teresa Eusevia Anaya López, dinero que no llegaba a nadie que llevara el apellido de Ernesto Alonso. Pero eso no era todo, porque paralelo al contrato, paralelo al proceso legal, había otra historia que el medio nunca terminó de contar. Una historia sobre lo que pasó con las personas que Ernesto Alonso había sostenido durante décadas, lo que hicieron cuando él ya no estaba o más precisamente lo que no hicieron.
Antes de contarte lo que pasó después de su partida de Ernesto Alonso, necesitas saber algo sobre cómo funciona la gratitud en la industria del espectáculo. La gratitud ahí tiene fecha de vencimiento, no porque la gente sea necesariamente mala, sino porque la industria funciona con una lógica particular.
Lo que importa es lo que puedes hacer hoy, no lo que alguien hizo por ti hace 20 años. Lo que importa es quién tiene el poder ahora, no quién lo tuvo antes. Y Ernesto Alonso, el hombre que mejor entendía cómo funcionaba esa industria, sabía esto mejor que nadie. Lo sabía y, sin embargo, necesitaba creer que las relaciones que había construido durante décadas eran más que transaccionales.
Necesitaba creer que la jaula dorada tenía dos lados, que él también estaba adentro. Aquí viene lo tercero que te prometí. Cuando Ernesto Alonso partió el 7 de agosto de 2007, los homenajes fueron inmediatos. Comunicados oficiales, momentos de silencio en los foros, notas necrológicas en todos los periódicos, el reconocimiento que se le da a alguien que construyó algo real y después del homenaje el silencio.
No un silencio respetuoso, un silencio [música] específico. El silencio de personas que saben que algo está pasando y deciden conscientemente no estar. [música] Porque cuando Teresa Eusevia Anaya López inicia el proceso legal en abril de 2009, cuando necesita que las personas que conocieron a Ernesto Alonso den testimonio de lo que vivieron, de lo que vieron, de lo que saben, el teléfono no suena, los grandes nombres no aparecen, las caras conocidas, los actores que construyeron sus carreras dentro del sistema de Ernesto Alonso, los que
llenaron portadas de revistas gracias a él. Los que hoy siguen trabajando en la industria que él contribuyó a construir brillan por su ausencia. Ponerse del lado de Teresa Anaya López en su pelea contra Televisa no es una decisión neutral. Televisa no es solo una empresa, es el ecosistema donde esos actores viven.
Es el sistema que les da trabajo, visibilidad, vigencia. y la mayoría decidió que el precio [música] era demasiado alto. Hay una historia específica que ilustra [música] esto mejor que cualquier argumento abstracto. El departamento, cuando Ernesto Alonso llega a su final, entre sus propiedades hay un departamento en la Ciudad de México [música] que según versiones del medio, estaba ligado de alguna manera a Eduardo Yáñez.
Los detalles exactos son confusos. contradictorios y ninguna de las partes ha dado una versión pública completa. Lo que sí es claro es que la existencia de ese departamento se convirtió en otro punto de tensión en un momento donde la familia ya estaba lidiando con el contrato de 172 obras, con el proceso legal contra Televisa, con todo lo que implica gestionar el legado de alguien que partió con asuntos sin resolver.
Y Eduardo Yáñez, el actor que Ernesto Alonso descubrió, al que lanzó, al que convirtió en estrella, no fue la figura pública de apoyo que la familia necesitaba. No hubo una declaración clara, no hubo un gesto público de respaldo, [música] no hubo presencia visible del actor más famoso que Ernesto Alonso había formado en el proceso que buscaba proteger su legado.
Quizá tú también has vivido algo parecido a escala menor. Quizá también has invertido tiempo y afecto en alguien y descubierto que esa inversión no era lo que pensabas, que la relación que creías sólida era más frágil de lo que parecía. Si es así, entonces entiendes algo de lo que fue el final de Ernesto Alonso, un hombre que construyó un sistema de lealtades durante cinco décadas y descubrió después de su fallecimiento que ese sistema no lo protegía a él, solo protegía a la industria, solo protegía a los que
todavía tenían poder. sistema que él ayudó a construir terminó devorándolo. Y hay todavía una capa más de esta historia. una capa que tiene que ver con los rumores que circularon alrededor de su nombre durante décadas, las historias que la gente contaba en voz baja [música] en los pasillos de Televisa, las historias sobre el maleficio, sobre Bael, sobre lo que algunos en el medio aseguraban que explicaba su poder de una manera que ningún talento natural podía explicar [música] completamente.
Y esa es la cuarta cosa que te prometí. Televisa Estrena El Maleficio. [música] Una telenovela producida por Ernesto Alonso sobre un hombre que hace un pacto con fuerzas oscuras para obtener poder. Un hombre que sacrifica su humanidad a cambio de dominio absoluto sobre las personas que lo rodean.
La telenovela es un éxito masivo, no solo en ratings, el tipo de éxito que penetra [música] la cultura, que genera conversaciones que van más allá de la trama y los personajes. Y dentro de los foros de Televisa, en los pasillos donde la gente habla sin las máscaras que se ponen frente a las cámaras, algo cambia con el maleficio.
empieza a circular una pregunta en voz baja con esa mezcla de humor nervioso y algo más serio debajo. ¿Por qué Ernesto Alonso eligió esa historia? ¿Por qué el hombre más poderoso de la televisión mexicana [música] eligió producir específicamente una historia sobre un pacto con fuerzas oscuras para obtener poder? ¿Por qué ese tema? En ese momento de su carrera aquí viene lo cuarto que te prometí.
Bael es una figura que aparece en textos de ocultismo y tratados de demonología que datan de siglos anteriores, descrito como una entidad asociada al poder, a la invisibilidad, a la capacidad de influir sobre otros sin que entiendan exactamente cómo ni por qué. una entidad a la que, según esas tradiciones, se puede invocar a cambio de algo, siempre a cambio de algo.
El nombre Bael empieza a circular ligado al de Ernesto Alonso en los pasillos de Televisa a partir de los años 80. No sabemos quién lo dijo primero. Sabemos que se transmitió, que persistió, que 40 años después todavía hay personas en la industria que cuando escuchan el nombre de Ernesto Alonso lo asocian con ese otro nombre. La narrativa que se construye es esta, que el poder de Ernesto Alonso, ese poder silencioso e imponente que todos sentían, pero nadie podía explicar del todo esa capacidad particular de ver en las personas algo que nadie más veía, de
saber exactamente qué decirle a cada quien, de construir lealtades que duraban décadas, de estar siempre en el lugar correcto en el momento correcto. No era solo talento, no era solo instinto, era algo más. Piensa en eso un momento. Una industria entera de personas sofisticadas, [música] de productores y directores y actores que trabajan todos los días construyendo ficciones para que otros las crean, que saben mejor que nadie lo que es real y lo que no, construye alrededor de uno de sus miembros una narrativa [música]
sobrenatural. ¿Qué dice eso sobre el hombre? Los rumores sobrenaturales no aparecen alrededor de personas mediocres. aparecen cuando el poder de alguien supera la capacidad de las personas a su alrededor para explicarlo con las herramientas normales. Cuando alguien tiene tanto poder durante tanto tiempo con tanta [música] consistencia que la mente busca una explicación que vaya más allá de lo ordinario.
Ernesto Alonso nunca confirmó nada de esto, nunca lo desmintió tampoco. Cuando en alguna entrevista alguien se acercaba al tema, respondía con esa sonrisa particular que los que lo conocieron describen [música] de manera consistente. Una sonrisa que no decía sí ni decía no, que dejaba el espacio exacto para que el otro pensara lo que quisiera pensar.
Esa sonrisa también era parte del sistema. Quizá tú también has conocido a alguien así, alguien cuyo poder sobre las personas era difícil de explicar. racionalmente. Alguien que entraba a un cuarto y la energía cambiaba. Alguien que te hacía sentir visto de una manera que nadie más te hacía sentir y que esa sensación te ataba a él de maneras que no siempre podías articular.
Eso era Ernesto Alonso para las personas que gravitaban en su órbita. Hoy en 2026, si entras a foros de internet donde aficionados a la historia de la televisión mexicana discuten el pasado de Televisa, el nombre de Ernesto Alonso aparece todavía ligado a esas narrativas. Hay personas que dedican horas a construir teorías sobre el maleficio, sobre lo que eligió o no eligió, sobre lo que sabía o no sabía.
40 años después, el sistema que él ayudó a construir terminó devorándolo. Pero su leyenda oscura, la que no aparece en los homenajes oficiales ni en las notas necrológicas, esa sigue viva, sigue circulando en voz baja, sigue haciendo preguntas que nadie responde del todo. Y mientras esa leyenda circulaba, mientras el proceso legal avanzaba lentamente en los juzgados, mientras las 172 producciones seguían generando dinero para alguien que no era su heredera, llegó el momento en que todo lo que Ernesto Alonso construyó empezó a derrumbarse de una
manera que ninguna leyenda podía detener. Y eso es lo que viene ahora. 7 de agosto de 2007. Polanco, Ciudad de México. Ernesto Ramírez Alonso pierde la vida en su departamento [música] a los 90 años. No fallece en un hospital rodeado de médicos y máquinas. muere en su casa, en el lugar que conoce, en el espacio que durante décadas fue el centro de su mundo privado, el lugar al que llegaba después de los foros, después de las juntas, después de las conversaciones en los pasillos [música] donde ejercía ese poder silencioso que
nadie nombraba, pero todos sentían. fallece en Polanco, el barrio que eligió cuando el dinero llegó. El barrio que en la ciudad de México significa algo concreto. Llegué, dejé atrás la vecindad, dejé atrás el cuarto de paredes húmedas. Polanco es la prueba material de que el niño que creció sin que su padre lo mirara llegó más lejos de lo que nadie hubiera apostado.
90 años, 50 de ellos frente a una cámara o detrás de ella, más de 150 producciones, generaciones de actores formados y un papel firmado 3 años antes que lo cambia todo. que el fallecimiento de Ernesto Alonso no es el final de su historia, es el principio del capítulo más oscuro, el capítulo que él no pudo controlar porque ya no estaba para controlarlo.
La versión oficial es simple. Falleció en paz, fue despedido con los homenajes que merecía y su legado quedó en manos de Televisa, tal como él mismo lo había dispuesto en el contrato de 2004. La otra versión es más complicada y más dolorosa. Los primeros meses son los meses de los homenajes, especiales de televisión, retrospectivas, declaraciones de actores y directores que hablan de lo que Ernesto Alonso significó.
Las palabras son generosas, las palabras [música] son emotivas, en muchos casos suenan genuinas. Y mientras los homenajes se transmiten, algo más está pasando en silencio. Los abogados están revisando el contrato. No los abogados de Teresa, todavía no. Los abogados de Televisa que ya saben exactamente lo que dice el documento del 10 de agosto de 2004, que ya están calculando lo que ese contrato vale en términos de derechos, de transmisiones, de ventas internacionales, 100 años de derecho sobre 172 producciones. Cada vez que una de esas
telenovelas se transmite en México o en cualquier otro país, cada vez que se vende a un canal de cable, cada vez que alguien paga por ver el trabajo de Ernesto Alonso, [música] ese dinero no va a su heredera, va a Televisa por 100 años. Teresa Eusevia Anaya López descubre el contrato [música] y lo que siente cuando entiende lo que dice lo dejan claro sus acciones posteriores.
No lo acepta. En abril de 2009, casi dos años después de su partida de Ernesto Alonso, presenta la demanda. El argumento central es la ilegalidad del objeto. Hay preguntas sobre las condiciones [música] en que se firmó. Hay preguntas sobre si un hombre de 87 años estaba en condiciones de firmar algo de esa magnitud [música] de manera completamente libre e informada.
Preguntas que el proceso legal tendrá que responder. Porque los procesos legales contra [música] instituciones como Televisa no son rápidos ni sencillos. Son procesos que se miden en años en la capacidad de cada parte para sostener una pelea larga contra alguien que tiene más dinero, más abogados y más influencia.
Y Teresa Eusevia Anaya López no es Televisa. La resolución inicial que declara nulidad del contrato es una [música] victoria en papel, porque una resolución inicial no es el final del proceso. Es un paso que la otra parte puede apelar, puede impugnar, puede llevar a otras instancias. Y el camino entre una resolución inicial favorable y una resolución final ejecutable puede ser muy largo.
Mientras ese camino se recorre, las telenovelas siguen transmitiéndose, los derechos siguen siendo ejercidos, el dinero sigue fluyendo en la dirección que el contrato de 2004 estableció y los actores siguen callados. Quizá tú también has estado en una situación donde lo correcto era claro, [música] pero el costo de hacer lo correcto era demasiado alto, donde sabías exactamente qué debías hacer y encontraste una razón para no hacerlo.
Una justificación que sonaba razonable, pero que en el fondo sabías que era exactamente eso, una justificación. Eso es lo que eligieron la mayoría de los que le debían algo a Ernesto Alonso. Los años que siguieron fueron años de desgaste. Teresa perdió tiempo, perdió energía, perdió los años que debieron ser de duelo tranquilo y se convirtieron en años de juntas con abogados, [música] de revisar documentos, de esperar resoluciones que tardaban meses en llegar.
Las 172 producciones quedaron atrapadas en un limbo. No eran claramente de Televisa porque la resolución inicial había declarado nulidad. No eran claramente de Teresa porque el proceso no había concluido, flotando en ese espacio incómodo donde la verdad jurídica y la verdad práctica no coinciden, sin un custodio claro, sin una voz que las representara, sin el hombre que las había creado y que podría haber dicho con precisión qué significaba cada una y cuánto valía.
Hoy, mientras escuchas esta historia, han pasado más de 17 años desde que Ernesto Alonso falleció en su departamento de Polanco. Las telenovelas que produjo siguen existiendo, siguen siendo parte del archivo de la televisión mexicana, siguen siendo para cierta generación de mexicanos parte de la memoria emocional de su infancia, pero el proceso legal no tuvo [música] el final limpio que Teresa buscaba.
El nombre de Ernesto Alonso aparece en los libros de historia de la televisión mexicana, en los homenajes que se hacen cada cierto tiempo, en las conversaciones sobre el pasado dorado de Televisa. Pero detrás de ese nombre sigue abierta una herida. La herida de un contrato que nadie ha explicado completamente.
La herida de un legado que no llegó a donde debía llegar. La herida de las personas que callaron cuando no debían callar. Y la pregunta que flota sobre todo esto, ¿qué vale una vida de trabajo si una firma puede borrarlo todo? Recapitulemos esta historia en números fríos. 1917. Nace Ernesto Ramírez Alonso en la Ciudad de México, [música] en una vecindad, en un país que todavía huele a pólvora.
Hijo de una mujer que carga sola y de un padre que no está. Años 40 entra a la radio con una voz que sorprende a todos y la certeza, todavía sin demostrar de que pertenece a otro mundo. Toca puertas, [música] la mayoría no se abren. Insiste. 1955. Luis Buñuel lo elige como protagonista de ensayo de un crimen.
El niño de la vecindad trabaja con uno de los directores más importantes del cine mundial del siglo XX. Año 60. Cruza al otro lado de la cámara. Decide ser el que llama, no el que espera. Empieza a producir, empieza a construir. Años 70 y 80. Consolida su posición dentro de Televisa. Descubre a Eduardo Yáñez, a Lucía Méndez, a Cristian Bach, a Humberto Zita.
Construye un sistema de lealtades basado en favores y deudas que funciona durante décadas. 1983 [música] Produce el maleficio. Los rumores sobre Bael empiezan a circular en los pasillos. Él no los confirma, [música] no los desmiente, sonríe. Más de 150 telenovelas producidas, generaciones de actores formados, una huella en la cultura popular mexicana que no tiene equivalente.
10 de agosto de 2004. A los 87 años firma el contrato, 172 obras, 100 años de derechos, 10,500,000 pesos. 3 años antes de morir, [música] entrega medio siglo de trabajo por menos de lo que cuesta un departamento en su propia colonia. 7 de agosto de 2007. Pierde la vida en Polanco a los 90 años. Los homenajes son inmediatos.
El silencio que viene después es más elocuente que todos los homenajes juntos. Abril de 2009. Teresa Eusevia Anaya López presenta la demanda. Los actores que le debían todo no aparecen. [música] El proceso comienza. La pelea es larga y no termina de la manera que debería. 90 años de vida, 50 de trabajo, 172 producciones, un contrato de 100 años, cero herederos que reciban lo que les corresponde, una leyenda que sigue circulando en voz baja, un legado atrapado en un limbo que nadie ha resuelto del todo. ¿Es esto una
maldición? No es lo que pasa cuando una vida entera se construye sobre el poder y nadie, ni siquiera el hombre más poderoso de la televisión mexicana, se protege del sistema que él mismo ayudó a construir. La lección aquí no es que Televisa es mala o que los actores son desagradecidos o que no hay que firmar contratos sin leerlos.
La lección [música] es más profunda que todo eso. Ernesto Alonso pasó 50 años construyendo algo que creyó que era indestructible. Construyó relaciones, construyó lealtades, construyó un sistema donde su nombre era sinónimo de poder y donde nadie tomaba una decisión importante sin pensar en cómo lo afectaría a él. Y creyó que ese sistema lo protegería.
tenía 172 producciones, pero no tenía un abogado que lo protegiera de sí mismo. Tenía décadas de lealtades construidas, pero no tenía una sola persona que le dijera, “No firmes esto.” Tenía el respeto de una industria entera, pero no tenía la estructura legal que convirtiera ese respeto en algo concreto, en algo que sobreviviera su [música] muerte, en algo que llegara a las personas que debía llegar.
tenía todo el poder y no tenía protección. ¿Por qué un hombre que entendía el poder mejor que nadie no se protegió a sí mismo? ¿Por qué el mismo hombre que pasó décadas enseñándole a otros cómo funciona la industria no aplicó esas mismas reglas a su propia vida? ¿Por qué el sistema que él ayudó a construir terminó devorándolo y él lo dejó? Dejo esas preguntas flotando porque no tienen una respuesta simple.
Y porque quizá tú mientras las escuchas estás pensando en algo de tu propia vida donde la respuesta se [música] parece un poco a la de Ernesto Alonso. Si esta historia te movió por dentro, dale like a este video para que el algoritmo se lo muestre a alguien más que necesita escucharla. Y suscríbete si quieres que te avisemos cuando llegue la siguiente, porque la próxima semana vamos a hablar de otro nombre que todos conocen y cuya historia real casi nadie sabe.
un hombre que construyó una de las fortunas más grandes de la televisión latinoamericana, que vivió con un lujo que pocos seres humanos en la historia han conocido y que en los últimos años de su vida, rodeado de todo ese dinero y todo ese poder, tomó una serie de decisiones que sus propios hijos no han podido explicar todavía.
¿Qué pasa cuando el hombre que lo controla todo descubre que hay una sola cosa que no puede controlar? La semana que viene lo descubres. Nos vemos ahí.
