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El barón cabalgaba con su novia — hasta ver a su exesposa sirviendo como criada vecina

 Alto, de hombros anchos y cabellos negros, siempre peinados hacia atrás con brillantina importada, tenía el porte de quien nació para mandar. Sus ojos eran de un castaño tan oscuro que parecían negros bajo ciertas luces, y su voz tenía aquella autoridad natural de los hombres acostumbrados a ser obedecidos.

 Pero detrás de la postura, impecable y de los trajes siempre perfectamente cortados, había un hombre atormentado por fantasmas de un pasado que nunca entendió completamente. 5 años atrás, su vida se había derrumbado de la noche a la mañana. Valeria, su esposa de apenas dos años de matrimonio, había desaparecido sin aviso, llevándose supuestamente la mitad de la fortuna de la familia en oro y títulos.

La separación fue procesada rápidamente, documentos firmados, testigos presentados. La historia que circuló por los salones de la alta sociedad fue devastadora. La condesa había huído con un amante, robando al marido y dejándolo humillado públicamente. Agustín quedó arrasado, no tanto por el dinero, sino por la traición de una mujer que amaba con cada fibra de su ser.

 Durante meses no consiguió salir de la cama. La madre, la condesa viuda Catalina de la Garza, asumió el control de todo, administrando la hacienda, los negocios, las apariciones sociales necesarias. Catalina era una mujer de 58 años, delgada como una rama seca, siempre vestida de negro desde que enviudó hace 15 años.

 Tenía ojos claros y penetrantes, una boca fina que raramente sonreía y una postura tan erguida que parecía haber tragado una vara de hierro. Controladora, manipuladora y obsesionada por el mantenimiento del estatus familiar, nunca aprobó el matrimonio de su hijo con Valeria. La joven era de buena familia, sí, pero sin título de nobleza.

 Hija de ascendados ricos, pero no aristócratas. Catalina quería una duquesa para su hijo como mínimo. Cuando Valeria desapareció, la condesa viuda no demostró sorpresa, apenas una satisfacción mal disimulada. Yo avisé que ella no era de nuestra clase”, decía para quien quisiera oír. Agustín tardó 3 años para comenzar a reconstruir su vida.

 Nunca se recuperó completamente, pero aprendió a funcionar, a administrar la hacienda, a asistir a los bailes y cenas de la sociedad. Y entonces hace 6 meses, su madre le presentó a Isabela Velasco, hija única del senador Velasco, uno de los hombres más poderosos y ricos de la provincia. Isabela tenía 23 años. Era bonita, de una forma fría y calculada, cabellos rubios, siempre presos, empeinados, elaborados.

 Ojos azules como hielo, piel clara que nunca veía el sol. Educada en París, hablaba cuatro idiomas. Tocaba el piano con perfección técnica, pero sin emoción. Era la novia perfecta en el papel y el matrimonio resolvería todos los problemas financieros de la familia de la Garza. El senador invertiría pesado en las tierras, modernizaría la producción, traería capital europeo.

 En cambio, su hija ganaría un título de condesa y entraría a la aristocracia rural. Agustín no amaba a Isabela, no fingía amar, era un acuerdo y ambos lo sabían. Ella quería el título y la posición social. Él necesitaba el dinero y la influencia política del senador. Conversaban educadamente, paseaban juntos los domingos, cenaban bajo la mirada vigilante de la condesa viuda.

Isabela era inteligente, culta, sabía administrar una casa esposa adecuada. Pero cuando Agustín cerraba los ojos por la noche, aún veía el rostro de Valeria, su sonrisa genuina, sus ojos castaños cálidos, la forma en que ella tarareaba mientras arreglaba flores en la sala, la mujer que él creía haber conocido y que lo había destruido.

 En la mañana de un martes de octubre, dos semanas antes del matrimonio marcado, Agustín e Isabela cabalgaban por las tierras de la región. Era un paseo social visitando haciendas vecinas, siendo vistos juntos, consolidando alianzas. El día estaba caliente. El sol de primavera quemaba fuerte en el cielo sin nubes. Agustín montaba su caballo a la sá favorito, vistiendo pantalones de montar beige, botas de cuero negro pulido, camisa blanca y chaleco marrón.

 Isabel cabalgaba al lado en su yegua blanca. usando un elegante traje de montar azul marino, con detalles en encaje, sombrero con velo, para proteger el rostro del sol. Detrás de ellos, a una distancia respetuosa, venían dos empleados cargando provisiones para el picnic planeado. Pasaron por la hacienda Santa Clara, por la hacienda Buena Esperanza, intercambiando saludos con los propietarios que encontraban.

 Al mediodía contorneaban los límites de la hacienda Las Palmas, propiedad menos próspera perteneciente a un acendado endeudado llamado Coronel Mendoza. Las tierras eran menos cuidadas, el cafetal menos uniforme. Y entonces Agustín vio a los trabajadores en el cultivo. Eran cerca de 20 personas curvadas entre los pies de café, recogiendo los granos maduros bajo el sol despiadado.

 Hombres, mujeres, algunos casi niños. Ropas raídas, sombreros de pajas rotos, movimientos mecánicos de quien hace el mismo trabajo hace horas. Agustín iba a pasar de largo, como siempre hacía cuando algo llamó su atención. Una de las mujeres, un poco apartada de las otras, se levantó para estirar la espalda, incluso de lejos, incluso con el rostro parcialmente cubierto por un pañuelo sucio, incluso con el cuerpo demasiado delgado, vestido en arapos que ya fueron un vestido. Él la reconoció.

El mundo paró. El corazón de Agustín latió una vez fuerte y doloroso. Después pareció olvidar cómo funcionar. Él tiró de las riendas con tanta fuerza que el caballo se encabritó levemente relinchando de protesta. Valeria, era imposible, no podía ser ella. Valeria había huído con mitad de la fortuna. estaría viviendo lujosamente en alguna capital europea, no trabajando como empleada rural en condiciones miserables.

 Pero aquellos ojos, incluso a la distancia, incluso apagados por el agotamiento y por el sufrimiento, eran los ojos que él vio todos los días durante dos años de matrimonio. La forma del rostro, la curva de los hombros, la manera en que ella se movía. Era ella. Agustín, ¿qué pasa? preguntó Isabela impaciente.

 Su caballo bailaba nervioso, sintiendo la tensión del jinete. ¿Por qué paramos? Él no respondió. Ya estaba bajando del caballo, amarrando las riendas en una rama cercana, caminando en dirección al cultivo con pasos que no conseguía controlar. Isabel la llamó detrás de él irritada, pero él no oyó. La sangre martillaba en los oídos. demasiado alto, demasiado rápido.

 Sus pies se hundían levemente en la tierra roja, aún húmeda de la lluvia de la noche anterior. El olor fuerte de café maduro, mezclado con tierra y sudor, llenaba el aire. Los trabajadores levantaron los ojos, asustados al ver un conde bien vestido acercándose. Automáticamente se apartaron, inclinando las cabezas, murmurando saludos nerviosos.

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