El CJNG Extorsionó a una Mesera — Nadie Esperaba Esto

Nos traes de todo para los cinco y cervezas las que tengas. Victoria. Patricia asintió. Ahorita les traigo. Caminó hacia la cocina. Sus manos temblaban un poco. Sabía que esto no iba a terminar bien. Patricia preparó los platos. Cinco de caldo, cinco de carne asada, tortillas calientes, salsas, limones. Le tomó 20 minutos. Mientras cocinaba, escuchaba las risas de los hombres en el comedor.

Voces altas, golpes en las mesas, el sonido de algo rompiéndose, un plato tal vez, o un vaso. Respiró hondo, salió con la primera charola, dos platos de caldo, los puso en la barra frente a Chuchi y otro sicario. Chuchi probó el caldo, hizo una mueca. Está frío. Patricia lo miró confundida.

Acabo de sacarlo de la estufa. está hirviendo. Chuchi empujó el plato, cayó al piso, el caldo se derramó, el plato se rompió en cuatro pedazos. Te dije que está frío. Tráeme otro y que esté caliente. Los otros sicarios se rieron. Patricia apretó los dientes, se agachó a recoger dos pedazos. Uno de los sicarios pateó un pedazo lejos de ella.

¡Ups! Se me resbaló. Más risas. Patricia recogió todo, regresó a la cocina, preparó otro caldo, lo sacó, lo puso frente a Chuchi. Este lo probó, asintió, ahora sí, los otros platos también lo sirvió. Los cinco comieron. Hacían ruido al masticar, tiraban tortillas al piso, escupían huesos en las mesas. Uno se limpió la boca con el mantel, otro eructo fuerte.

La pareja joven se levantó, dejaron dinero en la mesa, se fueron sin decir nada. El señor mayor también se fue, pagó rápido. Ahora el restaurante estaba vacío. Solo Patricia y los cinco sicarios. Chuchi terminó de comer, se limpió las manos en su camisa Gucci, dejó una mancha de grasa, no le importó. Se recargó en la barra, sacó su celular, empezó a escribir.

Los otros cuatro seguían comiendo, haciendo ruido. Uno agarró un plato vacío, lo arrojó contra la pared. Crash. El plato explotó. Patricia volteó. El sicario se rió. ¡Ups! Se me resbaló. Los otros también rieron. Chuchi ni levantó la mirada. Siguió con el celular. Patricia recogió los pedazos. Las manos le temblaban. Otro sicario la vio. Qué nerviosa estás.

Le da miedo que rompamos tus cositas. Patricia no respondió. Siguió recogiendo. El sicario se levantó, fue a la cocina, empezó a abrir a las cenas, sacando platos, dejándolos en el borde. Uno cayó, se rompió. Otro más. Patricia corrió. Por favor, déjelos. El sicario la ignoró, agarró una olla, la tiró al piso. Clang.

Chuchi levantó la mirada riéndose. Déjala jugar, tiene que aprender. Patricia regresó al comedor respirando rápido. Otro sicario fumaba junto a la ventana. Sacó su encendedor, un cippo plateado. Lo abrió, lo cerró. Jugando miró a Patricia. ¿Sabes qué me gusta? Patricia no respondió. El fuego. Me encanta el fuego.

Patricia sintió algo helado en el estómago. El sicario sonró. Este lugar se vería bonito ardiendo. Por la noche con las estrellas, Chuchi volteó. Ey, tranquilo, todavía no. Primero cobramos, luego quemamos. El sicario guardó el encendedor riendo. Chuchi dejó el celular, se levantó, caminó hacia Patricia. Oye, Patti, ¿sabes quién soy yo? Patricia negó.

Chuchi sonríó. Soy el aijado del mencho, del mero chingón. Patricia tragó saliva. Los otros icarios voltearon. Uno dijo, “Es el favorito del jefe, el consentido.” Otro agregó, “por eso nadie lo toca. Tiene protección.” Chuchi se infló. “Claro, porque soy el mejor. Me lo he ganado. He hecho trabajos que estos  no pueden”, señaló a sus hombres. Los cuatro asintieron adulando.

Claro, jefe, eres el más chingón. Nadie como tú. Chuchi siguió. El problema es el búo. Mi niñero. Ese  me vigila todo el tiempo como si fuera un chamaco. Ya tengo edad para mandar una plaza completa, pero no. El búo no me deja. Siempre reportándole todo a papi. Un sicario intervino.

Tú deberías ser el jefe de Guadalajara. Chuchi asintió. Así es, pero el búo me tiene envidia. Sabe que soy mejor que él, por eso me controla. Patricia limpiaba una mesa, las manos le temblaban más. Chuchi la vio. ¿Qué te pasa? ¿Tienes miedo? Patricia negó. Chuchi se acercó. Deberías, porque vamos a volver y cuando volvamos no va a ser bonito.

Volteó hacia sus hombres. Cuéntenle de la carnicería. Un sicario sonrió. Ah, sí, en Tlaquepaque. Los dueños no quisieron pagar. Pensaron que podían negociar. Chuchi interrumpió. Les dimos tres días. No pagaron. Así que fuimos una noche. Rociamos gasolina, prendimos todo. Los dueños estaban adentro. Intentaron salir, pero las puertas estaban cerradas. Los otros se rieron.

Recordando, el fuego subió bien rápido. Patricia sintió náuseas. Otro sicario agregó, “O el banco, el de la colonia americana. También se negaron a cooperar.” Chuchi asintió. Ese fue más fácil. Llegamos temprano. Antes de que abrieran metimos dos bidones de gasolina, los dejamos en la oficina del gerente, le mandamos foto.

Ese mismo día pagó. Patricia apretó el trapo que tenía. Chuchi la miró. Tú tienes hasta el martes 6000 pesos. Si no los tienes, hacemos lo mismo, pero contigo adentro. Patricia sintió que las piernas le temblaban. Chuchi regresó a la barra, pidió otra cerveza. Patricia se la llevó, manos temblando visiblemente. Uno de los icarios lo notó.

Mira como tiembla. Ya sabe lo que le espera. Otro dijo, “Tranquila, el fuego es rápido, no vas a sufrir mucho.” Se rieron todos. Chuchi bebió su cerveza, miró alrededor. Este lugar es una  de todas formas, medio vacío, sin clientes, sin dinero. No vale nada. Lo mejor es que arda. Al menos así sirve de ejemplo. Patricia caminó hacia la cocina.

Necesitaba alejarse, respirar. Los escuchaba hablar planeando, riéndose. Uno dijo, “Oye, Yuchi, ¿te acuerdas cuando quemamos la taquería, la de don Felipe? El viejo que no quiso pagar.” Chuchi se rió. ¿Cómo olvidarlo? Ese  suplicó. Nos ofreció el doble, el triple. Pero era tarde. Ya habíamos decidido.

Tiene que haber ejemplos, si no todos se revelan. Patricia se apoyó contra la pared de la cocina procesando. Hicieran lo que hiciera, iba a perder. Si no pagaba, la quemaban. Si pagaba, igual la destruían. Ya lo habían decidido. Era un juguete roto en sus manos. Otro sicario gritó desde el comedor. Tráenos más cerveza. Patricia salió, les llevó cinco más, las puso en la barra.

Chuchi agarró una, la abrió con los dientes, escupió la tapa al piso. ¿Sabes qué, Paat? Me caes mal. Patricia no respondió. Chuchi continuó. Tienes cara de que te crees mucho, de que eres mejor que nosotros, pero no lo eres. Eres una pendeja con un changarro de  y en una semana ya no vas a tener ni eso. Patricia apretó los puños.

Rabia contenida, miedo contenido. Un sicario se levantó, fue al baño, gritó desde adentro. No hay papel. Patricia fue a llevarle. Cuando regresó, otro estaba orinando en una maceta junto a la ventana. ¿Qué haces? El sicario se encogió de hombros. Me dio flojera ir al baño.

Patricia sintió lágrimas de rabia, de impotencia. Los otros se reían. Chuchi bebía, fumaba. Miraba su celular como si nada. Pasaron 10 minutos más. Los sicarios seguían ahí haciendo desmadre, rompiendo cosas. Patricia limpiaba, recogía, intentaba mantener la compostura, pero cada palabra que escuchaba la quebraba más. Cada risa, cada amenaza, cada historia.

Ya sabía que no había salida. Hiciera lo que hiciera, estos hijos de  le iban a reventar el negocio. Ya lo habían decidido y ella no era nada, solo una víctima más. Su celular vibró en el bolsillo del delantal. Lo sacó. Número desconocido otra vez. Contestó sin ganas. Bueno, irá el doctor Mendoza otra vez.

Patricia, perdón, se me olvidó decirte algo del maletín. Patricia siguió recogiendo pedazos con una mano. Dígame, doctor, ese tubo de laxante que te dije es muy importante que no lo mezcles con comida o bebida. Si alguien lo toma con el estómago lleno, el efecto es inmediato, como en media hora. Y es brutal. Diarrea explosiva, calambres, náuseas.

No es peligroso, pero la persona va a sufrir todo el día. Patricia se detuvo. Media hora. Diarrea explosiva. Todo el día. Miró hacia la barra. Los cinco sicarios seguían ahí comiendo, bebiendo, riendo. Bueno, doctor, gracias por avisar. Lo voy a guardar bien. Perfecto. Oye, mejor tíralo por el baño. Ya no lo necesito. Okay, doctor, lo hago ahorita.

Gracias. Colgo. Patricia se quedó con el celular en la mano. Los sicarios seguían haciendo desmadre. Chuchi gritaba, los otros se reían. Uno tiró un plato al piso. Otro escupió comida en la mesa. Patricia apretó el celular. Pensó en los 6,000 pesos, en la amenaza, en que iba a morir quemada, en que no tenía salida.

Miró hacia la oficina donde estaba el maletín. Él tubo. No era un plan, no era venganza, era desesperación pura. Caminó hacia la oficina, entró, cerró la puerta, abrió el maletín, ahí estaba. Tubo de aluminio, etiqueta en inglés, a kind laxative, maximum strength. Lo agarró. Lo destapó. Olía medicinal fuerte. No pensó más.

Si pensaba, se arrepentía. Salió de la oficina. Caminó hacia la barra. Los sicarios no la miraban, estaban ocupados. Chuchi hablaba por teléfono. Los otros cuatro comían. Patricia vio las bebidas, cervezas, refrescos, vasos con agua, todos a medio terminar. Miró alrededor. Nadie la veía. destapó una cerveza de chuchi, apretó el tubo, la pasta salió blanca, espesa, cayó dentro, agitó la botella, la pasta desapareció.

Siguió con las otras bebidas, una por una, rápido, eficiente. 30 segundos. Terminó. Guardó el tubo en el delantal, regresó a limpiar mesas como si nada. Chuchi colgó el teléfono, agarró su cerveza. Bebió, no notó nada. Siguió hablando con sus hombres. Los otros también bebieron, comieron, hicieron más desmadre. Patricia limpiaba en la esquina mirándolos de reojo, esperando.

El doctor había dicho media hora. Contó mentalmente. Empezó el reloj. Pasaron 20 minutos. Los sicarios seguían ahí. Ya no comían, solo bebían. Chuchi pidió más cerveza. Patricia se la llevó. Una limpia, sin nada. Se la dio. Chuchi bebió. Se recargó en la barra, sacó su celular, empezó a escribir mensajes. Los otros cuatro hablaban entre ellos.

Uno prendió la televisión, subió el volumen, otro puso los pies sobre una mesa. El tercero entró a la cocina, el cuarto fumaba en la entrada. 28 minutos. Chuchi dejó de escribir, bajó el celular, se llevó la mano al estómago, hizo una mueca pequeña, siguió con el celular 30 minutos. El sicario que estaba sentado se movió incómodo.

Se acomodó en la silla, volteó hacia Chuchi. Jefe, me duele la panza. Chuchi levantó la mirada. A mí también.  comida. Siguió con el celular. 32 minutos. El sicario se levantó. Rápido. Jefe, necesito el baño. ¿Dónde está? Patricia señaló. Al fondo, el sicario caminó rápido, casi corriendo, entró al baño, cerró de un portazo.

Chuchi guardó el celular, se agarró el estómago con las dos manos. La mueca ahora era más clara, sudor en la frente. El sicario en la cocina salió. También se agarraba el estómago. Jefe, algo me cayó mal. Chuchi asintió. A mí también. El que estaba fumando en la entrada tiró el cigarro. Se dobló. Jefe, yo también.

Los tres se miraron todos con la misma expresión, dolor, urgencia. El del baño gritó desde adentro, no salgan sin sentido, solo gemidos. Chuchi se levantó de la barra tambaleándose, fue hacia el baño, tocó la puerta. Apúlate,  El de adentro no respondió. Chuchi tocó más fuerte. Ábrete. Nada. Chuchi sintió otro calambre más fuerte.

La presión abajo crecía, no aguantaba. Pateó la puerta. Ábrete, hijo de  La puerta se abrió. El sicario salió pálido, sudando, destruido. Chuchi lo empujó, se metió al baño, cerró. Los otros cuatro afuera se miraron, todos con calambres, todos sudando. El que acababa de salir se apoyó contra la pared. No aguantó.

Tengo que ir otra vez. Otro se dobló, se agarró el estómago con las dos manos. Me estoy  Buscó con la mirada. Hay otro baño. Patricia negó desde donde estaba. Solo ese. El sicario maldijo. Salió corriendo hacia la calle, hacia el callejón. Otro lo siguió. El tercero se quedó doblado junto a una mesa. El cuarto fue a la cocina buscando algo, un bote, una cubeta.

Patricia vio todo sin moverse. Funcionó. El laxante funcionó. Los tenía débiles, distraídos, humillados. Caminó hacia la barra, agarró una bandeja de metal pesada, la misma para cargar platos. La sostuvo con las dos manos. El sicario doblado junto a la mesa la vio. ¿Qué haces? Patricia no respondió. Caminó hacia él, levantó la bandeja, la bajó.

Clang dio en la cabeza, cayó, se golpeó contra el piso, no se levantó. Patricia respiró fuerte, miró la bandeja abollada, miró al sicario. Quieto, fue hacia la cocina. El otro sicario estaba ahí, agachado sobre un bote de basura. Patricia levantó la bandeja, el sicario la escuchó. Volteó tarde la bandeja le dio en la cara, cayó hacia atrás, golpeó la estufa, se deslizó al piso.

Patricia dejó caer la bandeja, las manos le temblaban. Dos abajo, Chuchi en el baño, dos afuera. Fue hacia la puerta, se asomó al callejón oscuro, un farol al fondo. Vio a los dos sicarios, uno agachado detrás de un contenedor, otro contra la pared, ambos vulnerables. Patricia agarró la manguera para lavar la banqueta, abrió la llave, agua con presión, apuntó.

El chorro les dio directo. Gritaron, intentaron cubrirse. Uno resbaló. Cayó. El otro corrió, tropezó, cayó también. Patricia cerró la llave, los dejó ahí, empapados, sucios. Regresó al restaurante. Chuchi seguía en el baño, sonidos horribles adentro. Patricia esperó 3 minutos cinco. La puerta se abrió.

Chuchi salió destruido, pálido, piernas temblando. Levantó la mirada, vio a Patricia con la bandeja. vio a sus hombres en el piso. Entendió.  Intentó sacar su pistola. Patricia fue más rápida. La bandeja le dio en el brazo. La pistola cayó. Patricia la pateó lejos. Chuchi se tambaleó. Intentó mantenerse de pie. No pudo. Se apoyó contra la pared. Nos vamos a ver.

Su voz salía débil. Sin aire. Voy a volver. Te voy a quemar viva. Patricia no respondió. Solo lo miraba. Rabia acumulada. Chuchi caminó hacia la puerta tambaleándose. Salió, fue al callejón, gritó, “¡Párense! ¡Vámonos! Los dos se levantaron empapados, entraron, vieron a sus compañeros en el piso, los levantaron, los arrastraron afuera.

Los cinco subieron a la suburban con dificultad. Tardaron, finalmente arrancaron. Llantas chirriaron, se fueron. Patricia se quedó en la entrada viendo las luces traseras desaparecer. El restaurante en silencio, solo el zumbido del refrigerador. Cerró la puerta seguro. Se apoyó contra ella, respiró, procesó.

Los había envenenado, atacado, humillado y Chuchi había amenazado. Iba a volver, iba a quemarla viva. No era amenaza vacía, era promesa. Patricia caminó hacia la barra, se sentó, puso la cara entre las manos. Ahora sí estaba muerta. Solo era cuestión de tiempo. Su celular vibró, lo sacó. Número desconocido, contestó, “Bueno. Una voz de hombre. mayor.

Tranquila, Patricia. Soy don Ramiro. Patricia se enderezó. Don Ramiro, el dueño del restaurante La cocina de Ramiro. Tres cuadras más allá. Competencia amigable. Se conocían hace años. Don Ramiro, ¿qué pasó? Necesito hablar contigo. Es urgente. Sobre unos problemas que tienes. Patricia sintió algo frío en el estómago.

¿Cómo sabe? Tengo ojos en todas partes, mija, y sé que acabas de meterte en una bronca muy grande con el CJNG. Patricia no respondió. Don Ramiro continuó. Escucha, tengo una amiga. Ella resuelve este tipo de problemas. Te voy a pasar su número. Llámala. Dile que vas de mi parte. Patricia agarró una servilleta, un bolígrafo. Dígame.

Don Ramiro le dio el número. 10 dígitos. Patricia los anotó. ¿Cómo se llama? Don Ramiro hizo una pausa. Nadie sabe su nombre real, solo le dicen la fiera. Y créeme, si alguien puede ayudarte es ella, pero tienes que llamarla ya. Ese  de Chuchi va a regresar y cuando regrese no va a venir solo. Patricia miró el número, 10 dígitos en una servilleta arrugada.

Don Ramiro seguía en el teléfono. Llámala ahora, mi hija, no esperes. Gracias, don Ramiro. No me las des, solo llámala. Colgó. Patricia se quedó con el celular en la mano mirando el número. La fiera. Nombre raro, nombre que daba miedo. Respiró hondo. Marcó tres tonos. Cuatro. Una voz de mujer contestó, “Seca, directa. ¿Quién habla?” Patricia.

Patricia Montes. Tengo el restaurante La Patrona en Américas. Don Ramiro me dio su número. Silencio del otro lado. 3 segundos. ¿Qué pasó? Patricia empezó a hablar rápido, atropellado. Vinieron del CJNG a cobrar piso. Me amenazaron, me rompieron todo. Les eché laxante en las bebidas, lo saqué a golpes y ahora van a volver a quemarme.

La voz del otro lado no cambió. ¿Cuántos eran? Cinco. ¿Quién nos mandaba? Patricia recordó el nombre. Un tal Chuchi. La voz se detuvo. Silencio largo. Patricia, ese chuchi dijo algo más. Patricia pensó, “Sí”, dijo que era ahijado del mencho, que por eso nadie lo tocaba. El silencio se extendió. 5 segundos. 10. Patricia escuchaba respiración del otro lado, lenta, controlada. “Hola, sigo aquí.

La voz cambió, ya no era seca, era otra cosa, fría, peligrosa. Ese hijo de  dijo algo más sobre quemar. Patricia asintió, aunque la otra no la veía. Sí. Dijo que le gustaba quemar negocios, que lo hacía al anochecer, porque el fuego se ve mejor con las estrellas. Otro silencio más corto es él.

Patricia no entendió cómo la voz no explicó. ¿Cuánto tienes para pagarme? Patricia miró la caja. Los 100 que quedaban. Después de todo, casi nada. No tengo mucho. 1000 pesos, tal vez 2000. La voz interrumpió. No quiero tu dinero. Patricia se quedó callada. Entonces la voz respondió, “Esto viene de muy atrás.

Tú solo haz lo que te diga y mañana cuando llegue ese  yo voy a estar ahí.” Patricia sintió alivio. Gracias. Muchas gracias. La voz cortó. No me las des todavía. Dame la dirección exacta. Patricia se la dio. Américas 1502. ¿Entre qué calles? entre Montevideo y Chapultepec. La voz repitió la dirección, confirmó. Okay, ahora escucha bien.

Vas a cerrar el restaurante hoy. No abras mañana. Saca todo lo que puedas. Comida, muebles que te importen, lo que sea de valor. Déjalo vacío. Patricia empezó a preguntar por qué. La voz no la dejó terminar. porque ese lugar va a quedar destruido y es mejor que no haya nada que te duela perder. Patricia entendió, tragó saliva. Okay. La voz continuó.

Mañana a las 7 de la noche vas a dejar la puerta trasera abierta, la que da al callejón. Yo voy a entrar por ahí. Tú te vas. No regreses hasta que yo te llame. Patricia anotaba mental. Siete puerta trasera. Irme. ¿Cuándo va a pasar? La voz no dudó. Cuando caiga el sol, él va a llegar tipo 8 8:30, como dijo al anochecer. Yo voy a estar esperándolo.

Colgó. Patricia se quedó con el teléfono en la oreja escuchando el tono muerto. Bajó el celular, miró alrededor, su restaurante, 6 años de trabajo. Lo iba a perder todo, pero al menos iba a estar viva. Se levantó, empezó a empacar. A 18 kómetros de distancia, en un departamento del piso 14 de un edificio en avenida Patria, Zapopan, una mujer colgó el teléfono.

Se quedó sentada en el sofá gris, mirando la pared sin moverse. La luz de la ciudad entraba por el ventanal. Guadalajara de noche. Luces, tráfico, vida normal. Ella no veía nada de eso, solo veía otra cosa. 9 años atrás, una bodega abandonada, zona industrial, tlaquepaque. Tenía 28 años, se hacía llamar La Tijera. Entonces, trabajaba para el CJNG, sicaria, cobradora, ejecutora.

Lo que hiciera falta. Era buena, eficiente, sin errores. El mencho la usaba para trabajos delicados. Ella no hacía preguntas, solo ecutaba. Durante dos años todo funcionó hasta que cometió un error. Se acostó con el jefe una vez, luego otra. Luego se hizo costumbre. Nadie sabía, era secreto. El mencho tenía esposa, hijos, imagen que cuidar.

Ella solo era un escape, nada más. Hasta que un día ella le dijo, “Estoy embarazada.” El mencho la miró sin expresión. “¿De quién?” “Tuyo.” Él no dijo nada por 5 segundos, luego, desastre de él. Ella negó. “No puedo.” El Mencho se levantó. se fue. No habló con ella durante una semana.

Luego mandó a Chuchi, un  de 19 años, ahijado, niño mimado, psicópata en entrenamiento. Le dio órdenes simples. Llévala a la bodega de traquepaque. Átala. Rocíala de gasolina. Quémala. Chuchi obedeció. La citó con pretexto falso. Trabajo fácil. Ella fue sin saber. Cuando llegó a la bodega, Chuchi la estaba esperando con tres sicarios más. Ella intentó reaccionar.

Tarde la golpearon, la amarraron a una silla de metal. Chuchi sacó un bidón de gasolina sonriendo, siempre sonriendo. Empezó a rociarla. Cabeza, pecho, piernas, el olor penetrante, químico. Ella no suplicó, solo lo miraba. ¿Por qué? Chuchi se encogió de hombros. Órdenes de papi. Dice que eres un problema. Los problemas se queman.

Sacó un encendedor cippo plateado, lo abrió, lo cerró jugando. Los otros tres icarios miraban, uno grababa con el celular para mandarle prueba al mencho. Chuchi prendió el encendedor. La llama pequeña naranja se acercó. Ella vio su reflejo en los ojos del  Pura locura. Él bajó el encendedor hacia su pierna.

La llama tocó la tela empapada, se prendió, azul primero, luego naranja, subiendo. Ella no gritó, solo tensó. El fuego subió por su pierna. Chuchi se rió. Los otros también. Ella movió las manos atadas detrás. Ahí estaba el cuchillo pequeño. Siempre lo traía escondido en el cinturón, en la espalda, para emergencias.

Sus dedos lo encontraron, lo agarraron. Empezó a cortar la cuerda rápido. El fuego ya llegaba a su muslo. Dolor intenso. La piel quemándose, la cuerda se dió, manos libres. Se levantó de un salto, la silla cayó. El fuego todavía en su pierna corrió hacia la ventana. Los sicarios reaccionaron. Tarde dispararon. Las balas pegaron en la pared, en el techo.

Ella saltó por la ventana. vidrio rompiéndose. Cayó 2 m. Aterrizó sobre algo metálico, tanques de agua, tamb. Se metió en uno, agua fría, negra, apagó el fuego, se quedó ahí sumergida escuchando disparos arriba, gritos, luego silencio. Esperó una hora, dos. Finalmente salió la pierna izquierda quemada, carne roja negra en partes, piel derretida.

Cogeó, salió de la zona, llegó a un hospital, se inventó historia, accidente doméstico, le curaron, le dijeron, “Va a quedar cicatriz permanente.” Ella asintió. No le importaba. Lo importante era que todos la creían muerta. El Mencho, Chuchi, todos. Ella desapareció, cambió de nombre, de ciudad, de vida. 9 años escondiéndose, 9 años construyendo algo nuevo.

Y ahora ese  había aparecido otra vez por casualidad, por mala suerte o por destino. La mujer en el sofá se levantó, fue al closet, sacó una caja negra metal con candado, la abrió. Adentro había cosas, cuchillos, un cuchillo de combate, dos pistolas, una Glock 19, una 45, cargadores, balas y algo más. Un aparato verde oscuro. Googles de visión nocturna, militares.

Los había comprado hace años, por si acaso. Nunca los había usado hasta ahora. Los agarró, los probó, funcionaban. Miró la cicatriz en su pierna izquierda. Todavía ahí, marcándole, recordándole. Se la tocó, sintió la textura, piel muerta, dura, fea, la miró por 10 segundos, luego cerró la caja. Mañana iba a cerrar cuentas con Chuchi y después con el Mencho.

Pero primero Chuchi, el  que había intentado quemar la viva. El mismo que ahora iba detrás de otra mujer con el mismo método: gasolina, fuego, anochecer. Ese hijo de  no iba a ver otro amanecer. A las 6:45 pm, Patricia llegó al restaurante ya vacío, todo cargado en la mañana. Estacionó en el callejón trasero, bajó, caminó a la puerta de atrás, la abrió, la dejó entreabierta sin seguro.

Regresó a la camioneta, arrancó, se fue, manejó hasta casa de su hermana, esperó celular en mano. A las 6:58 pm, una Nissan X-Trail gris se estacionó en el mismo callejón. Una mujer bajó, mochila negra al hombro, chamarra oscura, gorra, botas. empujó la puerta trasera, entró, cerró detrás, se quedó quieta 30 segundos escuchando nada.

sacó una linterna LED, luz blanca, apuntó al piso, caminó, revisó el comedor. 12 mesas, la mayoría atornilladas, barra al fondo, baño izquierda, cocina detrás de la barra, dos ventanas grandes al frente, puerta principal, madera con vidrio arriba, puerta trasera metal, una entrada, una salida. Calculó ángulos, decidió posición.

esquina trasera izquierda junto a la barra. Veía todo. Dejó la mochila en el piso, la abrió, sacó las armas primero. Glock 19, verificó cargador, 15 balas, una en recámara, 16 total, tres cargadores extra. Los puso en línea, fácil de agarrar. Cuchillo de combate 12 cm. Lo sacó. Probó filo contra pulgar. Cortó. Gota de sangre, se chupó el dedo, lo enfundó.

Cinturón lado derecho. Gogles de visión nocturna. AN PVS14. Los encendió. Luz verde, todo claro. Los apagó. Los dejó colgando del cuello. Luego el cableado. 3 m calibre 12, cinta aislante, alicates. Fue al interruptor de luz junto a la puerta principal. desatornilló la placa con cuidado, la quitó.

Cables expuestos dos negro y blanco. Apagó el interruptor, verificó con probador sin corriente. Cortó el cable negro. Peló extremos con los alicates 1 cm cada lado. Conectó su cable. Lo extendió por el piso, pegado a la pared 3 m hasta la cocina, invisible en oscuridad. Los bidones estaban ahí. Cuatro. rojos, 20 litros cada uno. Patricia los había dejado como le pidió.

Los abrió uno por uno, tapas girando. El olor a gasolina llenó el aire inmediato, penetrante, químico. Los movió pesados, llenos, dos junto a la entrada de cocina, dos más cerca de la barra, centro del comedor. Estratégico. Derramó gasolina alrededor, charcos brillantes, líneas líquidas conectándolos.

peló el extremo de su cable 2 cm hilos de cobre expuestos los envolvió alrededor del primer bidón. Metal contra metal, contacto directo. Usó cinta aislante, fijó bien. Luego conectó los otros bidones en serie. Cable de uno a otro, circuito simple. Cuando alguien subiera el interruptor, la corriente correría por el cable, llegaría al metal de los bidones, chispa, gasolina, explosión.

Probó el circuito con multímetro, sin cerrar interruptor. Continuidad perfecta. Desconectó, volvió a conectar. Todo listo. Regresó al interruptor, atornilló la placa, dejó todo como estaba. Nadie notaría nada, solo tenían que encender la luz. Miró su reloj. 7:34 pm. Sol caído hace 10 minutos. Anochecer. Regresó a su posición.

Esquina trasera. Arrastró una mesa pesada, la volteó de lado. Barrera. Se acomodó detrás. Glock en regazo. Cargadores al lado. Gogles listos. Cerró los ojos. Respiración controlada, lenta, profunda, descansando, pero alerta. Pasaron 30 minutos, silencio. Solo tráfico lejano. Un coche pasó cerca, se detuvo. Puertas, voces, se fueron.

Falsa alarma. Siguió esperando otro coche. Este no paró. siguió de largo. Patricia en casa de su hermana miraba al celular sin llamadas, sin mensajes, solo esperando también. A las 8:17 pm, los motores, diferentes, más fuertes. Dos camionetas, Subulban y Rameraban rápido. Frenaron afuera. Frenos chirreando, suspensión bajando, puertas abriéndose.

Una, dos, tres, cuatro, cinco. Pasos en banqueta, botas pesadas, voces, una riendo, otra maldiciendo. La fiera abrió ojos, bajó los gogles, todo verde fosforescente. Vio cinco siluetas a través de las ventanas sucias, una más baja, delgada, chuchi. Las otras cuatro más grandes, anchas, sicarios. Uno se adelantó, el más grande, probó la manija de la puerta. Cerrado, dijo algo.

Los otros rieron. Sacó un martillo, lo levantó, golpeó el vidrio. Crash. Fragmentos cayendo. Tintineo contra cemento. Metió la mano por el agujero. Encontró el seguro. Lo giró. Clic. Empujó la puerta. Bizagras chirriando. Los cinco entraron. Chuchi primero. Camisa negra, cadena de oro brillando verde en los gogles. Sonriendo, siempre sonriendo.

Sacó su celular, prendió linterna, as blanco cortando oscuridad, apuntó alrededor. ¿Dónde está la perra? Su voz resonó confiada. Los otros cuatro se dispersaron. Rifles en manos. AK47. Todos. Uno fue al baño, alto, corpulento, abrió puerta de un empujón, revisó con linterna, nada. Otro fue a cocina, delgado, playera de banda, se asomó.

Oscuridad, prendió linterna, nada todavía. Los otros dos por el comedor, uno con tatuajes en cuello, otro más joven, cara limpia, revisando detrás de mesas bajo la barra. Chuchi caminó al centro, pisadas fuertes, botas golpeando, se detuvo. Giró lento, linterna apuntando. Esta perra ya se fue, no está aquí.

Sacó algo de su mochila, bidón pequeño, rojo, gasolina, lo destapó. empezó a rociar sobre una mesa, líquido cayendo, olor penetrante mezclándose con el que ya estaba. Nadie lo notó. Entonces quemamos esto como iba a ser ayer. La fierra calculó cinco objetivos, cuatro rifles, una pistola, el del baño solo. 6 m aislado.

Objetivo primero. Se levantó silenciosa. Caminó lateral hacia la pared pegada. Los sicarios seguían revisando, hablando entre ellos, sin ver nada. Llegó al interruptor, puso mano en él, esperó 3 segundos, escuchó Chuchi riéndose, los otros también. Ahora bajó el interruptor. Clic. Oscuridad total absoluta. Los sicarios se callaron.

Inmediato. Silencio completo. Luego voces nerviosas. ¿Qué pasó? ¿Qué chingados? Linternas prendiéndose. Una. Dos, tres, cuatro cco. Aces blancos moviéndose errático, buscando. Los sicarios se juntaron. Instinto, protección grupal, nervios. La fiera los veía perfectos, verde, claro, brillante, cada uno iluminado.

Ella invisible, ventaja total. se movió hacia él el aislado, todavía junto a la puerta del baño, apuntando su linterna hacia donde estaban los otros, hacia el comedor, no hacia atrás. La fiera llegó por detrás, pisadas suaves, sin peso. 3 m, dos, uno. El sicario no la sentía. Seguía mirando adelante, llamando a los otros.

Ey, ¿qué pasó con la luz? Ella llegó a medio metro, levantó el cuchillo, mano derecha, agarre firme. Se acercó más. El sicario giró la cabeza, empezaba a voltearse. Tarde ella lo agarró, mano izquierda sobre su boca, fuerte tapando. El cuchillo bajó, le dio. El sicario se tensó rígido. Medio segundo, luego flácido. El rifle empezó a caer.

Ella lo atrapó con la rodilla. Control. lo bajó con el cuerpo despacio, sin ruido, al piso. Sacó el cuchillo, lo limpió en la playera del sicario, uno abajo. Chuchi gritaba, “Oye, flaco, ¿dónde estás? Respóndeme, pendejo.” El flaco no respondió. Estaba muerto junto al baño. Los otros tres sicarios se juntaron más con Chuchi, centro del comedor, rifles levantados apuntando a las sombras.

Uno dijo, “Jefe, algo está mal.” Chuchi lo sabía. Búsquenlo. Los tres se separaron. Mala idea. Uno fue hacia la cocina. Solo. Playera de banda, nervioso. Linterna adelante, rifle en una mano, mal agarre. Entró. La fiera lo vio. Esperó que entrara completo. Tres pasos adentro. El sicario abrió un cajón revisando, haciendo ruido.

Ella se movió rápida entró a la cocina detrás. El sicario de espaldas, agachado ahora revisando bajo fregadero, vulnerable. Ella cerró distancia, dos pasos silenciosos, llegó detrás, se agachó también. El sicario seguía buscando, murmurando,  luz. Ella levantó el cuchillo, cambió agarre, hoja hacia abajo, lo agarró del hombro, jaló hacia atrás. Él giró sorprendido, vio sombra.

El cuchillo bajó, le dio. El sicario intentó gritar. Ella tapó su boca con la otra mano fuerte. Él intentó levantarse, empujar, no pudo. Sus piernas fallaron. Cayó de rodillas, luego de lado. Dejó de moverse dos abajo. Chuchi llamó otra vez. Gerüero, ¿dónde chingados están? Nadie respondió. Los dos icarios restantes con él intercambiaron.

Miradas, nerviosos, rifles temblando. Uno dijo, “Jefe, deberíamos irnos.” Chuchi negó, “No, esa perra está aquí. Tiene que estar.” Su voz menos segura, miedo filtrándose. El tercer sicario, el de los tatuajes en cuello, caminaba hacia la barra. Solo linterna moviéndose. Se agachó revisando debajo de la barra. La fiera se movió lateral.

Salió de la cocina sin ruido, cruzó el comedor pegada a la pared. El sicario seguía agachado, murmurando, “¿Dónde están estos pendejos?” Se incorporó, giró. La fiera estaba a 2 m contra la pared, quieta. El sicario no la vio. Siguió girando, dándole la espalda completa. Ella se movió explosiva. Tres pasos rápidos.

El sicario sintió algo, empezó a voltearse. Tarde ella llegó, brazo izquierdo rodeó su cuello. Llave, apretó cortando flujo. El sicario soltó el rifle, intentó agarrar el brazo, jalarlo. No pudo. Ella apretaba fuerte, sentía el pulso bajo sus dedos. Rápido, desesperado. El sicario pateó. intentó caminar hacia atrás, empujarla contra algo.

Ella se movió con él, mantuvo la llave. El sicario pateaba, manos arañando. 10 segundos. Sus movimientos se hicieron lentos, débiles. 15 segundos. Dejó de luchar. Cuerpo flácido. Ella sostuvo 5 segundos más. Asegurando. Lo soltó. Cayó. Brostro primero. Tut. Chuchi y los dos sicarios restantes se voltearon hacia el ruido.

¿Qué fue eso? Chuchi apuntó su linterna, vio la silueta tirada, corrió hacia ella. Los otros dos lo siguieron. Rifles adelante. Llegaron. Chuchi iluminó el cuerpo, reconoció tatuajes. Es el guero, no está muerto. Los dos sicarios levantaron rifles apuntando círculos a todas partes. Uno gritó, “Jefe, nos están matando. Aquí hay alguien.” Chuchi lo sabía.

Retrocedió hacia la puerta. Los dos siguieron. Formación defensiva. Espalda contra espalda. El más joven decía, “Jefe, vámonos, vámonos ya.” Chuchi negó, pero su voz temblaba. No, todavía. La fiera cambió táctica. Sacó la Glock. Los tenía agrupados. 3 m. Imposible acercarse sin que la vieran.

Apuntó el sicario de la izquierda. Perfil expuesto. Disparó. Bang. El fogonazo iluminó todo. Fracción de segundo blanco, cegador. El sicario cayó hacia un lado. Los otros dos dispararon inmediato hacia donde vieron el flash. Ratatat. Ráfagas completas, balas pegando, paredes, piso, techo, mesas, astillas volando, polvo.

La fiera ya no estaba ahí. Se había tirado, rodado derecha 2 m, nueva posición detrás de otra mesa. Esperó. Los icarios seguían disparando, vaciando cargadores. Cuatro abajo. Los rifles callaron. Cargadores vacíos. Clicks. Chuchi y el sicario joven recargando. Manos temblorosas. Chuchi soltó un cargador, cayó al piso. Lo buscó en la oscuridad con la linterna.

Lo encontró. Lo agarró. Lo metió. El joven ya había recargado. Apuntaba a las sombras. Respiración acelerada, audible. Pánico. Muerte cinco. El que huye. El joven rompió. No aguantó, jefe. Me voy. Corrió hacia la puerta principal. Chuchi gritó. No,  espera. El joven no escuchó.

Corría, tropezó con algo, una silla volteada. Cayó. El rifle salió volando, sonó contra el piso. El joven se levantó sin arma, siguió corriendo. La fiera se movió lateral rápido interceptando. Llegó a la puerta antes, se pegó a la pared junto al marco. El joven corría hacia ella sin verla. 3 m 2 1. Pasó junto a ella. Ella salió el cuchillo en mano. Le dio por detrás.

El joven se detuvo confundido, miró abajo, no entendía. Intentó seguir, dos pasos, se tambaleó, cayó de rodillas, manos en el estómago intentando tapar. Cayó de lado. Quedó quieto. Cinco abajo. Chuchi solo. Centros del comedor. Linterna del celular en una mano. Pistola en la otra. Escuadra cromada apuntando a la nada girando. ¿Dónde estás, perra? Sal.

Pelea conmigo. Su voz temblorosa, miedo claro, giraba. Linterna moviéndose. La fiera caminó hacia él despacio, desde atrás, pisadas, silenciosas. Chuchi no la escuchaba. Seguía girando, gritando. 2 met uno. Chuchi sintió algo. Presencia. Empezó a voltearse. La fiera ya estaba ahí. Le dio con la Glock en la 100. Fuerte metal contra hueso. Tud.

Chuchi cayó de lado. La pistola voló de su mano. Aterrizó tres mos lejos. Chuchi en el piso. Aturdido, parpadeando. Intentó levantarse. Ella lo pateó en las costillas. Cayó de nuevo, boca abajo. Intentó arrastrarse. Ella puso la bota en su espalda, lo inmovilizó, le quitó el celular, lo apagó. Oscuridad total.

Otra vez se puso los gogles, vio a Chuchi claramente, verde brillante, asustado, confundido. Lo agarró del cuello de la camisa, lo jaló, se levantó, lo arrastró hacia la cocina, lo sentó contra la pared. Espalda recta, Chuchi parpadeando. ¿Dónde? ¿Qué pasó? La fiera no respondió. sacó cinta aislante del bolsillo, le amarró las manos detrás de la espalda, dio vueltas, apretado.

Chuchi intentó resistir, ella apretó más hasta que dolió. Él dejó de moverse, luego los pies, los juntó, cinta alrededor, varias vueltas. Chuchi empezó a entender. No, espera, ¿podemos hablar? Los bidones de gasolina estaban ahí, metro y medio frente a él. Cuatro destapados. El olor penetrante, inconfundible. Chuchi lo reconoció inmediato. Empezó a temblar.

No, por favor, no. La fiera se quitó los gogles, los dejó colgando del cuello, encendió una linterna pequeña LED, alumbrando directamente la cara de Chuchi. Él entrecerró los ojos. La luz cegándolo después de tanta oscuridad vio la cara de ella. Esa cara la conocía de dónde, su cerebro buscando. Ella esperó, dejó que procesara. 5 segundos. 10. Nada.

Ella habló. Bodega en Tlaquepaque, hace 9 años. Chuchi dejó de respirar. Sus ojos se abrieron. No, no es posible. Ella asintió. Sí, soy yo. Chuchi negó con la cabeza. violento. Estabas muerta. Te vi saltar por la ventana, envuelta en llamas, todo ardiendo. Se lo dijimos a papi. Te vio en el video. Todos te vimos. Estabas muerta.

La fiera sonrió sin humor, sin alegría. Nunca checaron el cuerpo. Chuchi procesó. ¿Verdad? Habían asumido. El edificio había ardido. Nadie podía sobrevivir eso. Nadie había bajado a verificar. Solo había mandado el video al mencho. Él había dicho, “Bien, asunto terminado. Error. Chuchi la miraba ahora realmente mirando.

Las cicatrices, una en el cuello, otra bajando por el brazo izquierdo, quemaduras viejas, piel texturizada. La fiera vio su mirada, levantó la pierna izquierda, subió el pantalón, mostró la cicatriz grande, del tobillo hasta medio muslo, piel muerta, oscura, brillante. Chuchi la reconoció. Su trabajo hace 9 años, cuando había rociado gasolina, cuando había prendido el fuego, sacó el celular de Chuchi del bolsillo de su camisa mojado de sudor.

Lo desbloqueó. Reconocimiento facial. La cara de Chuchi abrió la cámara. Se agachó. Encuadró. Chuchi atado. Vidones detrás. Tomó la foto. Flash. Chuchi cerró los ojos. Otra foto. Esta más abierta mostrando todo el setup. Él, los bidones, la cocina. Perfecto. Abrió WhatsApp, buscó en contactos, scroleó. Ahí estaba papi con corazón rojo junto al nombre Patético.

Abrió el chat. Historial largo, mensajes diarios, Chuchi reportando, el mencho respondiendo, órdenes, instrucciones, como niño chiquito, escribió mensaje nuevo. Estoy viva. Adjuntó la primera foto, la de Chuchi atado. Envió el mensaje, salió entregado, luego leído inmediato. Alguien tenía el celular en mano. Escribió otro.

Un recuerdo del pasado. Adjuntó la segunda foto, la de los bidones. Envió también leído inmediato. Puntos aparecieron. Alguien escribiendo. Tardó 10 segundos. 15. El mensaje llegó. ¿Quién eres? La fiera no respondió. Dejó el teléfono en el piso junto a Chuchi, pantalla arriba para que él viera. 30 segundos después sonó. Vibró contra el cemento, pantalla iluminándose, papi llamando.

Foto de perfil. El Mencho más joven, hace años sonriendo. Chuchi miraba el teléfono, no podía contestar. Manos amarradas detrás. La llamada siguió. 10 segundos, 15, 20. Cortó buzón. 2 segundos después, mensaje de voz. La fiera lo puso en altavoz. Voz del mencho, grave, enojada. Contesta, hijo de  ¿Qué chingados está pasando? Chuchi temblaba. Otra llamada.

Diferente número. Uno de los sicarios muertos. El del baño. No contestó. El mencho esperó. Cortó. Llamó a otro. El de la cocina. Tampoco. Otro más. El de la barra. Nada. Checando. Confirmando. Todos muertos. Última llamada. Número diferente. Este sí contestó. Voz masculina, mayor, profesional. Diga, jefe. El mencho habló.

Altavoz todavía activado. La fiera escuchaba. Ve al restaurante La patrona en Américas. Ahorita lleva gente. La voz del otro lado. ¿Qué pasó, jefe? El mencho no explicó. Solo ve muchos. Y ten cuidado. Algo pasó ahí con Chuchi. La voz respondió. Entendido. Voy inmediato. Cortó la fiera. Miró a Chuchi. Escuchaste, vienen más.

Tu niñero, el búo, con refuerzos. Chuchi lloraba ahora lágrimas bajando. Por favor, déjame ir. Te doy lo que quieras. Dinero, mucho. Lo que pidas. Ella negó. No quiero tu dinero. Chuchi soyosó. Entonces, ¿qué qué quieres? Ella se agachó, le agarró la cara con una mano fuerte, lo obligó a mirarla. Quiero que te quedes aquí, justo donde me tenías hace 9 años, pero esta vez yo estoy del otro lado y tú eres el que va a arder. Chuchi cerró los ojos.

Lo siento, lo siento mucho. Ella apretó más, le lastimó. No lo sientes, solo tienes miedo, como yo tenía. Cuando me roaste, cuando prendiste el fuego, cuando me viste saltar. Lo soltó, se levantó. Chuchi abrió los ojos llorando. Sh, por favor. Ella no respondió. Revisó su equipo Glock. Sacó el cargador. Le quedaban ocho balas. Lo reemplazó.

Cargador lleno, 15. Uno en recámara, 16. Total. Puso los otros dos cargadores extras en bolsillos, fácil acceso, cuchillo todavía en cinturón. Lo verificó. Ahí estaba. Gogles colgando, funcionando. Se los puso otra vez en la cabeza, listos para bajar. Apagó la linterna. Oscuridad. Regresó a su posición. Detrás de la mesa volteada.

Se acomodó. Chuchi gritó desde la cocina. No me dejes aquí, por favor. Ella no respondió. Esperó en silencio. 20 minutos después, los motores, diferentes estos, más tres camionetas, tal vez cuatro, se acercaban, no rápido, cautelosos, frenaron afuera. Frenos suaves, profesional, puertas abriéndose. Muchas. La fiera contó. 8, 10, 12.

Pasos organizados. No corriendo, caminando, táctico, voces bajas, órdenes susurradas. Ella bajó los gogles, vio siluetas a través de las ventanas. Muchas. Contó otra vez. 10. Confirmado. Venían preparados. Formación, chalecos, cascos, algunos rifles. El jefe en medio protegido, daba instrucciones. Manos señalando, los sicarios asintiendo.

Se movieron hacia la puerta. Dos adelante, el jefe detrás, los otros rodeando, cubriendo ángulos. Los de adelante llegaron a la puerta rota. Se asomaron. Rifles adelante revisando: Oscuridad, nada visible. Uno entró pegado a la pared, el otro lo siguió lado opuesto cubriendo. Entraron más, cuatro, seis, o El jefe entró protegido en medio.

Los últimos dos quedaron afuera vigilando calle. Avanzaron despacio, formación de cuña, profesional, el jefe en el centro, los otros proyectándolo. Linternas tácticas en los rifles, no celulares, equipo real. Aces blancos cortando oscuridad, moviéndose coordinado. Uno iluminaba, otro cubría, alternando. La fiera los observaba.

Verde, claro, brillante. Estos no eran como los primeros. Estos sabían. eran peligrosos. Uno vio algo, se detuvo, levantó puño, señal, todos pararon. Él apuntó su luz, cuerpo en el piso. El joven, el que había huído, señaló, “Jefe, aquí hay uno.” El búo se acercó despacio, rifle adelante. Llegó. Vio el cuerpo, muerto. Sangre seca.  Levantó la mano.

Señal. avanzar. Siguieron, encontraron otro, el del tatuaje, junto a la barra, luego otro, el que ella había disparado, cada vez más tensos. El búo veía los cuerpos calculando, evaluando. Cinco muertos, solo quedaba Chuchi. Señaló hacia la cocina. Tres sicarios avanzaron, los otros cubrieron. Entraron a la cocina, vieron a Chuchi atado llorando.

Uno gritó, “Jefe, aquí está.” El búo corrió, los otros lo siguieron. Formación rompiéndose. Entraron a la cocina, rodearon a Chuchi. El búo se agachó, lo revisó. “¿Estás bien? ¿Estás herido?” Chuchi negó. “Cabeza violenta, es trampa. Ella está aquí. Nos mató a todos.” El búo volteó buscando rifle levantado. ¿Dónde? Chuchi señaló con la cabeza.

Atrás en el comedor. El búo hizo señal. Cuatro sicarios avanzaron hacia donde Chuchi señalaba. Rifles adelante. El búo se quedó intentando desatar a Chuchi. La cinta muy apretada, necesitaba cuchillo. Gritó a los que quedaban afuera. Entren, enciendan las luces. Necesito ver bien aquí. Uno de los sicarios de afuera entró, fue directo al interruptor, lo encontró, puso la mano en él.

Jefe, lo subo. El búo asintió. Sí, enciende todo. El sicario subió el interruptor. Clic. La corriente corrió por el cable. Llegó a los bidones. Chispa, metal contra metal. W. La explosión fue instantánea, masiva. Los cuatro bidones detonaron al mismo tiempo. Bola de fuego naranja expandiéndose, onda expansiva golpeando todo.

Las paredes temblaron, las ventanas explotaron hacia afuera. Vidrio volando a la calle. Chuchi estaba a metro y medio de los bidones. La explosión lo golpeó directo. Salió volando hacia atrás. El impacto fue brutal. No quedó nada reconocible, solo fuego. El búo estaba agachado junto a él. La onda lo tiró. Rodó 3 m. Chocó contra un horno.

Aturdido, oídos pitando, algo en su pierna derecha, dolor agudo. Se tocó. Sangre, mucha. Un pedazo de metal incrustado arriba de la rodilla gritó. Los cuatro sicarios que habían avanzado hacia el comedor fueron. Uno se estrelló contra una mesa, cayó inconsciente, otro contra la pared, cuello en ángulo raro, quieto.

Los otros dos quedaron tirados. Uno se levantaba, el otro gateaba buscando su rifle. Los que estaban cerca de la entrada sintieron la onda. Se agacharon. Cuatro todavía funcionales, rifles en mano. El sicario que había subido el interruptor fue lanzado, golpeó la pared, cayó, no se movió más. La fiera estaba detrás de la mesa volteada, lejos de la explosión.

Sintió el calor, la onda, su posición la protegió. Se quedó agachada esperando. Los gogles funcionando. Veía todo. Los sicarios confundidos. Perfectos. Se levantó Glock en mano, el humo denso. Los sicarios tosían, gritaban, no veían. Ella sí. El sicario que gateaba encontró su rifle, lo levantó. La fiera disparó. Bang. Le dio en el brazo. El rifle cayó.

El sicario gritó. Se agarró el brazo. Ella corrió hacia él. Le dio con la bota en la cara, cayó de espaldas. Ella disparó otra vez. Bang! Quieto. El otro que estaba levantándose la vio. Corrió hacia una ventana rota, intentó salir. La fiera apuntó. ¡Bang! Le dio en la espalda, cayó sobre los vidrios, no se levantó.

Los cuatro de la entrada reaccionaron. Rifles levantados empezaron a disparar hacia donde vieron los fogonazos. Ratat. Ráfagas coordinadas, balas pegando donde ella había estado, pero ya se movía. Corrió lateral hacia la barra, se tiró detrás. Las balas la seguían. Madera astillándose, botellas explotando, líquido derramándose.

Ella gateó rápido hacia el otro extremo, 5 m. Los sicarios dejaron de disparar, cargadores vacíos. Se separaron dos a cada lado, la iban a rodear. Táctica correcta. La fiera esperó, escuchó. Pasos coordinados. Acercándose, calculó 3 m, dos. Sacó el cuchillo, lo puso en su mano izquierda, clock en la derecha.

El primer sicario apareció por la derecha. Rifle adelante. Barriéndose la zona. La vio, apuntó. Ella disparó primero. Bang. Le dio en el chaleco. No cayó. Disparó otra vez. Bang. Cuello. Cayó. El segundo apareció por la izquierda. Vio a su compañero caer. Disparó. Rat tac tat. Ella se tiró. Las balas pasaron sobre ella, rodó.

Salió por debajo de la barra. El sicario no la esperaba. Ahí ella se levantó. Cuchillo arriba, se lo clavó. Él intentó empujarla, ella lo sostuvo. El cuchillo más profundo. Él dejó de empujar, cayó. Los otros dos icarios vieron. Uno gritó, corrió hacia ella disparando mientras corría. Mal movimiento. Las balas cerraban, pegaban en el piso, en las paredes.

La fiera se agachó. Esperó. El sicario llegó. Rifle vacío. Clic, clic, clic. Intentó recargar. Tarde ella disparó. Bang. cara cayó. El último retrocedió hacia la puerta disparando, cubriéndose. Salió. La fiera lo siguió. Se asomó. El sicario corría hacia las camionetas. Ella apuntó. Bang. Le dio en la pierna. Cayó. Intentó levantarse. Cojeando.

Ella caminó hacia él. Apuntó. Bang. Cayó completamente. Regresó adentro. El fuego crecía, el humo más denso. Revisó los cuerpos, uno por uno, todos quietos, todos muertos. Escuchó algo desde la cocina arrastrándose. Fue hacia allá. El búo gateaba dejando rastro de sangre, su pierna derecha destrozada, el metal todavía enclostado.

Intentaba llegar a la salida trasera. La fiera lo vio, no disparó, lo dejó gatear. Él llegó a la puerta, la empujó, salió al callejón, seguía arrastrándose hacia su suburban, 3 m. Le tomó un minuto, llegó, se apoyó contra la puerta, la abrió, se metió con dificultad, gemidos de dolor. Cerró la puerta.

La fiera salió por la puerta trasera. Caminó tranquila hacia su extrail. El búo arrancaba. La suburban se movió despacio. Él apenas podía presionar el acelerador. Dolor constante. Manejó hacia la calle. Dobló. La fiera subió a su extrail. Arrancó. Lo siguió. Dos coches de distancia. Sin prisa. El búo manejaba errático, pegándose a la línea, corrigiendo, sudando, concentrado solo en no chocar, no en el retrovisor. Cinco cuadras.

Seis. El búo dobló en una calle residencial. La fiera lo siguió. Apagó las luces. Lo veía por silueta. Él se estacionó frente a una casa, dos pisos, bardas altas. se quedó en el coche 30 segundos respirando, preparándose. Luego abrió la puerta, bajó, casi cayó, se agarró del coche, cogió hacia la puerta arrastrando la pierna derecha, cada paso un esfuerzo.

Llegó, tocó un código en el teclado, la puerta se abrió, entró, la cerró. La fiera esperó 2 minutos, se estacionó, bajó, caminó hacia la casa, probó la puerta cerrada, buscó ventana lateral, reja, pero la ventana rota. Empujó, se abrió, entró. Sala vacía. Mesa al centro. Sobre la mesa, dinero, fajos apilados, armas, pistolas, rifles, cargadores.

Escuchó arriba. Pasos lentos, cojeando. El búo subiendo escaleras la fiera subió silenciosa. Escalones de madera no crujían. Llegó arriba, tres puertas, una abierta. Al fondo, luz adentro, voces. El búo hablando por teléfono se acercó pegada a la pared. Escuchó el búo. Jefe, está todo mal. Nos emboscaron. Chuchi está muerto. Todos muertos.

Voz del otro lado. Mencho. No se escuchaba claro, pero hablaba preguntando. El búo. No sé quién. Una mujer profesional nos mató a todos. Yo apenas escapé. La fiera entró. El búo estaba de espaldas, sentado en una cama, pierna extendida, sangrando, celular en la oreja. Se giró, la vio, la gloca apuntándolo directamente entre los ojos. Se congeló. La fiera sonrió fría.

Habló para que el mencho escuchara. Dile que al niñato le pasó lo mismo que me tenía preparado a mí. El búo abrió la boca sin palabras. Silencio del otro lado. El mencho escuchando. La fiera continuó. Y para ti tengo otro mensaje. Bang. El búo cayó hacia atrás. El celular se le cayó. Rebotó en la cama. Pantalla iluminada. Llamada activa.

La fiera lo recogió. Se la acercó. Escuchó. Respiración del otro lado. Luego click. El mencho colgó. La fiera dejó el celular, bajó, fue a la sala. A la mesa miró el dinero, muchos fajos. Los contó rápido, 200,000, tal vez más. Buscó bolsas, encontró dos de lona negras, las llenó mitad en cada una.

Miró las armas, sonríó. Voy a hacer la compra. Metió todo en otra bolsa, más grande, verde militar. Dos Glocks, una 45, tres AK47, cargadores, cajas de balas. Levantó una bolsa de dinero. Esto para Patricia. La otra, esto para mí. Cargó la bolsa de armas al hombro, pesada. La miró. No sé si será suficiente para lo que viene.

Salió de la casa, caminó a su extrail, metió todo en la cajuela, subió, arrancó, se fue. ¿Tú harías lo mismo? ¿Salvarías a tu familia? ¿La violencia está justificada? Déjalo en comentarios. Suscríbete para más historias.