1914: El Informe Militar que Rumania Selló Durante 40 Años

Después de todo lo que pasó, ese cuaderno fue lo que el Ministerio de Guerra encontró. fue lo que sellaron. No lo he visto desde 1952, cuando un funcionario del gobierno confirmó que existía. Me dejó verlo por 30 segundos y luego me mostró la puerta sin más explicación. Al cuarto día en el puesto, los caballos comenzaron a actuar de manera extraña.

Teníamos cuatro animales en el campamento que usábamos para las carreras de suministros por el valle. Eran bestias de trabajo resistentes, acostumbradas al terreno difícil y a los sonidos del bosque. Pero esa mañana, a mitad de la jornada, los cuatro estaban parados tensos contra el borde más lejano de su línea de amarre, sus cuerpos orientados completamente hacia el sur, mirando en dirección opuesta a la línea de árboles del norte.

Sus orejas estaban planas contra sus cabezas, sus ojos mostraban demasiado blanco y no se calmaban sin importar lo que hiciéramos. El cabo Nistor lo anotó en su cuaderno con su letra pequeña y precisa. Caballos agitados, cuadrante noreste. Duración aproximada 4 horas. El capitán bestia vino a mirar. Se quedó observando la línea de árboles hacia el norte durante un rato largo, sin decir nada.

 con las manos cruzadas detrás de la espalda y esa expresión que tenía cuando estaba pensando en algo que no le gustaba. Finalmente dijo que la altitud estaba afectando a los animales, que necesitaban tiempo para aclimatarse y regresó a la tienda de mando sin mirar atrás. Pensé en lobos. Los cárpatos tenían lobos y todo el mundo lo sabía.

 Era lo primero que te advertían cuando te asignaban a infantería de montaña. Pero Radu me había dicho el primer día, mientras armábamos las tiendas, que los lobos normalmente no se acercaban tanto a un campamento con 47 hombres armados y un fuego ardiendo toda la noche. Los lobos eran inteligentes, dijo. Sabían evaluar el riesgo.

 Lo dijo de la manera en que decía la mayoría de las cosas, como un hombre ofreciendo un hecho simple basado en experiencia, no una opinión basada en miedo. Archivé esa información en mi mente junto con todo lo demás. Pero esa noche, mientras estaba acostado en mi tienda escuchando el viento mover los pinos negros, pensé en los caballos mirando hacia el sur con los ojos demasiado abiertos y me pregunté qué había en esas montañas que era más inteligente que los lobos.

¿Qué había allí afuera, en la oscuridad más allá de nuestros fuegos que los animales podían sentir, pero los hombres no podíamos ver? No tuve que esperar mucho para averiguarlo. Esa noche el bosque nos habló. Estaba en rotación de segundo centinela con un hombre llamado Petrudinu, un antiguo cantero de los valles del sur que tenía antebrazos gruesos como cables de puente y manos que parecían capaces de romper piedras.

 Era un hombre silencioso que hacía su trabajo sin quejarse y que tenía la mirada constante de alguien acostumbrado a evaluar peligros en terreno difícil. Tomamos nuestra posición en el borde noreste del perímetro del campamento justo después de medianoche, lo que ponía la línea de árboles negra a unos 30 met frente a nosotros. La temperatura había caído bien por debajo de cero.

 No había luna esa noche y las estrellas apenas proporcionaban luz suficiente para distinguir las siluetas de los pinos contra el cielo. El sonido comenzó aproximadamente una hora después de que tomamos posición. No vino de una dirección particular. No puedo explicar eso de manera que tenga sentido, pero es la verdad. El sonido simplemente emergió de dentro de la línea de árboles, como si la oscuridad misma lo estuviera produciendo.

Era bajo, por debajo del viento, casi por debajo del umbral de la audición humana. No era un aullido de lobo, no era el grito de un búo o el crujido de ramas bajo el peso de un animal, era algo completamente diferente. Tenía intervalos, una especie de ritmo que seguía casi resolviéndose en algo reconocible, algo que tu cerebro casi podía identificar y luego no se resolvía.

 se quedaba justo al borde de lo comprensible, como una palabra en un idioma que casi conoces, pero no del todo. Petru giró su cabeza hacia un lado y escuchó de esa manera particular en que lo haces cuando intentas captar un susurro distante. No dijo nada. Yo no dije nada. No había nada que decir. Simplemente escuchamos con nuestros rifles apretados contra el pecho y nuestros alientos formando nubes blancas en el aire helado.

El sonido continuó durante aproximadamente 4 minutos según mi cuenta. 4 minutos que se sintieron como una hora. Luego se detuvo tan abruptamente como había comenzado y el silencio que dejó atrás se sintió más pesado que el silencio normal, como si el bosque estuviera conteniendo la respiración. Lo reportamos al capitán Beste al cambio de turno.

Describí el sonido lo mejor que pude, que no era muy bien porque no tenía palabras para lo que habíamos escuchado. El capitán nos preguntó si habíamos visto algo. Dijimos que no. Su expresión no cambió. Le dijo al cabo Nistor que lo registrara en el cuaderno oficial. Fenómeno acústico inusual. Perímetro noreste, aproximadamente 0115 horas.

 Sin confirmación visual. Luego el capitán regresó a su tienda de mando sin más comentarios y se acostó a dormir. Esa fue la respuesta correcta desde un punto de vista militar, la respuesta profesional. Un sonido extraño en el bosque no era razón para alarmar a 47 hombres que necesitaban descansar para sus turnos del día siguiente.

Lo entendí entonces y lo entiendo ahora. Pero hay algo que el capitán no sabía esa noche, algo que ninguno de nosotros sabía todavía. El sonido no era el fenómeno. El sonido era solo el anuncio. Era la manera en que algo nos hacía saber que había llegado a nuestro perímetro y que estaba observando. Tres días después, Rado encontró las huellas.

 Era media mañana y él estaba verificando la línea de árboles norte buscando madera caída que pudiéramos cortar para combustible. Se había adentrado unos 40 metros en los pinos, que era más lejos de lo que normalmente íbamos solos. Pero Radu era un hombre de montaña y los hombres de montaña tienen una relación diferente con el bosque que el resto de nosotros.

regresó al campamento unos 20 minutos después con una expresión en su rostro que nunca le había visto antes. Era la expresión de un hombre que está recalibrando algo fundamental en su entendimiento del mundo. No dijo nada al principio, simplemente fue directamente a la tienda de mando y habló con el capitán en voz baja.

Luego ambos salieron y el capitán me hizo gesto de seguirlos. Había aprendido durante esos primeros días que cuando Radu hacía un gesto valía la pena seguirlo. Caminamos hacia el norte, pasamos la línea de árboles y entramos en la penumbra verde oscuro de los pinos, donde la luz del sol apenas penetraba. Las huellas estaban en un parche de tierra blanda cerca de un pequeño manantial que todavía no se había congelado.

El agua burbujeaba suavemente entre las rocas y el suelo alrededor estaba húmedo y blando, perfecto para preservar impresiones. Las huellas eran claramente bípedas. Eso era evidente por el patrón de zancada, por la manera en que alternaban izquierda y derecha en una línea más o menos recta, pero no eran huellas de botas, eran más largas que cualquier bota que hubiera visto en mi vida.

 Las impresiones de los dedos estaban separadas ampliamente, casi extendidas como los dedos de una mano abierta, y cada dedo terminaba en una depresión estrecha y profunda que penetraba la tierra más hondo que el resto del pie. El talón apenas había dejado marca, como si lo que caminaba aquí pusiera todo su peso en la parte delantera de los pies.

La zancada entre huellas era de aproximadamente un metro y medio, quizás más. El capitán bestia se arrodilló junto a una de las huellas y sacó su regla de campo del bolsillo de su abrigo. Midió con la precisión de un hombre que ha pasado décadas registrando detalles militares. Longitud 38 cm.

 Ancho en los dedos 19 cm. Profundidad en la parte delantera 4 cm. Profundidad en el talón, menos de uno. Dictó los números al cabo Nistor, que había venido detrás de nosotros y estaba anotando todo en su cuaderno verde con manos que temblaban ligeramente, aunque eso podía ser por el frío. El capitán miró a Radu. Radu miró el bosque hacia el norte, donde las huellas continuaban entre los árboles hasta perderse en la penumbra.

“Probablemente un oso caminando erguido brevemente”, dijo el capitán. Los osos hacen eso a veces cuando quieren ver más lejos o cuando se sienten amenazados. Lo dijo en esa voz particular que usaba para las cosas sobre las que ya había decidido no pensar demasiado. La voz de un oficial que necesita mantener el orden y la moral entre sus hombres.

Lo entendí. Pero había un problema con su explicación que ninguno de nosotros mencionó en voz alta. Las huellas continuaban en línea recta durante más de 30 m, paralelas al perímetro de nuestro campamento. La zancada era consistente de principio a fin. Lo que había dejado esas marcas no había dado unos pocos pasos erguido y luego vuelto a cuatro patas como hacen los osos.

Había caminado. Había caminado a lo largo del borde de nuestro campamento, manteniéndose justo dentro de la línea de árboles donde no podíamos verlo. Observando nuestras posiciones durante lo que debió ser varios minutos como mínimo. Radu no dijo nada, solo me miró a los ojos por un momento y luego bajó la vista hacia las huellas otra vez.

Y en ese momento supe que ambos estábamos pensando lo mismo. Lo que había dejado esas huellas no era un oso. No era ningún animal que conociéramos. Era algo que caminaba como un hombre, pero que no era un hombre y había estado observándonos. Esa noche no dormí. Al octavo día comenzaron los avistamientos. Un soldado llamado Vasile Monteanu estaba en guardia del perímetro oeste cuando vino al fuego central.

 con la cara pálida como la ceniza. Dijo que había visto algo parado entre los árboles al borde del claro. “Una figura vertical”, dijo, más alta que cualquier hombre del batallón, completamente inmóvil. Dijo que no podía ver detalles porque estaba demasiado oscuro, pero que podía sentir que lo estaban observando. Podía sentir los ojos sobre él, aunque no podía verlos.

El capitán tomó el reporte, lo registró oficialmente y asignó otro hombre para acompañar a Basile en su siguiente turno. Eso fue todo. No había mucho más que pudiera hacer. Dos noches después, dos soldados del perímetro sur dispararon sus rifles hacia la línea de árboles. El sonido de los disparos despertó a todo el campamento y en segundos teníamos a 30 hombres de pie con armas en mano, mirando hacia la oscuridad sin saber qué estaban buscando.

Los dos soldados dijeron que habían visto algo moverse entre los pinos. Algo grande, dijeron, algo que se movía de una manera que no parecía correcta, aunque ninguno de los dos pudo explicar exactamente qué significaba eso. El capitán Bestia reunió a toda la unidad a la mañana siguiente, se paró frente a nosotros con su uniforme perfectamente abrochado y su expresión completamente controlada y declaró que cualquier hombre que disparara sin autorización directa sería puesto bajo arresto formal y enfrentaría corte marcial.

La regla tenía sentido perfecto desde una perspectiva táctica. No queríamos revelar nuestra posición a patrullas enemigas austrohúngngaras que pudieran estar en el área. No queríamos desperdiciar municiones disparando a sombras. Eran razones válidas y racionales, pero había algo en la manera en que el capitán miró hacia la línea de árboles norte mientras hablaba.

Sus ojos se quedaron allí un momento más largo de lo necesario, como si estuviera buscando algo específico entre las sombras de los pinos. Y en ese momento, con la luz gris de la mañana cayendo sobre el claro y el aliento de 47 hombres formando nubes en el aire frío, entendí algo que cambió la manera en que veía nuestra situación.

El capitán no estaba preocupado por patrullas austrohúngngaras, estaba preocupado por algo que incluso las patrullas austrohúngngaras evitarían si supieran lo que nosotros estábamos empezando a sospechar. Algo que vivía en esas montañas desde mucho antes de que existieran ejércitos o fronteras o guerras entre naciones.

Y cada noche que pasábamos en ese claro, ese algo se acercaba un poco más. Para el día 14, seis hombres habían dejado de funcionar como soldados. No desertaron, no se revelaron, simplemente dejaron de salir de sus tiendas después de que el sol desaparecía detrás de las crestas occidentales. Se quedaban adentro con las solapas de lona amarradas desde dentro, acostados en sus catres, mirando el techo de tela, mientras el resto de nosotros hacíamos guardias y manteníamos los fuegos, y pretendíamos que todo seguía siendo

normal. Dormían durante las horas de luz cuando podían ver el cielo azul a través de las costuras de la lona. Permanecían despiertos toda la noche escuchando cada sonido del bosque. Nadie los disciplinó. Nadie habló de ello directamente en las reuniones de la mañana. El capitán Bestia los miraba durante la formación matutina con esa expresión de evaluación silenciosa que tenía, pero nunca dio órdenes de forzarlos a cumplir con las rotaciones nocturnas.

Creo que entendía que castigar a esos hombres no cambiaría nada. No puedes ordenarle a un soldado que deje de tener miedo cuando el miedo viene de algo que su mente no puede categorizar. Los seis habían visto o escuchado algo durante sus turnos de guardia. Ninguno hablaba de los detalles, pero todos tenían la misma expresión vacía en los ojos, como hombres que habían mirado hacia algo que no deberían haber visto y que ahora estaban tratando de olvidar sin éxito.

Las conversaciones en el campamento se volvieron más cortas con cada día que pasaba. Los hombres hablaban de comida, de rotaciones de guardia, de cuánta madera quedaba cortada para los fuegos. Hablaban de cuántas semanas faltaban para que terminara nuestra asignación y pudiéramos regresar al valle. Nadie mencionaba lo que había en el bosque.

 Era como si nombrar la cosa fuera a hacerla más real, más presente, más peligrosa. Así que la ignorábamos con palabras mientras nuestros cuerpos la reconocían constantemente, girando las cabezas hacia cualquier sonido de la línea de árboles, evitando mirar directamente hacia la oscuridad entre los pinos. Cuando la luz comenzaba a fallar cada tarde, el sueño se volvió irregular para todos, incluso para aquellos de nosotros que todavía funcionábamos normalmente durante el día.

Me despertaba a horas extrañas de la noche con la sensación de estar siendo observado. Abría los ojos en la oscuridad de mi tienda y me quedaba completamente inmóvil escuchando, tratando de detectar cualquier sonido que no perteneciera al viento o a los pinos o a los otros hombres respirando a mi alrededor. A veces no había nada.

 A veces había ese silencio pesado que habíamos aprendido a reconocer, ese silencio que significaba que algo estaba cerca, observando, evaluando. Los fuegos perimetrales, que habían sido dos durante los primeros días, ahora eran cuatro, uno en cada punto cardinal alrededor del campamento. El capitán había asignado equipos rotativos cuya única tarea era asegurar que esos fuegos nunca se apagaran durante la noche.

 Era trabajo simple, pero crítico. Mantener las llamas vivas, agregar leña antes de que las brasas murieran, vigilar que el viento no soplara demasiado fuerte y extinguiera todo. Esos fuegos eran nuestra única barrera visible contra la oscuridad del bosque y todos entendíamos, sin que nadie lo dijera en voz alta, que si los fuegos morían, algo más podría decidir acercarse.

Y cada mañana, cuando la luz del sol finalmente regresaba al claro y las sombras retrocedían hacia los pinos, los hombres examinaban la línea de árboles con la concentración silenciosa de presas, evaluando el territorio de su depredador. Buscábamos huellas nuevas, buscábamos ramas rotas o marcas en la corteza o cualquier señal de que algo había estado más cerca durante la noche.

 A veces encontrábamos indicios, a veces no. Pero la búsqueda misma se había convertido en ritual, en rutina, en la manera en que procesábamos el miedo cada mañana antes de comenzar las tareas del día. Radu seguía trabajando a mi lado durante esas jornadas. Era el único hombre del campamento que parecía genuinamente no afectado por lo que estaba sucediendo.

No porque no tuviera miedo, creo, sino porque su miedo era diferente al nuestro. Era un hombre de montaña. Había crecido con historia sobre lo que habitaba los picos altos y los valles profundos. Para él, esto no era algo nuevo o incomprensible. Era simplemente la confirmación de cosas que siempre había sabido, pero nunca había visto directamente.

Un día le pregunté qué pensaba que había en el bosque. Estábamos cortando leña en el borde sur del claro, lejos de los otros hombres, y él se detuvo con el hacha levantada y miró hacia Los Pinos durante un momento largo. “No lo sé”, dijo finalmente, “Pero mi abuelo me contó historias cuando era niño.” Historias sobre los pasos altos de los cárpatos donde nadie debería ir después del anochecer.

Decía que hay cosas que viven allá arriba que son más viejas que las aldeas, más viejas que los nombres que le damos a las montañas. Decía que esas cosas tienen territorios y que no les gusta cuando los hombres entran sin permiso. Le pregunté qué pasaba cuando los hombres entraban sin permiso. Radu bajó el hacha y clavó la hoja en el tronco que estábamos cortando.

Depende, dijo. A veces las cosas simplemente observan hasta que los hombres se van. A veces hacen que los hombres quieran irse más rápido. No dijo qué pasaba cuando los hombres no se iban lo suficientemente rápido. No tuvo que decirlo. Cuatro días después encontramos a Ion. Ion Florescu era un granjero de las llanuras del sur, un hombre tranquilo de unos 25 años, con manos grandes acostumbradas al trabajo duro y una manera callada de moverse que lo hacía fácil de ignorar en un grupo de 47 hombres.

No hablaba mucho, hacía su trabajo sin quejarse. Había sido asignado a rotación de centinela nocturno durante la segunda mitad de nuestra estancia en el puesto, tomando turnos en el perímetro oeste, donde la línea de árboles estaba más cerca del campamento que en ningún otro punto. La mañana del día 18, Ion no se presentó al cambio de guardia.

 El hombre que venía a reemplazarlo encontró la posición de centinela vacía. El rifle de ion estaba apoyado contra el árbol donde debería haber estado parado. Su abrigo de invierno estaba doblado en el suelo junto al rifle, pero Ion no estaba. El capitán Bestea organizó una búsqueda inmediata. 12 hombres en grupos de tres peinaron el área alrededor del perímetro este en un radio de 200 m.

 Yo estaba en uno de esos grupos junto con Radu y un soldado joven llamado Dumitru, que no paraba de mirar hacia atrás por encima de su hombro mientras caminábamos entre los pinos. Encontramos a ion a unos 200 met del perímetro del campamento, justo al borde de la línea de árboles norte. Estaba acostado de espaldas en un pequeño claro entre los pinos, con los ojos completamente abiertos, mirando hacia arriba, hacia las copas de los árboles.

No se movía, no respiraba, no había sangre, no había heridas visibles en ninguna parte de su cuerpo, no había señales de lucha o de trauma físico de ningún tipo. Sus ropas estaban intactas, sus manos estaban abiertas a los costados de su cuerpo, relajadas como las manos de un hombre durmiendo. Pero su rostro, su rostro era algo que no voy a intentar describir en detalle completo, porque no creo que las palabras humanas puedan transmitirlo con precisión.

Lo que diré es esto. Era la expresión de un hombre que había visto algo que la mente humana simplemente no está diseñada para procesar. Terror absoluto, completo, total, congelado en sus rasgos como si alguien hubiera tomado una fotografía del peor momento de su existencia y la hubiera grabado permanentemente en su carne.

 Sus ojos estaban tan abiertos que podías ver el blanco completo alrededor del iris. Su boca estaba abierta en lo que podría haber sido el comienzo de un grito que nunca llegó a salir. El capitán Bestia llegó unos minutos después de que lo encontramos. se quedó mirando el cuerpo durante un momento largo, sin decir nada.

 Su rostro no mostraba expresión, pero pude ver algo en sus ojos que nunca había visto antes en un oficial de carrera, algo que parecía muy cercano a la incertidumbre. Ordenó entierro inmediato. No hubo examen médico porque no teníamos médico en el puesto. No hubo investigación formal porque no había nada que investigar.

 Bajo protocolos militares estándar, un hombre había caminado hacia la oscuridad durante su turno de guardia. Y algo en esa oscuridad lo había encontrado. Algo lo había mirado y esa mirada había sido suficiente para detener su corazón. Lo enterramos a 50 m al sur del campamento en un lugar donde el suelo estaba lo suficientemente blando para acabar.

El cabo Nístor registró en su cuaderno verde con su letra pequeña y precisa, una baja, causa de muerte indeterminada. Esa noche nadie durmió y por primera vez desde que habíamos llegado al paso Argus, los cuatro fuegos perimetrales no se sentían como suficiente protección contra lo que estaba fuera en la oscuridad del bosque.

Cinco días después de enterrar a Ion, enviamos a dos hombres a una patrulla de rutina y solo uno regresó vivo. El capitán Bestea había ordenado verificar las condiciones del sendero norte que conectaba nuestro puesto con las posiciones más avanzadas del corredor de suministros. Era mediodía cuando los dos soldados partieron, sol pleno atravesando las copas de los pinos, cielo despejado sin nubes, temperatura fría pero tolerable para una caminata corta.

Ambos hombres iban armados con rifles y munición suficiente. Ambos conocían el terreno después de semanas en el puesto. Debían caminar aproximadamente 1 km hacia el norte, verificar que el sendero estuviera transitable y regresar en no más de 2 horas. No regresaron. A las 4 horas de su partida, el capitán comenzó a mostrar señales de preocupación que intentaba ocultar sin éxito.

 A las 5 horas organizó un equipo de búsqueda de ocho hombres divididos en dos grupos de cuatro. Yo estaba en el primer grupo junto con Radu, Petru el cantero, un soldado de más edad llamado Constantín, que había sido cazador antes de la movilización y que sabía leer el bosque mejor que la mayoría. El capitán lideraba el segundo grupo.

Encontramos a los dos soldados a poco más de 1 kómetro del campamento en un pequeño claro donde el sendero hacía una curva pronunciada alrededor de una formación rocosa. El lugar estaba parcialmente oculto por pinos jóvenes que crecían densos en ese tramo, lo que significaba que cualquiera que pasara por el sendero principal no vería el claro a menos que se desviara específicamente hacia él.

Uno de los soldados estaba muerto. Era el mismo patrón que habíamos visto con Ion, sin heridas visibles, sin sangre, sin señales de lucha o trauma físico. El cuerpo estaba acostado de espaldas con los ojos completamente abiertos, mirando hacia el cielo a través de las ramas de los pinos, y la expresión en su rostro era esa misma máscara de terror absoluto que ya habíamos aprendido a reconocer.

El terror de un hombre que había visto algo que su mente no podía procesar y que había muerto en el instante de verlo. El otro soldado estaba vivo, pero vivo no es lo mismo que bien. Lo encontramos sentado contra el tronco de un pino grande a unos 10 met del cuerpo de su compañero. Estaba mirando hacia delante con los ojos fijos en un punto de la distancia que ninguno de nosotros podía ver.

Respiraba normalmente, su corazón latía, sus manos estaban apoyadas en su rodilla sin tensión, pero cuando el cabo Nístor intentó hablarle, no respondió. Cuando Radu pasó una mano frente a sus ojos, no parpadeó. Cuando Constantin le tocó el hombro y lo sacudió suavemente, no reaccionó de ninguna manera. Lo trajimos de vuelta al campamento cargándolo entre dos hombres porque no caminaba por su cuenta, aunque sus piernas funcionaban perfectamente si lo guiabas.

El cabo Nistor pasó horas esa tarde intentando comunicarse con él. Le hizo preguntas simples, le mostró objetos familiares, le habló de su familia, de su pueblo natal, de cualquier cosa que pudiera provocar una respuesta. El soldado nunca dijo una palabra, nunca movió los ojos de ese punto fijo en algún lugar que solo él podía ver.

 Lo que fuera que había visto en ese claro se había llevado algo de él, algo fundamental que no iba a regresar. Estaba vivo de la manera en que una casa vacía está en pie. La estructura permanecía, pero lo que la hacía un hogar se había ido. El capitán bestia convocó una reunión privada con los sargentos esa noche después de que el sol se puso.

 Se encerraron en la tienda de mando durante más de una hora, mientras el resto de nosotros manteníamos los fuegos y fingíamos no estar prestando atención a los murmullos que ocasionalmente escapaban a través de la lona. No sé exactamente qué discutieron, nadie nos lo dijo y nadie preguntó. Pero la mañana siguiente vi algo en la cara del capitán bestia que no había visto antes en ninguno de los días que llevábamos en ese puesto.

 Duda, no miedo exactamente, aunque estoy seguro de que el miedo estaba ahí en algún lugar debajo de la superficie. era algo más sutil y en cierto sentido más perturbador. Era la expresión de un hombre que había pasado 20 años de carrera militar aprendiendo a evaluar situaciones y tomar decisiones y que ahora se encontraba frente a algo que no encajaba en ninguna categoría que conociera.

Un oficial que había sobrevivido dos guerras no debería tener esa expresión, a menos que hubiera encontrado algo para lo que ninguna guerra lo había preparado. Esa mañana el capitán redujo todas las actividades fuera del perímetro al mínimo absoluto. Las patrullas fueron canceladas, las carreras de suministros fueron suspendidas.

 Solo se permitía salir del claro para recoger leña y únicamente en grupos de no menos de cuatro hombres armados que permanecían a la vista del campamento en todo momento. El perímetro se contrajo, los fuegos se mantuvieron más grandes, las guardias nocturnas se duplicaron en cada posición. Estábamos siendo sitiados por algo que no podíamos ver ni entender ni combatir.

Y el capitán estaba haciendo lo único que un comandante puede hacer en esa situación: minimizar la exposición, proteger a los hombres que quedaban, esperar. La pregunta que nadie hacía en voz alta era simple. ¿Esperar qué exactamente? La noche del día 27, finalmente obtuvimos una respuesta. Eran aproximadamente las 2 de la madrugada, según mi cuenta de las rotaciones de guardia.

 Yo estaba despierto en mi tienda, no porque estuviera de servicio, sino porque el sueño se había convertido en algo casi imposible para la mayoría de nosotros. Me quedaba acostado en la oscuridad escuchando los sonidos del campamento, el crepitar de los fuegos perimetrales, el viento moviendo la lona sobre mi cabeza, las respiraciones de los otros hombres en las tiendas cercanas.

los pasos ocasionales de los centinelas haciendo sus rondas. Entonces escuché algo diferente. No fue un sonido fuerte, fue más bien la ausencia de sonido. El viento seguía soplando, pero los pinos habían dejado de crujir. Los fuegos seguían ardiendo, pero las brasas habían dejado de chasquear. Era ese silencio pesado que habíamos aprendido a reconocer durante las últimas semanas, el silencio que significaba que algo estaba cerca.

Escuché a alguien inhalar bruscamente afuera de mi tienda. Era el tipo de sonido involuntario que un hombre hace cuando algo lo sobresalta profundamente. Me moví sin hacer ruido hacia la entrada de la tienda y separé la solapa apenas lo suficiente para ver hacia el claro. Había una figura parada al borde de la línea de árboles norte.

 La luna estaba aproximadamente a medio llenar esa noche, lo que proporcionaba suficiente luz para distinguir contornos y siluetas sin revelar detalles precisos. La figura era vertical. Estaba completamente inmóvil, de una manera que ningún ser humano puede estar inmóvil, sin el más mínimo movimiento de respiración o ajuste de peso.

 Y era alta, más alta que cualquier hombre que hubiera visto en mi vida, incluyendo los soldados más grandes de nuestro batallón. Quizás 2 met y medio, quizás más. Era difícil calcular la escala a esa distancia y con esa luz. Las proporciones estaban mal. Eso fue lo primero que mi mente registró después del tamaño.

 Los brazos eran demasiado largos para el torso. Colgaban a los costados del cuerpo, pero llegaban más abajo de donde las manos humanas deberían colgar, casi hasta las rodillas o más allá. Las piernas parecían demasiado delgadas para soportar un cuerpo de ese tamaño. Y la cabeza, la cabeza estaba inclinada ligeramente hacia un lado de una manera que sugería curiosidad o evaluación, como un ave mirando algo pequeño en el suelo.

 La piel donde la luz de la luna la tocaba era pálida de una manera que no parecía natural, no blanca como la nieve o como la piel de una persona enferma, pálida como algo que nunca había estado expuesto al sol, como algo que pertenecía a la oscuridad y que solo había emergido brevemente a la luz porque quería ser visto. Y los ojos, los ojos atrapaban la luz de la luna y la reflejaban de vuelta con un brillo tenue de color ámbara, como los ojos de un animal nocturno vistos a través de la oscuridad, excepto que no había nada animal en la manera en que esos ojos miraban hacia el

campamento. Había inteligencia allí, paciencia, evaluación calculada. nos estaba estudiando de la misma manera en que un general estudia las posiciones enemigas antes de decidir su siguiente movimiento. La figura permaneció inmóvil durante aproximadamente 3 minutos. Yo conté cada segundo en mi cabeza porque necesitaba hacer algo, cualquier cosa, para mantener mi mente funcionando mientras miraba algo que no debería existir.

Luego se movió, se volvió hacia el bosque y caminó de regreso entre los pinos con un movimiento que era demasiado fluido, demasiado continuo, demasiado silencioso para ser humano. Cada paso parecía cubrir una distancia imposible. y en segundos había desaparecido entre las sombras como si nunca hubiera estado allí.

Siete hombres la habían visto esa noche. Siete de nosotros estábamos despiertos y mirando en la dirección correcta, en el momento correcto. A la mañana siguiente comparamos lo que habíamos visto. Las descripciones coincidían en cada detalle significativo. La altura, las proporciones, el movimiento, los ojos.

Esto no era histeria colectiva. Esto no era el miedo haciendo que viéramos cosas que no existían. Esto era reconocimiento. Habíamos visto lo que habitaba en esas montañas y ahora sabíamos con certeza absoluta que lo que habitaba en esas montañas también nos había visto a nosotros. Dos noches después, la criatura cruzó nuestros fuegos y entró al campamento.

Rado y yo estábamos en el cobertizo de suministros más cercano al perímetro norte. No estábamos de guardia oficial esa noche, pero ninguno de los dos podía dormir, así que habíamos decidido quedarnos despiertos juntos en un lugar donde pudiéramos ver el claro sin estar completamente expuestos. El cobertizo tenía paredes de tablones de abeto con espacios entre ellos donde la madera se había contraído con el frío.

 Y esos espacios eran lo suficientemente anchos para mirar a través de ellos sin ser vistos desde afuera. Era pasada la medianoche. La luna estaba alta y casi llena esa noche, más brillante de lo que había estado en semanas y proyectaba sombras definidas a través del claro. Los cuatro fuegos perimetrales ardían con fuerza. Los centinelas estaban en sus posiciones habituales, cuatro parejas de hombres distribuidos alrededor del campamento.

Todo parecía normal, todo parecía seguro. Entonces Radu me tocó el brazo sin decir nada y señaló hacia el norte con un movimiento mínimo de su cabeza. La vi salir de la línea de árboles. No caminó alrededor del fuego del perímetro norte. Caminó a través del espacio entre el fuego y los pinos, como si las llamas no existieran, como si la luz y el calor no significaran nada para ella.

 Los centinelas de esa posición estaban mirando hacia el bosque, hacia la oscuridad entre los árboles, y la criatura pasó detrás de ellos a menos de 10 m sin que ninguno de los dos la viera. O quizás la vieron y simplemente no pudieron moverse. Quizás la vieron y sus cuerpos decidieron por ellos que la inmovilidad era la única respuesta posible.

Entró al campamento con pasos largos y deliberados. No se movía con prisa, no se movía con cautela, se movía con la confianza absoluta de algo que no tiene nada que temer de nada en este mundo. Cada paso cubría una distancia que un hombre normal necesitaría dos pasos para recorrer.

 Sus pies no hacían sonido contra el suelo congelado. Era como ver a algo deslizarse a través de un sueño presente, pero no del todo real, sólido, pero de alguna manera fuera de las reglas normales que gobiernan las cosas sólidas. Pasó a 3 metros de la tienda donde dormían cuatro soldados. Sus cabezas estaban apenas separadas de esa cosa por una capa de lona delgada.

Pasó junto al pozo de fuego central, donde las brasas de la hoguera de la cena todavía brillaban con un rojo apagado. Las brasas no reaccionaron a su presencia. El aire no se movió de manera diferente cuando ella pasó. Era como si el mundo físico simplemente no la registrara de la misma manera que registra las cosas normales.

Entonces se detuvo. Se detuvo frente a la tienda de mando, donde dormía el capitán Bestea. La tienda era más grande que las otras, reforzada con cuerdas adicionales y con una solapa doble en la entrada para proteger contra el viento. Pero las paredes seguían siendo lona, delgada lona, que no ocultaba nada de algo que podía ver en la oscuridad como si fuera mediodía.

La criatura se quedó mirando la tienda, completamente inmóvil, completamente silenciosa. Su cabeza estaba inclinada ligeramente hacia un lado en ese gesto de curiosidad o evaluación que ya habíamos visto antes. Estaba estudiando la tienda. Estaba estudiando lo que había dentro de la tienda. Estaba estudiando al hombre que dormía allí, sin saber que algo antiguo y terrible estaba parado a menos de 2 metros de su cabeza.

Radu comenzó a contar en sus hurros junto a mi oído. Podía sentir su aliento caliente contra mi piel mientras contaba los segundos. Uno, dos, tres. Siguió contando. Yo no podía apartar los ojos de la figura frente a la tienda del capitán. No podía moverme, no podía respirar profundamente. Solo podía mirar a través del espacio entre los tablones y contar junto con Radu en mi cabeza.

4 minutos. La criatura permaneció frente a la tienda del capitán durante 4 minutos completos sin moverse un centímetro. Entonces giró la cabeza, no su cuerpo, solo su cabeza. La giró de una manera que ningún cuello humano debería poder girar, más de lo que la anatomía permitiría. Hasta que estaba mirando directamente hacia el cobertizo de suministros, donde Radu y yo estábamos acostados contra las paredes de madera.

Los ojos atraparon la luz de la luna. Ese brillo ámbar tenue que habíamos visto desde lejos ahora estaba enfocado directamente en nosotros. La criatura sabía que estábamos ahí. Había sabido todo el tiempo. Probablemente había sabido desde el momento en que cruzó el perímetro exactamente dónde estaba cada persona en el campamento, despierta o dormida, escondida o expuesta.

Nos estaba mostrando que sabía. Ese era el punto, ese era el mensaje. Había entrado a nuestro campamento, había caminado entre nuestras tiendas, había estudiado a nuestro comandante mientras dormía y ahora nos estaba mirando directamente para asegurarse de que entendiéramos algo muy simple. podía entrar cuando quisiera, podía ir a donde quisiera, podía hacer lo que quisiera y no había absolutamente nada que pudiéramos hacer para impedirlo.

La criatura giró su cabeza de vuelta hacia el norte. Tomó cuatro pasos largos hacia el perímetro. Cada paso cubrió una distancia enorme y en segundos había cruzado la línea de fuegos y desaparecido entre los pinos negros. El bosque la tragó como si nunca hubiera estado allí. Tiempo total dentro del campamento, aproximadamente 4 a 5 minutos.

 No había tocado nada, no había dañado nada, no había amenazado a ninguna persona directamente, solo había entrado, nos había mirado y se había ido. Eso era todo lo que necesitaba hacer. Eso era suficiente. A la mañana siguiente, cada uno de los 44 hombres que quedaban en el campamento entendía el mensaje, incluso aquellos que no lo habían presenciado directamente.

La información se había extendido en susurros durante las primeras horas de luz, pasando de tienda en tienda, de hombre a hombre, hasta que todos sabían exactamente lo que había sucedido durante la noche. El capitán Bestea convocó formación a las 7 de la mañana. Se paró frente a nosotros con su uniforme perfectamente abrochado y su postura completamente recta y su expresión era lo que solo puedo describir como profesionalmente resuelta.

No mostraba miedo, no mostraba duda, mostraba la determinación fría de un hombre que ha evaluado una situación imposible y ha tomado una decisión. Anoche una entidad de origen desconocido entró a este campamento. Dijo, su voz era plana y controlada. observó nuestras posiciones y se retiró sin causar daño directo. Hizo una pausa.

Miró a los hombres frente a él, a los rostros exhaustos y aterrados de soldados que habían sido enviados a vigilar un paso de montaña y que habían encontrado algo que ningún entrenamiento militar los había preparado para enfrentar. Estoy declarando una retirada táctica del puesto base 17 efectiva inmediatamente, dijo.

 Nadie habló, nadie protestó, nadie pidió explicaciones o cuestionó la orden. 44 hombres que habían sido entrenados para mantener posiciones y seguir órdenes sin importar las circunstancias, simplemente asintieron en silencio y comenzaron a moverse hacia sus tiendas para preparar el equipo. El cabo Nístor me mostró más tarde el borrador del informe que el capitán enviaría al cuartel general del batallón.

Posición insostenible debido a actividad indígena hostil y recursos de apoyo inadecuados. Recomiendo cierre permanente del puesto y redirección del corredor de suministros. Era una descripción técnicamente precisa de nuestra situación que no contenía absolutamente nada de la verdad de nuestra situación.  El ejército siempre ha sido experto en ese tipo particular de exactitud.

Los informes oficiales dicen lo que necesitan decir para que las decisiones tengan sentido dentro del sistema. La realidad de lo que sucede sobre el terreno es algo completamente diferente. Desarmamos el campamento en 3 horas. Nunca había visto a un grupo de hombres trabajar tan rápido con tan pocas palabras. No hubo debate sobre el ritmo.

No hubo conversaciones innecesarias. Hombres que habían sido lentos y deliberados durante todo el mes que llevábamos en el puesto, de repente se movían con la eficiencia enfocada de personas que han tomado una decisión colectiva y que no van a perder un solo segundo en ejecutarla. El equipo fue cargado en los dos trineos de suministros que todavía teníamos.

 Las tiendas fueron dobladas con precisión militar y amarradas en fardos compactos. La estación de cocina fue desmantelada pieza  por pieza. Y los fuegos fueron apagados. Los cuatro fuegos perimetrales que habíamos mantenido ardiendo día y noche durante semanas fueron extinguidos uno por uno con agua y tierra.

Esa extinción se sintió como cruzar algún tipo de umbral, como cerrar una puerta que sabías que no ibas a abrir de nuevo, como admitir finalmente algo que habíamos estado tratando de negar desde el primer sonido extraño en el bosque, desde la primera huella imposible cerca del manantial, desde la primera noche en que los caballos se negaron a mirar hacia el norte.

Este lugar no nos pertenecía, nunca nos había pertenecido y lo que vivía aquí nos había dado tiempo suficiente para entenderlo y marcharnos por nuestra propia voluntad. A las 9:30 de la mañana, 44 hombres y dos trineos comenzamos a movernos hacia el sur por el sendero del valle. Dejamos atrás el claro vacío con sus fuegos apagados y sus cobertizos abandonados.

Dejamos atrás dos tumbas profundas, marcadas con cruces de madera improvisadas. Dejamos atrás un mes de noche sin dormir y días de terror creciente. Los pinos estaban cerca ambos lados del sendero durante los primeros kilómetros antes de que el valle comenzara a abrirse. Nadie habló mientras caminábamos. El único sonido era el crujido de la nieve bajo nuestras botas y el chirrido de los trineos siendo arrastrado sobre el terreno irregular.

Radu caminaba a mi lado y miraba hacia los árboles constantemente, primero hacia la izquierda y luego hacia la derecha, con esa atención silenciosa de pastor que nunca lo abandonaba. Nunca me dijo qué vio o no vio en esos árboles durante las 7 horas que caminamos. Años después, cuando le pregunté en una carta, me respondió con solo tres palabras: “No nos siguió.

” Llegamos a la aldea de Carly Babá a las 4:40 de la tarde con las piernas temblando y los pulmones ardiendo por el esfuerzo de 7 horas de marcha continua. El valle se había abierto gradualmente durante los últimos kilómetros hasta converterse en una explanada amplia donde el río Vistriza serpenteaba entre campos que en otras estaciones habrían estado verdes, pero que ahora estaban cubiertos de una capa delgada de escarcha.

La aldea apareció primero como columnas de humo elevándose desde chimeneas invisibles, luego como techos de madera oscurecida por décadas de inviernos y, finalmente como un grupo de casas bajas construidas con la arquitectura práctica de personas que han vivido en estas montañas durante generaciones y que saben exactamente cómo sobrevivir aquí.

El anciano de la aldea nos encontró en el camino antes de que llegáramos a las primeras casas. Era un hombre pequeño y encorbado con una barba blanca que le llegaba hasta el pecho y ojos que parecían haber visto demasiadas cosas durante demasiados años. Estaba parado en medio del sendero con un bastón de madera nudosa en la mano derecha, observándonos acercarnos con una expresión que no pude interpretar completamente.

No era hostilidad exactamente, era algo más cercano a la evaluación, como si estuviera contando no solo nuestros números, sino también algo más que solo él podía ver. Nos detuvimos frente a él. El capitán Bestia dio un paso adelante para presentarse y explicar nuestra situación, pero el anciano levantó una mano antes de que el capitán pudiera hablar.

 Miró a los hombres detrás de nosotros. Sus ojos se movieron lentamente, de rostro en rostro, de soldado en soldado, contando en silencio. Cuando terminó de contar, asintió para sí mismo de una manera que sugería que el número había confirmado algo que ya sospechaba. 44 salieron del paso, dijo en rumano con un acento montañés tan espeso que algunos de los hombres del sur probablemente no entendieron todas las palabras.

44 deberían agradecer lo que sea que ofrecieron a cambio de paso seguro. El capitán bestia frunció el ceño. No ofrecimos nada, dijo. Establecimos un puesto militar por órdenes del comando de batallón y ahora estamos ejecutando una retirada táctica debido a condiciones adversas en el terreno. El anciano lo miró durante un momento largo sin cambiar de expresión.

Sus ojos oscuros estudiaron el rostro del capitán de la misma manera en que había estudiado los rostros de todos nosotros, buscando algo, evaluando algo que nosotros no podíamos percibir. Luego, simplemente asintió una vez, se dio la vuelta y caminó de regreso hacia la aldea sin decir otra palabra. Nos quedamos parados en el camino viendo su figura encorbada alejarse entre las casas.

 Nadie dijo nada durante varios segundos. Luego Radu habló en voz baja, lo suficientemente bajo para que solo yo pudiera escucharlo. Él sabe, dijo, sabe exactamente qué hay en ese paso. Probablemente lo ha sabido toda su vida. Probablemente lo supo su padre antes que él y su abuelo antes que su padre. Esta gente ha vivido al pie de esas montañas durante siglos.

Han aprendido ciertas cosas que nosotros solo estamos empezando a entender. Le pregunté qué creía que el anciano había querido decir con lo de agradecer por el paso seguro. Radu miró hacia las montañas que se elevaban al norte, hacia los picos que todavía podíamos ver recortados contra el cielo de la tarde y luego miró de vuelta hacia mí.

 “Creo que no escapamos”, dijo. “Creo que nos dejaron ir. Y creo que ese hombre sabe la diferencia. En ese momento, parado en ese camino de tierra con el frío de noviembre cortando a través de mi uniforme y las montañas del paso Argus, todavía visibles en la distancia, entendí algo que cambió la manera en que procesé todo lo que había sucedido durante el último mes.

No habíamos ganado nada, no habíamos demostrado nada, no habíamos sobrevivido por nuestra propia fuerza o astucia o habilidad militar. La criatura que habitaba en ese paso nos había observado durante semanas. Había entrado a nuestro campamento cuando quiso. Había demostrado que podía llegar a cualquiera de nosotros en cualquier momento y luego había elegido no hacerlo.

 Éramos 44 hombres que estábamos vivos porque algo antiguo y terrible había decidido que no valía la pena matarnos. Eso era todo. Esa era la única razón por la que todavía respirábamos. Nos dispersamos de Carli Babá durante los dos días siguientes. La unidad fue formalmente reasignada a diferentes posiciones a lo largo del frente, según las necesidades del momento.

El cuartel general del batallón registró nuestra retirada como completada según reevaluación táctica, sin hacer preguntas incómodas sobre los detalles. El puesto base 17 fue marcado oficialmente como desmantelado debido a inadecuación estructural e ineficiencia de reabastecimiento. Un nuevo corredor de suministros fue trazado 15 km al oeste, bien lejos del paso Argus.

 Hasta donde sé, ese corredor ha permanecido bien lejos del paso desde entonces. Nadie del ejército ha intentado establecer otra posición en esa zona en los más de 60 años que han pasado. Quizás los mapas todavía muestran el área como inadecuada para operaciones militares. Quizás hay notas en algún archivo sellado que advierten contra cualquier intento de ocupar ese terreno.

O quizás simplemente la memoria institucional del ejército recuerda de  alguna manera vaga e inexplicable que hay ciertos lugares en los cárpatos donde los soldados no deberían ir. El cabo Nistor fue asignado a una diferente después de nuestra disparsión. murió durante la Segunda Guerra Mundial, más de 20 años después, en circunstancias que nunca me fueron explicadas completamente.

Su cuaderno verde, el registro oficial de todo lo que había sucedido en el puesto base 17, fue recuperado por el Ministerio de Guerra y sellado junto con el informe del capitán Bestia. En 1952, un funcionario del gobierno me confirmó que ambos documentos existían en los archivos nacionales. Me dejó verlos durante menos de un minuto antes de volver a guardarlos en sus carpetas clasificadas y mostrarme la puerta de su oficina.

 No he intentado acceder a esos documentos desde entonces. A los 81 años ya no tengo la energía ni la voluntad de pelear con burocracias gubernamentales que claramente prefieren que ciertas historias permanezcan enterradas. Regresé al Morino en Pesti después de que terminó mi servicio militar. Trabajé allí durante 30 años más, levantándome antes del amanecer y regresando a casa después del anochecer, haciendo el mismo trabajo repetitivo que había hecho antes de la guerra.

Me casé en 1921 con una mujer llamada Elena, que era hija del panadero del pueblo vecino. Tuvimos dos hijas que crecieron sanas y fuertes y que nunca supieron nada sobre lo que su padre había visto en las montañas cuando era joven. No hablé del paso Argus con mi esposa nunca, ni una sola vez durante los 48 años que estuvimos casados.

Pero ella sabía que algo me había pasado durante el servicio. Las esposas siempre saben esas cosas, aunque los maridos nunca las digan en voz alta. Lo veía en la manera en que me despertaba algunas noches empapado en sudor frío, mirando hacia la oscuridad con los ojos muy abiertos. Lo veía en la manera en que nunca quise ir de excursión a las montañas cuando las niñas eran pequeñas y querían explorar.

Lo veía en la manera en que me tensaba cada vez que alguien mencionaba los cárpatos en conversación casual. Elena murió en 1971. Después de eso me mudé a Clush para vivir con mi hija menor y su familia. He estado aquí desde entonces, en esta habitación pequeña sobre la panadería, escuchando el olor del pan subir por las escaleras cada mañana y recordando cosas que sucedieron hace casi siete décadas.

Busqué a Raduard de Leán después de la guerra. Lo encontré en 1923, viviendo en una cabaña aislada en los cárpatos del sur, bien al sur de la región de Argus. había vuelto a ser pastor, cuidando un rebaño pequeño de ovejas en las laderas bajas, donde los pastos eran buenos y los inviernos no eran tan brutales.

Cuando lo visité, pasamos dos días hablando sobre lo que habíamos visto y lo que habíamos sentido y lo que creíamos que significaba todo aquello. Radu confirmó cada detalle de lo que yo recordaba. Las huellas cerca del manantial, los sonidos en la noche, los avistamientos, las muertes. La noche en la criatura entró al campamento y se quedó mirando la tienda del capitán durante 4 minutos antes de desaparecer entre los árboles.

Todo coincidía exactamente con mis propios recuerdos. Pero Radu también me contó algo que no había mencionado en ese momento, algo que había guardado para sí mismo durante años, porque dijo que no habría ayudado a nadie saberlo. Entonces, esa noche en el cobertizo me dijo mientras tomábamos café amargo en su cabaña con el viento de la montaña silvando afuera.

Cuando la criatura estaba frente a la tienda del capitán, la observé todo el tiempo a través de los tablones, igual que tú. Pero vi algo que quizás tú no viste desde tu ángulo. Le pregunté qué había visto. Vi cómo miraba la tienda, dijo Radu. La pared era lona delgada. La criatura podía ver a través de ella tan fácilmente como nosotros podemos ver a través de una ventana.

 Sabía exactamente dónde estaba acostado el capitán. sabía exactamente cómo estaba respirando. Podría haberlo alcanzado con un solo paso si hubiera querido. Hizo una pausa y tomó un sorbo de su café. Miró esa tienda durante 4 minutos, continuó y luego eligió darse la vuelta e irse. Elió dejarlo vivir. Nos eligió dejar vivir a todos.

 Y he pensado en ese momento casi cada día desde entonces, preguntándome por qué. Radu murió en 1947 sin haber encontrado jamás una respuesta a esa pregunta. Lo supe por carta, enviada por un pastor vecino que había encontrado mi dirección entre las pocas posesiones que Radu guardaba en su cabaña. El hombre escribió que Radu había muerto durante el invierno, solo en su casa, probablemente mientras dormía.

Lo encontraron una semana después cuando alguien notó que el humo había dejado de salir de su chimenea. Tenía 63 años. Había pasado los últimos 24 años de su vida cuidando ovejas en las laderas bajas de los cárpatos del sur, lo más lejos posible del paso Argus, sin abandonar completamente las montañas que habían sido su hogar desde la infancia.

Me pregunto a veces si eligió ese lugar específicamente porque estaba lejos del paso o si simplemente fue donde la vida lo llevó después de que nos dispersamos. Nunca se lo pregunté directamente durante mi visita en 1923. Había ciertas cosas de las que no hablábamos incluso entre nosotros, incluso siendo los dos hombres que habían estado acostados juntos en ese cobertizo de suministros, mirando a través de los tablones, mientras algo imposible caminaba entre nuestras tiendas.

De los otros hombres que sirvieron conmigo en el puesto base 17, he podido rastrear el destino de muy pocos. Petrudino, el cantero con antebrazos como cables de puente que había estado conmigo la noche que escuchamos el primer sonido en el bosque. Emigró a América en algún momento durante los años 20. Perdí contacto con él después de eso.

 El capitán Bestea sobrevivió la Primera Guerra Mundial, pero nunca supe qué fue de él después. Su nombre no aparece en ninguno de los registros militares que he podido consultar, lo cual podría significar muchas cosas. Podría haber muerto en la Segunda Guerra Mundial como tantos otros.

 Podría haber cambiado su nombre. podría haber desaparecido de los registros oficiales, de la misma manera que el informe sobre el puesto base 17 desapareció los archivos sellados del ministerio. De los 44 hombres que caminaron fuera del paso Argus ese día de noviembre de 1914, soy el último que puedo confirmar con certeza que sigue vivo. Tengo 81 años.

He pensado en lo que vi durante más días de los que no he pensado en ello. 67 años de despertar algunas mañanas con el recuerdo de ojos ámbar brillando en la oscuridad, de proporciones incorrectas moviéndose entre las sombras, de una presencia antigua y paciente que nos observaba desde la línea de árboles mientras fingíamos que nuestros fuegos y nuestras armas significaban algo.

La gente joven cuando escucha hombres viejos contar este tipo de historias tiende a asumir que la distancia suaviza la verdad. Asumen que la memoria funciona como una traducción, perdiendo algo con cada generación que pasa, distorsionándose un poco más cada vez que se cuenta. Asumen que llenamos los espacios vacíos con lo que necesitamos creer, que inventamos detalles para hacer la historia más coherente o más dramática o más fácil de procesar.

Es una suposición razonable, también es completamente incorrecta. Lo que he aprendido sobre el terror genuino, sobre el tipo de terror que viene de ver algo que tu mente no puede categorizar, es que no se desvanece. Los días ordinarios de tu vida se desvanecen. Los rostros de personas que conociste brevemente se vuelven borrosos.

 Las conversaciones que tuviste hace décadas se convierten en fragmentos sin contexto. Pero la cosa en el claro, la figura parada a la luz de la luna con proporciones que ningún cuerpo humano debería tener, esa imagen permanece exactamente donde estaba, tan clara como el día que la vi, tan presente como si hubiera sucedido esta mañana. Cada detalle preservado con una fidelidad que ningún otro recuerdo de mi vida posee.

 Los ojos ámbar, la piel pálida, la manera en que giraba la cabeza sin mover el cuerpo, la sensación de ser observado por algo que me veía no como una amenaza, sino como algo pequeño e insignificante, como un insecto que podía aplastar cuando quisiera, pero que simplemente no valía el esfuerzo. Eso es lo que el terror genuino hace con la memoria.

La preserva en Ámbar para siempre. Tienen un nombre para ellos en el folklore antiguo de estas montañas. Los seres que caminan por los pasos altos donde la nieve nunca se derrite completamente y donde los árboles eventualmente se rinden ante la roca desnuda. Estrigoy es la palabra común, la que usan las abuelas para asustar a los niños que no quieren dormir.

 Es la palabra que la gente de las aldeas usa cuando hablan de muertos que no descansan y de tumbas que se abren solas durante las noches sin luna. Pero los registros más antiguos, los documentos de los monasterios de Moldavia que datan de hace 500 años y los relatos de terratenientes del siglo X que administraban propiedades en las zonas altas de los cárpatos, esos registros usan un término diferente para los grandes, para los antiguos, para los que tienen territorios en los pasos altos donde ningún humano debería

establecerse. Moroy de monte, Moroyide montaña. Es una distinción importante, aunque la mayoría de la gente moderna ya no la conoce. Los estrigoid de las leyendas de aldea son criaturas relativamente recientes en términos históricos. Son los vecinos muertos que regresan. Son las tumbas que hay que vigilar durante 40 días después del entierro.

Son el terror doméstico y familiar de comunidades pequeñas, donde todos conocen a todos y donde la muerte de un vecino puede convertirse en algo más complicado si no se toman las precauciones adecuadas. Pero los moro de montaña son diferentes, son más antiguos, preceden a las aldeas mismas. Los relatos sobre ellos van hasta el siglo XIV, según los documentos que he podido encontrar y probablemente van mucho más atrás que eso en las tradiciones orales que nunca fueron escritas.

comportamiento coordinado. Territoriales no necesariamente hostiles hacia los humanos, a menos que sean provocados, a menos que los humanos entrenos sin permiso, a menos que los humanos se queden demasiado tiempo en lugares donde no deberían estar. Pacientes. Esa es la palabra que aparece una y otra vez en los registros antiguos.

increíblemente pacientes, capaces de observar durante semanas antes de actuar, capaces de esperar generaciones enteras si es necesario. Cada cierto tiempo, según los patrones que he podido reconstruir a partir de fragmentos de documentos y rumores y registros oficiales que ocasionalmente se filtran de los archivos sellados, alguien empuja demasiado lejos dentro del paso Argus.

 Un ejército que establece un puesto donde no debería. Un equipo de investigación que hace demasiadas preguntas sobre la geología de la zona. Un grupo de excursionistas que ignora las advertencias de los lugareños y decide acampar en el lugar equivocado durante la temporada equivocada. Y cada vez que eso sucede, los registros antiguos se actualizan con una nueva entrada.

Otra expedición que regresó incompleta. Otro grupo que abandonó su equipo y se negó a explicar por qué. Otra serie de informes sellados que nadie quiere discutir en voz alta. En 1931, un equipo de geólogos del gobierno pasó tres semanas en la región de Argus realizando estudios que nunca fueron publicados. Dejaron todo su equipo en el campo y regresaron a Bucarest en tren sin presentar ningún informe formal.

El proyecto fue cancelado y ninguno de los geólogos volvió a trabajar en zonas montañosas durante el resto de sus carreras. En 1963, un grupo de excursionistas reportó experiencias inusuales después de pasar dos noches cerca del paso. Las autoridades regionales les aconsejaron discretamente que no presentaran relatos escritos de lo que habían visto.

 Hasta donde sé, ninguno de ellos lo hizo. La montaña sigue ahí, el paso sigue ahí y lo que habita en el paso sigue ahí también. tan paciente como siempre ha sido, observando a cualquiera que se acerque demasiado a su territorio y decidiendo caso por caso, quién puede irse y quién no puede. No sé qué determina esa decisión. No sé por qué nosotros fuimos permitidos salir caminando mientras Sion y los otros murieron.

No sé si hay reglas que gobiernan ese proceso o si es simplemente el capricho de algo tan antiguo y ajeno que sus motivaciones son completamente incomprensibles para mentes humanas. Lo único que sé con certeza es esto. El capitán bestia tomó la decisión correcta cuando ordenó la retirada. era un soldado de carrera que había sobrevivido dos guerras enfrentando enemigos humanos con armas humanas y tácticas humanas.

Y en menos de un mes, en el paso, Argus entendió que estaba frente a algo que no podía ser combatido con ningún medio disponible para él, algo que no podía ser asustado, ni negociado, ni derrotado, solo podía ser evitado. Nos fuimos porque el capitán fue lo suficientemente sabio para reconocer un enemigo imposible cuando lo vio.

 Y el moró y de montaña nos dejó ir porque por razones que nunca entenderé, decidió que no valíamos el esfuerzo de detenernos. Ese es el arreglo que ha existido en esas montañas durante siglos, probablemente desde mucho antes de que Rumanía existiera como nación. Los humanos, que son inteligentes, aprenden a reconocer ciertos lugares y a evitarlos.

Los humanos que no son inteligentes o que son demasiado arrogantes para escuchar las advertencias, eventualmente descubren por qué esas advertencias existen y las montañas permanecen silenciosas, pacientes, esperando. Hace 3 años encontré una fotografía que no debería existir. Mi nieta estaba ayudándome a organizar documentos viejos en la habitación que ocupo sobre la panadería de su madre.

Había cajas que no había abierto desde que me mudé a Cluj después de la muerte de mi esposa. Cajas llenas de papeles amarillentos y recuerdos de una vida que veces parece pertenecer a otra persona. Entre los documentos de mi servicio militar, entre las cartas y los certificados y los formularios burocráticos que el ejército rumano producía en cantidades industriales, había un sobre marrón que no reconocí.

Dentro del sobre había una fotografía en blanco y negro, pequeña, del tamaño aproximado de una tarjeta de presentación. Estaba tomada en algún momento del otoño de 1914, según la fecha escrita en el reverso con tinta descolorida. mostraba el claro del puesto base 17 visto desde el borde sur con los cobertizos de suministros visibles a la izquierda y la tienda de mando al fondo.

Los pinos negros formaban una pared oscura alrededor del perímetro. Había figuras de soldados distribuidos por el claro, demasiado pequeños y borrosos para identificar rostros individuales, pero claramente humanos en sus proporciones y posturas. No recordaba que nadie hubiera tomado una fotografía durante nuestra estancia en el puesto.

 No recordaba haber visto una cámara entre el equipo que cargamos valle arriba, pero ahí estaba la imagen real y tangible en mis manos temblorosas de viejo. Miré la fotografía durante varios minutos, estudiando cada detalle de claro que había ocupado mis pesadillas durante más de seis décadas. Entonces vi algo que hizo que mi corazón se detuviera por un segundo completo.

En el borde derecho de la imagen, parcialmente oculta por el tronco de un pino grande, había una figura que no era un soldado. Era más alta que los hombres en el claro. Sus proporciones estaban mal incluso en esa imagen borrosa y pequeña. Y estaba mirando directamente hacia la cámara.

 Dejé caer la fotografía como si quemara. Mi nieta me preguntó qué pasaba, pero no pude responderle. No pude explicarle lo que había visto, porque no había palabras que pudieran transmitir el horror de entender que aquella cosa había estado ahí observándonos incluso durante el día, incluso cuando creíamos que estábamos seguros bajo la luz del sol.

No sé quién tomó esa fotografía, no sé cómo llegó a mis posesiones, no sé si es genuina o si mi mente deteriorada por la edad está viendo cosas que no existen en la imagen, pero la guardo todavía en una caja cerrada debajo de mi cama y no la he vuelto a mirar desde ese día. Algunas noches, cuando el sueño no viene y me quedo acostado escuchando los sonidos de la ciudad más allá de mi ventana, pienso en esa fotografía.

 Y me pregunto cuántas veces durante aquel meso Argus, la criatura estuvo más cerca de lo que jamás supimos. Cuántas veces caminó entre nosotros a plena luz del día mientras estábamos demasiado ocupados con nuestras tareas para notarla. Cuántas veces nos observó desde distancias que creíamos seguras mientras nosotros mirábamos en la dirección equivocada.

La respuesta a sospecho es todas las veces. cada momento de cada día durante las cuatro semanas que pasamos en su territorio. Nunca estuvimos solos, nunca estuvimos sin vigilancia, simplemente no lo sabíamos. He intentado investigar más sobre la historia del paso Argus durante los años que han pasado desde mi servicio.

No es fácil encontrar información cuando los documentos oficiales están sellados y cuando las autoridades locales prefieren no hablar de ciertos temas. Pero he reunido fragmentos aquí y allá, pedazos de una historia más grande que se extiende mucho más atrás de lo que imaginé cuando era un soldado joven marchando hacia las montañas sin saber lo que me esperaba.

Los registros de los monasterios ortodoxos de la región contienen referencias a los pasos altos de los cárpatos que datan del siglo XIV. Hablan de lugares donde los monjes no debían viajar solos. hablan de territorios que pertenecían a algo que había estado ahí antes de que llegara el cristianismo a estas tierras.

Usan palabras como custodios y guardianes para describir a las criaturas que habitaban esas zonas, lo cual sugiere que en algún momento la relación entre humanos y moroi diferente de lo que es ahora, más formal, más basada en reglas que ambos lados entendían y respetaban. Los relatos de terratenientes del siglo X más prácticos y menos místicos.

 Hablan de propiedades que no podían ser cultivadas porque los trabajadores se negaban a ir a ciertas áreas después del anochecer. Hablan de ganado que desaparecía cuando pastaba demasiado cerca de ciertos pasos de montaña. Hablan de viajeros que tomaban rutas más largas para evitar caminos más directos a través de territorios que todos sabían que debían evitarse.

Y hablan de los pocos que no escucharon las advertencias, los arrogantes, los escépticos, los que pensaban que las supersticiones de los campesinos no aplicaban a hombres educados y modernos. Esos relatos siempre terminan de la misma manera, con silencios, con preguntas sin respuesta, con cuerpos que a veces se encontraban y a veces no, pero que siempre mostraban señales de algo que ningún médico de la época podía explicar.

El ejército rumano en 1914 era una institución moderna que no creía en supersticiones. Éramos soldados entrenados con rifles y bayonetas y cadenas de mando y procedimientos tácticos desarrollados en academias militares. Establecimos un puesto en el paso Argus porque los mapas decían que era un punto estratégico y porque nadie en Bucarest sabía o le importaba lo que los campesinos locales pensaban sobre ciertos lugares en las montañas.

Aprendimos. Todos aprendimos. Los que sobrevivimos para contarlo. Aprendimos que hay cosas en este mundo que existen independientemente de si creemos en ellas o no. Que hay territorios que no nos pertenecen sin importar qué banderas plantemos o qué uniformes usemos. Que hay arreglos más viejos que cualquier tratado internacional, más vinculantes que cualquier ley escrita por gobiernos humanos.

Los moro y de montaña han estado en esos pasos desde antes de que existieran las naciones que ahora reclaman esas tierras. Estarán ahí mucho después de que esas naciones hayan desaparecido y nuevas fronteras hayan sido trazadas sobre mapas que todavía no existen. Esa es la escala de tiempo en la que operan. Esa es la paciencia que poseen.

Y nosotros, los humanos que ocasionalmente tropezamos con sus territorios, somos para ellos lo que las hormigas son para nosotros. Algo pequeño, algo temporal, algo que puede ser ignorado la mayoría del tiempo, pero que ocasionalmente necesita ser recordado de su lugar en el orden de las cosas. El capitán Bestia entendió eso, creo, aunque nunca lo expresó en esos términos.

Cuando ordenó la retirada del puesto base 17, no estaba admitiendo derrota en un sentido militar convencional. Estaba reconociendo una realidad que ningún manual de táctica lo había preparado para enfrentar. Estaba haciendo lo que cualquier comandante inteligente haría cuando se encuentra frente a un enemigo que no puede ser vencido por ningún medio disponible.

Se retiró, preservó a sus hombres, nos sacó de ahí mientras todavía había hombres que sacara. Nunca supe qué le pasó después de que nos dispersamos desde Carlybabá. Nunca supe si continuó su carrera militar, si sobrevivió la guerra, si vivió lo suficiente para contarle a alguien más lo que había visto en el paso Argus.

 Pero espero, donde quiera que esté ahora, que haya encontrado paz. Espero que los recuerdos de aquellas semanas no lo hayan perseguido de la manera en que me han perseguido a mí, aunque sospecho que sí lo hicieron. Sospecho que ninguno de los 44 hombres que caminamos fuera de ese paso jamás pudo olvidar completamente lo que habíamos visto.

Algunos lo enterraron más profundo que otros. Algunos probablemente lograron convencerse a sí mismos de que había sido histeria colectiva o alucinaciones causadas por el estrés y el abotamiento. Algunos probablemente se llevaron la verdad a sus tumbas sin haberla compartido jamás con nadie. Pero todos son recordamos.

Eso es lo que sé con certeza. Todos son recordamos los ojos ámbar brillando en la oscuridad. Todos son recordamos la figura imposible caminando entre nuestras tiendas como si las paredes y los fuegos no significaran nada. Todos recordamos la sensación de ser observados por algo antiguo y paciente que nos permitió vivir por razones que nunca entenderemos.

Esos recuerdos no desaparecen, nunca desaparecen. El mes pasado recibí una carta que me hizo entender que la historia del paso Argus no ha terminado. La carta venía de un joven investigador de la Universidad de Bucarest, que estaba escribiendo su tesis doctoral sobre incidentes militares no explicados durante la Primera Guerra Mundial.

Había encontrado referencias al puesto base 17 en archivos que recientemente habían sido parcialmente desclasificados y había rastreado mi nombre como uno de los pocos supervivientes potencialmente todavía vivos. Quería entrevistarme, quería escuchar mi versión de los eventos, quería saber qué había sucedido realmente en el paso Argus hace 67 años.

Pero eso no fue lo que me perturbó de la carta. Lo que me perturbó fue el párrafo final, donde el investigador mencionaba casualmente que estaba planeando visitar la zona del Paso durante el próximo verano para tomar fotografías y recoger muestras de suelo para análisis. Mencionaba que había contactado a las autoridades locales y que le habían dado permiso para acampar en el área durante varios días.

mencionaba que estaba emocionado por la oportunidad de explorar un sitio histórico tan poco documentado. Escribí de vuelta inmediatamente. Le conté todo lo que he contado aquí, aunque en forma más breve y sin los detalles que podrían hacerme parecer un viejo loco imaginando cosas. Le advertí que no fuera al paso.

 Le expliqué que había razones por las que esa zona había permanecido sin documentar durante tanto tiempo, razones que no tenían nada que ver con la burocracia militar o con el olvido histórico. No recibí respuesta. Esperé dos semanas y le escribí de nuevo, esta vez más urgente, esta vez incluyendo nombres y fechas específicas, referencias a los documentos sellados del ministerio, cualquier cosa que pudiera convencerlo de tomar mis advertencias en serio.

 Le di la dirección de la panadería de mi hija por si quería responder en persona.  Tampoco recibí respuesta a esa segunda carta. He pensado mucho en ese joven investigador durante las semanas que han pasado desde entonces. He pensado en su entusiasmo académico, en su deseo de documentar algo que ha permanecido oculto durante décadas, en su incapacidad de entender que algunas cosas permanecen ocultas por razones muy válidas.

 He pensado en Ion Florescu, acostado en el claro, con los ojos abiertos mirando hacia arriba. He pensado en el soldado que encontramos sentado contra el árbol, vivo pero vacío, con la mirada fija en algo que solo él podía ver. No sé si el investigador recibió mis cartas, no sé si las leyó y las descartó como los desvaríos de un anciano senil.

No sé si fue al paso de todas formas, convencido de que la ciencia moderna y la educación universitaria lo protegerían de cualquier cosa que pudiera encontrar allí. Lo que sí sé es esto. Si fue al paso Argus y acampó allí durante varios días como planeaba, entonces ya sea regresó cambiado de maneras que nunca podrá explicar o no regresó en absoluto.

No hay término medio con los territorios de los Moroy de montaña. No hay visitas casuales que terminen sin consecuencias. Cada persona que entra en esos dominios sale diferente o no sale. Esa es la verdad que he aprendido durante 67 años de vivir con los recuerdos del puesto base 17. No hay manera de prepararse para lo que habita en esas montañas.

 No hay conocimiento que proporcione protección. No hay armas, ni fuegos, ni paredes que mantengan afuera a algo que ha decidido entrar. Lo único que funciona, lo único que ha funcionado durante siglos según los registros antiguos, es la prudencia. Reconocer los límites, respetar los territorios que no nos pertenecen, entender que hay lugares en este mundo donde los humanos somos los intrusos, donde nuestra presencia es tolerada solo mientras no nos quedamos demasiado tiempo ni cabamos demasiado profundo.

Tengo 81 años. He vivido una vida larga por los estándares de mi generación, que sobrevivió dos guerras mundiales y décadas de agitación política y todo el caos del siglo XX. He visto nacer a mis hijas y crecer y tener hijos propios. He trabajado, he amado, he perdido, he seguido adelante.

 He hecho todas las cosas ordinarias que los hombres ordinarios hacen durante sus vidas ordinarias, pero nada de eso ha borrado lo que vi en el paso Argus. Nada de eso ha hecho que los ojos ar dejen de brillar en mis sueños. Nada de eso ha cambiado el hecho fundamental de que durante un mes de mi juventud estuve en presencia de algo que era antiguo antes de que Rumanía fuera Rumanía.

Antiguo antes de que las montañas tuvieran los nombres que ahora tienen. Antiguo de una manera que hace que toda la historia humana parezca un parpadeo en la oscuridad. Y ese algo todavía está ahí esperando, observando, tan paciente como siempre ha sido. Sé que esta historia es difícil de creer. Sé que suena como las divagaciones de un viejo que ha pasado demasiado tiempo solo con sus recuerdos.

Sé que la gente moderna prefiere explicaciones racionales, causas naturales, fenómenos que pueden ser medidos y categorizados y archivados en los cajones correctos del conocimiento científico. Pero yo estuve ahí. Vi lo que vi con mis propios ojos. Sentí lo que sentí en mi propia piel. Y nada de lo que ha sucedido en los 67 años desde entonces me ha convencido de que estaba equivocado o confundido o alucinando.

Lo que vi en el paso Argus era real. Lo que caminó entre nuestras tiendas aquella noche de noviembre era tan sólido y presente como cualquier cosa que he tocado en mi vida. Y lo que decidió dejarnos ir, lo que nos observó durante semanas antes de entrar al campamento para mostrarnos que podía hacerlo cuando quisiera, eso no era un producto de la histeria colectiva o del estrés del combate o de ninguna otra explicación conveniente que permita a la gente dormir tranquila por las noches.

era algo antiguo, algo territorial, algo que ha existido en esas montañas desde mucho antes de que llegáramos y que seguirá existiendo mucho después de que nos hayamos ido. Los moroi de montaña, los guardianes de los pasos altos, los custodios de territorios que nunca nos han pertenecido y que nunca nos pertenecerán.

Nos fuimos porque un soldado de carrera que había sobrevivido dos guerras decidió que la retirada táctica era la única respuesta correcta a un enemigo que no podía ser combatido. Fue la decisión más sabia que he visto tomar a un oficial militar en toda mi vida. Y es la razón por la que 44 de nosotros pudimos caminar fuera de ese paso con vida, en lugar de quedarnos para siempre en tumba sin marcar bajo los pinos negros.

El moro y se quedó. Nosotros nos fuimos. Ese es el arreglo. Ese es el acuerdo que ha funcionado durante siglos entre los humanos que son lo suficientemente sabios para entenderlo. Y las cosas que habitan en los lugares altos de los cárpatos. Las montañas nos sobrevivirán a todos. Todo lo que hay en ellas nos sobrevivirá a todos.

Los imperios se levantan y caen, las fronteras se trazan y se borran, las guerras comienzan y terminan. Y a través de todo ello, los pasos altos permanecen iguales, guardados por presencias que no reconocen banderas ni uniformes, ni las ambiciones temporales de criaturas que apenas viven un suspiro en comparación con su propia antigüedad.

Esa es la lección que aprendí en el paso Argus hace 67 años. Esa es la verdad que he cargado conmigo desde entonces y que ahora comparto con ustedes. No somos los dueños de este mundo, solo somos visitantes temporales en lugares que pertenecen a cosas más viejas y más pacientes que nosotros. Y cuando esas cosas nos permiten vivir, cuando nos observan y deciden que no valemos el esfuerzo de detenernos, la única respuesta apropiada es la gratitud silenciosa y la retirada prudente.

El bosque siempre gana, siempre ha ganado, siempre ganará. Y en algún lugar de los cárpatos, en un paso de montaña que los mapas modernos marcan como inadecuado para tránsito y que los lugareños evitan sin necesidad de explicaciones, algo antiguo sigue esperando, sigue observando, sigue decidiendo caso por caso quién puede pasar y quién debe quedarse.

Esa es la historia del batallón que nunca debió haber existido. Esa es la historia de 47 hombres que marcharon hacia las montañas y de los 44 que salieron caminando. Esa es mi historia contada por primera vez después de casi siete décadas de silencio. Y ahora que la he contado, les dejo con una pregunta.

 Si ustedes estuvieran en el lugar del capitán Bestea, si hubieran visto lo que él vio y entendido lo que él entendió, ¿habrían tenido el valor de ordenar la retirada? O habrían dejado que el orgullo y la arrogancia los convencieran de quedarse un día más, una semana más, hasta que ya fuera demasiado tarde para irse. Piensen en eso antes de responder.

 Piensen en los ojos ámbar brillando en la oscuridad. Piensen en la figura imposible caminando entre las tiendas. Piensen en ion Florescu, acostado en el claro con la expresión de terror congelada en su rostro para siempre. Y luego díganme en los comentarios qué habrían hecho ustedes, si esta historia les ha hecho sentir algo, si les ha hecho pensar en los lugares oscuros del mundo donde quizás no deberíamos ir.

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