Parte 3: La guerra fría se calienta y el contraespionaje doméstico

La luz fluorescente del salón parpadeó antes de estabilizarse, bañando la escena con una claridad clínica, de esas que no dejan lugar a dobles interpretaciones. Alba dio un salto hacia atrás con la agilidad de un gato asustado, chocando contra la mesa de centro y tirando un par de revistas. Su cara de pánico habría merecido un Goya a la mejor actriz revelación, de no ser porque yo sabía perfectamente que el pánico no era por la situación, sino por haber sido pillada con las manos en la masa. O, mejor dicho, en los muslos de mi marido.

Hugo, por su parte, se cubrió los ojos con una mano, cegado por la luz repentina.

—¡Joder, Clara! ¡Avisa, que me dejas ciego! —se quejó, arrastrando las palabras.

No me moví. Me quedé apoyada en el marco de la puerta, con los brazos cruzados sobre mi pijama de franela (nada de encajes seductores, yo priorizo no pasar frío), mirándolos a los dos con la intensidad de un francotirador.

—Perdonad que interrumpa esta tierna escena costumbrista —dije, con la voz tan fría que podría haber congelado el Guadalquivir en pleno agosto—. ¿Te estaba haciendo la pedicura, Hugo? ¿O es que en las tareas de la “chica de los recados” de tu madre también entra el servicio de descalzado con roce incluido?

Alba se puso en pie de un salto, alisándose la falda con manos temblorosas. Sus grandes ojos marrones se llenaron, cómo no, de lágrimas instantáneas. Un talento innato para la irrigación ocular.

—¡Ay, doña Clara! ¡Por la Virgen de la Macarena, no piense usted mal! —gimoteó, juntando las manos en actitud de ruego—. El señor Hugo venía el pobre que no se tenía en pie de lo cansado que estaba, y como no se podía ni quitar los zapatos, pues yo, por hacerle un favor y que no manchara la alfombra… ¡Se lo juro por mi madre que está en el pueblo!

—Tu madre del pueblo estará muy orgullosa de tu dedicación al prójimo, Alba —repliqué, dando un paso hacia el centro del salón—. Pero la alfombra es de Ikea, cuesta cuarenta euros y se lava en la lavadora. Mi marido, en cambio, no necesita asistencia técnica para quitarse unos Castellanos. Así que te vas a ir a tu cuarto ahora mismo. Y mañana, a primera hora, tú y yo vamos a tener una charlita.

Hugo intentó ponerse en pie, tambaleándose un poco.

—Clara, cariño, te estás montando una película que no veas. La pobre chica solo intentaba ayudar. No seas tan… tan madrileña estresada.

La vena de mi frente, esa que solo aparece cuando los contratistas me dicen que el hormigón no fragua, empezó a palpitar con violencia.

—Tú te callas y te vas a la cama, Hugo. Antes de que decida que tu sitio esta noche es el felpudo del descansillo.

El tono no admitía réplica. Hugo, que en el fondo sabe cuándo ha cruzado la línea del peligro mortal, tragó saliva, asintió torpemente y enfiló por el pasillo hacia nuestra habitación. Alba no esperó a que le diera otra orden. Agachó la cabeza, murmuró un “buenas noches” ininteligible y desapareció hacia el cuarto de servicio.

Me quedé sola en el salón. Me senté en el mismo sitio que ocupaba Hugo minutos antes. La situación era insostenible. Mi suegra había metido al enemigo en mi casa, y mi marido, cegado por la comodidad de tener la cena caliente y las camisas planchadas, era incapaz de ver el misil que iba directo a la línea de flotación de nuestro matrimonio.

Si doña Carmen quería jugar a la guerra de guerrillas, se iba a enterar de cómo planifica una estrategia una arquitecta que lidia a diario con concejales de urbanismo.

Al día siguiente era viernes. Me levanté a las seis de la mañana, como de costumbre. No pegué ojo en toda la noche. Mientras Hugo roncaba ajeno al apocalipsis, yo tracé mi plan maestro.

Cuando salí de la habitación, Alba ya estaba en la cocina, preparando café. Llevaba su delantal de ositos y una expresión de mártir cristiana.

—Buenos días, Clara —dijo en voz baja, sin atreverse a mirarme a los ojos—. Le he preparado tostadas con aguacate, que sé que a usted no le gusta la bollería.

Me apoyé en la encimera y tomé la taza de café que me tendía. Estaba perfecto. Maldita sea, la chica sabía hacer café.

—Déjate de aguacates, Alba. Vamos a hablar claro. Tú no eres una campesina asustadiza que acaba de llegar a la capital en un autobús de Alsa. Esa actuación de mosquita muerta guárdala para Hugo, que se lo traga todo, o para doña Carmen. Conmigo no cuela.

Alba apretó los labios. Por un segundo, la máscara de inocencia se resquebrajó. Sus ojos perdieron el brillo húmedo y se volvieron calculadores, duros. Fue un cambio sutil, pero yo, que me paso la vida buscando grietas en los cimientos, lo noté.

—No sé de qué me habla —respondió, y esta vez, el acento pueblerino había desaparecido casi por completo. Su voz sonaba normal, urbana.

—Sabes perfectamente de qué te hablo. Sé que Carmen te está pagando un sobresueldo por algo más que pasar la aspiradora. Te ha metido aquí para boicotearme. Para hacerle creer a mi marido que soy una bruja ambiciosa y tú el ama de casa perfecta que le dará los hijos que yo, supuestamente, no puedo darle.

Alba soltó un bufido, apoyando las manos en las caderas. La transformación fue completa. Adiós a la niña buena.

—Mira, lista —dijo, tuteándome con descaro—. Yo solo hago mi trabajo. Tu suegra me paga muy bien. Y si tu marido es un calzonazos que necesita que le aplaudan por respirar, ese es tu problema, no el mío. Doña Carmen me dijo que este matrimonio pendía de un hilo, y que ella solo quería darle un empujoncito.

Me quedé a cuadros. La audacia de aquella chica era espectacular.

—Te doy cuarenta y ocho horas para hacer las maletas e inventarte una excusa creíble para decirle a Hugo que te vas. Una enfermedad de un familiar, morriña de tu pueblo, lo que te dé la gana. Si no te vas por las buenas, te juro que haré que te vayas por las malas.

Alba se rio. Una risa seca y despectiva.

—¿Y qué le vas a decir a Hugo? ¿Que me echas por celos? ¿Por loca paranoica? Doña Carmen ya se ha encargado de convencerle de que estás desequilibrada por culpa del trabajo. Si me echas, le darás la razón a ella. Quedarás como la mala malísima de la película. Hugo me defenderá a mí.

Tenía razón. Esa era la genialidad diabólica del plan de Carmen. Si yo montaba un escándalo y despedía a la “pobre chica”, Hugo y toda la familia pensarían que yo me había vuelto loca de atar. Necesitaba pruebas. Necesitaba que cayeran en su propia trampa.

—Ya veremos, Alba —sonreí con frialdad—. Ya veremos.

Esa misma tarde, aproveché mi hora del almuerzo para visitar una tienda de electrónica en la calle Barquillo, famosa por vender toda clase de gadgets para espías aficionados, detectives privados y esposas con suegras psicópatas. Compré dos cámaras diminutas con micrófono integrado, camufladas en objetos cotidianos. Una iba oculta en un difusor de aromas (que Alba no tocaría porque usaba ambientador de spray de pino barato) y la otra en el lomo de un libro falso que colocaría en la estantería del salón.

El fin de semana lo pasé de guardia. Aproveché que Hugo se fue a jugar al pádel y Alba salió a hacer la compra para instalar mi equipo de contraespionaje. Sincronicé las cámaras con una aplicación en mi móvil. Desde mi despacho en el trabajo, podría ver y escuchar todo lo que ocurriera en el salón y en la cocina.

Llegó el martes. Ese día, mi jefa me comunicó que el viernes tendríamos la reunión final para anunciar mi ascenso a socia. El universo se alineaba. Tenía que resolver la crisis doméstica antes del viernes para poder celebrar mi victoria profesional sin la sombra del divorcio acechando.

A las once de la mañana del miércoles, mi móvil vibró sobre la mesa de dibujo. Era una notificación de la cámara del salón: detección de movimiento. Me puse los auriculares inalámbricos con disimulo y abrí la aplicación.

La imagen en blanco y negro me mostró a Alba abriendo la puerta principal. No estaba sola. Detrás de ella entró, envuelta en un abrigo de entretiempo de Burberry y oliendo (hasta a través de la pantalla me lo imaginaba) a perfume caro y conspiración, doña Carmen.

El corazón me dio un vuelco. Mi suegra había cruzado el Rubicón. Había entrado en mi casa cuando yo no estaba.

—Qué asco de decoración —fue lo primero que dijo Carmen, mirando la alfombra de Ikea como si fuera radiactiva—. Todo tan nórdico, tan sin alma. Parecen muebles de hospital. ¿Le has puesto a Hugo la corbata de seda que te di?

—Sí, señora Carmen. La lleva puesta hoy —respondió Alba, adoptando de nuevo ese tono servil—. Venga por aquí, siéntese en el sofá. ¿Le preparo un té?

—No, no, no hay tiempo. La bruja de mi nuera puede mirar si se mueve una mosca por aquí —dijo Carmen, sentándose—. Cuéntame, ¿cómo va el progreso? El otro día en la cena familiar Hugo parecía agotado de ella.

—Va a la perfección, doña Carmen —dijo Alba, sentándose frente a ella. El micrófono captaba cada sílaba con una claridad prístina—. El viernes pasado conseguí que él llegara achispado de tomar algo con los amigos. Le hice la pelota, le quité los zapatos… casi me lo meto en el bolsillo, pero la amargada de Clara nos pilló y encendió la luz.

—¡Maldita sea! —siseó Carmen, golpeando la mesa de centro con su bolso de marca—. Siempre entrometiéndose. Pero no te preocupes. ¿Le sigues dando la pastilla para dormir a ella en las infusiones que le preparas por la noche?

Me quedé petrificada en mi silla de la oficina. Sentí que el estómago se me desplomaba hasta los pies. ¿Pastillas? ¿Qué pastillas?

—Sí, la media pastilla de melatonina extra fuerte mezclada con tila alpina, como me mandó. Cae redonda a las diez de la noche y duerme como un tronco hasta la mañana siguiente. No se entera de nada de lo que hago con Hugo por las noches.

Carmen soltó una carcajada que sonó como una puerta oxidada.

—Excelente. Eres una chica lista, Alba. Escucha, este fin de semana es el definitivo. Hugo me ha dicho que Clara tiene que trabajar el sábado entero para no sé qué estupidez de su promoción. Tú vas a preparar una cena romántica. Te pones ese vestido rojo que te compré. Emborráchalo un poco. Y si logras meterte en su cama, te doy un bonus de dos mil euros en efectivo. Si encima te quedas preñada, te pago la entrada para un piso en Getafe. Lo juro por mi difunto marido.

—Hecho, doña Carmen. A ese lo tengo comiendo de mi mano. Está harto de su mujer, solo necesita un empujón para darse cuenta de que necesita una mujer de verdad a su lado.

Pausé la grabación. Me quité los auriculares. Mis manos temblaban tanto que tiré el ratón del ordenador al suelo.

No solo estaban conspirando para arruinar mi matrimonio. Estaban drogándome. Mi propia suegra y una extraña a la que yo había dejado vivir en mi casa me estaban dopando para tener el campo libre. El instinto asesino que sentí en ese momento fue tan potente que tuve que salir corriendo al baño de la oficina, mojarme la cara con agua fría y mirarme al espejo.

Clara, me dije a mí misma. Eres arquitecta. Tú no destruyes. Tú construyes. Y vas a construir una trampa tan monumental que el Coliseo Romano parecerá un castillo de Lego a su lado.

Saqué el móvil, guardé el vídeo en tres nubes diferentes, se lo mandé a la prima Bea (mi aliada de confianza) y empecé a teclear un mensaje para Hugo.

“Cariño, buenas noticias. El sábado me dan el día libre en el estudio. ¿Qué te parece si invitamos a tu madre, a tu tía Marisa y a toda la familia a comer a casa para celebrar que ya casi soy socia? Dile a Alba que prepare su mejor asado. Será un día inolvidable.”

La respuesta de Hugo llegó a los dos minutos: “¡Genial! A mi madre le hará mucha ilusión ver que quieres hacer las paces. Se lo digo ahora mismo. Eres la mejor, te quiero.”

“Y yo a ti”, murmuré mirando la pantalla. “Pero prepárate, porque el sábado va a arder Troya.”

Parte 4: El jaque mate arquitectónico y el hundimiento de la flota

El sábado amaneció con un cielo azul impecable, típico de Madrid. El ambiente en mi casa, sin embargo, tenía la densidad de un reactor nuclear a punto de entrar en fusión. Alba llevaba desde las ocho de la mañana trajinando en la cocina, preparando un asado de cordero lechal para diez personas. Su actitud hacia mí era de falsa cordialidad; creía que su plan de seducción nocturna simplemente se había pospuesto. Yo, por mi parte, me vestí con un traje de chaqueta azul marino, elegante pero poderoso. Nada de ropa de estar por casa. Iba vestida para la victoria.

A las dos de la tarde, el timbre sonó.

Como si fuera una comitiva real, entró doña Carmen, seguida de la tía Marisa, el hermano de Hugo (Rodrigo, el cuñado pelota) y su mujer, además de dos o tres primos lejanos que nunca se perdían una comida gratis.

—Clara, hija, qué milagro verte sin un ordenador en las manos —fue el saludo de Carmen, dándome dos besos al aire que sonaron como tijeretazos—. Y qué bien huele. Menos mal que Alba tiene buena mano, porque si dependiéramos de tus lechugas, nos moríamos de inanición.

—Bienvenida, Carmen. Pasa, pasa. Hoy hay sorpresas para todos —sonreí con mi mejor cara de póker.

Hugo servía vermut y cervezas, ajeno por completo al campo de minas sobre el que estaba caminando. Nos sentamos a la mesa del comedor, que yo había extendido al máximo. Alba empezó a servir el cordero, moviéndose alrededor de la mesa con esa actitud servil que volvía loco a mi marido.

—Ay, Alba, qué maravilla —suspiró la tía Marisa, relamiéndose—. De verdad, Hugo, no sé de dónde ha sacado tu madre a esta joya. Si es que ya no quedan chicas así, tan dispuestas, tan tradicionales.

—Y tan discretas —añadió Carmen, mirándome de reojo—. Hay mujeres que no saben cuál es su sitio. El sitio de la mujer, Clara, es cuidar de su hogar. Y tú, con el dichoso museo ese… no me extraña que tu cuerpo se rebele y te quedes seca por dentro. La naturaleza es sabia.

Hugo hizo una mueca de incomodidad.

—Mamá, por favor, no empieces con eso. Clara está a punto de que la hagan socia, es un día de celebración.

—Si yo lo digo por su bien, hijo —se defendió Carmen, pinchando un trozo de patata—. Para que recapacite antes de que sea tarde. Que a los hombres hay que cuidarlos. Verdad, ¿Alba?

Alba, que estaba de pie junto a la puerta de la cocina, asintió con una sonrisita.

—Así es, doña Carmen. A los hombres buenos hay que darles lo que necesitan.

Me limpié las comisuras de los labios con la servilleta de tela. Bebí un sorbo de agua. El momento había llegado.

—Hablando de dar a cada uno lo que necesita —empecé, hablando con un tono de voz claro y proyectado, como si estuviera en la sala de juntas de mi despacho—. Me gustaría aprovechar que estamos todos reunidos para poneros un pequeño vídeo. Una presentación, si queréis llamarlo así.

—¿Un vídeo? ¿De tus planos aburridos? —bufó Rodrigo, el cuñado.

—No, no, Rodrigo. Es un vídeo costumbrista. Como un cortometraje documental sobre la vida moderna en Madrid. He conectado mi teléfono a la televisión inteligente del salón. Hugo, cariño, ¿puedes encender la tele y poner el canal HDMI 1?

Hugo, frunciendo el ceño por la confusión, cogió el mando a distancia y encendió la pantalla de sesenta pulgadas que presidía el salón, perfectamente visible desde la mesa del comedor.

La pantalla se iluminó. Reproduje el archivo.

Apareció la imagen en blanco y negro, con calidad de alta definición, del propio salón en el que estábamos sentados. Eran las imágenes del miércoles por la mañana.

En la pantalla, se vio claramente cómo Alba abría la puerta y entraba doña Carmen con su abrigo de Burberry. El sonido de la televisión, conectado a la barra de sonido envolvente, hizo que la voz de mi suegra resonara por toda la casa.

—Qué asco de decoración. Todo tan nórdico, tan sin alma.

La cuchara de la tía Marisa cayó sobre el plato con un ruido sordo. El silencio en el comedor se volvió absoluto. Solo se escuchaba la respiración agitada de los comensales y el diálogo nítido que salía de la pantalla.

Vi cómo la cara de Carmen pasaba del tono maquillaje empolvado al rojo remolacha, y de ahí al blanco papel. Intentó levantarse, pero parecía clavada a la silla. Alba retrocedió hacia la cocina, con los ojos abiertos como platos.

El vídeo continuó sin piedad.

—¿Le sigues dando la pastilla para dormir a ella en las infusiones que le preparas por la noche? —se escuchó a Carmen en alta fidelidad.

—Sí, la media pastilla de melatonina extra fuerte mezclada con tila alpina… Cae redonda a las diez de la noche… No se entera de nada de lo que hago con Hugo… —respondió la voz de Alba.

Hugo se puso en pie de un salto, tirando su silla hacia atrás con violencia. Se giró hacia la pantalla, luego hacia su madre, luego hacia Alba. Estaba pálido.

La estocada final resonó en el comedor:

—Si logras meterte en su cama, te doy un bonus de dos mil euros en efectivo. Si encima te quedas preñada, te pago la entrada para un piso en Getafe.

—Hecho, doña Carmen. A ese lo tengo comiendo de mi mano.

Puse el vídeo en pausa. La imagen congelada mostraba a Carmen y Alba sonriendo como dos villanas de Disney.

Apagué la televisión. El silencio posterior fue tan denso que se podía cortar con un cuchillo de sierra.

—Bueno —dije, apoyando los codos sobre la mesa y entrelazando las manos—. Como veis, el nivel de la limpieza en esta casa ha subido exponencialmente. No solo me quitan el polvo, sino que me sedan por las noches para que mi suegra pueda patrocinar un embarazo subrogado de saldo a cambio de un piso en Getafe. Carmen, sinceramente, esperaba que ofrecieras algo en la M-30 para dentro, pero la inflación es dura para todos.

Hugo estaba temblando. Miró a su madre, con los puños apretados. Nunca lo había visto tan enfadado. El “analista de datos tranquilo” acababa de procesar el algoritmo más destructivo de su vida.

—¿Mamá? —La voz de Hugo sonó rota, ronca—. ¿Es eso verdad? ¿Has estado drogando a mi mujer? ¿Has pagado a esta… a esta chica para que se acueste conmigo?

Doña Carmen balbuceó, tocándose el collar de perlas como si le faltara el aire.

—Hijo… Hugo, escúchame. Lo han sacado de contexto. Eso es… inteligencia artificial. Eso lo ha montado Clara con sus ordenadores para echarme de tu lado. ¡Es un complot!

—¿Inteligencia artificial, tía? —intervino Bea, la prima, que estaba disfrutando del espectáculo desde la esquina de la mesa, comiendo un trozo de pan—. Si no sabes ni mandar un sticker por WhatsApp sin que te ayude Rodrigo.

—¡Yo lo hice todo por ti! —estalló Carmen de repente, cambiando la estrategia de negación por la de mártir—. ¡Ella no te iba a dar hijos! ¡Esa mujer es un bloque de hielo, una trepa! ¡Yo solo quería un nieto, Hugo! ¡Un heredero para la familia!

Hugo no aguantó más.

—¡Fuera! —Gritó, con una fuerza que hizo vibrar los cristales del ventanal—. ¡Fuera de mi casa! ¡Ahora mismo!

—Hugo, por Dios… —gimoteó la tía Marisa.

—¡Todos! ¡La comida se ha acabado! —rugió Hugo, señalando la puerta con el dedo tembloroso—. Y tú —se giró hacia Alba, que estaba pegada a la nevera, llorando de verdad esta vez—, tienes cinco minutos para meter tus cosas en una bolsa y desaparecer. Si te vuelvo a ver cerca de mi casa o de mi mujer, llamo a la policía y te denuncio por envenenamiento y extorsión. ¿Te ha quedado claro?

La desbandada fue épica. Parecía el camarote de los hermanos Marx, pero sin gracia. Doña Carmen cogió su abrigo de Burberry, sollozando histéricamente mientras Rodrigo y su mujer la escoltaban hacia el ascensor. La tía Marisa se fue farfullando algo sobre el demonio y el fin de los tiempos.

Alba corrió a su habitación, metió sus cuatro cosas en una maleta y salió por la puerta sin mirar atrás, olvidándose incluso de cobrar su “bonus”.

En menos de quince minutos, el piso se vació. Solo quedábamos Hugo y yo, rodeados de platos llenos de cordero frío y vasos de vermut a medio beber.

Hugo se dejó caer en el sofá, hundiendo la cara entre las manos. Empezó a llorar, un llanto silencioso de pura vergüenza y decepción. Me acerqué a él lentamente y me senté a su lado.

—Clara… yo no sabía nada. Te lo juro. Soy un idiota. Un imbécil integral. ¿Cómo no me di cuenta?

Le pasé un brazo por los hombros. A pesar de todo, le quería. Sabía que su único pecado había sido la ingenuidad absoluta y creer que su madre no era capaz de actos de terrorismo doméstico.

—Lo sé, Hugo. Eres un bendito ciego. Pero a partir de ahora vas a necesitar gafas de alta graduación para tratar con tu familia. Y para empezar, quiero un filtro de seguridad en la puerta. Y nada de infusiones relajantes para mí.

Hugo levantó la cabeza, limpiándose los ojos, y soltó una pequeña risa amarga.

—Te juro que no vuelvo a hablar con mi madre en un año. Como mínimo. Clara, perdóname. De verdad.

—Estás perdonado, cariño. Pero que sepas que mañana me vas a comprar el ramo de flores más grande y caro que encuentres en todo Madrid.

Tres días después, el martes siguiente, entré en el despacho principal de mi estudio de arquitectura. Los tres socios fundadores estaban sentados alrededor de la mesa de cristal.

—Clara —dijo el director, sonriendo—. Hemos revisado el cierre del proyecto de Bilbao. Has estado impecable bajo presión. Tienes una capacidad increíble para manejar las crisis. Te damos la bienvenida como nueva socia de la firma.

Sonreí, estrechando sus manos. Pensé en doña Carmen, en la “intrusa”, en la melatonina y en el piso de Getafe.

—Señores —respondí con aplomo—, no tienen ni idea del nivel de las crisis que soy capaz de gestionar. Diseñar un rascacielos es un juego de niños comparado con la supervivencia familiar.

Y así, mientras mi suegra pasaba sus días lamentándose en el bingo del Barrio de Salamanca y Alba probablemente buscaba un nuevo “trabajo” en otra provincia, yo celebré mi ascenso brindando con champán (y sin tila) en la azotea de mi propio edificio, sabiendo que el único “útero seco” que importaba allí era el terreno sobre el que yo acababa de construir mi mayor victoria.