Entendido. Vamos a expandir esta historia con toda la profundidad, el detalle y ese humor castizo que pides, extendiendo la narrativa para explorar esos días que “quedaron en el tintero” y profundizando en la psicología de nuestra querida Virtudes.

Aquí tienes la continuación detallada, retomando desde la mitad de las vacaciones y expandiendo el universo de Fuengirola hasta alcanzar la meta de palabras.

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Parte 5: El Martes de Mercadillo o “La batalla por el bolso de tres euros”

Si pensabais que el Casino era el hábitat natural de Virtudes, es porque no la habéis visto un martes por la mañana en el mercadillo de Fuengirola. Para ella, el mercadillo no es un lugar para comprar calcetines o fruta; es un coliseo, un campo de batalla donde se pone a prueba el honor, la agudeza visual y, sobre todo, la capacidad pulmonar para regatear hasta el último céntimo.

—Elena, despierta, que a las nueve ya han volado las mejores piezas —me dijo Virtudes, dándome un golpecito en el hombro mientras yo intentaba desesperadamente ignorar la luz que se colaba por la persiana del apartamento—. Ponte algo fresco, que hoy va a pegar “la caló” de verdad, y no te lleves ese bolso de marca, que aquí hay mucho descuidero y no quiero pasarme la mañana en el cuartelillo.

Salimos del apartamento con el carrito de la compra —el “Ferrari de las marujas”, como yo lo llamaba en privado—. Javi, por supuesto, se quedó en la cama, alegando que “tenía que terminar de analizar el sospechoso del capítulo siete”. Cobarde.

El recinto ferial era un hervidero. El olor a churros recién hechos se mezclaba con el de las especias, el cuero barato y el protector solar de los turistas que ya vagaban perdidos entre puestos de sábanas y antigüedades dudosas. Virtudes se movía entre la multitud con la precisión de un tiburón blanco. No caminaba, patrullaba.

—¡Mira eso, Elena! —señaló un montón de blusas de lino blanco—. Dice que es hilo puro, pero eso tiene más poliéster que una barbie. Fíjate en la costura. Si tiras un poco, se deshace como un azucarillo. ¡Oiga, joven! —le gritó al vendedor, un hombre con la piel curtida por mil mercadillos—. ¿Esto a cuánto?

—A diez euros la pieza, señora. Calidad de Marbella —respondió el hombre sin pestañear.

—¿Diez euros? ¿Por esto? Pero si esto se transparenta tanto que se me ve hasta la fe bautismal. Te doy cuatro euros y me estoy arriesgando a que me dé una alergia.

—¡Señora, por favor! Que tengo hijos que alimentar. Nueve euros.

—Cuatro con cincuenta, y porque me gusta el color. Y no me hagas hablar de la sisa, que está mal cortada.

Yo miraba la escena con una mezcla de vergüenza y admiración. Virtudes no necesitaba el dinero; lo que necesitaba era la victoria. Después de cinco minutos de una dialéctica que ríete tú de los debates del estado de la nación, se llevó la blusa por cinco euros y un par de calcetines de regalo “por las molestias”.

—¿Ves? —me dijo, guardando el botín en el carrito—. Si les das lo que piden, se creen que somos guiris. Y aquí, Elena, hay que marcar territorio.

Pero el momento cumbre llegó en el puesto de los bolsos. Allí, entre imitaciones de marcas de lujo que harían llorar a cualquier diseñador italiano, Virtudes divisó algo. Un bolso de rafia con pompones de colores que, según ella, era “exactamente igual al que llevaba la Preysler en la revista del lunes”.

El problema es que otra señora, una mujer rubia oxigenada con un collar de corales que gritaba “soy de la moraleja y estoy aquí de incógnito”, también le había echado el ojo.

—Perdone, señora, pero yo he puesto la mano primero —dijo la rubia con un tono de superioridad que activó todos los protocolos de guerra de mi suegra.

Virtudes se ajustó las gafas de sol.

—Mire usted, “condesa”, yo llevo siguiendo este bolso desde que el muchacho estaba montando el puesto. Lo que pasa es que usted se ha colado con esa elegancia tan de salón que tiene. Pero el bolso tiene dueña, y es de Madrid, de la zona de Chamberí, para que nos entendamos.

—¡Yo soy de Pozuelo! —replicó la otra, como si estuviera sacando una carta de triunfo.

—Como si es de Marte. Elena, agarra el otro asa, no sea que a la señora le dé un desmayo y se nos caiga encima.

La situación era dantesca. Dos mujeres de cierta edad, en medio de un mercado a cuarenta grados, tirando de un bolso de rafia de diez euros como si fuera el último suministro de agua en el desierto. El vendedor, un chico de unos veinte años, nos miraba con pánico.

—Señoras, por favor, que tengo otro igual en la furgoneta… —intentó intervenir.

—¡No es el mismo! —gritaron las dos a la vez.

Fue entonces cuando Virtudes aplicó su golpe maestro. Se acercó al oído de la mujer de Pozuelo y le susurró algo. No sé qué fue, pero la rubia soltó el bolso como si quemara, puso una cara de horror absoluto y se marchó a paso ligero sin mirar atrás.

—¿Qué le has dicho? —pregunté, estupefacta.

Virtudes se colgó el bolso con una sonrisa de satisfacción pura.

—Le he dicho que ayer vi a este mismo vendedor rascándose una erupción muy sospechosa en las manos y que ese bolso era el que usaba para apoyar los pies. Mano de santo, Elena. La higiene es el punto débil de las estiradas.

Compramos unos tomates “que huelen a tomate de verdad, no como los corchos que compras tú en el súper”, media docena de huevos y un melón que, según Virtudes, pesaba exactamente lo que tenía que pesar para estar dulce.

Al volver al apartamento, estábamos agotadas. El calor era ya insoportable, ese bochorno malagueño que te pega la ropa al cuerpo como si fuera una segunda piel. Pero Virtudes estaba pletórica. Sacó todas sus compras y las extendió sobre la mesa de pino.

—Mira, Elena. Con lo que me he ahorrado regateando, nos vamos a ir esta tarde a merendar a la pastelería esa del centro, la que tiene los pasteles de gloria. Y no le digas nada a Javi, que si se entera nos pide que le traigamos un pionono y ese niño tiene que cuidar la línea, que se me está poniendo fondón desde que se casó contigo.

Esa tarde, sentadas en la pastelería bajo un ventilador que chirriaba, Virtudes me confesó algo mientras atacaba un merengue con una delicadeza inesperada.

—Sabes, Elena… Yo sé que a veces soy un poco… intensa. Mi marido, que en paz descanse, decía que yo era como un temporal de levante: que cuando llegaba, mejor era cerrar las ventanas y esperar a que pasara. Pero la vida me ha enseñado que si no aprietas, te pisan. Y yo no he criado a un hijo sola para que ahora venga una de Pozuelo a quitarme un bolso de rafia.

La miré y, por primera vez, vi más allá de la suegra que critica mi forma de hacer la cama. Vi a una mujer que había tenido que pelear cada centímetro de su existencia.

—Virtudes —le dije, dándole un sorbo a mi café—. Eres una auténtica jefa.

—No, hija, soy una superviviente. Y ahora, cómete ese pastel, que tienes que coger fuerzas para mañana. Mañana vienen tus padres a pasar el día, y tu madre tiene esa costumbre de traer comida de casa como si yo no supiera alimentar a mi familia. Vamos a tener que organizar la nevera como si fuera una partida de Tetris nivel experto.

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Parte 6: El choque de titanes o “Mamá contra Virtudes”

Si pensabais que la tensión entre Virtudes y yo era digna de una serie de Netflix, el encuentro entre mi madre, Angustias, y mi suegra, Virtudes, era el equivalente a Godzilla contra Kong en versión “tercera edad y fiambreras de cristal”.

Mis padres llegaron el miércoles a mediodía. Venían en su coche, cargados hasta arriba de hortalizas del huerto de mi tío y, por supuesto, de los famosos filetes de lomo en manteca de mi madre.

—¡Hija, qué mala cara tienes! —fue lo primero que me dijo mi madre al bajar del coche—. ¿Estás comiendo bien? Porque me da a mí que en este apartamento no se cocina mucho. Menos mal que traigo yo un poco de sustancia.

Virtudes apareció en la puerta del bloque, con su nuevo bolso de rafia y una sonrisa que era más bien una declaración de guerra diplomática.

—¡Angustias, querida! Qué alegría veros. No os preocupéis por la comida, que aquí tenemos de todo. Elena y yo nos hemos organizado de maravilla. Anoche mismo cenamos una ensalada de pimientos asados que le salió a la niña… aceptable —soltó Virtudes, lanzándome un dardo envenenado con guante de seda.

—¿Ensalada? —mi madre arrugó la nariz—. Eso para los conejos, Virtudes. A Javi hay que darle proteína, que se me está quedando en los huesos. Mira qué lomo traigo. Esto resucita a un muerto.

Subimos al apartamento. El espacio, que ya era pequeño de por sí, pareció encogerse con la presencia de dos mujeres que consideraban que su forma de llevar una casa era la única avalada por la Santa Sede.

La cocina se convirtió en una zona de exclusión. Mi madre empezó a sacar tuppers como si no hubiera un mañana, mientras Virtudes intentaba mantener el orden de sus baldas desinfectadas con lejía.

—No, Angustias, eso ahí no, que gotea —decía Virtudes.

—Que no gotea, Virtudes, que cierran al vacío, que son de los buenos —respondía mi madre.

Javi y mi padre se refugiaron en la terraza, fingiendo una conversación interesantísima sobre la presión de los neumáticos, mientras yo me quedaba en medio, viendo cómo la tensión subía más rápido que el termómetro.

La comida fue un despliegue de pasivo-agresividad digno de estudio.

—Prueba este tomate, Angustias. Es del mercadillo de aquí. Sabe a gloria —dijo Virtudes.

—Está bueno, sí… un poco ácido, ¿no? —replicó mi madre—. El de mi hermano es que es más dulce, claro, con el agua de la sierra… pero para ser de aquí abajo, se deja comer.

—Es que el aire del mar le da carácter —sentenció Virtudes—. Pero claro, para paladares acostumbrados al secano, igual resulta fuerte.

Yo sentía que el gazpacho se me hacía una bola en la garganta. Javi me miró con cara de “ayúdame”, pero yo estaba demasiado ocupada intentando no estallar. Sin embargo, lo que realmente desató el conflicto fue el postre. Mi madre sacó un bizcocho de yogur, el de toda la vida. Virtudes sacó los pasteles de gloria que habíamos comprado el día anterior.

—Huy, pasteles comprados… —dijo mi madre con una lástima infinita—. Con lo fácil que es batir cuatro huevos y hacer algo natural en casa.

—A veces, Angustias, una prefiere disfrutar de la compañía en lugar de estar encerrada en una cocina con este calor. Pero claro, cada una tiene sus prioridades —respondió Virtudes, dándole un sorbo a su tinto de verano con una elegancia letal.

La tarde se presentaba larga. Fuimos a la playa, una expedición que requirió dos coches y logística de desembarco en Normandía. Mis padres querían ir a una zona con sombra, Virtudes quería su sitio de siempre bajo la palmera.

—¡Pero Virtudes, que ahí nos vamos a asar! —protestó mi madre.

—Angustias, es que ahí es donde corre la brisa. Confía en mí, que llevo aquí desde el viernes y ya sé por dónde viene el aire.

Al final, acabamos en el sitio de Virtudes. Pero mi madre, en un acto de rebeldía silenciosa, se pasó toda la tarde con la sombrilla medio cerrada, “para que no le diera el viento de Virtudes”.

Fue entonces cuando ocurrió lo inesperado. Un grupo de chavales empezó a jugar al fútbol cerca de nuestras toallas. El balón voló y aterrizó directamente sobre la nevera de mi madre, volcando un bote de aceitunas aliñadas sobre su vestido nuevo.

—¡Ay, Dios mío! ¡Mi vestido de estreno! —gritó mi madre, al borde del colapso nervioso.

Los chavales ni pidieron perdón. Se rieron y siguieron a lo suyo. Mi madre estaba a punto de llorar. Javi y mi padre ni se movieron. Pero Virtudes… Virtudes se transformó.

Se levantó de la silla plegable con la majestad de una reina guerrera. Se ajustó el bañador azul eléctrico y caminó hacia los jóvenes con un dedo índice levantado que parecía un arma blanca.

—¡Escuchadme bien, pedazo de maleducados! —su voz retumbó por toda la playa de Fuengirola, silenciando hasta a las gaviotas—. ¡Esa señora es mi invitada! Y ese balón va a acabar en el fondo del mar si no venís ahora mismo a pedir perdón y a limpiar lo que habéis ensuciado. ¿O es que vuestras madres no os han enseñado lo que es el respeto? ¡Que os cojo de una oreja y os llevo al puesto de socorro para que os den una charla sobre civismo!

Los chavales, que tendrían unos dieciocho años y pesaban el doble que ella, se quedaron paralizados. La autoridad de Virtudes era algo físico, una fuerza de la naturaleza. Vinieron, pidieron perdón balbuceando y uno de ellos incluso sacó un pañuelo de su mochila para ayudar a limpiar la nevera.

Virtudes volvió a su silla, se sentó y se abanicó como si no hubiera pasado nada.

Mi madre la miró con los ojos muy abiertos.

—Gracias, Virtudes… Te has puesto hecha una furia.

—Es que no soporto la mala educación, Angustias. Y menos en mi playa. Aquí las cosas se hacen con orden. Ahora dame ese vestido, que tengo en el apartamento un producto que quita las manchas de aceite hasta de las piedras. Tú no te preocupes, que mañana lo tienes como nuevo.

Esa noche, después de que mis padres se fueran de vuelta a su hotel (porque mi madre dijo que “tres en un apartamento ya es multitud, y cuatro es un pecado”), Virtudes y yo nos quedamos solas en la terraza. Javi se había quedado frito en el sofá.

—Tu madre es una santa, Elena, pero tiene la cabeza muy dura —dijo Virtudes, mirando las luces del paseo marítimo—. Pero bueno, supongo que a ti te pasa lo mismo conmigo.

—Un poco, Virtudes. Pero hoy has estado increíble. La forma en que has defendido a mi madre… no me lo esperaba.

—Es que Angustias es de las nuestras, Elena. Puede que sea una pesada con los tuppers, pero es familia. Y a la familia se la defiende, aunque te den ganas de ahogarlas en el gazpacho de vez en cuando.

Sacó un par de copas y una botella de algo que sospechosamente no era agua.

—¿Un último tinto de verano, “enemiga”? —me preguntó con un guiño.

—Venga, pero que no se entere mi madre, que dirá que el vino de Madrid es mejor.

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Parte 7: El enigma de los ingleses o “La Interpol de Fuengirola”

Llegamos al penúltimo día. La revelación del Casino había quedado en un segundo plano, pero la obsesión de Virtudes con los “espías británicos” del chiringuito había vuelto con renovada fuerza.

—Elena, te digo que esos dos no son trigo limpio —susurró mientras observábamos desde nuestra atalaya de arena a la pareja de la camiseta roja, que se había instalado sospechosamente cerca de nosotros—. ¿Te has fijado en que él nunca se quita las gafas de sol? Ni para entrar al agua. Eso es porque está escaneando la costa.

—Virtudes, por favor, igual es que tiene conjuntivitis —dije yo, intentando concentrarme en mi revista.

—No me seas ingenua. Y mira ella… No para de escribir en ese cuaderno. ¿Qué escribe? ¿Coordenadas? ¿Matrículas de barcos? Javi, ve tú que pareces un turista despistado y fíjate en lo que pone en el cuaderno.

Javi, que ya había entrado en modo “supervivencia pasiva”, se levantó con un suspiro.

—Mamá, voy a por un helado. Si paso por su lado y veo algo, te lo digo, pero deja de montar películas.

Javi pasó por delante de la pareja. Se detuvo un momento a ajustarse la chancla (un movimiento de espionaje digno de Mortadelo y Filemón) y volvió con un helado de tres bolas.

—¿Y bien? —preguntó Virtudes, ansiosa.

—Mamá, está haciendo crucigramas. En inglés. Y él está durmiendo la siesta.

Virtudes se quedó decepcionada, pero solo un segundo.

—Crucigramas… ¡Claro! ¡Mensajes en clave! ¡Cómo no me he dado cuenta antes! Los números, las letras… es un sistema de comunicación clásico. Elena, tenemos que actuar. Esta tarde, cuando suban al paseo, les vamos a seguir.

—¡Yo no voy a seguir a nadie, Virtudes! ¡Que me van a meter en la cárcel por acoso!

—Tú solo camina a diez metros de mí. Yo haré como que miro los escaparates de las tiendas de recuerdos.

Lo que siguió fue una de las tardes más absurdas de mi vida. Virtudes, pertrechada con un sombrero de paja aún más grande y unas gafas de sol que le cubrían media cara, empezó a seguir a la pareja de ingleses por todo el centro de Fuengirola. Yo iba detrás, intentando parecer una turista normal pero sintiendo que llevaba un cartel luminoso que decía “estoy con la loca de allí delante”.

Los ingleses entraron en una farmacia. Virtudes entró detrás y se puso a analizar intensamente las cajas de laxantes.

—Han comprado algo para los nervios, Elena. Lo he visto —me susurró cuando salimos.

Luego entraron en una tienda de helados. Virtudes se pidió una tarrina de turrón y se sentó en la mesa de al lado, poniendo la oreja con un descaro que rozaba lo delictivo.

—Dice que “la entrega” es a las siete en el puerto —nos comunicó, emocionada—. Javi, Elena, ¡esto es gordo!

—Virtudes, ha dicho que el “ferry” sale a las siete hacia Benalmádena —corregí yo, que entiendo algo de inglés.

—¡Eso es lo que ellos quieren que entiendas! “Ferry” es la palabra clave para “alijo”. No me cabe duda.

A las siete estábamos en el puerto. Los ingleses, efectivamente, se subieron al barco turístico que recorre la costa. Virtudes insistió en subir también. El barco empezó a moverse, y con él, el estómago de mi suegra.

—Ay… Elena… creo que el alijo me está sentando mal —dijo, poniéndose de un color verde envidiable.

—Es el mareo, Virtudes. Te lo dije.

—No… es el… el veneno que han soltado en el aire… —balbuceó, agarrándose a la barandilla.

Al final, la “gran operación policial” terminó conmigo sujetándole la frente a Virtudes mientras ella devolvía el helado de turrón y los pasteles de gloria por la borda del barco, ante la mirada horrorizada de los turistas ingleses, que resultaron ser un encantador matrimonio de jubilados de Manchester que se acercaron a ofrecernos una toallita húmeda.

—”Poor lady, is she alright?” —preguntó la mujer de la libreta.

—”Yes, yes, too much sun” —respondí yo, muerta de vergüenza.

Cuando bajamos del barco, Virtudes estaba destrozada, pero mantenía su dignidad.

—¿Ves, Elena? —dijo, limpiándose la boca—. Se han acercado para ver si yo sabía demasiado. Han intentado comprar nuestro silencio con una toallita. Son profesionales, te lo digo yo. Pero les hemos dado esquinazo. Mañana no volverán a esa playa, ya lo verás.

Efectivamente, al día siguiente no volvieron. Probablemente se fueron a otra zona para no volver a ver a la señora española que casi les vomita encima. Virtudes lo celebró como una victoria personal contra el crimen organizado internacional.

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Parte 8: El gran final o “Lo que se queda en Fuengirola”

Llegó el último día. El ritual de limpieza del apartamento fue, si cabe, más intenso que el de llegada. Virtudes quería dejarlo “mejor de lo que lo encontramos”, lo cual significaba que estuvimos tres horas sacando brillo a los pomos de las puertas y aspirando debajo de unas camas que no se habían movido desde la Expo del 92.

—Elena, no te olvides de dejar el papel higiénico con el pico doblado en triángulo, como en los hoteles de cinco estrellas —me instruyó—. Que el tío de Javi vea que somos gente de categoría.

Mientras Javi bajaba la última tanda de maletas, Virtudes y yo nos quedamos un momento a solas en el salón vacío. El sol de la mañana entraba por el ventanal, iluminando las motas de polvo que habían sobrevivido a su escrutinio.

—Bueno, Elena… No ha estado tan mal, ¿verdad? —preguntó, y por primera vez en toda la semana, su voz sonaba sincera, sin dobles sentidos.

—La verdad es que no, Virtudes. Ha sido… inolvidable. En muchos sentidos.

Ella se acercó a mí y me puso una mano en el brazo.

—Mira, hija. Yo sé que soy difícil. Sé que te saco de quicio con mis cosas de la limpieza y mis comentarios. Pero es que a mi edad, una ya no sabe cómo demostrar cariño si no es siendo un poco mandona. Es mi forma de cuidaros. Si no os dijera nada, parecería que no me importáis.

Me quedé sin palabras. Fue el momento más honesto que habíamos tenido en diez años.

—Lo sé, Virtudes. Y yo también sé que a veces soy un poco respondona. Pero es que necesito mi espacio.

—Lo entiendo. Por eso el año que viene… —hizo una pausa dramática—… el año que viene buscaremos un apartamento con dos baños. Uno para ti y para Javi, y otro para mis “experimentos científicos”. Y que tenga una terraza más grande, para que tu madre pueda traer todos los tuppers que quiera sin que nos choquemos.

Salimos del apartamento y cerramos la puerta con doble vuelta. En el coche, el ambiente era diferente al del viaje de ida. No había esa tensión eléctrica de “a ver quién salta primero”.

Pasamos por delante del Casino por última vez. Virtudes le lanzó un beso volado con la mano, pensando que Javi no la veía. Yo le guiñé un ojo a través del espejo retrovisor.

—¿Qué haces, mamá? —preguntó Javi.

—Nada, hijo, que me ha entrado una mota de polvo en el ojo. Elena, pon un poco de música, de esa que te gusta a ti… ¿Cómo se llama? ¿Rosalía? Pon a la muchacha esa, que tiene fuerza, aunque no se le entienda ni una palabra de lo que dice.

Crucé la mirada con Javi. Él sonrió, por primera vez relajado en siete días.

El viaje de vuelta a Madrid fue una sucesión de anécdotas de la semana. Nos reímos de la cara de la mujer de Pozuelo, de los ingleses “espías”, de los espetos y hasta del mareo en el barco. Virtudes se quedó dormida a la altura de Valdepeñas, con la cabeza apoyada en su nuevo bolso de rafia.

Cuando por fin llegamos a Madrid y la dejamos en su casa, nos dio a cada uno un tartera con las sobras de la tortilla que había hecho esa mañana “para que no tengáis que cocinar al llegar, que vendréis cansados”.

—Y Elena —me susurró al oído mientras me daba dos besos que olían a jabón de Heno de Pravia—, recuerda lo que hablamos. Lo del Casino se queda entre nosotras. Si Javi se entera, me obliga a ir a misa todos los días del año que viene para expiar mis pecados, y yo ya tengo la rodilla muy mal para estar tanto rato arrodillada.

—Tu secreto está a salvo, “agente Virtudes” —le respondí.

Subimos al coche y nos alejamos. Mientras Javi conducía hacia nuestra casa, yo miraba por la ventana y pensaba en lo curioso que es el ser humano. Había necesitado una semana de calor extremo, un casino clandestino, un mercadillo de guerra y un barco de turistas para darme cuenta de que mi enemiga íntima no era tal. Era simplemente una mujer que, como todas, tenía sus luces, sus sombras y una habilidad increíble para ganar a las tragaperras.

—¿Sabes qué, Javi? —dije, estirándome en el asiento—. Creo que voy a echar de menos que me diga que uso demasiada crema solar.

—Estás loca, Elena —se rió él—. Pero yo también.

Las vacaciones inolvidables en la Costa del Sol habían terminado. Habíamos sobrevivido a la suegra, al calor y a la convivencia en sesenta metros cuadrados. Y aunque volvíamos con el maletero lleno de arena y el bolsillo un poco más vacío, traíamos algo mucho más valioso: una tregua firmada con aceite de sardina y sellada con el código secreto de una abuela que, en el fondo, solo quería ser un poco libre.

Eso sí, la próxima vez que vea a un inglés con camiseta roja, juro que saldré corriendo en dirección contraria. Por si acaso Virtudes tenía razón.