—¡Ya está aquí! —exclamó Carmen, agarrando a Rosario por los hombros—. ¡Acuérdate! Soy Lola. Vengo del pueblo, de Requena. Hablo poco, asiento mucho. Y tú eres la que manda. Tienes que darme órdenes. Tienes que tratarme como a una empleada más.

—Mire, señora… Lola —corrigió Rosario, tragando saliva—. Yo no sé si voy a ser capaz de mandarle a usted que vaya a por la fregona. Que luego me despide y me quedo sin pensión.

—¡Si no me mandas limpiar algo, te despido hoy mismo! ¡Venga, abre la puerta!

La gran puerta de roble macizo del vestíbulo se abrió unos minutos después, dejando entrar una ráfaga de aire caliente y a Valeria. Llevaba un vestido de lino blanco inmaculado, unas gafas de sol de diseñador que ocupaban la mitad de su rostro, y arrastraba una maleta de Louis Vuitton que parecía pesar más que ella. El sonido de sus tacones de aguja repiqueteó contra el mármol italiano del suelo como si fueran disparos de advertencia.

—¡Hombre, Rosario! —dijo Valeria, quitándose las gafas y escudriñando el vestíbulo inmenso con una mirada crítica—. Qué calor hace en esta casa. ¿No ponéis el aire acondicionado central hasta que no hay un golpe de calor o qué? Me asfixio.

—Buenas tardes, señorita Valeria —saludó Rosario, con una educación impecable pero fría como el hielo—. El aire está a veinticuatro grados, como dejó dicho Doña Carmen antes de irse a su balneario. Si tiene calor, le puedo ofrecer un vaso de agua fresca o una horchata.

Valeria hizo una mueca de asco, como si le hubieran ofrecido beber veneno para ratas.

—Por favor, Rosario. La horchata es azúcar puro. Luego me paso tres horas en la elíptica para quemar esa barbaridad. Tráeme un agua con gas, mucho hielo y una rodaja de limón. Pero limón natural, no me traigas de esos que llevan días en la nevera.

Fue entonces cuando los ojos de Valeria se desviaron hacia la figura encorvada que estaba junto a la escalera de caracol. Era Carmen. Había practicado la postura frente al espejo: hombros caídos, mirada al suelo, las manos entrelazadas sobre el delantal. Le dolían las lumbares de fingir sumisión, pero se mantuvo firme.

—¿Y esta quién es? —preguntó Valeria, señalando a Carmen con el dedo índice adornado por una manicura francesa perfecta—. ¿Dónde está la chica rumana que estaba el otro día? ¿Mariana?

—María, señorita. María está de permiso —intervino Rosario, lanzando una mirada nerviosa a Carmen—. Esta es Lola. Es nueva. Viene de… de Requena. A ayudar para el fin de semana.

Valeria inspeccionó a “Lola” de arriba abajo. Carmen sintió la mirada de la joven escaneando sus zapatos ortopédicos (un sacrificio enorme para sus pies acostumbrados a Prada), sus medias tupidas de compresión y su cara sin una gota de maquillaje, embadurnada con un poco de crema hidratante barata para que brillara por el sudor.

—Lola, ¿eh? —Valeria suspiró, exasperada—. Espero que entiendas bien el español y no seas como la otra que me ponía el agua del tiempo cuando se la pedía fría. A ver, Lola, mírame cuando te hablo.

Carmen, tragándose un orgullo del tamaño del estadio de Mestalla, levantó la cabeza y puso cara de no entender muy bien.

—Sí, señorita. Lo que usted mande —dijo Carmen, forzando un acento ligeramente cerrado, imitando a una vieja tía suya del pueblo, bajando el tono de voz hasta hacerlo rasposo.

—Llévame la maleta a la suite de arriba. A la de invitados, no, a la principal. Ya que la dueña no está, me voy a quedar en la habitación grande. Tiene mejor luz para mis vídeos de Instagram.

El corazón de Carmen dio un vuelco. ¡Su habitación! ¡Su santuario! ¡Esa niñata pretendía dormir en su cama de sábanas de seda egipcia y grabar bailecitos para internet en su tocador! Abrió la boca para protestar, pero sintió el codazo disimulado de Rosario en las costillas.

—La habitación principal está cerrada con llave, señorita Valeria —mintió Rosario, con una rapidez mental que Carmen le agradecería subiéndole el sueldo—. Doña Carmen es muy particular con sus cosas. Le hemos preparado la suite azul, la que da a la piscina.

Valeria chasqueó la lengua, visiblemente irritada.

—Qué manía tienen los viejos con cerrar todo bajo llave. Ni que tuvieran las joyas de la corona. En fin, llévame eso a la suite azul. Y ten cuidado con la maleta, que cuesta más que tu sueldo de tres años, Lola.

Carmen apretó los puños con tanta fuerza que las uñas se le clavaron en las palmas. Si no fuera porque estaba inmersa en su papel de espía encubierta, habría agarrado a Valeria por esas extensiones rubias y la habría lanzado de cabeza a la piscina de agua salada. Sin embargo, asintió, encorvándose aún más.

—Ahora mismico, señorita —masculló Carmen.

Agarró el asa de la maleta. Dios santo, pesaba como si llevara cadáveres dentro. O piedras de molino. Empezó a arrastrarla hacia la inmensa escalera de mármol, intentando no jadear. Cada escalón era un desafío físico. Por el rabillo del ojo, vio cómo Valeria caminaba hacia el salón principal, sacando el móvil y tecleando furiosamente.

—Lola, ten cuidado de no rayar el mármol con las ruedas —le advirtió Rosario en voz alta para que Valeria la escuchara, antes de acercarse y susurrarle al oído—. Señora, si le da un infarto subiendo esto, yo no pienso hacerle el boca a boca. Déjeme a mí.

—¡Quita, quita! —siseó Carmen, sudando a mares—. Yo puedo. Tengo que mantener el personaje. Ve a prepararle el agua con gas a Su Majestad.

Llegar a la segunda planta le costó a Carmen cinco años de esperanza de vida y dos tirones en el gemelo derecho. Cuando por fin dejó la maleta en la suite azul, tuvo que apoyarse en el marco de la puerta para recuperar el aliento. Nunca en su vida había valorado tanto el trabajo del servicio doméstico. Prometió mentalmente doblar la paga de Navidad a todos.

Mientras se secaba el sudor de la frente con la manga de aquel uniforme espantoso, escuchó el sonido de unos tacones acercándose por el pasillo. Valeria entró en la habitación hablando por teléfono, sin siquiera mirar a Carmen.

—Sí, tía, ya he llegado. Un calor de la muerte, te lo juro… No, Carlos no está, llega el domingo. La vieja bruja se ha ido a un balneario, así que tengo la casa para mí sola.

Carmen se quedó congelada, de espaldas a Valeria, fingiendo alisar las arrugas de la colcha de la cama, pero con los oídos agudizados al máximo. ¿La vieja bruja? ¡La iba a despellejar viva!

—Te digo que esto es enorme, Sandra —continuaba Valeria, riendo de forma nasal, paseándose por la habitación de un lado a otro—. Hay mármol hasta en el techo. Un poco hortera para mi gusto, muy de rica de los noventa, pero bueno, se puede reformar todo cuando la palmemos o la metamos en una residencia.

El silencio en la habitación era espeso, roto únicamente por la voz de Valeria y la respiración contenida de Carmen.

—Sí, claro que he mirado los papeles —Valeria bajó el tono de voz, haciéndolo más conspiratorio, y se sentó en el borde del sofá orejero—. Carlos es tonto, tía. Es un panoli. Le digo “te quiero” y babea. El mes que viene firmamos la separación de bienes, pero ya he hablado con el abogado de mi padre. Hay una cláusula que le voy a colar para que, en caso de divorcio por… digamos, “incompatibilidad de caracteres”, yo me quede con el usufructo del ático en el centro de Valencia y una pensión compensatoria que me da para vivir en Bali el resto de mi vida.

A Carmen se le heló la sangre. Toda la sangre de su cuerpo, recalentada por el esfuerzo y el poliéster, se convirtió en hielo en cuestión de un segundo. Ya no había rastro de comicidad en la situación. Ya no era una señora rica jugando a las casitas. Aquello era grave. Muy grave.

—No, no, si yo me caso, claro que me caso —Valeria reía al otro lado del teléfono, una risa cruel y vacía que resonó en las paredes de la suite—. Aguanto a Carlos un par de añitos, me hago dueña y señora de la mitad de su vida, me aseguro el estatus, y luego, ciao pescao. Él está tan emperrado en formar una familia que ni siquiera lee lo que firma. Y la madre… buf, la madre es insufrible, pero es vieja. Le queda poco de dar la tabarra. Con un poco de suerte, el colesterol hace su trabajo y me ahorro tener que verle la cara todos los domingos en la paella familiar.

Carmen sintió un pinchazo en el pecho. Dolor, sí, pero no físico. Era el dolor punzante de una madre al ver cómo una depredadora jugaba con la vida y las ilusiones de su hijo. Carlos era ingenuo, sí, demasiado buenazo. Siempre creía en lo mejor de las personas. Y esta arpía estaba dispuesta a destrozarlo económicamente y emocionalmente solo por un ático en el centro y una vida de lujo.

Valeria se giró de repente y vio a Carmen, que seguía de pie junto a la cama, pálida como un fantasma.

—¿Se puede saber qué miras, sorda? —le espetó Valeria, tapando el micrófono del móvil con la mano—. ¿Has acabado ya de sobar las sábanas? ¡Largo de aquí! ¡Vete a fregar algo, que para eso te pagan!

Carmen bajó la cabeza rápidamente.

—Perdone, señorita. Me iba ya, disculpe las molestias —dijo con la voz temblorosa, pero no de miedo, sino de una furia tan grande y volcánica que amenazaba con hacer estallar la casa entera.

Salió de la habitación y cerró la puerta con suavidad. Una vez en el pasillo, sola, Carmen de la Vega, la matriarca, se apoyó contra la pared. Se arrancó la estúpida cofia blanca de la cabeza y la apretó en su puño hasta que los nudillos se le pusieron blancos. Su respiración era agitada.

La fase de investigación había terminado. La fase de guerra acababa de comenzar. Y Valeria no sabía que se había metido en la casa de la general de los ejércitos.

(Continuará en la Parte 2)

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PARTE 2: La venganza se sirve fría (y sin sal)

Carmen bajó las escaleras no ya como una anciana del pueblo, sino con la determinación de un GEO entrando en un edificio secuestrado. El dolor de las lumbares había desaparecido por arte de magia, sustituido por una sobredosis de adrenalina y mala leche concentrada. Cuando irrumpió en la inmensa cocina, que estaba reluciente y olía a lavanda, Rosario casi tira una jarra de cristal al suelo del susto.

—¡Señora! ¡Por Dios, qué susto me ha dado! ¡Póngase la cofia, que si baja la señorita Valeria la va a pillar! —exclamó el ama de llaves, llevándose una mano al corazón.

Carmen agarró una silla de madera y se sentó de golpe, frotándose las sienes con ambas manos. Su rostro estaba desencajado.

—Rosario… esta chica no es una trepa. Esta chica es el demonio encarnado en lino blanco —murmuró Carmen, con un tono de voz tan grave y serio que Rosario dejó inmediatamente lo que estaba haciendo y se acercó, secándose las manos en el delantal.

—¿Qué ha pasado? ¿Qué ha escuchado? —preguntó Rosario en un susurro, arrastrando otra silla para sentarse frente a su jefa, la barrera entre sirvienta y señora completamente disuelta por la tensión del momento.

Carmen procedió a repetir, palabra por palabra, la conversación telefónica que acababa de presenciar. Con cada frase que salía de la boca de Carmen, los ojos de Rosario se iban abriendo más y más, hasta parecer dos platos soperos. Cuando Carmen mencionó lo de “que el colesterol haga su trabajo”, Rosario se llevó las manos a la cabeza.

—¡Hija de la gran puta! —soltó Rosario, olvidando por un segundo todas las normas de decoro que había mantenido durante tres décadas—. ¡Con perdón, Doña Carmen, pero es que no tiene otro nombre! ¡Querer estafar al pobre don Carlos, que es más bueno que el pan! ¡Y desearle a usted un infarto!

—Un infarto es lo que le voy a provocar yo a ella, Rosario. Te lo juro por mis muertos que esta boda no se celebra ni aunque baje el Papa de Roma a oficiar la ceremonia —Carmen golpeó la mesa de mármol de la isla de la cocina con la palma de la mano abierta—. Tengo que decírselo a Carlos. Lo llamo ahora mismo.

Hizo ademán de buscar su teléfono móvil, pero Rosario, con un movimiento rápido, le agarró la muñeca.

—No, espere. Piénselo bien, Doña Carmen —le advirtió el ama de llaves, con la sabiduría que dan los años de observar dinámicas familiares desde la barrera—. Don Carlos está enchochado perdido. Ciego. Si usted le llama ahora, por teléfono, y le dice que se ha disfrazado de asistenta para espiar a su prometida y que ha oído que le quiere robar el ático… ¿qué cree que va a pensar su hijo?

Carmen se quedó paralizada. Su mente analítica empezó a funcionar.

—Pensará que estoy loca —admitió, soltando el aire lentamente—. Pensará que estoy celosa, que me lo estoy inventando para boicotear el compromiso. Ella se pondrá a llorar lágrimas de cocodrilo, dirá que soy una suegra controladora y manipuladora, y al final, él la creerá a ella. Y la perderé a él para siempre.

—Exacto. Esa lagarta le daría la vuelta a la tortilla antes de que usted pudiera decir “paella”. Necesita pruebas. Pruebas que don Carlos pueda ver con sus propios ojitos. O escuchar con sus propios oídos.

Carmen miró a Rosario como si estuviera viendo a la reencarnación de Aristóteles. Tenía toda la razón del mundo. No podía ir a la guerra sin munición. Necesitaba que Valeria se delatara por sí misma frente a un micrófono, una cámara o, idealmente, frente al mismísimo Carlos. Pero Carlos no volvía hasta el domingo por la noche. Tenía cuarenta y ocho horas para conseguir una confesión, o al menos, una grabación.

—¿Tenemos cámaras en la casa? —preguntó Carmen, susurrando, como si las paredes oyeran.

—Las de seguridad, señora. En los pasillos, las entradas y el jardín. Pero no tienen audio. Y en las habitaciones y salones no hay, por aquello de la intimidad.

—Joder —Carmen, que raramente decía palabrotas, dejó escapar la frustración—. Tengo que grabarla con el móvil. Tengo que provocarla para que hable, para que suelte su veneno, y grabarla a escondidas.

En ese momento, la campanilla del servicio, que conectaba las habitaciones con la cocina, sonó con estridencia. El número dos parpadeaba en el panel luminoso de la pared: la suite azul.

—La reinona reclama a sus súbditos —dijo Rosario, resoplando—. ¿Qué le llevo?

Carmen se levantó lentamente, una sonrisa maquiavélica, digna de un villano de película de James Bond, empezando a dibujarse en sus labios. Se colocó de nuevo la asquerosa cofia blanca sobre el pelo, asegurándola con horquillas.

—Tú no le llevas nada. Le llevo yo su agua con gas y limón natural. Y voy a empezar mi trabajo de demolición.

Preparó la bandeja de plata —pesada, antigua y pulida a espejo— con un vaso alto de cristal de bohemia, hielos, agua con gas de marca premium y una rodaja de limón. Subió las escaleras, esta vez sin que le doliera nada, impulsada por la energía nuclear de una madre defendiendo a su cría.

Llamó a la puerta con los nudillos, suavemente.

—¡Adelante! —se escuchó la voz aguda y mandona de Valeria desde dentro.

Carmen abrió la puerta y entró arrastrando los pies un poco, volviendo a su personaje de “Lola”. Valeria estaba tumbada en la chaise longue junto al balcón, con una mascarilla facial negra puesta que la hacía parecer un atracador de bancos de diseño. Estaba revisando su perfil de Instagram en el iPad.

—Su agua, señorita Valeria —dijo Carmen, acercándose con la bandeja y bajando la mirada—. Bien fresquita.

Valeria cogió el vaso sin siquiera darle las gracias y le dio un sorbo. Inmediatamente, escupió el agua de vuelta en el vaso, haciendo una mueca exagerada de asco.

—¡Puaj! ¡Pero qué asco! —gritó, dejando el vaso de un golpe sobre la mesita de cristal, salpicando todo—. ¿Tú eres tonta, Lola? ¡Te he dicho agua con gas, esto es agua del grifo! ¡Sabe a cloro que tira para atrás!

Carmen, que había abierto expresamente una botella de la mejor agua mineral con gas, la había vaciado por el fregadero y la había rellenado con agua del grifo del jardín para molestarla, puso cara de consternación absoluta.

—Ay, madre mía de mi alma, perdone usted, señorita —se disculpó Carmen, encogiéndose de hombros, fingiendo temblar un poco—. Es que en mi pueblo el agua del grifo es muy buena, y como me dijo que con gas… yo le eché un poquito de bicarbonato, para que hiciera burbujitas.

Valeria se quitó de un tirón la mascarilla facial, mostrando la piel roja de la ira.

—¡Bicarbonato! ¡Me ha dado agua del grifo con bicarbonato! —Valeria respiró hondo, como intentando calmar a la bestia clasista que llevaba dentro para no asesinar a la anciana allí mismo—. Mira, Lola, o como te llames. No sé de qué cueva te ha sacado la estúpida de mi suegra, pero más vale que te espabiles. Si cometes un error más en este fin de semana, te juro por Dios que cuando yo sea la señora de esta casa, que será muy pronto, te vas a la puta calle tú, el ama de llaves y hasta el jardinero.

Carmen bajó la mirada, forzando un puchero, pero por dentro estaba haciendo palmas de alegría. Ya estaba empezando a asomar la patita.

—No me despida, señorita, por caridad —lloriqueó Carmen, retorciendo el delantal con las manos—. Que soy viuda y tengo que dar de comer a mis gatos. Usted es tan buena, tan joven y guapa, seguro que su marido, el hijo de doña Carmen, es un hombre con mucha suerte de tenerla. Se nota que usted lo quiere mucho.

Carmen lanzó la carnada con la sutileza de un elefante en una cacharrería, esperando que el ego de Valeria mordiera el anzuelo. Y Valeria, que era tan narcisista que se habría ahogado en un charco admirando su propio reflejo, no defraudó.

—Suerte es poco —resopló Valeria, levantándose para mirarse en el gran espejo de cuerpo entero del armario—. Carlos ha sacado la lotería conmigo. Si no fuera porque es el heredero de todo este imperio agrícola, te aseguro que un tío tan soso y tan empalagoso no tendría ninguna oportunidad con alguien de mi nivel. Pero bueno, hay que hacer sacrificios en la vida, Lola. El dinero no cae del cielo, hay que saber… gestionarlo. A través del matrimonio, por ejemplo.

Carmen tenía la mano metida en el bolsillo del delantal, con el dedo apoyado sobre el botón rojo de grabar de su teléfono móvil. La aplicación de notas de voz estaba rodando, captando cada palabra ponzoñosa de la futura nuera.

—Ay, señorita, qué lista es usted —animó Carmen, haciéndose la ingenua—. Se ve que usted sabe cómo manejar a los hombres. En mi época éramos más tontas, aguantábamos de todo por amor.

Valeria soltó una carcajada seca, despectiva.

—El amor es para los pobres, Lola. Los que tienen dinero se casan por mantener el estatus; los que no lo tienen, intentan conseguirlo. Yo simplemente soy práctica. Le doy al tonto de Carlos el papel de noviecita perfecta, aguanto sus historias de los campos de naranjos que me importan un rábano, y a cambio, tendré mi vida solucionada. Es un negocio, pura y simple transacción.

“Click”.

El pulgar de Carmen detuvo la grabación en su bolsillo. Tenía oro puro. Un diamante en bruto de maldad en formato MP3. Quería gritar de triunfo, pero se contuvo. Aún no era suficiente. Conociendo a Carlos, si escuchaba eso, intentaría justificarlo pensando que Valeria solo estaba bromeando con la sirvienta para hacerse la chula, o que estaba sacado de contexto. No, Carmen necesitaba que el propio Carlos presenciara la verdadera naturaleza de Valeria en directo. La grabación era un plan B. El Plan A requería una actuación de Óscar por parte de “Lola” y conseguir que Carlos volviera a casa antes de tiempo.

—Limpia este desastre —le ordenó Valeria, señalando el agua salpicada en la mesa— y tráeme un agua en condiciones. Y más vale que no sea del grifo, o te la echo por la cabeza.

—Enseguida, mi señora —dijo Carmen con sumisión, limpiando la mesa con un trapo que llevaba en la cintura, saboreando cada insulto, porque cada desprecio de Valeria era un clavo más en el ataúd de su relación con Carlos.

Cuando volvió a la cocina, Carmen estaba eufórica.

—¡La tengo, Rosario! ¡La he grabado diciendo que Carlos es tonto y que se casa por el imperio agrícola! —exclamó, sacando el móvil como si fuera un trofeo de caza.

Rosario escuchó el audio, tapándose la boca con las manos.

—Qué sangre más fría tiene la condenada. Pero, Doña Carmen, ¿está segura de que don Carlos lo creerá? Ya sabe cómo es él de testarudo cuando se empeña en no ver la realidad.

—Tienes razón —Carmen caminó de un lado a otro de la inmensa cocina—. Carlos necesita ver esto en vivo. Tengo que hacer que venga mañana por la tarde. ¿Dónde dijiste que era la convención esa a la que ha ido?

—En el IFEMA, en Madrid. Dijo que se quedaba hasta el domingo al mediodía y luego cogía el AVE de vuelta.

—Vamos a tener que inventarnos una emergencia médica. No, mejor no, que se asusta de verdad y tiene un accidente con el coche por el camino. —Carmen se mordió el labio inferior, pensando a toda velocidad—. Una inundación. Le diré que se ha reventado una tubería en la casa y que todo el salón principal, donde están los cuadros buenos de Sorolla, corre peligro. Eso lo hará volver en el primer tren de la mañana.

—Señora, usted está loca. Cuando vea que los cuadros están bien, se va a cabrear muchísimo con nosotras.

—Asumiré el riesgo. Tú ve a llamar a tu primo, el fontanero de Paterna, que venga mañana y deje un par de llaves inglesas tiradas por el pasillo para dar el pego. Yo voy a llamar a mi hijo. Y mientras tanto, Lola va a hacer que el fin de semana de Valeria sea… inolvidable.

Durante el resto de la tarde del viernes y la mañana del sábado, “Lola” se convirtió en la pesadilla pasivo-agresiva más efectiva del mundo de la servidumbre.

A la hora de la cena, Valeria exigió una ensalada de quinoa con salmón ahumado. Carmen le preparó una ensalada de quinoa, sí, pero aliñada generosamente con aceite de ricino, camuflado bajo un potente vinagre de Módena. Valeria, siempre cuidando su figura, se comió dos platos enteros. Las consecuencias intestinales que mantuvieron a la futura novia confinada en el baño de la suite azul durante casi toda la madrugada del sábado fueron música para los oídos de Carmen.

Por la mañana, cuando Valeria, ojerosa y de pésimo humor, bajó a la terraza de la piscina para tomar el sol y recuperarse de su “misterioso virus estomacal”, “Lola” pasó “accidentalmente” la podadora de césped a medio metro de su tumbona, escupiendo recortes de hierba y tierra directamente sobre la crema solar carísima que Valeria se acababa de aplicar.

—¡Maldita vieja inútil! ¡Me has llenado de tierra! —le gritó Valeria, histérica, saltando de la tumbona y sacudiéndose los brazos, pareciendo una croqueta humana.

—¡Ay, perdóneme, señorita! ¡Es que esta máquina se vuelve loca, yo no sé manejarla! —gritaba Carmen por encima del ensordecedor ruido del motor de dos tiempos, haciendo esfuerzos titánicos para no soltar una carcajada que revelaría su verdadera identidad.

El nivel de tensión en Villa Azahar era tal que se podía cortar con un cuchillo de untar mantequilla. Valeria estaba al límite, desquiciada por una empleada que parecía sacada de una comedia de enredos, sin sospechar que cada uno de sus insultos y arrebatos de ira estaban siendo cuidadosamente anotados en el cuaderno mental de venganza de Doña Carmen.

Al mediodía del sábado, el teléfono de Rosario sonó. Era Carlos. Estaba en un taxi, llegando a la estación de Atocha en Madrid.

—Rosario, mamá me dejó un mensaje de voz histérica esta mañana. Dice que la tubería del baño de arriba ha reventado y que el agua está llegando al Sorolla. ¡He dejado a mis socios tirados en medio de una presentación de blockchain! Llego a Valencia en un par de horas. ¿Está muy grave la cosa? ¿Dónde está Valeria?

—Ay, don Carlos, menos mal que viene usted —mintió Rosario, con un tono lúgubre digno de una actriz de teatro dramático—. La cosa está controlada, el fontanero ya está aquí, pero ha sido un desastre. La señorita Valeria está… bueno, está en la piscina. Mejor venga rápido y lo ve todo por sí mismo.

La trampa estaba montada. El escenario estaba listo. La fiera estaba acorralada y a punto de mostrar sus verdaderas garras justo cuando el domador llegara a casa.

Carmen, escondida en la cocina, se alisó el delantal manchado de césped y sonrió. La gran obra maestra de la justicia poética estaba a punto de estrenarse.

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