Billetes de Ópera en el Liceu de Barcelona

Billetes de Ópera en el Liceu de Barcelona

El olor a jazmín entrelazado con el inconfundible y áspero aroma a pólvora vieja fue lo primero que me golpeó. No debería haber rastros de pólvora en el Palco número 14 del Gran Teatre del Liceu, el santuario absoluto de la alta sociedad barcelonesa. Era una noche de gala, una velada donde la opulencia se respiraba en cada rincón. Afuera, la lluvia implacable de noviembre lavaba los antiguos adoquines de Las Ramblas, pero dentro, el aire estaba saturado del perfume embriagador de la riqueza extrema, de diamantes fríos y seda caliente.

Yo, Alejandro Vargas, a mis treinta y ocho años, poseía la mitad de los bienes raíces de la ciudad. Había construido un imperio de cristal, acero y sangre sobre las cenizas de un corazón que dejó de latir hacía exactamente doce años. Había comprado este palco cerrado, no por amor al arte ni a la ópera, sino por el estatus, el poder y el silencio absoluto que me proporcionaba. Estaba solo. O eso creía.

Justo cuando las luces de la inmensa lámpara de cristal de Murano comenzaron a atenuarse, presagiando el inicio dramático de Tosca, la puerta de caoba de mi palco se abrió con un crujido imperceptible, casi como un suspiro. Una figura delgada, envuelta en una pesada capa de terciopelo carmesí, se deslizó en la penumbra y se sentó en la butaca vacía a mi derecha.

Iba a llamar a mi equipo de seguridad. Iba a levantarme, destrozar la tranquilidad del teatro y exigir una explicación, pero antes de que mis pulmones pudieran llenarse de aire para gritar, sentí la presión fría, metálica y circular del cañón de un arma de fuego presionando directamente contra mis costillas, oculta bajo el grueso pliegue de su capa.

—No hagas ningún movimiento brusco, Alejandro —susurró una voz.

El mundo entero se detuvo. El murmullo de las dos mil personas en el teatro se desvaneció por completo, reemplazado por un zumbido ensordecedor que amenazaba con reventar mis tímpanos. Esa voz. Era un susurro ronco, bañado en ese inconfundible acento andaluz que tantas veces me había cantado al oído en las madrugadas frente al mar.

Giré la cabeza lentamente, desafiando la amenaza mortal del arma. La mujer dejó caer la capucha de su capa carmesí. La escasa luz que rebotaba del foso de la orquesta iluminó su rostro con una pátina fantasmal.

Era Valeria.

Doce años después. Sin una carta, sin una llamada, sin un solo rastro. La mujer que había sido el sol indiscutible de mi universo, la que se había evaporado una neblinosa mañana de martes dejándome al borde del suicidio, estaba sentada a mi lado. Estaba aún más hermosa de lo que recordaba, aunque sus ojos verdes, antes llenos de una luz salvaje y apasionada, ahora albergaban un abismo lúgubre, despiadado y aterrador.

—Si intentas alertar a alguien —continuó ella con una calma glacial, sus labios rozando mi oído mientras fingía una intimidad de amantes frente al resto del teatro ciego a nuestra tragedia—, el hombre de la tercera fila de la platea, el del esmoquin gris, detonará el explosivo plástico C4 que está adherido exactamente debajo de tu asiento. Tienes exactamente dos horas, el tiempo que dura la ópera, para escucharme. Y luego, te lo juro por Dios, uno de los dos no saldrá vivo de este teatro.

Mi respiración se cortó en seco. El choque paralizante no fue la amenaza inminente de muerte. Era ella. El hombre implacable que yo había llegado a ser, el tiburón de las finanzas que destrozaba corporaciones enteras antes del desayuno, se desmoronó en un milisegundo.

—Valeria… —pronuncié su nombre, y la palabra se sintió en mi garganta como tragar cristales rotos.

—No hables —me interrumpió, y noté un ligero, casi imperceptible temblor en la mano que sostenía el arma contra mi costado—. Mira hacia el escenario. Sonríe. Eres Alejandro Vargas, el rey intocable de Barcelona. Actúa como tal.

El pesado telón de terciopelo rojo se levantó majestuosamente. Los primeros acordes dramáticos de Puccini inundaron la sala, llenos de fatalidad, sangre y pasión. Mi corazón latía desbocado, no por la bala que amenazaba con perforar mis pulmones, sino por la fricción eléctrica de su brazo contra el mío. El calor de su cuerpo era exactamente el mismo. Su aroma, ese maldito y obsesivo perfume de jazmín que había buscado inútilmente en miles de mujeres vacías a lo largo de una década de desenfreno, me estaba embriagando de nuevo, arrastrándome al pasado.

Doce años atrás, Valeria y yo éramos apenas unos estudiantes soñadores y arruinados en el laberíntico Barrio Gótico. Compartíamos un diminuto apartamento donde el agua caliente era un milagro y las paredes estaban forradas de bocetos de arquitectura y poemas robados. Nos amábamos con una ferocidad que rozaba la locura clínica. Ella era pintora, con las manos siempre manchadas de óleo; yo, un aspirante a empresario con más ambición que sentido común. Lo éramos todo el uno para el otro. Hasta aquella maldita mañana en que desperté y encontré la cama fría, los armarios vacíos y ni una sola nota de despedida. Su abandono me destrozó el alma, pero también encendió en mí una ira fría, oscura y calculadora que utilicé como combustible puro para conquistar el despiadado mundo financiero. Quería ser tan grande, tan absurdamente rico e intocable, que ella tuviera que ver mi nombre en cada edificio de la ciudad, en cada periódico de Europa, rogando y llorando por haber cometido el error de dejarme.

Pero ahora estaba aquí, apuntándome al corazón.

—¿Por qué? —susurré, mis ojos fijos en el escenario donde el pintor Mario Cavaradossi cantaba sobre su amor por Tosca. Mantuve una sonrisa congelada y tétrica en mi rostro, interpretando el papel de espectador satisfecho—. ¿Por qué desapareciste como un fantasma? ¿Y por qué vuelves ahora con una pistola y una bomba?

Valeria bajó ligeramente el cañón del arma, aunque no la retiró del todo. Suspiró, un sonido que delataba un cansancio milenario, el peso de mil vidas destrozadas.

—No desaparecí porque dejara de amarte, Alejandro —su voz se quebró por una fracción de segundo, revelando a la chica dulce y asustada de la que me había enamorado—. Desaparecí porque si me quedaba una hora más en Barcelona aquella mañana, tu propio padre te habría asesinado a sangre fría.

El golpe de sus palabras fue más fuerte y devastador que una bofetada física. Mi padre, Ernesto Vargas, había muerto hace cinco años en un extraño “accidente” de yate en Ibiza. Era un hombre despiadado, el patriarca sádico de un imperio de negocios turbios del que yo había tenido que limpiar el nombre a base de sobornos, sangre y sudor legal.

—Él me descubrió —continuó Valeria, sus ojos clavados en los cantantes de ópera, pero su mente claramente retrocediendo a doce años en el pasado—. Descubrió que yo había copiado los discos duros de sus transacciones ilegales con el sanguinario cártel de los Balcanes. Lo hice para protegerte, para tener una garantía de vida, porque sabía que él te iba a usar como chivo expiatorio y entregarte a la Interpol para salvar su propio pellejo. Pero sus hombres me atraparon en el puerto. Me dio un ultimátum brutal: o desaparecía del país en ese mismo instante sin decirte una sola palabra, o te volarían la cabeza frente a mis propios ojos. Y luego me matarían a mí y tirarían nuestros cuerpos al Mediterráneo.

Mis manos se cerraron en puños sobre mis rodillas hasta que los nudillos se pusieron blancos. La traición monumental de mi padre no me sorprendía, era un monstruo. Pero el sacrificio absoluto de Valeria… Había pasado doce años odiándola y maldiciendo su nombre por haberme roto el corazón, cuando en realidad, ella había caminado descalza hacia el infierno para salvarme la vida.

—Te busqué… Dios sabe que te busqué —le dije, mi voz ronca, apenas audible sobre los violines y violonchelos que lloraban en el foso de la orquesta—. Pagué a los mejores investigadores privados en toda Europa y América Latina.

—No me ibas a encontrar jamás —respondió ella, y por primera vez desde que entró al palco, giró su rostro para mirarme a los ojos. En la penumbra dorada del palco, vi la verdad de su infierno. Vi las cicatrices. Una fina línea blanca que le cruzaba la mandíbula perfecta, otra marca de quemadura cerca del cuello. Mi sangre hirvió con una furia homicida—. Tu padre me entregó a ellos, Alejandro. A los Balcanes. Fui su prisionera, su esclava, y luego me vi obligada a convertirme en una de ellos para sobrevivir a las palizas. Soy la contable principal del cártel, la mayor blanqueadora de dinero de la mafia rusa en la Costa del Sol. Mi vida ha sido un pozo de oscuridad y sangre.

El arma en mi costado ya no se sentía como una amenaza. Se sentía como un grito mudo de auxilio. Instintivamente, moví mi mano y la coloqué sobre la suya, la que sostenía la pistola bajo la capa. Estaba helada y temblaba violentamente, como un pájaro herido. Ella intentó apartarla con pánico, pero la sostuve con una firmeza inquebrantable. Nuestros dedos se entrelazaron. La electricidad que recorrió mi espina dorsal fue idéntica a la de la primera vez que la besé bajo la lluvia en la Plaza Real. El tiempo se desintegró. La barrera colosal de resentimiento que había construido ladrillo a ladrillo durante más de una década se derrumbó convirtiéndose en polvo en un instante.

Aún la amaba. La amaba con una desesperación devoradora, enfermiza, irracional; una pasión que quemaba mil veces más fuerte por los años de represión. Y al mirarla a los ojos, brillantes por las lágrimas reprimidas y el terror, supe que ella sentía exactamente lo mismo. El amor nunca se había apagado; solo había estado enterrado bajo montañas de cadáveres, miedo y supervivencia.

—Si eres de ellos… ¿por qué estás aquí apuntándome con un arma en un teatro lleno de gente? —pregunté, acariciando el dorso de su mano con mi pulgar, intentando transmitirle todo el calor que me quedaba en el alma.

La ópera avanzaba sin piedad hacia el clímax del primer acto. El malvado Scarpia cantaba su oscuro Te Deum, una mezcla profana y aterradora de lujuria y religión, mientras el coro tronaba en el escenario y las campanas resonaban en todo el teatro.

—Porque el cártel sabe que estás a punto de comprar la concesión total del Puerto de Barcelona —susurró Valeria, acercándose más a mí, su hombro rozando el mío, buscando un refugio que creía perdido—. Quieren usar el puerto para introducir armas químicas y narcóticos a gran escala en Europa. Quieren que yo te convenza de cederles el control absoluto a través de empresas fantasma. Y si te niegas… el hombre de la tercera fila, el ruso llamado Igor, tiene órdenes estrictas de detonar la bomba y eliminarnos a los dos. El arma que sostengo no es para ti, mi amor. Es para protegernos si él sube. Quería verte una última vez. Advertirte. Salvarte, otra vez.

—No voy a cederles mi puerto a esos bastardos. Y te juro por mi vida que no voy a dejar que mueras —sentencié. La vieja determinación, esa ambición gélida que me había hecho multimillonario, resurgió en mí con una fuerza letal y renovada—. Tú y yo saldremos de aquí. ¿Cuál es el plan?

Valeria bajó la mirada. Una lágrima solitaria trazó un surco brillante por su mejilla pálida antes de perderse en el terciopelo de su capa.

—Ese es el verdadero problema, Alejandro —dijo, y su voz sonó a muerte—. Hay un secreto que no te he contado. El verdadero y oscuro motivo por el que vine esta noche, desafiando las órdenes de los rusos. Un secreto que va a destruirlo absolutamente todo.

El pesado telón cayó majestuosamente, marcando el inicio del intermedio. Las luces del inmenso teatro se encendieron de golpe, deslumbrándonos, obligándonos a parpadear y a separarnos físicamente, aunque bajo la capa, mis dedos seguían aferrados a los suyos, acariciando el frío y mortífero metal de la pistola.

El murmullo alegre de la multitud regresó. La élite comenzó a levantarse, riendo, para ir al lujoso Salón de los Espejos a beber champán francés y exhibir sus joyas obscenas. Nosotros nos quedamos inmovilizados en nuestras butacas del palco 14, como dos estatuas condenadas.

—Dímelo —exigí, mi voz baja, áspera y peligrosa—. No hay nada en este mundo, ni Dios ni el Diablo, que puedas decirme que me haga soltar tu mano otra vez. Sobreviví a perderte una vez, Valeria. Prefiero pegarme un tiro antes que hacerlo una segunda.

Ella tomó una respiración profunda y temblorosa. Abrió su bolso de noche con la mano libre.

—Para destruir a esta gente, para limpiar el puerto de su escoria y salvar tu vida para siempre, traje conmigo esto. —Me mostró un pequeño pendrive metálico, encriptado con tecnología militar—. Contiene todas las rutas de tráfico de armas, las coordenadas de las cuentas offshore, los nombres de políticos corruptos de alto nivel en Madrid y las identidades de los líderes supremos del cártel. Si se lo entregas mañana al Director de la Europol, el cártel de los Balcanes desaparecerá del mapa en 24 horas. Estarás a salvo.

—¿Entonces cuál es el maldito problema? Lo entregamos esta misma noche. Tengo un equipo de seguridad privada letal, un jet Gulfstream esperando en el aeropuerto de El Prat con los motores encendidos. Podemos estar en Zurich antes de que el sol salga.

Valeria negó con la cabeza lentamente, y la desesperación absoluta en sus ojos me heló la sangre en las venas.

—El problema, Alejandro… —su voz se rompió definitivamente en un sollozo ahogado— es que la firma digital autorizada en cada una de las miles de transacciones de blanqueo de dinero y tráfico de armas durante la última década… es la tuya.

El silencio que se apoderó de mí en el palco fue más ruidoso y devastador que toda la orquesta sinfónica tocando al unísono.

—¿Qué has dicho? —apenas pude articular, sintiendo que el oxígeno abandonaba la sala.

—Durante los últimos doce años, mi trabajo como esclava del cártel fue mover sus miles de millones. Pero yo no existía en el papel, era un fantasma. El cártel necesitaba una fachada brillante, una corporación con una reputación impecable. Cuando tu maldito padre hizo el trato conmigo para perdonarte la vida, parte del acuerdo era que yo usaría un entramado de empresas fantasma conectadas directamente a la matriz principal de tu corporación, Vargas Holdings. Tú no lo sabías. Tus auditores estrella nunca lo encontraron porque yo me aseguré de enterrarlo bajo algoritmos indescifrables. Todo el dinero ensangrentado del cártel, cada euro proveniente de la muerte y la miseria, ha sido lavado a través de tus cuentas. Tú eres, legalmente, el mayor criminal financiero de Europa.

El peso monumental de la revelación me aplastó contra la butaca.

—Si entregas ese pendrive —continuó Valeria, con lágrimas cayendo libremente por su rostro perfecto—, destruirás a los rusos. Pero las autoridades internacionales verán que el imperio intocable de Alejandro Vargas es la maquinaria criminal más grande del mundo. Perderás tu empresa, tu prestigio, todo. Todo tu dinero será incautado por el Estado. Y pasarás el resto de tu vida pudriéndote en una prisión de máxima seguridad, si es que los rusos no te asesinan primero en las duchas.

Me quedé mirando ciegamente el terciopelo rojo del antepecho del palco. Todo lo que había construido con mi sudor. Los rascacielos de cristal, los hoteles de lujo, la influencia política, el respeto. Todo era una farsa monumental. Una ilusión enfermiza erigida sobre un pantano de sangre, armas y corrupción que yo, en mi arrogancia, desconocía. Y ella había sido la arquitecta forzada de esa ilusión, obligada por el monstruo de mi padre solo para mantenerme respirando.

—¿Y si no lo entrego? ¿Si me niego a firmar? —pregunté, mi mente de empresario procesando las variables a una velocidad vertiginosa.

—Si no lo entregas, Igor subirá aquí cuando comience el segundo acto. Te obligará a punta de pistola a firmar la cesión del puerto. Luego, te inyectará una neurotoxina indetectable que simulará un infarto fulminante. Estarás muerto antes de que caiga el telón final. Y a mí… a mí me arrastrarán de vuelta a la oscuridad de Moscú hasta el fin de mis días.

Estábamos acorralados. Un jaque mate perfecto, sádico y brillante. O perdía mi vida esta misma noche, o perdía mi libertad, mi imperio y todo lo que definía mi patética existencia de niño rico.

Las luces del teatro comenzaron a parpadear intermitentemente, indicando el fin del intermedio. La élite volvía a sus asientos, riendo, ajenos al hecho de que estaban sentados sobre una bomba de C4. Miré a Valeria. Observé la curva suave de su cuello, los labios temblorosos que me habían enseñado lo que era la pasión verdadera, los ojos que habían soportado un infierno inenarrable, violaciones y torturas, solo por mantenerme con vida.

En ese instante de claridad absoluta, me di cuenta de lo profundamente patético que era. Había pasado doce largos años acumulando riqueza enfermiza porque era lo único que podía controlar después de perderla a ella. Pero todo el oro del planeta no había podido llenar ni un milímetro del abismo oscuro que ella dejó en mi cama. Mi junta directiva no me abrazaba por las noches. Mis miles de millones en Suiza no me hacían reír mientras caminaba bajo la lluvia de Barcelona.

El secreto de Valeria destruiría mi imperio. Pero sin Valeria, mi imperio siempre había sido un inmenso mausoleo vacío.

El telón se levantó lenta y pesadamente para el segundo acto. La música volvió a sonar, tensa, preludiando la tortura y el asesinato inminente en la obra de Puccini.

—Valeria —dije, mi voz ahora desprovista de cualquier duda o miedo, firme, letal y autoritaria—. Dame el arma.

Ella me miró, asustada, sus ojos abiertos de par en par.

—Alejandro, no, por favor… te matarán…

—Dame la maldita arma, ahora —le arrebaté la pistola de las manos bajo la capa protectora. Era una Glock 19 pequeña, compacta, con el silenciador ya enroscado. Pesaba en mi mano como una promesa de justicia. La deslicé ágilmente en el bolsillo interior de mi costoso esmoquin—. Y el pendrive. Dámelo también.

Con dedos temblorosos, rebuscó en su escote y me entregó la unidad de memoria. Estaba caliente por el contacto íntimo con su piel. Me la guardé en el bolsillo izquierdo, justo encima de mi corazón latiendo furiosamente.

—¿Qué demonios vas a hacer? —susurró, el pánico evidente en cada músculo de su rostro—. Igor está vigilando. Tiene el detonador. No podemos huir, volará el teatro entero.

—No vamos a huir. Ya he terminado de huir, y tú también —le dije, tomando su rostro entre mis manos, importándome un carajo si el teatro entero nos miraba—. Escúchame bien, mi amor. Me importa una reverenda mierda Vargas Holdings. Me importa una mierda el dinero, los edificios de cristal y mi intachable reputación. Si tengo que quemar hasta los cimientos este imperio podrido que mi bastardo padre construyó, lo haré yo mismo y con una jodida sonrisa en la cara. Pero te juro que de este teatro, salimos juntos o morimos juntos.

La música de Puccini crecía en el escenario en un crescendo agónico. Tosca suplicaba por la vida de su amante torturado.

Saqué mi teléfono móvil, cuidando de mantenerlo bajo la barandilla de madera del palco, fuera de la vista de la platea. Tecleé rápidamente un mensaje cifrado a mi jefe de seguridad personal, un ex-comandante de las fuerzas especiales del Mossad que me debía la vida de su hija, y que estaba apostado en la entrada principal del Liceu.

«Palco 14. Código Negro. Un objetivo hostil armado y con detonador de explosivos en platea, fila 3, butaca central, esmoquin gris. Nombre: Igor. Neutralízalo sin hacer un solo ruido. Si hace falta, córtale la garganta. Tienes 60 segundos.»

Envié el mensaje y miré fijamente a Valeria.

—Alejandro, si atacas a Igor, el cártel de los Balcanes lo sabrá en minutos. Te cazarán por todo el mundo. Y cuando entregues el pendrive, la Europol emitirá una alerta roja contra ti. No tienes escapatoria. Eres un hombre muerto de cualquier manera.

—Tengo un plan —dije, esbozando una sonrisa fría, calculadora y temeraria; la misma sonrisa depredadora que usaba cuando estaba a punto de aniquilar a un rival en la sala de juntas—. Interpol no puede arrestar a un hombre muerto. Y los rusos no pueden cazar a un fantasma.

Valeria frunció el ceño, confundida, el terror luchando con la esperanza en su mirada.

En ese exacto momento, mi teléfono vibró una sola vez.

«Objetivo neutralizado. Detonador asegurado. Extrayendo el cuerpo por la salida de servicio hacia el callejón. El área está limpia, jefe.»

Sonreí. La primera pieza del dominó había caído.

—Levántate —le ordené a Valeria, ofreciéndole mi mano—. Nos vamos de aquí.

—¿A dónde? —preguntó, aferrándose a mi mano como si fuera un salvavidas en medio de un huracán.

—Al techo del teatro. Vamos a ver arder Barcelona.