El Anciano Vainillero Le Confió Su Mayor Secreto Antes De Morir, Cambiando Para Siempre El…

El resto fue 8 años de aprender la sierra. Don Bartolomé le enseñó a Lucía cómo se tutoreaba la vainilla, cómo se la guiaba para que trepara por los pichocos sin lastimarla, cómo se le hablaba bajito en marzo para que diera flor y cómo se polinizaba a mano, una por una con una espina de naranjo, en las 4 horas que la flor estaba abierta antes de cerrarse para siempre.

le enseñó a oler la lluvia antes de que llegara por la dirección en que se ponían las hojas del platanillo. Le enseñó que la vainilla buena no se cosecha apurada, que las vainas se cortan cuando empiezan a amarillear por la punta y no antes, porque la vainilla que se corta verde no perdona y nunca llega a oler a nada.

Le enseñó que la sierra no se posee. Le decía con la mano apoyada en el bastón mientras caminaban por los corredores entre los La sierra se cuida y el que se cree dueño se equivoca tarde o temprano, porque la sierra siempre cobra primero al que se cree dueño. Lucía guardó esa frase en el lugar donde uno guarda las cosas que suenan a verdad y a profecía al mismo tiempo. No las olvidó.

Don Bartolomé tenía dos hijos en la ciudad. El mayor se llamaba Roberto. Era contador en un despacho de la colonia del Valle en el Distrito Federal. Tenía 40 y tantos años, el pelo engomado y unas manos blancas que nunca habían sostenido un machete. El menor era Mauricio. Tenía un restaurante de comida del mar en Cuernavaca y miraba la finca de su padre con la expresión de quien está calculando cuánto rendiría si la limpiaran de todo lo que no produjera dinero rápido.

Venían a la esperanza una vez al año. En diciembre traían regalos caros que nadie usaba. Comentaban lo atrasada que estaba la finca. y se iban a los tres días. Don Bartolomé los despedía siempre del mismo modo, sin pena, y le decía a Lucía después, “Son de ciudad, hija, no es su culpa, pero no entienden la mata.

Y el que no entiende la mata no entiende nada.” Cuando llegó la enfermedad, en el otoño del 2003, llegaron también los hijos, pero esta vez no en diciembre, sino en octubre, con trajes oscuros y un licenciado de Jalapa que se apellidaba Galván y que hablaba con la suavidad calculada de los abogados que saben exactamente lo que vienen a hacer.

La primera noche que estuvieron en la finca, Lucía escuchó a Roberto y Mauricio hablando en el corredor mientras ella sacaba las vainas del secadero para que no les agarrara la humedad de la madrugada. “Agrobeneficios ofrece 30 millones por las 60 heectáreas”, decía Roberto en una voz que no era baja del todo. “Limpian todo y siembran vainilla industrial de invernadero.

Riego automatizado, lo que está de moda ahorita.” “¿Y el viejo?”, preguntó Mauricio. El doctor de Misantla dijo que dos semanas máximo. Entonces firmamos cuando tengamos los títulos en la mano. Lucía siguió acomodando las vainas sin que se le moviera la cara, pero algo en el pecho se le apretó con una fuerza que no era nada más tristeza, porque ella sabía lo que la vainilla industrial significaba para la sierra.

Sabía del herbicida que se usaba para limpiar el monte antes de meter las plantas nuevas. Sabía que ese herbicida iba a bajar por las cañadas y se iba a meter en los arroyos y se iba a comer las orquídeas silvestres que crecían en los manchones de bosque viejo y a las cuales don Bartolomé le había dedicado más cuidado en su vida que a sus propios hijos. Don Bartolomé duró 12 días más.

Lucía no se separó del cuarto en esas dos semanas, salvo para hacer las cosas de la finca que no podían esperar, porque la finca no se detiene, aunque su dueño se esté yendo, y don Bartolomé lo hubiera querido así. Ella le cambiaba los paños, le daba el caldo, le leía en voz alta del cuaderno de campo en el que el viejo había anotado durante 50 años cuando florecían las matas, cuando había bajado el río, cuando había caído la helada del 87.

Los hijos entraban dos veces al día, 5 minutos, preguntaban cómo seguía y salían apresurados a hacer llamadas por sus teléfonos celulares en el patio. La noche del doceavo día, cuando ya la casa estaba dormida y solo se oía el goteo de la lluvia en las hojas grandes del platanillo, don Bartolomé llamó a Lucía. Ella entró al cuarto con la lámpara de petróleo porque la luz se había vuelto a ir esa tarde, como pasaba seguido en la sierra.

El viejo estaba medio incorporado contra dos almohadas, respirando con dificultad, pero con los ojos despiertos. Le pidió que se sentara. Lucía se sentó en la silla de siempre, junto a la cama. Don Bartolomé metió la mano despacio bajo el colchón y sacó una caja de palo de rosa del tamaño de un misal, tallada con figuras que parecían raíces o ríos vistos desde lo alto.

La puso sobre la cobija entre los dos. Esto no se lo he mostrado a nadie en 50 años”, dijo. “Era de mi padre y antes del padre de mi padre. Yo lo recibí cuando tenía tu edad.” Lucía miró la caja, no la tocó. Le preguntó por qué a ella. Don Bartolomé la miró con los ojos hundidos de la enfermedad, pero todavía vivos, todavía suyos, “Porque ellos solo ven como bulto, hija”, dijo, señalando vagamente hacia el corredor donde dormían los hijos.

Tú conoces la raíz y lo que hay aquí adentro solo lo entiende quien conoce la raíz. Hizo una pausa para respirar. Tomó la mano de Lucía y la puso sobre la tapa de la caja. Protege el corazón del monte, hija. Lo que está aquí adentro es lo único que puede salvarlo de lo que ya viene. ¿De qué? Preguntó Lucía, aunque ya sabía. De lo que oíste en el corredor, dijo el viejo.

Yo te oí salir del secadero esa noche. Yo sé que tú escuchaste, Lucía. no respondió. Tomó la caja con las dos manos. Don Bartolomé exhaló un aire largo, profundo, del que tienen los últimos. Cerró los ojos y ya no los volvió a abrir. Los hijos entraron al cuarto 20 minutos después, cuando Lucía salió a avisarles. Roberto miró al padre muerto un instante, sin acercarse y enseguida miró la caja que Lucía traía entre las manos. ¿Qué es eso?, preguntó.

Algo que su papá me entregó antes de morirse, dijo Lucía. Roberto y Mauricio se miraron. Mauricio dio un paso al frente. Mira, dijo con una voz que pretendía ser razonable. Todo lo que hay en esta finca hasta el último clavo, nos pertenece por herencia directa. Eso incluye lo que traes en la mano. Su papá me lo entregó personalmente, dijo Lucía.

Mi papá llevaba dos semanas sin estar en sus cinco sentidos dijo Roberto. Cualquier juez te lo va a decir. Lucía no contestó. Roberto extendió la mano. Dame la caja. No, el silencio que siguió fue corto y filoso. Mauricio habló entonces con una calma peor que un grito. Si nos obligas a llamar a las autoridades, las vamos a llamar, muchacha, y vas a salir igual de aquí, solo que con más vergüenza.

Lucía los miró a los dos. Miró la caja, los volvió a mirar. Llámenle a quien quieran dijo a las 6 de la mañana, con la neblina todavía pegada al suelo de la finca, el licenciado Galván llegó con dos papeles firmados por un notario de papantla y una orden que Lucía no tenía cómo rebatir porque no tenía abogado, no tenía dinero para pagar uno y no tenía a quien acudir.

Los títulos de la esperanza estaban a nombre de Roberto y Mauricio Aguirre. Todo lo que hubiera en la finca”, decía el papel, les correspondía. La dejaron salir con su ropa, sus dos pares de guaraches y lo que pudiera cargar en los brazos. Lucía salió por el portón cargando el atado de ropa bajo un brazo y la caja de palo de rosa bajo el otro.

Ninguno de los dos hijos la vio meter la caja entre la ropa, o si la vieron, creyeron que ya la habían vencido y que no valía la pena rebatírsela. caminó hasta la ceiva vieja que estaba en la curva del camino. Esa ceiva que don Bartolomé le había mostrado el primer mes que ella estuvo en la finca, diciéndole que tenía más de 200 años y que los fundadores totacos del pueblo la habían usado como mojonera para trazar los primeros linderos.

Se sentó entre las raíces gruesas en la tierra húmeda y rojiza de la sierra y abrió la caja. Adentro no había joyas ni monedas, había tres cosas. Una llave grande de hierro forjado, oxidada, del tipo que abren puertas que no se han abierto en mucho tiempo. Un puñado de vainas secas de vainilla envueltas en un pedazo de manta.

Vainas que Lucía nunca había visto en la esperanza. más cortas y más gruesas que las que ella conocía, con un olor distinto, más profundo, casi a tabaco, y un mapa pequeño dibujado sobre una hoja de papel de amate con líneas trazadas en tinta café que parecía sangre seca, mostrando la sierra al norte de la finca, con un sendero punteado que subía por las cañadas y terminaba en un símbolo, un círculo dentro de otro círculo con una flor dentro al pie del mapa con la misma letra apretada que Lucía había aprendido a leer en el cuaderno de campo del

viejo. Decía, “El corazón del monte, lo que salva no se ve. La verdad está bajo la ceiva madre.” Lucía dobló el mapa con mucho cuidado, guardó la llave y las vainas en el bolsillo del delantal y cerró la caja. Luego se levantó y empezó a caminar hacia el norte por una vereda que apenas se distinguía entre los elechos.

A media hora de camino había una choa de tablones que llevaba años abandonada desde que el dueño se había ido a Estados Unidos y no había vuelto. Tenía techo de lámina con un agujero del tamaño de un sombrero y una puerta de madera podrida que cerraba mal pero servía. Lucía se metió ahí. Esa noche, a la luz de un cabo de vela que encontró en una lata oxidada, extendió el mapa de amate sobre la única mesa que había, con la misma atención con que don Bartolomé le había enseñado a leer las anotaciones del cuaderno de campo.

El sendero punteado salía de la ceiva vieja, donde ella había estado esa misma mañana. Subía por la ladera oriental de la sierra, cruzaba un arroyo que en el mapa llevaba un nombre, río de las víboras. seguía trepando por una cañada estrecha y terminaba en un lugar marcado entre dos columnas de piedra que formaban un portal.

Después del portal, el camino llevaba a una entrada en la roca señalada con el mismo símbolo de la flor y Lucía se acordó. Hacía 5 años, una tarde en que ella y don Bartolomé estaban descansando bajo un mango después de haber sembrado tutores nuevos. El viejo había hablado de los antiguos. le había dicho que mucho antes de que existieran las fincas privadas, antes de los apellidos castellanos, los fundadores totacos del Valle habían escondido en algún lugar de la sierra un manchón de bosque virgen, donde crecían las vainillas madres, las plantas

originales de las que descendían todas las demás. le había dicho que ese manchón estaba protegido por algo más antiguo que cualquier título de propiedad colonial, y que cada generación, una sola persona del valle, conocía dónde estaba y se encargaba de cuidarlo sin decírselo a nadie hasta que llegara el momento de pasárselo a otro.

Lucía había escuchado esa historia como se escuchan los cuentos de los viejos, con respeto y sin acabar de creérselos. Ahora la recordaba de otra manera. Mientras tanto, abajo en el pueblo, Roberto y Mauricio firmaban los preacuerdos con dos representantes de agrobeneficios del Golfo en la oficina del licenciado Galván.

El plan estaba calculado al detalle. La empresa entraría con maquinaria pesada en tres días, limpiaría las primeras 15 hectáreas con una mezcla de glifosato y otros químicos que no aparecían en los contratos públicos y empezaría a instalar los invernaderos antes de que terminara el mes. El presidente municipal, un hombre de apellido Beltrán que llevaba dos trienios cobrando comisiones a cualquiera que pasara por su oficina, había firmado los permisos sin leerlos completos o quizá los había leído y le había dado igual.

Las máquinas estaban ya cargadas en góndolas en la bodega de Misantla esperando la señal. Lucía salió de la chosa antes del amanecer. El cielo todavía estaba oscuro y la lluvia se había detenido dejando todo brillando de gotas. El sendero hacia la sierra era de los que castigan al que no respeta. Tierra suelta, piedras con musgo resbaloso, raíces que cruzaban el camino como tendidas a propósito para hacer caer.

Lucía caminó sin apuro, racionando el agua de la cantimplora que había llenado en un arroyo, deteniéndose solo para confirmar el rumbo con el mapa. El río de las víboras lo encontró al mediodía. Llevaba ese nombre, su polucía, porque las piedras del cauce eran largas y oscuras, y cuando estaban mojadas brillaban como si estuvieran vivas.

Lo cruzó saltando de piedra en piedra con el cuidado de quien sabe que un tobillo roto en la sierra puede costar la vida. Las dos columnas de piedra las vio media hora después, cuando el sol se había metido entre las nubes y la luz se había vuelto verde por el reflejo del bosque. Eran altas, de roca volcánica negra, paradas frente a frente, con una distancia exacta entre ellas, demasiado exacta para ser natural.

Lucía pasó por en medio. Del otro lado, el monte cambió. Los árboles eran más viejos, las hojas más anchas, el aire más fresco. Olía a tierra fermentada. a madera vieja, a flores que ella no había olido nunca. Caminó 100 m más siguiendo el mapa y entonces vio el manchón. Era un claro circular del tamaño de una iglesia chica, rodeado de árboles enormes, seivas, jonotes de tronco grueso.

En cada tronco, trepando hacia las copas, había decenas y decenas de matas de vainilla silvestre, pero no eran como las matas de la esperanza. Estas eran más oscuras, más gruesas. con hojas que tenían un brillo distinto, como si supieran algo que las otras no. En el centro del claro había una seiva más grande que cualquiera que Lucía hubiera visto en su vida, con el tronco abierto en una hendidura natural, lo suficientemente ancha para que cupiera una persona.

Al pie de la Seivba, casi escondida entre las raíces tablares, había una puerta era de madera de cedro, endurecida por los años, con bisagras de hierro forjado, incrustada en la roca, como si la hubieran puesto antes de que la seiva creciera. En el centro, una cerradura. Lucía sacó la llave del bolsillo del delantal, la puso en la cerradura, empujó.

La llave giró con ese sonido grave y definitivo de mecanismo que lleva décadas esperando ser usado y todavía funciona porque lo hicieron para durar. La puerta se abrió hacia adentro. Olía a piedra fría y a humo viejo. Adentro había una pequeña cámara tallada en la roca, no más grande que un cuarto de servicio, con paredes lisas y un nicho excavado en el muro del fondo.

Sobre el nicho, envuelto en una manta de algodón ennegrecida por el tiempo, había un cilindro de cobre del tamaño de un brazo sellado en los extremos con cera oscura. Lucía lo destapó con cuidado. Adentro había un rollo de papel grueso, áspero al tacto, doblado y atado con un cordel de eneken. Lo desató.

El papel estaba escrito en ambas caras, con una letra cuidada, antigua, con tinta, que había virado al café, pero que todavía se leía. Las primeras palabras decían: “Título primordial de tierras del pueblo de San Andrés, Tlaxiwitl, otorgado por carta real cédula del virrey don Luis de Velasco a los principales totonacos del valle, año del señor de 1567.

” Lucía leyó de pie junto al nicho con el cabo de vela en la mano y el rollo desplegado contra la roca. El documento establecía con precisión de gente que sabía exactamente lo que estaba haciendo, que el manchón de bosque, conocido por los antiguos como el corazón del monte, quedaba reconocido como tierra comunal e indivisible, protegida bajo el régimen de patrimonio originario y que ninguna autoridad civil, eclesiástica o privada, presente o futura, podía dividir, vender, talar, ni alterar ese suelo bajo pena de

nulidad inmediata de cualquier cualquier acto contrario. Había firmas, había sellos de cera, había una nota marginal agregada en otra letra que decía que el documento había sido entregado en custodia a un linaje del valle y que cada custodio debía pasarlo al siguiente cuando llegara el momento. Lucía pensó en don Bartolomé.

Pensó en los 50 años que el viejo había guardado el secreto. Pensó en la mano del viejo poniendo la suya sobre la tapa de la caja. Enrolló el documento con cuidado, lo volvió a meter en el cilindro y bajó de la sierra antes de que cayera la noche. Cuando llegó a la curva del camino donde estaba la seiva vieja, ya se oían las máquinas.

El ruido bajaba desde la finca, pesado, mecánico, masticando el silencio de la tarde. Las góndolas habían llegado un día antes de lo previsto. Lucía caminó más rápido, llegó al pueblo cuando el sol ya estaba poniéndose detrás del cerro de Tatempán y la plaza estaba llena de gente, porque las noticias en los pueblos chicos se mueven más rápido que cualquier camión.

En el centro de la plaza estaban Roberto y Mauricio con el licenciado Galván hablando con dos hombres de camisa kaki, que claramente eran de la empresa, y con el presidente municipal Beltrán, que tenía los ojos puestos en el suelo. A su alrededor se había juntado medio pueblo, sin atreverse a hacer nada, porque los papeles eran papeles y las máquinas eran máquinas.

Lucía entró a la plaza cargando el cilindro de cobre bajo el brazo. Roberto la vio primero. Soltó una risa corta de las que no llevan alegría. “¡Miren quién regresó”, dijo la empleada del rancho. “Señores”, dijo dirigiéndose a los hombres de la empresa. “No le hagan caso. Sáquenla del camino.” Dos de los hombres dieron un paso hacia ella.

Lucía no se movió. Se paró en medio de la plaza y habló con una voz que no levantó, pero que se oyó hasta donde estaban los puestos de la esquina. Antes de que esos hombres den un paso más, dijo, “Tienen que saber que lo que están a punto de destruir les va a costar mucho más de lo que piensan ganar.” Roberto frunció la cara.

“¿Nos estás amenazando? Les estoy avisando.” dijo Lucía. Es distinto. El licenciado Galván, que era el único de los tres que tenía malicia profesional, la miró con cuidado. ¿Qué traes en ese cilindro, muchacha?, preguntó. Lucía habló para todos los que estaban en la plaza, no solo para él. El título primordial de este pueblo, dijo, otorgado por carta real en 1567, sellado, firmado, jamás revocado, que reconoce a el corazón del monte como tierra comunal indivisible.

Las hectáreas que pretenden limpiar incluyen ese manchón. Si lo tocan, no solo se cae el contrato, responden penalmente por destrucción de patrimonio originario. El silencio en la plaza fue completo, hasta el ruido lejano de las máquinas pareció bajar un instante. Eso es papel viejo, dijo Roberto. No vale nada.

Eso lo decide un juez, dijo Lucía. No, usted el juez mixto de San Andrés se llamaba don Eustaquio Velázquez. Tenía 68 años. un bigote blanco bien recortado y la costumbre de los hombres que llevan mucho tiempo en su oficio de no impresionarse con nada que no fuera la verdad. Recibió a Lucía esa misma tarde en su despacho del segundo piso del palacio municipal con la luz amarillenta de un foco que parpadeaba.

Lucía puso el cilindro sobre el escritorio. Don Eustaquio se acomodó los lentes y empezó a leer. Leyó durante 40 minutos sin decir nada. Lucía esperó sentada con las manos sobre el regazo. Cuando terminó, don Eustaquio se quitó los lentes y los limpió con un pañuelo de algodón despacio, como hacen los hombres que necesitan un momento para ordenar lo que están pensando.

“¿Sabes lo que tienes aquí, muchacha?” “Dío.” “Creo que sí”, dijo Lucía. “Tienes un documento fundacional con vigencia jurídica plena,” dijo el juez. La jurisprudencia mexicana sobre títulos primordiales de pueblos originarios es muy clara desde la reforma del 92. Este documento no se invalida por antigüedad, se invalida solo por revocación expresa y nunca fue revocado porque nadie sabía que existía. Eso lo deja activo.

Volvió a mirar el rollo. Los títulos de la finca de los Aguirre cubren la superficie productiva, sí, pero no tienen jurisdicción sobre el manchón comunal protegido por este papel. Son dos cosas distintas. Y la empresa que firmó con ellos, si procede mañana sin esperar la resolución, comete violación de patrimonio originario y se queda sin contrato, sin permisos y con denuncia penal. Lucía asintió.

Don Eustaquio tomó la pluma, jaló un formato de actas y empezó a escribir. “Si registro esto formalmente esta noche”, dijo sin levantar la mirada. “mañana antes del mediodía, el contrato queda suspendido.” “Regístrelo,” dijo Lucía. La noticia corrió por San Andrés Tlaxi Whittle antes de que amaneciera. Para las 7 de la mañana, los representantes de agrobeneficios del Golfo estaban en el despacho del juez.

Salieron a los 20 minutos con la cara de hombres que entienden que firmaron algo que ya no pueden sostener. Uno de ellos sacó un celular y se fue caminando rápido hacia la salida del pueblo, hablando en voz baja con alguien en Shalapa. A las 10, la empresa anunció oficialmente la cancelación del proyecto. Los contratos rotos traían penalidades de varios millones de pesos.

Roberto y Mauricio Aguirre, que habían firmado garantías personales para asegurar la operación, quedaron expuestos a deudas que ninguno de los dos podía cubrir sin vender lo que les quedaba de la finca y aún así no alcanzaba. El licenciado Galván presentó su separación del caso antes de mediodía y se fue del pueblo en su camioneta sin despedirse.

En la plaza, la gente se fue enterando de boca en boca, con esa velocidad que tienen las buenas noticias en los pueblos cuando finalmente llegan después de mucho aguantar miedo. Lucía estaba sentada en una banca de la plaza descansando cuando don Eustaquio se acercó y le entregó una copia sellada del registro.

Y ahora, preguntó el juez, “Ahora subimos al monte”, dijo Lucía. Subieron al día siguiente un grupo de 30 personas del pueblo con machetes, bastimento y la determinación callada de gente que acaba de entender que tiene algo que no sabía que tenía. Lucía los guío por el sendero que ella había caminado dos días antes. Pasaron por las columnas de piedra y llegaron al claro.

Cuando la gente vio las matas de vainilla silvestre trepando por los troncos, no hablaron. Hubo un silencio que no era de duda, sino de reconocimiento. Ese silencio que hay cuando aparece algo que debería haber estado siempre ahí y que la memoria del pueblo había olvidado. Lucía les enseñó. Les mostró cómo se hablaba bajito a las matas.

les enseñó cómo se polinizaban las flores cuando se abrieran en marzo con la espina de naranjo en las horas que tenían antes de cerrarse. Les explicó lo que don Bartolomé le había enseñado a ella, y antes a él se lo habían enseñado, y antes a aquel cadena que ahora seguía viva. Tres días después, cuando bajaron del monte, Lucía fue sola hasta la Seiva vieja de la curva del camino.

Seiva, madre de 200 años, que había sido mojonera de los fundadores, llevaba en la mano las vainas oscuras de la caja de palo de rosa, las que don Bartolomé había guardado durante medio siglo. Eran semillas, supo entonces, semillas de las matas madres del corazón del monte, traídas hacía 50 años para tener un respaldo abajo en el valle por si algo pasaba allá arriba.

Cabó un hoyo pequeño entre las raíces tablares de la Seiva junto a un tutor que ella misma había clavado el año anterior. Puso las semillas adentro, las cubrió con la tierra húmeda y rojiza de la sierra de Misantla. La lluvia chipi chipi empezó a caer otra vez suavecita, como si supiera lo que estaba pasando y quisiera ayudar. Lucía pensó en don Bartolomé.

Pensó en lo que el viejo le había dicho la última noche, que ella conocía la raíz y no el bulto, que el tesoro no era para enriquecer a nadie, sino para salvar al monte, que lo que salva no se ve. El viejo había tenido razón en todo. El tesoro no había sido la llave, ni el mapa, ni el cilindro de cobre, ni siquiera el manchón de vainilla silvestre escondido en el corazón de la sierra.

El tesoro había sido la confianza de un hombre que supo, después de 8 años de ver a una muchacha caminar entre sus matas, hablar con sus matas, entender sus matas, a quién darle lo que ningún papel de herencia podía heredar de verdad, el saber que la tierra no se posee, sino que se cuida, y que quien la cuida, cuando llega el momento, la defiende.

Lucía se limpió las manos en el delantal y se quedó un rato más bajo la seiva madre, con la lluvia chipi chipi cayéndole encima sin prisa, mientras las semillas de don Bartolomé Aguirre empezaban debajo de la tierra rojiza, su trabajo largo y callado de siempre. Hay confianza que no se escribe en papeles, sino que se gana paso a paso, día tras día, con manos limpias y corazón derecho.

Lucía no heredó tierras ni dinero. Heredó algo mucho más valioso, la certeza de que alguien creyó en ella. Cuida bien lo que te confían. Aprende de quien te enseña con paciencia y un día, cuando llegue tu momento, sabrás también a quién pasarle la raíz. Un pequeño aviso para ti. Esta historia fue creada y ficcionada por inteligencia artificial con el propósito de entretenerte un rato y de paso dejarte una enseñanza positiva que abrigue el corazón. M.