Pero los años pesan. Los años van cobrando en silencio lo que parecían regalar a gritos. A los 75 años, Altaagracia empezó a olvidar cosas pequeñas. ¿Dónde había dejado los lentes? El nombre de la vecina nueva. ¿Qué día de la semana era? Cosas normales, decía el doctor. Cosas de la edad. Nada grave todavía. Pero había que empezar a cuidarla.
Había que estar pendiente, había que acompañarla. Ernesto, como era el mayor, propuso que se turnaran un mes cada uno. Ella aceptó con la condición de que no la sacaran de su casa, que la casa siguiera siendo de ella mientras viviera, que el limonero no lo cortaran por nada del mundo.
Los hijos dijeron que sí, que por supuesto mamá, que cómo se le ocurría que fueran a tocar la casa, que esa era su casa y así iba a hacer siempre. El primer año funcionó bien, luego menos bien. Luego empezaron las conversaciones por teléfono entre los tres hermanos. Esas conversaciones que las madres intuyen aunque no las escuchen.
Esas conversaciones donde se discuten cosas que deberían hablarse frente a frente, pero que nadie se atreve a decir de cara. Ernesto tenía su empresa de construcción. Decía que el tiempo no le alcanzaba para nada. Rosario tenía dos hijos adolescentes difíciles. Decía que su casa estaba muy ocupada ya.
Miguelito vivía en otra ciudad a 6 horas en carretera. Decía que le quedaba lejos, que sus turnos no se lo permitían. Y así, entre dichos y callados, entre ocupaciones legítimas y comodidades disfrazadas de ocupaciones, la carga fue quedando solo sobre Ernesto, que era quien vivía más cerca y tenía la casa más grande de los tres.
Hasta aquella tarde de octubre, hasta el día en que Ernesto llegó con su esposa Patricia a la casa de la madre, se sentaron los dos en la sala sobre el sofá que Salvador había tapizado con sus propias manos y le dijeron aquella frase que Altaagracia recibió sin romperse, aunque por dentro algo se le rompió para siempre, algo que ya no se compone ni con el tiempo ni con los perdones.
Mamá, ya no podemos tenerte en la casa. Los niños necesitan tu cuarto, es lo mejor para todos. Encontramos una residencia buena, limpia, con enfermeras capacitadas. Va a estar mejor atendida ahí que con nosotros. Allá le van a poner más atención que la que nosotros podemos darle con tantas ocupaciones. No le preguntaron, le informaron.
Hay una diferencia grande entre preguntar y informar. Y los hijos que informan a sus padres sobre su propio destino ya han dejado de ser hijos en el sentido profundo de la palabra, aunque sigan siéndolo en los papeles y en las fotos de cumpleaños. Alta Gracia miró por la ventana, miró el limonero del patio que seguía dando frutos después de tantos años.
miró las paredes de esa casa donde había parido, donde había criado, donde había enviudado, donde había envejecido. Y preguntó con voz tranquila una sola cosa, porque la boca le temblaba y no quería que se le notara. Y la casa. Ernesto carraspeó. Patricia miró sus manos. La casa la vamos a rentar, mamá.
Con eso pagamos la residencia. Es lo más práctico. Así todos quedamos tranquilos. Alta gracia asintió. No dijo que esa casa la había levantado su esposo con sus propias manos. No dijo que cada ladrillo tenía sudor de Salvador y de ella. No dijo que el limonero lo había plantado ella el día que cumplió 30 años, siendo joven, siendo fuerte, siendo todavía una mujer que creía que la vida iba a ser generosa con quien fuera generosa con la vida.
No dijo nada de eso porque entendió con esa claridad dolorosa que llega a veces de golpe que decirlo no iba a cambiar nada, que la decisión ya estaba tomada antes de que ella se enterara, que ella era ahora el mueble viejo que había que mover para que cupiera la sala nueva. Empacó ella misma su ropa en dos maletas.
No quiso que nadie le ayudara. empacó la foto de la boda con Salvador, aquella donde los dos sonreían tímidos bajo el sombrero de él y el velo de ella. Empacó el rosario que le había regalado su madre. empacó el suéter azul que le había tejido a Ernesto cuando tenía 5 años y que había guardado todos estos años, como otras guardan joyas en caja de tercio pelo.
Empacó una cajita de madera con cartas viejas, con mechones de cabello de sus hijos recién nacidos envueltos en listones con dientes de leche guardados en papel de china. empacó su vida en dos maletas y se sorprendió ella misma de lo poco que pesaba una vida cuando la tenía que caber en tan poco espacio.
La residencia quedaba en las afueras de la ciudad, un edificio de dos pisos pintado de color crema con ventanas azules, con un jardín al frente donde algunos ancianos tomaban el sol en sillas de ruedas, callados, mirando un horizonte que ya no era el suyo. Olía a desinfectante y a comida recalentada. Olía a espera.
Olía a ese olor particular que tienen los lugares donde la gente va a esperar la muerte, aunque nadie lo diga con esas palabras, porque decirlas sería de mal gusto. Ernesto firmó los papeles. Patricia le dio un beso rápido en la frente, apurado como quien cumple un trámite. Le dijeron que vendrían el domingo sin falta.
Le dijeron que llamara si necesitaba algo. Se fueron y Altagracia se quedó sentada en la orilla de una cama nueva en un cuarto que olía a extraño, con dos maletas a sus pies y 82 años de vida que de pronto no sabían dónde acomodarse. Esa primera noche no lloró. Le habían enseñado de niña que llorar era de débiles y ella no quería darle a nadie el gusto de verla débil, ni siquiera las paredes nuevas que la miraban desde arriba.
se quedó sentada mirando la ventana. Miró salir la luna sobre el jardín de la residencia. Rezó el rosario que su madre le había regalado. Cuenta por cuenta, despacio, como se reza cuando uno ya no pide nada, solo acompaña. Le habló a Salvador en voz baja, como le hablaba desde que enviudó, como si él estuviera del otro lado esperándola con paciencia.
le contó lo que había pasado y juraría si alguien le preguntara que sintió la mano de él sobre la suya, tibia, tranquila, diciéndole sin palabras que aguantara que las cosas de esta vida tienen sus tiempos y que Dios guarda sorpresas hasta los que ya no esperan sorpresas. El primer domingo, Ernesto no fue.
Llamó, dijo que había surgido un trabajo urgente, que la próxima semana, sin falta. El segundo domingo tampoco fue. Mandó a uno de sus hijos adolescentes con una caja de chocolates y un recado de que el papá mandaba muchos saludos. Al tercer domingo, ya Alta Gracia había dejado de esperar, que es peor que la ausencia misma.
Porque dejar de esperar a un hijo es reconocer que ese hijo ya se fue aunque siga vivo. Rosario llamaba una vez al mes, conversaciones cortas, llenas de frases hechas sin jugo. ¿Cómo te sientes, mamá? Bien, mija. ¿Te tratan bien? Sí, mija. ¿Comes bien? Sí, mija. Conversaciones que duraban lo que dura el cigarro, que Rosario se fumaba mientras hablaba y que terminaban siempre con un Te quiero mucho, mamá, que sonaba cada vez más como una fórmula aprendida y cada vez menos como un sentimiento vivo. Miguelito, el
doctor, el más lejano, mandaba dinero para que Alta Gracia tuviera sus gastos personales. No llamaba casi nunca. Decía que los turnos en el hospital no le dejaban respiro, pero el dinero llegaba puntual cada mes y Ernesto había decidido, sin consultarle a su madre, que ese dinero era para pagar extras de la residencia.
Así que, Altaagracia, nunca vio un peso de lo que su hijo menor mandaba, creyendo que le llegaba a ella de verdad. Y así pasó el primer año y el segundo y el tercero, más largo que los dos primeros juntos. Antes de seguir, déjame preguntarte algo. ¿Desde qué parte del mundo nos acompañas hoy? Nos llena el alma saber en qué rincón está la persona que escucha esta historia.
Déjanos tu ciudad o tu país en los comentarios, porque para nosotros cada lector importa. Y por qué estas historias se escriben pensando en ti, en tu mamá, en tu abuela, en toda la gente buena que ha dado tanto sin pedir nada a cambio en esta vida. Alta Gracia aprendió a vivir en la residencia, como se aprende a vivir con un dolor crónico.
Te acostumbras, haces tu rutina, encuentras pequeñas cosas que te sostienen. Se levantaba temprano como toda la vida, se arreglaba el cabello blanco con un peine de hueso que llevaba 20 años con ella. Se ponía uno de sus tres vestidos limpios porque más no había traído. Bajaba al comedor. Comía poco porque el hambre se le había ido con el corazón.
regresaba a su cuarto, tejía, rezaba, miraba por la ventana el jardín donde los árboles iban cambiando con las estaciones, único calendario que le quedaba para medir el paso del tiempo, que ya no le importaba mucho medir. Los otros ancianos la trataban con respeto.
Había algo en alta gracia, una dignidad silenciosa, una manera de caminar con la espalda recta a pesar de los años que hacía que los demás le hablaran con cuidado, como se le habla a las personas que uno siente que han vivido mucho y han entendido más, aunque no lo digan con palabras. Pero había una mujer que la miraba de una manera distinta.
Se llamaba Hermelinda. Tenía 72 años y había llegado a la residencia un año después que Alta Gracia. Era una mujer bajita, regordeta, con una risa fácil que contrastaba con la tristeza grave de Alta Gracia como contrasta el sol con la sombra. Era maestra jubilada. Había enseñado 40 años en una primaria del centro de la ciudad.
No tenía hijos, nunca se casó. Se había quedado en la residencia por decisión propia, porque decía que prefería vivir entre gente de su edad antes que morirse sola en un departamento vacío con un gato por testigo. Hermelinda se sentó un día al lado de Alta Gracia en el jardín bajo un árbol de jacaranda que empezaba a florecer.
Le dijo sin rodeos con esa confianza que tienen las maestras después de 40 años de enfrentar grupos. Oiga, doña, ¿por qué siempre está tan callada? Llevo un año observándola y todavía no le he escuchado la voz. Alta gracia la miró sorprendida. Llevaba 3 años sin que nadie le preguntara nada, que no fuera si había comido o si había dormido.
¿Qué quiere que le cuente, señora? Lo que usted quiera. Yo aquí tengo todo el tiempo del mundo y parece que usted también. Y el tiempo sin palabras pesa más que el tiempo con palabras. Se lo digo yo que sé. Se rieron. Fue la primera risa de alta gracia en mucho tiempo. Una risa pequeña, casi un suspiro, pero risa al fin.
Una risa que le salió de adentro y que la sorprendió a ella misma. Empezaron a platicar todos los días. Alta gracia le contó de Salvador, de la casa, del limonero, de los hijos y de cómo los había perdido sin que se hubieran muerto. Hermelinda le contó de sus alumnos, de los cientos de niños que habían pasado por sus manos durante cuatro décadas, de las cartas que todavía le llegaban de gente ya grande que había sido su alumno y que no la olvidaba, que le agradecía haberles enseñado a leer y a creer en sí mismos cuando nadie más lo
hacía. Un día, Hermelinda le preguntó qué sabía hacer con las manos. Alta gracia le dijo que tejer, que siempre había tejido desde los 12 años, que le había tejido suéteres a sus tres hijos, bufandas a sus nietos, colchas para los inviernos, gorros para los recién nacidos del barrio. Hermelinda le pidió que le tejiera algo, lo que quisiera.
Alta gracia, le tejió un chal de lana gris con flores blancas bordadas en los bordes. Tardó dos meses. Cuando se lo entregó, Hermelinda se puso a llorar. Esto es una obra de arte, doña Alta Gracia. ¿Usted sabe lo que vale esto? No vale nada, Hermelinda. Son unas ilachas con paciencia. Hermelinda la miró seria con esa seriedad que le salía cuando algo le importaba de verdad.
Usted no entiende. Esto que usted hace ya casi nadie lo sabe hacer. Esto es un tesoro. Esto es memoria viva. Esto no se enseña en las escuelas modernas. Esto se hereda de abuela a nieta y se está perdiendo. Y lo que se está perdiendo vale más que el oro. Hermelinda tenía una sobrina que trabajaba en una cooperativa de artesanías en el centro de la ciudad.
Le llevó el chal sin decirle a alta gracia. La sobrina lo examinó, pasó los dedos por el bordado, miró los puntos uno por uno, contó las hebras con ojo experto y preguntó dónde había comprado eso. Hermelinda le dijo que lo había hecho una señora de la residencia. La sobrina no lo podía creer. Esto se vende.
Esto se vende muy bien. ¿Cuántos puede hacer esta señora? Necesito hablar con ella. Así empezó. Primero fue un pedido de 10 chales para una tienda del centro. Altaagracia los tejió en 4 meses con las manos que ya temblaban un poco, pero que todavía sabían hacer lo que habían aprendido de niña junto a su madre y a su abuela.
Le pagaron más dinero del que había visto junto en mucho tiempo. Dinero contado, billetes limpios puestos en su mano. Luego fueron 20 chales, luego 40. Luego la sobrina de Hermelinda trajo a una compradora de una tienda elegante de otra ciudad grande. La compradora examinó el trabajo de alta gracia y dijo que eso no eran chales, que eran piezas de colección, que iban a venderlos en una tienda de lujo al triple del precio que estaban pagando ahora.
Alta gracia, que toda la vida había tejido gratis para sus hijos, para sus nietos, para los vecinos, para la iglesia. Empezó a ganar dinero a los 86 años. dinero propio, dinero que nadie le quitaba, dinero que ella misma decidía en qué gastar y que guardaba en una caja de galletas vieja que tenía bajo la cama, como guardaban dinero las mujeres de antes.
Pero lo más importante no fue el dinero, lo más importante fue otra cosa. Le pidieron que enseñara. La cooperativa quería que Altagracia diera talleres a mujeres jóvenes para que no se perdiera esa manera de tejer que ya nadie sabía. Le mandaron un transporte cada martes y cada jueves. La llevaban al centro. Le habían puesto un cuartito con buena luz, con sillas cómodas, con una mesa larga de madera y unas 20 mujeres jóvenes que la escuchaban como se escucha a las abuelas, sabias que ya casi no quedan en el mundo. Alta gracia. enseñó.
Enseñó con la paciencia de quien aprendió sola y entiende que aprender cuesta, que los dedos se revelan al principio, que la tensión del estambre es cosa de años. Enseñó no solo a tejer, sino también a esperar, a respirar, a dejarle tiempo a las manos para que encuentren su ritmo propio. Las alumnas la querían.
Le llevaban pan de dulce los martes, le llevaban café recién hecho los jueves, le decían abuela alta gracia con cariño verdadero, aunque casi ninguna era su nieta de sangre. La residencia cambió para ella. Ya no era un lugar donde esperar la muerte con la cabeza agachada. Era un lugar de donde salía a trabajar, de donde la gente la venía a buscar, donde regresaba cansada, pero viva, con los ojos brillantes, con cosas que contarle a Hermelinda a la hora del café de la tarde.
Hermelinda se convirtió en su mejor amiga, la mejor amiga que había tenido en toda su vida, porque las amigas de antes de casarse ya estaban muertas y las amigas del matrimonio habían sido más amigas de las apariencias que del alma. Tomaban café todas las tardes, se reían como muchachas, hablaban de sus muertos sin tristeza, como se habla de los viajes que uno ya hizo y que fueron buenos.
Y entonces, 3 años después del día en que la dejaron sola en la residencia, las cosas empezaron a moverse también del otro lado, porque la vida tiene sus maneras, callada, pero justa, y lo que se siembra con egoísmo no tarda mucho en dar su cosecha amarga, aunque al principio nadie lo note. Ernesto, el ingeniero, la empresa que tanto le urgía cuidar la tarde que llevó a su madre a la residencia, empezó a tener problemas serios.
Un contrato grande que no se cumplió por un incumplimiento ajeno. Un socio que salió con malas cuentas y peores modos. Un préstamo que se volvió impagable con los intereses acumulados. Ernesto vendió su carro, luego el segundo carro. Luego tuvo que hablar con Patricia sobre cosas que nunca había pensado que iban a tener que hablar, como vender la casa o pedir fiado en la tienda de la esquina.
Rosario, la contadora, pasó por un divorcio feo. Su esposo la dejó por una mujer más joven de su oficina, una secretaria de 20in pocos años. Los hijos adolescentes se pusieron difíciles, rebeldes. Uno empezó con malas compañías. Rosario empezó a ir al psicólogo por primera vez en su vida a los 50 años. descubrió en esas sesiones cosas sobre sí misma que la sorprendieron, entre ellas la culpa que cargaba por haber abandonado a su madre.
Una culpa que había empujado hacia dentro durante 3 años fingiendo que no existía. Miguelito, el doctor, que era el que menos aparecía, se enfermó. “Un cáncer detectado a tiempo”, dijeron los colegas con voz de colegas. “Tratable”, dijeron. Pero el miedo no es tratable. El miedo a la muerte cambia a los hombres de manera profunda.
Miguelito se acostó una noche de hospital conectado a una máquina que le medía el corazón y pensó en su madre por primera vez con el corazón entero, no con la agenda ocupada. Pensó en lo que había dado ella, en lo que había dejado de darle él, en las llamadas no hechas, en los cumpleaños olvidados con la excusa del hospital, en el tiempo perdido que ya no se recupera.
Fue Miguelito el primero que volvió. Llegó a la residencia un martes por la tarde. No sabía que los martes Alta Gracia no estaba porque había ido a dar su taller al centro. Esperó 3 horas en la recepción mirando la puerta cada vez que se abría. Cuando su madre regresó con su bolsa de tejidos y su paso firme, a pesar de los 86 años, Miguelito la vio entrar y no supo qué decir.
Se le pusieron los ojos vidriosos y la voz no le salió a la primera. Mamá Alta Gracia lo miró. Lo miró despacio. Como se mira algo que se reconoce, pero que hay que volver a aprender. Lo miró sin rencor, pero también sin apuro. Como se mira al hijo que regresa después de mucho tiempo, cuando una ya no es la misma madre que se fue, cuando una ha aprendido a estar sin él y ha descubierto que se podía.
Miguelito, mijo, ¿qué haces aquí? Vine a verte, mamá. Tenemos que hablar. Necesito hablar contigo. Se sentaron en el jardín bajo la misma jacaranda donde 3 años antes Hermelinda se le había acercado por primera vez. Miguelito le contó de su enfermedad. Le pidió perdón por los años de ausencia, por las llamadas no hechas, por haberse escondido en el trabajo para no enfrentar el peso de estar presente en la vida de su madre.
lloró delante de ella, como no lloraba desde niño, cuando se había caído de la bicicleta y Altagracia le había curado la rodilla con alcohol y un beso. Alta gracia lo escuchó hasta el final, no lo interrumpió. Cuando terminó, le pasó la mano por la cabeza, donde ya se veían las canas, como cuando tenía 5 años y le había tejido el suéter azul que todavía ella guardaba en su cajita de madera.
Te perdono, mi hijo. Te perdoné hace mucho. La primera noche que pasé aquí. El perdón yo ya lo tenía dado. Porque guardar rencor envenena a una y yo no quise envenenarme por nadie, ni siquiera por ustedes. Pero que sepas una cosa, mijo, y esto, escúchame bien. El perdón no borra lo que pasó. Solo quiere decir que yo ya no cargo eso, ahora lo cargas tú y vas a tener que ver cómo vivir con eso, cómo hacer las paces con eso. Eso ya es cosa tuya, no mía.
Miguelito asintió. Entendió. Era un perdón de madre entero, pero también honesto, sin dulzuras mentirosas, sin envolturas de cariño falso, un perdón de los que sanan porque no mienten. Luego volvió Rosario. Dos semanas después llegó con un ramo de flores blancas y los ojos hinchados de haber llorado en el carro antes de bajarse.
Se abrazó a su madre un rato largo sin hablar. Alta gracia la dejó abrazarla. No dijo nada, solo le acarició la espalda como cuando era niña y tenía pesadillas. Y luego el último, Ernesto. Ernesto llegó un sábado por la mañana con Patricia y con los dos hijos adolescentes, que ya no eran tan adolescentes.
Uno ya estaba en la universidad. llegó avergonzado con el sombrero en la mano en sentido figurado, porque ya no usaba sombrero, pero con ese mismo gesto interior de quien sabe que ha hecho mal y viene a reconocerlo sin excusas esta vez. Mamá, la casa. Quisimos que supieras que te devolvemos la casa, ya no la rentamos.
Aquí están las llaves. Le puso un manojo de llaves sobre la mesita del jardín. Alta Gracia lo miró largamente. Miró las llaves, miró las manos de su hijo, esas manos que ella había bañado cuando era bebé, esas manos que habían firmado los papeles de la residencia.
“La casa siempre fue mía, Ernesto. Ustedes solo la rentaron sin pedirme permiso. Gracias por devolverme lo que nunca dejó de ser mío en el papel ni en el corazón.” Ernesto se quedó sin palabras. Alta gracia siguió con voz calma, sin dureza, pero sin ablandamientos. Pero yo ya no me voy a vivir a esa casa, mijo. Yo aquí tengo mi vida.
Aquí tengo a mi amiga Hermelinda, que es más hermana mía que las hermanas de sangre que me dio Dios. Aquí tengo mi taller. Aquí tengo mis alumnas que me esperan los martes y los jueves. Aquí tengo mi ritmo. La casa, si la quieren usar, úsenla. Si la quieren rentar otra vez, réntenla y guarden el dinero para mis nietos para cuando terminen de estudiar.
Yo ya decidí dónde vivir y escogí este lugar donde me trajeron creyendo que me abandonaban y donde encontré, sin que ustedes lo supieran, la segunda parte de mi vida que resultó ser más mía que la primera. Nadie dijo nada. No había nada que decir. Patricia lloraba bajito. Los nietos miraban el suelo sin saber qué hacer con las manos.
Alta Gracia vivió 8 años más. 8 años buenos, plenos, con un sabor a bien ganados. Siguió dando sus talleres hasta que las manos ya no le respondieron como antes. Ya pasados los 90. Siguió tejiendo chales que se vendían en tiendas de tres ciudades distintas. Siguió tomando café con Hermelinda todas las tardes hasta que Hermelinda se le adelantó una noche tranquila y Alta Gracia tuvo que aprender otra vez a estar sola, pero ya no era la soledad de antes, era otra cosa. Era una soledad con memoria.
Sus hijos la visitaron seguido esos últimos años. Ella los recibió con cariño, pero sin devolverles el papel que habían perdido. Les hablaba como se le habla a la gente querida, pero ya no como se le habla a los hijos, que son el centro de la vida de una. El centro de su vida ya no eran ellos.
El centro era ella misma por fin después de 80 y tantos años de vivir para otros. Y eso no lo dijo nunca con esas palabras, pero ellos lo entendieron y tuvieron que aprender a aceptarlo, que también es una manera de crecer, aunque sea tarde. Murió una mañana de septiembre en su cama de la residencia con una de sus alumnas tomándole la mano y con el rosario de su madre entre los dedos.
Dicen las enfermeras que murió sonriendo, como quien se va contenta del lugar donde estuvo, como quien termina un trabajo bien hecho y se lava las manos. En su cajita de madera, la que había empacado aquella tarde de octubre, 8 años atrás, encontraron un papel doblado en cuatro. Era una lista escrita con su letra temblorosa de los últimos años.
Decía así, con letras apretadas y cuidadas. Lo que aprendí tarde. Que una no es de los hijos, que una es de una misma. Quedar todo no es amar, a veces es olvidarse de una. Que el amor propio no es egoísmo. Es la primera forma del respeto que una le debe a Dios por haberla hecho.
Que cuando te hagan a un lado no llores de más. Vete derecha con la cabeza en alto, porque a lo mejor Dios te está empujando hacia donde sí te esperaban, hacia donde sí tenías que llegar desde hace tiempo. Eso fue lo que dejó escrito doña Alta Gracia. Y eso es lo que nos toca a nosotros, a los que todavía andamos vivos con padres vivos.
Aprender antes de que sea tarde, antes de que el arrepentimiento llegue, cuando ya no hay a quien pedirle perdón. que los viejos no son muebles, que las madres no son cargas que se pasan de un hijo al otro como papas calientes. Que una mujer de 80 años tiene todavía mucho que dar cuando alguien se detiene a mirarla como lo que es y no como lo que estorba.
que la vida cuando parece que te cierra una puerta de mala manera, a veces es porque te quiere abrir otra que no habías visto, una puerta que estaba ahí esperándote sin que tú lo supieras y que el abandono, por más doloroso que sea, no tiene la última palabra en esta vida. La última palabra la tiene la dignidad con la que uno se levanta al día siguiente, se peina el cabello, se pone el vestido limpio y camina con la espalda recta hacia lo que venga.
Porque lo que uno es no se lo puede quitar nadie, ni los hijos, ni los años, ni la soledad misma. Si esta historia te tocó el corazón, suscríbete al canal Relatos para el alma. Dale like para que a más gente le llegue esta historia, para que a más gente le llegue este recordatorio y compártela con alguien que necesite recordar hoy que nunca es tarde para empezar de nuevo, que nadie está de sobra en este mundo, que todos tenemos un lugar donde somos necesarios y que a veces Dios guarda los regalos más grandes para el
final del camino, ahí donde ya casi habíamos dejado de esperar que algo bueno nos pasara. Activa la campanita para que no te pierdas ninguno de nuestros relatos y recuerda que si tu madre o tu abuela todavía están, llámalas hoy, no mañana, hoy. Porque el tiempo no avisa cuando se acaba y el arrepentimiento tardío pesa más que cualquier ausencia que hayas cargado.
Nos vemos en el siguiente.
