El resplandor azul en el búnker de Malasaña

Javi se acercó un poco más a ella y le rodeó los hombros con el brazo. Ella se dejó querer, aunque mantuvo el móvil bien firme en la mano, como un escudo.

— La Champions también tiene partidos aburridos, Elena. Y te aseguro que Natalia daría su reino por poder estar aquí, con este pijama de peluche, sin tener que preocuparse de si su perfil bueno es el izquierdo o el derecho. Nosotros también nos vemos felices, cariño… sobre todo cuando no me comparas con desconocidos que tienen una cuenta corriente más abultada y una ética estética mucho más cuestionable que la nuestra.

— Touché —susurró ella, con una pequeña sonrisa que por fin asomó entre la bruma del desánimo digital.

Se quedaron un momento así, en silencio, disfrutando de la quietud del salón. Javi pensó que la batalla estaba ganada, que el sentido común se había impuesto sobre el algoritmo de Meta. Pero entonces, el móvil de Elena vibró. Una notificación de Instagram.

— ¡Hala! —exclamó ella, volviendo al modo ataque—. ¿Sabes quiénes se han comprometido? ¡Javi y Silvia! En la Torre Eiffel. Con un anillo que parece el faro de Moncloa. Javi, tú dijiste que ellos estaban a punto de romper.

Javi cerró los ojos y se dio un golpe suave en la frente con la palma de la mano. La noche acababa de empezar de nuevo.

Parte 2: La Torre Eiffel y el fantasma de la mediocridad

El anuncio del compromiso de Javi y Silvia en París cayó en el salón como una granada de fragmentación emocional. Javi (el Javi del sofá, no el del anillo) sintió cómo su precaria paz se desvanecía por el sumidero de la comparación compulsiva. Elena, por su parte, ya estaba haciendo zoom en la foto del anillo, analizando los quilates con la precisión de un joyero de la calle Serrano.

— Mira esto, Javi. La foto es perfecta. El cielo de París al atardecer, la torre iluminada, y ellos dos abrazados. Silvia lleva un vestido rojo que le queda de escándalo. ¿Cuándo fue la última vez que me llevaste a algún sitio donde yo pudiera ponerme un vestido rojo sin que la gente pensara que iba a una boda gitana o a recoger un premio de la MTV? —preguntó Elena, con una mezcla de reproche y anhelo.

— Elena, por el amor de Dios, Silvia y Javi son los mismos que el verano pasado casi terminan en el calabozo porque se pusieron a gritarse en mitad de una boda en Albacete —recordó Javi, intentando desesperadamente traer algo de realidad al relato—. ¿Ya no te acuerdas de cuando ella nos llamó llorando porque él se había olvidado de su aniversario de seis meses y medio? Ahora resulta que París lo cura todo. Un diamante de imitación y una foto con luz de oro y ya son la pareja del año. Es marketing, Elena. Puro marketing emocional.

— No es imitación, Javi, eso brilla demasiado para ser cristal —replicó ella, ignorando los antecedentes penales de la relación de sus amigos—. Y aunque lo fuera, el gesto es lo que cuenta. Él planificó el viaje, reservó el vuelo, buscó el momento… Y ella se ve radiante. ¿Sabes lo que me transmite esa foto? Seguridad. Estabilidad. Un “aquí estamos y vamos a por todas”. Nosotros, en cambio, llevamos tres años y lo máximo que hemos planificado a largo plazo es el menú de la cena de Navidad con tus padres, y eso porque tu madre nos mandó un Excel en octubre.

Javi se levantó del sofá. Necesitaba movimiento. Empezó a caminar por el salón, esquivando una pila de revistas de diseño que Elena compraba para “inspirarse” pero que solo servían para acumular polvo y recordarle que su casa no se parecía en nada a la de la portada.

— ¿Seguridad? ¿Estabilidad? —Javi empezó a gesticular con las manos, entrando en su modo “cuñado ilustrado”—. Elena, pedir matrimonio en la Torre Eiffel es el mayor cliché de la historia de la humanidad después de los calcetines blancos con sandalias. Es el último recurso de los que no tienen imaginación. Es como ir a un restaurante de lujo y pedir un filete con patatas. Sí, el filete está muy bueno, pero no te has esforzado nada. Además, ¿tú sabes la de gente que hay allí? Seguro que para hacerse esa foto tuvieron que esperar una cola de tres mil turistas chinos y cuatro mimos pesados. Esa foto no es un momento íntimo, es una producción de Hollywood rodada en un hormiguero.

— Pues yo quiero ser una hormiga en París, Javi —sentenció Elena, dejando el móvil sobre la mesa de centro pero sin apartar la vista de él—. Quiero que por una vez el mundo vea que nosotros también somos especiales. Que no somos solo dos personas que comparten gastos de alquiler y se pelean por ver quién saca la basura. A veces siento que si no lo publicamos, si no hay una prueba visual de nuestra felicidad, es como si estuviéramos viviendo a medias. Como si nuestra relación fuera un borrador que nunca llega a publicarse.

Javi se detuvo frente a ella. El tono de Elena había cambiado. Ya no era solo envidia por Borja y Natalia, era una inseguridad más profunda, una grieta que el algoritmo de Instagram había sabido encontrar y ensanchar con la precisión de un cirujano.

— Escúchame bien, Elena —dijo Javi, bajando la voz y sentándose a su lado, esta vez mirándola fijamente a los ojos—. Nuestra relación no es un borrador. Es la versión final. Y no necesita que nadie le dé un “like” para ser válida. ¿Tú crees que Natalia es más feliz que tú porque tiene fotos en bikini en una playa desierta? ¿Crees que Silvia va a dormir mejor esta noche porque tiene un anillo en el dedo y tres mil reproducciones en su vídeo de compromiso? La felicidad de Instagram es una felicidad de cara al exterior, una felicidad que necesita validación constante para no desmoronarse. Nuestra felicidad es privada, es sucia a veces, es ruidosa y no tiene filtros, pero es real. Es la felicidad de despertarse un sábado y quedarnos una hora más en la cama hablando de tonterías, sin preocuparnos de si la luz nos favorece o si el pijama tiene agujeros.

Elena bajó la mirada. Sabía que Javi tenía razón, pero el bombardeo constante de perfección era difícil de ignorar. Era como intentar seguir una dieta sana mientras vives encima de una pastelería artesanal que regala muestras gratis cada diez minutos.

— Ya lo sé, Javi. Si en el fondo sé que tienes razón. Pero es que cansa. Cansa ser siempre la pareja “normal”. Cansa ver cómo la vida de los demás parece una película de Wes Anderson y la nuestra una de Santiago Segura. ¿Es mucho pedir un poco de estética? ¿Un poco de ese brillo que parece que les sale a todos por los poros?

Javi sonrió con cierta tristeza. Se dio cuenta de que la lucha no era contra Borja, ni contra Natalia, ni siquiera contra la Torre Eiffel. Era una lucha contra el sentimiento de insuficiencia que las redes sociales inoculan en cada scroll.

— ¿Quieres brillo, Elena? —preguntó Javi, levantándose de nuevo—. ¿Quieres una foto que el mundo envidie? Pues prepárate. Mañana mismo vamos a ir al Retiro. Me voy a poner la camisa que me regalaste por mi cumple, esa que me aprieta un poco en el pecho pero que dice “soy un hombre interesante y complejo”. Tú te vas a poner el vestido rojo. Vamos a alquilar una barca, aunque yo odie remar y me salgan ampollas en las manos. Vamos a hacernos la foto más perfecta, más filtrada y más falsa de la historia de Madrid. Vamos a poner un caption que haga llorar a los ángeles: “Navegando por la vida con mi ancla favorita”. ¿Te parece bien? ¿Eso nos hará más felices?

Elena lo miró y, por primera vez en toda la noche, soltó una carcajada auténtica. Una carcajada que no necesitaba edición ni música de fondo.

— “Mi ancla favorita”… ¡Qué cursi eres, por Dios! —rio ella, tapándose la cara con las manos—. Sería patético, Javi. Estaríamos allí sudando como pollos, con la gente mirándonos y nosotros fingiendo que no nos importa que la barca huela a agua estancada y que haya un pato intentando picarte los pies. Sería un desastre.

— Pues claro que sería un desastre —asintió Javi, sentándose de nuevo y abrazándola—. Pero sería un desastre muy “Instagrammeable”. ¿No es eso lo que querías? ¿Compararnos con los demás? Pues vamos a ganarles en su propio juego. Vamos a ser los reyes de la mentira digital durante veinticuatro horas.

Elena se acurrucó contra él, dejando que el móvil se deslizara por el sofá hasta quedar oculto bajo un cojín. El resplandor azul por fin se apagó.

— No hace falta, tonto —susurró ella—. Tienes razón. Prefiero el kebab y el mapa de Cuenca en el techo. Pero prométeme una cosa: que la próxima vez que Natalia suba una foto en un yate, me dejarás quejarme un poquito sin darme un discurso sobre la autenticidad del ser humano en la era posmoderna.

— Prometido —rio Javi—. Pero solo cinco minutos por foto. No me pidas milagros, que mi paciencia con Borja tiene un límite biológico.

Se quedaron así, disfrutando del silencio de su pequeño búnker en Malasaña. Parecía que la tormenta digital había pasado, pero Javi sabía que el algoritmo nunca descansa. Mañana alguien subiría una foto de un nuevo piso, de un nuevo coche o de un desayuno con aguacate que parecería una obra de arte, y la batalla volvería a empezar. Pero por esta noche, el sofá de IKEA era el mejor lugar del mundo, sin filtros y con todas las manchas de tomate del universo.

Parte 3: El experimento del brunch y la estética del aguacate

El sábado amaneció con ese sol madrileño que parece pedirte disculpas por haberte despertado tan temprano. Javi, fiel a su palabra pero con el alma cargada de una pereza casi cósmica, se encontró frente al espejo del baño tratando de domar un remolino de su pelo que parecía tener vida propia. Se puso la camisa de “hombre interesante”, esa que efectivamente le apretaba lo justo para recordarle que las raciones de bravas de los viernes tenían consecuencias físicas.

Elena, por su parte, estaba en plena transformación. El pijama de peluche había sido sustituido por un vestido de flores que, según ella, gritaba “mañana de primavera sin preocupaciones”, aunque el proceso de planchado y selección de accesorios hubiera sido más estresante que una mudanza.

— ¿Estamos seguros de esto, Elena? —preguntó Javi desde el pasillo, revisando si tenía suficiente batería en el móvil—. Que el sitio de brunch que has elegido tiene una cola que da la vuelta a la manzana y el café cuesta lo mismo que una cena para dos en el bar de abajo.

— No es solo el café, Javi, es la experiencia —respondió ella, dándose los últimos toques de rímel—. Se llama “Avocado & Dreams”. Tienen unas mesas de madera recuperada y unas paredes de ladrillo visto que quedan de muerte en las fotos. Y la comida… hacen unas tostadas con flores comestibles. ¡Flores, Javi! ¿Te imaginas?

— Flores. Estupendo. Siempre he querido saber a qué sabe un geranio con aceite de oliva —masculló él—. Espero que al menos las flores tengan proteínas, porque como salga de allí con hambre, te aviso que la siguiente parada es una pastelería de las de toda la vida para comprarme un pepito de crema de medio kilo.

Llegaron al local y, efectivamente, la realidad de Instagram se dio de bruces con la realidad física. Había una horda de parejas vestidas de forma sospechosamente similar, todos esperando pacientemente bajo el sol mientras consultaban sus perfiles para ver qué plato era el más fotogénico. La tensión en la cola era palpable: nadie hablaba entre sí, todos estaban concentrados en el encuadre perfecto que harían una vez sentados.

— Mira a esa pareja de allí —susurró Javi, señalando a unos chicos que parecían haber salido de un catálogo de moda nórdica—. Él lleva media hora intentando colocarle el sombrero a ella para que la sombra le caiga justo encima de la nariz. Ella tiene una cara de aburrimiento que se huele desde aquí, pero en cuanto él levanta la cámara, sonríe como si acabara de ganar el Euromillón. Es fascinante, Elena. Es como ver un documental de National Geographic sobre el apareamiento de los hipsters.

— Calla, que nos van a oír —le riñó Elena, aunque no pudo evitar fijarse—. Es verdad que se les ve un poco… tensos. Pero mira qué fotos están sacando. He visto su perfil, se han etiquetado en la localización. Tienen miles de likes. La gente los adora.

Tras cuarenta minutos de espera, consiguieron una mesa. Era una mesa minúscula, pegada a la de otra pareja que estaba en pleno proceso de “food photography”, moviendo los platos de un lado a otro como si estuvieran jugando al ajedrez con la comida.

— Vale, ya estamos aquí —dijo Javi, sentándose con cuidado para no romper la silla de diseño minimalista que crujía de forma alarmante—. Pide lo que quieras, pero por favor, que traiga algo sólido. Si me traen un cuenco con tres semillas de chía y una brizna de hierbabuena, voy a empezar a morder las patas de la mesa.

Elena pidió el “Avocado Special” con huevo poché y flores, y un latte con dibujo de cisne. Javi optó por lo más parecido a un desayuno normal: unos huevos con bacon, aunque en este sitio lo llamaban “Crispy Pork Belly con huevos de corral en cama de rúcula salvaje”.

Cuando llegó la comida, Javi se dispuso a hincarle el diente al bacon, pero la mano de Elena le frenó en seco.

— ¡Ni se te ocurra! —exclamó ella, con los ojos abiertos de par en par—. ¡Todavía no he hecho la foto! Mira qué luz entra por la ventana. Es perfecta. Aparta la mano, Javi. Y pon tu café un poco más a la izquierda, que el cisne se vea bien.

Javi suspiró y retiró la mano, sintiendo cómo su estómago protestaba ante el retraso. Observó a Elena durante los siguientes diez minutos. Fue un espectáculo digno de estudio. Se levantó de la silla, se puso de puntillas para hacer un plano cenital, movió el cubierto de Javi tres centímetros, cambió la servilleta de sitio, se quejó de que el cisne del café se estaba empezando a hundir y obligó a Javi a sostener su tostada de aguacate “como si estuvieras a punto de darle un bocado pero con elegancia”.

— Elena, se están enfriando los huevos —se quejó Javi, con el brazo empezando a temblarle—. Y la rúcula salvaje se está quedando mustia. ¿Podemos comer ya o tengo que esperar a que National Geographic mande a un corresponsal?

— Un segundo, un segundo… ¡Ya! —Elena se sentó, satisfecha, y empezó a pasarle filtros a la imagen a una velocidad endiablada—. Mira, Javi. Mira qué maravilla. Parecemos… no sé, parecemos otra gente. Gente con éxito. Gente que sabe desayunar.

Javi miró la pantalla. Efectivamente, la foto era espectacular. La luz era cálida, los colores vibrantes y ellos dos, recortados en los márgenes, parecían la viva imagen de la plenitud sabatina. No se veía la cola de cuarenta minutos, ni el calor que hacía en el local, ni el hecho de que Javi estaba de mal humor porque tenía hambre, ni que el café ya estaba tibio.

— Es una mentira preciosa, Elena —dijo Javi, empezando por fin a comer—. Pero te digo una cosa: este aguacate está más duro que una piedra. Han puesto las flores para que no se vea que el aguacate todavía no ha madurado. Y mi bacon está frío. Esto es lo que pasa cuando priorizas el píxel sobre el paladar. Estás comiendo estética, pero yo lo que quería era desayunar.

Elena probó su tostada y puso una mueca.

— Tienes razón, el aguacate está un poco… resistente. Y el café sabe a rayos. Pero mira los comentarios, Javi. Ya tengo cincuenta likes. Silvia me ha puesto: “¡Qué envidia, pareja top!”. ¿Ves? Funciona.

— ¿Qué es lo que funciona, Elena? —preguntó Javi, dejando el tenedor sobre el plato—. ¿Funciona que Silvia crea que estamos teniendo un desayuno increíble mientras tú y yo estamos aquí comiendo comida fría y cara en un sitio ruidoso? ¿Eso es lo que buscamos? ¿La aprobación de gente que ni siquiera está aquí con nosotros? Comparar nuestra felicidad con la de los demás nos ha traído a este sitio, a comer flores y aguacate duro. ¿De verdad crees que esto daña las relaciones? Porque yo creo que lo que las daña es olvidar lo que de verdad nos gusta a nosotros por intentar gustar a los demás.

Elena dejó el móvil sobre la mesa, con la pantalla hacia abajo. Miró a Javi, que tenía una mancha de yema de huevo en la comisura de los labios, y luego miró su tostada de flores.

— Touché de nuevo, Javi —susurró ella, soltando un suspiro de derrota—. Tienes toda la razón. Esto es ridículo. Hemos perdido toda la mañana para hacernos una foto en un sitio donde no queremos estar, comiendo algo que no nos gusta. Soy idiota.

— No eres idiota, eres humana en el siglo XXI —rio Javi, limpiándose la comisura con la servilleta—. Pero ahora que ya tenemos la prueba visual de nuestra superioridad moral y estética, ¿podemos irnos de aquí y buscar un sitio donde sirvan unos churros con chocolate de verdad? Un sitio donde no dejen entrar a nadie que lleve un sombrero de paja en el centro de Madrid.

Elena sonrió, esta vez una sonrisa de verdad, de las que llegan a los ojos sin necesidad de retoques.

— Vámonos. Pero antes, déjame borrar la foto.

— ¡No la borres! —exclamó Javi—. Con lo que nos ha costado sacarla, déjala ahí. Que Silvia se muera de envidia con nuestro aguacate de cemento. Es nuestro pequeño secreto. El secreto de la pareja “normal” que sabe que las flores están mejor en un jarrón que en el estómago.

Salieron del “Avocado & Dreams” de la mano, sintiéndose extrañamente liberados. Habían cumplido con el ritual, habían sobrevivido a la estética y ahora, por fin, podían volver a ser ellos mismos. Pero mientras caminaban hacia la churrería, Javi no pudo evitar pensar en la pregunta que Elena había lanzado al aire la noche anterior: ¿Las redes dañan las relaciones?

La respuesta, pensó Javi mientras el olor a aceite caliente empezaba a inundar la calle, no estaba en las redes, sino en el sofá. En la capacidad de soltar el móvil, mirar al otro y darse cuenta de que la mejor versión de tu vida no necesita filtros, solo necesita a alguien que se coma el kebab contigo un martes por la noche.

Parte 4: La epifanía de la churrería y el regreso al búnker

La churrería de “Lolo”, situada en una esquina que parecía haber sido olvidada por el tiempo y por los decoradores de interiores, era el polo opuesto al “Avocado & Dreams”. Aquí no había madera recuperada, sino azulejos blancos desconchados y un mostrador de acero inoxidable que brillaba con el honor de décadas de fritura honesta. El aire era denso, cargado de un aroma a masa frita y chocolate espeso que te abrazaba como una manta de lana en pleno invierno.

Javi y Elena se sentaron en un taburete alto, de los que te obligan a mantener el equilibrio si no quieres terminar en el suelo. Lolo, un hombre con una bata blanca impecable y una expresión de sabiduría popular grabada en las arrugas de su frente, les sirvió dos chocolates humeantes y una ración de porras que todavía chisporroteaban.

— Esto, Elena —dijo Javi, mojando la porra en el chocolate con una devoción casi religiosa—, esto es la realidad. No tiene flores, no tiene luz de atardecer y si le sacas una foto, probablemente parezca un estudio sobre el colesterol. Pero sabe a gloria. Y lo mejor de todo es que no hay nadie aquí intentando grabar un tutorial de cómo mojar la porra con estilo.

Elena dio un mordisco y cerró los ojos. La calidez del chocolate pareció disipar los últimos restos de la frustración digital que arrastraba desde el martes.

— Tienes razón —admitió ella, con la boca un poco manchada de chocolate—. Está increíble. Y me siento mucho mejor aquí que allí sentada, preocupada por si mi cara salía bien en el reflejo de la cuchara. Es curioso cómo nos complicamos la vida intentando que parezca sencilla y perfecta en una pantalla.

— Es que Instagram es como una tienda de espejos deformantes —continuó Javi, inspirado por el azúcar y la grasa—. Te muestra una versión de ti mismo que no existe, pero que te obliga a perseguir. Y lo peor no es compararte con los demás, lo peor es compararte con tu propio perfil. Intentar estar a la altura de las fotos que tú misma has subido. Eso es lo que de verdad daña a las parejas: el estrés de tener que ser siempre la mejor versión de uno mismo, sin espacio para el error, para el cansancio o para un mal día de pelo.

Se quedaron un rato en silencio, disfrutando del bullicio del local: el ruido de los platos, las conversaciones animadas de los clientes habituales y el siseo de la cafetera de brazo. No había música chill-out de fondo, ni plantas colgantes, pero había una energía vibrante, una autenticidad que no necesitaba validación externa.

— ¿Crees que las redes dañan las relaciones? —preguntó de nuevo Elena, esta vez con un tono más reflexivo—. Quiero decir, de verdad. ¿Crees que si no existieran seríamos más felices?

Javi dejó la taza de chocolate sobre el mostrador y se tomó un momento para pensar. Sabía que la respuesta no era sencilla.

— No creo que las redes dañen las relaciones per se —respondió Javi con calma—. Lo que las daña es el uso que les damos como termómetro de nuestra propia valía. Las redes son solo una herramienta. El problema es cuando las convertimos en el guion de nuestra vida. Si usas Instagram para inspirarte, para ver sitios bonitos o para reírte con vídeos de gatos, está genial. Pero si lo usas para medir cuánto te quiere tu pareja comparándolo con cómo Borja mira a Natalia, entonces tienes un problema. Las relaciones se dañan cuando dejas de mirar al que tienes al lado para mirar lo que está haciendo el que está a mil kilómetros.

— Touché por tercera vez —rio Elena—. Me estás ganando por goleada hoy, Javi. Me siento como si hubiera estado viviendo en una burbuja de jabón y tú acabaras de pincharla con una porra.

— Es mi misión en la vida, cariño: pinchar burbujas y traerte a comer churros —sonrió él—. Pero oye, que no todo es malo. Gracias a tu obsesión con Borja y Natalia, hoy hemos tenido una aventura, nos hemos reído de nuestra propia tontería y hemos terminado en el mejor sitio de Madrid. Quizá el secreto sea ese: usar la tontería digital para reafirmar nuestra realidad analógica.

Salieron de la churrería y empezaron a caminar de vuelta hacia su piso en Malasaña. El sol seguía brillando, pero ahora ya no les importaba si la luz era la adecuada para una foto. Se sentían ligeros, cómplices, unidos por el pequeño secreto de su fracaso estético en el brunch.

Al llegar a casa, volvieron al sofá. Pero esta vez, el ambiente era diferente. Javi se tumbó y Elena se acurrucó a su lado, pero ninguno de los dos sacó el móvil. Se quedaron mirando la mancha de humedad del techo, que ahora, bajo la luz del mediodía, parecía más el mapa de un tesoro que el de Cuenca.

— Javi —dijo Elena después de un rato—, estaba pensando… ¿y si quitamos la humedad del techo? Podríamos pintarlo nosotros el fin de semana que viene. Sin fotos, sin reels de “hazlo tú mismo”, solo nosotros dos, un rodillo y un bote de pintura blanca.

Javi se rió y la abrazó más fuerte.

— Me parece un planazo. Pero te aviso: voy a acabar lleno de pintura hasta las cejas y no voy a dejar que me saques ni una sola foto para tu story de “pareja trabajadora”.

— Prometido —asintió ella—. Solo nosotros y el techo. Sin testigos digitales.

Se quedaron así, en la penumbra acogedora de su tercer piso interior, disfrutando de la belleza imperfecta de su vida común. Elena se dio cuenta de que no necesitaba las Maldivas, ni la Torre Eiffel, ni anillos de diamante para sentirse segura y valorada. Lo que necesitaba era ese sofá, ese hombre cínico pero cariñoso a su lado, y la libertad de poder ser “normal” sin que el mundo tuviera que darle el visto bueno.

El móvil de Elena, olvidado en la mesa de centro, vibró un par de veces con nuevas notificaciones. Likes, comentarios, comparaciones que ya no tenían destinatario. La pantalla se iluminó un segundo y luego volvió a la oscuridad.

En el búnker de Malasaña, la felicidad no necesitaba filtros. Tenía sabor a chocolate, aroma a humedad y el calor humano de dos personas que habían decidido, por fin, dejar de compararse con desconocidos para empezar a disfrutarse el uno al otro.

Porque al final del día, las redes solo dañan las relaciones que no tienen una raíz lo suficientemente profunda en el mundo real. Y la suya, con sus manchas de tomate y sus desayunos fallidos, estaba más viva que nunca.

¿Las redes dañan las relaciones? Solo si les dejas que te digan qué es lo que te hace feliz. Y Javi y Elena, en su sofá desvencijado, ya habían encontrado la respuesta: la felicidad es aquello que pasa cuando apagas la pantalla y te das cuenta de que lo que tienes delante es mucho mejor que cualquier cosa que puedas encontrar haciendo scroll.

Elena cerró los ojos y se quedó dormida con una sonrisa auténtica. Javi la miró, sonrió también y se quedó mirando el techo, pensando que, después de todo, Cuenca no estaba tan mal.