Otero como el presentador que intenta mantener el orden. Gustavito como el tipo sencillo del pueblo. Ulises Toirak con sus parodias de burócratas. Osvaldo Doime a Dios con su margot subversiva. Antolín el pichón como el guajiro perdido en la ciudad. Y en el centro de todo Boncó Quiñongo, el negro del solar, el que usaba licras ajustadas y cadenas de oro y decía, “¡Qué volá con tu cake?” y acere en horario estelar de la televisión estatal.
¿Te das cuenta de lo que eso significaba? En un país donde el ICRT controlaba cada palabra que salía al aire, donde existía una estética revolucionaria aprobada que era blanca, de clase media, pulida y obediente, este hombre salía cada sábado a romperlo todo. Según Carlos Otero, Sabadazo llegó a alcanzar un 82% de audiencia.
En las giras tenían que esperar a que terminaran los juegos de pelota para actuar en los estadios, porque no había otro espacio lo suficientemente grande. Mientras el pueblo lo adoraba, los burócratas del ICRT lo miraban con desprecio y miedo. Ponte en sus zapatos. Eres funcionario del Instituto Cubano de Radio y Televisión.
Tu trabajo es garantizar que la pantalla refleje la estética revolucionaria. Y de repente tienes a un negro de Santos Suárez hablando argot callejero, representando exactamente el tipo de cubano que el sistema prefiere que no exista y el pueblo lo ama con locura. Conrado lo dijo años después con una claridad que corta como un bisturí. Me dije a mí mismo, “Ya nunca me van a llamar para nada importante, porque yo no soy del ICRT.
No pertenezco al grupo privilegiado de esta gente, no soy de cultura. Agarramos la fama con Sabadazo y nos presentábamos por todos lados, pero a la hora de ser una cara institucional, a mí nunca me iban a escoger. Detente un segundo. Era la cara más popular de la televisión cubana. Millones lo reconocían, pero dentro del sistema era invisible.
Lo que Bonc vivió no era un caso aislado, era el sistema. En la televisión cubana al actor negro se le asignaban roles específicos: el esclavo con grilletes, el cimarrón azotado, el delincuente o el bufón inofensivo. Lisandra Torres, investigadora de RTV Comercial, presentó un estudio en 2023 demostrando que en los telefilmes cubanos los personajes negros y mestizos son sistemáticamente asignados a roles negativos y marginales.
El movimiento de hip hop cubano lo resumió con un juego de palabras demoledor ICRT, Instituto Cubano de Racismo en televisión. El propio Fidel Castro, en 100 horas con Fidel, lamentó que los actores negros casi siempre eran utilizados para hacer de delincuentes. Lo reconoció en un libro y no hizo nada. El régimen no creó un programa nacional contra el racismo hasta noviembre de 2019, 60 años después de la revolución.
Bonc se plantó ante esa maquinaria con una postura que le costó todo. Soy el único negro que trabaja en la televisión cubana que no ha cogido cepo, que no le han dado latigazos, que no conduce un faetón y que no hace de delincuente. Y jamás voy a hacer esos papeles. Ni cimarrón ni delincuente, ni siquiera quiero hacer de policía.
Esa fortaleza venía de un código que no se aprende en ninguna universidad. Su padre y sus tíos pertenecían a la Abacua, la hermandad secreta afrocubana nacida entre los esclavos del calabar. Ocupaban posiciones importantes en la jerarquía. Plaza Famba le inculcaron a Conrado una ley que se convertiría en su columna vertebral.
Conradito, entras en este mundo de la televisión, mantén tu postura. Nunca seas un hombre común. Debe ser respetado y querido. Y si no puede ser querido, sé temido. Pero jamás. seas un hombre que se arrodilla mientras tú hacías cola bajo el sol del periodo especial para conseguir un pan con algo, Bonco hacía reír a millones en la pantalla, pero nadie cuenta lo que pasaba fuera de cámara.
Ese mismo Boncó, que era superestrella en la televisión, en la calle seguía siendo un joven negro más. La policía lo paraba. le hacía redadas en su casa de Santos Suárez sin motivo, usando los nombres de su padre o sus hermanos como excusa. La hipocresía alcanzaba niveles obscenos. Mientras la policía le registraba la casa, los generales del Minfar lo mandaban a buscar.
Un gym militar aparecía en su puerta. Lo llevaban a fiestas privadas de la élite. Actuaba para Raúl Castro y el alto mando en la base aérea de San Antonio de los Baños. Otero lo confirmó. Eso era obligatorio. Te desaparecían si no ibas. Pero Bonc nunca fue tratado como un igual. Era la mascota. Lo llamaban cuando querían reírse y lo devolvían a su barrio cuando terminaba la fiesta.
La pregunta que desmonta todo. ¿Cómo es posible que un sistema igualitario tenga a un artista negro actuando gratis? Para generales mientras la policía le registra la casa por ser negro. Bonc no se quedó callado. Escribió un poema llamado En Cuba nadie es racista. que es una de las radiografías más brutales del racismo oculto de la isla.
Al ritmo de una tumbadora, demolió capa por capa la mentira oficial, el racismo familiar. Nadie es racista hasta que le traen a casa un novio de pelo grifo y piel oscura. El institucional. Nadie es racista hasta que tu jefe es un negro. El policial, la policía de un grupo de 10 solo le pide la identificación al negro.
Lo sé porque lo viví en mi propia piel. Y lo más perturbador, ese policía que te pide la identificación también es negro casi siempre. ¿Es psicología racista o antipatía aprendida? Esa pregunta desnuda algo que el régimen jamás admitió. El racismo en Cuba no desapareció con la revolución. Se internalizó. Se convirtió en un sistema donde el propio oprimido reproduce la opresión.
Ese fue el momento en que Bonc tocó techo. No el del éxito, sino el de cristal que el sistema puso sobre su cabeza. sabía que nunca lo dejarían ser más que el payaso del solar. En 1999, con 28 años, tomó la decisión más difícil de su vida. Se fue. 19 de diciembre de 1999. Conrado Cogle sale de Cuba rumbo a Barcelona.
En el aeropuerto los fans lo abrazan. Viaja en primera clase. Está convencido de que su fama le abrirá las puertas de Europa. No tenía la menor idea de quién era Bonc Quiñongo. La historia se partió en dos. Ese día lo que le esperaba no era un escenario, era un abismo. España le enseñó que la fama es prestada y que el suelo debajo de tus pies puede desaparecer en un instante.
El idioma era el mismo, pero los códigos del humor eran otros. Sus chistes no funcionaban. El argotanero no significaba nada en Barcelona. Hizo monólogos en nuevos cómicos de Paramount Comedy. Actuó en historia de la P Mili Migajas. Mientras se hundía, seguía mandando cada peso a Cuba, a sus hijas Natalie y Naomi, que tenían 5 años cuando se fue.
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El hombre que meses antes paralizaba un país no podía pagar un techo. Lo que vivió en España no fue simplemente pobreza, fue destrucción de la identidad. Pasó de ser alguien a no ser nadie. Años después confesó que llegó al extremo de vender su propio cuerpo para no morir de hambre en las calles europeas. Una mujer española lo acogió, no por caridad, por interés.
Lo mantenía encerrado. No lo dejaba salir los fines de semana para que los vecinos no vieran que tenía un negro en casa. En pleno siglo XXI, en la Europa de los derechos humanos, un artista negro cubano escondido como un secreto sucio, reducido a su cuerpo y al color de su piel. Volvamos a ese cajero en Madrid.
21 de enero de 2001. 30 años tirado en el suelo, los pies destrozados, al borde de caer en vicios que lo habrían destruido. Y en ese punto exacto donde la caída podría haber sido definitiva, aparece una mano. Un amigo cubano lo encuentra en la calle. Lo reconoce a pesar de los ojos hundidos. Lo lleva a su casa, le lava los pies con sus propias manos, le pone un plato de comida caliente delante.
Ese gesto le salva la vida. Bonc llama a esos 6 años en España su curso de humildad, su universidad de la vida. Aprendió que puedes perder el techo sobre tu cabeza, pero nunca debes perder el piso debajo de tus pies. Puro Abacua, el código de sus ancestros hablando a través de él. Hasta aquí la historia parece la tragedia de un artista que apostó por Europa y perdió.
Pero lo que pasó en 2005 cambia todo el tablero. Un nombre. Carlucho Carlos Manuel Álvarez, comediante cubano en Miami, le tiende una mano concreta. Contrato de trabajo y visa. Bonó cruza el Atlántico de vuelta. Cuando pisa Miami, algo hace click. No tiene que traducir sus chistes. No tiene que explicar qué significa asere.
Hay un millón de cubanos que hablan su idioma y llevan años esperándolo. La Cosa Nostra con Carlucho, TN3 con Carlos Otero, El Happy Hour en América TV, blanco y negro, el segmento donde él y Otero explotan la dinámica racial con una inteligencia que el ICRT jamás habría permitido. Radio en ritmo 95,7. La primera emisora 100% cubana en Miami, Boncón no solo resucitó, explotó.
Miami le dio algo más que escenarios, le dio conciencia política. En 2006 participó en una conferencia sobre racismo en Cuba en la Casa Blanca junto a Ileana Ross Letinen y Lincoln Díaz Ballart. El comediante se convirtió en activista. Colaboró con Radio Martí y Radio República. Se conectó con el disidente Antúez.
Empezó a llamar al Partido Comunista lo que es ineficiente y terrorista. El régimen respondió con el castigo más cruel que puede inflingir a un padre. Le prohibieron la entrada a Cuba, 8 años. Durante 8 años no pudo pisar la isla donde nacieron sus hijas. En 2017, cuando su padre Ramón murió, intentó viajar para el funeral. En el aeropuerto le notificaron la prohibición.
No pudo enterrar a su padre. Después de meses de gestiones, le dieron 10 días. 10 días para enterrar a tu padre y celebrar los quinces de tus hijas que no viste crecer. El mismo sistema que lo mandaba a buscar en Jeep militar para entretener a Raúl Castro le prohibió la entrada durante 8 años. El mismo sistema que nunca lo dejó ser más que el payaso del solar, ahora lo castigaba por hablar.
En diciembre de 2014, en el Miami Date County Auditorium, el elenco de Sabadazo se reunió. Boncó, Otero, Gustavito, Antolín, sin ICRT, sin seguridad del Estado, sin generales pidiendo shows gratis, nostalgia y lágrimas para la diáspora. Pero la ironía más amarga todavía no había llegado. Abril de 2021, TN3. Transmisión en vivo.
Carlos Otero, el hombre que boncó llama a su hermano de sangre, el que lo metió en Sabadazo, el que lloró cuando ganó en Viña del Mar, hace un chiste. Dice que el ceo Carlos Basallo le dio el micrófono a Boncó porque te vio como esclavo. Esclavo, su mejor amigo, su hermano. En vivo delante de todo Miami. Otero se disculpó.
Fue un chiste de muy mal gusto, pero ese momento cristaliza algo que va más allá de un chiste malo. Si tu hermano de 30 años puede soltar esa palabra sin pensarlo, el racismo no es solo un problema de burócratas en La Habana, es un código que se lleva dentro, incluso los que te quieren lo cardan. Sin embargo, Bonc siguió adelante.
En 2021 protagonizó Plantados, la película de Lilo Vilaplana sobre presos políticos cubanos. interpretó a Alfredo, inspirado en Eusebio Peñalber Mazorra, un capitán negro del ejército rebelde, encarcelado no solo por ser anticastrista, sino también por ser negro. Se dice que lloró durante varias escenas porque no estaba actuando, estaba reviviendo.
Pero la noche que lo cambió todo fue el 1 de marzo de 2019. Viña del Mar, Chile, La Quinta Vergara, el festival más despiadado de América Latina. La audiencia que los artistas llaman el monstruo porque destruye con abucheos en 30 segundos. Bonk salía en la noche de cierre después de Bad Bunny y Becky solo, sin orquesta, sin escenografía, un hombre negro, extranjero, con acento caribeño, en un país donde la xenofobia contra inmigrantes negros estaba en su punto más alto, todo en su contra.
Entonces hizo lo que había aprendido en Santos Suárez, en Pagola la paga. en los solares de la Habana, en el suelo helado de Madrid, convirtió cada desventaja en un arma. Cuando sonrío, la gente dice, “¿Qué blanca la tiene el negro? El monstruo estalló.” Bonco le dio una clase magistral que bautizó negrología. Llamarme negro no es racismo.
El racismo es no llamarme negro, porque al no hacerlo admites que crees que ser negro es algo malo. Yo estoy orgulloso de ser negro. No soy cualquier negro de la calle. Soy un negro con pedigrí. Cuando te asustas, te pones blanco. Yo me quedo negro. Cuando te enfermas te pones amarillo, yo me quedo negro. Cuando te ahogas te pones morado, yo me quedo negro.
Aunque esté 8 horas al sol, no se me marca el traje de baño. La quinta Vergara se rindió. En las pausas comerciales coreaban su nombre. Lo obligaron a volver al escenario. Esa noche ganó la gaviota de plata y la gaviota de oro. Cuando recibió los premios, con lágrimas cayéndole por la cara, dijo las palabras que resumen toda su vida: “Estoy viviendo la mejor película de mi vida.
Esta película se está filmando en Viña del Mar y el monstruo no se comió al negro.” El monstruo no se comió al negro. No lo comió el ICRT con sus muros invisibles no lo comieron. Las calles de Madrid no lo comieron los 8 años sin ver a sus hijas. No lo comió ni siquiera su mejor amigo llamándolo esclavo en televisión. Hoy Conrado Cogle tiene 55 años.
Celebró 20 años en Estados Unidos en agosto de 2025, reafirmando su posición Dios, familia, patria y vida. Tiene su joyería Five Star Jewelers en Florida. Tiene a sus gemelos y Onasis con su esposa Regla Betancurt. Sigue en la radio, sigue en TN3. sigue haciendo lo que el ICRT nunca quiso que hiciera, ser el mismo, sin permiso, sin filtro.
En enero de 2025 se negó a viajar a Washington para la manifestación de Otaola. La razón es lo mismo que sucedía en Cuba, que te decían, “No vayas al trabajo, hay marcha.” Y uno del comité apuntando con una libretica. Ni la dictadura de la Habana ni la presión del exilio logran doblegarlo. El código Abacua sigue intacto.
Nunca sea su nombre que se arrodilla. La historia de Bonc Quiñongo es la prueba de que la revolución mintió. Mintió cuando dijo que eliminó el racismo. Mintió cuando construyó una televisión donde los negros solo podían ser esclavos, delincuentes o payasos. mintió cuando vendió igualdad mientras sus policías paraban a los negros por el color de su piel y sus generales los mandaban a buscar para que los hicieran reír en fiestas privadas.
¿Conocías esta cara de la televisión cubana? ¿Sabías que el país que se proclamó libre de racismo no creó un programa contra la discriminación racial hasta 2019? ¿Crees que lo que vivió Bonc fue un caso aislado? ¿O hay decenas de artistas negros que vivieron lo mismo sin tener la fuerza para contarlo? Déjame tu respuesta en los comentarios porque esta es la conversación que el régimen no quiere que tengamos.
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