Cuando Ismael dijo Corten, nadie en el foro habló. Sara García hizo una señal para que todos aplaudieran. Y Pedro Infante, que en ese momento tenía 28 años y no creía en su propio talento, se quedó parado en el centro del foro sin saber qué hacer con los aplausos. Fue como una inyección, diría Sara años después.
Fue como ver a alguien despertar. Pero Ismael Rodríguez ya había visto algo más esa mañana. Había visto que Pedro no actuaba. Pedro sentía y en el cine de cualquier época esa diferencia lo cambia todo. Un actor que actúa da al público lo que espera. Un actor que siente da al público lo que necesita. Ismael entendió eso en ese foro con esa primera toma.
Y desde ese momento su relación con Pedro dejó de ser solo la de un director y su protagonista se convirtió en algo más difícil de nombrar. La relación de dos hombres que encuentran en el otro lo que les falta para ser completos. Ismael tenía la visión, Pedro tenía el alma. Los tres García fue un éxito. No el tipo de éxito que llena páginas de periódico, el tipo de éxito más duradero, el que construye público fiel, el que hace que la gente vuelva al cine la semana siguiente porque quiere sentir otra vez lo que sintió la primera vez. Pedro
llegó puntual a cada llamado durante el resto del rodaje. Le había prometido a Sara que no volvería a llegar tarde y cumplió su promesa. Y cada 10 de mayo, hasta el día de su muerte fue a la casa de Sara García con un ramo de rosas y su mariachi para cantarle las mañanitas. Nunca faltó una sola vez.
Ismael y Pedro filmaron una segunda película y luego otra. Y en cada rodaje, Ismael fue descubriendo con más claridad lo que había intuido en aquella primera mañana en los estudios Tepeyac. Pedro Infante no era solo un buen actor. Era la encarnación de algo que el cine mexicano no había tenido antes.
Era la encarnación de algo que el pueblo mexicano llevaba años buscando en una pantalla sin encontrarlo exactamente así. Un hombre que lloraba sinvergüenza, que amaba sin calcular, que sufría sin disimular, que era fuerte y al mismo tiempo se quebraba, que venía del pueblo y nunca lo olvidaba.
Había algo más que Ismael observaba en los rodajes y que muy pocos notaban. Pedro nunca salía del foro de la misma manera que había entrado. Entraba como cantante que hace películas. Salía como algo que todavía no tenía nombre. En los tres, García aprendió que las lágrimas no se fingen. Envuélvenlos García descubrió que la comedia más genuina nace de la tristeza.
En cada personaje que construía con Ismael, Pedro dejaba algo de sí mismo. Y en cada película, cuando terminaban de rodar, Ismael se quedaba revisando el material. encontraba tomas que nadie había pedido. Momentos entre escenas donde la cámara seguía corriendo y Pedro, sin saberlo, sin actuar para nadie, simplemente era, esos momentos eran los más verdaderos de todos y Ismael los guardaba.
Pero Ismael quería más. Quería encontrar la historia que pusiera a Pedro exactamente donde debía estar. Y entonces algo inesperado los puso en el camino correcto. Fue en un programa de radio donde todo cambió. En la banda de Wipanguillo, un vendedor de naranjas llamado Abel Cureño dijo algo al aire que nadie olvidaría.
Lo dijo como quien lleva mucho tiempo callando algo y finalmente lo suelta. Dijo que nosotros los pobres somos despreciados por la gente, que nosotros los pobres no tenemos nada. El guionista Pedro de Urdimalas las escuchó y no pudo quitárselas de la cabeza. Las llevó a Ismael e Ismael las llevó a Pedro.
Hay que entender lo que esas palabras significaban en 1947. México estaba en medio de una transformación. Millones de personas habían dejado el campo para ir a las ciudades, especialmente a la Ciudad de México, buscando una vida mejor y encontrando vecindades apretadas y trabajos duros. Esa gente nueva, ese méxico urbano recién formado, iba al cine y en el cine nunca veía su propia vida.
Veía charros en haciendas, galanes en palacios, historias que pasaban en un mundo que no era el suyo. Ismael Rodríguez quería cambiar eso. La película se llamaría los pobres. El protagonista sería un carpintero del barrio, un hombre trabajador, honesto, pobre con dignidad, capaz de amar sin condición y de sufrir sin rendirse. Un hombre que vive en una vecindad igual a la que viven millones de personas que comprarán boleto para verla.
Ismael tenía el personaje, lo que necesitaba era convencer a Pedro. La conversación que tuvieron no fue en ningún despacho elegante, fue en el foro, entre toma y toma de otra película, de pie junto a un equipo de iluminación que nadie había recogido todavía. Ismael le describió a Pepe el toro.
Le habló del carpintero que cuida a una niña que no es su hija, que protege a su madre paralítica, que trabaja con las manos y que cuando le roban y lo acusan injustamente no pierde la dignidad. Porque la dignidad es lo único que nadie puede robarle. Le habló de la vecindad, de los vecinos, de ese México que existía afuera y que nadie había llevado todavía a la pantalla como se merecía.
Y le dijo algo más. le dijo que ese carpintero tenía algo en común con Pedro, que Pedro también sabía lo que era trabajar con las manos antes de que el cine lo encontrara, que esa era exactamente la razón por la que nadie más podría ser Pepe el toro. Pedro escuchó sin interrumpir y cuando Ismael terminó, Pedro no dijo nada durante un momento.
Luego preguntó una sola cosa. Le preguntó si ese hombre, ese carpintero, al final iba a quedar bien, si la gente iba a entender que era bueno. Aunque todo le saliera mal, Ismael le dijo que sí, que ese era exactamente el punto, que la grandeza no está en ganar, sino en no rendirse. Pedro asintió despacio. Dijo que sí, nosotros los pobres.
Se filmó en octubre de 1947, se estrenó el 25 de marzo de 1948. Y lo que pasó a continuación es algo que los libros de historia del cine mexicano han intentado explicar durante décadas sin lograrlo del todo, porque hay cosas que los números no alcanzan a decir. Las personas que fueron al cine ese primer fin de semana lloraron.
No el llanto contenido de quien está en público y trata de disimular. Lloraron de verdad con el cuerpo entero. Hombres que no habían llorado desde el funeral de su padre lloraron viendo a un carpintero ficticio cantar junto a la tumba de una mujer ficticia en una vecindad que se parecía a la suya. Mujeres que reconocían en chachita a sus propias hijas salían del cine con los ojos hinchados y volvían al día siguiente a traer a una vecina.
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Nosotros los pobres no fue solo la película más taquillera de la historia del cine mexicano hasta ese momento. Fue el espejo más honesto que el cine nacional había puesto frente al pueblo que lo sostenía. Ismael Rodríguez entendió esa noche del estreno algo que cambiaría el resto de su carrera. Entendió que Pedro Infante no era el protagonista de sus películas.
Era la razón por la que esas películas existían. Los años siguientes fueron los más prolíficos de ambos. Ustedes los ricos, los tres huastecos, la oveja negra, a toda máquina. Dos tipos de cuidado, tisoc, 17 películas en total, cada una con sus propios riesgos, cada una con sus momentos donde todo podía salir mal y donde la confianza entre los dos era lo único que mantenía el barco en curso.
Pedro lo reconoció en vida con esa honestidad que lo caracterizaba. lo dijo en una entrevista mirando a la cámara directamente. Dijo que la gratitud era una de las cualidades más grandes que debemos tener todos los humanos. que él había entrado al cine sintiéndose muy triste porque nunca le atinaba a nada y que en el camino se había encontrado con Ismael Rodríguez apenas un mes mayor que él y había encontrado allí el camino por el cual podían hablarle al público.
Un mes mayor, dos hombres del mismo año, del mismo México, con mundos completamente diferentes que, sin embargo, se habían entendido de una manera que la mayoría de las personas no llega a entenderse nunca. Ismael no lo dijo en esa entrevista, pero quienes lo conocieron de cerca contaban que en los rodajes con Pedro había algo que no existía en ningún otro set.
No era solo eficiencia ni profesionalismo. Era la sensación de que las dos personas más importantes de esa película estaban mirando exactamente en la misma dirección. Ismael sabía lo que quería mostrar. Pedro sabía cómo hacerlo sentir y entre los dos, sin que nadie tuviera que explicarle nada al otro, construían algo que cuando llegaba a la pantalla hacía que la gente que lo veía dejara de ser audiencia y se convirtiera en participante.
Eso no se aprende, eso se encuentra o no se encuentra. Pero lo que nadie sabía, entonces, lo que no estaba en ninguna entrevista ni en ningún periódico, era que Ismael llevaba años trabajando en silencio en el proyecto más ambicioso de su carrera, un proyecto que había nacido de una conversación casual, de esa manera en que nacen las mejores ideas, sin que nadie las convoque demasiado.
Pedro, después de los tres huastecos, estaba encantado. había interpretado tres personajes distintos en la misma película, con voces diferentes, con personalidades diferentes, y le había salido tambani bien que seguía hablando de eso meses después. Le había gustado el reto, le había gustado la sensación de ser más de uno, de multiplicarse, y un día, en ese tono entre broma y en serio que tenía cuando hablaba con Ismael, le dijo que si alguna vez hacían otra película así, que fueran más personajes. Ismael tomó eso
en serio. Durante meses, en silencio, mientras filmaban otras cosas y el mundo seguía girando. Ismael estuvo construyendo una historia, no cualquier historia, la más mexicana que podía imaginar. La historia de un jorobado, guardián de un museo de cera que vive entre las figuras de los héroes que México ha producido a lo largo de los siglos.
Un hombre solo, extraño, que nadie toma en cuenta, enamorado de una mujer que no sabe que existe. Y cuando ese hombre cae gravemente enfermo en el fiebre, algo increíble sucede. Los personajes de Sera cobran vida, se reúnen alrededor de su lecho y hablan y cantan. Los siete personajes eran Benito Juárez, Miguel Hidalgo, Huautemoc, Morelos, Juan Diego, Pancho Villa y Jesucristo.
Los siete sería Pedro Infante, cada uno con su voz, cada uno con su historia, cada uno con una canción. Ismael le mostró los vocetos a Pedro en 1956. Ya tenía los dibujos, los apuntes, la estructura general de la historia. le dijo que le tomaría cerca de un año escribir el guion completo antes de invitar a los actores.
Pedro miró los bocetos durante un tiempo que Ismael recordaría siempre como más largo de lo normal. Luego levantó los ojos y le dijo que era la cosa más loca que había escuchado en su vida y que cuando empezaban Ismael guardó los bocetos. Empezaría a escribir el guion en cuanto terminaran Tisog. Todo estaba planeado, el tiempo era suficiente, no había ninguna razón para apurarse.
El 15 de abril de 1957, un martes por la mañana, el avión en que viajaba Pedro Infante despegó de Mérida, a Yucatán y 5 minutos después cayó. Pedro tenía 39 años, Ismael tenía 40. Les faltaba exactamente un mes para cumplir los dos la misma edad. Ismael Rodríguez recibió la noticia con esa quietud de las personas a las que el dolor las deja sin movimiento.
No gritó, no hizo nada dramático, fue a su estudio, tomó la carpeta con los bocetos y la guardó en un cajón y no volvió a abrirla. No al día siguiente, no al mes siguiente, no al año siguiente. Las personas que trabajaban con él en esos meses decían que Ismael seguía siendo Ismael puntual, preciso, con ideas claras y la misma exigencia de siempre.
Pero había algo que ya no estaba, una energía particular, un tipo de entusiasmo que solo aparecía cuando hablaba de ciertos proyectos. Había desaparecido. Ismael siguió haciendo grandes películas después de Pedro. Nadie lo discute, pero quienes lo conocían bien decían que él mismo sabía que algunas cosas solo eran posibles con Pedro.
Y entre esas cosas estaba Museo de Cera. Cuando en 1983 el periodista de Televisa le preguntó si había pensado en hacer la película con otro actor, Ismael respondió de una manera que nadie olvidaría. Dijo que no existía otra persona que no fuera Pedro Infante que pudiera hacer esa película y que prefería ya no hacerla, aunque había llegado a pensar en hacerla de dibujos animados, porque de alguna manera había que sacar esa historia al mundo, pero con otro actor, no.
Con otro actor nunca. 27 años habían pasado. La carpeta seguía en el cajón. Ismael Rodríguez vivió hasta los 86 años. Siguió haciendo películas. Siguió trabajando. Siguió siendo el cineasta del pueblo que había sido siempre. Pero Museo de Cera nunca se filmó. La carpeta con los bocetos nunca se volvió a abrir.
Cuando Ismael murió el 17 de agosto de 2004, en la misma Ciudad de México donde había nacido 86 años antes, los bocetos estaban todavía donde los había guardado el 15 de abril de 1957, 47 años. Una carpeta en un cajón. El proyecto más ambicioso del cine mexicano que nunca vio la luz. No porque faltara talento, ni dinero ni historia, sino porque el único hombre que podía hacerlo se había ido demasiado pronto.
Hay una cosa que Pedro Infante dijo una vez en esa misma entrevista donde le agradeció a Ismael haberle enseñado a hablar frente a la cámara y frente al público. Dijo que la gratitud era una de las cualidades más grandes que debemos tener todos los humanos. Lo dijo como si fuera algo natural, como si fuera algo obvio, como dicen las cosas las personas que las viven de verdad, en lugar de solo pensarlas.
Ismael Rodríguez lo escuchó decir eso y 47 años después de que Pedro muriera, guardó una carpeta de boceto sin abrirla ni una sola vez. No como homenaje calculado, no como gesto para la posteridad, sino porque hay ciertas cosas que uno construye con otra persona que simplemente no pueden construirse con nadie más.
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