28 de octubre de 1992. La Habana, una habitación donde ni siquiera suena una vieja radio. Una mujer de 76 años exhala su último aliento en un silencio absoluto. No hay cámaras, no hay titulares, no hay luto nacional. La historia oficial despachó su muerte con un aviso burocrático de tres líneas y pasó la página, pero esta no era una mujer cualquiera.
34 años antes, esa misma voz había sido el arma de propaganda más letal que llevó a Fidel Castro al poder. La voz que hacía temblar a toda una dictadura desde las montañas. La voz que cada noche entraba en millones de hogares cubanos rompiendo la censura, desafiando a un ejército entero y convirtiendo a un puñado de guerrilleros en una fuerza que sonaba a gobierno. Te mintieron.
Si en Miami te contaron que esta mujer huyó a Estados Unidos y murió en el exilio, sumida en la pobreza, te mintieron. Y si la historia oficial de La Habana te vendió que vivía una vida llena de gloria, honores y reconocimiento, ellos también te mintieron. La verdad es más despiadada que ambas versiones. Fidel Castro no la mandó a fusilar, tampoco la metió presa.
Lo que le hizo fue mucho más siniestro y mucho más cruel. Quédate conmigo porque hoy te voy a mostrar como el monstruo de la revolución devoró a su propia creadora. Esto es Cuba oculta. Empezamos. Sierra Maestra. Algún día de finales de 1958. Una mujer camina sola a campo traviesa. Fidel Castro le ha pedido que lo acompañe en una marcha, pero Castro camina como si el lo persiguiera y ella se ha quedado atrás.
De pronto, el rugido de un motor, un avión de combate de Batista aparece sobre su cabeza sola, sin protección, sin un solo combatiente cerca. El avión la detecta y empieza a girar sobre ella vomitando metralla. Las balas levantan la tierra a centímetros de sus pies. Lo único que encuentra es un árbol solitario en medio de la nada y empieza a girar alrededor del tronco mientras el avión gira sobre ella.
Una danza macabra entre una mujer y una máquina de matar. Años después lo recordó con una fialdad que hiela la sangre. Sentí que la sangre se me helaba en las venas, pero cuando logré eludirlo dos veces, fui adquiriendo confianza y hasta me sorprendí conmigo misma de no sentir ya miedo cuando el avión se cansó de jugar con mi vida y se alejó.
Ahora quiero que te detengas un segundo, porque esa mujer que esquivaba balas girando alrededor de un árbol en la Sierra Maestra no era una guerrillera, no era una campesina, no era una combatiente entrenada, era la actriz más elegante del teatro cubano de los años 50, una intelectual con dos doctorados de la Universidad de La Habana, una mujer que semanas antes caminaba por los escenarios más prestigiosos de la capital interpretando a Medea de Eurípides.
y a la Electra Garrigó de Virgilio Piñera. Recuerda ese nombre, Virgilio Piñera, porque su destino y el de esta mujer van a cruzarse más adelante de una manera que te va a revolver el estómago. Se llamaba Violeta Casal. Y lo que la llevó de los reflectores del teatro a las balas de la Sierra Maestra es una historia de rabia, clandestinidad y una decisión que no tiene marcha atrás.
Detrás de los aplausos y los vestidos elegantes, Violeta llevaba una doble vida que podía costarle la cabeza. Era militante del Partido Socialista Popular, el Partido Comunista Cubano de la época. Las fuentes oficiales la describen como la paloma mensajera del partido. Viajaba a Europa y a Estados Unidos con su pasaporte de artista prestigiosa, aprovechando que nadie sospechaba de una actriz burguesa con títulos universitarios para llevar y traer información clandestina.
A través de su hermano Manolo se integró después al movimiento 26 de julio de Fidel Castro. Su misión era conseguir medicinas y armas para los rebeldes desde la Habana. De día usaba su fama como escudo. De noche coordinaba entregas de material bélico en puntos muertos de la ciudad. Pero aquí todo cambia.
El 9 de abril de 1958, la huelga general que debía tumbar a Batista fracasó con un baño de sangre. La dictadura desató una cacería sin precedentes contra todo lo que oliera a subversión. Las casas de seguridad estaban desbordadas, los rebeldes capturados eran ejecutados sin juicio. Y el hombre encargado de esa cacería en La Habana tenía un nombre que si eres cubano te eriza la piel.
El coronel Esteban Ventura Novo, el carnicero de la policía de Batista, un torturador profesional cuyos icarios operaban con total impunidad. Ventura puso a Violeta en su lista. Le registraba la casa con frecuencia, la hacía vigilar día y noche por sus matones. La propia Violeta lo confesó meses después.
Pentura me hacía la vida imposible. Me registraba la casa con frecuencia. Me hacía vigilar por sus sicarios. Me sentí más segura en la sierra que paseándome por la habana. Ponte en sus zapatos por un segundo. Una mujer que dice que se siente más segura en medio de una guerra que caminando por las calles de su propia ciudad.
Cuando una actriz de teatro prefiere las balas de la selva al silencio de la civilización, ese silencio ya no es civilización, es terror puro. En agosto de 1958 tomó la decisión más radical de su vida. Abandonó los escenarios, los aplausos, el confort, todo. Se montó en un automóvil rumbo a Morón, de ahí un autobús a Canabacoa y finalmente a lomo de mulo subió hasta la comandancia de Fidel Castro en La Plata.
Cada kilómetro era un kilómetro sin retorno. Imagínate la escena. Una mujer de 42 años, la actriz más refinada del teatro habanero, llegando empapada de sudor y barro al campamento guerrillero más buscado por el ejército de Batista. Y Fidel Castro la recibe con una frase que se ha repetido durante más de seis décadas. Te estoy esperando desde hace 10 días.
10 días. Castro llevaba 10 días esperándola. Su llegada no fue improvisada. fue planificada. Fidel sabía exactamente quién era y para qué la quería. Violeta le dijo que venía a enseñar. Quería ser maestra de los combatientes analfabetos. Castro la miró y le respondió con la autoridad de quien no acepta réplica.
No, tú vas para Radio Rebelde. Radio Rebelde, la emisora clandestina que el Chegueevara había impulsado desde febrero de 1958 en lo profundo de la Sierra Maestra. Una planta de onda corta operada por Ricardo Martínez, Orestes Valera y el capitán Luis Orlando Rodríguez. Hasta ese momento, todas las voces eran masculinas.
Voces de guerrilleros, voces ásperas que sonaban a lo que eran, hombres armados hablando desde una cueva. Faltaba una voz que no solo informara, sino que conmoviera. Una voz que entrada en las casas como una presencia familiar, autoritaria y maternal, una voz de actriz. Fidel no miró a Violeta y vio un artista, vio un arma, la más poderosa que existía en 1958 para llegar a millones de personas.
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Cuando Violeta se sentó frente al micrófono por primera vez, todo cambió. Aquí Radio Rebelde transmitiendo desde la Sierra Maestra, territorio libre de Cuba. Esa frase pronunciada con la adicción de una profesional del teatro, con la gravedad de alguien que sabe que cada palabra puede ser la última, se convirtió en el grito de guerra de toda una revolución.
¿Recuerdas la voz que describí al principio de este vídeo? La voz que entraba en millones de hogares rompiendo la censura, desafiando a un ejército, convirtiendo guerrilleros en gobierno. Era esta voz. era Violeta Casal. Cada noche esa voz se filtraba por las radios de los cubanos. Rompía la censura de Batista, que todavía le aseguraba a la agencia UPI que los rebeldes habían sido exterminados.
Desmentía esa propaganda con la simple potencia de su existencia. Si Radio Rebelde seguía transmitiendo, los rebeldes seguían vivos. Y lo más importante, le daba legitimidad al movimiento. Ya no eran bandidos en la selva, eran una fuerza con voz propia. Pero no pienses que su trabajo se limitaba a leer comunicados.
Violeta practicaba tiro, escalaba montañas, cambiaba el combustible de los generadores, leía al aire las décimas de la campaña 03C. Cero cine, cero compras, cero cabaret. Un sabotaje económico para paralizar el ocio burgués mientras el país se desangraba. Era una guerrera con micrófono y su micrófono hacía más daño que un fusil. 311 días.
Radio Rebelde transmitió durante 311 días clandestinos antes del triunfo. Llegó a coordinar 32 emisoras en la cadena de la libertad. Violeta fue la voz femenina más conocida y duradera de toda esa red. Y entonces llegó el día. 1 de enero de 1959, Batista huyó. Violeta estaba frente al micrófono en Palmas Oriano junto a Jorge Enrique Mendoza cuando la noticia se confirmó.
Al principio creyó que era una bola, un rumor, pero cuando se confirmó, la mujer que había esquivado balas girando alrededor de un árbol, la mujer de hierro de radio rebelde, se quebró. Me quedé sin habla con un nudo que me agarrotaba la garganta. Un periodista le preguntó, “¿Y lloró?” Tres palabras que resumen toda una vida. Claro que lloré.
Hasta aquí la historia parece la de una heroína perfecta, pero lo que pasó después de 1959 cambia todo el tablero, porque aquí empieza la parte que ni Miami ni la Habana quieren que conozcas. Violeta Casal no se exilió, no huyó en una balsa, no cruzó ninguna frontera y ahora te voy a demostrar por qué con hechos que no admiten discusión.
En septiembre de 1960, cuando Fidel Castro viajó a Nueva York para la Asamblea General de la ONU y se instaló en el hotel Teresa de Harlem, Violeta Casal estaba ahí, no como exiliada, como vocera oficial del régimen. Fue ella quien presentó al presidente Osvaldo Dorticó en un acto de la delegación cubana.
En 1960, Violeta no estaba huyendo de Cuba. Estaba representando a Cuba ante el mundo. Lo que vino después fue el proceso de absorción más metódico y más silencioso que puedas imaginar. El régimen tomó a la mujer cuya voz había incendiado una revolución y la sepultó bajo capas y capas de cargos burocráticos, comisiones oficiales, sindicatos, oficinas de archivo y misiones diplomáticas decorativas.
La nombraron directora de Radio Rebelde. Sí. Pero ya no era la emisora clandestina que rugía desde las montañas. Ahora era un órgano oficial del Estado que repetía consignas aprobadas por el partido. La llenaron de medallas. Columna 1. Combatiente de la guerra de liberación, combatiente de la lucha clandestina. Distinción por la cultura nacional.
Mucho bronce, mucho papel firmado y cada cargo nuevo, cada condecoración nueva, era un ladrillo más en el muro que iba encerrando su voz hasta que nadie pudiera escucharla. Suena esto a una mujer perseguida, a una disidente que huyó al exilio no suena exactamente lo contrario. Suena el método perfecto para neutralizar a alguien sin dejar una sola huella de sangre.
Entonces, ¿de dónde salió la leyenda de que Violeta se exilió en Miami y murió en la pobreza? Aquí entramos en las tripas de la mentira. Existió otra casal, se llamaba Lourdes Casal, sin parentesco con Violeta, psicóloga, poeta, activista. Lourdes sí se exilió en los 60, sí vivió en Nueva York, sí fundó la revista Nueva Generación.
El apellido, el contexto, la época, todo se mezcló en la radio Bemba del exilio, hasta fusionar a las dos mujeres en una sola historia. Pero hay más. Marisabel Saz, una de las otras dos mejores actrices cubanas junto a Violeta, sí se exilió. Rosa Felipe, la tercera, también. Las divas de la CMQ también huyeron cuando Goar Mestre se llevó su imperio a Buenos Aires.
La lógica del exilio era aplastante. Si todas se fueron, Violeta también tuvo que haberse ido. Pero Violeta no pertenecía al circuito comercial de la CMQ. Venía de la emisora 100, la radio del Partido Comunista, y se quedó. Lo que le esperaba dentro fue peor que cualquier exilio. Porque aquí viene la pregunta clave.
Si no se exilió, si no la persiguieron, si la cubrieron de honores y le dieron la dirección de su propia emisora, ¿por qué en abril de 2021 un cubano de a pie, no un exiliado en Miami, sino un ciudadano dentro de Cuba, escribió estas palabras en la página web del Juventud Rebelde, el periódico oficial de la juventud comunista? Lamentablemente, su envejecimiento y su muerte ocurrieron en un dolor olvido. Doloroso olvido.
Y no fue uno solo. Otro lector, Daniel Noa Monzón, añadió, “No se habla más seguido de ella a pesar de su papel único en nuestra historia. Repito lo que dijo el anterior. Envejeció y murió en un doloroso olvido. Esas palabras no las escribió la CIA, las escribieron cubanos revolucionarios en el periódico del Partido Comunista y dicen más sobre lo que le pasó a Violeta que cualquier documento clasificado.
Ahora quiero que hagas un zoom hacia afuera conmigo. Porque lo que le hicieron no fue un accidente, fue un patrón. El patrón más siniestro que tiene la revolución para deshacerse de quienes ya no le sirven. Violeta era peligrosa para el sistema no porque fuera enemiga, sino porque era una aliada demasiado grande. Su poder estaba en su voz, en su carisma, en su independencia intelectual.
Recuerda que esta mujer en 1948 se atrevió a discutir cara a cara con Virgilio Piñera sobre cómo debía interpretarse un monólogo de Electra Garrigo. No aceptaba instrucciones sin cuestionarlas y eso en un régimen que exige obediencia absoluta, es un problema. ¿Qué hizo el sistema? No la fusiló como a Ochoa, no la encarceló como a Hubert Matos, no la exilió como a Carlos Franky, le hizo algo mucho más inteligente y devastador.
La absorbió, la domesticó, le dio un escritorio, un cargo, unas medallas y un silencio que se fue espesando año tras año. La voz que tronaba desde las montañas fue reducida a firmar papeles en una oficina. Y aquí la historia de Violeta se cruza con la de Piñera de la manera más brutal posible. Recuerda, Violeta había sido la protagonista absoluta de Electra Garrigó.
Esa obra maestra de Virgilio Piñera fue la que la consagró como actriz. Después de 1959, el mismo régimen al que Violeta sirvió con lealtad destruyó a Piñera. Lo persiguieron por homosexual, lo censuraron, lo redujeron a una no persona. Murió olvidado en La Habana en 1979. El régimen que Violeta ayudó a construir aniquiló al dramaturgo que la había convertido en leyenda.
¿Te das cuenta de la magnitud de esa ironía? Dijo algo Violeta. Cuentan que en los círculos intelectuales de La Habana nadie se atrevía a pronunciar el nombre de Piñera. Hay quienes aseguran que Violeta, la mujer que había discutido cara a cara con él sobre el ritmo de un monólogo, nunca volvió a mencionarlo en público.
El silencio a veces dice más que cualquier discurso. La última vez que Violeta pisó un escenario fue en 1975. Interpretó la madre con el Berlín de Ensamble, dirigida por Wolf Kane. Tenía 59 años. Después silencio. 17 años de silencio hasta su muerte. Se rumorea que sus últimos años fueron de una soledad institucional devastadora, no la soledad del exilio.
Algo peor, la soledad de quien sigue dentro del sistema, pero ya no cuenta para nada. Las medallas acumulándose en un cajón, el teléfono que no suena, los homenajes que nadie organiza. Mientras tanto, afuera Cuba se desmoronaba. La Unión Soviética colapsó. El periodo especial golpeó con brutalidad. Los apagones de 16 horas. La gente perdiendo la vista por falta de vitaminas.
Se cocinaba con leña en los balcones de la Habana. Mientras tú o tus padres inventaban cómo hacer picadillo con cáscaras de plátano, la voz que había hecho temblar dictaduras se apagaba en el olvido más absoluto. 28 de octubre de 1992. Violeta Casal murió en La Habana. Las causas nunca fueron especificadas. La enterraron en el panteón de las FAR en la necrópolis de Colón.
Jorge Enrique Mendoza, su compañero de la sierra, pronunció la despedida. Habló de su cultura, de su heroicidad. Mendoza murió poco después y con él se fue el último que recordaba cómo sonaba esa voz cuando todavía tenía el poder de cambiar un país. Después, el Estado hizo lo que siempre hace. Le puso su nombre a un premio, el premio nacional de locución Violeta Casal.
En 1993 develaron una placa en matanzas. Cada 5 años, Granma publica tres párrafos con las mismas frases de siempre. El reciclaje perfecto de una memoria que a nadie le incomoda porque ya nadie la recuerda, pero hay un dato que nadie ha podido explicar. De toda la vida de Violeta Casal no existe una sola referencia a un esposo, una pareja, un hijo, nada.
Ningún medio ha publicado jamás una línea sobre su vida íntima. Es como si esa dimensión hubiera sido borrada. ¿Fue ella quien sacrificó todo por la causa o fue el aparato el que eliminó cualquier rastro de humanidad? La versión que corre es más simple y más oscura. A nadie le importó preguntar porque Violeta Casal dejó de ser una persona mucho antes de dejar de respirar.
Y esta es la verdad que nadie quiere admitir. Miami necesita la leyenda de la heroína exiliada porque confirma que el régimen destruye todo. La Habana necesita la leyenda de la revolucionaria fiel porque confirma que la revolución cuida a los suyos. Las dos son mentira. Violeta no fue destruida desde fuera, fue digerida desde dentro. El monstruo no la escupió, se la tragó entera.
Pramasticó durante 34 años hasta que de aquella voz que hacía temblar dictaduras no quedó más que un eco sordo en los pasillos de una burocracia indiferente. Fíjate bien en esto porque es la lección más oscura de toda esta historia. El método más eficiente que tiene un régimen para destruir a un intelectual no es fusilarlo, porque eso lo convierte en mártir, no es exiliarlo porque eso le da una plataforma, es convertirlo en burócrata, darle un cargo, un sueldo, unas medallas y quitarle la voz, hacer que el mundo olvide que alguna vez fue alguien. Eso
es lo que le hicieron a Violeta Casal. Y aquí te lanzo la pregunta que a mí me quita el sueño. ¿Qué es peor para un artista morir fusilado como un héroe? Como Ochoa frente al paredón gritando, “Tírenme al pecho!” y que tu nombre se convierta en leyenda inmortal. O morir olvidado en una habitación silenciosa con un cajón lleno de medallas que nadie mira.
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