Prepárate porque lo que estás a punto de descubrir te va a romper el corazón y al mismo tiempo te va a recordar por qué amamos tanto a este gigante de nuestra música. Hay dolores que no se gritan, se guardan. Hay heridas que no sangran hacia afuera, sino que se pudren lentamente en lo más profundo del alma. Para Gilberto Santa Rosa, la herida más grande no fue una traición amorosa, no fue una enfermedad, no fue siquiera la muerte física de alguien querido.
Su herida más profunda fue ver como todo aquello, por lo que había sacrificado su juventud, su salud y hasta su propia voz, se desmoronaba frente a sus ojos como un castillo de naipes en medio de un huracán. Corría el año 2008 y el mundo de la salsa parecía haberle dado la espalda al que una vez había sido su rey indiscutible.
Todo comenzó con una serie de decisiones artísticas que en su momento parecieron valientes, pero que el público no entendió. Gilberto quiso renovarse, quiso experimentar confusiones, con sonidos más contemporáneos, con arreglos que incorporaban elementos del reggaetón y del pop latino que entonces empezaban a dominar las radios.
Quería demostrar que la salsa podía seguir siendo joven, que no estaba condenada a ser un género de museo. Grabó un disco que para él era una obra maestra, pero que para muchos de sus seguidores más puristas fue una traición imperdonable. Las críticas fueron feroces. Lo acusaron de venderse, de abandonar sus raíces, de dejar de ser el caballero para convertirse en uno más del montón.
Los conciertos, que antes se llenaban en minutos, empezaron a tener butacas vacías. Las emisoras que solían poner sus canciones cada hora ahora pasaban semanas sin mencionarlo. Pero el golpe más duro no vino del público ni de los críticos, vino de dentro de su propia casa. Su hermano mayor, Ramón Santa Rosa, el hombre que había sido su confidente desde la infancia, el que lo acompañó en los primeros pasos.
cuando cantaba en fiestas de barrio en Santurce, fue quien vio a Gilberto derrumbarse como nunca antes. Ramón aún se le quiebra la voz cuando recuerda aquella noche en la casa familiar de Carolina. Gilberto había llegado de una gira que había sido un desastre. En Colombia tuvieron que suspender un concierto porque apenas había 500 personas en un recinto para 5000.
Al bajar del avión no dijo nada. Entró directamente al cuarto que todavía conserva en la casa de sus padres. Cerró la puerta y se quedó allí tres días sin salir. Ramón golpeó la puerta una, 10, 100 veces. Al tercer día, cuando por fin Gilberto abrió, lo que su hermano vio lo marcó para siempre.
El caballero de la salsa estaba sentado en el piso con la camisa arrugada, los ojos hinchados de tanto llorar y en la mano una botella de ron casi vacía. Me dijo algo que nunca olvidaré. cuenta Ramón con la voz temblorosa después. me miró y con una voz que apenas le salía, dijo, “Ramón, yo creo que ya no sirvo para esto.
Creo que se me acabó la voz, se me acabó la suerte, se me acabó todo.” En ese momento, Ramón no pudo contenerse más y rompió en llanto, abrazando a su hermano menor. Dos hombres adultos criados en la dureza del barrio, llorando como niños, porque el sueño que habían construido juntos durante más de 30 años parecía haberse convertido en cenizas.
Aquella crisis no fue solo profesional, fue existencial. Gilberto empezó a cuestionarse todo. Se miraba al espejo y no reconocía al hombre que veía. Se preguntaba si valía la pena seguir cantando, si ya nadie lo quería escuchar como antes. Hubo noches en las que despertaba sobresaltado, con la sensación de que se ahogaba, de que algo dentro de su pecho se había roto para siempre. Dejó de comer.
Bajó más de 20 libras en pocas semanas. Su madre, doña Carmen, rezaba rosarios enteros pidiéndole a la Virgen de la Providencia que le devolviera la luz a su hijo. Los médicos hablaron de depresión severa, de crisis de pánico, de un cuadro que podía terminar muy mal si no se trataba a tiempo. Y en medio de esa oscuridad absoluta, Gilberto tomó una decisión que pocos entendieron en su momento.
desapareció, canceló todos los contratos, apagó el teléfono, se encerró en una casa que tenía en Rincón, en la costa oeste de Puerto Rico, y durante casi 8 meses nadie supo nada de él. Ni su manager, ni sus músicos, ni siquiera algunos de sus hijos lograban dar con él. Solo Ramón sabía dónde estaba. Y solo Ramón era autorizado a visitarlo.
Allí, frente al mar que rugía como queriendo llevarse su dolor, Gilberto lloró todo lo que tenía que llorar. Escribió canciones que nunca ha mostrado a nadie. Quemó cuadernos enteros de letras que hablaban de derrota, de vacío, de un hombre que ya no sabía quién era sin los aplausos. Esa fue la mayor tristeza de su vida, sentirse olvidado por el público que había sido su familia durante décadas, sentirse traicionado por la música que había sido su razón de existir.
Fue tocar fondo con tanta fuerza que por un momento pareció que el caballero de la salsa nunca más volvería a ponerse el traje. El amor, ese visitante impredecible, siempre ha tenido un lugar especial en la vida de Gilberto Santa Rosa. Quienes lo conocen de cerca dicen que es un romántico incurable, de esos que todavía escriben cartas a mano y que lloran con las baladas de los años 70.
Pero también es un hombre que ha pagado caro el precio de amar intensamente en un mundo donde la fama distorsiona todo lo que toca. Su primera gran historia de amor fue con la que fuera su esposa durante casi tres décadas, con quien formó una familia hermosa y tuvo cuatro hijos que hoy son su mayor orgullo.
Se conocieron cuando él apenas empezaba a despegar con la orquesta de Tommy Olivencia y ella era una joven estudiante de administración que trabajaba en una tienda de discos en Plaza Las Américas. Fue amor a primera vista de esos que parecen sacados de una canción de Felipe Pirela. Se casaron jóvenes con la inocencia de quienes creen que el amor todo lo puede.
Y durante mucho tiempo así fue. Ella fue su refugio cuando la fama empezó a volverse asfixiante, la que le preparaba arroz con gandules después de giras agotadoras. la que le recordaba que detrás del artista había un hombre que necesitaba ser querido por quien realmente era. Pero la fama es una amante cruel que no comparte con los años, las giras interminables, las noches lejos de casa, los rumores constantes y la presión de ser el caballero.
Las 24 horas del día empezaron a hacer mella en la relación. Hubo infidelidades, discusiones que terminaban en lágrimas, reconciliaciones apasionadas que duraban lo que dura una canción. Intentaron salvarlo todo por los hijos, por los años compartidos, por el amor que todavía sentían. fueron a terapia, hicieron votos de renovación, viajaron juntos para intentar rescatar lo que habían sido, pero había heridas que ya no cerraban.
En 2012, después de casi 30 años de matrimonio, tomaron la decisión más dolorosa de sus vidas, divorciarse. El proceso fue devastador. Gilberto se mudó a un apartamento pequeño en Condado, donde pasó meses sin poder dormir. se sentía culpable, fracasado, como si hubiera traicionado la imagen de hombre perfecto que el público tenía de él.
Hubo días en que no quería ni salir a la calle porque sabía que la gente hablaría. Los titulares de la prensa rosa fueron implacables. Lo pintaron como el típico artista mujeriego que abandona a su esposa cuando alcanza la fama. Nada más lejos de la realidad, pero el daño ya estaba hecho. Y entonces, cuando menos lo esperaba, cuando había decidido que tal vez el amor ya no era para él, apareció ella, Alexandra.
La conoció en un evento benéfico en el 2015. Ella era una ejecutiva de una empresa farmacéutica. una mujer fuerte, independiente, con una sonrisa que iluminaba cualquier habitación. Al principio, y fue fue solo una amistad, conversaciones largas por teléfono, mensajes de buenos días, cafés que se alargaban hasta la madrugada.
Gilberto tenía miedo de volver a enamorarse. Había prometido no volver a cometer los mismos errores. Pero el amor, cuando es de verdad, no pide permiso. Con Alexandra todo fue diferente desde el primer día. No le impresionaba su fama, no le pedía autógrafos ni fotos para las redes. Lo veía a él, al hombre, no al personaje.
Lo regañaba cuando se excedía con el trabajo. Lo obligaba a comer sano, lo acompañaba a los chequeos médicos que antes posponía. Por primera vez en mucho tiempo, Gilberto sintió que podía bajar la guardia, que podía ser vulnerable sin temor a ser juzgado. Se casaron en una ceremonia íntima en el 2019, solo con la familia más cercana y algunos amigos de toda la vida.
No hubo prensa, no hubo escándalo, solo dos personas que se prometieron cuidarse en las buenas y en las malas y han cumplido. Alexandra ha sido la roca que Gilberto necesitaba después de tantos años de tormenta. es la que le dice para cuando veo aceptar una gira que lo va a matar de cansancio. Es la que lo obliga a desconectarse del teléfono y disfrutar de un fin de semana en la playa sin pensar en la próxima presentación.
Es la que en las noches difíciles, cuando los fantasmas del pasado regresan, lo abraza fuerte y le recuerda que ya no está solo. Hoy cuando Gilberto sube al escenario, hay algo diferente en su mirada. Ya no es solo el caballero que seduce a miles con su voz. Es un hombre que sabe lo que es perderlo todo y encontrarlo de nuevo en los brazos de alguien que lo ama tal como es, con cicatrices y todo.
Y esa paz, esa serenidad que ahora transmite cuando canta que alguien me diga o conteo regresivo no es actuación. Es la felicidad auténtica de quien por fin encontró el equilibrio entre el artista y el ser humano. Hay secretos que pesan más que cualquier trofeo. Hay verdades que un hombre guarda tan dentro de sí mismo que hasta su propia sombra parece no conocerlas.
Durante décadas, Gilberto Santa Rosa cargó con uno de esos secretos que le quemaba el alma. cada vez que subía a un escenario y miles de personas coreaban su nombre, un secreto que involucraba a la persona que más había admirado en su vida, la figura que lo inspiró a tomar un micrófono por primera vez, su propio padre, don Gilberto Santa Rosa Rodríguez, el hombre que le dio su nombre y su primer aplauso, había sido durante años el héroe fue intocable de la familia.
Taxista de profesión, pero músico de corazón, fue él quien le enseñó a su hijo menor los primeros acordes en una guitarra vieja, quien lo llevaba a las fiestas de marquesina, donde sonaba Willy Rosario y la Sonora Ponceña, quien le decía una y otra vez que la salsa no era solo música, era una forma de vida.
Para el joven Gilberto, su padre era la encarnación de la hombría puertorriqueña. Trabajador, honesto, enamorado de su familia y de su isla, pero había una parte de la historia que nadie en la familia hablaba, una sombra que se ocultaba detrás de las risas y las parrandas navideñas. Cuando Gilberto tenía apenas 12 años, empezó a notar cosas extrañas.
Su padre llegaba a casa a horas intempestivas, a veces con olor a alcohol, a veces con dinero que no podía explicar. Su madre lloraba en silencio en la cocina mientras planchaba. Los hermanos mayores se miraban con complicidad cuando él preguntaba qué pasaba. Y una noche la verdad explotó como una bomba.
Don Gilberto tenía otra familia, otra mujer, otros hijos, una vida paralela que había mantenido en secreto durante años. El impacto en la casa fue devastador. Doña Carmen, mujer de una dignidad inmensa, decidió perdonar y seguir adelante por el bien de los hijos. Pero el pequeño Gilberto nunca pudo perdonar del todo. Ese descubrimiento le rompió algo por dentro.
El héroe se había caído del pedestal y con él se derrumbó parte de la inocencia del niño que soñaba con ser cantante. Desde ese momento, Gilberto juró que él nunca sería como su padre, que nunca le haría a una mujer lo que su padre le había hecho a su madre, que su palabra sería su honor, que su familia sería intocable.
Y durante décadas cumplió, se convirtió en el hombre perfecto, el esposo fiel, el padre presente. Pero el secreto seguía allí, pudriendo todo desde adentro. Cada vez que veía a su padre enfermo en los últimos años de su vida, sentía una mezcla de amor y rabia que no lo dejaba dormir. Quería odiarlo, pero no podía. Quería perdonarlo, pero tampoco podía.
Y lo peor de de todo nunca se lo contó a nadie, ni a su exesposa, ni a sus hijos, ni a sus hermanos. Solo Ramón sabía parte de la historia, pero ni siquiera con él hablaba del tema. El secreto empezó a salir a la luz de la manera más inesperada. En el 2018, uno de los hijos de la otra relación de su padre, un joven que había crecido admirando a Gilberto desde lejos, sin saber que eran hermanos de sangre, lo buscó.
tenía cáncer terminal y quería conocer al famoso cantante que su padre siempre mencionaba con orgullo. La reunión fue uno de los momentos más duros de la vida de Gilberto. Allí estaba frente a un hombre que llevaba su misma sangre, que tenía sus mismos ojos, que había crecido sin padre por las decisiones del mismo hombre, que había sido su propio héroe y su propio verdugo.
Ese encuentro abrió la herida que nunca había cerrado. Gilberto empezó a ir a terapia por primera vez en su vida a los 60 años. empezó a hablar de cosas que había guardado durante medio siglo. Lloró como nunca antes, ni siquiera en su peor crisis profesional, y poco a poco empezó a perdonar no solo a su padre, sino a sí mismo, por haber cargado tanto odio durante tanto tiempo.
Cuando le preguntan por qué nunca habló de esto antes, Gilberto responde con una sonrisa triste, porque hay dolores que uno cree que solo le pertenecen a uno. Y hay verdades que cuando las dices en voz alta dejan de hacerte daño. El secreto que guardó durante décadas ya no lo atormenta. se convirtió en la lección más grande de su vida, que nadie es perfecto, que hasta los héroes fallan y que el perdón más difícil siempre es el que uno se da a sí mismo.
Después de la tormenta del 2008, cuando Gilberto Santa Rosa tocó fondo y desapareció 8 meses en rincón, el hombre que regresó al escenario no era exactamente el mismo que se había ido. Traía la voz intacta, la elegancia intacta, pero dentro de él había una grieta que nadie podía ver. empezó a aceptar contratos que antes habría rechazado de plano.
Cruceros por el Caribe, donde tenía que cantar tres shows diarios durante 15 días seguidos. Ferias patronales en pueblos olvidados de Colombia y Venezuela, donde la organización apenas le pagaba el avión. festivales de salsa en Nueva York, donde lo ponían a compartir cartel con artistas que él mismo había ayudado a lanzar 20 años atrás y que ahora lo miraban como a un veterano que estorbaba.
Aceptaba todo porque tenía miedo de volver a escuchar el silencio de un teatro vacío. Entre el 2010 y el 2014 vivió lo que él mismo llama los años grises. Grabó tres discos que, aunque tenían momentos brillantes, nunca lograron el impacto de sus clásicos. Intentó de todo. Salsa romántica con toques de bachata.
colaboraciones con cantantes de reggaetón que apenas tenían la mitad de su edad, hasta un álbum navideño con arreglos electrónicos que provocó una avalancha de críticas en las redes sociales. Cada vez que lanzaba algo nuevo, sentía que estaba caminando sobre una cuerda floja sin red debajo. Si se mantenía demasiado tradicional, lo acusaban de repetirse.
Se arriesgaba, lo acusaban de traicionar la salsa. Perdió la brújula. Ya no sabía qué quería decir con su música, ni a quién quería llegar. En esa época empezó a beber más de lo que debía. No era el ron festivo de las parrandas, era el ron solitario que se toma en la habitación del hotel después de un concierto mediocre, mirando por la ventana una ciudad ah que no conoce tu nombre.
Sus músicos más cercanos recuerdan noches en las que tenían que sacarlo literalmente del camerino porque se quedaba allí sentado con la corbata floja y los ojos perdidos, repitiendo una y otra vez, “Yo no sé qué más hacer. Yo no sé qué más cantar.” Hubo giras en las que olvidaba letras que había interpretado miles de veces.
En una presentación en Perú, en pleno vivir sin ella, se quedó en silencio durante 20 segundos eternos hasta que el público empezó a cantar por él. Bajó del escenario llorando y esa noche canceló el resto de la gira. Su manager de entonces, un hombre que llevaba con él desde los tiempos de la Willy Rosario, le suplicó que parara, que se tomara un año sabático de verdad, que buscara ayuda profesional.
Gilberto se negaba. Decía que si paraba, nunca más volvería a subir, que el día que dejara de cantar sería el día que se muriera y seguía adelante como un boxeador grog tras golpe, pero se niega a caer porque sabe que si toca la lona ya no se levanta. En el 2013 llegó al punto más bajo de esos años grises. Aceptó ser la atracción principal de un festival en República Dominicana que terminó en desastre.
El sonido falló durante todo el show. Llovió a cántaros. Apenas había 3,000 personas en un terreno para 20,000. Y para colmo, al día siguiente, los periódicos titularon Gilberto Santa Rosa no llena ni con lluvia. Esa noche en el hotel Santo Domingo tomó una decisión que asustó incluso a los que llevaban décadas con él.
llamó a su manager y le dijo que quería retirarse, que ya estaba cansado, que no aguantaba más, que prefería irse dignamente antes de que lo obligaran a irse. Lloró por teléfono como un niño. El manager voló esa misma noche desde San Juan y lo encontró sentado en la bañera con toda la ropa puesta. El agua fría corriendo, temblando, lo sacó de allí, lo abrazó y le dijo la frase que le salvó la vida.
Tú no te retiras, tú te reinventas, pero primero te curas. Fue entonces cuando aceptó internarse durante seis semanas en una clínica de reposo en las montañas de Puerto Rico, un lugar discreto donde van artistas, políticos y empresarios cuando tocan fondo. Allí no había teléfonos, no había prensa, no había escenarios, solo terapia de grupo, caminatas al amanecer, sesiones con psicólogos especializados en adicciones y en trastornos de ansiedad.
Por primera vez en su vida habló abiertamente de su miedo al fracaso, de su sensación de ser un impostor, de cómo la fama lo había convertido en un esclavo de su propia imagen. Lloró tanto que los otros pacientes bromeaban diciendo que él solo iba a vaciar la represa del pueblo, pero lloró y sanó.
Cuando salió de allí en septiembre del 2013, algo había cambiado. Seguía teniendo miedo, pero ya no lo paralizaba. Empezó a decir que no a contratos que no le aportaban nada. despidió a parte de su equipo que solo le decía lo que quería oír. Contrató a un director musical joven con ideas frescas y juntos empezaron a trabajar en lo que sería su renacimiento.
Pero esos años grises le dejaron una cicatriz imborrable. Aprendió que el peor enemigo de un artista no es el público que deja de aplaudir, es el artista mismo cuando deja de creer en lo que hace. La salsa siempre ha sido un género pasional y su público el más leal, pero también el más cruel cuando se siente traicionado.
Gilberto Santa Rosa lo descubrió de la manera más dolorosa en el 2016, cuando un video de apenas 40 segundos casi destruye todo lo que había construido durante 40 años de carrera. Sucedió en el coliseo de Puerto Rico durante el concierto de celebración de sus 40 años en la música. Era la noche más importante de su vida.
Invitados de lujo, orquesta de 40 músicos, retransmisión en vivo para toda Latinoamérica. Gilberto estaba en su mejor momento después de la terapia y del descanso forzado. Cantó como los dioses. Improvisó sonos que hicieron llorar a los soneros más viejos. Lució un traje blanco que parecía hecho de luz.
Pero en el momento cumbre, cuando interpretaba que alguien me diga, cometió un error que para cualquier otro artista habría sido insignificante. Cambió dos palabras de la letra original. En lugar de que alguien me diga si ha visto a mi hijo, cantó que alguien me diga si ha visto a mi amor. Un desliz, una confusión de canciones, algo que le había pasado cientos de veces en ensayos y que siempre se corregía entre risas.
Pero esa noche alguien grabó el momento con el celular y lo subió a las redes con el título Gilberto Santa Rosa ya no se sabe sus propias letras. El video se volvió viral en cuestión de horas. Al día siguiente era tendencia mundial. Los comentarios fueron un diluvio de crueldad. Que estaba viejo, que tenía Alzheimer, que debería retirarse, que era una vergüenza para la salsa puertorriqueña.
Memes con su cara superpuesta en videos de abuelos que olvidan dónde dejaron las llaves. Hashtags como retírate Gilberto que llegaron al top 10 en Twitter. Gilberto leyó todo, no pudo evitarlo. Se sentó en su cama a las 4 de la mañana y fue bajando, comentario tras comentario, hasta que empezó a temblar de rabia y de dolor.
Llamó a su hijo mayor llorando y le preguntó, “¿De verdad soy tan malo como dicen?” Su hijo intentó calmarlo, pero el daño ya estaba hecho. Durante semanas no quiso salir de casa. canceló entrevistas, rechazó invitaciones, se negó incluso a ir al estudio. Su esposa Alexandra lo encontró una noche sentado en la oscuridad del salón, mirando la pared, repitiendo en voz baja, “Yo di todo por esta gente y ahora me matan por dos palabras.
Lo peor vino cuando algunos colegas, en lugar de defenderlo, se sumaron al hinchamiento. Un locutor muy conocido dijo en su programa que los grandes también tienen que saber cuándo decir adiós. Un cantante joven que Gilberto había apadrinado declaró en una entrevista que la salsa necesita sangre nueva. Fue como si todo el género se hubiera puesto de acuerdo para enterrarlo vivo, pero el golpe que más le dolió fue el de sus propios seguidores de siempre.
Gente que había viajado desde Panamá, desde Nueva York, desde Venezuela, solo para verlo. Ahora escribía que se sentía decepcionada, que ya no era el mismo. Una señora de Bayamón, que había ido a más de 50 conciertos suyos, le mandó una carta manuscrita que aún guarda. Gilberto, te quiero mucho, pero anoche me rompiste el corazón.
Durante meses vivió con una depresión que ni siquiera su terapeuta anterior había visto. Dejó de cantar en la ducha, dejó de escuchar música. Su voz, esa voz que había sido su salvación, ahora le parecía un enemigo. Hubo días en que ni siquiera podía hablar porque se le cerraba la garganta de la angustia y entonces pasó algo inesperado.
En medio de la oscuridad empezó a recibir mensajes de otro tipo. Artistas legendarios como Rubén Vlades y Oscar de León salieron en su defensa públicamente. Bladides escribió una carta abierta que se hizo viral. ¿Quién nunca ha cambiado una palabra en 40 años que tire la primera piedra? Gilberto Santa Rosa y será siempre el más grande.
Miles de fans verdaderos comenzaron una campaña con el hashtag con Gilberto hasta el final, subiendo videos cantando sus canciones completas para demostrar que ellos tampoco se las sabían perfectas. Poco a poco el viento cambió. Gilberto entendió algo fundamental. El público de la salsa no es un bloque monolítico.
Hay una minoría ruidosa que vive para destruir, pero hay una mayoría silenciosa que ama de verdad y esa mayoría fue la que lo salvó. En el 2017 dio un concierto en el Choliceo que se vendió en menos de 2 horas. cantó que alguien me diga exactamente igual que siempre. Y cuando llegó al verso polémico, paró, miró al público y dijo, “Esta va para los que me quieren de verdad y para los otros también, porque hasta para olvidar hay que aprender.
” El coliseo entero se vino abajo en aplausos. Esa noche sanó algo que había estado roto durante mucho tiempo. Ser el caballero de la salsa no es un título, es una condena. Desde que en 1996 ganó su primer Gramy y la prensa lo coronó como el sucesor natural de Héctor Lavoe y Cheo Feliciano. Gilberto Santa Rosa ha vivido con una espada de Damocles sobre la cabeza.
Cada disco, cada concierto, cada entrevista tiene que estar a la altura de la leyenda que él mismo ayudó a crear. Y esa presión ha sido durante décadas el motor y el veneno de su carrera. Los músicos que han trabajado con él cuentan que Gilberto es el artista más exigente que han conocido. Ensaya hasta que le sangran los dedos de tanto marcar los tiempos en la mesa.
Si un corista desafina una sola nota en el calentamiento, repite la canción completa, aunque falten 10 minutos para salir al escenario. ha cancelado conciertos enteros porque el sonido no estaba perfecto, perdiendo cientos de miles de dólares solo porque el público que paga merece lo mejor. Esa obsesión por la perfección lo ha convertido en el ídolo que es, pero también lo ha llevado al borde del colapso físico y mental una y otra vez.
En la industria saben que programar a Gilberto es fácil y difícil al mismo tiempo. Fácil porque llena cualquier recinto sin necesidad de promoción. Difícil porque sus riders técnicos son los más largos de toda la salsa. Exige un piano de cola Steinway afinado a 44, monitores in hechos a medida. una orquesta mínima de 14 músicos y que el escenario tenga exactamente la misma medida que el del bellas artes de San Juan, porque así sé dónde pisar cuando improviso.
Si algo falta, simplemente no sale. dejado plantados a promotores en España, en Japón, en México, porque prefieren perder el dinero a dar un espectáculo que no esté al 100%. Esa exigencia se extiende a su vida personal. Sus hijos cuentan que de niños no podían hacer ruido cuando él estaba descansando la voz.
Que si llegaba de gira y había una fiesta en la casa vecina, él mismo iba a pedir que bajaran el volumen, aunque fueran las 10 de la noche. Que en Navidad la familia tenía que esperar a que él terminara de ensayar los villancicos con la orquesta para poder abrir los regalos. Ser la hija o el hijo de Gilberto Santa Rosa significaba crecer a la sombra de un mito que nunca descansaba.
Pero la presión más grande viene de la comparación constante con los grandes que ya no están. Cada vez que sube al escenario sabe que hay miles de personas pensando, “¿Estará a la altura de la boe? ¿Podrá sonar como Cheo?” Y él mismo se lo pregunta. Hay noches en que antes de salir se mira al espejo del camerino y se dice, “Hoy tienes que ser el más grande que ha existido, porque si no, ¿para qué subes?” Esa responsabilidad autoimpuesta lo ha llevado a dar conciertos memorables, pero también a sufrir ataques de pánico
