Recuerda esa pantalla. Vamos a volver a ella. Hoy te voy a contar cuatro cosas que la versión oficial, la de las revistas bonitas y los homenajes de plástico nunca te explico. Primero, la verdadera razón por la que un niño de 16 años reinició el apellido más glorioso del cine mexicano. Y te adelanto algo, no fue por capricho, no fue por rebeldía adolescente, fue por un hombre al que esa familia humilló durante años delante de sus propios ojos.
Segundo, el escándalo que terminó de romperlo todo, porque ese mismo muchacho se fugó de su casa para vivir con una mujer que le doblaba la edad, una actriz extranjera, brillante, peligrosa, que recibía en su sala a un guerrillero que después cambiaría la historia de América Latina. Tercero, el precio que pagó por su libertad, 11 hijos, siete mujeres y un patrón que repitió sin darse cuenta hasta convertirse sin quererlo en lo mismo que más le había dolido de niño.
Y cuarto, cómo este hombre, el borrado, el que no era digno del apellido, terminó en un lugar al que ningún soler, ninguno de esas leyendas todopoderosas llegó jamás. Te voy a avisar cuando llegue cada una. Tú nada más quédate conmigo porque esta historia se cuenta de principio a fin o no se entiende.
Y déjame decirte por qué vale la pena escucharla completa. Porque esta no es solo la historia de un actor, es la historia de lo que pasa cuando una familia decide que unos hijos valen más que otros, de lo que un niño es capaz de hacer años después con el dolor que cargó de chico, de cómo el rechazo, ese veneno callado, puede arruinar a una persona o a veces contra todo pronóstico, empujarla a volverse alguien grande.
Fernando Luján es las dos cosas a la vez, un hombre roto y un hombre enorme, un padre ausente y un hijo herido, un rebelde y un romántico. Todo eso cabía en el mismo hombre y por eso su historia se queda contigo. Para entender cómo fue posible todo esto, primero tienes que conocer el mundo que lo hizo. Y ese mundo probablemente lo viste en tu propia televisión, en tu propia sala, sin saber lo que escondía por dentro.
Tú conoces ese cine, lo conoces de memoria. Aunque hayas nacido después, lo viste los domingos por la tarde en blanco y negro cuando tu mamá o tu abuela ponían una película vieja y se quedaba ahí suspirando, diciéndote quién era cada actor. Las películas de María Félix, Altiva Magnífica, la mujer más hermosa de México, las de Pedro Infante cantando con esa voz que parecía salir del alma de todo un país.
Las comedias de Cantinflas, los dramas de Arturo de Córdoba, todo ese cine que hoy llaman la época de oro y que para ti seguramente es puro recuerdo. Es infancia, es la voz de alguien que ya no está contándote la película mientras pasaba. Pues bien, detrás de toda esa belleza, detrás de esas estrellas que parecían dioses, había un mundo durísimo, un mundo de contratos, de poderes de familias que se repartían la gloria como quien se reparte un pastel.
Y en una esquina de ese mundo dorado, lejos de las cámaras, crecía un niño que lo veía todo y que un día se atrevería a romperlo. Vamos a una azotea. Ciudad de México, 1945. El mundo todavía huele a guerra. En la radio de la casa entre canción y canción se escuchan los rounds de box de Kid Azteca por 5 centavos.
En los cines de la ciudad se estrenan las películas de los grandes y las grandes de ese momento son las de la familia Soler con María Félix. Por 50 centavos cualquiera podía entrar a verlas y todo México las veía. En esa azotea, un niño flaco se armó su propio cuartito. Un camerino de juguete lo llenó con pelucas viejas, lentes, bigotes postizos, ropa de utilería, cosas que le regalaban sus tíos cuando ya no las usaban.
Ese niño se pasaba las tardes allí arriba solo, disfrazándose, recitando, hablándole a un público que no existía. tenía 6 años, tal vez siete, y ya sabía exactamente qué quería hacer en la vida. Ese niño era Fernando. Y fíjate qué cosa, un niño no se arma un teatro en una azotea para jugar. Un niño se arma un teatro en una azotea cuando abajo en la casa no encuentra el lugar que busca, cuando necesita un público que lo mire, porque los que deberían mirarlo están ocupados mirando a otro.
Ahí arriba, solo con sus pelucas pestadas y su voz todavía de niño, Fernando se inventaba el cariño que le faltaba. Se aplaudía a sí mismo. Se daba a sí mismo la atención que esperaba de los grandes. Cada tarde subía a ese rincón a Serp, aunque fuera por un rato, el protagonista. El centro, el querido, tenía una grabadora vieja, regalo de un cumpleaños y en ella grababa poesías de un libro que se llamaba El declamador sin maestro.
Se las aprendía de memoria una por una, repitiéndolas hasta que le salían perfectas. Mientras otros niños jugaban a la pelota en la calle, él ensayaba versos en una azotea soñando con el día en que alguien lo escuchara de verdad. Ese era Fernando, un niño que desde los seis o 7 años ya cargaba una soledad de adulto y una vocación de gigante.
Y sus tíos, los que le regalaban las pelucas viejas, no eran cualquier familia, eran los hermanos Soler, Fernando, Andrés, Domingo y Julián. Cuatro nombres que en el cine mexicano significaban poder absoluto. No solo actuaban, producían, escribían, dirigían, decidían. Eran maestros de actores, eran dueños de escuelas de actuación, presidían academias.
Por sus manos pasaba el destino de medio cine de oro. Si los soler te llamaban, trabajabas. Si los soler te ignoraban, no existías. Quiero que entiendas bien esto, porque es la clave de toda la historia. La maquinaria del cine de oro mexicano no funcionaba solo con talento, funcionaba con apellidos, con compagrazgos, con sangre.
Había dinastías que se repartían los papeles entre ellas, generación tras generación, como quien se reparte una herencia. Y la dinastía más fuerte de todas, la que tenía el cuchillo y el queso, era la de los soler. Y déjame contarte el tamaño real de esa familia, porque cuando lo entiendas vas a comprender contra qué se atrevió a pelear ese niño.
Eran muchos hermanos. Fernando, Andrés, Domingo, Julián y también las mujeres Irene, Gloria, Elvira y Mercedes, la mamá de nuestro protagonista. Todos actores. Y aquí está el detalle que casi nadie sabe. El apellido Soler ni siquiera era el de verdad. El apellido real de la familia era Díaz Pavía. Los papás de esos hermanos decidieron, cuando ellos eran niños, ponerles el apellido de la mamá Soler, porque sonaba mejor, y lanzarlos al estrellato como un grupo infantil.
Los llamaron el cuarteto infantil Soler. O sea, que la dinastía más respetada del cine mexicano nació de un nombre artístico, de una decisión comercial, de inventarse un apellido para vender mejor. Quédate con eso porque tiene una ironía que vas a saborear más adelante. El tío Fernando, el patriarca, el más temido de todos, en realidad se llamaba Fernando Díaz Pavia.
Filmó más de 100 películas, dirigió otras tantas. Ganó el Abiel, el premio más importante del cine mexicano. Presidió la Academia de Cine de su país. Era, en pocas palabras, un rey y tenía el carácter de un rey. Se cuenta que en pleno rodaje llegó a humillar nada menos que a Pedro Infante.
En una escena donde el cantante debía recibir unos golpes del personaje del Soler, dicen que el tío Fernando se ensañó dejándole claro a todos quién mandaba en ese set. Pedro Infante, el ídolo de México agachando la cabeza ante un soler, así de grande era el poder de esa familia. El tío Andrés hizo casi 200 películas. Domingo protagonizó algunas de las cintas más recordadas de la época.
Julián se inclinó por la dirección y filmó decenas de títulos. Entre todos, los Soler tocaron cientos y cientos de películas. Fueron maestros de actores que después se volvieron enormes. Tenían su propia escuela, su propia red, su propio reino. Cuando uno de ellos entraba a un proyecto, el proyecto era suyo. Ahora sí, imagínate esto.
Imagínate que todo tu mundo, tu casa, tu apellido, tu futuro, dependiera de unos pocos hombres que reparten el pan como reyes, que dan o quitan según su humor, que a unos los sientan a la mesa y a otros los dejan parados en la puerta. Así crecía Fernando, adentro de ese castillo dorado, pero del lado equivocado de la mesa, porque Fernando tenía un problema de nacimiento y el problema era su apellido. Su mamá era una Soler.
Mercedes Soler, la más chica de la dinastía, una actriz que había abierto el camino de la familia en el cine antes que sus hermanos. Por ese lado, Fernando era de la realeza, pero su papá no era Soler. Su papá era otra cosa. Su papá era extranjero. Se llamaba Alejandro Kanangerotti.
argentino, actor también, y de los buenos. Un hombre de teatro que se vino a México, se enamoró de Mercedes, se casó con ella y se quedó a vivir en un país que no era el suyo dentro de una familia que no lo terminó de aceptar nunca. Para lo Soler, Alejandro siempre fue el de afuera, el cuñado, el argentino con el apellido impronunciable.
Y aquí hay algo que tienes que saber porque es la espina más profunda de toda esta historia. Fernando tenía un hermano, se llamaba Alejandro como el papá. Y ese hermano sí encajaba. Ese hermano tenía la cara, el aire, el porte que los soler buscaban. Cuando los tíos miraban a los dos niños, veían en Alejandro al heredero, al que iba a continuar la dinastía, y en Fernando veían al otro, al raro, al difícil, al muy kanguerotti.
Imagínate crecer así, bajo el mismo techo, comiendo en la misma mesa, con la misma sangre, y que tu propia familia decida que uno de ustedes es el elegido y el otro es el de relleno. Que a tu hermano lo llenen de regalos y a ti te dejen mirando. Que a tu hermano lo lleven a pasear como a un príncipe y a ti te dejen en la casa.
Eso no se le hace a un niño. Eso deja una marca que no se borra ni con los años, ni con el éxito, ni con los premios. Porque hay un dolor especial, un dolor muy particular en ser rechazado no por un extraño, sino por los tuyos, por los que se supone que deben quererte pase lo que pase.
Cuando el desprecio viene de afuera, duele, pero cuando viene de adentro, de tu propia sangre, de los que llevan tu mismo apellido, ese dolor se mete hasta el hueso y se queda a vivir ahí. Y mientras tanto, ¿qué hacía el papá de Fernando en todo esto? Aguantaba, trabajaba, seguía actuando siempre un escalón abajo, siempre tragándose el orgullo.
Un actor argentino de raza, formado en los mejores teatros, reducido a papeles secundarios en una industria que no era la suya por culpa de unos cuñados que no lo querían dejar brillar. Y su hijo lo veía, lo veía todo. Y aquí empieza el dolor de Fernando, porque desde muy chico, desde esa azotea con pelucas, el niño vio algo que lo marcó para siempre.
Vio como a su papá lo trataban como a un actor de segunda. Vio como los proyectos importantes, los papeles buenos, las oportunidades de oro, siempre se quedaban entre los hermanos de sangre y a su papá, que era un actorazo, lo dejaban con las migajas. Lo dijo el mismo ya de grande en una entrevista con el periódico El Universal.
Con sus propias palabras, sin maquillaje, dijo que le afectaba mucho que su padre no tuviera el apoyo de sus tíos, que mientras a su tío Fernando le daban hasta su propio programa de televisión, a su papá lo hacían a un lado. Y dijo una frase que lo explica todo. Dijo que para ellos, para los suoler, él también era, y cito textual, muyotti.
Muangerotti. Detente en esas dos palabras, porque ese es el corazón de toda esta historia. Esa fue la marca que le pusieron de niño, la etiqueta. No eres del todo de los nuestros. Tienes algo de la sangre buena así por tu mamá, pero también tienes esa otra cosa, ese apellido raro de tu padre, ese defecto.
Eres muy kangeroti y un niño que crece escuchando eso, aunque nadie se lo diga directo a la cara. Lo siente, lo respira, lo carga. Tú que me estás escuchando, a lo mejor sabes lo que es eso. Lo que se siente cuando en tu propia familia hay hijos de primera y hijos de segunda, cuando a uno lo celebran por todo y a otro ni lo voltean a ver cuando el cariño no se reparte parejo y tú eres el que se queda esperando en la puerta. Sí, lo viviste.
Entonces ya conoces en carne propia la herida con la que creció este muchacho. Y vas a entender cada decisión que tomó después. Te voy a contar una escena, una escena real que él mismo narró años después y que cuando la escuches se te va a quedar grabada. Todos los domingos los tíos Fernando y Andrés Soler llegaban a la casa y desde el sábado se llevaban al hermano de Fernando a Alejandro, el otro niño.
¿Por qué a él? Porque ese sí era muy soler. Ese tenía la cara, el porte, el aire de la dinastía. Los tíos veían en él al heredero, al que iba a continuar el linaje. Entonces se lo llevaban al fútbol, a los toros, a pasear como a un Principito. Y lo regresaban el domingo con charolas de pan dulce con sentido lleno de regalos.
Y Fernando, Fernando se quedaba en la casa esperando, esperando que en algún momento de la tarde, cuando ya estaban todos sentados platicando, alguien se acordara de él, porque el otro niño, el soler, bailaba. Los tíos le pedían que bailara el bolero de Rabel y el niño bailaba, y todos aplaudían. Y Fernando, sentado en una esquina, esperaba su turno, porque él no bailaba, él refitaba.
Se sabía de memoria los poemas de un libro viejo que se llamaba El declamador sin maestro. Se los había aprendido todos, palabra por palabra, en la grabadora que le regalaron un cumpleaños, un 23 de agosto. Y el que mejor se sabía era uno larguísimo, el brindis del bohemio. Entonces el niño esperaba esperaba a que alguien dijera, “¿Y Fernando qué hace?” Para por fin poder pararse y declamar, para que por fin lo vieran a él.
Y cuando por fin le daban chance, cuando por fin se paraba a recitar ese poema enorme que tanto había ensayado, los tíos lo dejaban llegar a la tercera estrofa, tres estrofas, y le aplaudían para que se sentara. Tres estrofas. Eso valía Fernando en esa sala. Lo que su hermano valía nada más por nacer con el apellido correcto, él tenía que ganárselo recitando y aún así lo cortaban a la tercera estrofa.
Imagínate a ese niño. Imagínatelo parado en medio de la sala con su poema aprendido a fuerza de amor, mirando a su familia esperando una mijaja de atención que llegaba tarde y se iba rápido. Ese niño es el que te van a presentar las revistas como el rebelde malagradecido. Pero tú ya lo viste. Tú ya sabes lo que llevaba dentro.
Y déjame decirte una cosa sobre esa clase de heridas, porque son de las que no se ven, pero son de las que más marcan. El favoritismo dentro de una familia no deja moretones. No deja cicatrices en la piel, deja algo peor. Deja un agujero adentro, una sensación de no ser suficiente que te acompaña toda la vida. El niño favorecido crece creyendo que el mundo le pertenece.
El niño relegado crece tratando de demostrar una y otra vez que también vale, que también merece, que también está ahí. Y por más que triunfe, por más aplausos que junte, por más alto que llegue, una parte de él sigue siendo ese niño parado en la sala, esperando que por fin lo voltean a ver. Fernando llegó altísimo.
Llegó a lugares con los que su hermano favorecido ni siquiera soñó. Pero esa carrera enorme, ese hambre de escenarios, ese no parar nunca de trabajar hasta el día de su muerte, ¿de dónde crees que venía? Venía de la azotea. Venía de las tres estrofas. Venía de un niño que pasó la vida entera tratando de que alguien por fin lo dejara terminar el poema.
Y mientras todo esto pasaba en la casa, afuera en las pantallas de todo el país, esa misma familia brillaba como nunca. Los tíos de Fernando filmaban con María Félix, llenaban salas, ganaban premios, eran adorados. La gente compraba su boleto de 50 centavos y los veía gigantes, perfectos, intocables. Nadie, ni uno solo de esos espectadores imaginaba que detrás de esa grandeza había un niño en una azotea recitando para nadie y un cuñado argentino al que esa misma grandeza despreciaba.
Porque ese es el truco del cine de oro y de toda la industria del espectáculo. Entonces, y ahora. Lo que tú ves en la pantalla es la mitad bonita, la otra mitad la que pasa cuando se apagan las cámaras. Casi nunca te la cuentan. Aquí va la primera, la mujer que entró a la vida de Fernando y que terminó de prender la mecha de todo.
Pero antes de llegar a ella, hay alguien a quien tienes que conocer bien. Porque sin él, sin entender lo que le hicieron a él, nada de lo que viene tiene sentido. Ese hombre era Alejandro Queanerotti, el papá, el argentino, el de segunda, un actor de raza formado en los teatros de Buenos Aires, que se atrevió a cruzar un continente por amor y por oficio, que llegó a México con su talento bajo el brazo y se topó con una muralla.
la muralla de un apellido que no era el suyo. ¿Trabajó? Claro que trabajó, pero siempre un escalón abajo, siempre en el papel secundario, mientras sus cuñados se quedaban con el estelar, siempre en la silla de atrás de una familia que lo dejó entrar, pero nunca lo sentó a la cabecera y su hijo lo veía todo.
Un niño ve esas cosas. Un niño nota cuando a su papá lo hacen menos. Nota el gesto, el desaire, la llamada que no llega y guarda ese dolor en un lugar muy hondo donde se queda años fermentando hasta que un día se convierte en otra cosa, en rabia, en decisión, en un acto que va a escandalizar a toda una dinastía.
Lo que ese niño decidió hacer con apenas 16 años partió a la familia en dos para siempre. Y la mujer que lo ayudó a tomar esa decisión acababa de aparecer en su vida. Una mujer treint y tantos años mayor que él. Una mujer que no le tenía miedo a nada, ni a la sociedad, ni a los soler, ni a un dictador.
Para entender por qué un niño llegó a obiar tanto un apellido, primero hay que ver cómo funcionaba la máquina por dentro. Y la máquina del cine de oro era preciosa por fuera y brutal por dentro. Funcionaba así. Un puñado de familias controlaba casi todo. Tenían los contactos con los productores.
Mandaban en los sindicatos de actores. Decidían a quién se le abría la puerta del set y a quién se le cerraba. No había escuela pública de estrellas, no había concurso justo. Lo que había era una red de apellidos que se protegían entre ellos. Tú entrabas si alguien de adentro te metía y si ese alguien decidía que no, te quedabas afuera por más talento que tuvieras.
Los soler estaban en el centro de esa red, tenían su propia escuela de actuación y de ahí salieron grandes nombres del cine mexicano. Tenían el respeto de todo el medio. Compartían cámara con Pedro Infante, con Cantinflas con Arturo de Córdoba, con la mismísima María Félix. Cuando un solero entraba a una producción mandaba.
Se cuenta que el tío Fernando llegó a humillar en pleno rodaje actores que no estaban a su altura. Tenía ese poder y lo usaba. Ahora ponte en los zapatos de Alejandro Kianguerotti el papá. Llegas de Argentina, eres un actor de teatro magnífico, te casas con la hermana menor de esa dinastía y descubres que aún siendo de la familia por matrimonio, sigue siendo el de afuera, que tus cuñados llaman a otros actores antes que a ti.
Que los papeles que tú podrías clavar se los dan a desconocidos solo porque tú tienes el apellido equivocado y que tu propio hijo lo está viendo todo. Querida, es la tienda de raya del espectáculo, el sistema donde al que produce y el que reparte decide tu valor según le convenga y tú no tienes ni voz ni voto.
Tú sonríes, agachas la cabeza y esperas la migaja. Por fuera, una familia de oro. Por dentro, un cuñado al que nunca dejaron crecer y un niño que tomaba nota de cada desaire. Quiero que entiendas cómo funcionaba esa maquinaria, porque no era casualidad ni mala suerte, era un diseño. En el cine de oro mexicano, que vivió su gran momento entre 1936 y 1956, había contratos de exclusividad que ataban a los actores de pies y manos.
firmabas con un estudio o quedabas bajo el ala de una familia poderosa y a partir de ahí ellos decidían en qué trabajabas, con quién, cuánto cobrabas y lo más importante, cuándo dejabas de existir. Si te portabas bien, comías, si te revelabas, te vetaban. Y un veto en aquella época era una sentencia de muerte profesional.
Le pasó a muchos actores enormes que de un día para otro dejaron de recibir llamadas sin explicación, simplemente porque alguien con poder decidió que ya no. Esa red de favores y de castigos de compadres que se protegían y de rebeldes que se hundían era el aire que se respiraba. Y los que mandaban en buena parte de esa red eran otra vez los Soler, no porque fueran malvados de caricatura, sino porque el sistema estaba hecho para que unos pocos repartieran el pan y los demás esperaran con la mano extendida.
Así funcionaba. Así de normal era para todos los que vivían dentro. El papá de Fernando vivió atrapado en esa red toda su vida y el hijo creció mirándola desde adentro. aprendiéndose de memoria sus reglas crueles, jurándose en silencio que él no iba a agachar la cabeza como le tocó agacharla a su padre.
Mientras tanto, ese niño empezaba a brillar por su cuenta. Y aquí está lo curioso, lo que casi nadie cuenta. Fernando no necesitó a los Soler para volverse actor, le salió de adentro. Debutó en el teatro a los 7 años en una obra que se llamaba Marianela. El director Julio Bracho lo vio actuar y lo invitó al cine.
Su primera película fue La cobarde y muy pronto, siendo todavía un esquincle, compartió pantalla con el ídolo más grande de México, Pedro Infante, en la película El mil amores, allá por 1954. Déjame que te pinte ese ascenso porque tiene su gracia. Todo empezó con una zarzuela. El director Julio Bracho, uno de los grandes del cine mexicano, vio a Fernando y a su hermano actuando en una de esas funciones y se quedó prendado del talento del niño. Lo invitó al cine.
Su primera película fue La cobarde. De ahí en adelante ya no paró. Llegó la cinta a la segunda mujer y con ella el reconocimiento de la crítica. El muchacho gustaba. Tenía algo, esa mezcla de galán y de comediante que iba a definir toda su carrera porque la verdad es que los papeles dramáticos lo incomodaban.
Lo suyo era la comedia, hacer reír ese registro ligero que se ve fácil y es dificilísimo. A los 22 años le llegó su primer protagónico de verdad y de ahí para arriba, estrella juvenil Galán en ascenso, un actor que se estaba haciendo un nombre. Su nombre, no el de su mamá, no el de sus tíos, el suyo. Imagínate eso.
Un niño de 14, 15 años parado frente a Pedro Infante. El sueño de cualquiera. Y Fernando ya estaba ahí ganándose su lugar a pulso sin que ningún tío le regalara nada. Para los 16 años ya tenía algo que casi ningún adolescente tiene. Tenía dinero propio, tenía independencia. Se estaba convirtiendo en una estrella juvenil del último tramo del cine de oro.
Y esa independencia, ese poder ganar su propio dinero, fue lo que le dio el valor para hacer lo que hizo. Aquí viene lo primero que te prometí, la razón real por la que ese muchacho tiró a la basura el apellido más poderoso del cine mexicano. Y presta atención porque la versión bonita dice que fue un capricho de adolescente rebelde.
La verdad es otra y es mucho más dolorosa. Quizá tú también has querido a Aluen, a quien viste sufrir en silencio. un padre, una madre, un hermano al que el mundo trató mal y que se aguantó sin quejarse. Y quizá tú sentiste esa rabia que no cabe en el pecho, esas ganas de defenderlo, aunque él te dijera que no pasa nada.
Si conoces ese sentimiento, entonces ya sabes lo que llevaba dentro Fernando el día que tomó la decisión más grande de su vida. Cuando llegó el momento de elegir su nombre artístico, todos esperaban que se pusiera a soler. Era lo lógico. Era el apellido de Oro, el que vendía boletos, el que abría puertas cualquier muchacho con dos dedos de frente y ganas de triunfar se habría puesto Soler sin pensarlo.
Era plata pura. Y Fernando dijo que no, no quiso. Lo dijo él mismo, claro y directo, que no se puso soler por la aversión que sentía hacia sus tíos Fernando y Andrés, por cómo trataban a su papá, por todos esos domingos en que se llevaban al hermano y a él lo cortaban a la tercera estrofa, por ese desprecio largo, callado de años hacia el hombre que más quería.
Y como no quiso ser Soler, pero tampoco podía cargar fácilmente con Kanang Gerotti, ese apellido hermoso, pero imposible de pronunciar y de recordar para el público, se inventó uno. Eligió Lujan, ¿de dónde lo sacó? De la historia de la Virgen de Lujan, la patrona de Argentina, la tierra de su padre. Un guiño secreto al papá despreciado.
Y además decía él, le sonaba a mosquetero, sonaba bonito y era fácil de recordar. Así nació Fernando Luján de un acto de amor a su padre y de un acto de rechazo a su dinastía todo al mismo tiempo. Piénsalo bien, porque es precioso y es triste. Un muchacho que podía firmar con el apellido más vendedor del cine mexicano, el que le habría abierto todas las puertas, elige, en cambio, un nombre sacado de la Virgen Patrona de Argentina, la tierra de su papá, el país del hombre al que esa familia despreciaba.
Cada vez que alguien decía Fernando Lujan, sin saberlo, estaba honrando al padre humillado. Era un homenaje secreto escondido a plena vista que Fernando iba a llevar pegado al nombre por el resto de su vida y de su carrera, en los créditos de 100 películas, en las marquesinas de los teatros, en la voz de millones de personas que lo querían sin tener idea de la historia que cargaba ese apellido inventado.
Hay gestos que valen más que 1000 palabras. Y ese muchacho sin discursos, sin pleitos e gritos, le mandó a su dinastía el mensaje más claro del mundo. Prefiero el apellido de mi padre rechazado antes que el de ustedes, los todopoderosos. Prefiero honrar al que despreciaron antes que sumarme a los que lo despreciaban.
Pero para la familia Soler, eso no fue un detalle artístico. Fue una bofetada. Fue una traición. ¿Cómo que el sobrino renegaba del apellido más respetado del cine mexicano? como que prefería inventarse un nombre antes que cargar con la gloria de la dinastía. Para ellos fue una deslealtad imperdonable, una afrenta que rompía décadas de tradición y orgullo familiar.
Y la respuesta de la dinastía fue fría y definitiva. Lo apartaron. Lo borraron del relato. En las historias oficiales de la familia, en los árboles genealógicos del cine de oro, el nombre de Fernando empezó a desaparecer. El que se atrevió a rechazar el apellido dejó de pertenecer. Así de simple. Así de cruel. Y el borrado fue real.
No es una manera de hablar. Cuando se cuenta la historia de la gran dinastía Soler, cuando se hacen los homenajes, los documentales, los recuentos de esa familia que vio tantas estrellas al cine mexicano, el nombre de Fernando casi siempre aparece de lado con asterisco como una nota al pie. El sobrino que no quiso el apellido, el que se fue por su cuenta rara vez lo pone en donde le correspondía, en el centro como uno de los grandes que esa misma sangre produjo, porque renunciar al nombre tuvo un precio que se siguió pagando incluso
después de muerto. Quedar siempre un poco afuera del relato familiar, siempre un poco huérfano de esa dinastía a la que perteneció y a la que al mismo tiempo nunca terminó de pertenecer. Quiero que te quedes con algo. Fernando no rechazó solo unas letras, rechazó todo un sistema. rechazó la idea de que tu valor depende de tu apellido y no de tu talento.
Rechazó la mesa donde unos comen como reyes y otros esperan parados y lo rechazó a los 16 años cuando lo más cómodo, lo más rentable, lo más fácil habría sido a la echar la cabeza, sonreír y llamarse soler como todos esperaban. Tuvo el valor de no hacerlo y pagó por ese valor el resto de su vida. Años después, ya viejo, reconoció algo con honestidad.
dijo que se arrepentía de no haber entrado a la escuela de actuación de sus tíos, que de ahí salieron muchos buenos actores y que él se la perdió por orgullo por ese pleito. El tiempo, dijo, le hizo ver mejor las cosas, porque así son las heridas de familia. Te hacen tomar decisiones a los 16 que arrastras a los 60. Y aunque hagas las pases con el recuerdo, la cicatriz no se borra nunca.
Cuántas veces una decisión que tomamos de jóvenes en pleno dolor nos marca para toda la vida. Cuántas puertas se nos cierran por un orgullo que en el momento parecía lo único que nos quedaba. Y cuántas veces ya mayores, miramos para atrás y entendemos apenas un poquito mejor por qué hicimos lo que hicimos. Fernando ya había roto con el apellido.
Ya se había inventado un hombre. Ya era oficialmente el rebelde de la familia, pero todavía le faltaba el golpe que iba a terminar de escandalizar a todos, el que ni sus peores enemigos vieron venir. Porque al mismo tiempo que renunciaba al apellido, ese muchacho de 16 años se enamoró. Y no de una chica de su edad.
Se enamoró de una mujer que podría haber sido su madre, una actriz extranjera mayor, inteligentísima de ideas peligrosas para la época. y un día agarró sus cosas, dejó la casa de sus padres y se fue a vivir con ella. El México conservador de los años 50 nunca había visto algo así. Y lo que pasó dentro de esa casa, ¿quién la visitaba? ¿Qué se hablaba ahí? Es algo que Fernando guardó durante décadas, hasta que un día ya viejo lo soltó en una entrevista y lo que contó, “No te lo esperas.” Corría el año de 1954.
Fernando ya pisaba los sets como estrella juvenil. tenía dinero, tenía nombre propio, tenía un futuro que se abría solo y tenía 16 años cuando hizo sus maletas. Salió de la casa de sus padres y se fue a vivir con una mujer que le llevaba más de 20 años. Ella se llamaba Sara Was. Para que entiendas el tamaño del escándalo, deja que te cuente quién era ella.
Sarah Was no era una mujer cualquiera. Había nacido en Valparaíso, Chile, en 1918. Empezó su carrera en los teatros de Santiago y después se vino a México, donde se convirtió en una de las actrices reconocidas del cine de oro. Hizo más de 70 películas. Era guapa, era talentosa, pero sobre todo era una mente. Una mujer culta, leída, poetiza, con ideas políticas que en el México de aquella época sonaban a dinamita.
Era socialista declarada, algunos la llamaban comunista y no lo escondía. Y para que dimensiones lo valiente que era eso, ponte en aquellos años. Era plena guerra fría. El mundo estaba partido en dos. Y en México, una mujer que se declaraba de izquierda, abiertamente sin esconderse, se ponía un blanco en la espalda. La señalaban, la vigilaban, le cerraban puertas.
Una mujer así, además extranjera, además mayor, además dueña de sus propias ideas y de su propio cuerpo, era justo lo que aquella sociedad no sabía cómo tolerar. Lo más fácil habría sido callarse, sonreír, encajar. Sarah Was no se cayó nunca y eso en aquella época se pagaba caro. Era guapa, sí, pero lo que de verdad la hacía distinta era la cabeza, leía, escribía poesía, discutía de política con los hombres de igual a igual en un tiempo en que a las mujeres se les pedía adorno y silencio.
Había construido su carrera sola cruzando un continente como hizo el papá de Fernando, ganándose un lugar en el cine mexicano a base de talento. Más de 70 películas llevaba acuestas. Era una mujer hecha y derecha, libre en una época que castigaba la libertad de las mujeres con una dureza que hoy nos cuesta imaginar. Y aquí viene la primera ironía cruel de esta historia.
¿Sabes con quién compartió pantalla Sarah Wash en una de sus primeras películas mexicanas allá por 1944 con Andrés y Fernando Soler, con los tíos, con los mismos hombres que despreciaban al papá de Fernando y que después borrarían al muchacho del relato familiar? El mundo del cine de oro era así de pequeño, así de incestuoso. Todos cruzaban con todos.
Y el destino acomodó las piezas para que la mujer que se llevara al sobrino rebelde fuera, además alguien que ya conocía de cerca la dinastía. Ahora imagínate la escena en la casa de los Kianguerotti. El hijo, ya de por sí marcado como el conflictivo, el que rechazó el apellido, llega un día y anuncia que se va.
¿A dónde? A vivir con una actriz que le dobla la edad. Una extranjera. Una mujer de izquierda, en plena guerra fría. Cuando en México ser de izquierda te ponía un blanco en la espalda. Piensa en el momento exacto. Un muchacho de 16 años con una maleta parado en la puerta de la casa de sus padres.
Adentro, una madre que ya había llorado bastante por culpa de ese hijo. Afuera, una vida entera de escándalo esperándolo y él, decidido, sin marcha atrás, eligiendo el camino más difícil de todos. No el de la comodidad, no el de la familia, el de la libertad con todo lo que la libertad cuesta a esa edad. En aquella época una relación así era impensable.
Hoy sabemos que la unión de un menor con una persona adulta es un asunto serio, delicado, que toca leyes y límites que entonces ni siquiera se nombraban. En el México de los años 50 las repercusiones eran sobre todo morales de qué iba a decir la gente, de cómo iba a quedar el apellido. Y el apellido, en el caso de Fernando, ya estaba en entredicho de por sí.
Así que el muchacho cargó con su maleta, cerró la puerta de su casa y se fue a vivir su propia tragedia. Como él mismo la llamó, él mismo lo dijo con todas sus letras en una entrevista. Dijo, “Y cito, provoqué una tragedia familiar.” Una tragedia familiar. Esas fueron sus palabras. Ponte un segundo en el lugar de su madre. de Mercedes.
Esa mujer atrapada entre su poderosa familia y su hijo rebelde, primero lo ve renunciar al apélido que ella le dio y ahora lo ve irse de la casa siendo un niño, a vivir con una mujer mayor que podría ser su mamá. Cualquier madre se rompe con algo así y Mercedes se rompió. El distanciamiento fue inmediato, la herida profunda.
Aquí viene lo segundo que te prometí, porque lo que pasaba dentro de esa casa de Sarah Wash es de las cosas más increíbles de toda esta historia y Fernando lo guardó casi toda su vida. En esa sala, entre poemas y conversaciones de política, se sentaba de visita un hombre joven, delgado intenso, que en aquel entonces no era nadie. Un extranjero que se ganaba unos pesos como extra en el cine mexicano.
Iba dos o tres veces a la casa. Hablaba con Sara durante horas. Compartían ideas, sueños, una misma forma de ver el mundo. Y ese hombre, ese extra define que casi nadie volteaba a ver, se llamaba Fidel Castro. Sí, él mismo, el que pocos años después encabezaría la revolución que cambió a Cuba y sacudió al continente entero.
En esos días era apenas un joven que armaba una guerrilla contra el dictador Fulgencio Batista y mientras tanto sobrevivía como extra en las películas mexicanas. Sarah era su amiga, tan amiga, tan compañera de ideas, que según contó el propio Fernando, ella llegó a ser miliciana del movimiento de Castro en sus inicios para que dimensiones lo que esto significa.
Estamos hablando de uno de los personajes más determinantes del siglo XX, sentado en la sala de la casa donde vivía un adolescente mexicano años antes de que el mundo entero supiera su nombre. Cuando Fidel Castro era apenas un soñador con barba incipiente que se ganaba la vida de extra en el cine, figurando al fondo de las escenas, Anónimo en 300.
Y ese hombre cruzó, sin que nadie lo notara con la vida del sobrino rebelde de los Soler. La historia tiene esos guiños, esos cruces imposibles que solo se entienden mirando para atrás muchos años después, cuando ya sabemos en qué se convirtió cada quien. Y en medio de todo eso estaba un muchacho de 16 años, Fernando, viéndolo, escuchándolo sin imaginar que aquel visitante delgado y discutidor terminaría en los libros de historia.
Lo dijo el mismo años después con una sonrisa de incredulidad que nunca imaginó lo que ese hombre llegaría a ser. Detente a pensarlo. El chico que rechazó al apellido más poderoso del cine mexicano se fue a vivir a una casa donde se cocinaba entre versos y café, una de las revoluciones más grandes del siglo XX.
Esa era la clase de mundo en el que Fernando eligió meterse. Lejos del castillo dorado de los Soler, en el lado salvaje, libre, peligroso de la vida. Sara le enseñó a pensar. Él mismo lo reconoció con cariño hasta el final de sus días. dijo que era muy inteligente, una poetisa maravillosa de ideas socialistas. Esa mujer le abrió la cabeza, le enseñó a cuestionar, a leer, a mirar el mundo de otra manera.
Para un muchacho que venía de una familia rígida y conservadora, Sara fue una ventana abierta de golpe, el aire de afuera. Y piénsalo bien, ese muchacho venía de una casa donde el cariño se repartía con cuentagotas, donde lo habían hecho sentir menos, donde su valor dependía de un apellido.
Y de pronto se encuentra con una mujer que lo trata como aún igual, que lo escucha, que le presta sus libros, que le habla de política, de poesía, de justicia, de un mundo más grande que el de las marquesinas y los chismes de la farándula. Sara no solo fue su pareja, fue su maestra, la persona que le abrió la cabeza y le enseñó que la vida podía vivirse de otra manera, sin pedir permiso, sin agachar la cabeza, sin firmar contratos de obediencia con los que mandan.
A lo mejor por eso Fernando fue después el hombre rebelde que fue. A lo mejor mucho de esa libertad que marcó toda su vida se la sembró ella en aquel año y medio que vivieron juntos. Las personas que pasan por nuestra vida cuando somos jóvenes nos dejan marcas que no se borran. Y Sarah Wash dejó en Fernando una marca para siempre, la de creer que valía la pena ser libre aunque costara caro.
Y vaya que le costó caro a los dos. Pero el amor querida no alcanzó porque encima de esos dos cayó todo el peso de una sociedad que no estaba dispuesta a perdonarlos. Y fíjate bien a quién castigó más esa sociedad. No al muchacho, a ella. A Fernando lo veían como un chiquillo travieso que andaba en una locura de juventud. A Sara la señalaron como la otra cosa.
La mujer mayor que se había metido con un menor, la extranjera, la roja, la que no estaba en su lugar. El México de los 50 no soportaba a una mujer así, independiente, mayor, política, dueña de su vida y de sus decisiones, y la hizo pagar. La presión social cayó sobre ella como una losa. Esto que te voy a decir quizá lo has visto mil veces en tu propia vida.
Cuando una pareja hace algo que la gente no aprueba, ¿a quién señalan primero? ¿A la mujer, al hombre lo disculpan? Era joven, era inquieto, cosas de la edad, pero a ella la crucifican. Sarah Was cargó con el peso de un escándalo que los dos provocaron, pero que la sociedad decidió ponerle solo a ella en la espalda y al final no pudo más.
La relación duró un año y medio. Ni siquiera Sara, con toda su fuerza, con todo su carácter, pudo sostener el rechazo de un país entero. Y Fernando, que al fin y al cabo era un adolescente, tampoco estaba preparado para esa guerra. Él lo contó después, ya viejo, sin adornos. dijo, “Era un esquintle baboso. La relación con Sara me había dejado muy mal.
Lo que necesitaba era una niña tranquila. Esas fueron sus palabras exactas. Y en cuanto se separó de ella, a los 17 años se casó de volada con Laura, una muchacha ajena al espectáculo. La madre de su primer hijo, el que también sería actor, Fernando Kiangerotti. ¿Qué fue de Sarah Wash? Siguió actuando, siguió con su vida y sus ideas, pero el tiempo no fue amable con ella.
Pasó sus últimos años recluida en la casa del actor, ese lugar donde van a parar tantas glorias del cine que se quedaron sin nadie. Murió en el año 2005, ya muy mayor, lejos de los reflectores que alguna vez la iluminaron. La mujer que le abrió la mente a Fernando, la que recibía a Fidel Castro en su sala, la que se atrevió a vivir distinto en una época que castigaba lo distinto, se apagó casi en el olvido.
Y hay una injusticia en eso que no quiero que se te pase. Fernando siguió su carrera. Tuvo sus 11 hijos, sus premios, su homenaje en Hollywood. Su vida siguió hacia delante. La de ella, en cambio, se fue apagando despacio en una casa para actores retirados, lejos del brillo que alguna vez tuvo. Los dos vivieron la misma historia, los dos cargaron el mismo escándalo.
Pero el mundo le cobró a ella mucho más caro que a él. A él lo perdonaron, a ella la castigaron hasta el final. Así de desparejo repartía la vida a sus cuentas en aquellos años y muchas veces todavía hoy, la sigue repartiendo igual. Recuerda su nombre, Sarah Wash. Porque ella fue la primera mujer a la que la vida de Fernando dejó atrás, no sería la última.
Y aquí es donde la historia da su vuelta más amarga, porque ese muchacho que se rebeló contra su familia, que rechazó el apellido para defender a su padre humillado, que aprendió de una mujer libre a vivir en sus propios términos, ese mismo muchacho con los años sin darse cuenta empezó a repetir una herida muy parecida a la que él había sufrido de niño.
Solo que esta vez el que dejaba a otros esperando en la puerta era él. 11 hijos, siete mujeres, una vida de bohemia que tuvo un precio y ese precio lo pagaron sobre todo los que más lo querían. Los años pasaron y Fernando Lujá se convirtió en lo que siempre quiso, un actor de verdad, no el sobrino de nadie. Él hizo más de 100 películas, 40 obras de teatro, una treintena de telenovelas.
¿Lo viste? Seguramente lo viste. En Los ricos también lloran. en cadenas de amargura, en mirada de mujer, donde dio vida a aquel galán maduro que enamoró a toda una generación de señoras frente al televisor. Si tú llegabas a tu casa por la tarde, prendías la tele y ahí estaba él, elegante, con esa voz, con esa media sonrisa, parte del paisaje de tus noches, como de la familia.
Y déjame que te recuerde todo lo que ese hombre hizo, porque su carrera fue inmensa y vale la pena nombrarla. Empezó en las telenovelas desde los años 70. en los que ayudan a Dios. Después vinieron María José, los ricos también lloran. Aquella que conquistó al mundo entero. Cadenas de amargura que tantas tardes te hizo llorar.
Mirada de mujer donde hizo de Ignacio San Millán y se metió en el corazón de millones. Todo por amor, ya entrando al nuevo siglo, una telenovela tras otra, década tras década, siempre presente, siempre ahí como un viejo conocido al que esperabas en la pantalla. Y seguramente mientras escuchas estos nombres te están llegando recuerdos tardes enteras frente al televisor.
La cortina musical de tu telenovela favorita, el momento en que aparecía él y tú sin darte cuenta sonreías, porque así era Fernando para varias generaciones de mexicanas y de latinoamericanas. Era el actor de confianza, el que estaba en las buenas historias, el que le ponía clase y verdad a cualquier personaje, por pequeño que fuera.
Lo viste de villano elegante y lo odiaste. Lo viste de padre noble y lo quisiste. Lo viste de galán maduro y suspiraste. Te acompañó en tu sala durante años sin que nunca te diera las gracias, sin que tú supieras nada de su verdadera vida, sin imaginar el peso que cargaba ese hombre tan sonriente. Esa es la magia y la trampa de la televisión.
Que alguien entre a tu casa cada noche durante años y se vuelva parte de tu vida mientras tú no eres más que una sombra anónima para él. Tú lo conocías. Él no te conocía a ti y sin embargo hoy contando su historia tú eres parte de su memoria tanto como él fue parte de la tuya. Pero Fernando fue solo el galán de telenovela, fue mucho más y por eso lo respetaban tanto los que saben de actuación.
En el cine hizo joyas, le dio vida al coronel de aquella historia del coronel que no tiene quien le escriba. Trabajó en decenas de películas de las buenas, de las que duran. Y en el teatro, su gran amor no solo actuó, también escribió, también dirigió. Montó sus propias obras con su propio nombre, con sus propias ideas. Ya entrado en años repuesto apenas de operaciones que lo habían dejado al borde, porque si algo tuvo ese hombre, fue oficio, un actor completo de los de raza de los que ya no se hacen.
Esa era la cara que México conocía, el galán culto, el actor respetado, el hombre que lo había logrado solo. Pero detrás de esa cara había otra historia, una que tiene que ver con todas las personas que lo amaron de cerca y que una tras otra lo vieron irse. Aquí viene lo tercero que te prometí y te aviso que es la parte que más duele.
Tú que has vivido, que has criado hijos, que has amado y te han dejado, a lo mejor conoces esto en carne propia. ¿Sabes lo que es esperar al buen que llega tarde o que no llega? ¿Sabes lo que es criar sola mientras el otro anda en su mundo, en su trabajo, en sus cosas? como si la familia fuera un lugar al que se vuelve nada más a dormir.
Y quizás sabes también lo que es perdonar a Alu en que te faló muchas veces porque en el fondo lo seguías queriendo. Si conoces ese dolor, prepárate porque esta parte de la historia de Fernando es en realidad la historia de muchas mujeres a las que él dejó atrás. Fernando se reconocía a sí mismo como un hombre inquieto.
Esa era la palabra que usaba, inquieto. Y a esa inquietud le atribuyó nada menos que 11 hijos nacidos de siete mujeres distintas a lo largo de su vida. 11 hijos, siete mujeres. Lo contó él mismo, sin esconderse con esa honestidad que da la vejez. Dijo, “Cuando un niño andaba en la locura total, mi madre se preocupaba por eso y siempre me preguntaba con quién andas.
Me han contado esto, me han dicho lo otro, fui muy trasnochador y vacilador. Me gustaba la vida bohemia, las mujeres sobre todo. Y remató con una frase que lo pinta de cuerpo entero. Creo que entre los 28 y los 30 empecé a calmarme un poco, un poquito, un poquito. Esa era su manera de reírse de sí mismo.
Pero detrás de la risa había mujeres reales, hijos reales, casas reales donde alguien lo esperaba y él no llegaba. La primera fue Laura. Laura Baeza, con la que se casó a los 17, recién salido de lo de Sara, la madre de su primogénito. Y escucha cómo habló de ella y a viejo, con culpa, con esa verdad que solo se dice cuando ya pasó todo.
Dijo que no era que no le gustara la vida en familia, pero que por el ajetreo de su vida hizo sufrir mucho a Laurita, su primera esposa, que ella padeció porque sus hijos estaban muy chiquitos y él llegaba muy noche o de madrugada. y reconoció la palabra exacta, la palabra que lo explica todo. Dijo, “Por mi inmadurez las cosas no cuajaron.
Llegaba muy noche o de madrugada mientras sus hijos chiquitos dormían, mientras Laurita los cuidaba sola. Y ahora, dime una cosa, ¿no te suena?” No es exactamente lo mismo que él vivió de niño, pero al revés, porque acuérdate, Fernando fue el niño que se quedaba en la casa esperando, el que veía como a su hermano se lo llevaban y a él lo dejaban.
El que se aprendía los poemas completos y a quien cortaban siempre la tercera estrofa. Ese niño herido por la ausencia de cariño, por sentirse siempre el segundo, el relegado, el que sobraba en su propia casa. Y ese mismo niño, ya hombre, se convirtió sin querer en el que dejaba a otros esperando, en el papá que llegaba de madrugada, en el que andaba en su mundo mientras los suyos lo aguardaban.
La herida que él sufrió de niño la repitió de grande del otro lado. Así de tramposa es la vida. Así de pesadas son las cosas que no sanamos a tiempo, se las terminamos pasando a los que vienen detrás. Después de Laura vinieron otras, otras mujeres, otros hijos. Cassandra, que sería actriz como él, Vanessa, Sasha, Alejandra, Laura, Carlos, Bernardo, Fernando Can, que se fue por el teatro.
Nombres que de vez en cuando aparecían en una entrevista, pero que en su mayoría prefirieron quedarse lejos de los deflectores, viviendo su vida sin cargar con el peso de ser hijos de Fernando Luján. Algunos siguieron sus pasos, otros eligieron el silencio. De varias de sus madres casi no se sabe nada, porque ellas también prefirieron la sombra.
Y mientras la vida de Fernando avanzaba entre amores, hijos y películas, su cuerpo también le iba pasando la factura. Porque este hombre ya viejo hizo un recuento de su vida con una honestidad que estremece. Dijo que prácticamente había padecido todas las enfermedades. Cáncer de vejía, sinusitis, el taponeo de una arteria, una tras otra las o las fue atacando a tiempo, según contaba con una mezcla de orgullo y de cansancio.
Y se preguntaba medio en broma, medio en serio si acaso era cierto eso de que hierba mala nunca muere. Pero cuando le preguntaban cuáles habían sido las etapas más dramáticas de su vida, no hablaba de las enfermedades, hablaba de los divorcios. Dijo que las separaciones eran como duelos, como muertes, y que con cada una se preguntaba a sí mismo cuántos errores había cometido.
¿Cuántos errores? Esa pregunta lo perseguía. La pregunta de un hombre que mira para atrás y veo un reguero de casas deshechas, de mujeres que lloraron por él, de hijos que crecieron extrañándolo y que se pregunta demasiado tarde si valió la pena tanta libertad. Porque la libertad querida también cobra. Cobra en soledad, cobra en remordimiento, cobra en esas noches en que un hombre famoso, rodeado de gente se da cuenta de que las personas que de verdad lo amaron las fue dejando en el camino, una por una, sin querer por andar siempre corriendo hacia otro
lado. Imagínate ser uno de esos hijos, crecer con un padre famoso, querido por todo México, que llenaba pantallas que la gente paraba en la calle para saludar y al mismo tiempo tenerlo lejos, compartirlo con el cine, con el teatro, con la noche, con otras casas, con otros hermanos que apenas conocías.
El galán que el país adoraba era puertas adentro, un padre que pasaba más tiempo afuera que en casa. Él no lo escondió. reconoció que las etapas más dramáticas de su vida habían sido sus divorcios. Dijo que las separaciones eran como duelos y que se preguntaba cuántos errores había cometido. Un hombre no dice eso si no le pesa.
Detrás de la sonrisa del galán había una cuenta larga de despedidas, de casas que se deshicieron, de mujeres y de hijos que aprendieron a quererlo en las ausencias. Y esto es de lo que más conmueve de toda su historia. mientras un país entero lo amaba, mientras las señoras suspiraban con él en la telenovela de las 9, mientras lo paraban en la calle para pedirle un autógrafo o una foto, en las casas donde había sido esposo y padre quedaban sillas vacías, quedaban cumpleaños a los que no llegó, quedaban funciones escolares donde otro niño
señalaba al público diciendo, “Ese es mi papá.” Y el papá no estaba. El hombre que México sentía tan cercano, tan suyo, tan de la familia, era para los suyos una figura que iba y venía, que brillaba lejos, que muchas veces se podía ver mejor en la pantalla del televisor que en la mesa de la cena.
Esa es una de las grandes mentiras del mundo del espectáculo, que el hombre que enamora a millones desde una pantalla sepa también quedarse con los pocos que lo necesitaban. De verdad, casi nunca es así. El que se entrega entero al público suele tener poco que repartir cuando llega a casa. Y Fernando, con todo su encanto, con toda su ternura de actor, fue de esos querido por un país, extrañado por los suyos.
¿Dónde estaba Fernando cuando sus hijos daban sus primeros pasos? ¿Dónde estaba cuando Laurita le oraba sola de madrugada? ¿Y a cuántas de ustedes les tocó Keralentoso, encantador, que nunca aprendió a quedarse? Y aquí está lo más conmovedor de todo, porque la historia ya casi al final le tenía guardada una sorpresa. Cuando Fernando rondaba los 60 años conoció a una mujer durante una obra de teatro que se llamaba Al fin Solos.
Ella se llamaba Marta Mariana Castro. Era actriz y me llevaba casi 30 años de diferencia. 30 años. ¿Te das cuenta de la ironía? El muchacho que a los 16 escandalizó al país por irse con una mujer mucho mayor, ahora de viejo era él el mayor en una pareja con una diferencia de edad enorme. La rueda dio la vuelta completa, solo que esta vez le tocó del otro lado.
La familia de ella se opuso. Las críticas llovieron, igual que 30 años atrás habían llovido sobre Sara, pero ellos aguantaron. se casaron en 1998 y tuvieron un hijo, Franco Paolo, el último de los 11, que en lugar de la actuación eligió la música. Marta Mariana contó después en una entrevista cómo su propia familia se opuso a aquella relación, cómo le dijeron que la diferencia de edad era demasiada, que ese hombre ya era abuelo, que en qué estaba pensando las mismas voces, los mismos miedos, los mismos prejuicios que habían caído sobre
Sarahuas tres décadas atrás. Solo que esta vez los papeles estaban cambiados. Ahora el viejo era él. Y aún así, a pesar de todo, a pesar de la familia y de la gente y del qué dirán, ellos se mantuvieron firmes. Decidieron quererse contra todos, igualito que Fernando había hecho a los 16 años, porque algunas personas nacen incapaces de pedir permiso para amar y él fue una de ellas de principio a fin.
Hay algo hermoso y triste a la vez en esa última etapa. El hombre que dejó a tantas mujeres llorando, el padre ausente, el galán que nunca aprendió a quedarse, encontró al final una compañera que sí se quedó, que lo acompañó en las enfermedades, en las operaciones, en los hospitales, que estuvo ahí cuando ya no había cámaras ni aplausos, solo un hombre viejo y cansado peleando contra su propio cuerpo.
Por primera vez en su vida, Fernando encontró algo parecido a la calma. Lo dijo con cariño, que tenía la fortuna de tener a Marta Mariana a su lado. Aunque fiel a su carácter inquieto hasta el final, confesó también que en sus últimos años cada quien vivía un poco por su lado, dándose independencia y bromeaba diciendo que el matrimonio debería durar hasta los 80 y ya.
Era él, libre hasta el último día, incapaz de dejar de ser quien era. ¿Qué quedó de toda esa vida de amores y despedidas? Quedaron 11 repartidos por el mundo. Quedaron mujeres que lo amaron y lo soltaron. Quedó una última compañera que lo acompañó hasta el final. Y quedó sobre todo una pregunta, la pregunta de si aquel niño de la azotea el que recitaba para que lo voltearan a ver alguna vez encontró de verdad el cariño que tanto buscó.
La respuesta llegó, pero llegó de la forma más inesperada. Y llegó, óyeme bien, cuando Fernando ya no estaba para verla en una pantalla gigante en otro país frente a las personas más famosas del mundo, la misma pantalla con la que empezó esta historia. Los últimos años no fueron fáciles para el cuerpo de Fernando. El hombre que siempre había sido un torbellino empezó a apagarse de a poco.
Lo traicionaron los pulmones. arrastraba desde hacía tiempo una enfermedad respiratoria, esa que los médicos llaman epoc, que te va quitando el aire poquito a poquito, día con día. Pasó por varias cirugías, por quirófanos, por hospitales, por esas salas frías donde un hombre que llenó escenarios se queda solo frente a su propia fragilidad.
Apenas un mes antes del final lo operaron a corazón abierto y aún así no dejó de trabajar. Hasta el último aliento siguió actuando. Lo viste en sus últimos papeles. Haciendo de papá de Kate del castillo en una serie, haciendo de papá de los personajes de Eugenio Dervz en una película, padre en la pantalla hasta el final.
Él que tan complicado lo tuvo serlo en la vida real. Hay algo casi poético en eso, ¿no crees? Nunca dejó de trabajar, ni cuando los pulmones le fallaban, ni cuando salía de un quirófano, ni cuando el cuerpo le pedía descanso. Para él, el escenario y la cámara no eran un trabajo, eran su casa, la verdadera, la única que nunca lo rechazó.
Aquel niño que se armó un teatro en una azotea para sentirse visto encontró en la actuación el cariño y la atención que de chico le faltaron y se aferró a eso hasta el último día. Mientras pudiera pararse frente a una cámara, mientras alguien lo mirara a actuar, Fernando seguía siendo ese niño feliz de la Fotea, por fin con un público que no lo cortaba la tercera estrofa.
Y en esos últimos años, México por fin le dio lo que su familia nunca le dio. Reconocimiento. Le entregaron el Ariel de Plata como mejor actor por su trabajo en una película pequeña y hermosa, Cco días sin Nora, donde demostró que el galán de telenovela era en realidad un actorazo de los grandes. Le dieron la diosa de plata, no una, sino dos veces, con casi 50 años de diferencia entre la primera y la segunda.
Como reconociendo toda una vida de oficio, le otorgaron una medalla de la filmoteca de la universidad por su aporte al cine y apenas unos meses antes de morir en la embajada de España en México, recibió el premio Luis Buñuel por su aportación el cine de toda Iberoamérica. Estaba malito ya, recuperándose de sus problemas de salud y aún así fue a recogerlo.
Dijo, con su amor de siempre que ese premio levantaba el ánimo porque eran de las pocas cosas que se le levantaban. se rió de su propia enfermedad. Así era, premios merecidos llegados tarde, como casi todo lo bueno en su vida, pero todavía faltaba el más increíble de todos y ese no lo iba a ver. A finales de aquel año se fue a Puerto Escondido, a esa casa frente al mar de Wasaka que tanto amaba.
Ahí, lejos del ruido, con Marta Mariana, el corazón le falló. Lo llevaron al hospital. Le dieron de alta el 4 de enero y el 11 de enero de 2019, en su casa frente a ese mar, Fernando Luján cerró los ojos por última vez. Tenía 79 años. México se detuvo a despedirlo. La industria del cine que lo vio nacer como niño actor, la televisión que lo hizo entrar a millones de salas.
Los compañeros de toda una vida, todos lloraron al primer actor, al último galán del cine de oro que seguía vivo, al hombre que había compartido pantalla con Pedro Infante y con María Félix y que se llevaba con su muerte un pedazo entero de una época que ya no volverá. Se fue el último testigo de aquel mundo dorado, el último que podía contar de primera mano cómo era de verdad detrás de las cámaras.
Y se fue como vidió, lejos del ruido, frente al mar, en la casa que hababa. sin haber vuelto del todo al seno de la dinastía que lo rechazó. Pero ya en paz con su propia historia, con su nombre inventado, con las decisiones que tomó y los precios que pagó, sus hijos y su esposa se reunieron para despedirlo y cumplieron su última voluntad, esparcir sus cenizas en el mar.
El hombre que pasó la vida sin echar raíces en ningún lado, libre, errante, inquieto, quiso al final volverse parte del agua, del mar que no le pertenece a nadie y que va a todas partes. Hasta en eso fue fiel a sí mismo. Frente a ese mismo mar, sus hijos lo recordaron como cada quien pudo. Unos lo habían tenido cerca, otros apenas. Unos guardaban su mejor sonrisa, otros guardaban la ausencia, pero todos a su manera despidieron al mismo hombre, al actor que México adoró.
al padre complicado, al niño de la azotea que nunca dejó de buscar que lo quisieran. Y el mar se lo llevó despacio como se lleva todo, sin distinguir entre el galán famoso y el hombre solo que había detrás. Y aquí, querida, la historia podría terminar. El rebelde de la dinastía, el que rechazó el apellido de oro, el padre ausente, el galán querido, muere en paz frente al mar. Fin.
Una vida grande, llena de luces y de sombras, como todas las vidas grandes. Pero la vida le tenía guardado un último acto, uno que él nunca llegó a ver, uno que su familia jamás imaginó. Aquí viene lo cuarto que te prometí. Pasó algo más de un año y una noche de febrero de 2020, al otro lado de la frontera en Los Ángeles, en el teatro Dolby, se celebraba la ceremonia más famosa y más vigilada del mundo del cine, los premios Ócar.
La noche en que Hollywood se mira a sí mismo y se rinde homenaje, las estrellas más grandes del planeta sentadas en sus butacas vestidas de gala. Esa noche pasaron muchas cosas. Una película coreana hablada en un idioma que no era el inglés ganó por primera vez en la historia el premio más importante y el mundo entero se sorprendió.
Hubo discursos, lágrimas, sorpresas. Pero para los mexicanos que estaban viendo la ceremonia desde sus casas a miles de kilómetros, el momento más grande no fue ninguno de los premios. Fue algo que nadie anunció, que nadie esperaba, que llegó callado y dejó a medio país con un nudo en la garganta. Llegó el momento de inmemorium, ese segmento donde la academia recuerda a la gente del cine que murió durante el año.
Las luces bajaron. La cantante Billy Eish empezó a interpretar suave una versión de Yesterday de los Beatles. El director Steven Spielberg presentaba y en la pantalla gigante empezaron a aparecer los rostros de los que se fueron. Kobe Bryant, que había muerto pocos días antes, Kirk Douglas, leyenda de Hollywood, Doris Day, una tras otra, las grandes figuras del cine mundial.
Y de pronto, entre todas esas leyendas de Hollywood apareció un rostro mexicano, un rostro que tú conoces, el rostro de Fernando Luján. Ahí estaba, el niño de la azotea, el que recitaba para que lo voltearan a ver y lo cortaban a la tercera estrofa. El sobrino borrado de la dinastía, el muy Kangerotti. Su cara iluminada en la pantalla más importante del cine mundial, frente a las estrellas más grandes del planeta, honrado por la academia de Hollywood junto a Kirk Douglas y a Cobe Bryant.
Detente a sentir esto conmigo. El hombre al que su propia familia borró por no llevar su apélido, el que fue tratado como el de segunda, el que cargó toda la vida con la fama de ingrato, terminó en un lugar al que ninguno de sus poderosos tíos llegó jamás. Porque esa es la verdad que tienes que entender.
Los Soler fueron gigantescos. Fernando Soler, Andrés Domingo, Julián, leyendas absolutas del cine de oro. Ganaron premios, presidieron academias, mandaron en la industria durante décadas, pero ninguno de ellos, ni uno solo, fue recordado jamás por la Academia de Hollywood en su inmemorium. Ninguno apareció en esa pantalla.
Ninguno recibió ese honor. ¿Y por qué Fernando? Sí, por algo que pocos sabían. Durante años, la propia academia de Hollywood, esa que entrega los ócar, lo había hecho miembro honorario. A él, al niño de la azotea, lo habían invitado a formar parte de ese círculo cerradísimo del cine mundial por su trayectoria, por su oficio, por toda una vida frente a la cámara.
La familia que lo vio nacer lo borró. La industria más exigente del planeta lo adoptó. El único de toda la dinastía que llegó hasta ahí fue el que renegó del apellido, el que se inventó el suyo propio, el que se atrevió a ser libre y pagó por ello toda su vida, el muy que Angerotti. Su hija Cassandra, también actriz, vio el homenaje y le escribió a su papá por internet un mensaje que partía el alma.
le decía que no entendía cómo seguía sorprendiéndolos desde allá arriba y soltó una frase que lo resume todo, una frase con risa y con llanto al mismo tiempo le dijo, “Ni hablabas inglés, te amo, papá.” Su otra hija, Vanessa, agradeció a la academia por honrar la memoria de su padre, diciendo que él se habría conmovido al ser recordado junto a tantos de los grandes que tanto admiró.
y su hijo Fernando Can escribió que a su viejo eso le habría llenado el corazón. Le habría llenado el corazón, ese corazón que de niño esperaba en una sala a que alguien le diera chance de recitar, que de joven se rebeló contra una familia entera, que de grande amó a tantas y se quedó solo tantas veces.
Ese corazón al final recibió desde el lugar más alto del cine mundial el aplauso que su propia dinastía siempre le regateó. Y aquí hay algo que a lo mejor tú conoces demasiado bien. Cuántas veces el reconocimiento llega tarde, cuántas veces la persona que más lo merecía se va sin alcanzar a verlo.
Cuántas madres, cuántos padres, cuántos seres queridos se nos fueron sin que les dijéramos. A tiempo todo lo que valían. Fernando no vio su homenaje. No escuchó el silencio conmovido del teatro Dolby cuando apareció su cara. no supo que su hija le escribiría llorando de orgullo. Se fue antes, como se van casi siempre los que más merecen quedarse a recibir el aplauso.
Y por eso, si hay alguien en tu vida que merece que se lo digas, díselo hoy. No esperes a una pantalla. No esperes a que sea tarde. Él decía ya, viejo, que el tiempo le había hecho ver mejor las cosas, que de joven había sufrido mucho, que se había sentido relegado, pero que con los años entendió un poco más.
No hubo un perdón ruidoso ni un abrazo de película con los Soler. Las heridas de familia rara vez se curan así, con escenas perfectas, lo que hubo fue tiempo y al final una pantalla en Hollywood diciéndole al mundo entero lo que su familia nunca le dijo, que valía, que siempre valió, que ese niño de la azotea tenía razón. Y aquí volvemos al principio, a esa pantalla gigante del teatro Dolby encendida en la noche de los Ócar con el rostro de Fernando iluminado frente a las estrellas más grandes del mundo.
Ahora ya sabes quién era ese hombre, ya sabes lo que costó llegar hasta ahí. Ya sabes que detrás de esa imagen serena de homenaje había un niño esperando en una azotea un padre humillado al que nadie defendió, una mujer libre a la que la sociedad castigó, 11 hijos repartidos por el mundo y un apellido inventado de un acto de amor y de rebeldía.
El muerotti llegó a donde ningún soler llegó y lo hizo siendo él, solo él, Fernando Lujan, el nombre que él mismo se puso contra todos para no traicionar al hombre que más quería. ¿Y te acuerdas de lo que te conté al principio, que el apellido Soler ni siquiera era de verdad, que era un hombre artístico inventado por los abuelos para vender mejor a sus hijos? Pues fíjate la vuelta que dio la vida.
La familia entera se construyó sobre un nombre inventado para triunfar y al final el único que de verdad conquistó la cima más alta del cine mundial fue el que se inventó su propio nombre, pero por amor, no por negocio. Los Soler cambiaron de apellido para vender. Fernando cambió de apellido para honrar a su padre y mira quién terminó en la pantalla del Dolby frente al mundo entero.
No el nombre que se inventaron para ganar dinero, el nombre que él se inventó para ser fiel a lo que amaba. Hay una justicia poética en eso que ni el mejor guionista habría escrito. La vida a veces escribe finales que ninguna película se atrevería a inventar. Y ahora quiero pedirte algo de corazón.
Antes de que te vayas, regálame un recuerdo. Dime ahí en los comentarios cuál fue la primera vez que viste a Fernando Luján, en qué telenovela, en qué película, en qué tarde frente al televisor. A lo mejor lo recuerdas joven, en una comedia, a lo mejor como aquel galán de mirada de mujer que enamoró a tantas. Cuéntame qué papel suyo se te quedó grabado en el corazón, porque tú que creciste viéndolo en tu sala, eres parte de su historia.
Y a esta familia que me acompaña desde México, desde Estados Unidos, desde Colombia, desde Argentina, desde donde sea que me estés escuchando esta noche. Gracias por quedarte hasta el final y honrar la memoria de un hombre que mereció siempre que lo voltearan a ver. Y si esta historia te tocó el alma, déjame contarte de otro hombre que hizo reír a todo México mientras por dentro se rompía en silencio.
Otro grande que también pagó un precio que nadie vio, que también murió cargando un dolor que escondía detrás de la sonrisa. Su nombre era Alfonso Fallas. Y lo que descubrirás sobre su última voluntad y sobre el hijo que un día le arrancaron te va a dejar igual de conmovida que esta historia. Ahí lo tienes esperándote, porque al final eso es lo que hacemos aquí.
Voltear a ver a los que nadie volteó a ver a tiempo, recordar a los que la industria quiso borrar y contar hasta el último detalle la verdad que se escondía detrás del Gamur. Fernando Luján murió frente al mar, libre como vivió. Pero el niño que se armó un camerino en una azotea, el que refitaba para nadie esperando que lo voltearan a ver, ese niño una noche de febrero tuvo por fin al mundo entero mirándolo y esta vez nadie lo cortó a la tercera estrofa. M.
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