Vivo con 3 HOMBRES en mi casa y Soy VIUDA… te explico lo que nadie entiende…

Vivo con tres hombres en mi casa y soy viuda. Lo digo así, tal cual, porque sé lo que están pensando. Sé la cara que pusieron mis vecinas la primera vez que me vieron entrar al supermercado con Alfonso cargando las bolsas, con Ricardo esperándome en el coche y con Manuel preguntándole a la cajera si tenían mi pan integral favorito.

de lo que se dijeron entre ellas, lo que murmuraron en la peluquería, lo que le contaron a mi cuñada por teléfono como si fuera un chisme jugoso que no podían guardarse. La viuda esa vive con tres hombres. Lo repitieron tantas veces que hasta mis 71 años empecé a dudar si estaba haciendo algo malo.

Pero no, no hay nada que esconder. Y hoy, por primera vez voy a contar toda la verdad, sinvergüenza, sin pedir perdón por haber encontrado, después de perderlo todo, una familia que nadie me había prometido. Porque lo que viví con mi marido fueron 42 años de amor tranquilo, de rutinas compartidas, de un hombre que me traía café a la cama cada mañana sin que yo se lo pidiera.

Y cuando él se fue, pensé que mi vida se había terminado con la suya. Pensé que envejecer sola era el precio que debía pagar por haber sido feliz alguna vez. No imaginé que la soledad más oscura de mi vida me llevaría años después a la casa más llena de voces que he tenido jamás.

No imaginé que tres desconocidos terminarían llamándome hermana y cuidándome como si fuera lo más valioso que tienen. Y no imaginé, sobre todo, que tendría que defenderme a esta edad de la gente que prefiere pensar mal antes que preguntar. Así que siéntense porque esto no es un escándalo. Es la historia de cómo una viuda de 71 años dejó de estar sola.

Mi marido se llamaba Joaquín y murió un martes de noviembre sin avisar, sin despedirse, con el corazón que simplemente decidió detenerse mientras regaba las plantas del patio. Yo estaba dentro cocinando y cuando salí a llamarlo para comer lo encontré ahí entre las macetas como si se hubiera sentado a descansar un momento.

42 años juntos y se fue en un instante sin darme tiempo ni siquiera de decirle una última vez que lo quería. Los primeros meses no los recuerdo bien. Recuerdo el silencio, sobre todo, un silencio que antes no existía porque siempre había alguien más en la casa, alguien que roncaba, que tosía, que dejaba correr el agua demasiado tiempo, que existía.

Mis hijos viven lejos, uno en Alemania y otro en Barcelona, con sus propias vidas, sus propios hijos, su propio ritmo, que no incluye a una madre que de pronto necesita compañía todos los días. Me llamaban los domingos 15 minutos, “¿Cómo estás, mamá?” Y yo siempre respondía, “Bien, hija, no te preocupes, porque para qué cargarlos con mi tristeza si ellos ya tienen suficiente con lo suyo.

” Pasé casi dos años así, levantándome sin ganas, comiendo sola frente a la televisión, encendida solo para escuchar voces, apagando las luces de una casa que se había vuelto demasiado grande para una sola persona. Empecé a hablar sola sin darme cuenta. Empecé a tenerle miedo a las noches, a los ruidos de la casa vacía.

a esa sensación de que si me pasaba algo nadie se enteraría hasta días después. Fue entonces en ese punto exacto de mi vida cuando una vecina me invitó a la misa de los jueves. Y aunque al principio dije que no, algo dentro de mí, algo que llevaba mucho tiempo apagado, me hizo cambiar de opinión. Fui a esa misa solo para no quedarme sola otra tarde más.

No esperaba nada, no buscaba nada, solo quería sentarme en un lugar donde hubiera otras personas respirando cerca de mí. Y ahí, en la tercera banca, desde el fondo, conocí a Ricardo. Tenía entonces 68 años, viudo también, aunque de una manera distinta a la mía. Su esposa había estado enferma mucho tiempo antes de morir, así que él ya llevaba dentro un cansancio distinto al mío, un cansancio de haber cuidado hasta el final y nos sentamos juntos casi sin querer y al terminar la misa me invitó un café en la cafetería de la esquina.

Hablamos 2 horas, 2 horas que se sintieron como 10 minutos. Le conté de Joaquín, él me contó de su pilar y por primera vez en mucho tiempo sentí que alguien entendía exactamente el peso que yo cargaba porque lo estaba cargando también. A la semana siguientes empecé a ir a la misa de los jueves con regularidad y ahí fue donde conocí a Alfonso y a Manuel, dos amigos de Ricardo, que también habían perdido a sus esposas, que también llegaban solos a llenar una banca vacía con su soledad.

Alfonso tenía 73 años y había sido maestro de primaria toda su vida. Manuel, el más joven de los tres con 64, había trabajado como electricista hasta que la artrosis en las manos lo obligó a jubilarse antes de tiempo. Empezamos a quedarnos después de la misa los 4 tomando café, después almorzando, después simplemente buscando pretextos para vernos entre semana también.

Nadie lo planeó, simplemente sucedió como suceden las cosas que de verdad importan. Sin ruido, sin anuncios, solo cuatro personas que se habían quedado solas encontrándose por casualidad un jueves cualquiera. Con el paso de los meses, esos cafés después de misa se convirtieron en lo único que yo esperaba con ganas durante toda la semana.

Empecé a arreglare distinto los jueves, no por coquetería. entiéndanme bien, sino porque por primera vez en años tenía un motivo real para salir de casa. Ricardo siempre llegaba temprano y me guardaba un lugar. Alfonso contaba historia de sus alumnos de hace 30 años como si los hubiera visto ayer.

Manuel, más callado, siempre terminaba haciéndonos reír justo cuando menos lo esperábamos, con algún comentario seco que soltaba de la nada. Empezamos a celebrar los cumpleaños juntos. Empezamos a llamarnos entre semana solo para preguntar cómo habíamos amanecido y poco a poco, sin que ninguno lo dijera en voz alta, nos volvimos indispensables los unos para los otros.

Recuerdo el día que Alfonso se cayó en su casa y estuvo casi 12 horas en el suelo antes de que un vecino lo escuchara pedir ayuda. Cuando nos enteramos los tres, corrimos al hospital y ahí, sentados en esa sala de espera fría, entendimos algo que ninguno quería decir en voz alta. Estábamos viejos, estábamos solos y cualquiera de nosotros podía pasar por lo mismo sin que nadie se enterara tiempo.

Esa noche, tomando un café malo de máquina en el pasillo del hospital, Manuel dijo algo que se quedó grabado en mí para siempre. Qué desperdicio, ¿no? Cuatro personas que se quieren viviendo cada una en su soledad, esperando a que algo así nos pase para darnos cuenta de lo que tenemos. Nadie respondió nada en ese momento, pero creo que esa fue la primera vez que la idea, la idea que después cambiaría todo, empezó a tomar forma en la cabeza de los cuatro al mismo tiempo.

Los meses siguientes trajeron algo más que soledad. Trajeron dificultades de otro tipo, las que nadie quiere admitir en voz alta, pero que se sienten cada vez que hay que pagar una factura. La subida de los precios nos golpeó a los cuatro de maneras distintas. Mi pensión de viudez apenas alcanzaba para lo básico y cada mes veía como el dinero rendía menos, la luz más cara, el gas más caro, hasta el pan de cada día costaba lo que antes costaba el doble.

Ricardo tenía una pensión algo mejor, pero vivía solo en una casa demasiado grande que le costaba mantener. Alfonso, después de la caída, necesitaba ayuda para ciertas cosas que antes hacía solo y contratar a alguien estaba fuera de su alcance. Manuel, el más golpeado económicamente, había tenido que pedir un préstamo para arreglar el techo de su casa y las cuotas se lo estaban comiendo vivo.

Empezamos a hablar de esto abiertamente entre nosotros. Algo que con nuestros propios hijos nos daba vergüenza mencionar. No quiero ser una carga para mis hijos decía yo. Yo tampoco, respondía Ricardo. Y así, entre café y café, entre queja y queja, alguien, no recuerdo bien quién, soltó la idea en voz alta por primera vez.

Y si viviéramos juntos. Al principio todos nos reímos como quien escucha una locura. Pero la idea no se fue, se quedó ahí dando vueltas, apareciendo en las conversaciones cada vez con más seriedad. Empezamos a hacer cuentas. Si vivíamos los cuatro bajo un mismo techo, los gastos se dividirían entre cuatro pensiones en lugar de sostenerse cada uno solo con la suya.

Mi casa, la casa que compartí con Joaquín durante décadas, tenía cuatro habitaciones que llevaban años vacías esperando nietos que rara vez venían de visita. De pronto, esas habitaciones vacías dejaron de sentirse como un recordatorio de soledad y empezaron a sentirse como una posibilidad. La primera vez que dije la idea en voz alta frente a mis hijos, hubo un silencio del otro lado del teléfono que duró tanto que pensé que se había cortado la llamada.

“Mamá, ¿estás segura de lo que estás diciendo?”, Me preguntó mi hijo desde Alemania, con ese tono que usan cuando creen que uno ya no puede tomar sus propias decisiones. Le expliqué todo, quiénes eran, cómo los había conocido, cuánto tiempo llevábamos siendo amigos, por qué tenía sentido económicamente y emocionalmente, pero sentía a través del teléfono que él estaba escuchando otra cosa completamente distinta a lo que yo le estaba contando.

¿Y qué va a pensar la gente, mamá? una mujer de tu edad viviendo con tres hombres que no son de tu familia. Ahí fue la primera vez que sentí ese peso, esa mirada ajena juzgando algo que ni siquiera había empezado todavía. Le respondí con más firmeza de la que sentía en realidad que no me importaba lo que pensara la gente, que llevaba dos años sola llorando en silencio para que nadie me viera débil y que por primera vez en mucho tiempo tenía la oportunidad de no estar sola, sin tener que casarme de nuevo ni depender de nadie de forma romántica,

solo de la compañía honesta de tres amigos que también estaban solos. Con mi hija fue distinto. Ella después de escucharme completa, se quedó callada un momento y luego dijo, “Mamá, si te hace feliz y te sientes segura, adelante. Solo prométeme que si algo no funciona, me lo dices.” Esa respuesta significó más para mí de lo que ella nunca sabrá.

Los tres hombres tuvieron conversaciones parecidas con sus propias familias. Alfonso, viudo sin hijos, no tuvo que dar explicaciones a nadie más que a sí mismo. Ricardo y Manuel sí tuvieron que enfrentar dudas similares a las mías, pero al final los cuatro llegamos a la misma conclusión. Éramos adultos, habíamos vivido vidas enteras y merecíamos decidir cómo queríamos vivir lo que nos quedaba.

El día que se mudaron, sentí una mezcla extraña de emoción y nervios que no había sentido desde que me casé. Cada uno trajo lo esencial, su ropa, algunos muebles que tenían valor sentimental, sus rutinas, sus manías. Ricardo llegó con cajas de libros que no sabíamos dónde íbamos a poner. Alfonso trajo su vieja bicicleta estática, insistiendo en que la necesitaba para no oxidarse del todo.

Manuel llegó con una caja de herramientas que, según él, en esta casa siempre va a hacer falta alguien que sepa arreglar cosas. Eh, acomodamos las habitaciones vacías. cada uno con la suya, con su espacio, con su privacidad respetada desde el primer día, porque eso quedó claro desde el principio.

Cada quien tenía su cuarto, eh, su intimidad, sus horarios propios. No era un matrimonio, no era una relación romántica con ninguno de ellos. Era exactamente lo que decidimos que fuera, una convivencia entre amigos que se cuidaban mutuamente. Los primeros días fueron de ajuste, como es normal, aprender los horarios de cada uno, sus costumbres con la comida, quién madrugaba y quién no, quién roncaba tan fuerte que había que cerrar bien la puerta.

Pero también desde el primer día empezamos a notar algo hermoso. La casa, mi casa, que llevaba años en silencio, de pronto tenía voces de nuevo, olor a café por las mañanas antes de que yo bajara, risas en la cocina, alguien preguntando qué había de cena, el televisor encendido con las noticias mientras alguien más leía el periódico en el sillón de al lado.

Por las noches, en lugar de acostarme con ese miedo silencioso a estar sola si algo me pasaba, sabía que había tres personas más respirando bajo el mismo techo. Tres personas que notarían si algo andaba mal. Por primera vez en años dormí tranquila. Con el tiempo encontramos un ritmo que funcionaba para los cuatro. Uno que nadie impuso, pero que fue naciendo naturalmente de la convivencia diaria.

Yo me encargaba de la cocina, algo que siempre me gustó y que ahora cocinando para cuatro en lugar de para una había recuperado su sentido completo. También lavaba la ropa de todos, doblaba, planchaba, organizaba los armarios, tareas que hacía con gusto porque me hacían sentir útil de una manera que llevaba años sin sentir. Alfonso, con su paciencia de maestro se encargaba de las cuentas de la casa de organizar los gastos compartidos, de asegurarse de que cada uno aportara su parte de manera justa según lo que podía. Manuel con sus manos de

electricista arreglaba todo lo que se dañaba, un enchufe suelto, una gotera, una puerta que rechinaba y de paso enseñaba a Ricardo cosas que él nunca había aprendido a hacer solo. Y Ricardo, que tenía coche y aún conducía con seguridad, se convirtió en mi chófer para todo. Las citas médicas, el supermercado, la farmacia, la peluquería.

Cada vez que tenía consulta con el cardiólogo, Ricardo me llevaba, esperaba en la sala de espera leyendo uno de sus libros y luego me llevaba de regreso a casa preguntándome con genuina preocupación qué había dicho el doctor. Nadie me había cuidado así con esa tensión constante desde que Joaquín estaba vivo, pero también yo los cuidaba a ellos.

Cuando Alfonso le subía la tensión, yo era quien le recordaba tomar su medicina a tiempo. Cuando Manuel tenía días malos de artrosis, yo le preparaba con presas calientes para las manos. Cuando Ricardo extrañaba demasiado a a Pilar, yo simplemente me sentaba con él en silencio, porque a veces eso es lo único que se necesita.

Nos habíamos convertido, sin planearlo, en la familia que ninguno tenía cerca. Fue en esos meses cuando empezamos a anotar las primeras miradas. La vecina de enfrente, doña Pilar, no la esposa de Ricardo, sino otra Pilar, empezó a saludarme distinto, con una sonrisa forzada que escondía algo que yo todavía no entendía del todo.

Un día en el supermercado escuché a dos mujeres hablando en el pasillo de al lado, sin saber que yo estaba ahí cerca. “Esa es la viuda que vive con esos tres hombres”, dijo una. A saber qué hacen ahí metidos, respondió la otra con una risita que se me clavó como una aguja. Salí del supermercado con el carrito medio lleno, sintiendo que las piernas me temblaban, sintiendo esa vergüenza absurda de haber hecho algo mal cuando en realidad no había hecho nada más que sobrevivir a mi soledad de la mejor manera que encontré.

Esa noche no dije nada en la cena. Pero Alfonso, que siempre fue el más observador de los tres, notó que algo me pasaba. “¿Qué tienes, Amparo?”, me preguntó cuando los otros ya se habían ido a sus cuartos. Y ahí, con la guardia baja, le conté lo que había escuchado. Alfonso se quedó callado un momento y luego dijo algo que no esperaba.

Amparo. Llevo toda mi vida enseñando a niños a no juzgar a nadie sin conocerlo. Y ahora, a los 73 años resulta que soy yo el que necesita recordar esa lección, que hablen. La gente siempre va a hablar. La pregunta es si tú vas a dejar que eso te quite lo que tienes aquí, lo que nos costó tanto encontrar.

Sus palabras se me quedaron grabadas. Pero lo que no sabía esa noche era que los rumores apenas estaban empezando y que pronto llegarían a oídos de alguien mucho más cercano a mí, alguien que reaccionaría de una manera que yo jamás hubiera imaginado. El rumor llegó hasta mi hijo en Alemania a través de una prima lejana que todavía vive en el pueblo y que, según ella solo estaba preocupada.

Me llamó una noche con una voz que no reconocí, tensa, casi acusatoria. Mamá, me han dicho cosas. Me han dicho que la gente habla, que dicen que quién sabe qué está pasando en esa casa con esos hombres. Sentí que el pecho se me apretaba. Tú también, hijo, después de todo lo que te expliqué. No es que no confíe en ti, mamá, es que hm no sé, es raro.

A tu edad con hombres que no conoces de toda la vida, esa frase a tu edad fue la que más me dolió porque encerraba algo que no se atrevía a decir directamente, que yo siendo mujer y siendo mayor ya no tenía derecho a decidir con quién compartir mi vida sin que eso se convirtiera en un escándalo digno de sospecha. Le pregunté con la voz temblando de rabia contenida si él pensaría lo mismo si yo fuera un hombre viviendo con tres mujeres amigas.

Se quedó callado. Ese silencio me dijo todo lo que necesitaba saber. Colgué el teléfono y lloré como no lloraba desde la muerte de Joaquín, no por los rumores en sí, sino porque venían de mi propio hijo, de la persona que se supone debía defenderme antes que nadie. Alfonso, Ricardo y Manuel me escucharon esa noche en la cocina y por primera vez vi algo distinto en sus caras.

No pena, sino una determinación silenciosa. Amparo dijo Ricardo finalmente. Nosotros sabemos la verdad de lo que hay en esta casa y tú también la sabes. Si tu hijo necesita tiempo para entenderlo, se lo daremos. Pero no vamos a dejar que el miedo a lo que digan los demás nos quite esto. Esa noche entendí que la batalla no era solo contra los vecinos chismosos, era contra una idea muy arraigada de lo que debería ser una viuda de 71 años y yo estaba decidida a romperla.

Decidí que la mejor respuesta a los rumores no eran las palabras, sino demostrar con hechos simples y cotidianos la verdad de lo que vivíamos. invité a mi hijo a venir a visitarnos aprovechando unas vacaciones que tenía pendientes. Al principio dudó, pero finalmente aceptó más por curiosidad que por convicción. Cuando llegó, pasó tres días con nosotros y lo que vio fue exactamente lo que yo le había descrito por teléfono tantas veces sin que me creyera del todo.

Cuatro personas mayores compartiendo gastos, compartiendo tareas, compartiendo compañía. vio Alfonso eh ayudándome a organizar las facturas en la mesa del comedor. Vio a Manuel arreglando la cerradura de la puerta trasera que llevaba meses fallando. Vio a Ricardo llevándome al médico y esperando pacientemente en la sala de espera con su libro de siempre.

vio sobre todo cómo reíamos juntos durante la cena, cómo nos preguntábamos por el día de cada uno, como cuando a mí me dolía la espalda, Manuel me traía sin que yo se lo pidiera la crema que sabía que aliviaba el dolor. La última noche de su visita, mi hijo se sentó conmigo en el porche después de que los demás se habían ido a dormir y me dijo con la voz quebrada, “Mamá, perdóname.

Estaba tan preocupado por lo que pudiera pensar la gente que no me detuve a ver lo que realmente estaba pasando aquí. Nunca te había visto tan tranquila, tan acompañada desde que murió papá. Lloré esa noche, pero de un llanto distinto, de esos que limpian en lugar de doler. Al día siguiente, antes de irse al aeropuerto, abrazó uno por uno Alfonso, Ricardo y Manuel y les dijo algo que se quedó grabado en todos nosotros.

Gracias por cuidar a mi madre como si fuera de ustedes también. Ese día entendí que las opiniones que de verdad importan no son las de los vecinos que susurran en los pasillos del supermercado, sino la de quienes se toman el tiempo de mirar de cerca antes de juzgar. Los rumores en el pueblo no desaparecieron de un día para otro, pero con el tiempo perdieron fuerza.

Como pierden fuerza todos los chismes cuando la vida real termina siendo más aburrida y más hermosa de lo que la imaginación malintencionada quiere creer. Poco a poco, algunas de esas mismas vecinas que susurraban empezaron a acercarse con curiosidad genuina en lugar de sospecha. Doña Pilar, la del saludo forzado. Un día me detuvo en la calle y me preguntó casi con timidez cómo habíamos organizado la convivencia, porque ella también estaba sola y sus hijos vivían lejos.

Le expliqué todo con calma, sin rencor, y terminé invitándola a tomar café en casa la semana siguiente. Ese pequeño gesto cambió algo en el ambiente del barrio. Empezaron a vernos no como una rareza sospechosa, sino como un ejemplo de algo que muchas personas mayores necesitaban, pero no sabían cómo empezar a construir.

Hoy, casi 3 años después de que Alfonso, Ricardo y Manuel se mudaran a esta casa, puedo decir con toda honestidad que estos han sido los años más plenos desde que murió Joaquín. No porque haya olvidado mi esposo ni porque estos hombres hayan ocupado su lugar en mi corazón de esa manera, sino porque encontré algo que pensé que ya no era posible a mi edad.

Una familia elegida, construida desde el respeto, desde la compañía honesta, desde el cuidado mutuo, sin exigir nada más. Hemos tenido momentos difíciles. Claro. Alfonso pasó un susto de salud hace un año que no estuvo a todos en vela durante una semana en el hospital. Ricardo tiene días en los que extraña tanto a Pilar que se encierra en su cuarto y necesita que lo dejemos tranquilo.

Manuel, con la artrosis avanzando, cada vez necesita más ayuda para ciertas cosas, pero enfrentamos cada dificultad juntos, como se supone que debe enfrentarse la vejez, acompañados, no solos, no escondidos, no avergonzados de necesitar a alguien. A veces pienso en cómo habría sido mi vida si hubiera decidido aquel día en la cafetería después de la misa, no aceptar el café que me ofreció Ricardo.

Pienso en las noches que habría pasado sola, en el miedo constante a caerme y que nadie se enterara, en la tristeza acumulada de comer siempre en silencio frente a un televisor encendido, solo para escuchar voces ajenas. Y agradezco profundamente haber tenido el valor de decir que sí algo que no encajaba en ningún molde conocido, algo que la sociedad no tenía un nombre claro para explicar, porque no éramos pareja, no éramos familia de sangre, no éramos residencia de ancianos, éramos simplemente cuatro personas que decidieron que la vejez no

tenía que vivirse en soledad. Mis hijos ahora nos visitan con más frecuencia y cuando vienen se sorprenden de lo animada que está la casa, de lo distinta que soy a la mujer apagada que dejaron atrás hace unos años. Mi nieta, la más pequeña, le dice a sus amigas en el colegio que su abuela vive con sus tres mejores amigos y lo dice con un orgullo que a mí se me llena el pecho cada vez que lo escucho.

He aprendido a los 74 años que tengo ahora que el amor no siempre viene en la forma que esperamos, que la familia no siempre es la que nace de la sangre y que a veces la vida nos da segundas oportunidades de no estar solos, disfrazadas de maneras que al principio no sabemos reconocer. También he aprendido que la opinión de la gente que no conoce nuestra historia completa no debería tener el poder de definir nuestra felicidad.

Cada persona que alguna vez susurró algo sobre mí en un pasillo de supermercado sigue viviendo su vida sin saber lo que realmente construimos aquí. Y está bien que así sea, porque esta historia al final nunca fue para ellos. Fue para nosotros cuatro. Hoy es jueves y como cada jueves desde hace 3 años los cuatro nos preparamos para ir a la misma misa donde todo empezó, Alfonso ya está listo sentado en la sala con su chaqueta puesta media hora antes de tiempo, como siempre.

Manuel está en la cocina robándose un trozo de pan mientras cree que no lo veo. Ricardo está fuera calentando el coche, esperando pacientemente a que yo termine de arreglare exactamente como lo hacía Joaquín hace tantos años. Y yo me miro al espejo antes de salir y veo a una mujer que hace 3 años no reconocía, una mujer que volvió a reír, que volvió a sentirse acompañada, que volvió a tener motivos para arreglarse los jueves.

No sé cuántos años más tendremos juntos. La vejez es así, no promete nada, no da garantías. Y sé que algún día uno de nosotros se irá antes que los otros, como se fue Joaquín, como se fue Pilar. Pero he decidido no vivir con miedo a ese día, porque preferiría mil veces tener estos años de compañía y enfrentar después la despedida que haber pasado el resto de mi vida sola por miedo a lo que la gente pudiera pensar de cuatro viejos que decidieron cuidarse mutuamente.

Así que la próxima vez que escuchen de alguna viuda o algún viudo que decidió compartir su casa con amigos en lugar de envejecer solo entre cuatro paredes, antes de juzgar, antes de susurrar, antes de asumir lo peor, les pido que se detengan un momento y se pregunten, ¿qué es lo que realmente nos asusta de esta historia? El hecho de que cuatro personas mayores encontraron una forma honesta de cuidarse los unos a los otros, o el hecho de que quizás en el fondo todos tememos llegar a viejos y quedarnos completamente solos, yo ya

encontré mi respuesta. Vivo con tres hombres en mi casa. Soy viuda y por primera vez en años no le tengo miedo a las noches. ¿Y tú qué harías si te encontraras en mi lugar? Yeah.

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