Esa movilidad le enseñó algo que ningún libro de texto podía enseñar, que el único territorio estable que una persona tiene es el que lleva dentro, que el suelo puede cambiar, que las ciudades pueden cambiar, que los amigos de la infancia quedan atrás, pero que lo que uno es no depende de dónde está parado.
El coronel era cariñoso, pero también era estricto. Silvia escribiría décadas después que él le dio su tiempo y su amor y que la crió como un auténtico padre. Pero también era un hombre de su época y de su formación, militar, político, acostumbrado a que las cosas funcionaran según un orden que él definía.
Ese orden sería con los años lo que Silvia necesitaría escapar. Pero eso todavía falta, porque en algún lugar de la ciudad donde Silvia crecía, el hombre que la había engendrado seguía viviendo, seguía dirigiendo orquestas, seguía siendo famoso, seguía teniendo una familia que no incluía a Silvia y ella no lo sabía todavía. Cuando Silvia tenía 11 años, una tía la llevó a la exs iban a visitar a un señor muy amable, muy generoso, que siempre se portaba muy bien con ella.
Silvia no preguntó quién era ese señor. Tenía 11 años y las tías llevaban a las niñas a visitar a señores amables sin que nadie explicara el contexto completo. Así funcionaba esa época. Lo que encontró la dejó sin aliento. El hombre era guapo, era rico, era famoso. La XSO era la radio más importante de México, la que se escuchaba en cada rincón del país.
Y ese hombre era una de sus figuras centrales. La colmó de regalos costosos, de esos que en la casa del coronel no aparecían con esa facilidad. le prestó atención exclusiva. La hizo sentir especial de una manera que Silvia, que había crecido siendo la hija única de un militar estricto, no había experimentado antes de esa manera.
durante semanas lo frecuentó, lo admiraba, se sentía orgullosa de ese hombre rico y famoso que la trataba como si fuera lo más importante del mundo. Silvia no sabía quién era, hasta que una noche, en medio de una discusión entre su madre y el coronel Pinal, cuando las voces subieron de tono y las palabras salieron sin filtro, la verdad explotó en la sala de su casa.
Ese hombre era Moisés Pasquel, su padre biológico, el director de orquesta que no había puesto su nombre en el acta de nacimiento, el hombre casado que había desaparecido antes de que ella aprendiera a caminar, el que había estado ahí todo el tiempo en la ciudad más importante del país, con dinero y fama y otra familia que sí reconocía en público.
Silvia procesó eso en silencio, como procesaría muchas cosas a lo largo de su vida. No gritó, no lloró frente a nadie. Internalizó la información con la misma calma que alguien que acaba de entender las reglas del juego en el que lleva años participando sin saberlo. Siguió viendo a Moisés, lo frecuentaba, lo admiraba, sentía el peso contradictorio de esa relación.
El hombre que la había negado en el papel se mostraba generoso y afectuoso en persona. Esa contradicción, ser querida en privado y negada en público, era un tipo de amor que Silvia ya conocía. Era el único tipo de amor que el mundo le había mostrado hasta ese momento. Pero entonces vino algo peor. Una nota periodística empezó a circular.
Algún periodista había conectado los puntos. El nombre de Silvia Pinal, que ya empezaba a aparecer en los circuitos artísticos de la ciudad, podía asociarse con el de Moisés Pasquel si alguien miraba con suficiente atención. Moisés la llamó por teléfono y le prohibió decir que era su hija. Tenía miedo. Tenía una familia legítima que proteger.
Tenía una reputación construida durante décadas que un solo titular podía destruir. Y su hija, la niña a la que había llenado de regalos, era un riesgo que no estaba dispuesto a correr. Silvia lo recordaría así décadas después en su autobiografía Esta soy yo. Su actitud me dolió y me rompió el corazón. El hombre que más admiraba ahora me negaba.
Esa fue su primera gran decepción. Sus propias palabras. El coronel Pinal la encontró y le dijo algo que ella guardaría para siempre. Yo soy tu papá. Tú eres mi hija y no hay nadie que pueda quitarme mi lugar. Eran las palabras correctas. Pero Silvia ya había aprendido algo que ningún adulto bien intencionado podía desaprender en ella.
había aprendido que los hombres que prometen mucho pueden quitarlo todo con una sola frase, que el amor que se ofrece con regalos puede retirarse con una llamada telefónica, que para no depender de que nadie te elija, hay que construirse a uno mismo, de tal manera que nadie pueda ignorarte. Guardó a Moisés Pasquel en el lugar de los dolores que no se nombran en voz alta.
Solo el día de la muerte de su padre biológico, muchos años después volvió a llamarlo papá. una reconciliación tardía, simbólica, que llegó cuando ya no podía cambiar nada de lo que había pasado. Y con 12 años y la primera gran decepción todavía fresca, Silvia tomó la decisión que definiría el resto de su vida.
Decidió que nadie volvería a tener el poder de negarla. Hasta si crees que historias como la de Silvia Pinal merecen ser contadas, así como ella contó las de tantas mujeres, suscríbete a Vidas Prohibidas. Aquí hacemos honor a ese lado que nunca se conoció de las mujeres más afamadas de la historia, del medio artístico y de la realeza. Dale click al botón de suscripción y activa la campanita para no perderte lo que viene.
A los 12 años, Silvia Pinal investigó cuál era la carrera universitaria más corta que existía en México. Resultó ser mecanografía. No lo hizo porque le gustara la mecanografía, lo hizo porque era la única manera de llegar antes a lo que realmente quería. 2 años de carrera, título en mano y después el mundo que ella había decidido conquistar.
Esa lógica, el camino más corto, no como atajo, sino como estrategia, define a Siia Pinal mejor que cualquier otra cosa. No era una niña que esperara que las cosas llegaran, era una persona que calculaba cómo ir a buscarlas. Y hay que entender el contexto para comprender lo extraordinario de esa determinación.
El México de los años 40 no era un lugar amable para las niñas, sin apellido reconocido que querían ser artistas. Era un país profundamente conservador, donde las mujeres que se subían a un escenario eran vistas con sospecha, donde una madre soltera cargaba un estigma que se transmitía a los hijos, donde el apellido que te habían dado prestado podía pesarte como una deuda que nunca terminas de pagar. Silvia lo sabía.
Lo había aprendido desde los 11 años cuando su padre biológico la llamó por teléfono para decirle que no podía llamarlo padre. Pero en vez de dejar que ese peso la aplastara, lo convirtió en combustible. Mientras estudiaba mecanografía, ganó un concurso de belleza local, no porque la belleza le importara como fin en sí mismo, sino porque entendió desde muy joven que en ese mundo, el mundo del espectáculo mexicano de los años 40, la visibilidad era una herramienta y ella necesitaba todas las herramientas que pudiera
conseguir. A los 14 años entró a trabajar como secretaria en las oficinas de Kodak en la Ciudad de México. Era un trabajo ordinario para una muchacha extraordinaria. Llegaba puntual, hacía su trabajo y con cada peso que ganaba se pagaba lo que realmente le importaba. Clases de canto con el maestro Reyes Retana, técnica de Belcanto, la escuela italiana de canto operístico, que enseña a proyectar la voz desde el diafragma, a sostener notas largas sin perder afinación, a llenar espacios grandes con el cuerpo como
único instrumento. No era la técnica de una persona que quería cantar canciones populares. Era la técnica de alguien que quería entender completamente cómo funcionaba su propia voz. Estudió actuación en el Instituto Nacional de Bellas Artes. Sus maestros fueron Salvador Novo, poeta dramaturgo, cronista, uno de los intelectuales más brillantes del México del siglo XX y Javier Villaurrutia, dramaturgo y poeta que había llevado el teatro de vanguardia europeo al público mexicano.
No eran maestros de técnica comercial, eran artistas que exigían pensamiento, análisis, presencia real en escena. Silvia los absorbió a todos. A los 17 años ya estaba en el escenario de teatro profesional. En 1947 participó en obras como Sueño de una noche de verano y los caprichos de Goya, funciones reales, público real, críticas reales y mientras hacía teatro, el cine la estaba mirando.
En 1948, el director Miguel Contreras Torres la llamó para un pequeño papel en la película Bamba, protagonizada por Carmen Montejo. Era un papel secundario, pero era cine. Ese mismo año rodó el pecado de Laura, estrenada en 1949. Y ese año también participó en escuela para casadas, la mujer que yo perdí y mujer de medianoche.
Cuatro películas en un año siendo casi una adolescente, compaginando rodajes con funciones de teatro y clases de canto. Piensa en la logística de eso, en la energía que requiere, en la disciplina de llegar a cada ensayo, a cada rodaje, a cada clase, sin un padre que te respalde económicamente, sin una red familiar de contactos en la industria.
Seno de m capital que tu talento y tu determinación de no rendirte. El México del cine de oro era en esos años el Hollywood de América Latina. Los estudios Churubusco producían películas a una velocidad asombrosa. Pedro Infante llenaba cines en todo el continente. María Félix era la mujer más fotografiada del mundo hispanoha hablante.
Jorge Negrete vendía discos en cada país donde se hablara español. Y en ese ecosistema de estrellas construidas por el sistema llegó una muchacha de Sonora que nadie había fabricado, que no venía de una familia de artistas, que no tenía padrinos en la industria, que había llegado a la Ciudad de México con un apellido prestado y la decisión irrevocable de construirse un nombre propio.
En 10 años pasó de no tener apellido reconocido a compartir cartel con las mayores estrellas de América Latina. Pero hay algo que los libros de historia del cine no cuentan sobre esos años. Porque mientras Silvia construía su carrera con una disciplina que sus contemporáneos describían como casi intimidante, en su vida personal estaba tomando una decisión que repetiría, sin saberlo, el único patrón que conocía desde niña.
Se casó para escapar de un hombre controlador y encontró exactamente lo mismo. Rafael Bankels había nacido en La Habana en 1917. hijo de cantantes españoles que habían llegado a Cuba huyendo del caos político de la España de principios de siglo. Cuando la guerra civil española estalló en 1936, la familia Bankels estaba ya instalada en México.
Rafael creció en el circuito teatral de la capital, primero como actor, luego como director. Para cuando conoció a Silvia Pinal, tenía una carrera consolidada, un matrimonio roto a cuestas. Había estado casado con la actriz blanca de Castejón, relación terminada en 1942, y la posición de un hombre mayor que sabe exactamente cómo moverse en un mundo que la muchacha.
Frente a él apenas estaba aprendiendo a navegar. Silvia tenía 17 años cuando se presentó a su audición. Llegó tan nerviosa que no podía actuar si él la miraba directamente. Le pidió que se girara, que la escuchara de espaldas. Él se giró y en ese gesto, el hombre que tiene el poder de decidir cuándo mirar y cuándo no, la mujer joven que necesita que no la miren para poder ser ella misma, estaba prefigurado todo lo que vendría después. El noviazgo fue rápido.
Silvia tenía 17 años, él tenía 30. La diferencia no era solo de edad, era de experiencia, de posición, de poder dentro de la industria que Silvia quería conquistar. Bankels era director, el hombre que decide quién trabaja y quién no en sus proyectos. Silvia era una actriz joven que todavía estaba construyendo su nombre.
Esa asimetría de poder estaba en el ADN del vínculo desde el principio, pero Silvia no veía eso entonces, o si lo veía lo interpretaba de otra manera. Lo que veía era una salida. El coronel Luis Pinal, el padre adoptivo que le había dado el apellido, que la había querido y apoyado, tenía un carácter fuerte que se había vuelto con los años difícil de soportar, estricto, controlador en su propio estilo.
La casa familiar tenía reglas que Silvia, a los 17 años con una carrera artística ya en marcha, encontraba cada vez más imposibles de cumplir. El matrimonio con Bankels era una puerta de salida. Se casaron en 1947. El padrino fue Mario Moreno, Cantinflas, que les regaló 5000 pesos. Con ese dinero compraron el comedor, la sala y el colchón matrimonial. No había más.
Un actor en mala racha y una actriz joven que todavía no era estrella no tenían capital para amueblarse la vida de otra manera. Así empezaban. Los primeros años tenían la textura de cualquier matrimonio joven, con poco dinero y mucha ambición. Trabajaban juntos cuando podían. En 1948 participaron en la película El pecado de Laura.
Él actuando, ella en uno de sus primeros papeles cinematográficos. La vida era el trabajo y el trabajo era la vida. En 1949 nació Silvia Pasquel, la única hija de esa unión. Bankels atravesaba una mala racha profesional y no tenían dinero suficiente para pagar el hospital. Silvia recuerda ese momento décadas después con una claridad que dice todo sobre el peso que cargaba.
La actriz que llenaba teatros dando a luz sin poder pagar la clínica. Pero el dinero no era el problema real del matrimonio. El problema era el carácter de Rafael Bankels. Con el tiempo, lo que al principio parecía interés profesional, se reveló como algo más oscuro. Bankels empezó a acompañarla a las filmaciones, no para apoyarla, para vigilarla.
opinaba sobre cómo actuaba, sobre con quién hablaba, sobre qué decisiones tomaba. Intervenía en sus relaciones profesionales con una autoridad que nadie le había dado. No la dejaba salir sin él. Cuestionaba cada compromiso de trabajo. Cada director que la llamaba era una amenaza potencial. Cada compañero de escena era un sospechoso y Silvia, que había entrado a ese matrimonio para escapar del control del coronel, se encontró viviendo bajo un control mucho más invasivo.
Lo resumiría décadas después con una frase que no deja lugar a interpretaciones. Me casé para escapar de la opresión de mi padre y me fue peor. Rafael era celosísimo y no me dejaba salir ni a la esquina. Hay algo profundamente trágico en esa frase y también algo profundamente revelador. Silvia Pinal, que sería toda su vida una mujer de determinación extraordinaria, que tomaría decisiones que sus contemporáneas no se atrevían a tomar, que construiría un imperio cuando la industria quiso descartarla.
repitió en su primer matrimonio el patrón que había vivido en su familia de origen. Eligió a un hombre mayor con autoridad sobre ella porque era lo que conocía. Porque la niña que había aprendido que para ser amada hay que ganárselo también había aprendido sin que nadie se lo enseñara explícitamente, que el amor viene acompañado de control, que el hombre que te quiere también decide por ti.
Esa ecuación tardaría años en romperse, pero se rompió. En 1952, durante una comida, Silvia le pidió el divorcio a Rafael Bankels. Él se quedó blanco, no lo vio venir. Preguntó de dónde salía esa decisión. Se enfureció. Hubo tensión suficiente como para que Silvia, al recordarlo años después dijera que le dio miedo la reacción, pero no se dio.
El matrimonio duró 5 años. Silvia Pasquel tenía 2 años cuando sus padres se separaron y Silvia Pinal con 20 años recién cumplidos, una hija pequeña, una carrera en construcción y un divorcio que en el México de 1952 era todavía un escándalo social. Salió de ese matrimonio con la misma determinación con que había entrado a la mecanografía 10 años antes, el camino más corto, la decisión más clara, sin mirar atrás.
Bankel se casaría después con la actriz Dina de Marco, con quien tendría varios hijos, entre ellos la cantante Rocío Bankquels. Silvia y él mantuvieron una relación razonablemente civil por el bien de Silvia Pasquel y Silvia siguió hacia adelante. Lo que vino después del divorcio cambió todo, porque Silvia no solo encontró su libertad, encontró a Gustavo a la triste y a través de él encontró a Luis Buñuel.
Y con Buñuel encontró algo que nadie en la industria esperaba de ella y que Franco y el Vaticano harían todo lo posible por destruir. Gustavo Alatriz de Rodríguez había nacido en 1920 en la Ciudad de México. No era actor ni director, era algo que en el cine mexicano de los años 50 resultaba casi tan raro como la película que iba a producir.
Era un hombre de negocios con gusto genuino por el arte difícil. un empresario que había hecho dinero en el sector inmobiliario y que decidió invertirlo en la única industria donde el dinero puede desaparecer completamente y de la que aún así no puede alejarse quien la ama de verdad. Cuando conoció a Silvia Pinal, él ya había producido algunas películas, pero nada que se acercara a lo que venía.
Silvia llegó a la triste después del divorcio de Bankels. Era una mujer de poco más de 20 años con una hija pequeña, una carrera en ascenso y la determinación de alguien que ya había aprendido dos veces que el amor sin igualdad no funciona. A la triste era diferente a Bankels en todo lo que importaba.
No quería controlarla, quería construir con ella. se casaron. Y de esa unión nació no solo una familia, sino una sociedad creativa que produciría algunas de las películas más importantes del cine mexicano del siglo XX. La relación con Gustavo a la triste fue la más compleja de todas las que Silvia tuvo. No porque fuera la más violenta, no lo fue, sino porque fue la más igualitaria que había conocido, y eso hacía que perderla doliera de una manera diferente.
A la triste la respetaba como artista, tomaba sus opiniones en serio, la incluía en las decisiones creativas como socia, no como empleada ni como objeto de deseo que había que controlar. Pero a la triste también era un hombre de su época con sus propias maneras de estar en el mundo que con el tiempo se hicieron incompatibles con lo que Silvia necesitaba.
Y llegó un momento en que la relación empezó a romperse de la misma manera que se rompen todas las relaciones que parecían las mejores, despacio y luego de golpe. Lo que Silvia hizo con esa ruptura dice más sobre su vulnerabilidad emocional que cualquier otra cosa de su historia. Hay fuentes que documentan que recurrió a remedios de herbolaria, a lo que en México se llaman trabajos o amarres, en un intento desesperado de mantener unido lo que ya se estaba yendo.
La diva más poderosa del espectáculo mexicano. La mujer que había cruzado fronteras con películas prohibidas cocidas en el abrigo, buscando en algún remedio popular algo que pudiera hacer lo que su propia voluntad no podía. Ese detalle no la hace ridícula, la hace humana de una manera que ninguna entrevista glamurosa podía mostrar, porque lo que estaba buscando no era retener a un hombre específico.
Estaba buscando no repetir una vez más la experiencia de ser abandonada por alguien que importaba. La niña de 11 años que escuchó de su padre biológico, que no podía decir que era su hija, seguía ahí dentro de la diva, buscando que alguien se quedara. A la triste se fue de todas formas, pero antes de que todo eso pasara, juntos hicieron algo que cambió la historia del cine.
Luis Buñuel era aragonés, nacido en Calanda en 1900, había estudiado en Madrid, se había relacionado con la vanguardia surrealista europea, había trabajado en Hollywood y había terminado exiliado en México después de que el franquismo hiciera imposible su regreso a España. En México llevaba más de una década haciendo películas que combinaban la crítica social con una imaginería perturbadora que ningún otro director de su tiempo era capaz de sostener con esa coherencia.
Era el cineasta más incómodo de la lengua española y eso era exactamente lo que a la triste quería. El proyecto de Viridiana llegó con una propuesta que en cualquier mesa de producción sensata habría sido rechazada de inmediato. Una novicia que visita a su tío antes de tomar los votos. Un tío que la desea y urde un plan para retenerla.
Una crítica demoledora a la hipocresía de la caridad cristiana y al orden moral de la España franquista. Para rodarlo eligieron España, no porque fuera el lugar más seguro para una película de esas características, sino porque era el lugar más significativo. Buuel quería hacer una película sobre España en España con la complicidad inadvertida de un régimen que no entendió a tiempo lo que estaba permitiendo entrar.
El régimen franquista tenía censura cinematográfica. Toda película que se rodara en España debía pasar por un proceso de aprobación. El equipo de Viridiana presentó un guion que las autoridades franquistas aprobaron sin percibir o sin querer percibir lo que realmente decía entre líneas. Rodaron en 1961. Buñuel dirigía con esa economía de medios que era su marca, sin tomas innecesarias, sin desvíos del plan.
Silvia interpretaba a la novicia viridiana con una presencia que los críticos describirían años después como una mezcla imposible de inocencia y perturbación. Cuando la película estuvo lista, a la triste la llevó a Canes. El 16 de mayo de 1961, en el gran teatre Lumiar de Canes, el jurado proyectó Viridiana.
Lo que ocurrió al terminar la proyección fue de esas cosas que pasan muy pocas veces en la historia de los festivales de cine. El jurado deliberó brevemente y por unanimidad le otorgó la palma de oro. La película más importante del cine español de su época la había hecho un director aragonés exiliado en México, producida por una actriz mexicano, rodada en España con la anuencia inadvertida de un régimen que la condenaría días después.
Pero a miles de kilómetros en Madrid, el régimen franquista acababa de darse cuenta de lo que había aprobado. El Vaticano se pronunció primero. El diario oficial del Vaticano calificó la película de blasfema, La imagen de la última cena recreada con mendigos borrachos, la figura del tío que desea a una novicia, la crítica al catolicismo como instrumento de hipocresía social.
Era demasiado. Franco reaccionó con la furia de quien acaba de descubrir que lo han engañado. El ministro de información y turismo, Manuel Fraga Iribarme, fue llamado a explicar cómo había sido posible. Nadie en la censura franquista había entendido lo que tenían delante. La orden llegó de las más altas instancias.
Prohibición total de la película en España. Todas las copias debían ser destruidas, pero las copias estaban en Francia. y los negativos originales estaban con el equipo de producción. Silvia Pinal tomó los negativos, los cosió con sus propias manos en el de su abrigo y voló de regreso a México. Piensa en ese viaje, en el peso invisible de esa tela, en cada control de frontera entre Francia y España, entre España y México, en cada funcionario que podía pedir que abriera el equipaje, en cada momento de espera en las salas de tránsito con el corazón
golpeando contra el pecho, a un ritmo que nadie más podía escuchar. Una sola pregunta de más, una sola revisión inesperada, una sola mano extendida hacia el abrigo. Todo se habría acabado, pero no tembló. Cruzó cada frontera, llegó a México y la película que el régimen más poderoso de la historia española reciente había ordenado destruir, quedó a salvo en manos de la mujer que la había protagonizado.
Viridiana se proyectó en todo el mundo. Es considerada una de las 100 mejores películas de la historia del cine por casi todas las listas que se han hecho. Desde entonces, el régimen franquista la prohibió durante 14 años. No se proyectó en España hasta 1977, 2 años después de la muerte de Franco. Pero la alianza entre Buñuel a la triste y Pinal, no terminó ahí.
En 1962 rodaron el ángel exterminador, esta vez en México, un grupo de la alta sociedad que cena en una mansión lujosa y descubre sin explicación racional que es incapaz de salir del salón. Nadie les impide irse. No hay cadenas ni guardias, simplemente no pueden salir. Silvia interpretó a Leticia, la protagonista femenina, la única que finalmente encuentra la forma de romper el encierro.
La película ganó el premio de la crítica internacional en Canes y fue considerada por el propio Buñuel uno de sus trabajos más personales, una metáfora de la parálisis de las clases privilegiadas que el público mexicano aplaudió y los críticos europeos estudiaron durante décadas. En 1965 completaron la trilogía con Simón del Desierto.
Esta vez Silvia interpretó al en forma de mujer, tentando a una za que lleva años en lo alto de una columna en el desierto. Era un papel que en cualquier otra película habría sido secundario. En manos de Buñuel y de Silvia se convirtió en el centro de la historia. La figura femenina como perturbación del orden moral establecido, como la fuerza que el sistema religioso necesita nombrar como mal para poder definirse como bien.
Tres películas, tres obras que el tiempo ha confirmado como fundamentales en la historia del cine hispano. Viribiana, El ángel Exterminador, y Simón del Desierto son hoy parte del canón del cine mundial. Se estudian en universidades de Europa, América y Asia. Se analizan en tesis doctorales, se exhiben en museos de arte contemporáneo y en el centro de las tres está la misma actriz, la niña de Guaimas, que llegó a la Ciudad de México con un apellido prestado y terminó siendo la musa del cineasta más importante de la lengua española del
siglo XX. Años después, cuando Buñuel murió en julio de 1983, Alatriste dijo que había perdido al mejor amigo de su vida creativa. Y cuando el propio AATrist murió en julio de 2006, Silvia lo llamó El amor de su vida. Esa frase dice todo sobre lo que quedó después de que se fue. Y Silvia Pinal, la mujer que la cruzó cocida en un abrigo, le puso a su hija el nombre de esa película.
Viridiana, como el homenaje más hermoso que podía imaginar al momento, más peligroso y más glorioso de su vida. Pero ese nombre, que era un símbolo de triunfo, se iba a convertir con los años en el símbolo de su mayor dolor. Y eso todavía no había pasado. Historias como la de Silvia Pinal son las que Vidas Prohibidas existe para contar.
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un hombre que la veía como igual, una película que cambió la historia del cine y una hija a quien le puso el nombre de su mayor triunfo. Pero ese matrimonio también se fue desgastando. El amor de su vida, como ella lo llamaría después, se fue de todas formas. Y entonces apareció Enrique Guzmán. Para entender lo que pasó entre ellos, hay que entender quién era cada uno cuando se conocieron.
Silvia tenía en los años 60 una posición en el espectáculo mexicano que pocas mujeres han alcanzado en cualquier industria de entretenimiento. No era solo actriz, era productora, era presentadora. Era la mujer que Televisa ponía en pantalla cuando quería decirle al país, esto es lo mejor que tenemos. Había trabajado con Luis Buñuel, había ganado la palma de oro de Canes, había salvado una película del fuego cruzando una frontera con los negativos cosidos en su abrigo.
Enrique Guzmán tenía 23 años cuando la conoció. Voz de los Tetin Tabs, el grupo que había llevado el rock and roll al español con versiones que el público latinoamericano adoptó como propias. carismático, con una energía en escena que los fotógrafos de la época describían como imposible de ignorar. 10 años menor que Silvia, con el magnetismo específico de los ídolos que saben que lo son.
Se conocieron cuando él fue como invitado a su programa de televisión. Silvia cuenta en su autobiografía que su actitud le pareció atrevida, incluso impertinente, pero que esa misma audacia juvenil la sedujo. La relación avanzó rápidamente. Silvia quedó embarazada. Se casaron en 1967. Los primeros años fueron, según ella misma describió, de completa felicidad.
Estaban enamorados. En 1964 había nacido Alejandra. En 1970 nació Luis Enrique, la familia mediática perfecta. Pero a inicios de los años 70, Silvia lo vio. Lo vio tomado de la mano de otra mujer en los camerinos de un teatro de la Ciudad de México mientras él daba funciones. En sus palabras, empezó a derribarse el pedestal en el que tenía a Enrique.
Las infidelidades no fueron un episodio aislado, fueron una constante que Silvia vivió en tiempo real. durante años. El mismo Enrique Guzmán admitió públicamente en 2018 que sí había sido infiel durante el matrimonio, pero las infidelidades no eran lo peor. Lo peor fue cuando la dinámica cambió. Enrique, que la engañaba, se volvió posesivo y celoso.
Las discusiones verbales escalaron a algo más. Silvia describió en esta soyó golpes, amenazas y episodios de violencia doméstica que en aquella época ni la ley ni la sociedad mexicana reconocían como delito. Pero hay una pregunta que merece una respuesta honesta. ¿Por qué una mujer como Silvia Pinal aguantó casi 10 años? La respuesta no es simple y no es la misma respuesta para cada año de esos 10.
En los primeros años aguantó porque lo amaba. Eso es real y merece decirse sin matices. Estaba enamorada de Enrique Guzmán con esa intensidad que producen las relaciones donde hay verdadera pasión y verdadera incompatibilidad al mismo tiempo. Lo amaba y él la lastimaba. Las dos cosas coexistían. En los años intermedios aguantó por Alejandra y por Luis Enrique.
Había visto lo que significa crecer con padres separados. Silvia Pasquel lo había vivido desde los 2 años. No quería eso para sus hijos más pequeños si había alguna posibilidad de construir algo diferente. Y en los últimos años, cuando ya era evidente que no había nada que construir, aguantó por miedo, no miedo al divorcio social.
Aunque ese miedo también existía en el México de los años 70 para una mujer que ya llevaba dos separaciones encima: miedo físico, miedo real. Porque la violencia doméstica no funciona en línea recta. No es que cada día sea peor que el anterior, es que hay periodos de calma, de arrepentimiento de promesas, de algo que se parece al amor, seguidos de explosiones que vuelven a empezar el ciclo.
Y ese patrón, repetido suficientes veces produce una confusión profunda sobre cuál es la realidad de la relación. Silvia describió en sus memorias que cuando Enrique no la golpeaba, podía ser el hombre más encantador del mundo, que esa parte también era real, que no era fácil irse de alguien que a veces era lo que necesitabas y a veces era lo que más te dañaba.
Y debajo de todo eso, siguiendo el hilo que atraviesa toda la vida de Silvia desde los 11 años, estaba el miedo más antiguo de todos, el de ser abandonada hasta que la pistola hizo imposible seguir sosteniendo esa lógica. Un día, Enrique llegó a la casa con una pistola, se la aventó a la cara y le dijo que le disparara si quería matarlo.
El arma se accionó. La bala rozó a Silvia y terminó incrustándose en un adorno del buró. Rompiéndolo, ella sobrevivió por centímetros. Ese episodio fue la gota que derramó el vaso. Silvia lo describió así. Si me quedaba podía terminar muerta. En 1976 tomó la decisión que salvó su vida. No pude más. Relataría después.
sabía que terminaría matándome, así que me fui de la casa con lo puesto. Mi chequera, me escondí, no se llevó inicialmente a sus hijos porque temía una demanda por rapto. El abogado Moya Palencia intervino para convencer a Enrique de firmar el divorcio. El divorcio se firmó en 1976, casi 10 años de relación, nueve de matrimonio, dos hijos y heridas que no terminarían con el divorcio, porque Alejandra y Luis Enrique habían crecido viendo eso.
En 2019, Luis Enrique Guzmán declaró que su padre había pedido perdón a Silvia, a él y a Alejandra, que la familia lo había perdonado. El perdón no borra lo que pasó, pero dice algo sobre la capacidad de Silvia Pinal de seguir adelante con lo que quedaba de la familia que había construido en las condiciones más difíciles y lo que quedaba todavía tenía que enfrentar la noche del 24 de octubre de 1982.
Biridiana triste pinal tenía 19 años. Era actriz, era la más parecida físicamente a su madre de todos los hijos de Silvia. Había abandonado el programa Cachun Cachun Rara y la obra Tartufo para trabajar junto a Silvia en la telenovela Mañana es primavera. Madre e hija en pantalla. El proyecto más personal de Silvia hasta ese momento.
La noche del domingo 24 de octubre de 1982, los compañeros de teatro de Viridiana organizaron una fiesta en el departamento de su novio, el actor Jaime Garza, para despedirla de la obra que acababa de dejar. En algún momento de la noche hubo una discusión entre Viidiana y Jaime. Ella decidió irse sola. En su coche, un Volkswagen Atlantic azul que le había regalado su madre.
La calzada estaba mojada por la lluvia. Era tarde. Era la zona sur poniente de la ciudad, una avenida con curvas y un barranco sin señalización ni protección lateral. Viridiana no vio el final del camino. El coche siguió de frente, voló hacia el vacío, cayó a un barranco de 5 m de profundidad. No llevaba cinturón. El golpe en la 100 fue instantáneo.
A las 6:50 de la mañana del lunes 25 de octubre encontraron el coche. Silvia Pasquel fue a identificar el cuerpo. Silvia Pasquel fue quien llamó a su madre. No hay registro exacto de lo que Silvia dijo cuando recibió esa llamada. Ella misma reconoció años después que se me fue el avión. Se me borró todo. La enterraron el 26 de octubre en el Panteón Jardín de San Ángel.
Días después, Silvia tomó una decisión que mucha gente no entendió, pero que ella no podía hacer de otra manera. Incorporó el duelo a la telenovela. En el capítulo 44, su personaje se despedía de la hija que en la ficción había interpretado Viridiana, un funeral dentro de una ficción, una manera de decirle adiós en el único idioma que Silvia conocía completamente, el de la pantalla.
La niña que había llegado al mundo sin apellido, había aprendido desde siempre que los dolores más grandes se procesan en público, porque en privado no hay espacio suficiente para contenerlos. Silvia había construido toda su vida sobre esa lógica. Ahora la usaba para sobrevivir la pérdida más grande. Pero la historia del nombre no terminó ahí.
Años después, Silvia Pasquel tomó una decisión para honrar a su hermana muerta. le puso a su propia hija el mismo nombre, Viridiana. Y esa niña murió ahogada en la piscina de la casa familiar con 2 años de edad. Dos viridiana, dos tragedias. El nombre que Silvia salvó del fuego cruzando una frontera con los negativos cosidos en su abrigo, se convirtió en el nombre que la familia ya no podía pronunciar sin que algo en el pecho se encogiera.
La película que casi quemaron, la hija que llevó su nombre, la nieta que lo heredó. Tres viridiana, tres historias de algo que estuvo a punto de desaparecer y que sin embargo, dejó una marca que no se borra. Hasta aquí es porque esta historia te está moviendo algo por dentro. Eso es exactamente lo que Vidas Prohibidas busca hacer.
Suscríbete al canal para que el algoritmo sepa que este tipo de contenido merece llegar a más gente. Cada suscripción es un voto por estas historias. En 1958, cuando tenía 27 años y el cine mexicano empezaba a entrar en su primera crisis seria de producción, Silvia Pinal hizo algo que ninguna actriz de su generación se había atrevido a hacer.
Se volvió productora. Ese año produjo Ringrama El amor, un musical dirigido por Luis de Llano Palmer. No era un experimento menor, era una apuesta económica real. En un medio donde las mujeres no ponían dinero en la mesa, eran el producto, no la dueña del producto. Los críticos de teatro la llamaron pionera del teatro de comedia musical en México.
No exageraban. En 1958 no existía una tradición consolidada de comedia musical en el país. Silvia la importó, la adaptó, la produjo y la llenó de público, y con eso cambió la ecuación de poder de su carrera para siempre. Hasta ese momento, como cualquier actriz, dependía de que alguien la llamara, de que un director pensara en ella para un papel, de que un productor decidiera que su cara vendía suficientes entradas para justificar su sueldo.
Esa posición, esperar que alguien te elija, era exactamente la posición en la que había estado toda su vida, esperando que el padre biológico la eligiera, esperando que el marido la eligiera, esperando que el mundo la eligiera. La decisión de producir fue la decisión de no esperar más. A partir de ese momento, ella era quien decidía quién entraba en el proyecto y quién no.
Ella contrataba a los directores, ella elegía los guiones, ella ponía el dinero y se quedaba con las ganancias cuando el espectáculo funcionaba. Siguió produciendo a lo largo de los años 60 y 70 obras de teatro, musicales, proyectos de televisión. fue construyendo año a año la infraestructura de un poder que no dependía de su cara de su edad, porque Silvia entendió algo que pocas figuras del espectáculo entienden a tiempo.
La cara envejece, pero la capacidad de construir proyectos no. En Televisa construyó una posición que era única en la televisión latinoamericana. No era solo una actriz contratada por temporada, era una institución. El tipo de figura cuya presencia en pantalla tiene un valor que va más allá del rating de un episodio que construye lealtad de audiencia durante años, que genera un vínculo con el público que ninguna estrategia de marketing puede fabricar, porque se construye solo con tiempo y con verdad en pantalla, mientras otras actrices de su generación
desaparecían de la pantalla, Silvia construyó el formato televisivo más influyente de América Latina. Nadie la descartó, nadie pudo. Pero hay algo que ninguno de los artículos sobre esa carrera ha dicho con suficiente claridad. Algo que cuando se pone junto a lo que ocurría en la vida privada de Silvia durante esos mismos años, cambia completamente la forma de leer su historia.
Durante 20 años, Silvia Pinal se sentó frente a una cámara y le dio voz a mujeres que vivían situaciones de violencia, abuso y silencio. Y al mismo tiempo en su propia familia ocurría exactamente eso. Hay algo que casi ninguno de los homenajes a Silvia Pinal menciona. fue diputada federal en 1982, el mismo año en que el canal donde trabajaba empezaba a considerarla una figura que podría ir quedándose atrás.
Silvia Pinal fue elegida diputada federal por el PRI. entró al Congreso de México como representante de una nación que la conocía como actriz, como productora, como la diva más famosa del espectáculo nacional y en ese congreso impulsó leyes. La Asamblea Legislativa del entonces Distrito Federal la recuerda como una figura que impulsó leyes importantes en materia turística, cinematográfica y cultural, que defendió los derechos de los trabajadores del entretenimiento, que usó el peso de su nombre y de su trayectoria para abrir
conversaciones que sin ella no habrían tenido lugar en esos pasillos. Fue también senadora de la República y dirigente de la Asociación Nacional de Actores, la ANDA, el sindicato que agrupa a los actores mexicanos, donde su liderazgo contribuyó a mejorar condiciones laborales en una industria que siempre había tratado a sus trabajadores con la misma lógica que trataba a sus productos, útiles mientras son rentables, descartables cuando no lo son.
Piensa en la acumulación que eso representa. Una niña que llegó al mundo sin apellido, que estudió mecanografía para poder estudiar lo que quería, que hizo cine con el director más provocador del mundo, que ganó la palma de oro de canes, que cruzó una frontera con una película cocida en el abrigo, que produjo el formato televisivo más influyente de América Latina y que además fue diputada, senadora y dirigente sindical.
La mujer que el sistema había intentado ignorar desde el día de su nacimiento terminó siendo parte del sistema que hacía las leyes. Pero hay algo que conecta a la diputada con la productora de un modo que ningún análisis político puede capturar completamente. En 1982 fue elegida diputada federal. En 1985 comenzaba a tomar forma el proyecto que se convertiría en mujer, casos de la vida real.
Es decir, mientras hacía leyes en el Congreso, también estaba construyendo el espacio televisivo más importante de México para las mujeres que esas leyes todavía no alcanzaban a proteger. No era una contradicción. Era la misma persona actuando en dos frentes al mismo tiempo. Porque Silvia Pinal había aprendido desde los 12 años que si quieres cambiar algo, hay que atacarlo por todos los lados disponibles simultáneamente.
Por eso llegó tan lejos. y por eso duró tanto. El 19 de septiembre de 1985 a las 7:19 de la mañana la Ciudad de México se partió en dos. El terremoto duró 2 minutos. En 2 minutos se derrumbaron hospitales, escuelas, edificios de departamentos, hoteles. Los vecinos salían a la calle sin saber si sus casas seguían en pie.
Los cuerpos de rescate no daban abasto. El gobierno tardó días en reaccionar con algo parecido a una respuesta organizada. Y en ese vacío de instituciones fueron los ciudadanos, los vecinos, las mujeres de los barrios quienes se organizaron para sacar a los heridos, alimentar a los damnificados y construir los albergues donde miles de familias vivirían durante meses.
Silvia Pinal fue a esos albergues, no fue con cámaras, no fue con un comunicado de prensa, fue a escuchar y lo que encontró no era solo el dolor del terremoto, era todo lo demás que esas mujeres cargaban y que el terremoto había sacado a la superficie porque ya no había paredes que contenerlo. violencia en el hogar, abuso, hijos que crecían viendo cosas que ningún niño debería ver, mujeres que no tenían vocabulario para nombrar lo que les pasaba, porque nadie en televisión había usado ese vocabulario nunca. Esa imagen, la diva más famosa
del espectáculo mexicano, sentada en una silla de plástico en un albergue de damnificados, escuchando a mujeres que nadie escuchaba. Es la imagen que explica mujer. Casos de la vida real mejor que cualquier análisis de programación televisiva. No fue una decisión estratégica, fue una respuesta instintiva.
En conversación con el guionista Jorge Lozano Soriano, Silvia desarrolló el concepto, un programa donde las personas pudieran enviar sus historias reales y verlas representadas en pantalla, un espacio donde el dolor privado encontrara un público masivo dispuesto a reconocerlo. El 7 de febrero de 1986, mujer, casos de la vida real, llegó a la pantalla de Televisa.
Lo que nadie anticipó fue la respuesta. Las cartas llegaron a miles, mujeres de todo México que llevaban años cargando historias que nunca habían podido contar, porque en sus casas no había espacio para contarlas, porque en sus comunidades esas historias eran vergüenzas que se guardaban, porque la televisión que veían cada noche les mostraba familias perfectas que no se parecían en nada a lo que vivían detrás de sus propias puertas.
El programa presentó casos de violencia doméstica en una época en que era legalmente un asunto privado. Presentó casos de abuso infantil cuando la figura de autoridad del padre era prácticamente intocable en la cultura popular mexicana. presentó casos de incesto, de adicciones, de embarazo adolescente, de discriminación, de mujeres que habían sido abandonadas por sus familias por elegir una vida diferente a la que se esperaba de ellas.
Semana tras semana, año tras año, 20 años al aire, más de 5000 horas de televisión. Pero hay algo que el programa nunca dijo en voz alta, algo que estaba en cada episodio sin que nadie lo nombrara. Silvia Pinal llevaba presentando esos casos desde 1986. El episodio de la pistola, el momento en que Enrique Guzmán le aventó un arma a la cara y la bala rozó su cuerpo antes de incrustarse en el buró había ocurrido en los años 70.
Es decir, la mujer que durante 20 años le vio voz a las víctimas de ese tipo de violencia frente a millones de espectadores, había sido ella misma sobreviviente de esa misma violencia antes de que el programa existiera. Nunca lo dijo en el programa, nunca presentó su propio caso. Ese silencio no es cobardía. Hay que entenderlo en su contexto.
Era otra época, eran otras reglas. Una mujer que admitiera públicamente lo que había vivido cargaba con un estigma que podía destruir una carrera. Pero el silencio dice algo sobre los límites de lo que Silvia podía hacer por otras que no podía hacer por sí misma. En 1989 lanzó la revista Mujer Casos de la vida real.
Se publicó hasta 1994. 5 años de contenido impreso que extendía el formato televisivo al papel, que llegaba a hogares donde la televisión podía apagarse, pero la revista podía guardarse, releerse, subrayarse. El teatro Silvia Pinal, inaugurado en la colonia Roma de la Ciudad de México, lleva su nombre no como homenaje póstumo, sino como reconocimiento en vida a la mujer que durante décadas usó el teatro como herramienta de poder, cuando otros la querían solo como ornamento.
Lo que callamos las mujeres llegó después. La Rosa de Guadalupe llegó después. Los formatos de casos reales dramatizados que hoy son un género televisivo consolidado en toda América Latina llegaron después. Silvia Pinal construyó el modelo. En 2007, después de 20 años, Televisa canceló el programa. No fue una decisión de Silvia. fue la empresa quien decidió que el formato había cumplido su ciclo, que la audiencia había cambiado, que el prime time necesitaba otro tipo de contenido y que Silvia Pinal, con más de 70 años no era la figura que la programación nueva
requería. La mujer que había construido su carrera entera, negándose a que nadie la descartara, fue descartada por la empresa a la que le había dado dos décadas de televisión. No protestó públicamente o si protestó lo hizo en privado. Porque escuchar el dolor de las demás es más fácil que nombrar el propio.
Y ese límite se haría visible de la manera más dolorosa posible décadas después, cuando su propia nieta habló. Para entender lo que ocurrió en abril de 2021, hay que entender lo que había pasado en los 30 años anteriores. Alejandra Guzmán nació en 1964, hija de Silvia Pinal y Enrique Guzmán. Creció viendo a su padre, el ídolo del rock, el hombre carismático y volátil que llenaba teatros.
Y viendo también lo que ese hombre le hacía a su madre, el patrón de un hombre que encantaba al público y destruía en privado. Y heredó ambas cosas. heredó el talento, la voz de poder que su madre había desarrollado con años de técnica y que en Alejandra apareció desde el principio con una fuerza propia, la presencia escénica que llenaba escenarios, la capacidad de conectar con una audiencia masiva de una manera que muy pocos artistas logran en cualquier idioma y heredó también la intensidad que destruye.
Alejandra reconoció públicamente que tuvo problemas con las sustancias desde joven. A los 28 años identificó formalmente que tenía un problema con el alcohol. Lo dijo en entrevistas, en programas de televisión, en los espacios donde su vida privada era siempre pública porque era hija de Silvia Pinal y de Enrique Guzmán.
Las décadas que siguieron fueron ciclos de tratamiento y recaída, años de sobriedad seguidos de crisis, hospitalizaciones que la prensa cubría con la misma voracidad con que cubría sus conciertos. declaraciones de que esta vez era diferente, de que estaba bien, de que seguía adelante. Silvia observaba todo eso desde la posición más difícil posible, la de una madre que había pasado décadas diciéndoles a otras mujeres en televisión que buscar ayuda no es debilidad y que al mismo tiempo no tenía herramientas para ayudar a su propia
hija de la manera que Alejandra necesitaba. Porque la ayuda que Alejandra necesitaba estaba enredada con la historia de Silvia y de Enrique y de todo lo que había ocurrido en esa familia desde los años 60. Y entonces llegó abril de 2021. Frida Sofía tenía 28 años. Era hija de Alejandra Guzmán y del empresario Pablo Moctezuma.
había crecido en el ojo público con todo lo que eso significaba de exposición y de expectativas y de los pesos que se heredan sin haberlos elegido. En una entrevista con el periodista Gustavo Adolfo Infante, Frida Sofía dijo lo que había callado durante años. Dijo que su abuelo Enrique Guzmán había abusado de ella desde los 5 años, 5 años.
La declaración cayó sobre la familia y sobre el mundo del espectáculo mexicano como el derrumbe de un edificio. Enrique Guzmán lo negó todo. En declaraciones a la prensa fue alternando entre la negación categórica y la ira. Alejandra Guzmán eligió a su padre. Dijo que su familia tenía miedo, que las acusaciones eran falsas, que ella creía en Enrique Guzmán.
Y con esas declaraciones se colocó entre su hija y la posibilidad de ser escuchada, una madre eligiendo al padre antes que a la hija. El patrón que había empezado décadas atrás continuaba en otra generación. y Silvia Pinal, la mujer que durante 20 años había creado un espacio televisivo para que las mujeres dijeran exactamente lo que Frida Sofía estaba diciendo.
Tomó una decisión que nadie que hubiera visto esos 20 años de programa podría haber anticipado. Salió a defender a Enrique Guzmán. Dijo que las declaraciones de su nieta eran falsas, que no quería ensuciarse con cosas falsas. Esa frase, no quiero ensuciarse con cosas falsas, es la frase más dolorosa de toda la historia de Silvia Pinal, porque es la frase donde la mujer que había dedicado su vida a dar voz a las que nadie escuchaba, eligió no escuchar a la suya.
Frida Sofía se fue, se alejó del clan familiar casi por completo, radicada en Estados Unidos con el peso de una denuncia que su propia madre y su abuela habían calificado de mentira. Para entender los últimos años de Silvia, hay que entender la posición imposible en que vivió desde 2021 hasta su muerte.
A un lado, Alejandra, su hija, que había elegido a su padre, que aparecía en las fotos junto a Silvia en los actos públicos, como prueba de que la familia seguía unida, que entre versiones contradictorias de sí misma, seguía de gira, seguía grabando, seguía siendo Alejandra Guzmán. Al otro lado, Frida Sofía, su nieta, la que se había ido, la que había dicho lo que dijo y no había encontrado en su propia familia el respaldo que buscaba.
Y Silvia en el medio, con 90 años, con un cuerpo que ya no respondía como antes, con la lucidez intacta, pero el tiempo contado. En 2022 intentó volver al teatro con la obra Caperucita ¿Qué onda con tu abuelita? Las funciones mostraron lo que su cuerpo ya no podía ocultar. La familia tomó la decisión de retirarla del escenario para protegerla.
En agosto de 2024 apareció por última vez en un evento masivo. Los estudios Churubusco la homenajearon inaugurando un edificio con su nombre. Llegó en silla de ruedas, rodeada de sus hijas Silvia Pasquel y Alejandra Guzmán. Las cámaras la registraron con la minuciosidad que se reserva para los últimos momentos de las figuras que saben que son historia.
Pero antes de que todo terminara, hubo una llamada. Frida Sofía llamó a su abuela. Se sabe que hablaron. El padre de Frida, Pablo Moctezuma, dijo después que en ese último periodo madre e hija se habían acercado, que hubo un abrazo, que hubo palabras que tal vez eran el inicio de algo que la muerte de Silvia interrumpió.
Lo que se dijeron Silvia y Frida en esa llamada, nadie lo sabe, nadie lo sabrá. Pero hay algo en ese gesto. Frida llamando antes de que fuera demasiado tarde, que dice que el vínculo nunca se cortó del todo, que debajo del conflicto público, debajo de las declaraciones y los desmentidos y las tomas de partido, había una abuela y una nieta que se querían de una manera que ninguna cámara pudo capturar completamente.
Eso también es parte de su historia. Silvia Pinal pasó su vida entera contando las historias que nadie quería escuchar. En Vidas Prohibidas hacemos lo mismo. Le damos voz al lado que nunca se conoció de las mujeres más afamadas de la historia, del medio artístico y de la realeza. Si este canal te parece necesario, suscríbete ahora y comparte este video con alguien que creas que necesita escuchar esta historia.
El 28 de noviembre de 2024, Silvia Pinal murió a los 93 años. Ese día se cerraba el último capítulo del cine de oro mexicano, pero también se cerraba algo más difícil de nombrar. 3 meses antes, en agosto de 2024, había aparecido en los estudios Churubusco en silla de ruedas, frágil, rodeada de sus hijas Silvia y Alejandra, homenajeada con un edificio que llevaría su nombre para siempre. La miraron los que la amaban.
La miraron los que la habían conocido en su momento de mayor gloria. La miraron los que la recordaban cruzando una frontera con una película cosida en el abrigo y en esa mirada había todo lo que su historia contenía. La niña de Guaimas, que llegó al mundo sin apellido reconocido y construyó el nombre más famoso del espectáculo mexicano.
La adolescente que escuchó de su padre biológico, que no podía decir que era su hija y decidió que nunca más iba a depender de que nadie le diera permiso para existir. la actriz que salvó una película del fuego y le puso a su hija el nombre de ese triunfo. La productora que cuando la industria quiso descartarla se volvió dueña del formato y duró 20 años más en pantalla que todos los que la querían ver desaparecer.
La mujer que durante 20 años le dio voz a las que nadie escuchaba y que no pudo darle esa misma voz a la suya propia cuando más la necesitaba. La madre que perdió a Viridiana en una calzada mojada una madrugada de octubre y encontró la única manera que conocía de despedirse en una telenovela frente a una cámara en el único idioma que siempre le perteneció completamente y la abuela que cuando su nieta habló no supo o no pudo estar del lado que el amor pedía.
Todo eso fue Silvia Pinal. No solo la diva, no solo la estrella, no solo la última grande del cine de oro, una mujer que aprendió desde niña que para existir había que ganarse el derecho y que pasó 93 años ganándoselo. Hay otra mujer cuya historia tiene el mismo inicio que la de Silvia, una niña que llegó al mundo sin el amor que merecía y construyó su vida entera tratando de encontrarlo.
Pero su historia terminó de manera muy diferente. Y si la de Silvia te movió, la de ella te va a dejar sin palabras.
