Era el 6 de septiembre de 2021 cuando el teléfono sonó en la casa de Cashof. Del otro lado de la línea, una voz de hombre se identificó como detective de la policía de Espocan. le dijo que trabajaba en casos sin resolver, que necesitaba su ayuda, que era importante. Katy escuchó, agradeció, colgó y en ese momento, antes de salir hacia la estación de policía, hizo lo que cualquier persona haría hoy.
abrió su teléfono, buscó en internet y en algún punto de esos 45 minutos que tardó en llegar, encontró el nombre de una niña de 9 años que había salido de su casa una tarde de marzo de 1959 cargando siete cajitas de caramelos de menta y nunca volvió. Casi llegó a la estación de policía cargando algo que nadie le había dado todavía.
Cargaba la sospecha, cargaba la pregunta que no se atrevía a formular en voz alta. Y cuando el detective Zach Storm se sentó frente a ella, Katy ya sabía en algún lugar muy profundo por qué estaba ahí. Pero para entender lo que pasó en esa sala, primero tenemos que volver muy atrás a una ciudad diferente, a una época diferente, a una niña que todavía tenía todo el futuro por delante.
Spokan, Washington, 1959. Si cierras los ojos e intentas imaginar ese lugar en ese año, lo que ves es esto. Calles amplias con árboles en las aceras. Casas modestas conches de madera, niños jugando en la calle hasta que los faroles se encendían. Era el tipo de vecindario donde los adultos dejaban las puertas sin llave porque no había razón para cerrarlas, donde todos conocían el nombre de todos.
En el bloque 2000 de West Mission Avenue había un pequeño edificio con una tienda de abarrotes en la planta baja. Arriba en el departamento vivía Ella Rogers con su hija de 9 años. Su nombre era Candis, pero todos la llamaban Candy. Candy Rogers medía 1,32 cm y pesaba 27 kil. Era pequeña para su edad, tímida por naturaleza, pero con una determinación silenciosa que la gente notaba sin que ella lo supiera.
Cursaba el cuarto grado. Tenía una perra llamada Shep. Su abuela vivía en la casa de al lado y casi todas las tardes Candy pasaba tiempo con ella antes de cenar. era miembro de las Bluebirds, la sección más joven de las Campfire Girls of America. Para Candy eso no era una actividad cualquiera, era un propósito. Las Campfire Girls le daban metas concretas, insignias que ganar, cosas por las cuales esforzarse.
Y en ese invierno de 1959 había una meta específica que ocupaba sus pensamientos, vender suficientes cajitas de caramelos de menta para ganarse la insignia de vendedora y competir por una semana gratis en un campamento de verano. Una semana en el campamento. todo lo que quería. El 6 de marzo de 1959 fue el primer día oficial de ventas.
Candy fue después de la escuela a recoger su inventario con la líder de su grupo. Solo podía cargar siete cajitas, era demasiado pequeña para más. Llegó a casa y esperó. Las ventas empezaban oficialmente a las 4 de la tarde y ella no iba a saltarse ninguna regla. Durante esa media hora estuvo con su abuela, comió una galleta de avena, jugó con Shep, habló sobre cuáles vecinos visitaría primero y quiénes con seguridad le comprarían algo.
No estaba nerviosa, estaba emocionada. Exactamente a las 4 de la tarde, Candy Rogers salió por la puerta principal con sus siete cajitas de caramelos de menta y comenzó a caminar por su vecindario. Esa fue la última vez que alguien la vio salir de su casa. En el noroeste del Pacífico, en los primeros días de marzo, la oscuridad llega rápido.
A las 5:40 de la tarde, los faroles de la calle comenzaban a encenderse. Candy lo sabía. Tenía una regla clara, estar en casa antes de que las luces se prendieran. A las 5:30 su abuelo salió a buscarla, tocó puertas, caminó por el bloque. Nadie la había visto recientemente. Elain, la madre de Candy, había ido a la peluquería esa tarde.
Cuando llegó a casa y encontró que su hija no había regresado, el tiempo que tardó en llamar a la policía fue muy corto. Para las 9 de la noche, había docenas de personas buscando en las calles. Esta noche también había otras niñas de las Campfire Girls vendiendo caramelos en el vecindario. Decenas de niñas con el mismo uniforme cargando las mismas cajitas.
Eso hizo casi imposible rastrear el camino exacto que Candy había tomado. Los testigos pensaban haberla visto, pero no podían confirmar cuál de las niñas era ella. Entonces, alrededor de las 9 de la noche, los equipos de búsqueda encontraron algo que cambió todo. En Petty Drive, una calle que sube por una colina conocida localmente como Doomsday Hill, había cajitas de caramelos de menta esparcidas en el suelo, no tiradas, no olvidadas, esparcidas, como si alguien las hubiera lanzado desde la ventana de un auto en movimiento. El rastro de cajitas seguía
hacia el sur cruzando el puente Fort George Wright en dirección opuesta al vecindario de Candy. Una de las cajitas tenía una huella digital parcial. Fue preservada y enviada al FBI. Nunca fue identificada. A las 9 de la noche del 6 de marzo de 1959, Spokan entendió algo con una claridad terrible.
Candy Rogers no se había perdido, no se había alejado demasiado. Alguien se la había llevado. A la mañana siguiente, toda la ciudad lo sabía. Lo que ocurrió ese 7 de marzo en Espocán es difícil de describir si no lo viviste. Más de 100 personas aparecieron para buscar a una niña de 9 años. 100 marinos, boy scouts, trabajadores postales, empleados de empresas locales, jinetes a caballo, civiles que simplemente no podían quedarse en casa sabiendo lo que sabían.
La Fuerza Aérea de los Estados Unidos envió helicópteros para cobertura aérea. No había teléfonos celulares, no había GPS, no había cámaras de seguridad en las esquinas, había personas, cientos de personas caminando por los bosques y las orillas del río Espocán, gritando el nombre de una niña, y entonces ocurrió algo que la ciudad no olvidaría jamás.
Uno de los helicópteros de la fuerza aérea que volaba a baja altitud sobre la zona de búsqueda golpeó cables de alta tensión y cayó al río Espocán. El Sikorski H19 llevaba cinco tripulantes, tres de ellos murieron: el aviador Marles D Ray, el sargento William a McDonald y el teniente Kenneth G. Faout. Tres hombres murieron buscando a una niña.
Espokan ahora lloraba en dos frentes y Candy todavía no había sido encontrada. Pasaron los días, las pistas llegaban de todo el país, cientos, luego miles. Los detectives siguieron cada una, contactaron a todos los que tenían antecedentes relevantes. En 1959 no existía un registro nacional de agresores sexuales.
Varios sospechosos fueron identificados. Ninguno pudo ser vinculado a Candy. 16 días después de su desaparición, el 21 de marzo, dos cazadores recorrían un bosque cerca de una cantera abandonada a unos 11 km de la casa de Candy. Entre los árboles notaron algo en el suelo. Un par de zapatos de niña colocados con cuidado, no tirados, colocados.
Regresaron a la base y reportaron lo que habían visto. A la mañana siguiente, un equipo de búsqueda llegó al lugar. En minutos, uno de los rescatistas apartó una pila de ramas y agujas de pino. Encontraron a Candy Rogers. Estaba enterrada bajo ramas y hojas secas a unos 50 m de la carretera. La causa de muerte fue estrangulamiento.
El arma había sido un trozo de tela rasgado de su propia ropa interior. Sus tobillos estaban atados con otra tira del mismo tejido. Había marcas alrededor de su cintura que sugerían que pudo haber sido amarrada con una cuerda en algún momento. Los médicos forenses encontraron evidencia de una agresión sexual grave. Cada prueba fue catalogada, preservada, guardada.
Los investigadores de 1959 no sabían lo que la tecnología futura podría hacer con esas evidencias, pero aún así las guardaron. Alguien tomó la ropa interior de Candy y la selló en un frasco de vidrio. Ese frasco de vidrio décadas después lo cambiaría todo. El capitán retirado, Richard Overing, fue uno de los oficiales que encontró el cuerpo de Candy esa mañana de marzo.
Era joven, entonces cargó esa imagen el resto de su vida y todavía estaría vivo 62 años después, cuando finalmente se pronunciara el nombre del responsable. Pero antes de llegar ahí, la investigación tomó un desvío de cuatro décadas porque los detectives de Espan creían saber quién había matado a Candy Rogers.
Tenían un nombre, tenían un historial, tenían una pista que parecía apuntar directamente a un hombre y por 40 años ese nombre ocupó el centro de la investigación. El nombre era Hug be Morse. Mors era conocido por las autoridades. Era un asesino en serie con un patrón claro, jóvenes vulnerables, situaciones de puerta en puerta.
Estaba en el área de Espocá en el momento del crimen. Su perfil coincidía casi perfectamente con el de quien había tomado a Candy. Y había algo más. En casi todas las escenas del crimen vinculadas a él, los investigadores encontraban chicle de uva. Era un detalle conocido parte de su firma. Durante la autopsia de Candy, un detective notó una mancha morada en su ropa. Al examinarla de cerca, olía uva.
Esa observación tomó vida propia dentro de la investigación. Con el tiempo, la mancha se convirtió en la pieza central del caso contra Mors. Nunca fue analizada formalmente, nunca fue comprobada. Era una suposición que con los años se cristalizó en casi certeza y esa certeza los llevó en la dirección equivocada durante cuatro décadas.
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Construyeron un perfil de ADN completo. La primera vez en 42 años que los investigadores tenían algo más que sospechas circunstanciales. Compararon el perfil con el de Huke Morse. No hubo coincidencia. La mancha de UVA, los crímenes paralelos, la geografía, nada de eso importaba. El ADN dijo que no. El perfil fue cargado en Codis, el Banco Nacional de Datos de ADN, cero resultados.
El verdadero asesino nunca había sido arrestado por nada que requiriera una muestra de ADN en el sistema. En 62 años, su nombre no había aparecido una sola vez, ni en una denuncia, ni en un reporte, ni en ningún lugar. Había estado ahí todo el tiempo y nadie jamás había mirado hacia él. En 2018 algo cambió en el mundo de la investigación forense.
Las autoridades de California usaron una técnica entonces revolucionaria llamada genealogía genética forense para identificar al asesino del estado Dorado, un violador y asesino en serie que había evadido la justicia por 40 años. La técnica funcionaba así: Se tomaba el ADN de la escena del crimen y se comparaba con bases de datos de ancestría de consumidores, las mismas plataformas donde la gente busca sus raíces familiares.
Si había una coincidencia con un familiar lejano del sospechoso desconocido, los genealogistas construían árboles genealógicos hacia atrás y hacia delante hasta reducir la búsqueda a un solo nombre. Cuando esa detención se hizo internacional, los departamentos de policía de todo el país sacaron sus casos sin resolver más antiguos.
y se hicieron la misma pregunta, ¿podría esto funcionar para nosotros? En Espocán, la respuesta llegó inmediatamente. El caso Candy Rogers fue asignado a Brittany Wright, científica forense de la división de laboratorio criminal de la patrulla estatal de Washington. Hay algo que debe saber sobre Brittany Wright.
Ella creció en Espocán. De niña sus padres le hablaban de Candy Rogers, no como una noticia, sino como una advertencia, como una historia que los padres de Espocá transmitían de generación en generación para que sus hijos entendieran que el mundo podía ser peligroso. Candy Rogers no era para Brittany un expediente, era parte de su infancia y ahora el expediente estaba en su escritorio. El problema era serio.
La muestra de ADN, aunque bien preservada en comparación con lo que pudo haber sido gracias al frasco de vidro sellado en 1959, llevaba más de seis décadas deteriorándose. Además, estaba contaminada con ADN no humano. Era frágil, era escasa, era casi nada. En 2020, Wgright envió la muestra a un laboratorio privado especializado en genealogía genética.
Ellos la devolvieron. Demasiado deteriorada, dijeron. rechazaron el caso. Ese rechazo llegó cerca del final del camino. Codis no había devuelto nada. Todas las pistas tradicionales habían sido agotadas. Si la genealogía no podía hacerse con lo que quedaba, el caso estaba efectivamente cerrado. Entonces Wright escuchó hablar de un laboratorio en Texas llamado Ohram.
Osram se especializa exactamente en ese tipo de trabajo. Los casos que otros laboratorios rechazan habían desarrollado un método propio llamado Forensicade Genome Sequencing, diseñado específicamente para muestras biológicas degradadas, contaminadas o casi agotadas. En febrero de 2021, Wright los contactó, les describió la muestra.
Dijeron que podían intentarlo. Ella empacó lo que quedaba de las evidencias. Para ese momento quedaban literalmente las últimas gotas y las envió a Texas. 6 meses después, Ohram había terminado. Habían construido un perfil genealógico completo y lo habían comparado contra una base de datos de ancestría.
Los resultados redujeron la lista a tres candidatos. Hermanos, todos fallecidos, todos despocá. John Reyhoff, James Andrewhoff, Terry Allenhoff. La genealogía no puede distinguir entre hermanos porque su ADN es casi idéntico en un árbol genealógico. Los investigadores necesitaban a alguien vivo, alguien que pudiera confirmar de cuál de los tres hermanos provenía el ADN encontrado en la ropa de Candy.
Solo uno de los tres hermanos había dejado hijos. Solo había un camino posible. El detective Zac Storment tomó el teléfono y marcó el número de una mujer que había pasado toda su vida creyendo que su padre había muerto por culpa de la depresión. Ella no tenía idea de lo que estaba a punto de escuchar. En 62 años de investigación, el nombre de John Ryhoff no había aparecido ni una sola vez.
No como sospechoso, no como testigo, no como una mención de pasada en ningún reporte. El detective Storment lo dijo claramente en la conferencia de prensa. No estaba en su radar hasta el 6 de septiembre de 2021. Ese fue el día en que llamó a Cassi Hoff. 45 minutos después de esa llamada, Casi ya estaba en la estación de policía.
Pero como ya sabes, no llegó con las manos vacías. Llegó habiendo buscado en internet. Llegó habiendo encontrado el nombre de Candy Rogers. Llegó cargando una sospecha que nadie le había confirmado todavía. Casi proporcionó su ADN voluntariamente. Sin dudar. Los resultados llegaron el 8 de septiembre de 2021.
El ADN recuperado de la ropa de Candy era 25 quintillones de veces más probable que perteneciera a alguien relacionado con Casi que a cualquier persona aleatoria de la población general. 25 quintillones, el número 25, seguido de 18 ceros. El padre de Casi fue quien dejó ese ADN. Pero los investigadores no habían terminado.
John Hoff estaba muerto. No habría juicio, no habría interrogatorio, no habría ese momento en una sala de tribunal donde la ley lo mirara a los ojos y lo llamara por lo que era. Ya había escapado de eso. Eso significaba que la certeza dependía completamente de la ciencia. Obtuvieron una orden judicial. El 23 de septiembre de 2021 exhumaron el cuerpo de John Rakehoff.
Los resultados llegaron el 1 de octubre. La probabilidad de que el ADN en la ropa de Candy perteneciera a Hoffentesco era de 25 quintillones a uno. No hay margen de duda en ese número. No hay interpretación posible. No hay espacio para el error. El caso estaba resuelto. Ahora tenemos que hablar de John Reake Hoff.
No porque merezca atención, sino porque entender quién era es la única forma de entender cómo pudo pasar algo así sin que nadie lo viera. Hoff nació el 11 de agosto de 1938 en Espocán. Creció en el bloque 2500 de West College Avenue. No era un extraño, era de ahí, lo conocían. En 1955, a los 16 años, escapó de un reformatorio juvenil estatal cerca de Olimpia y fue capturado cerca de Yakima.
Ese encontronazo con la ley lo llevó al servicio militar. Ingresó al ejército de los Estados Unidos a los 17 años y fue asignado a los sitios de misiles Nike que protegían la base aérea de Fairchild en las afueras de Espocán. El 6 de marzo de 1959 tenía 20 años. Vivía en el número 221 de West Broadway Avenue.
La casa de Candy estaba a poco más de 1 km de distancia. Do años después del asesinato de Candy, en 1961, Hoffrado en el oeste de Spokin. El cargo fue agresión en segundo grado. Lo que hizo fue agarrar a una mujer, arrancarle la ropa a la fuerza, atarla usando su propia ropa y estrangularla antes de escapar.
Ella sobrevivió porque algo lo interrumpió. Lee eso con cuidado. Usó la ropa de la víctima para atarla. Usó su ropa para estrangularla. Eso coincide exactamente con lo que le hizo a Candy Rogers. El tejido alrededor del cuello de Candy fue arrancado de su propia combinación. Sus tobillos estaban atados con otra tira de la misma prenda. Hof cumplió 6 meses de prisión por ese crimen. 6 meses.
Como resultado de esa condena, el ejército lo declaró desertor y lo dio de baja deshonrosamente. Estuvo de trabajo en trabajo, vendiendo cubiertos de puerta en puerta, trabajando en un depósito de madera, un tiempo en un frigorífico donde sufrió una quemadura química en el rostro. Y entonces hay un detalle sobre John Hoff que duele más que todos los demás juntos. Tenía una media hermana.
Ella tenía 10 años en 1959 y era miembro de las Campfire Girls. Era la niña mayor asignada a Candy Rogers en el programa, cuya función era guiar a la joven Bluebird. Ella conocía a Candy, se preocupaba por Candy. Cuando Candy desapareció y la ciudad colapsó buscándola, esa niña quedó devastada. se sentó al lado de su hermano, al lado de John Hoff, y lloró.
Le contó cuánto extrañaba a su hermanita de las campf. Le dijo lo terrible que era todo. Él se quedó sentado escuchándola sin decir nada. John Rayhoff murió en 1970. Antes de que alguien pudiera pedirle cuentas, se suicidó con un disparo en la cabeza. La fecha que eligió fue el cumpleaños de su hija. El día en que ella cumplió 9 años.
la misma edad que tenía Candy Rogers cuando él la violó y la asesinó. Si fue culpa, coincidencia o algo más oscuro, se llevó esa respuesta consigo. Cuando los investigadores fueron a verificar dónde había sido enterrado, encontraron algo que silenció la sala. Por 51 años, John Rayhoff enterrado en el mismo cementerio que Candy Rogers.
La niña que él secuestró, la niña que él estranguló con su propia ropa, estaba enterrada ahí y él también, a pocos metros de distancia. por más de cinco décadas, mientras su familia visitaba su tumba y se preguntaba quién le había hecho eso a ella, su asesino yacían en el mismo suelo, en el mismo silencio, en la misma ciudad, y nadie lo sabía.
Cuando la familia de Hof se enteró de que él estaba enterrado en el mismo cementerio que Candy, tomaron una decisión sin que nadie se las pidiera. Organizaron el traslado de sus restos a un cementerio diferente para que Candy, como dijo el detective Storment, pudiera descansar en paz. Cuando la familia de Candy supo de ese gesto, la prima Joan quedó profundamente conmovida.
No era justicia, pero era lo único que la familia del asesino tenía el poder de hacer. Katy Hof dio una declaración grabada en video presentada en la conferencia de prensa del 19 de noviembre de 2021. No se escondió, no evadió. Lo siento muchísimo por lo que hizo mi padre, por haberle quitado la vida de una manera tan horrible.
Espero que esto les traiga paz. saber que aunque no sea justicia real porque él no recibe ningún castigo, su nombre ahora está asociado a esto y pueden tener la certeza de que el caso fue resuelto. Esa declaración merece ser leída con atención. No habría juicio, no habría sentencia, pero Katy estaba ofreciendo lo único que quedaba, el reconocimiento, el nombre de su padre permanentemente ligado a lo que hizo.
No es justicia, pero no es nada. En la conferencia de prensa, el capitán retirado Richard Overing estaba sentado entre el público. Él fue uno de los oficiales que encontraron el cuerpo de Candy en marzo de 1959. Había apartado ese montón de ramas y agujas de pino con sus propias manos. Había visto lo que John Hoff había dejado atrás y había cargado esa imagen durante 62 años.
Todavía estaba vivo para escuchar la respuesta. Gracias a Dios, dijo, “viví lo suficiente para ver el final de este caso.” El detective Stormment, visiblemente emocionado durante toda la conferencia, fue preguntado cuántas horas se habían invertido en la investigación del caso Candy Rogers a lo largo de 62 años. No dio un número.
Dijo, “Esto no se mide en horas, se mide en carreras. Tres generaciones de detectives trabajaron en este caso. Tres generaciones lo pasaron con el mismo llamado silencioso. No la abandonen. La generación anterior no la abandonó. La prima de Candy Joan se secó las lágrimas del rostro y dijo simplemente, “Fue una pérdida terrible. Era tan dulce y tuvo tan poco tiempo.
Candy Rogers tenía 9 años. Quería ganar una insignia. tenía una perra llamada Shep, una abuela que le daba galletas de avena y una calle entera de vecinos que adoraba visitar. Tenía un futuro que le pertenecía por derecho y le fue arrebatado en una fría tarde de viernes de marzo de 1959 por un soldado de 20 años que vivía a poco más de 1 km y que nunca fue sospechoso.
Nunca sabremos en quién se habría convertido. Lo que sí sabemos es esto. Era tan importante que 100 personas aparecieron para buscarla. Era tan importante que tres generaciones de detectives se negaron a cerrar el caso. Era tan importante que una científica forense que creció escuchando su nombre envió una última muestra a un último laboratorio y se negó a aceptar que la respuesta hubiera desaparecido para siempre.
Y era suficientemente importante para que la hija de su asesino mirara a una cámara y se asegurara de que el mundo supiera el nombre de su padre y lo que hizo. 62 años, 8 meses y 13 días. Ese fue el tiempo que Candy Rogers esperó. El reloj finalmente se detuvo. Queda una pregunta que no tiene respuesta fácil. En 1961, dos años después de asesinar a Candy Rogers, John Hoff atacó a otra mujer de la misma manera.
La ató con su propia ropa, la estranguló y cumplió 6 meses de prisión. 6 meses. Si esa sentencia hubiera reflejado el verdadero peligro que representaba, habría tenido el caso de Candy Rogers un desenlace diferente. Habría habido un registro que alguien pudiera haber encontrado antes. ¿Habría habido menos de 62 años de espera? No lo sabemos.
Y eso es lo que más pesa, porque la justicia no falló solo en 1959, falló también en 1961, cuando un sistema la vio venir y decidió que 6 meses era suficiente. Candy Rogers merecía más que eso. Siempre lo mereció. Yeah.
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