En 1996, Desaparecieron sin dejar rastro: El escalofriante crimen en los viñedos de Querétaro

Pero no encontraron ni una sola pista de los cuatro. Lo único que faltaba en esa casa era la camioneta de trabajo de Carlos, que siempre estaba estacionada en el patio. A las 2 de la tarde, el agente ministerial Héctor Morales llegó al lugar con dos compañeros de la Fiscalía de Querétaro y la gente Morales tenía 42 años y 15 años de experiencia en la policía.

Era un hombre corpulento y siempre era él primero en llegar cuando se trataba de un caso grave. Lo primero que hizo fue revisar el patio. Había un montón de huellas revueltas por todas partes, pero eran de los vecinos que habían entrado a buscar. Cualquier evidencia de la noche anterior ya estaba borrada.

Morales chasqueó la lengua por dentro. Era lo malo de los pueblos. Pasaba algo y toda la gente se metía a curiosear. No lo hacían por maldad, sino por preocupación. Pero para los policías era un dolor de cabeza. Al entrar a la casa, el agente revisó la mesa con la cena intacta. Parece que esta comida es de anoche, dijo su compañero. Asintió.

Sí, comandante. Parece que algo les pasó justo cuando terminaron de servir la cena y no parece que se hayan metido a robar. Morales entró al cuarto principal, abrió el ropero y toda la ropa estaba ahí. El vestido favorito de Fernanda, el uniforme de la secundaria de Dio, la mochila de Sofía. No había ninguna señal de que hubieran empacado para irse a algún lado.

En la pared había un cuadro pequeño con una foto de la familia tomada en la primavera. Se veían los cuatro muy sonrientes. Una familia feliz a todas luces. Morales abría los cajones del buró y encontró las libretas del banco, documentos y las credenciales de elector de los esposos. Esto no fue que se quisieran escapar en la madrugada, murmuró el agente con voz pesada.

Juntando los testimonios de los vecinos, la policía determinó que la familia desapareció entre el domingo 6 de octubre por la tarde y la madrugada del lunes 7. El domingo a las 6 de la tarde vieron a Fernanda comprando manteca y unos chiles en la tiendita. La dueña dijo que Fernanda la saludó muy alegre y le comentó que iba a hacer un guisado de puerco para la cena.

Cerca de las 7:30 de la noche, doña Rosa, la vecina dijo que escuchó el ruido del cuchillo picando cosas en la tabla y que olía rico a comida recién hecha. Luego el lunes 7 como las 5 de la mañana, un señor ya mayor que vivía en la entrada del pueblo escuchó que la camioneta de Carlos salió a toda velocidad por el camino de terracería, pero el señor estaba medio dormido y como todavía estaba oscuro, no alcanzó a ver quién iba manejando.

El agente Morales sentía que la cabeza le daba vueltas. La cena estaba servida y nadie la tocó. Los zapatos estaban ahí, las tarjetas del banco, sus papeles y su ropa, todo estaba intacto y lo único que salió del pueblo en la madrugada fue la camioneta. Si la familia se hubiera escapado por su cuenta, significaba que se fueran descalzos, sin ropa, sin dinero y con lo puesto.

Y si alguien se los había llevado a la fuerza, tenía que haber señales de pelea, sangre o huellas en el patio o en la sala. Pero no había nada roto ni forzado. El cuchillo de la cocina estaba bien acomodado al lado de la tabla de picar. Morales se quedó en cuclillas un buen rato mirando la mesa de la cocina.

Luego se levantó y les dijo a sus compañeros, “Pongan un reporte de búsqueda para los cuatro y pasen las placas de la camioneta a nivel nacional. La quiero reportada en todos los retenes. El delegado del pueblo se acercó a Morales con las manos llenas de tierra, se quitó el sombrero y le dijo con la voz temblorosa, “Comandante, mi compadre Carlos no es de los que huyen.

Aunque tuviera deudas, no tiene sentido que un hombre de campo abandone su tierra a unos días de la cosecha. Le juro que es el hombre más trabajador de todos. An Isidro.” Morales asintió sin decir nada. La cena servida y los zapatos en la entrada ya le habían dicho exactamente lo mismo. El sol ya se estaba escondiendo detrás del cerro.

Afuera, unos días vecinos seguían murmurando. Unos decían que seguro debían dinero y se habían pelado. Otros juraban que a esa familia le había pasado algo malo. El viento frío del atardecer comenzó a soplar. un perro callejero que siempre le daban de comer. Ahí estaba chillando, rascando su plato de plástico vacío.

Alguien le echó unos tacos con la comida fría que quedó en la olla. Al salir de la casa, Morales volteó a ver los viñedos cargados de uvas en el fer cerro. Era absurdo pensar que un campesino tan dedicado como Carlos fuera a dejar tirado el trabajo de todo un año y se escapara con su familia. El agente soltó un suspiro largo y pesado.

En ese momento, Morales no se imaginaba que este caso se convertiría en una pesada loza sobre sus hombros durante los siguientes siete largos años. Y tampoco sabía que esa misma noche allá en San Juan del Río, doña Carmen, la mamá de Fernanda, empacaría un pequeño maletín para viajar de inmediato a Querétaro tras recibir la terrible noticia.

A sus 65 años, la señora se subió al primer camión de la madrugada, rezando y repitiendo el nombre de su hija una y otra vez. Así comenzaban siete largos años de agonía. Pasaron 5co días desde la desaparición. El sábado 12 de octubre llegó un reporte urgente a la comandancia de Querétaro. Era de la Policía Estatal del Lejo, Estado de Hidalgo.

Vehículo con reporte de robo localizado en camino de Terracería, Sierra de Cimapán, Hidalgo. El agente Morales se levantó de salto. Agarró un compañero y se arrancaron de inmediato hacia Hidalgo. Era un viaje de más de 4 horas cruzando carreteras llenas de curvas y cerros. Cuando llegaron al municipio de Cimapán, ya estaba cayendo la tarde.

La camioneta fue encontrada en una brecha madera, metida en lo más profundo de la sierra, por donde casi no pasaba gente. Unos señores que andaban juntando leña la vieron y le avisaron a la presidencia municipal. Morales subió caminando por la cuesta de terracería, pisando hojas secas. Caminó bastante hasta que en una curva del camino vio la camioneta pickup cubierta de polvo estacionada un poco chueca.

Era la camioneta de Carlos. Morales se acercó y abrió la puerta del conductor. Estaba completamente vacía. No había equipaje, no había personas, no había manchas de sangre, nada de hecho estaba demasiado limpia y eso era lo raro. Ni en el volante, ni en la palanca de velocidades, ni en las manijas de las puertas había una sola huella dactilar.

Parecía que alguien había limpiado a conciencia con un trapo. Morales chasqueó la lengua. Si la familia hubiera oído por su cuenta, no tenían ningún motivo para limpiar sus propias huellas con tanto cuidado. Borrar huellas dactilares es lo que hace alguien que quiere ocultar que estuvo ahí.

El agente revisó la caja de la camioneta. En el piso había un poco de tierra suelta y unas hojas secas. Seguramente era la tierra del viñedo en Querétaro. Fuera de eso, nada. Morales guardó un poco de esa tierra en una bolsa de plástico por si acaso. Al revisar el tablero, vio que el tanque de gasolina estaba vacío por completo. Alguien había manejado esa camioneta desde Querétaro hasta Hidalgo, subiendo por la sierra hasta que el motor se apagó por falta de combustible.

Morales dio una vuelta alrededor de la camioneta buscando pistas en el suelo. La tierra del camino estaba muy compacta, así que no se marcaban las pisadas. Además, ya habían pasado varios días y había llovido, así que cualquier rastro había desaparecido. El agente se quedó parado en medio de la sierra. Si alguien trajo la camioneta hasta aquí, ¿a dónde se fue? Bajó una familia de cuatro personas caminando por este monte.

Si fuera así, alguien en los pueblitos de abajo los habría visto, pero nadie reportó nada. A Morales le llegó un pensamiento oscuro. A la cabeza. ¿Y si la familia nunca pisó Hidalgo? ¿Qué tal si alguien más trajo la camioneta hasta este lugar lejano solo para despistar a la policía y hacerles creer que se habían fugado? Morales se agachó a ver la Tierra.

A lo lejos, solo se escuchaba el canto de los pájaros del monte. De regreso en Querétaro, Morales empezó una investigación a fondo. Primero revisó las cuentas del banco de Carlos. En la sucursal de la Financiera Rural del municipio confirmaron que Carlos tenía deudas, pero no era una cantidad por la que un hombre tuviera que huir con su familia en medio de la noche.

Era un préstamo agrícola de unos 15,000 pesos para comprar herramienta, una deuda normal que cualquier campesino pagaba poco a poco cada año después de vender su cosecha. Además, ese año la uva se dio buenísima. Con pura venta de la cosecha, habría podido pagar casi la mitad de la deuda de un solo golpe. Después revisó el entorno familiar.

Todo el pueblo los quería. No tenía enemigos. Fernanda hablaba mucho. A lo mejor había tenido uno que otro chisme de vecinas, pero nada para que alguien les tuviera odio de muerte. Morales también investigó a la familia de Fernanda. A ella solo le quedaban su madre, doña Carmen y su hermano mayor, Roberto. Su papá había muerto cuando ella era muy niña.

Roberto tenía 42 años en ese entonces y según dijo, tenía un negocito en San Juan del Río. Morales citó a Roberto a declarar. Frente a la gente, Roberto lloraba a moco pendido, y juraba que su hermana jamás haría algo así. Mi hermana no es de las que huyen, comandante. ¿Cómo cree que va a dejar su casita? y sus cosas para irse así no más a la calle con sus criaturas.

Se lo ruego, comandante, encuéntrela. Roberto era un hombre alto y flaco. Tenía la piel curtida y los dedos amarillos de tanto fumar. Morales notó que le temblaban los hombros como si llevara días sin poder dormir de la pura angustia por su hermana. Además, los vecinos del pueblo decían que Roberto no paraba de buscar en todos los rincones y de preguntar a todo mundo si no la habían visto.

Era el retrato de un buen hermano. Morales no desconfió de él en ese momento. Sin embargo, por protocolo, antes de despedirse, le hizo una pregunta de rutina. Señor Roberto, ¿usted dónde estaba? La noche del domingo 6 de octubre. Roberto dudó un segundo y contestó, “Estaba en mi casa allá en San Juan del Río.

Cené con mi vieja y nos dormimos temprano.” Morales también habló con la esposa de Roberto y ella confirmó que su marido había pasado la noche en la casa, así que su cuartada cuadraba perfecto. El policía no vio ningún motivo para sospechar de él. Pasó un mes, pasaron dos meses, llegó el frío del invierno y el viñedo de Carlos se secó por completo.

Las uvas buenas se quedaron colgando y se pudrieron en las ramas. Los vecinos intentaron rescatar algunas con mucha tristeza, pero casi toda la cosecha se cayó al suelo y se volvió tierra. Morales mandó fotos de los cuatro a todas las comandancias del país, a las centrales camioneras y a las fronteras. Pero nadie llamó y era como si a esas cuatro personas se las hubiera tragado la tierra.

Los chismes en el pueblo agarraron fuerza que si debían mucha lana y se escondieron. ¿Qué van a deber? Algún loco se les metió y los mató. Pero, ¿dónde están los cuerpos? Había muchas historias, pero ninguna verdad. Negó el año 1997. Ese año la fuerte crisis económica que arrastraba el país golpeó duro al campo mexicano.

A la policía empezaron a caerle miles de casos: fraudes, suicidios, secuestros, gente que se fugaba por deudas. El caso y la familia Ramírez se fue quedando hasta abajo de la pila de expedientes. Morales tenía que atender cosas nuevas todos los días, pero en un rincón de su escritorio siempre mantuvo un sobre con la foto de esa familia. No lo sabía olvidado.

Simplemente no había ni una sola pista de donde jalar. Oficialmente el caso se congeló, pero hubo alguien que jamás dejó de buscar. Doña Carmen, la abuelita. Desde el día en que su hija desapareció, doña Carmen tomaba un camión de San Juan del río a la capital de Querétaro dos o tres veces al mes. Hacía casi dos horas de camino de ida y vuelta a su edad, solo para pararse en la fiscalía y buscar a Morales.

Comandante, de casualidad no sabe nada de mi muchacha. Y Morales con mucha vena, siempre le movía la cabeza. Señora, perdóneme, no ha salido nada nuevo. A la señora se le llenaban los ojos de lágrimas, pero nunca dejaba que cayeran frente al policía. Ellos no se fugaron, comandante. Mi Fernanda es muy persignada.

Desde chiquita nunca andaba descalza. ¿Cómo cree que se iba a ir sin ponerse los tenis? La señora siempre repetía lo mismo y Morales siempre le contestaba igual. No nos vamos a rendir, doña Carmen. Después de ir a la policía, doña Carmen tomaba otro camión hacia el pueblo de San Isidro. Llegaba a la casa vacía de Carlos, se ponía a arrancar la maleza del patio, barría la cocina y le sacudía el polvo a los muebles.

Hacía todo, como si su hija y sus nietos fueran a entrar por la puerta en cualquier momento. Al principio, los vecinos del pueblo le ayudaban porque les daba lástima. Pero con el paso de los años empezaron a decirle que ya lo dejara por la paz. Ya déjelo estar, doña Carmen. Seguro su hija hizo su vida en otro lado y está bien.

La gente del pueblo terminó por creerse el chisme de que habían escapado por deudas. Era triste, pero en los pueblos pasaba seguido. Sin embargo, doña Carmen no creía ni una palabra. Antes de irse, siempre cerraba la puerta de la casa con llave. para que todo estuviera igualito cuando ellos regresaran. Así pasaron 5 años. En el otoño de 2001, doña Carmen ya tenía 70 años.

Los viajes en camión la dejaban agotada. Ese año tomó una decisión que le desgarró el alma. Fue a buscar a un abogado en Querétaro. Ya pasaron más de 5 años desde que puse el reporte. Todos me dicen que tengo que arreglar los papeles y darlos por muertos. Las leyes dictan que si una persona lleva varios años desaparecida, la familia puede pedir un juicio de presunción de muerte.

Si el juez lo aprueba, la persona es declarada muerta legalmente. El delegado del pueblo y unos parientes le insistieron a doña Carmen que tenían que venderlo, viñedos y la casa que se estaba cayendo. Y para eso necesitaban el acta de defunción. La señora dudó muchísimo frente al abogado. Firmar ese papel era como matar a su propia hija con sus propias manos, pero al final firmó.

El día que el juez entregó la sentencia, doña Carmen sacó una foto de cuando Fernanda era niña y se pasó toda la tarde llorando en su cuarto. Lo que doña Carmen no sabía era que para ese entonces los huesos de su hija, de su yerno y de sus nietos llevaban 7 años enterrados y durmiendo en silencio en un cerro del mismo Querétaro.

Y sería la fuerza de la naturaleza la que por fin sacaría la verdad a la luz. Faltaba muy poco para el otoño de 2003. El viernes 12 de septiembre de 2003 por la noche, un huracán masivo al que los noticieros llamaron Marty tocó tierra con mucha fuerza. Fue uno de los huracanes más violentos de los últimos años.

Vientos de 200 km porh arrancaron árboles, tiraron postes de luz e hicieron pedazos los invernaderos. El municipio de Tequisquiapan fue zona de desastre. Esa noche nadie durmió en el pueblo de San Isidro. Solo se escuchaba el aire rugiendo, las láminas volando y los árboles partiéndose a la mitad. Llovió a cántaros durante dos días seguidos.

Cuando la tormenta por fin se calmó la madrugada del sábado, todo era al lodo, destrozos. La gente del pueblo empezó a salir el domingo por la mañana para ver qué se había salvado. Ese domingo bien temprano, un señor llamado don Anselmo se fue caminando hacia el cerro que estaba atrás del pueblo.

Don Anselmo tenía 60 años y toda su vida se la había pasado en el monte buscando leña no palitos y hierbas para vender en el mercado. Con su machete y su morral agarró camino para ver qué daños había dejado el agua. Era un cerro chaparrito al que casi nadie subía. A unos 10 minutos en camioneta desde el pueblo. Caminando por una brecha, don Anselmo vio el desastre.

Pinos arrancados de raíz. El camino partido a la mitad por el agua. Estaba difícil caminar, pero le siguió. De repente, a medio cerro, don Anselmo se quedó parado en seco. Había un deslave enorme, como si a la montaña le hubieran rebanado un pedazo gigante. La tierra suelta y el lodo habían arrastrado toda una ladera.

Anselmo se acercó con cuidado de no resbalarse en el lodo. Cuando llegó a la mitad del deslave, vio algo blanco y alargado que salía de entre la tierra. Al principio pensó que era una rama seca que el viento había enterrado, pero al dar un paso más y fijar la vista, sintió un escalofrío que la recorrió toda la espalda. Era un hueso humano.

El primero en llegar fue un policía municipal del pueblo. Pensaba que el viejito estaba exagerando porque a veces la gente confunde huesos de vaca con restos humanos. Pero cuando vi el deslave con sus propios ojos, se puso pálido. Lo que asomaba era claramente el hueso de una pierna humana. Y rascando un poquito la tierra, se veían muchos más huesos enterrados en bola.

El policía agarró su radio de inmediato. Base aquí la unidad cuatro. Tenemos restos óseos en el cerro de San Isidro. No es un solo cuerpo, repito, son varios. Manda apoyo estatal. Ese mensaje de radio llegó a la comandancia de Querétaro a las 10 de la mañana del domingo 14 de septiembre. El agente Héctor Morales estaba de guardia apenas escuchó el radio, se levantó de golpe.

Morales ya tenía 49 años y había ascendido a comandantes. Habían pasado 7 años desde el caso de la familia Ramírez. Se subí a una patrulla con otros dos agentes y se arrancó para Tequisquiapan. El camino estaba lleno de baches, ramas y lodo por el huracán. Al llegar a la entrada del cerro, Morales se bajó y sintió que el corazón se oprimía.

Un presentimiento pesado en el pecho. Caminaron entre el lodo hasta llegar al deslave. Lo primero que vio el comandante fueron los huesos asomándose entre la tierra mojada. El lunes llegaron los peritos criminalistas de la fiscalía y acordonaron el lugar. Trabajaron con mucho cuidado limpiando con brochas y palitas pequeñas. Nadie hablaba, solo se escuchaban los ruidos de las herramientas y los pájaros al lejos.

Morales se quedó ahí plantado todo el día sin probar bocado. Viendo fijamente el montón de tierra, un compañero le ofreció café de un termo, pero ni siquiera lo peló. Conforme avanzaba la excavación, lo que parecía ser un solo muerto empezó a tomar otra forma. En la tarde sacaron un cráneo, al día siguiente  más huesos. En la noche de ese segundo día encontraron el cuarto y último cráneo.

El jefe de perito se acercó a Morales con la cara desencajada. Son cuatro comandante, un hombre adulto, una mujer adulta y dos jóvenes, uno de unos 15 años y el otro como de 11. A Morales se le vino el mundo encima. Un hombre adulto, una mujer adulta y dos jóvenes. El comandante se acordó del sobre que llevaba 7 años guardado en su cajón. La foto de la familia Ramírez.

A Morales le tembló la boca. 7 años. 7 años se tardaron en salir de aquí, pensó. De inmediato mandó a una gente a San Juan del Río para buscar a doña Carmen. Necesitaban sangre para una prueba de ADN. La abuelita ya tenía 72 años. En la noche, Morales manejó el mismo hasta San Juan del Río. Sentía que no podía dejar que alguien más le diera esa noticia a la señora.

Llegó a una casita humilde. Vio a la señora sentada en una sillita afuera de su puerta pelando ajos. Al ver al comandante, la cara de doña Carmen se tensó. En 7 años ver a este policía solo significaba hablar de su hija. Morales se sentó a su lado en un banquito y soltó el aire. Doña Carmen, le vengo a traer unas palabras muy duras.

La señora soltó los ajos, las manos llenas de arrugas le temblaban. Encontramos restos humanos en un cerro atrás de San Isidro. Son cuatro personas. La señora se quedó muda. Se hizo un silencio largo en el patio. Moral le sentía la boca seca. Había visto a esta mujer decenas de veces, pero nunca le había costado tanto trabajo hablar.

Finalmente, la abuelita jaló a despacito y le preguntó con un hilo de voz. “Comandante, ¿es mi Fernanda?” Tenemos que confirmarlo, señora. “Por eso vengo a pedirle un favor. Con la prueba de ADN, solo necesitamos una gota de su sangre para saber si son ellos.” Mena Carmen se quedó viendo el piso un buen rato, luego lentamente se premangó el suéter dejando ver su bracito flaco.

Si me sirve para encontrar a mi niña, sáqueme toda la sangre que quiera. Morales no pudo levantarse en un buen rato. Por primera vez en 7 años vio a esa señora fuerte llevarse las manos a la cara y empezar a sollozar en silencio, temblando ahí sentada donde pelaba, sus ajos. Los resultados del laboratorio llegaron a los 15 días,  a principios de octubre.

Los cuatro esqueletos coincidían con el ADN de doña Carmen. Dos de ellos eran descendencia directa, la hija Fernanda López y los niños Diego y Sofía. El cuerpo del hombre que no era de su sangre correspondía sin duda a Carlos Ramírez. Por fin los habían encontrado. Pero el reporte médico traía algo mucho peor. El hueso del cuello de Fernanda, un huesito pequeño que se llama hueso ioides, estaba roto.

Ese hueso que está muy escondido en la garganta solo se rompe de una forma. Cuando a alguien lo estrangulan con muchísima fuerza. Una mujer campesina no muere de muerte natural. con ese hueso roto. A morales le temblaban las manos al leer el papel. La familia no escapó de las deudas. Los mataron a todos el mismo día y lo enterraron a todos juntos en el mismo pozo. Esto no era un accidente.

Morales llevó los resultados a la fiscalía estatal. Este caso se convertía en un homicidio múltiple. Como habían pasado 7 años y en ese tiempo los delitos de homicidio grave no prescribían tan rápido. Tenían hasta 15 o más años de plazo. Todavía había tiempo legal para agarrar al culpable. El caso le cayó al fiscal.

Alejandro Vargas, un abogado de 38 años muy duro y terco para los crímenes violentos. Morales y el fiscal Vargas empezaron la nueva investigación. Lo primero que tenían que saber era de quién diablos era ese pedazo de cerro donde lo enterraron. Morales se lanzó al registro público de la propiedad. Mientras iba en el carro, no podía dejar de pensar en la cena servida en la mesa y en los cuatro pares de zapatos acomodados en la puerta.

La verdad de 7 años estaba a punto de reventar. A mediados de octubre de 2003, Morales estaba sentado en la oficina del registro público con un acta notarial en la mano. Era la escritura del cerro donde estaban enterrados. Predio Rústico, municipio de Tequisquiapan. 1 4 hectáreas. Le dio la vuelta a la hoja para ver el historial de dueños y sus ojos se clavaron en una fecha y un nombre. Septiembre de 1996.

Justo un mes antes de que la familia desapareciera, ese terreno cambió de dueño. El comprador de Roberto López. El dedo de Morales se quedó congelado sobre el papel. Roberto, el hermano mayor de Fernanda, el mismo hombre que lloró a Mares frente a él pidiéndole que encontrara a su hermana. El hombre que se partió el lomo buscando en los pueblos vecinos.

Ese mismo sujeto compró el cerro exacto donde enterraron a su familia un mes antes del crimen. Morales regresó volando a la comandancia. Cuando el fiscal Vargas vio el papel, soltó una maldición. Esto no es casualidad, comandante. Empezaron a escarvar en la vida de Roberto. Pidieron apoyo a la policía de San Juan del Río para rastrear los estados de cuenta bancarios de Roberto en los años 95 y 96.

Lo que encontraron fue una bomba. En esos años la cuenta de Roberto era un desastre. Salían retiros constantes de 1000, 3,000 hasta 7,000es cada semana. El dinero iba a dar a distintas cuentas de prestamistas y agiotistas conocidos en la zona de San Juan del Río. Era evidente que el tipo estaba hundido en las apuestas y en los juegos de azar, pagando deudas tapando un hoyo para abrir otro.

Su supuesto negocio en San Juan del Río había quebrado en 1995. Cuando Morales lo interrogó en 1996 y Roberto dijo ser un comerciante, ya estaba en la ruina total. Morales le dio un puñetazo al escritorio por haberse tragado sus mentiras 7 años atrás. El comandante se fue varios días a San Juan del Río a meterse en las cantinas y los palenques clandestinos donde se apostaba dinero.

En esos bajos mundos la gente nunca desaparece. Ahí escuchó un nombre, Arturo Gómez, alias el chueco. Lo encontraron viviendo en un cuartucho en Querétaro. Al principio el tipo no quería hablar, pero cuando Morales le enseñó la foto de Roberto se puso nervioso. Ah, el señor Roberto, sí, decía que tenía negocio, pero pura madre.

Su negocio estaba quebrado y para engañar a su vieja, todos los días se iba a meter a las apuestas con nosotros. El chueco prendió un cigarro y soltó toda la sopa. Resulta que Roberto se envició en 1995 y para el 96 ya le debía las perlas. De la Virgen a prestamistas muy peligrosos. En el verano del 96 le prohibieron la entrada a las mesas de juego porque no tenía ni en qué caerse muerto.

Pero de buenas a primeras, en octubre de 1996, Roberto llegó con fajos de billetes de alta denominación. En octubre me dices, ¿te acuerdas en qué fecha?, preguntó Morales con los ojos bien abiertos. Pues fue a principios. Sí, me acuerdo porque apenas acababan de pasar las fiestas. El güey llegó con pacas de billetes y lo apostó todo en una noche.

Todos nos sacamos de onda de dónde había sacado tanta lana de golpe. Segunda semana de octubre de 1996. Días después de que la familia se esfumara, Morales y el fiscal Vargas fueron de nuevo a la financiera rugal en Querétaro. Esta vez no buscaron las deudas viejas de Carlos, sino los movimientos que se hicieron justo antes de su desaparición.

En una bodega polvosa del banco, revisando archivo por archivo, encontraron oro una solicitud de crédito agrícola a nombre de Carlos Ramírez. Fechada el 26 de septiembre de 1996, 11 días antes de que desaparecieran. El monto del préstamo era gigantesco para un campesino de esa época, 150,000es. Dejó en garantía todas las escrituras de sus tierras y sus viñedos.

En el papel venía la firma de Carlos y un poder. Notaría el anexo usando una copia de su credencial de elector. Pero la credencial estaba notariada en San Juan del Río el 25 de septiembre. Carlos estaba en plena época de cosecha trabajando de sol a sol. Era imposible que hubiera ido a San Juan del Río un día antes a tramitar un poder notarial.

Y en la casilla de quién cobró el cheque en la ventanilla, venía un nombre claro, cobrado mediante poder, notarial por su cuñado, Roberto López. El rompecabezas estaba completo en la cabeza de Morales. En 1996, Roberto estaba amenazado de muerte por los agiotistas del juego. En septiembre compra un pedazo de cerro muy barato en Tequisquiapan, quizá para esconder algo de dinero. Porque planeaba algo oscuro.

Al mismo tiempo, falsifica la firma de su cuñado y saca un crédito de 150,000 pesos usando las tierras de la familia como aval. Obviamente, Carlos tenía ni la más remota idea de que sus viñedos estaban embargados. Con ese dinero, Roberto le pagó algo a los prestamistas para que lo dejaran en paz y usó el resto para seguir apostando.

Pero había un detalle que Roberto no calculó. Los estados de cuenta del préstamo del banco iban a llegar directamente a la casa de Carlos en San Isidro por correo. Y fue justo la madrugada del 7 de octubre de 1996 que la familia entera desaparece. Y a los pocos días Roberto anda despilfarrando billetes en las cantinas de San Juan.

Sus cuerpos terminan enterrados en el cerro que Roberto acababa de comprar. Morales se acordó de Roberto, el hombre que a sus 42 años fingió llorar como un niño por su hermana. Ahora ya tenía 49. Se decía que vivía solo en un cuartito en San Juan del Río, separado de su esposa por culpa del juego. Andaba canoso y encorvado. Pero Morales estaba seguro de que el desgraciado llevaba 7 años durmiendo tranquilo.

un monstruo capaz de matar a su propia hermana, a su cuñado y a dos niños de su propia sangre, sepultarlos en el monte, endañar al polifía y todavía tener el descaro de ir cada día de muertos a comer tamales con su viejecita rezándole al altar de los difuntos, que él mismo provocó. La rabia le quemaba la garganta al comandante. “¿Lo mandamos traer a declarar de una vez?”, preguntó el fiscal Vargas.

Morales lo pensó un momento y negó con la cabeza. Si lo llamamos ahorita se nos va a pelar, licenciado. Lo lleva escondiendo 7 años. Es muy mañoso. Necesitamos amarrarle las manos por completo. Que no tenga por dónde zafarse. Morales decidió amarrar el último cabo suelto. Esa cuartada perfecta de la noche del 6 de octubre de 1996.

Hace 7 años, Patricia, la esposa de Roberto, juró que su marido durmió con ella, pero ahora las cosas eran distintas. Roberto había llevado a la ruina a su esposa y ella lo había corrido de la casa. ya no tenía motivos para proteger a un jugador empedernido. A finales de octubre de 2003, Morales llegó a la humilde casa donde Patricia vivía sola en San Juan del Río.

La mujer abrió la puerta y lo reconoció casi al instante. Comandante, ¿a qué debemos el milagro? Morales se sentó en la salita y fue directo al verano. Señora Patricia, me imagino que ya vio en las noticias lo que encontramos en el cerro de Tequisquiapan, la familia de su cuñada. A la mujer se le oscureció el semblante.

Parecía que llevaba años esperando este momento. Quiero hacerle una pregunta muy clara. La noche del 6 de octubre del 96, la noche antes de que desaparecieran, “Su esposo realmente durmió aquí con usted?” Patricia se quedó mirando el piso donde un rayito de sol entraba por ventana.

De pronto se tapó la cara con las dos manos y rompió a llorar amargamente. “Ay, comandante, perdóneme. Perdóneme, por Dios.” Lloraba con tanto dolor que apenas podía hablar. Esa noche él no estaba en la casa. me dijo que iba a dar una vuelta y no regresó hasta la noche del día siguiente. Y esa la madrugada agarró la manguera y se puso a lavar la camioneta por dentro y por fuera.

Venía los zapatos atascados de lodo. Yo lo sabía, comandante, y me callé. Durante 7 años, la mujer cargó con esa cruz. Le daba miedo preguntar, pero cuando veía a su marido llorar falsamente en las fiestas frente a la abuela y veía que sacaba fajos de dinero de la nada, el asco le ganó y terminó por correrlo. Morales le tomó su declaración firmada.

El último muro de Roberto acababa de caer al suelo. En la primavera de 2004, Morales y el fiscal Vargas citaron oficialmente a Roberto. El cargo era homicidio múltiple calificado, aunque la falsificación de firmas y el fraude al banco ya habían prescrito ante la ley, el asesinato, no. El homicidio calificado los llevaría a encerrarlo de por vida.

En el cuarto de interrogatorios, Roberto, ya un viejo de 50 años, se sentó crente a morales. El comandante sacó un bonche de papeles y los dejó caer uno por uno sobre la mesa de aluminio. Pum. Las escrituras del cerro de Tequisquiapan a su nombre. Pum. El crédito agrícola por 150,000 pesos con la credencial falsa. Pum. La declaración del chueco sobre las pacas de dinero en placantina.

Y por último, pum, la confesión de su esposa Patricia tirando su coartada a la basura. Su esposa dice que usted no durmió ahí esa noche, Roberto, dijo Morales clavándole la mirada. Ya pasaron 7 años. Ya es hora de que sueltes todo lo que traes pudriéndote por dentro. El reloj de pared sonaba tic tac. Roberto se tapó la cara con las manos.

Sus hombros empezaron a convulsionarse y soltó un llanto gutural. como de animal herido. Hernanda, hermanita, perdóname. Y entonces confesó absolutamente todo. En el verano del 96, los agiotistas lo amenazaron con cortarle los dedos, si no pagaba sus deudas de apuestas. Desesperado, se le ocurrió la idea de usar los viñedos de su cuñado Carlos.

Sabía que Carlos era un hombre de campo honesto que jamás en la vida se metería en deudas tan grandes y menos para dárselo a un apostador. Así que en una visita a la familia le robó la credencial de elector a Carlos de su cajón, sacó copias, falsificó su firma, tramitó un poder con un notario corrupto y sacó el crédito enorme, dejando la casa y las tierras en garantía.

Con ese dinero tapó la deuda de los matones, compró un cerro barato por si necesitaba esconder algo más adelante y el resto se lo volvió a jugar. Pero se le olvidó que el banco iba a mandar el primer estado de cuenta por correo postal a la casa de Carlos. A principios de octubre llegó la carta.

El domingo 6 de octubre por la noche, Roberto fue a visitarlos para ver qué pasaba. Llegó como a las 7 de la noche. Fernanda estaba en la cocina disando carne de puerco. Diego hacía tarea y la niña Sofía recortaba figuritas de papel en sala. Roberto saludó sonriente, pero Carlos lo frenó en seco. Tenía el sobre del banco abierto en la mano.

Oye, cuñado, ¿me puedes explicar qué carajos es este papel que dice que debo 150,000es? Mi nombre y mi firma están aquí. La voz de Carlos estaba helada. Roberto se dio cuenta de que todo estaba perdido. Carlos le dijo que al día siguiente, a primera hora se iba a ir a plantar al P. Ministerio Público para meterlo a la cárcel por ratero y falsificador.

Fernanda escuchó todo desde la cocina y se quedó de piedra. Roberto se quedó en blanco. Si iba a la cárcel, su vida se acababa y los agiotistas seguro iban por su mujer. Tenía que callarlo. Roberto le dijo a Carlos que se calmara, que iba a salir un rato al patio pensar cómo arreglarlo.

Fue a la bodega de las herramientas. Ahí estaba el bote, le pesticida puro para los viñedos y el un frasquito con el veneno. Entró a la casa y cuando Fernanda se distrajo en el cuarto, Roberto le echó un chorro de veneno a la botella de mezcal que tenían en la mesa. Roberto se sentó y le sirvió un vaso grande de mezcal a Carlos pidiéndole perdón.

Carlos por costumbre le dio un trago largo. En unos segundos, Carlos soltó el vaso y se desplomó en el piso echando espuma por la boca. La niña Sofía empezó a gritar aterrorizada. Fernanda salió corriendo de la cocina con él. Mandil puesto. Al ver a su marido tirado muriéndose y a su propio hermano de pie junto a él entendió todo.

Agarró a su hija para protegerla y le gritó a Roberto con un odio infinito. Roberto se le fue encima como una bestia. Le agarró el cuello con las dos manos y la apretó hasta asfixiarla. Dice que Fernanda no dejó de mirarlo a los ojos ni un segundo hasta que se le apagó la vida. Diego salió corriendo del cuarto a oír los gritos, pero Roberto tampoco lo dejó escapar.

mató a los niños ahí mismo. En la cocina, el guisado de porco seguía hirviendo. Antes de hacer cualquier osa, el desgraciado apagó la estufa, sirvió el guisado en los platos y lo puso en la mesa junto con el arroz y los frijoles calientes. Acomodó los zapatos de todos en la entrada y dejó los papeles y tarjetas en su lugar.

Todo el teatrito fue para que pareciera que estaban a punto de cenar y tuvieron que huir rápido, pero sin llevarse nada. En la madrugada subió los cuatro cadáveres a la caja de la camioneta de su cuñado y manejó hasta el cerro que acababa de comprar en Tequisqueapan. Ahí, solo y en la oscuridad, cabó una fosa y arrojó a su propia familia.

Después de enterrarlos, se llevó la camioneta hasta la sierra de Hidalgo. Limpió cada  huella con un trapo y regresó a Querétaro en el primer camión de pasajeros para seguir con su vida de apuestas. En el verano de 2004 se dictó sentencia en los juzgados de Querétaro. La fiscalía exigió la pena máxima por homicidio calificado múltiple.

Ese día, en la parte de atrás de la sala estaba sentada doña Carmen, apoyada en su bastón. A sus años iba a escuchar como el hijo que ella parió masacró a la familia de su otra hija. El juez leyó la sentencia en voz alta. El acusado, impulsado por sus deudas de juego, falsificó firmas para cometer fraude y al ser descubierto asesinó a sangre fría a su cuñado Carloson Ramírez, a su propia hermana Fernanda López y a sus pequeños sobrinos, sepultándolos en el monte por la extrema crueldad y vileza de sus actos contra su propia sangre. Este tribunal lo condena

a sentencia de por vida en prisión. El mazo del juez sonó fuerte en la sala de madera. A Roberto le pusieron las esposas y bajó la cabeza sin decir palabra. En la última fila, doña Carmen por fin soltó un llanto desgarrador, un lamento que retumbó en todo el juzgado. Lloró con todas las ganas que se había aguantado durante siete largos años.

El comandante Morales se acercó a ella y con muchísimo respeto le abrazó los hombros para consolarla. Para el otoño de 2004, los vecinos de San Isidro por fin volvieron a abrir la casita de Carlos. Arrancaron la maleza, lavaron la cocina y tiraron los platos viejos. En el viñedo, el delegado y los jóvenes del pueblo pusieron varas nuevas, amarraron las ramas y volvieron a trabajar la tierra que había estado.

Abandonada por 7 años, Doña Carmen ya no tomaba el camión para ir a llorar a una casa vacía. Ahora iba a llevarles flores al panteón del pueblo, donde los vecinos enterraron a la familia todos juntos bajo la sombra de un árbol. A veces el comandante Morales también iba a visitarlos al panteón y de regreso a casa paraba en un puesto de la carretera, compraba un racimo enorme de uvas dulces y se lo llevaba de regalo a doña Carmen a San Juan del Río.

En ese otoño en el que la verdad por fin vio la luz, los viñedos de San Isidro dieron unas uvas tan moradas, grandes y jugosas, que las ramas se doblaban casi hasta tocar el suelo fértil de Querétaro. Con esto terminamos la historia de hoy. El oscuro secreto de la familia de los viñedos resuelto 7 años después.

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Muchísimas gracias y hasta la próxima aquí en la mirada del águila. Yeah.