El primero de diciembre del año dos mil veintitrés, los estudios de Canal Once en la Ciudad de México encendieron sus luces como cada viernes. Las cámaras apuntaban al mismo rostro sereno y familiar que durante décadas había entrado a las vecindades, a los mercados, a los talleres polvorientos y a las calles rotas donde México escondía a sus olvidados. Pero esa noche la atmósfera pesaba de una manera inusual. Algo definitivo estaba a punto de ocurrir. Cristina Pacheco no estaba sentada frente a su público para abrir otra de sus entrañables conversaciones; estaba ahí para despedirse de la única vida que conocía.
A sus ochenta y dos años, con más de medio siglo de oficio periodístico a cuestas y cuarenta y cinco temporadas de “Aquí nos tocó vivir”, la mujer que se había convertido en el confesonario de un país entero tuvo que hablar de su propio dolor. Con la voz quebrada y la mirada cristalina, frente al grupo Orquesta Basura —unos jóvenes que, en una cruel ironía del destino, hacían música con objetos desechados, tal como ella rescataba vidas marginadas— anunció su retiro. Habló de una pausa necesaria impulsada por “graves razones de salud”. No dijo que era el final, porque las verdaderas despedidas a veces necesitan disfrazarse de permanencia para no destruir a quienes las escuchan. Veinte días después, México despertó con la devastadora noticia: Cristina Pacheco había muerto.
Para entender la magnitud de esta pérdida y el peso de su silencio final, es necesario retroceder a los orígenes de una niña que conoció la invisibilidad mucho antes de conocer la fama. Todo comenzó lejos de los relucientes foros de televisión y de los prestigiosos premios nacionales. Cristina Romo Hernández nació el trece de septiembre de mil novecientos cuarenta y uno en San Felipe, Guanajuato, una tierra seca y dura donde la pobreza no solo arrebataba el dinero, sino que borraba la identidad de las personas, convirtiéndolas en fantasmas sociales. A los cinco años,
su familia emprendió una huida silenciosa hacia la inmensa capital mexicana, sumándose a miles de provincianos que buscaban lo mínimo indispensable para sobrevivir.
En medio del ruido, el humo y la voracidad de la gran urbe, esa niña descubrió su verdadera vocación hurgando, de manera casi literal, en la basura. Recogía revistas viejas, ejemplares manchados de Selecciones del Reader’s Digest, e historias desechadas, para leerlas con un hambre insaciable de palabras. En esas páginas abandonadas en las aceras, la pequeña Cristina entendió una verdad brutal y precoz que marcaría su destino: quien no cuenta su historia, simplemente desaparece. Y ella, desde la profundidad de su carencia, se juró a sí misma no desaparecer jamás. Estudió incansablemente hasta cruzar las puertas de la Facultad de Filosofía y Letras de la Universidad Nacional Autónoma de México, transformando su dolor en su mejor armadura y las palabras en herramientas de resistencia.
Fue en ese mundo intelectual y académico, tan ajeno a sus duros orígenes, donde su vida se cruzó en mil novecientos cincuenta y nueve con el escritor José Emilio Pacheco, presentados por el cronista Carlos Monsiváis. Lo que surgió de ese encuentro no fue únicamente una intensa historia de amor, sino la unión de dos almas consagradas a combatir la amnesia social. Se casaron un par de años más tarde, y en un acto de poderosa autoafirmación profesional, ella decidió firmar como Cristina Pacheco. No lo hizo para difuminarse bajo la sombra de un genio de la literatura, sino para apropiarse de ese nombre y convertirlo en una marca periodística ineludible. Antes de ser llamada “maestra” y galardonada con infinidad de premios, tuvo que abrirse paso a empujones en redacciones hostiles e incluso se vio forzada a utilizar un seudónimo masculino, Juan Ángel Real, para que la sociedad de la época estuviera dispuesta a leer los textos de una mujer.
Cuando Cristina debutó en la televisión en mayo de mil novecientos setenta y ocho con el programa “Aquí nos tocó vivir”, hizo pedazos todos los moldes preestablecidos. Mientras las grandes cadenas comerciales vendían sueños manufacturados, mansiones de cartón y lágrimas artificiales, ella tomó un micrófono y una cámara para caminar hacia la penumbra de los rincones que el país se esmeraba en esconder. Fue a los tianguis que olían a fruta madura y a metal oxidado, a las zapaterías de barrio iluminadas por focos amarillentos, y a las entrañas de las vecindades donde las familias numerosas compartían cuartos húmedos y esperanzas rotas. Ella no utilizaba a las personas en situación de vulnerabilidad como escenografía folclórica para generar rating; se acercaba a ellos con un respeto reverencial. Dejaba que el silencio hiciera su trabajo hasta que las almas cansadas revelaran su inmensa humanidad.
Sin embargo, escuchar el sufrimiento incesante y profundo de toda una nación termina cobrando una factura devastadora sobre el espíritu. Los especialistas en psicología lo denominan trauma vicario, pero en términos sencillos, significaba que Cristina regresaba a su casa cada noche llevando sobre sus hombros las voces desgarradas de las vendedoras ambulantes, el llanto ahogado de los niños obligados a trabajar y la soledad sepulcral de los ancianos abandonados. Ella fungía como una esponja emocional que absorbía los pesares que nadie más quería escuchar.
El verdadero y más violento quiebre en su vida no se originó en las adversidades de las calles de la Ciudad de México, sino en la intimidad más sagrada de su hogar. El veintiséis de enero de dos mil catorce, una caída aparentemente banal, un ridículo accidente doméstico, le arrebató repentinamente a José Emilio. El hombre que había caminado a su lado durante cincuenta y tres años, su cómplice intelectual y el puerto seguro donde descargaba las angustias ajenas, desapareció en un instante. La experta en acompañar los duelos y despojos de los demás se encontró completamente indefensa ante la única pérdida que le resultaba incomprensible. En su desgarradora columna titulada “El eterno viajero”, se negó rotundamente a aceptar la partida definitiva de su compañero, imaginándolo en una larga expedición literaria para la cual empacaba libretas y tazas de café.
Incapaz de negociar con la muerte, Cristina optó por la única ruta de escape que dominaba: trabajar hasta el agotamiento. Utilizó cada nueva entrevista, cada emisión televisiva y cada texto en su columna dominical “Mar de historias” como ladrillos para erigir una gigantesca muralla emocional que impidiera su colapso total. Intentó desesperadamente tapar la enorme grieta de su propia casa llenándola con el clamor de las voces extranjeras. Pero la biología es inclemente, y la inmensa presión de mostrarse estoica e inquebrantable frente a las audiencias terminó por consumir sus reservas vitales.
El cáncer de estómago llegó de manera sigilosa y el diagnóstico se presentó cuando ya era demasiado tarde para luchar por una cura. Cuando la letal enfermedad transformó su horizonte en una cuenta regresiva, la periodista tomó una decisión que refleja la máxima expresión de su nobleza: no convertir su cuerpo deteriorado ni su final inminente en un grotesco espectáculo público. Durante más de cincuenta años había enfocado los reflectores sobre las tragedias de los desposeídos, pero eligió blindar su propio sufrimiento y el de su familia bajo un velo de la más estricta privacidad. Siguió sentándose estoicamente frente a los reflectores cada viernes, aguantando el dolor físico con una dignidad casi sobrehumana, para no fallarle a ese público que la esperaba como a un familiar entrañable.
La noche de su despedida no requirió de trucos de producción ni de despedidas prefabricadas. Con el temple a punto de estallar en llanto, miró fijamente al lente de la cámara y pronunció las demoledoras palabras: debía detenerse por “graves razones de salud”. El estudio se sumió en un silencio espectral. Los aplausos que le siguieron no fueron la algarabía que despide un ciclo exitoso; fueron el llanto sordo de un equipo técnico y humano que presenciaba cómo una de las figuras más brillantes de la historia de México dejaba el alma en esa silla vacía. Dejó en el aire la frase “estaremos juntos siempre”, una sentencia que muchos televidentes, cegados por la esperanza, interpretaron como el anuncio de un descanso médico. Dos días después, el diario La Jornada publicaría la que sería su última columna, sellando para siempre su voz escrita.
Los veinte días posteriores transcurrieron en el umbral del mutismo absoluto. Alejada de los premios literarios, del traqueteo de los equipos de grabación y del frenesí de las avenidas capitalinas, Cristina se refugió en el amor incondicional de los suyos. Aquella legendaria comunicadora que consagró su existencia a visibilizar a los que no importaban para el sistema, eligió apagarse en la paz de su habitación familiar, demostrando hasta su último aliento una congruencia intachable.
El veintiuno de diciembre de dos mil veintitrés, la noticia paralizó al país. Su funeral, realizado en una céntrica funeraria de la metrópoli, fue la síntesis perfecta de lo que fue su vida: un puente entre dos mundos. Allí convergieron intelectuales, políticos, artistas y los ciudadanos comunes a los que ella jamás trató como simple decoración. La estampa más poética y dolorosa del día la protagonizó una mujer de semblante humilde que liberó unas palomas blancas en señal de reverencia a quien le había devuelto la dignidad de sentirse humana.
Todo lo que fue Cristina Pacheco, sus luchas, sus letras y sus memorias, quedaron reducidas a cenizas. Sus hijas, Laura Emilia y Cecilia, guiadas por el conocimiento íntimo de su madre, decidieron que esos restos no irían a parar a la frialdad de las aguas del mar, sino a un entorno cálido, bañado por el sol y rodeado de naturaleza. Fue el último abrazo tibio para la niña que alguna vez padeció el gélido rigor de la marginación guanajuatense.
Físicamente, Cristina Pacheco ha abandonado los foros y las calles, pero su obra monumental, resguardada con celo y reconocida mundialmente por la UNESCO como Memoria del Mundo, sigue respirando en cada rincón de este país. Ella dejó grabado un México construido desde abajo, desde la banqueta y desde el corazón herido de su gente. Finalmente, aquella emotiva declaración televisiva ha revelado su auténtico significado. “Estaremos juntos siempre” no era una despedida cobarde; era el manifiesto triunfal de una mujer que logró derrotar a la muerte y al olvido. Mientras una sola persona se detenga a escuchar con empatía el sufrimiento de su prójimo, Cristina seguirá presente, reafirmando que escuchar a los olvidados no es solo un acto de buen periodismo, sino la máxima expresión de la justicia.
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