La TRISTE VIDA de JOAN SEBASTIAN ANTES de SER MILLONARIO

Un lugar de descanso para trabajadores en Morelos, donde las familias iban a pasar el fin de semana. Un trabajo honesto pero humilde. Muy lejos de los escenarios, pero José Manuel no podía callarse. Mientras hacía sus tareas administrativas, mientras atendía reservaciones y trámites, cantaba, cantaba por el sistema de altavoces del centro vacacional, como si el mundo entero fuera su auditorio, como si no le importara quién escuchara.

Y alguien escuchó, alguien muy importante, la BE era 1968, un año que México recuerda por muchas cosas, no todas buenas. Y en ese año llegó al centro vacacional Hastepec, una mujer que cambiaría la vida de José Manuel para siempre. Angélica María, la cantante y actriz más querida de México en ese momento.

Miss Simpatía, la novia de México, como la llamaban. Una mujer con tanto talento como intuición llegó buscando hospedaje, una reservación común y corriente. Y mientras hacía los trámites en la recepción, mientras el empleado detrás del mostrador le tomaba sus datos, escuchó algo que le erizó la piel. Una voz saliendo de los altavoces, clara, profunda, con algo que no se aprende en ninguna academia.

Angélica María preguntó quién era ese señalaron al muchacho, al asistente administrativo, al joven pobre de Guerrero, que cantaba mientras trabajaba, y ella, que llevaba años en la industria y sabía reconocer el talento cuando lo veía. se acercó y le dio un teléfono. El teléfono del productor Eduardo Magallanes le dijo, “Llama a este señor, dile que yo te mandé y canta para él como cantaste para mí.

” Ese pequeño gesto de una mujer que no tenía por qué interesarse en un empleado demostrador fue el primer jalón del hilo que cambió la historia de la música mexicana. Pero ojo, porque aquí es donde muchos creen que la historia se vuelve fácil, que con ese contacto todo fluyó. No, para nada. Tener el teléfono de un productor no te da de comer, no te paga la renta, no te saca del cuarto de 5 por5 donde duermes con tres personas más.

José Manuel llamó, fue a ver al productor, cantó, le gustó, pero la industria musical de los años 60 y 70 en México no era para los impacientes ni para los débiles. Las disqueras pedían dinero para grabar o pedían contactos o pedían favores que un muchacho honesto de guerrero no estaba dispuesto a dar. Y los que sí los daban llegaban más rápido.

Siempre ha sido así. ¿Cuánto tiempo duró la espera? Años. Años en los que hubo días sin comer, en que el frío de la ciudad capital se metía por las ventanas rotas y no había con qué comprar ni una cobija. Hay gente cercana al cantante que recuerda esos años con estremecimiento. Un muchacho brillante, con talento desbordante, durmiendo en vecindades, comiendo lo que le regalaban, aguantando humillaciones que nadie que no las haya vivido puede entender del todo.

Pero José Manuel tenía algo que no tiene todo el mundo. tenía una terquedad feroz, una voluntad que no se rompía y tenía sus canciones porque aunque no comía, aunque no tenía para el camión, componía. siempre componía como si las canciones fueran lo único que lo mantenía en pie, como si mientras hubiera música hubiera razón para seguir.

Cuando las cosas en México se pusieron demasiado duras, cuando el dinero que no llegaba se hizo insoportable, José Manuel tomó una decisión que muy poca gente sabe. Se fue a Chicago, Estados Unidos. El sueño americano. Aunque para un mexicano pobre de la sierra, el sueño americano tiene poco de sueño y mucho de pesadilla. En Chicago hizo lo que pudo.

Vendió autos, hizo comerciales de radio, se paró en escenarios miserables cobrando 50 por noche. que en esos años equivalían a nada cuando tienes que pagar renta, comida y transporte en una ciudad que no habla tu idioma. Pero a veces la vida te manda una señal justo cuando estás a punto de claudicar.

Un promotor lo llamó para cantar en Texas. Le ofreció $1,000 por día. $1,000. un salto de universo. Y ahí en los estados del sur de Estados Unidos, donde viven millones de mexicanos que no habían olvidado de dónde venían, la voz de José Manuel encontró su primera audiencia de verdad. La gente lloraba cuando cantaba, porque cantaba lo que ellos sentían, pero no podían decir.

Cantaba la nostalgia de Guerrero, de Jalisco, de Oaxaca, del México que habían dejado atrás y que llevaban adentro como una herida que no cierra. Fue en 1977 cuando José Manuel Figueroa dejó de ser José Manuel Figueroa. Fue el año en que nació Joan Sebastián. El nombre no fue casualidad. Nada en su vida fue casualidad.

Cada decisión estuvo cargada de intención, de simbolismo, de esa mezcla de intuición artística y superstición que caracterizaba al hombre. Joan, porque Juan significa libre y él quería ser libre. Siempre había querido ser libre, Sebastián, porque Sebastián significa amante. Y él era eso, un amante de la música, de las mujeres, de la vida, en todas sus formas.

El cambio de la u por la o en Joan no fue capricho. Fue por sugerencia de una hermana que creía en la numerología. 13 letras exactas. El número 13, que él consideraba su número de la suerte. Joan Sebastian. 13 letras. un nombre que sonaba diferente, que tenía peso, que en los carteles de los palenques y las ferias se veía distinto.

Y ese mismo año, 1977, firmó con el sello Musart y grabó El camino del amor, 127,000 copias vendidas. Para un artista desconocido, eso era un milagro. Y Joan Sebastian empezó a respirar. Pero mientras construía su nombre artístico, mientras tocaba puertas y dormía en hoteles baratos y comía lo que hubiera, Joan Sebastian se enamoró.

Se enamoró de Teresa González, una joven de guerrero, humilde como él, bonita como la canción que le escribió cuando apenas estaban conociendo. Tenía 17 años cuando la vio por primera vez. Ella era una quinceañera y esa tarde de primavera quedó grabada en él de una manera que nunca pudo olvidar del todo.

Años después le dedicó y las mariposas. Era una tarde de primavera, yo 17 y tú quinceañera, tú colegiala y yo un soñador. Se casaron legalmente. Según el abogado familiar Cipriano Sotelo, Teresa González fue la única mujer con quien Joan Sebastian se casó ante la ley. La única en toda su vida. Tuvieron tres hijos, José Manuel, Juan Sebastián y Trigo de Jesús.

Tres muchachos que crecieron viendo a su padre llegar y salir, llegar y salir, siempre con la guitarra, siempre con ese brillo en los ojos que tenía cuando hablaba de música. Pero Teresa también vio otra cosa. Vio a un hombre que no podía ser fiel. Joan Sebastián era un hombre que amaba a las mujeres, que las miraba como si cada una fuera un poema.

que necesitaba escribir. Su hermano Federico lo dijo sinvergüenza. Mujeres de todas las edades lo buscaban. Muchas hasta le ofrecían dinero. Y Juan, según el propio Federico, necesitaba estar enamorado para relacionarse con una mujer. No era un hombre de aventuras vacías. Era un hombre que se enamoraba de verdad.

varias veces al mismo tiempo. Eso es lo que convierte a un hombre en poeta y en traidor con la misma facilidad. Y entonces llegó Alicia Juárez. Si en la música regional mexicana hay un nombre que suena a leyenda y a escalo al mismo tiempo, es ese. Alicia Juárez, la diva de la ranchera, una mujer de voz poderosa y carácter más poderoso todavía.

Pero lo que muy poca gente sabe es que Alicia Juárez fue la última esposa de José Alfredo Jiménez, el maestro, el más grande de los cantautores mexicanos. Y Joan Sebastian se enamoró de ella mientras estaba casado con Teresa, sin decirle a Alicia que seguía con su esposa, le mintió, le dijo que estaba separado y Alicia le creyó porque tenía razones para creerle.

Y porque Joan Sebastian, cuando hablaba de amor convencía. Teresa lo descubrió y el romance se acabó, pero quedaron las canciones. Secreto de amor. Alicia, el primer tonto. Canciones que llevan el nombre de esa mujer incrustado para siempre. Y quedó algo más. Algo que Joan Sebastian confesó años después en una entrevista con el periodista Pepe Garza cuando le preguntaron por qué se había metido con la exesposa de José Alfredo Jiménez.

Su respuesta fue tan honesta que dejó a todos sin palabras. Es que yo quería estar ahí donde estuvo el maestro. Una frase que lo dice todo sobre él, sobre su ambición, sobre su complejo con los grandes, sobre esa necesidad de probarse a sí mismo que lo acompañó toda la vida. Pero la historia de Alicia Juárez tiene otro capítulo que complicó todo aún más, porque ella también tuvo un romance con Vicente Fernández y eso en el mundo de la música regional mexicana generó una rivalidad que tardaría años en sanar.

Pero volvamos a los años de la lucha porque todavía falta mucho de esa historia. Antes de que todo empezara en serio, antes de los Latin Grammy y los premios Lo Nuestro y los estadios llenos, hubo años de hacer discos que nadie compraba y canciones que nadie oía. Su primer disco, Sueño y lucha, con El sencillo descartada, vendió 12,000 copias, principalmente en Ciudad Obregón, Sonora.

12,000 copias en un país de millones no era suficiente para vivir. No era suficiente para nada. Jesús Chucho Rincón, el productor de discos Capitol, que había creído en él cuando otros lo rechazaban, seguía apostando. Pero la industria musical de esa época era despiadada con los que no tenían padrinos. ¿Sabes lo que significa no tener padrinos en la música mexicana de los años 70? Significa que tocas en las ferias de los pueblos, en las cantinas, en los bautizos y las bodas donde el novio se emborracha y la suegra te pide que toques la misma canción cuatro veces.

Significa que cuando llegas a un teatro con tu guitarrista y tu bajista, el promotor te dice que el cartel se cambió, que ya no eres cabeza de show, que vas de apertura y tienes que aguantarte o perder el dinero. Joan Sebastian aguantó, aprendió y guardó esas humillaciones como un costal que fue alimentando la furia de sus canciones.

En 1977 algo cambió. La canción Sembrador de amor fue elegida por el grupo argentino mediterráneo para el mundial de fútbol de 1978 en Argentina. Para un cantautor mexicano que estaba buscando su lugar, que una canción tuya sonara en un mundial era como que te iluminara un rayo. El nombre de Joan Sebastian empezó a circular despacio todavía con cautela, pero empezó y con él empezaron a llegar cosas que antes no había tenido.

dinero, contratos, pum, respeto. Pero también empezaron a llegar los lobos, los que quieren un trozo del pastel, cuando el pastel ya tiene forma. Y ahí es donde la historia de Joan Sebastián se pone complicada, muy complicada, porque hay algo en el camino de Joan Sebastián hacia la fama que sus biógrafos oficiales prefieren no contar.

Algo que la gente que lo conoció de cerca menciona con cuidado, bajando la voz, mirando de reojo. En el México de los años 70 y 80, la industria del entretenimiento y ciertos sectores de la sociedad que operaban fuera de la ley estaban más entrelazados de lo que nadie quería admitir. Los palenques, las ferias, los eventos privados.

En esos espacios, el dinero no siempre venía de donde debía venir. Y un artista que quería crecer en esos circuitos, que quería que lo llamaran para las fechas grandes, que quería ser el favorito de los que manejaban esos espacios, tenía que tomar decisiones. No estamos hablando de que Joan Sebastian fuera un delincuente.

No estamos diciendo eso. Lo que estamos diciendo es que nadie llega a la cima de ciertos mundos sin rozarse con sus sombras. La periodista Anabel Hernández en su libro Ema y las otras señoras del narco, afirma que Joan Sebastian habría tenido vínculos con los Beltrán Leiva, que en su finca de Juliantla habrían ocurrido reuniones con figuras del crimen organizado, que su nombre habría aparecido en testimonios relacionados con García Luna.

Joan Sebastian lo negó siempre, siempre. Y hay que dejarlo claro, nunca fue formalmente investigado, nunca hubo cargos, nunca hubo pruebas físicas, pero la sombra quedó. Y la muerte de dos de sus hijos en circunstancias violentas, especialmente con el narcomensaje que apareció tras el asesinato de Juan Sebastián, hizo que mucha gente se hiciera preguntas que nadie quiso responder.

Y su propio hermano Federico, el hermano que siempre estuvo cerca, el hermano que en 2014 fue señalado en narcomantas como líder de Guerreros Unidos. El hermano que la prensa vinculó con la desaparición de los 43 normalistas de Ayotsinapa. ¿Hasta dónde llegan las responsabilidades de una familia? ¿Hasta dónde las de un hombre que creció en la tierra de nadie entre la pobreza y el poder? Nadie tiene esas respuestas.

Pero las preguntas ahí están. Regresemos a la música porque ahí es donde Joan Sebastián encontró su camino real. En 1984 hizo algo que nadie esperaba. Grabó su primer disco con el Mariachi Vargas de Tecalitlán. El Mariachi Vargas, el más legendario, el más respetado, el más exigente de todos los mariachis de México.

Trabajar con ellos no era para cualquiera. Fue una validación, una señal de que Joan Sebastian ya no era el muchacho de los palenques de segunda, ya era alguien que podía codearse con los grandes. Y 4 años después, en 1988, su madre hizo algo que cambiaría la música mexicana para siempre. Doña Celia, la mujer humilde de Juliantla, que había visto crecer a su hijo entre la miseria y el talento, le sugirió que grabara con banda la costeña, la banda sinalo género que entonces era regional de rancho, que las disqueras grandes no querían tocar porque no vendía en la

ciudad, Joan Sebastián escuchó a su madre y grabó ese disco. ¿Qué pasó? que se vendió como pan caliente. Que la gente que vivía en los ranchos, que escuchaba radio en los campos, que bailaba en las fiestas de pueblo, encontró en ese disco algo que hacía mucho no encontraba, su propia historia en una canción.

A Joan Sebastián se le atribuye haber popularizado la música de banda a nivel nacional, de haberla sacado del anonimato regional y convertirla en un fenómeno que con los años se volvería global. Todo eso gracias al consejo de una madre que nunca olvidó de dónde venían. Los años 90 fueron los años dorados, los años en que Joan Sebastian dejó de ser un nombre en los carteles y se convirtió en una institución, el rey del jaripeo.

Sí, empezaron a llamarlo porque sus presentaciones no eran conciertos comunes, eran espectáculos que combinaban música, toros, jinetes y caballos que hacían piruetas con una elegancia que nadie había visto antes. Llenaba plazas de toros, llenaba palenques, llenaba estadios. Y el público que iba a verlo no iba solo a escuchar canciones, iba a ver a un hombre que vivía lo que cantaba, tatuajes, secreto de amor, verdad que duele, rumores, lobo domesticado, canciones que se metían a la piel y no salían. ¿Y cómo lo lograba? ¿Cómo

lograba escribir canciones que llegaban tan hondo? Porque no inventaba nada. Lo vivía todo. Cada traición que cantaba la había cometido o recibido. Cada amor imposible lo había vivido. Cada madrugada de soledad que describía en sus letras la había pasado él mismo en algún cuarto de hotel, en algún rancho, en algún rincón de su vida complicada y contradictoria.

Ese era su secreto, no era técnica, no era producción, era verdad. Y en medio de todos esos éxitos, en medio de ese huracán de presentaciones y discos y dinero que por fin empezaba a llegar de verdad, Joan Sebastian conoció a Maribel Guardia. Si hubiera que elegir la relación más importante de su vida artística y mediática, esa sería la de Maribel.

Aunque no fue la que más duró, aunque no fue la más tranquila, aunque terminó en escándalo, la conoció a principios de los 90 en un palenque. Ella era Miss Costa Rica, Miss fotogénica de Miss Universo, actriz, cantante, una mujer con una belleza que paraba el tráfico y un carácter que no le pedía nada a nadie.

Y para más señas, cuando Joan Sebastian la conoció, Maribel estaba comprometida con otro hombre. Eso a Juan Sebastian no lo detuvo. Nada lo detenía cuando quería algo y quería a Maribel. Ella terminó su compromiso. Empezó con Joan. Protagonizaron juntos la telenovela Tú y yo en 1996. Tuvieron a Julián, un hijo que nació con los ojos grandes de su madre y el talento desbordante de su padre, y parecía que esta vez iba a durar, que esta vez Joan Sebastián había encontrado a alguien que lo completaba.

Pero entonces una noche, mientras Maribel y Joan estaban sentados juntos en su casa viendo la televisión, el periodista Juan José Pepillo Origel apareció en pantalla en el programa Ventaneando con una noticia. Origel reportó en vivo que había visto a Joan Sebastian bailando con Arlet Terán en una discoteca toda la noche.

Arlett Terán, una actriz de 19 años que había actuado junto a ellos en tú y yo. Una niña prácticamente comparada con Maribel. Joan Sebastian había llegado a las 7 de la mañana. Maribel lo había esperado despierta toda la noche y mientras el escándalo salía por la pantalla del televisor, los dos estaban sentados en el mismo cuarto. Maribel Guardia le empacó la ropa en una maleta, se la puso en la puerta y lo sacó de su casa.

Joan le dijo que no era cierto hasta el último minuto, pero según ella misma confesó, obviamente era verdad. Y años después, cuando le preguntaban por él, Maribel fue más clara que el agua. Le encantaban las mujeres y los caballos. Tenía fascinación por las mujeres. Fue terrible hasta el último momento. Arlet Terán, por su parte, declaró años después algo que explica mucho sobre cómo funcionaba el entorno de Joan Sebastian.

Fui víctima de las circunstancias. Tenía 19 años y estaba trabajando día a día con un señor acostumbrado a chulear hasta las escobas. Una confesión que habla del poder que Joan Sebastian ejercía sobre las personas a su alrededor. Un hombre que no necesitaba pedir, que simplemente aparecía y las cosas pasaban.

Así era Joan Sebastian, un hombre que dejaba un rastro de canciones hermosas y corazones rotos en el mismo camino al mismo tiempo. Y esto apenas era el principio, porque lo que vendría después superaría todo lo que Joan Sebastian había vivido hasta entonces, el dinero, el poder, los ranchos, los caballos, los premios, pero también el cáncer, la traición y la peor tragedia que puede vivir un padre.

Porque Joan Sebastian no solo vivió su propia vida, vivió también la muerte de sus hijos. Y eso es algo de lo que no se regresa igual. Para entender a Joan Sebastian hay que entender lo que construyó, porque no era solo un cantante, era un imperio, 51 propiedades. En Guerrero, Morelos, Jalisco y Veracruz. Una fortuna estimada en 5 millones de dólares, más de 800 canciones registradas, 12,000 versiones de sus temas interpretadas por otros artistas en todo el mundo.

¿Cómo llegó ahí desde Juliantla? Desde los burros y la leche y los caminos de tierra, desde los hoteles baratos y los 50 de Chicago, con trabajo, con talento y con una disciplina para componer que no tenía descanso. Joan Sebastian no era de los que esperaban que la inspiración llegara. Era de los que se sentaban frente a la guitarra y trabajaban.

Aunque estuvieran cansados, aunque estuvieran enfermos, aunque el mundo se estuviera cayendo a pedazos. Mil canciones, milo es inspiración, eso es obsesión. El rancho La Candelaria en Juliantla era su orgullo, su casa natal transformada en un mundo propio. Caballerizas, alberca, ruedo para jaripeo, capilla y en exhibición, como un trofeo del camino recorrido, su avión privado, el avión que el niño que iba en burro a repartir leche no podía ni imaginar.

El rancho Las Palmas en Cuernavaca era el más impresionante de todos. Un palacio colonial de 8,500 m, tres pisos, 16 o 17 habitaciones, un museo personal con sus trofeos y recuerdos, un picadero con fuente y espejos. ¿Sabes cuánto vale ese rancho? 11 millones de dólares. Y adivina a quién se lo compró.

Al padre de Salma Hayek. Así de grande se hizo el niño de Juliantla. Y los caballos. No podemos hablar de Joan Sebastian sin hablar de sus caballos. 50 caballos solo en la Candelaria, 10 de alta escuela para sus presentaciones, 40 trabajadores y sus familias dedicados exclusivamente a cuidarlos. Su favorito era el padrino, un corsel blanco andaluz de 55,000.

Un animal que Joan Sebastian quería como a un hijo, que montaba siempre que podía, que se negaba a dejar, aunque los médicos le dijeran que montar caballos lo estaba matando. Los caballos son mi vida y si este maldito cáncer no ha podido matarme, mucho menos uno de mis cuacos. Esa frase lo resume todo. En los años de la cima, Joan Sebastian cultivó la amistad más importante de su carrera.

Vicente Fernández, el charro de Wentitán, el hombre que muchos consideraban el rey absoluto de la música ranchera, un coloso del escenario, un símbolo nacional. Y Joan Sebastián y Vicente se hicieron amigos. Amigos de verdad, del tipo de amigos que se llaman hermanos y lo dicen en serio. Vicente lo decía. Joan es más que un amigo. Es mi hermano.

En 2007, Joan Sebastian le produjo a Vicente uno de los álbumes más exitosos de su carrera para siempre, 2 millones de copias vendidas. Un tema central que se convirtió en el hilo de la telenovela Fuego en la sangre y que se mantuvo en las listas durante más de 2 años. Joan Sebastian compuso para Vicente algunas de sus canciones más recordadas.

Estos celos, un millón de primaveras para siempre. Había entre ellos una admiración genuina, una complicidad de hombres que venían del mismo lugar, que habían luchado de maneras distintas, que entendían el precio de lo que habían alcanzado, pero hasta las amistades más fuertes tienen grietas. La primera grieta llegó en un concierto en Houston.

Joan Sebastian, fiel a su costumbre de romper las barreras entre él y su público, dejó subir fans al escenario. Mujeres que lloraban de emoción, gente que llevaba años esperando tocarlo, abrazarlo. Y mientras hacía eso, mientras su pueblo estaba en el escenario con él, Vicente se molestó, lo ofendió. Delante de todos, Joan Sebastian no se quedó callado.

Era un hombre de orgullo enorme. Le contestó, “Chente, son recursos. Como cuando tú bajas el micrófono.” Y Vicente, con su soberbia de rey indiscutido, respondió, “No son recursos, porque no lo haces tú.” Una frase que duele, que dice, “Tú eres menor que yo, que lo que yo hago categoría y lo que tú haces no.” Joan Sebastian guardó ese golpe y los hombres como él no olvidan los golpes al orgullo.

La segunda grieta llegó después. promesas de canciones inéditas que no lo eran tanto. Tensiones de ego entre dos hombres acostumbrados a ser el centro y la sombra de Alicia Juárez flotando entre los dos. Ese amor compartido que ninguno de los dos nombraba, pero que ambos sabían que estaba ahí, se distanciaron durante años. Pero la vida tiene una manera de recordarle a los hombres lo que de verdad importa.

Y Joan Sebastián y Vicente Fernández se reconciliaron antes de que fuera tarde. Vicente dijo, “Un disco no vale que perdamos la amistad.” Y el día que Joan Sebastian murió, tenían pactada una cita para comer juntos en el rancho Los Tres Potrillos de Vicente. Joan murió esa mañana. La cita nunca se cumplió. Pero volvamos a las mujeres porque no podemos hablar de Joan Sebastian sin hablar de todas las mujeres, de todas las vidas que tocó y que en muchos casos dejó marcadas.

Erika Alonso, una mujer más de 30 años menor que él, con quien tuvo una relación de 12 años, con quien tuvo una hija Juliana Joeri, nacida en 2003, 12 años. Una relación que duró más que algunos matrimonios, que pasó por etapas buenas y por etapas tormentosas. ¿Por qué terminó? Según los que saben, porque ella se hartó de sus infidelidades y cuando terminó, terminó mal con abogados y tribunales y acusaciones.

Erika alegó en tribunales de Estados Unidos haber sido su esposa legal. reclamó casi 700 canciones. Un juez en Texas rechazó sus reclamos sobre el matrimonio y las canciones, pero reconoció a Juliana como heredera legítima. Y Juliana, la pequeña que nació de esa relación tormentosa, creció para convertirse en la más vocal de todos los herederos.

La que no tiene miedo de decir lo que piensa, la que acusa a sus hermanos en entrevistas públicas de ser avaros, la que dice, “Me da pena la familia que me tocó y saber que mi papá se partió la madre trabajando para todos sus hijos.” La última gran mujer en la vida de Joan Sebastián fue Alina Espino.

Llegó en 1996 cuando él tenía 45 años. Cuando ya era famoso, ya era rico, ya había dejado un rastro de corazones rotos por medio México. Ella tenía aproximadamente 30 años menos que él. Pero se quedó. Se quedó. 19 años. Hasta el último día. Se casaron oficialmente en 2010. Tuvieron dos hijas, Joana Marcelia y Davé.

Y Alina hizo algo que pocas personas en la vida de Joan Sebastian habían podido hacer, mantenerse en silencio y en pie al mismo tiempo. Mientras otros peleaban en entrevistas y en juzgados, Alina se quedaba callada. discreta presente. Fue ella quien estuvo a su lado en las recaídas del cáncer, quien lo acompañó cuando ya no podía montar a caballo, quien estuvo ahí la noche que murió en el rancho cuando todo se acabó.

Joan Sebastian con sus infidelidades, con sus mujeres, con su vida complicada y contradictoria, al final tuvo a alguien que lo eligió hasta el último momento. Si eso es justicia o es simplemente lo que pasa en la vida real, es algo que cada quien tendrá que responder por su cuenta. Y entonces llegó el monstruo.

En 1999, cuando Joan Sebastian tenía 48 años en la cima de su carrera, con los ranchos y los caballos y los premios y las mujeres y todo lo que un hombre puede desear, los médicos le dijeron que tenía cáncer. Mieloma múltiple, cáncer de huesos, uno de los más dolorosos, uno de los más difíciles de tratar. El pronóstico entre 1 y 5 años de vida.

Imagínate recibir esa noticia. Imagínate estar en ese cuarto de médico con todos tus millones y todos tus premios y toda tu fama y escuchar que tienes entre un año y cinco para vivir, que el cuerpo que te llevó de Juliantla al mundo entero te está traicionando desde adentro. Joan Sebastián lo contó. Él mismo sin adornos.

llegó a mi vida un monstruo con el que peleo, ese mal llamado cáncer. Tuve que someterme a quimioterapia y me quedé con poco pelo, pero aún así me quito el sombrero y les enseño la calva. Ese era Joan Sebastian. Hasta en el peor momento de su vida encontraba la manera de hacerlo con dignidad, con humor negro, con ese orgullo que nunca lo abandonó.

Se retiró de los escenarios. Después de décadas de trabajo ininterrumpido de giras y palenques y presentaciones que no paraban, Joan Sebastian se fue a casa y entonces descubrió algo que no había visto venir, algo más aterrador que el cáncer. descubrió que sin el escenario no sabía quién era.

“Yo sentía que me estaba muriendo sin el contacto de mi público”, dijo. Después de año y fracción de estar sin trabajar, me di cuenta de que no podía estar sin los escenarios y volvió. Los médicos le dijeron que si seguía montando caballos le quedaban seis o 7 años de vida. siguió montando. Los médicos le dijeron que las presentaciones con las vibraciones y el esfuerzo físico estaban deteriorando sus huesos.

Siguió presentándose. ¿Por qué? Terquedad, negación, quizás. Pero él tenía otra explicación de dónde va a salir para mantener a todas estas familias. sus hijos, sus mujeres, sus 40 trabajadores del rancho, sus músicos, las personas que dependían de él. Joan Sebastian se mató trabajando no solo por orgullo o por amor a la música, se mató trabajando porque había construido un mundo entero alrededor de sí mismo.

Y ese mundo necesitaba que él siguiera en pie hasta que ya no pudo más. Pero antes de hablar del final, hay que hablar de las heridas más profundas. Las heridas que, según su propio hijo José Manuel fueron las que de verdad lo mataron, la muerte de sus hijos. Trigo de Jesús Figueroa. El segundo hijo nacido de Teresa González.

Un muchacho que se quedó cerca de su padre, que trabajó como su coordinador de seguridad, que pasaba las noches velando por él en los conciertos. Era el 27 de agosto de 2006, un palenque en Plaza del Valle en Hidalgo, Texas. Otro concierto. Otra noche de trabajo. Después del show, cuando la gente se retiraba y el personal recogía el equipo, tres fans alcoholizados intentaron acercarse al cantante.

Trigo, haciendo su trabajo, les bloqueó el paso. Uno de los tres sacó una pistola, le golpeó la cabeza con el arma y luego le disparó en la parte posterior del cráneo. Juan Sebastian escuchó el disparo, llegó corriendo y encontró a su hijo en el suelo desangrándose. Lo cargó, lo sostuvo en sus brazos y gritó por ayuda mientras la sangre de su hijo le manchaba las manos y la ropa.

Y nadie llegaba, nadie respondía. Trigo fue trasladado al Hospital Medical Center de McAlen. Murió durante la cirugía. tenía 27 años. El asesino huyó saltando las cercas. Nunca fue capturado. Nunca. Joan Sebastian le escribió una canción en 2009. Con tu recuerdo viviré lo que me resta por vivir. Primero, Dios, y gracias a mi fe nos volveremos a reunir.

Una canción que cualquiera que la escucha sabe que no es poesía. Es un padre hablándole a su hijo muerto. 4 años después la tragedia volvió. Juan Sebastián Figueroa. El tercer hijo de Teresa González. 32 años. Una noche de junio de 2010 en Cuernavaca, Morelos, Juan Sebastián intentó entrar a un bar con sus amigos.

Le negaron el acceso. Hubo una discusión con el personal de seguridad y un guardia sacó un arma y le disparó en el cuello y en el abdomen. Murió a los pocos días, pero esto no era un crimen común. Días después de su muerte apareció un narcensaje atribuido al cártel del Pacífico Sur adjudicándose el homicidio.

El mensaje alegaba que Juan Sebastián había tenido una relación con la esposa de un miembro del cártel que era una deuda saldada. Una advertencia. Joan Sebastián salió a dar la cara con la voz quebrada pero firme. Negó cualquier vínculo con el crimen organizado. Defendió a su hijo. Se defendió a sí mismo. Yo no soy narcotraficante.

Tal vez les suene a prepotencia, pero tal vez les tengo que subrayar que soy un artista con 30 años de éxito. El cantautor más premiado por la Academia de los Gramis. Pero la sombra ya había caído sobre su nombre y las preguntas empezaron a multiplicarse. ¿Por qué dos hijos muertos de manera violenta? ¿Por qué el cártel se adjudicaba el crimen? ¿Qué sabía Joan Sebastián que no decía? Preguntas que no tienen respuestas definitivas, que quizás nunca las tendrán.

Lo que sí sabemos es lo que dijo su hijo José Manuel años después. Mi papá no murió de cáncer, murió de los golpes que le dio la vida en el corazón. Pero incluso en medio de todo ese dolor, Joan Sebastian seguía haciendo lo único que sabía hacer. Componía, grababa, ganaba premios. En 2003 y ganó el Grammy al mejor álbum mexicano.

En 2007 y 2009 ganó el Grammy al mejor álbum de banda. Cinco Gramis en total, el récord mexicano, siete Latin Gramies, 13 premios Lo nuestro Nuestro, 43 premios ACAP. En 2006 lo metieron al salón de la fama de Billboard Latin Music y en 2015, muy poco antes de morir, recibió el premio Gran Maestro de la Sociedad de Autores y Compositores de México.

El primero en recibir ese honor, un muchacho que iba en burro a repartir leche. Premio Gran Maestro de la SAC M. C. Gramis. Un hombre que había compuesto canciones para Vicente Fernández, para Alejandro Fernández, para Lucero, para Talía, para Rocío Durcal, para Pepe Aguilar, canciones que otros cantaban y que el mundo entero escuchaba sin saber que venían de un niño pobre de la Sierra de Guerrero, que aprendió a tocar guitarra en una sola noche.

Y si todavía quedaba alguien que dudaba de que Joan Sebastian era capaz de sorprender a cualquiera, llegó 2012. Joan Sebastian colaboró con Will y Am, el líder de los Black Aid Peace, el mismo que había producido hits globales para las audiencias más jóvenes del planeta. La canción se llamó Hey Youu, fusión de regional mexicano y hip hop.

Dos mundos que nadie imaginaba juntos. El mundo musical no supo qué hacer con eso, pero ahí estaba. Joan Sebastian, con el cáncer en los huesos y los gramy en la pared, expandiendo su mundo cuando todos esperaban que se retirara. Ese era él, impredecible, irreducible, incapaz de quedarse quieto. Pero los últimos años también trajeron las controversias más oscuras.

En 2012, en una entrevista con la periodista María Elena Salinas, Joan Sebastián dijo algo que levantó una tempestad. Le preguntaron por su gusto por las mujeres jóvenes y él respondió, “Lo escandaloso no es que a mí me gusten las mujeres jóvenes. Lo escandaloso es que yo les guste a las mujeres jóvenes.” Una declaración que en su momento fue leída como un chiste de un hombre mayor, pero que años después, en el contexto de las acusaciones que llegaron, adquirió otro peso.

En 2022, la cantante Marisol Castro lo acusó de haberla acosado cuando ella tenía 14 años. Una acusación póstuma que no puede ser investigada, que no tiene respuesta posible, qué es verdad, qué es mentira, nadie lo sabe con certeza. Pero la imagen de Joan Sebastian, como el galán irresistible que se acercaba a quien quisiera, tiene un lado oscuro que sus admiradores prefieren no ver.

Y está el asunto de su hermano Federico, el hermano que en vida de Joan siempre estuvo cerca, el que en 2014 apareció señalado en narcomantas como jefe de guerreros unidos. El que fue vinculado con Ayotsinapa, Joan Sebastian, nunca habló de eso. No podía hablar de eso o no quería. Pero cuando el apellido de tu hermano aparece en los periódicos junto a la palabra cartel, hay preguntas que el silencio no puede responder.

En 2014, Joan Sebastian anunció la gira La última maroma, una gira de despedida. Después de una caída durante un espectáculo, el médico le dijo lo que llevaba años negando, que su cuerpo ya no aguantaba más el jaripeo. En sus últimas presentaciones ya no podía estar de pie por mucho tiempo. Cantaba sentado en un banco.

El rey del jaripeo, el hombre que llenaba estadios montado en caballos y rodeado de toros, cantando sentado en un banco, pero la gente lo ovacionaba igual. quizás más que nunca, porque lo que veían en ese banco no era a un hombre derrotado, era a un hombre que seguía en pie cuando nadie lo habría culpado por caerse.

Y los médicos le dijeron que si no dejaba de montar caballos, le quedaban seis o 7 años de vida. siguió montando a escondidas en su rancho, porque Joan Sebastián era así, incapaz de rendirse, incapaz de dejar de ser el mismo aunque el precio fuera su propia vida. Mientras su cuerpo se deterioraba, el tema de la herencia empezó a pesar.

Joan Sebastián murió sin dejar testamento, sin papeles en orden, sin repartir nada, como si creyera que no iba a morirse o como si no quisiera enfrentar esa conversación. 51 propiedades, más de 800 canciones, una fortuna enorme y nueve herederos reconocidos, ocho hijos y la viuda Alina Espino, nueve personas con derecho con historias distintas, con resentimientos acumulados, con años de vivir en los márgenes del mundo, de un hombre que los amaba a todos, pero no siempre estuvo para todos. El resultado fue una batalla que

lleva casi 10 años y que todavía no termina del todo. Juliana Joeri, la hija de Erika Alonso, fue la más vocal, la que no guarda silencio, la que en entrevistas llora y acusa y dice lo que piensa, “Me da pena la familia que me tocó. Mi papá se partió la madre trabajando para todos sus hijos y que salgan tan avariciosos.

¿Quiénes son los avariciosos? No lo dice con nombre, pero lo insinúa. A finales de 2024 llegaron finalmente a un acuerdo, una empresa que administraría y distribuiría las regalías musicales de manera equitativa. Casi una década después, casi una década peleando por el dinero del hombre que dijo que trabajaba para mantener a todas esas familias.

La vida tiene una manera cruel de convertir los legados en litigios. Pero antes de llegar al final de esta historia, necesitamos hablar del hombre, del hombre real detrás del mito, porque Joan Sebastián era lleno de contradicciones que lo hacen más humano y más fascinante. Escuchaba Nirvana y Guns and Roses. El rey del jaripeo, el hombre del sombrero y las botas bordadas.

ponía en su equipo de sonido a Kurt Covain. Su hijo José Manuel reveló que tenía un gusto musical que iba desde la música clásica hasta sonidos africanos, country y rap. Un hombre que comprendía la música en todos sus idiomas, aunque el mundo solo lo conocía en uno. Prefería el coñac al tequila. El símbolo de la música ranchera, el hombre de los palenques y las charrerías, tomaba coñac como un dandy europeo.

Mandó pintar 13 corazones en su guitarra, uno por cada uno de sus ocho hijos y por cada una de las cinco madres. Un hombre que cargaba en su instrumento el mapa de sus amores y sus consecuencias. Y era tierno, increíblemente tierno con los que amaba. Su hijo Julián lo describió así. Por fuera era una persona sumamente recia, una persona con mucha fuerza para enfrentarse a la vida.

Sin embargo, por dentro era un niño que se asombraba con cada cosa de la vida. Un niño que se asombraba con cada cosa de la vida. Eso es Joan Sebastian. Eso más que los premios y los ranchos y los escándalos es Joan Sebastian. Y entonces llegó el 13 de julio de 2015, el día que Joan Sebastian se despidió de todo lo que había construido, del rancho de Juliantla, donde nació, de la guitarra que su padre le regaló, de los caballos que lo sobrevivieron casi todos, casi todos, porque el padrino, su corsel blanco favorito, el que valía

$5,000 y que él quería como a un hijo dijo, murió cco días antes que él, como si el caballo no hubiera podido irse sin su dueño o como si el dueño no hubiera podido irse sin su caballo. Lo que vino después es la historia que todos conocen y la que nadie se atrevió a contar completa. El año 2015 empezó con Joan Sebastian en guerra, en guerra con su cuerpo que llevaba 16 años.

resistiendo algo que la medicina le decía que debía haberlo matado mucho antes, en guerra con la necesidad de trabajar cuando ya no tenía fuerzas, y en paz, al mismo tiempo con una especie de resignación que se le fue notando en la mirada, quienes estuvieron cerca de él en esos últimos meses hablan de un hombre diferente, no derrotado, diferente como alguien que sabe que ya vio lo que había que ver, que ya vivió lo que tenía que vivir y que empieza a soltar.

En abril de 2015 se sometió a un tratamiento de cemento óseo, un procedimiento para fortalecer los huesos deteriorados por el mieloma múltiple. Los médicos trataban de comprar tiempo, de darle semanas. Quizás meses, Joan Sebastián recibió el premio Gran Maestro de la SCM ese mismo año.

El primero en la historia de esa institución en recibir ese reconocimiento. Armando Manzanero, el compositor más grande de México, presidió la ceremonia. Y en el discurso hubo emoción que la gente entendió como orgullo, pero que quizás era también despedida. Después del acto, John Sebastian se fue al rancho, al rancho Cruz de la Sierra, a Juliantla.

Al principio de todo, regresó a donde había empezado. La madrugada del domingo 12 de julio, alrededor de las 4 de la mañana, Joan Sebastian sufrió una complicación severa. No fue de repente, fue un deterioro que venía escalando. Que los que estaban cerca vieron venir, aunque nadie quería nombrarlo. Julián Figueroa, su hijo con Maribel Guardia, declaró después que su padre murió en sus brazos, que lo tuvo entre sus brazos como Joan había tenido a trigo entre los suyos aquella noche en Texas, un padre que murió como había vivido, rodeado de

los suyos, siendo sostenido en lugar de sostener después de décadas de ser él quien aguantaba todo. Comunicado de la familia fue breve y poderoso. Hoy partió serenamente, rodeado por nosotros. Fue un guerrero con alma poética que luchó hasta el final. El 13 de julio de 2015, a las 19:15 horas en el Rancho Cruz de la Sierra de Juliantla, Guerrero, Joan Sebastian dejó de existir.

Tenía 64 años. Había vivido con cáncer 16. El pronóstico original era de 1 a 5 años. Joan Sebastian le ganó 11 años al mieloma múltiple. A puro orgullo, a pura terquedad, a pura música. El velorio fue como él. El féretro fue colocado en el ruedo donde practicaba con sus caballos. en el mismo lugar donde montaba, donde entrenaba, donde era más él que en ningún otro sitio.

Rodeado de la tierra que lo vio nacer y que ahora lo recibía de regreso, el rancho se abrió al público. Llegaron cientos de personas, cientos que se convirtieron en miles. Gente de Juliantla, de Tasco, de Guerrero entero, gente que había llegado desde otros estados, fanáticos que habían crecido con su música y que no podían irse sin despedirse.

Un mariachi cantó sus canciones frente al féretro. La familia ofreció barbacoa y refrescos a todos los que llegaron sin cobrar, sin distinción. No se permitió la entrada con celulares. Joan Sebastián quiso ser llorado en privado. Aunque el velorio fuera para todos, el dolor iba a ser sin cámaras. El 16 de julio se realizó un homenaje de cuerpo presente en la Sociedad de Autores y Compositores de México, dirigido por Armando Manzanero y Roberto Cantoral Suki, el gremio entero despidiéndolo y fue sepultado en Juliantla junto a los restos de su hijo trigo.

padre e hijo, los dos que en vida estuvieron tanto tiempo separados, juntos para siempre en la misma tierra. Después de su muerte, sus hijos siguieron cargando el apellido con todo el peso y toda la gloria que eso implica. José Manuel Figueroa, el primogénito, continuó su carrera musical cargando el nombre real de su padre, interpretándolo en la bioserie Por siempre Joan Sebastian, que se estrenó en 2016.

Sarelea, la hija de María del Carmen Ocampo, grabó un EP con un dueto póstumo de su padre, una canción que construyó con retazos de grabaciones de Joan Sebastian, como intentar abrazar a alguien que ya no está. Joana Marcelia, la hija de Alina Espino, se hizo actriz en Nueva York. graduada de la American Academy of Dramatic Arts, el mundo de su madre, no el de su padre, pero con el talento de los dos.

Y Julián, el hijo de Maribel Guardia, el que había interpretado a su padre joven en la bioserie, Julián Figueroa, murió el 9 de abril de 2023 de un infarto. Tenía 27 años. 27 años. la misma edad que tenía trigo cuando murió. coincidencia que la gente señala con un escalofrío. Maribel Guardia, que ya había sobrevivido la separación, el escándalo y los años de criar sola a ese muchacho brillante y complicado, se quedó sin su hijo y encima de ese dolor llegó la disputa por la custodia del nieto.

El pequeño José Julián, hijo de Julián, cuya madre Imelda Tuñón peleó con Maribel por su crianza. Una guerra mediática que sacó a la luz todo el dolor que hay debajo de los apellidos famosos. La maldición de los Figueroa la llaman algunos. Tres hijos de Joan Sebastián muertos jóvenes. Dos asesinados. Uno de infarto, maldición, o simplemente el peso de vivir en los márgenes de una leyenda que el mundo no sabe cómo tratar.

Cuando pensamos en Joan Sebastián hoy, pensamos en los premios, en las canciones, en los ranchos y los caballos y la figura imponente sobre el escenario. Pero hay otra manera de contar su historia, la que nadie elige. La historia de un niño que creció con hambre y terminó con una fortuna, pero que en el camino dejó amores rotos y familias fragmentadas.

Un hombre que compuso más de mil canciones sobre el amor y que vivió rodeado de mujeres que lo amaron y a las que lastimó. Un padre que lloró a dos hijos asesinados y no pudo protegerlos, un enfermo que se negó a morir durante 16 años y que siguió trabajando cuando cualquier otro se habría rendido. Eso es Joan Sebastián.

No el icono, no la estatua, el hombre, un hombre que llegó de la nada y construyó un mundo y que pagó por ese mundo un precio que nadie negoció por él. Un precio en soledad, en dolor, en contradicciones que no tienen solución fácil. Un precio que solo puede entender quien conoce lo que cuesta subir desde el fondo.

Lo que dejó Joan Sebastián va más allá de las canciones. Aunque las canciones son mucho, dejó una manera de entender la música regional mexicana que transformó el género para siempre. Fue el puente entre la música de mariachi y la música de banda cuando nadie creía que eso era posible. Fue el compositor que le dio canciones a los más grandes y los hizo más grandes todavía. dejó Juliantla diferente.

El pueblo donde nació tiene calles pavimentadas gracias a él, escuelas apoyadas, fiestas organizadas con jaripeo de 5 días cada 2 de febrero. Un hombre que no olvidó de dónde venía, aunque el mundo le ofreciera razones para olvidar. Dejó una tumba en Juliantla que la gente visita regularmente, que ambienta con flores y velas y sus canciones puestas en celulares que dejan apoyado sobre la lápida, como si la música fuera la manera de seguir hablando con alguien que ya no puede contestar. dejó a sus hijos con todo lo

que eso implica. El peso del apellido, la presión del legado y el amor de un padre que con todas sus fallas nunca dejó de quererlos. Dejó las preguntas sin respuesta. Las sombras que nadie supo iluminar del todo, las acusaciones sin pruebas, los testimonios sin contexto, el hermano con el apellido manchado. Todo eso es parte del legado también la sombra y la luz, como en sus canciones, que nunca fueron completamente alegres ni completamente tristes, siempre las dos cosas al mismo tiempo.

En Juliantla, donde todo empezó, la gente lo recuerda de una manera que ningún premio puede reemplazar. Un habitante del pueblo dijo algo que lo resume todo. Era alguien que podía andar como cualquier otro por la calle. Nadie lo molestaba, un hombre que tuvo cinco gramis y caminaba por las calles de polvo de su pueblo sin que nadie lo detuviera a pedirle foto.

Porque para los de Juliantla no era una celebridad, era uno de ellos. Era el muchacho que fue en burro a repartir leche, el que aprendió a tocar guitarra en una noche, el que se fue y se hizo grande, pero siempre volvió. Y cuando ya no pudo volver de pie, volvió para quedarse, para quedarse para siempre en la tierra que lo hizo.

¿Qué hace grande a un hombre? los premios, el dinero, las canciones que quedan cuando él ya se fue. O quizás lo que hace grande a un hombre es la distancia que recorrió, el espacio entre de dónde vino y dónde llegó, la brecha entre el niño descalzo y el maestro de maestros. Hay gente que nace con todo y no llega a nada.

Y hay gente que nace sin nada y construye un mundo. Joan Sebastian construyó un mundo imperfecto, complicado, lleno de grietas y de sombras y de preguntas sin respuesta, pero suyo, completamente suyo. un mundo que empezó con un burro y unos botes de leche en las montañas de Guerrero, y que terminó con 51 propiedades, cinco gramis, 1000 canciones y el amor de un pueblo que lo llora cada aniversario de su muerte.

No hay manera de separar al hombre del mito. No hay manera de quedarse solo con las canciones bonitas y olvidar las sombras. No hay manera de contar esta historia sin que duela. Y quizás eso es lo más honesto que se puede decir de Joan Sebastián, que su vida fue una de sus canciones con todo lo que eso significa, con el amor que lastima, con el orgullo que protege y que aísla, con el talento que te lleva lejos de donde empezaste y que nunca te deja olvidar de dónde viniste, con el final que todos sabemos que llega y que nadie está listo para recibir.

Aunque se haya vivido 16 años esperándolo. Joan Sebastián, el poeta del pueblo, el rey del jaripeo, el niño de Juliantla que llegó a donde nadie de allí había llegado antes, el hombre que vivió como cantó y cantó como vivió hasta el final. Siempre hasta el final. Hay una imagen que quienes lo conocieron de cerca nunca olvidan.

Joan Sebastián en el rancho tarde en la noche cuando todos se habían ido a dormir solo en el ruedo con una guitarra, sin público, sin cámaras, sin los sombreros y los trajes y la armadura que se ponía para enfrentar al mundo, solo cantando, no para nadie, no por dinero, no por fama, cantando porque era lo único que siempre había sabido hacer.

Lo único que lo hacía sentir completo, lo único que nunca le falló mientras los caballos dormían en las caballerizas, mientras sus hijos dormían en las casas del rancho, mientras el cáncer dormía en sus huesos esperando su momento, Joan Sebastián cantaba solo en la oscuridad, como el niño de 7 años que encontró su primera guitarra y no se despegó de ella en toda la noche.

Algunas personas cambian con el dinero y la fama, y algunas personas son siempre la misma persona, sin importar lo que pase, sin importar los premios o las traiciones o el cáncer o los hijos muertos. Joan Sebastián siempre fue el niño de Juliantla con la guitarra, nada más, nada menos. Y una última cosa, dicen que en Juliantla, en las noches de silencio, cuando el viento baja de la sierra, a veces se escucha algo que la gente no sabe explicar del todo.

Una música que viene de lejos, una voz. La gente del pueblo dice que son imaginaciones, que es el eco del monte, pero algunos, los más viejos, los que lo conocieron de niño, los que lo vieron crecer, saben que no es el eco. Saben que el poeta del pueblo no se fue del todo, que se quedó en las canciones que no se pueden olvidar, en las palabras que otros cantan y que siguen sonando como si él las acabara de escribir.

en los hijos que llevan su voz y su cara. En la tumba de Juliántla, donde el viento siempre lleva flores, Joan Sebastián murió un 13 de julio de 2015. Su número de la suerte, el 13. Que la vida le haya dado ese último guiño es algo que solo él hubiera podido escribir. Y quizás lo escribió. Quizás todo desde Juliantla hasta el final fue su canción más larga, la que nadie más podía cantar, la que nadie más podía vivir.

Si esta historia te llegó al alma, si sientes que todavía hay partes de Joan Sebastian, que no entiendes del todo, que no cierran, que te dejan con más preguntas que respuestas, entonces necesitas ver nuestro otro video. Ahí contamos la realidad de la muerte de Juan Sebastian, que nadie se atrevió a contar lo que pasó de verdad en esa última madrugada en Juliantla, lo que la familia dijo y lo que cayó.

Las versiones que se contradicen, las preguntas que siguen sin respuesta, todo lo que los medios grandes no se atrevieron a preguntar. Te esperamos ahí. Yeah.