Washington, Distrito de Columbia. 3 de la madrugada. 18 de mayo de 1998. La DEA levantó el teléfono y le habló al presidente Cedillo. Tenemos a Hank. Del otro lado del teléfono. Silencio. Porque Carlos Hank González no era un narco cualquiera. No era un sicario, no era un capo, era un maestro de escuela.
un maestro de escuela rural del Valle de Toluca que 30 años antes ganaba menos que un albañil. Y esa madrugada, según el informe que se filtraría meses más tarde a la prensa estadounidense, la agencia antidrogas más poderosa del mundo tenía rastreados más de 1300 millones de dólares atribuidos a una red familiar que llevaba su apellido.
Cedillo colgó. Al día siguiente, según trascendió en su momento, el informe se enterró hasta hoy, porque Arfuch acaba de desempolvar el archivo que cinco presidentes mexicanos quisieron borrar para siempre. Y lo que hay dentro va a explicarte por qué México es lo que es. Ciudad de México, madrugada.
Una bodega resguardada al sur de la capital, donde se conservan los expedientes de los grandes casos del siglo pasado. Casi nadie sabe que ese lugar existe. Los pocos que lo saben no hablan. Arfuch entra solo. La puerta de acero se cierra detrás de él con un golpe seco. Enciende la luz. El foco fluorescente parpadea dos veces antes de quedarse fijo.
El aire huele a papel viejo, a polvo asentado, a humedad de bóveda que no se quita en años. Al fondo, un estante metálico con las orillas oxidadas. Al fondo, cajas archivadas por sexenio. Años 70, años 80, años 90. Camina lento. Los zapatos suenan sobre el cemento pulido. Cada paso un pequeño eco. Cada eco un poco más fuerte que el anterior, como si el silencio del lugar no quisiera dejarlo pasar.
Llega al estante del 98, saca una caja gris, la deja sobre la mesa de metal. Tres golpes secos. El rótulo dice Carlos Hank González. Operación Casablanca. 200 hojas adentro, sellos de la DEA, firmas de procuradores que ya están muertos, nombres tachados con tinta negra y una fotografía del profesor sonriendo a la cámara con un caballo pura sangre detrás.
El caballo es blanco, el sombrero del hombre de fieltro gris, el reloj de oro asomando bajo la manga del traje. La foto está fechada en la primavera de 1997, 4 años antes de su muerte. Arfuch abre la primera página. Se detiene un momento. Respira. Porque para entender lo que hay en este expediente, primero tienes que entender quién fue Carlos H.
González. ¿Y por qué cinco presidentes de México decidieron dormir en paz? Aunque sospecharan, aunque supieran lo que ese hombre había hecho. Si llegaste hasta aquí es porque algo en este caso te llamó la atención. A lo mejor recuerdas el nombre. A lo mejor lo escuchaste alguna vez en boca de tu papá en una sobremesa de domingo cuando todavía se hablaba bajito de los hombres que mandaban en este país.
A lo mejor solo viste la palabra Hank en el periódico Una mañana del 98 y pasaste de página porque eso parecía cosa de los de arriba, lejos de tu chamba, lejos de tu casa, lejos del recibo de luz que llegó esa semana con un aumento que a ti nadie te explicó. Déjame decirte algo antes de empezar.
Este expediente tiene cuatro revelaciones, cuatro cosas que casi nadie sabe y que casi nadie quiere recordar. La primera, como un maestro rural sin un peso en el bolsillo, construyó una de las fortunas políticas más grandes del siglo XX mexicano sin disparar un solo tiro. No fue suerte, no fue azar, fue un método y vas a aprenderlo conmigo paso por paso.
Segunda, los nombres de los cinco presidentes que lo protegieron no son cinco políticos cualquiera. Son cinco presidentes que tú votaste o que tu papá votó o que viste en la televisión jurando defender la Constitución con la mano en el pecho. Y cuando entiendas por qué ninguno de ellos abrió un solo expediente, vas a entender también por qué muchas otras cosas en este país nunca se aclararon.
La tercera, ¿qué fue lo que la DEA encontró? esa madrugada en Washington y por qué el gobierno mexicano gastó hasta el último cabello para que ese informe nunca llegara a tribunales. Lo que ese reporte decía sobre los caballos Pura Sangre, sobre los bancos en Texas, sobre las cuentas a nombre de su hijo, todavía hoy se lee como una novela negra que nadie se atrevió a llevar al cine.
Y la cuarta, esta es la más pesada de todas, porque Carlos Hank González murió en agosto del 2001. Pero el sistema que él construyó, las familias que él entrenó, los discípulos que él formó siguen mandando en este país. Y vas a entender por qué cuando termines de escuchar esto no vas a poder ver las noticias de la misma manera.
Te voy a avisar cuando llegue cada una. Ahora vámonos al principio. Para entender a Carlos Han González, hay que entender el México en el que nació. 1927. Álvaro Obregón estaba a punto de ser asesinado en un restaurante de San Ángel. Plutarco Elías, calles construía la maquinaria que después se llamaría Partido Revolucionario Institucional.
El partido que iba a gobernar este país durante 70 años sin perder una sola elección presidencial. El país estaba saliendo de la guerra cristera. Había muerto sin enterrar en muchos pueblos del vajío. En la radio empezaban a escucharse los primeros boleros de Agustín Lara. Esa voz delgada y triste que con el tiempo iba a ser la banda sonora de varias generaciones.
En los pueblos del Estado de México, la gente todavía se trasladaba a caballo, en carreta o a pie. La energía eléctrica era un lujo. El agua se cargaba en cubeta. Los maestros rurales eran tratados con respeto, pero pagados con migajas. En Santiago Tianguistenco, un pueblo del valle de Toluca de no más de 5,000 habitantes, nació un niño llamado Carlos Hank González el 14 de julio de 1927.
Su padre, Juan Geor Hank era un inmigrante alemán que había llegado a México años antes, huyendo del desorden europeo posterior a la Primera Guerra Mundial. Su madre, Juana González, era maestra rural mexicana, hija de la tierra, católica de Iglesia y de Rosario, con esa fe sencilla del campo que no pide explicaciones porque no las necesita.
dos sangres, dos lenguas en la misma casa y un niño que aprendió desde chico, que el mundo se medía en oportunidades, no en herencias. El papá murió cuando Carlos era todavía muy pequeño. Esa pérdida temprana, según contaron después algunas crónicas, dejó marcas. La madre tuvo que sostener la casa con un sueldo de maestra rural que en aquellos años apenas alcanzaba para el frijol y el maíz.
La familia no era pobre en el sentido del hambre, pero tampoco era rica. eran lo que en aquel México se llamaba una familia decente, comida en la mesa, ropa limpia los domingos, zapatos remendados pero limpios y una idea muy clara de que la única salida posible para los hijos era la escuela. piénsalo un segundo. Una madre viuda, un pueblo del valle de Toluca en los años 30, una maestra rural que apenas puede con el sueldo y un niño que va a la escuela con el cuaderno prestado.
Esa imagen se parece a la de millones de familias mexicanas. Se parece, a lo mejor, a la imagen de alguno de tus abuelos. se parece a la madre de tu propio padre y por eso es importante que la guardes en la cabeza, porque lo que viene después no se entiende sin esa imagen primera. A los 17 años, Carlos H.
González ya era maestro normalista titulado. Enseñaba en una escuela rural del Valle de Toluca a niños descalzos que cargaban su almuerzo en una servilleta y que llegaban al aula caminando dos horas desde sus casas. ganaba lo justo para el camión y para un café, menos que un albañil, menos que un peón de albañil.
Y según contaron quienes lo conocieron en aquellos años, no hablaba mucho. Observaba, escuchaba, no tomaba nota. Acuérdate de eso. Observaba porque en ese silencio temprano se estaba formando una de las inteligencias políticas más afiladas que daría México en todo el siglo XX. La pregunta que muchos se han hecho durante años es cómo un maestro rural, sin apellidos influyentes, sin dinero familiar, sin padrinos en la capital, sin estudios universitarios de élite, terminó 30 años después, siendo, según muchos analistas, uno de los hombres más
ricos del aparato político mexicano. La respuesta tiene un nombre y un lugar. El nombre es Isidro Fabela. El lugar Atlacomulco. Isidro Fabela era el patriarca político del Estado de México, abogado, diplomático, escritor, gobernador del estado entre 1942 y 1945. fundador de lo que con el tiempo se conocería como el grupo Atlacomulco, una hermandad política que durante décadas iba a producir gobernadores, secretarios de Estado y mucho después hasta un presidente de la República.
Para mucha gente que vivió aquellos años, Atlacomulco no era solo un pueblo, era una palabra. Una palabra que se decía en voz baja en los círculos del PRI, una palabra que significaba poder, lealtad, disciplina, silencio. El grupo Atlacomulco fue durante medio siglo algo parecido a un Vaticano interno del partido oficial.
Los que entraban no salían, los que salían no contaban, el que faltaba a la palabra no volvía a comer en la misma mesa. En ese mundo cerrado, Isidro Fabela vio algo en el joven maestro Hank. Quizá fue su disciplina, quizá su capacidad para hablar con los campesinos sin tratarlos de inferiores. Quizá la sencillez con la que se vestía siendo ya un hombre con ambición.
Quizá esa cosa rara que algunos políticos viejos del PRI sabían reconocer apenas la veían. esa mezcla de modestia exterior y hambre interior. Lo cierto es que Fabela lo tomó bajo su ala, lo recomendó, lo presentó, le abrió las puertas de las primeras candidaturas locales. cuentan. Y aquí entramos en territorio de lo que se reconstruye a partir de varios testimonios cruzados, que en una de esas primeras conversaciones entre el maestro recién llegado y el patriarca de Atlacomulco, Fabela le dio un consejo que iba a marcarlo. La frase, según se ha contado
en más de un libro, fue corta. No quieras todo de inmediato, Carlos. El poder en México se mide en sexenios, no en años. El joven maestro asintió, tomó nota, no contestó y Carlos Han González no desperdició la oportunidad. Se acomodó, aprendió, estudió a cada hombre que le tendía la mano, memorizó nombres de hijos, aniversarios, debilidades, deudas.
construyó esa cosa rara que en la política mexicana se llamaba lealtad, pero que en realidad era una forma de inteligencia comercial aplicada a las relaciones humanas y empezó a moverse como pocos en aquel ambiente, sin estridencias, sin discursos, sin titulares de prensa, a solo ahí en la sombra. Sumando, en 1955 fue elegido presidente municipal de Toluca. la capital del estado.
Tenía 28 años. Un alcalde joven con cara de profesor y mano de contador. Eso fue lo primero que vieron los que lo trataron en aquel cargo. Para muchos, ese pequeño puesto administrativo se convirtió en su laboratorio. Ahí ensayó por primera vez una idea peligrosamente sencilla, una idea que iba a definir su carrera entera.
Ningún cargo público, por modesto que fuera, debía cerrarse sin un beneficio personal asegurado para quien lo había ocupado. Ningún contrato debía firmarse sin que el firmante saliera del cargo más rico que como había entrado. Ningún favor debía concederse sin un cobro futuro. Con el paso del tiempo, esa idea se condensaría en una sola frase, la frase más famosa de su biografía, una frase que muchos repiten todavía en bromas.
Pero que él, según testigos directos, dijo en serio más de una vez delante de jóvenes funcionarios que lo escuchaban como quien escucha a un maestro. Un político pobre. Es un pobre político. La primera vez que cualquiera la escucha suena a chiste, la segunda vez a confesión, la tercera vez a doctrina. Y aquí, en esta pequeña frase que durante años se repitió en sobremesas, en columnas de prensa, en discursos de campaña con tono irónico, está sembrada la semilla de toda esta historia.
Porque Carlos Hank González no la dijo como ironía, la dijo como manual. En aquellos años, mientras él construía su primer poder local, México era un país muy distinto al de hoy. El dólar estaba a 1250. La economía crecía a tasas que hoy parecerían un sueño. En la radio, la SEU abría todas las noches con su jingle inconfundible.
Los noticieros de la televisión empezaban a tomar forma. En los cines pasaban las películas de Pedro Infante, Jorge Negrete, María Félix y Dolores del Río. Cantinflas era el actor más taquillero del país y José Alfredo Jiménez componía canciones que los borrachos cantaban en la cantina y que las amas de casa lloraban en la cocina.
Era el México de la lucha libre clásica del santo Blue Demon, mil máscaras. Era el México de los toros en la plaza México los domingos por la tarde. Era un país en el que la familia se reunía a comer los domingos sin falta. Los hijos respetaban a los padres y los padres respetaban a los abuelos. Ese fue el México en el que Carlos H.
González empezó a moverse y ese México, con sus reglas claras y sus códigos morales rígidos, fue exactamente el que él aprendió a usar a su favor. Arfuch desliza el dedo sobre la primera fecha del expediente y se detiene. 1965. La fotocopia tiene la firma de un secretario que llevaba semanas muerto cuando la operación Casablanca apenas se montaba en Los Ángeles.
Coloca la hoja a un lado. Abre la siguiente. 1965. Gustavo Díaz Oordaz era presidente de México. El país estaba en pleno milagro económico. Crecía al seis. al 7% al año. El dólar estaba a 12,50 y se mantenía firme como una estatua. Los aviones de mexicana de aviación volaban llenos. En la televisión empezaba a escucharse la voz de Jacobo Zabludowski leyendo el noticiero como si fuera el boletín oficial de la patria.
Y en los cines pasaban las últimas películas de Cantinflas, mientras Pedro Infante seguía sonando en las cantinas casi 10 años después de su muerte, como si todavía estuviera vivo. Ese año, Díaz Oordaz nombró a Carlos Han González, director general de la CONASPO, la compañía nacional de subsistencias populares, la institución encargada de comprarle el maíz al campesino, almacenarlo, distribuirlo, fijar precios de garantía y abastecer las tiendas populares.
Miles de millones de pesos al año pasaban por sus manos, pesos que en aquella época todavía valían algo. Para muchos, el nombramiento sorprendió. No, no era economista, no era ingeniero agrónomo, no era experto en granos, era un hombre del aparato político del Estado de México y sin embargo ahí estaba manejando uno de los presupuestos más grandes del gobierno federal.
Demasiado rápido para alguien que apenas hace una década era alcalde de Toluca. Demasiado conveniente para un político sin experiencia técnica en materia de granos. demasiados beneficiados a su alrededor. Quienes trabajaron con él en aquellos años contaron con más detalle del que conviene a su memoria, que era un administrador frío, eficiente y desconfiado.
Firmaba poco, delegaba mucho y exigía, antes de cualquier reunión que le presentaran el balance económico de cada decisión propuesta. Su frase recurrente. Según recordó después un funcionario menor de aquel sexenio, en una entrevista que dio años más tarde era una orden corta. Echen lápiz. Dos palabras. Echen lápiz. Saquen las cuentas.
Dime quién gana. Dime quién pierde. Dime cuánto. Esa expresión hecha en lápiz lo iba a acompañar toda la vida. Y según testigos, a quien no llevaba las cuentas claras a la junta, no se le volvía a recibir. En 1969, Díaz Oordaz lo destapó como candidato del PRI a la gubernatura del Estado de México.
El partido en aquellos años no perdía elecciones. Ser candidato del PRI era, en la práctica ser ya gobernador. Carlos Hank González tomó protesta a inicios de 1969 y gobernó hasta 1975, 6 años exactos, 6 años en uno de los estados más complejos, más poblados y más estratégicos del país. Y aquí, te aviso, llega la primera de las cuatro cosas que te prometí al principio.
La primera promesa era el método. Como un maestro rural sin dinero, construyó una fortuna política sin disparar un solo tiro. El método se ve aquí, en este sexenio, completo, en estado puro, listo para ser copiado por cualquiera que quisiera entenderlo y se ve en dos palabras, obra pública. Durante sus 6 años como gobernador, Han González expandió la red carretera del Estado de México de manera ambiciosa.
Construyó hospitales, escuelas, presas. Sistemas de drenaje. Modernizó Toluca, Ecatepec, Naucalpan, Tlalnepantla, Ciudad Nezaualcoyotl. Asfaltó caminos rurales que llevaban décadas siendo lodo. Instaló alumbrado público en pueblos que llevaban décadas a oscuras. Trajo industrias. multiplicó por dos el presupuesto estatal en obra y lo ejerció hasta el último centavo.
Para el ciudadano común eso era Progreso, eso era un gobernador trabajador, eso era el México que crecía. Pero detrás de cada obra, según las versiones que años después empezaron a circular en columnas de prensa especializada y en libros de investigación, había una arquitectura paralela. empresas constructoras que aparecían y desaparecían, razones sociales que mutaban de un día para otro, testaferros que firmaban contratos por una sola obra y luego se evaporaban.
Comisiones que se quedaban en cuentas que no aparecían en ninguna declaración patrimonial. El patrimonio personal del profesor empezó a crecer en silencio. Terrenos, ranchos, caballos pura sangre, casas, inversiones en empresas privadas que nada tenían que ver con el sector público y todo formalmente en orden.
Todo formalmente declarado dentro de los márgenes que la ley de aquellos años permitía, todo formalmente intocable. Ese fue el método y de ahí en adelante, durante medio siglo, ese método sería copiado, refinado, enseñado a discípulos, multiplicado por todo el aparato del PRI. Esa es la primera revelación. Ahora, a lo mejor en este momento estás pensando en alguien, en algún funcionario de tu propio estado, en algún presidente municipal de tu ciudad, en algún diputado que conociste de joven y que 10 años después tenía una camioneta nueva, una casa nueva, un
rancho nuevo. Y a ti te dijo con esa media sonrisa de los políticos viejos, ah no, eso fue un negocio aparte, piénsalo un segundo, porque lo que estás escuchando no es un caso aislado, es la matriz, es el ejemplo original, es la doctrina madre. Y lo que el profesor sembró en 1969 sigue floreciendo hoy.
En miles de oficinas pequeñas que tú no ves. Ahora viene la pregunta incómoda. Una pregunta que vas a llevarte a la cabeza cuando termines de ver esto. ¿Quién permitió que todo eso ocurriera? ¿Quién lo dejó pasar? ¿Quién, sabiendo lo que estaba ocurriendo decidió mirar para otro lado durante medio siglo? Los nombres son cinco.
Cinco hombres que ocuparon, cada uno en su turno, la silla más importante de México. La silla que tu papá miraba en la televisión la noche del primero de septiembre cuando se daba el informe presidencial. La silla que tú mismo viste durante tantas pantallas antes de que el PRI perdiera el poder en el año 2000. Pero espérate, porque la segunda promesa todavía viene y es más fuerte que la primera.
El primero fue Luis Echeverría Álvarez, presidente de México de 1970 a 1976. Echeverría era un hombre frío, calculador, ambicioso. Venía de la Secretaría de Gobernación. cargaba sobre la espalda la responsabilidad política de la matanza del 2 de octubre del 68 en la Plaza de las Tres Culturas en Tlatelolco.
Una herida abierta que todos los que estábamos vivos en aquellos años recordamos México tardaría décadas en intentar cerrar y que en cierto modo no ha cerrado todavía. Echeverría heredó a Han González como gobernador del Estado de México, pero rápidamente entendió lo que tenía en las manos. El Estado de México era el cinturón industrial del país, el laboratorio electoral del PRI, la entrada y salida de la capital, el corredor que iba de San Juan, Teotihuacán hasta Toluca.
Controlar ese estado era, en términos prácticos, controlar la mitad del peso político real del país. Echeverría, según consta en distintos testimonios y en la prensa de la época, dejó hacer al gobernador, más que dejar hacer, lo apoyó, apuntaló su crecimiento, respaldó su red de aliados y al final del sexenio, cuando Hang dejó la gubernatura en 1975, lo recolocó en la Dirección General de Vanobras, el Banco Nacional de Obras y Servicios Públicos, el banco que financiaba toda la obra pública del país. Dirigir van significaba decidir
qué obra pública se financiaba en cada estado de la República. Era un cargo técnico, sí, pero era en el fondo una de las palancas más poderosas del gobierno federal. Desde ahí, el profesor consolidó relaciones con gobernadores de todos los estados, con secretarios de obra, con constructores. Armó una red que iba a funcionar durante décadas, una red que en cada sexenio iba a tener nuevos nombres, pero el mismo método, una red que iba a sobrevivir presidentes, partidos, crisis económicas y huracanes. El segundo presidente fue
José López Portillo. 76 a 1982. El sexenio del petróleo. El sexenio del defenderé el peso como un perro. El sexenio de la abundancia y del derrumbe. Acuérdate de esa frase, defenderé el peso como un perro. La dijo López Portillo en febrero del 82. 6 meses después, el peso se había desplomado a niveles que México no había visto nunca.
La familia mexicana clase media, la que había confiado, la que había ahorrado, la que había construido pacientemente su patrimonio en pesos durante años, vio como todo se le quemaba en las manos en cuestión de meses. Era el inicio del fin del milagro mexicano. Y a lo mejor tú, si tienes la edad de los que cuento esta historia, ¿recuerdas exactamente dónde estabas el día que oíste por la radio que el peso se devaluaba? ¿Recuerdas a tu papá callado en la cocina, a tu mamá rezando bajito? Pero antes de ese derrumbe, López Portillo había hecho algo
decisivo. En diciembre de 1976 nombró a Hank González, regente del Distrito Federal. En aquel entonces, el regente era el equivalente de lo que hoy llamamos jefe de gobierno. Mandaba sobre la Ciudad de México sin ser elegido por nadie. lo nombraba y lo removía el presidente de la República. Era, después del propio presidente el funcionario más poderoso del país.
En los 6 años que el profesor ocupó esa silla, transformó el rostro físico de la capital, construyó los famosos ejes viales, esas avenidas larguísimas que partieron a la ciudad en cuadrículas y que muchos chilangos todavía recuerdan como un antes y un después. Reorganizó el transporte público, amplió el metro, modernizó el centro, levantó parques, jardines, monumentos, amplió el periférico, abrió nuevas avenidas en el sur, reorganizó la basura, los mercados, la policía para el chilango promedio que veía todo eso desde la ventana del camión era
progreso. Era una ciudad que crecía. Para el comerciante de la merced, que cargaba sus bultos cada mañana antes del amanecer, eran avenidas más rápidas. Para la señora de 50 y tantos años en una colonia popular del oriente era el primer alumbrado decente que veía en su calle.
Para el obrero que se levantaba a las 5 de la mañana en Ciudad Nezaalcoyot para llegar a su fábrica del norte, era un camión más rápido y más barato. Todo eso era cierto, pero esa obra titánica, según los recuentos posteriores, dejó otra cosa atrás. Una red de constructoras consentidas, proveedores afiliados, concesiones que pasaban de mano en mano sin licitación clara y un tejido de empresas privadas, propiedad de socios.
primos, viejos amigos, en las que las utilidades se acumulaban sin auditorías ni preguntas. Para muchos analistas de la época, el sexenio de Hank al frente de la regencia fue el momento en el que el patrimonio del profesor pasó de ser grande a ser monumental. Los caballos pura sangre empezaron a llegar de Inglaterra y de Kentucky.
Las haciendas se ampliaron, los socios se multiplicaron, los primos cambiaron de marca de coche, los hijos empezaron a estudiar en Estados Unidos y nadie lo tocó. Llegó el tercero. Miguel de la Madrid Hurtado, 1982 a 1988. El sexenio de la crisis, el sexenio de la deuda externa que ahogaba al país, el sexenio del terremoto del 19 de septiembre del 85, que partió a la Ciudad de México en dos y dejó a miles de personas atrapadas bajo edificios que se cayeron antes que las casas de cartón.
Los que estábamos vivos esa mañana recordamos exactamente lo que estábamos haciendo cuando empezó a temblar. Las 7:19 de la mañana, el ruido raro del aire, la señora del edificio de junto gritando en el patio. Los noticieros del mediodía que ya no podían transmitir porque las antenas se habían caído, la gente en la calle ayudándose entre sí, sin esperar al gobierno, porque el gobierno tardó días en aparecer.
Esa imagen del pueblo organizándose solo mientras los políticos llegaban tarde, fue una herida moral que México cargó. durante muchos años. De la Madrid no era hombre del grupo Atlacomulco. Venía de Colima, había hecho carrera en Hacienda. Era un tecnócrata más cercano a los economistas formados en Estados Unidos que al viejo PRI, territorial de los gobernadores.
Y por primera vez en mucho tiempo, el profesor se quedó fuera del centro del poder federal. Durante 6 años Han González no tuvo cargo público nacional. Para muchos, en ese momento parecía que su tiempo había terminado, que ya pertenecía al pasado, que el nuevo México técnico, modernizador, austero, ya no necesitaba a hombres como él.
Pero de la Madrid, y este es un detalle que en su momento llamó la atención de varios columnistas políticos, no lo investigó, no abrió expedientes en su contra, no removió a sus operadores en manobras, no tocó su patrimonio, simplemente durante 6 años lo dejó al margen y miró para otro lado. Y aquí cabe una pregunta, extrañamente una pregunta que ningún biógrafo oficial del expresidente respondió jamás.
¿Por qué? ¿Por qué un presidente que se decía modernizador, que prometía renovación moral, que enarbolaba el discurso del cambio, no abrió un solo expediente sobre el hombre que más obra pública había manejado en las últimas dos décadas? La respuesta, sospechan muchos, está en una palabra, miedo. Miedo no a Hank, sino al aparato que Hank representaba.
Miedo a tocar al grupo Atlacomulco. Miedo a romper un equilibrio interno del partido que llevaba décadas funcionando. Miedo a abrir una caja de la que podían salir nombres que ni el propio de la Madrid quería oír. El cuarto presidente fue Carlos Salinas de Gortari. 1988 a 1994, el sexenio que muchos recuerdan como el más extraño de la historia mexicana reciente, el sexenio del fraude electoral, que para muchos nunca quedó del todo aclarado.
La noche del 6 de julio del 88, cuando se cayó el sistema, esa frase se cayó el sistema se quedó en la memoria del país como sinónimo de la sospecha que muchos tuvieron toda la vida. El sexenio de las privatizaciones, el sexenio de la entrada al tratado de libre comercio. Salinas necesitaba al PRI Unido y para tener al PRI Unido necesitaba al grupo Atlacomulco de su lado.
Y para tener al grupo Atlacomulco necesitaba a Han González. En diciembre de 1988 Salinas lo nombró secretario de turismo. Dos años después lo movió a la Secretaría de Agricultura. Ganadería y desarrollo rural, donde permaneció hasta el final del sexenio, 4 años en uno de los presupuestos federales más grandes, 4 años decidiendo precios de garantía, subsidios al campo, créditos a productores, importaciones, exportaciones.
4 años además abriendo la puerta del campo mexicano al Tratado de Libre comercio que se firmaría con Estados Unidos y Canadá. Para muchos, el regreso del profesor al gabinete federal fue la prueba de que el PRI seguía siendo el PRI. No importaba cuántos discursos modernizadores se dieran, no importaba cuántas reformas estructurales se anunciaran, no importaba cuántos premios internacionales recibiera el presidente, los mismos hombres seguían en la mesa, los mismos apellidos seguían firmando los mismos papeles y en el fondo, el viejo PRI y el nuevo PRI eran
el mismo PRI con corbata diferente. La negociación del Tratado de Libre Comercio fue el evento económico más importante del sexenio. México, Estados Unidos y Canadá firmaron en 1992 un acuerdo que, decían los discursos oficiales, iba a colocar a México en el primer mundo. El campo mexicano, sin embargo, vivió esa firma como una sentencia.
Los pequeños productores de maíz, de frijol, de trigo, de granos básicos sabían que no podrían competir con la producción industrial del campo estadounidense y sin embargo, las negociaciones continuaron, los subsidios al campo se rediseñaron, los precios de garantía se modificaron y al frente del aparato burocrático que tomaba esas decisiones se sentaba el profesor.
Aquí cabe un dato que pocos analistas han subrayado con la fuerza necesaria. El campo mexicano de los 90, el campo que iba a perderlo casi todo en la firma del tratado, era el mismo campo del que la madre del profesor había salido, el mismo campo donde él había enseñado a los 7 años a niños descalzos, el mismo campo que lo había educado.
Y desde la silla de la Secretaría de Agricultura, el profesor firmó las decisiones que iban a empujar a millones de campesinos a vender sus tierras, a migrar a las ciudades, a cruzar la frontera norte, a abandonar pueblos enteros que durante siglos habían sostenido a México. Para muchos, esa fue su contradicción más profunda.
El hijo de una maestra rural, firmando los papeles que iban a vaciar el campo donde su madre había enseñado. Y mientras el profesor firmaba acuerdos comerciales y aparecía en fotografías oficiales con la sonrisa medida del funcionario impecable, su patrimonio personal, según versiones periodísticas, que con los años se irían haciendo cada vez más detalladas, seguía multiplicándose en silencio.
Ranchos en el Estado de México, caballos pura sangre, traídos de Kentucki y de Inglaterra, casas en Polanco, propiedades a nombre de sus hijos en Estados Unidos, participación en empresas privadas que nada tenían que ver con la obra pública, pero que cobraban contratos del gobierno federal. Aquí entra, según testimonios reconstruidos por reportajes posteriores, una conversación que se atribuye a un funcionario menor del sexenio salinista, de esos que comían cerca de la mesa principal sin sentarse en ella. La conversación que se
reconstruye con base en lo que ese funcionario contó años después en entrevistas fue una pregunta que un colaborador joven le hizo al profesor en un evento privado. Profesor, ¿cómo se hace para llegar tan alto sin ensuciarse? El profesor, según la versión respondió con calma, sin levantar la vista del plato.
Uno no llega tan alto sin ensuciarse. Uno llega tan alto sabiendo dónde queda el agua para lavarse. El joven se ríó. El profesor no. Aquí llega también la segunda promesa que te hice al principio. Los nombres de los cinco presidentes que lo protegieron uno por uno, con sus motivos, con sus miedos, con sus pactos.
El quinto y último de los cinco fue Ernesto Cedillo Ponce de León, 1994 a 2000. Cedillo no era hombre del grupo Atlacomulco, era economista del Banco de México, tecnócrata como de la Madrid, lejano al viejo PRI territorial, crítico en lo personal, según reportaron varios biógrafos de los métodos de la Vieja Guardia.
Pero Cedillo llegó a la presidencia en uno de los momentos más turbulentos del país. El 23 de marzo del 94, en Lomas Taurinas, Tijuana, había sido asesinado Luis Donaldo Colosio, el candidato priista a la presidencia. Los que estábamos frente al televisor, esa tarde recordamos exactamente dónde estábamos.
La imagen del cuerpo en el suelo, la voz de los reporteros temblando, la sensación de que algo grande se había roto, esa sensación de país huérfano, ese silencio raro que duró días. El dólar empezaba a subir como espuma. Los inversionistas se iban. El PRI, por primera vez, parecía un edificio con cuarteaduras. En septiembre del mismo 94 fue asesinado José Francisco Ruiz Masieu, secretario general del PRI y excuñado de Salinas.
Dos magnicidios en menos de 6 meses. El país no entendía nada y Cedillo, tomando posesión en diciembre recibió un país a punto de estallar. Al inicio del sexenio, en diciembre del 94, vino la devaluación, el llamado error de diciembre. El peso se desplomó. El dólar pasó de 3 pesos 40 a casi 8 pesos en cuestión de semanas.
Miles de familias mexicanas perdieron sus ahorros. Los créditos hipotecarios se volvieron impagables. Los pequeños negocios cerraron y México entró en una crisis que muchos llamaron la peor desde la gran depresión. En ese contexto, Cedillo no podía permitirse abrir un frente más. No podía atacar al grupo Atlacomulco, no podía investigar al profesor, necesitaba al PRI unido, callado, disciplinado para sobrevivir hasta el final del sexenio.
Y entonces, cuando la DEA levantó el teléfono esa madrugada del 18 de mayo de 1998, Cedillo, según versiones periodísticas que hasta hoy nadie ha desmentido del todo, optó por cerrar la puerta antes de que entrara la luz. Esa es la segunda revelación. Los cinco presidentes, Echeverría, López Portillo, de la Madrid, Salinas, Cedillo, ninguno, ni uno solo, abrió expediente formal.
Ninguno tocó su patrimonio. Ninguno permitió que la verdad saliera. Cinco firmas distintas, cinco partidos políticos del mismo color, cinco silencios distintos, la misma protección. Y a lo mejor en este momento estás pensando en algún funcionario, alguien que tú conoces, alguien de tu familia, alguien que un día llegó al gobierno modesto y salió millonario y nadie le pidió cuentas.
Piensa por un momento en ese caso, porque lo que estás escuchando es la matriz. El ejemplo original, la doctrina madre. Ahí estuvo escrita. En silencio durante medio siglo, Harfutsch coloca dos expedientes sobre la mesa y los compara en silencio. El de la izquierda, los movimientos bancarios reportados por la DEA. El de la derecha, las declaraciones patrimoniales presentadas en México.
Los números no cuadran, nunca cuadraron. La diferencia entre uno y otro, según los analistas estadounidenses que firmaron el documento original, alcanzaba cifras de cientos de millones de dólares. Ahora la historia se rompe. 18 de mayo de 1998, 3 de la madrugada, Washington, distrito de Columbia.
La escena con la que abrimos este expediente. Para entender lo que ocurrió esa noche, hay que retroceder unos años, dos años antes, en una pequeña oficina de la DEA en Los Ángeles, California, un grupo de agentes federales empezó a montar la operación encubierta más grande en la historia de la lucha contra el lavado de dinero del narcotráfico mexicano.
El nombre de la operación Casa Blanca. La idea era sencilla y peligrosa. Agentes encubiertos se hicieron pasar por operadores financieros del cártel del Golfo y del Cártel de Juárez. con dinero marcado fueron de banco en banco en México y Estados Unidos ofreciendo movimientos por millones de dólares con la promesa de comisiones jugosas a quienes ayudaran a esconder el origen criminal del dinero.
Durante 2 años la DEA grabó conversaciones, registró reuniones, fotografió ejecutivos, documentó cuentas, construyó un expediente abrumador. Los agentes encubiertos se reunieron en hoteles de Los Ángeles, de San Antonio, de Monterrey, de la Ciudad de México. Cenaron con banqueros, hablaron con asesores financieros, firmaron papeles falsos y sobre todo escucharon.
Escucharon todo. La operación tuvo un costo enorme. Agentes en peligro real, años de trabajo, millones de dólares invertidos. Pero al final de esos dos años dio su golpe. Uno de los agentes que coordinó la operación, Jack Hook, comentó tiempo después en entrevistas con la prensa estadounidense que la complejidad financiera detrás de las redes mexicanas de lavado de dinero era, en sus palabras, sofisticada al nivel de un banco internacional.
No era un cártel improvisado mandando dinero en efectivo escondido en una camioneta. Era una arquitectura financiera con asesores legales, con bancos cómplices, con cuentas en paraísos fiscales, con testaferros legítimos en términos legales, pero ficticios en términos reales. La DEA, decía Hook, no estaba peleando contra criminales, estaba peleando contra una industria.
Esa frase, una industria, vale la pena repetirla porque cambia la lectura del fenómeno. En México durante años se contó la historia del narcotráfico como si fuera un asunto exclusivamente del norte del país, de hombres con sombrero y botas, de operaciones rurales escondidas en la sierra. La DEA, después de dos años de trabajo encubierto, llegó a una conclusión distinta.
La verdadera fuerza del fenómeno no estaba en la sierra, estaba en las oficinas, estaba en los bufetes, estaba en los pisos altos de los edificios de banca de inversión. Estaba, según el informe que Harfs tiene esa madrugada sobre la mesa, también en ciertos apellidos del aparato político mexicano que llevaban décadas operando como si fueran intocables.
El 18 de mayo de 1998, la DEA anunció el resultado al mundo. 167 personas detenidas, según las cifras oficiales que difundió la propia agencia. 12 bancos mexicanos implicados, entre ellos algunos de los más grandes del país. Cuentas congeladas, acusaciones formales, juicios pendientes.
La operación se anunció en una conferencia de prensa en Washington con la presencia de la fiscal general de Estados Unidos. El gobierno mexicano, encabezado por Cedillo, reaccionó con furia. La operación había sido montada en territorio estadounidense, pero con derivaciones en suelo mexicano que jamás fueron consultadas con las autoridades del país.
Para muchos analistas, ese fue uno de los episodios más graves de violación a la soberanía nacional en la historia reciente. La cancillería protestó, los embajadores se pelearon, los periódicos llenaron portadas durante días. En algunas columnas se llegó a hablar de un eventual rompimiento diplomático, pero detrás de la pelea pública había otro pleito.
Uno que nunca se discutió en conferencias de prensa, uno que se discutió en oficinas cerradas con las cortinas bajadas y los teléfonos descolgados. El otro pleito tenía un nombre. El informe Hank. En algún momento del proceso de Casablanca, la DEA había abierto un expediente paralelo, un expediente que nada tenía que ver con los 167 detenidos, un expediente que apuntaba a la cima, un expediente que, según se filtraría meses después a la prensa estadounidense llegó a tener cerca de 200 páginas.
Número GES, el expediente sobre la familia Hank González. El documento no fue revelado en mayo del 98. permaneció clasificado, circuló solo entre algunos altos funcionarios estadounidenses y, según versiones, llegó a manos de Cedillo y de su procurador. Lo que ese informe contenía, según se reveló parcialmente cuando una versión del documento se filtró a la prensa años más tarde, era el motivo central de la furia del gobierno mexicano.
No era Casablanca lo que más le preocupaba a Cedillo, era esto. Esta es la tercera. y necesito que pongas atención. El informe, según las versiones publicadas en la prensa estadounidense, sostenía que la familia Hank González operaba una red financiera capaz de mover sumas a través de bancos en Estados Unidos, México y otros países, y que esa red presentaba patrones compatibles con operaciones de lavado de dinero del crimen organizado.
El informe mencionaba específicamente al Laredo National Bank en Texas, propiedad en aquellos años de Carlos Hank Rron, hijo del profesor. El informe describía propiedades, ranchos, cuentas, transferencias internacionales. Señalaba inconsistencias entre el patrimonio declarado y el patrimonio real estimado por los analistas financieros estadounidenses.
mencionaba aviones privados, caballos pura sangre, cuyo costo sumado superaba el de varias mansiones, transferencias de un familiar a otro que vistas en conjunto dibujaban un patrón que los analistas estadounidenses describieron como sofisticado, deliberado y diseñado para no dejar rastro. El informe planteaba la hipótesis, según se leen las versiones publicadas, de que el patrimonio acumulado por la familia Hank en distintos países alcanzaba cifras de varios cientos de millones de dólares y que ciertas operaciones bancarias
resultaban difíciles de explicar a través de actividades empresariales legales convencionales. Y lo más grave para la administración mexicana, el informe sugería que ciertos movimientos financieros podrían tener relación con redes criminales activas en aquellos años en distintas zonas del norte del país.
Ahora bien, hay que decirlo con claridad y sin atajos. Esas acusaciones nunca fueron probadas en ningún tribunal. La familia Hank las negó categóricamente en su momento. Los abogados de Carlos Hank Ron en particular salieron a defender pública y enérgicamente su nombre. El gobierno mexicano calificó el informe de irresponsable, sin sustento, mal sostenido.
Y con el paso del tiempo, varias de las afirmaciones más fuertes del documento fueron retiradas o matizadas por las propias agencias estadounidenses. Esa es la verdad documental. Esas acusaciones a la fecha no fueron sostenidas en una corte, pero el informe existió. El informe llegó a Washington. El informe llegó a manos del presidente Cedillo y el informe, según trascendió en su momento, sin que las versiones fueran nunca confirmadas oficialmente, fue presionado para que no se diera a conocer públicamente.
¿Por qué? ¿Por qué un gobierno que decía pelear contra la corrupción, contra el narcotráfico, contra el lavado de dinero, prefirió enterrar un informe que le entregaban en la mano? La respuesta, sospechan muchos, está en lo mismo de siempre. El costo político habría sido demoledor. Abrir el informe habría obligado a investigar al grupo Atlacomulco, habría obligado a revisar contratos firmados durante cinco sexenios.
habría sacudido al PRI en un momento en que el PRI estaba a punto de perder por primera vez en 70 años la presidencia y habría obligado al gobierno mexicano a reconocer ante su pueblo y ante el mundo que durante medio siglo había mirado para otro lado. De Sedillo, según la versión que circuló entonces, prefirió no. Y Arfuch esa madrugada en la bodega del sur abre justamente este expediente, la versión completa, la que nunca se publicó, la que se enterró bajo cinco firmas, cinco sellos, cinco sexenios, mientras el escándalo Casablanca se discutía en los
noticieros, mientras las páginas del periódico se llenaban con los nombres de los banqueros detenidos en Estados Unidos, mientras las editoriales debatían si México debía romper relaciones con Washington. En una colonia popular del oriente de la ciudad, una madre soltera de 50 y tantos años escuchaba las noticias en su radio mientras lavaba los trastes.
Trabajaba en el mercado. Cargaba su mercancía cada mañana antes del amanecer. Pagaba mordida al inspector, pagaba mordida al policía de la esquina, pagaba el predial subido, pagaba la luz subida, pagaba el gas subido. Y nunca, en 40 años de trabajar de sol a sol, había logrado ahorrar lo suficiente para tener su propia casa.
Esa señora no sabía quién era Carlos Hank González. No había escuchado el nombre nunca, pero había pagado de su bolsillo durante décadas el precio de la doctrina del profesor. Ella era una entre millones. La matemática del país, esa matemática que pocos quieren hacer, dice algo terrible. Cada peso que se quedó en una cuenta sin nombre, en una empresa fantasma, en un rancho con caballos pura sangre, fue un peso que faltó en una escuela, en un hospital, en una pensión.
en un sueldo de maestra rural como la madre del propio profesor. A lo mejor en este momento estás pensando en alguien parecido, en tu madre, en tu suegra, en la vecina del piso de abajo, en la señora que vende tamales en la esquina y que no se sienta nunca, porque si se sienta no come. Esa señora también pagó.
Durante los siguientes tres años, el profesor mantuvo el silencio. Casi no apareció en público. Dejó de dar entrevistas. Se retiró a sus ranchos en el valle de Toluca. Se le veía con sus caballos. Se le veía rezando en la iglesia del pueblo. Se le veía ya enfermo, ya envejecido, paseando lento bajo los árboles de la hacienda, con un sombrero de fieltro y un bastón.
Y a lo mejor en ese momento, viendo aquellas fotos, alguien podía pensar que era solo un anciano. Un anciano que cuidaba caballos, un anciano que se había ganado el derecho al descanso. Pero detrás de las paredes de aquella hacienda seguía operando una de las máquinas económicas más grandes que un solo apellido había acumulado en México.
Seguían moviéndose contratos, seguían firmándose papeles, seguían naciendo empresas, seguían transfiriéndose acciones de un hijo a otro, de un nieto a otro, de un yerno a un yerno. La maquinaria no descansaba, el dueño descansaba. El 11 de agosto del 2001, en la ciudad de México, Carlos Hank González falleció a los 74 años.
La causa oficial fue cáncer, una enfermedad que, según la prensa de aquellos días llevaba meses combatiendo en silencio. Su funeral reunió a una parte importante de la clase política mexicana. expresidentes, exgobernadores, exsecretarios de Estado, obispos, empresarios, periodistas, todos en silencio, con las manos cruzadas alrededor del ataú de un hombre que había sido contemporáneo de cinco presidentes y al que ninguno de esos cinco presidentes en 50 años había abierto un solo expediente formal.
Un sacerdote del valle de Toluca leyó las oraciones de despedida. Una orquesta tocó suave. Los caballos pura sangre del rancho, cuentan los pocos que estuvieron, fueron sacados al padocía cualquiera. Su familia despidió el cuerpo con discreción. Sus hijos, ya hombres adultos, ya con imperios propios, sostuvieron la dignidad del apellido y prometieron continuar el legado.
Y aquí, en esa promesa, en esa palabra continuar, está el detalle más escalofriante de toda esta historia. Harf enciende la lámpara del escritorio y vuelve a leer la última página del expediente. La firma de los hijos, los nombres en mayúsculas, las fechas, las herencias. Los inventarios de bienes que nunca terminaron de hacerse públicos.
Cierra los ojos un segundo. Luego sigue porque Carlos Han González murió en agosto del 2001, pero su empresa, su sistema, su escuela, su forma de operar no murió con él. Y ahora la cuarta, la más pesada de todas. El profesor dejó dos hijos varones que heredarían no solo su patrimonio, sino su lugar en el aparato. Carlos Hank Ron. Jorge Hank Ron.
Carlos Hank Ron, el mayor, fue durante años el rostro financiero del apellido presidente de banca Hermes, director de grupo Hermes, un consorcio que abarcaba banca, infraestructura, transporte, aviación. En distintos momentos de las últimas décadas figuró como accionista o socio en empresas que iban desde aerolíneas hasta concesiones carreteras.
Fue durante años una de las figuras más discretas del empresariado mexicano. Discreta. Esa palabra es la palabra clave. Carlos Hank Ron entendía algo que su padre le había enseñado desde joven. El verdadero poder no aparece en los noticieros. El verdadero poder firma papeles a las 7 de la noche y se va a casa a cenar.
Su hermano menor, Jorge Hank Ron, eligió otro camino. El camino visible, el camino ruidoso, el camino del espectáculo y del riesgo. Dueño de Grupo Caliente, una de las empresas de apuestas y casinos más grandes del país, propietario del Yoki Club de Tijuana, coleccionista de animales exóticos en su famoso zoológico privado, donde según reportajes de la época llegó a tener más de 20,000 ejemplares.
figura permanente de las páginas de espectáculos y en 2004 presidente municipal de Tijuana por el PRI. Porque, atención, Jorge Hangron no solo heredó dinero, heredó política. Ser alcalde de Tijuana, una de las ciudades más complejas y violentas del país, en uno de los momentos más duros de la guerra contra el narcotráfico, no era una decisión menor.
Era el regreso del apellido al juego electoral. Era la prueba de que la maquinaria del profesor no había sido enterrada con él. Tijuana en aquellos años era el patio trasero de uno de los cárteles más poderosos del mundo. Y el alcalde de Tijuana, fuera quien fuera, tenía que convivir, querer o no querer con esa realidad.
En junio de 2011, Jorge Han Ron fue detenido por elementos del ejército mexicano en su residencia de Tijuana. la acusación posesión ilegal de armas. Al día siguiente, las autoridades aseguraron un arsenal considerable: armas largas, armas cortas, cargadores. Los noticieros del país abrieron con su rostro.
Parecía, por unas horas, que se abría finalmente una grieta en el apellido. Las acusaciones se desinflaron rápido. Los abogados del empresario peleeron en tribunales. Los procedimientos se enredaron. Y al cabo de pocos días, Jorge Hank Ron fue liberado por orden judicial. Los cargos, en términos prácticos, no prosperaron.
Ese episodio, para muchos, fue la confirmación última de algo que ya se sospechaba. Los Hank no se tocan ni en los 90, ni en el 2000, ni en el 2011, ni después, pero la herencia no se queda en los hijos, se extiende en la maquinaria política completa. Acuérdate de la palabra Atlacomulco, acuérdate del grupo.
Acuérdate de Isidro Fabela y del Pequeño Vaticano Interno del PRI. Ese grupo no se extinguió cuando el profesor murió, al contrario, se reorganizó, se reacomodó y produjo en los años siguientes a algunos de los políticos más poderosos del país. Arturo Montiel Rojas, gobernador del Estado de México, de 1999 a 2005, hombre formado en la misma cantera.
Alfredo Del Mazo González, antes que él, Emilio Chaifet, exgobnador del Estado de México, exsecretario de Gobernación, exsecretario de educación pública, Ignacio Pichardo Pagaza, una constelación de nombres que durante décadas operaron como un solo cuerpo. Y en 2012, el grupo Atlacomulco entregó al país a su figura más visible, Enrique Peña Nieto, presidente de México, de 2012 a 2018.
egresado de la misma cantera política, heredero del mismo método, discípulo, aunque no biológico, de la misma escuela que el profesor, había contribuido a fundar 50 años antes. Peña Nieto fue antes que presidente gobernador del Estado de México. El mismo estado que Carlos Hank González había gobernado entre el 69 y el 75, el mismo estado donde el profesor había sembrado la primera versión del método.
El sexenio de Peña Nieto, que tantos mexicanos recuerdan con un sabor amargo en la boca, no fue un accidente, no fue una desviación del rumbo, fue una continuidad. fue la expresión más nítida del sistema que Carlos Hank González había ayudado a construir cuando Peña Nieto todavía jugaba canicas en su patio.
Y por eso, cuando se habla de la Casa Blanca de las Lomas, cuando se habla de los contratos de obra pública multiplicados por encima del costo real, cuando se habla de los gobernadores priistas que terminaron prófugos o con investigaciones por desvío de recursos a gran escala, no se habla solo de un sexenio, se habla del manual del profesor, se habla del método, se habla de la doctrina, echen lápiz.
Esa es la cuarta revelación. Y a lo mejor es la más amarga, porque si solo se tratara de un hombre que murió en 2001, este expediente sería historia, una historia fea, sí, pero historia terminada, cerrada. Una historia que se cuenta en las sobremesas y se cierra con el café. Pero no se trata solo de él, se trata del molde, se trata del aparato, se trata del ADN político, de buena parte de lo que todavía hoy llamamos clase gobernante en este país.
A lo mejor en este momento estás pensando en alguien, en algún funcionario que conoces, en algún político de tu propio estado, en algún empresario amigo del gobierno que ha multiplicado su fortuna sin que nadie le pregunte cómo, piensa en ese rostro un segundo y pregúntate, por favor, en silencio, ¿cuántos Han González hay todavía hoy mismo, este miércoles, este viernes, este lunes a las 9 de la mañana firmando contratos en una oficina del centro? o en una torre de Polanco, mientras tú pagas tu predial, mientras tú pagas tu tenencia,
mientras tú pagas tu factura del CF. La respuesta no la tengo yo, la tienes tú. La tiene el silencio del obispo de tu pueblo. La tiene la columna del periodista que un día decidió no insistir. La tiene el vecino que sabe, pero no dice. La tiene el primo que cobró, pero calla. El método que el profesor fundó, lo que él enseñó sin escribirlo, lo que sufrase un político pobre es un pobre político, resumió en seis palabras.
Es lo que durante décadas convirtió a México en un país donde lo público se confundió con lo privado, donde la obra del Estado se confundió con el patrimonio del funcionario, donde la política se confundió con la empresa, donde el servicio se confundió con el negocio. Y ese no lo de los caballos pura sangre, no lo de las cuentas en Texas, no lo de los ranchos del Valle de Toluca.
Ese es el verdadero crimen de Carlos H. González, el crimen contra el imaginario del país, el crimen contra la idea misma de servicio público, el crimen contra la confianza de millones de mexicanos que durante 70 años votaron a un partido pensando que ese partido era el partido de la revolución, el partido de los trabajadores, el partido del campo, el crimen contra los maestros rurales como su propia madre, los que llegaban descalzos a la escuela, los que enseñaban con un cuaderno prestado.
Los que jamás entendieron por qué uno de los suyos terminó con caballos pura sangre traídos de Inglaterra y haciendas que no se acababan de recorrer en un día. Porque la verdad, y aquí se cierra el expediente, es que Carlos Han González fue producto y a la vez arquitecto del peor instinto de la política mexicana.
Fue el espejo del PRI y el espejo de su época. fue en el fondo lo que tantas familias mexicanas vieron y aceptaron en silencio durante medio siglo. El político que se enriquece y al que nadie le pregunta nada. Su madre, Juana González, la maestra rural, había muerto sin saber lo que su hijo iba a llegar a ser. Quizá fue mejor así.
Una mujer de fe, sencilla, una mujer del campo, una mujer que enseñaba a leer con un libro gastado. No habría entendido los caballos pura sangre. No habría entendido las haciendas, no habría entendido las cuentas en bancos extranjeros, lo habría mirado con ojos confundidos y le habría preguntado lo que cualquier madre buena de aquellos años le habría preguntado a un hijo que se enriqueció demasiado.
Mi hijo, ¿de dónde sacaste todo esto? Y a lo mejor el profesor, frente a esa pregunta no habría sabido qué contestar. Harfuch cierra la caja gris y la deja sobre la mesa. Apaga la lámpara del escritorio. La bóveda vuelve a quedarse a oscuras. Los 200 folios del informe regresan a su sitio.
Los caballos de la fotografía se quedan dormidos en blanco y negro. Afuera, en la ciudad, miles de personas están viendo las noticias del día. Funcionarios firman contratos. Bancos transfieren millones. Empresas privadas cobran obra pública. Algunas serán de gente honrada que cumple su trabajo, otras no. El expediente del profesor está cerrado.
Su nombre está enterrado en una lápida de mármol blanco que pocos visitan. Pero su lección, la lección que él le dio con paciencia a varias generaciones de funcionarios mexicanos, esa lección sigue dándose. Cada sexenio, cada legislatura, cada cabildo, cada presupuesto, cada contrato firmado a las 7 de la noche en una oficina con las cortinas bajadas. Un político pobre.
Según él era un pobre político. La frase sigue activa. La cuestión es si tú la aceptas o la rechazas. Porque cuando una sociedad entera deja pasar a un hombre así durante 50 años sin abrir un expediente, sin hacer una pregunta, sin exigir una respuesta, esa sociedad firma su propia condena. La firma con su silencio, la firma con su apatía, la firma con su voto en blanco, la firma con su no quiero saber.
La firma con su Dejen así, ya pasó. El profesor murió en 2001. Su frase, no. Cuando la justicia se arrodilla ante el dinero, la verdad deja de tener pueblo. Si esta historia te tocó de alguna manera, suscríbete a este canal. No por el algoritmo, no por las cuentas. Suscríbete porque hay expedientes que faltan, porque hay nombres que tu papá te enseñó y que las nuevas generaciones ya casi no escuchan.
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En pantalla ahora mismo te aparecen otros expedientes que ya hemos abierto. Expedientes de hombres y mujeres que mandaron en este país y cuyas historias completan el cuadro de lo que Carlos Han González ayudó a construir. Dale click. El archivo apenas empieza y en el próximo expediente vas a entrar a la historia de un hombre que nunca llegó a la presidencia, pero que durante años movió las decisiones más importantes del país desde una oficina sin ventanas.
Un hombre cuyo nombre tu papá pronunciaba en voz baja en la sobremesa. Un hombre cuya caída todavía hoy nadie ha terminado de explicar del todo. Te lo prometo. Su historia es peor que esta. Mucho peor. Déjame una pregunta antes de irme. Cuando tú escuchas la frase un político pobre es un pobre político, ¿en qué cara piensas? ¿En qué nombre de los de hoy mismo? ¿En qué funcionario que todavía está sentado en su silla? Escríbelo abajo. Quiero leerte.
Quiero saber qué nombres todavía duelen.
