Đây là phần tiếp theo của câu chuyện, đi sâu vào cuộc đối đầu pháp lý, sự sụp đổ của gia tộc De la Vega và quá trình tìm lại chính mình của Macarena giữa lòng Seville.

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Parte 5: El Contraataque de las Mantillas

El otoño llegó a Sevilla con una lluvia fina que no lograba limpiar el ambiente envenenado que Doña Encarnación se encargaba de propagar. Para ella, que yo hubiera abandonado la casa familiar no era un acto de dignidad, sino una declaración de guerra. Y en su mundo, las guerras se libraban con silencios en el club social y cuchicheos en la salida de misa de doce.

—Macarena, te han llegado tres notificaciones del juzgado —me dijo Lola una tarde de octubre, mientras entraba en mi pequeño piso de Triana cargada con una caja de dulces de las monjas—. Mi madre ha contratado al abogado más sanguinario de la ciudad. Dicen que es capaz de quitarle la custodia a una santa.

Miré los sobres sobre la mesa. Mi pulso, que meses atrás habría galopado de puro miedo, se mantuvo firme. El pequeño Curro jugaba en el suelo con unos cubos de madera, ajeno a que su abuela materna estaba intentando utilizarlo como moneda de cambio para recuperar el “honor” perdido.

—Que mande a quien quiera, Lola. Mi abogado dice que tenemos los mensajes de WhatsApp certificados por notario. En este país, la infidelidad no es delito, pero el abandono emocional y la conspiración familiar para humillar a una madre… eso ante un juez tiene otro color —respondí, sirviendo dos cafés.

La estrategia de Encarnación era clara: asfixiarme económicamente. Álvaro, siguiendo las órdenes de su madre, había bloqueado las cuentas conjuntas. De la noche a la mañana, me vi viviendo de mis ahorros de soltera y de los pocos encargos de diseño gráfico que conseguía rescatar.

—Álvaro es un cobarde, Macarena. El otro día lo vi en el Aero Club. Estaba con la cara desencajada, bebiendo más de la cuenta. Dicen que Don Gonzalo, el padre de Cayetana, le ha puesto una demanda por incumplimiento de contrato verbal sobre unas tierras —comentó Lola con una sonrisa cínica—. Al parecer, el “negocio” que iban a cerrar dependía de que Álvaro mantuviera las formas. Y tú, al reventar la cena, reventaste la inversión.

Aquello me dio una idea. Si el dinero era el único idioma que entendía mi suegra, yo iba a aprender a hablarlo con acento de Triana.

A la semana siguiente, me presenté en el despacho de los De la Vega. No pedí cita. Simplemente entré, sorteando a la secretaria con una sonrisa que no admitía réplicas. Allí estaba ella, sentada tras el escritorio de caoba de su difunto marido, rodeada de retratos de antepasados que parecían juzgarme desde sus marcos dorados.

—¿Cómo te atreves a venir aquí sin avisar? —espetó Encarnación, sin levantarse.

—Vengo a traerte una oferta, Encarna. Una que tu orgullo no va a querer aceptar, pero que tu bolsillo necesita —dije, sentándome frente a ella y cruzando las piernas con una parsimonia que la sacó de quicio.

Le puse sobre la mesa una carpeta azul. Dentro no había demandas, sino pruebas de que Álvaro había estado desviando fondos de la empresa familiar para sufragar los caprichos de Cayetana mucho antes de la Feria. Joyas, hoteles en Marbella, incluso un caballo de pura raza.

—Si esto llega a oídos de los otros socios, de tus cuñados y de los tíos de Álvaro, se le acaba el chollo de “hijo modelo”. Tu hijo no solo es un infiel, es un chapucero que ha estado robando de la caja común para impresionar a una niña que ya le ha dado la patada —sentencié.

Encarnación palideció. El abanico, su arma inseparable, tembló en su mano.

—Tú no harías eso. Destruirías el futuro de tu hijo —susurró, con esa voz de mártir que tan bien ensayada tenía.

—El futuro de mi hijo lo aseguro yo trabajando. Lo que voy a destruir es tu castillo de naipes. Firmad el divorcio de mutuo acuerdo, devolvedme mi parte de la casa y pasad la pensión que corresponde. Si lo hacéis, esta carpeta se queda conmigo. Si no, mañana a primera hora, el diario ABC de Sevilla va a tener una columna de sociedad que no vais a poder tapar ni con toda la gomina del mundo.

Salí de allí sintiendo que el aire de la calle Tetuán era más puro que nunca. No era chantaje, era justicia. Estaba recuperando lo que me pertenecía para dárselo a Curro.

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Parte 6: El Renacer entre Azahares

El invierno en Sevilla es corto, pero cala hasta los huesos si no tienes calor en el alma. Para mí, sin embargo, fue una primavera anticipada. Con el dinero del acuerdo, que Álvaro firmó lloriqueando y pidiendo perdón mientras su madre le lanzaba miradas asesinas, monté mi propio estudio de diseño en una antigua corrala de Triana.

Lo llamé “La Valiente”. Un nombre que a Lola le pareció “muy folclórico” pero que a mí me recordaba cada mañana quién era la mujer que se levantaba para sacar adelante a su hijo.

—Macarena, tienes visita —dijo Lola un martes de marzo. Ella se había convertido en mi mano derecha, encargándose de las relaciones públicas (básicamente, hablar con todo el mundo y enterarse de todo).

Pensé que sería un cliente, pero al levantar la vista, me encontré con alguien que no esperaba: el padre de Cayetana, Don Gonzalo. El hombre parecía haber perdido diez kilos y gran parte de su arrogancia.

—Doña Macarena, no espero que me perdone, pero necesito hablar con usted —dijo, quitándose el sombrero cordobés con una humildad inusitada.

Lo invité a pasar. Me contó cómo los De la Vega le habían engañado, prometiéndole una solvencia que no tenían para que él invirtiera en sus promociones inmobiliarias ruinosas.

—Usted fue la única que dijo la verdad en aquella caseta. Mi hija… bueno, Cayetana ha sido una tonta, pero Álvaro es un depredador. Me gustaría ofrecerle un contrato. Quiero que su estudio se encargue de la imagen de mis nuevas bodegas en el Aljarafe. Necesito esa “verdad” que usted tiene.

Fue el espaldarazo definitivo. El trabajo empezó a llover. Ya no era “la ex de Álvaro”, era “la diseñadora de Triana”. Mi vida se llenó de colores, de texturas y de la risa de Curro, que ya corría por el estudio persiguiendo a los gatos de la corrala.

Mientras tanto, la caída de los De la Vega fue lenta pero televisada por los mentideros de la ciudad. Tuvieron que vender la casa señorial y mudarse a un piso más modesto en los Remedios. Se decía que Encarnación ya no iba a la Feria porque no soportaba que nadie le preguntara por “el negocio de Don Gonzalo”. Álvaro, por su parte, intentó llamarme varias veces, siempre de madrugada y siempre con la voz borrosa por las copas.

—Maca, te echo de menos. La casa está vacía —me dijo en una de esas llamadas.

—La casa siempre estuvo vacía, Álvaro. Lo que pasa es que ahora también estás vacío tú —le respondí, antes de colgar y bloquear su número para siempre.

Una noche de Velá de Santa Ana, con el puente de Triana iluminado y el olor a sardinas asadas flotando en el aire, me quedé mirando el Guadalquivir. Recordé a la Macarena de un año atrás, la que acunaba a su hijo bajo un sol que quemaba más que el fuego, sintiéndose humillada y pequeña.

—¿En qué piensas, jefa? —me preguntó Lola, acercándome una copa de manzanilla fría.

—Pienso en que el sol de Sevilla no es cruel, Lola. Solo es un foco que pone a cada uno en su sitio. A unos los quema por dentro y a otros nos ayuda a brillar.

Lola brindó conmigo.

—Y que lo digas. Por cierto, ¿has visto quién acaba de entrar en la plaza?

Miré hacia donde señalaba. Era Álvaro, solo, caminando con la mirada baja, evitando cruzarse con la gente que antes le rendía pleitesía. Pasó por nuestro lado sin vernos, o quizás viéndonos y no atreviéndose a sostener la mirada.

En ese momento, Curro, que estaba con mi madre unos metros más allá, gritó: “¡Mamá!”. Corrí hacia él, lo cogí en brazos y le di un beso ruidoso. Ya no era un acunar de tristeza. Era un abrazo de victoria.

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Parte 7: La Feria de la Libertad

Había pasado otro año. La Feria de Abril volvía a teñir Sevilla de albero y volantes. Pero esta vez, las cosas eran muy diferentes. Mi estudio había diseñado los carteles oficiales de varias de las casetas más importantes, y mi nombre sonaba en los corrillos con respeto.

Me puse un vestido azul eléctrico, con lunares blancos, un diseño propio que desafiaba todas las reglas de la sobriedad rancia que mi suegra tanto amaba. Me puse una flor roja gigante en lo alto de la cabeza, unos pendientes que bailaban con cada movimiento y salí a la calle dispuesta a comerme el Real.

—¡Estás espectacular, Macarena! —me gritó una amiga desde un coche de caballos.

Llegué a la portada de la Feria, ese monumento efímero de luz y color. Iba con Lola y con un grupo de amigos artistas, gente con la que podía reír a carcajadas sin miedo a “dar la nota”.

Entramos en una caseta del barrio, una de esas donde no importa el apellido sino la gracia que tengas para contar un chiste. La música sonaba, el rebujito corría y yo me sentía la dueña del mundo.

—Mira quién hay allí —susurró Lola, señalando hacia una esquina.

Era Doña Encarnación. Estaba sentada en una silla de madera, sola, con su abanico de nácar moviéndose lentamente. Parecía una estatua de sal. Álvaro no estaba por ninguna parte; decían que se había ido a trabajar de comercial a Madrid, huyendo de las deudas y del estigma.

Nuestras miradas se cruzaron. Por un segundo, vi en sus ojos un destello de la antigua arrogancia, pero se apagó rápidamente, sustituido por una amargura profunda. Yo no le hice ningún desplante. Simplemente levanté mi copa, le dediqué una inclinación de cabeza cortés pero distante, y volví a mi conversación. No necesitaba más venganza que mi propia existencia radiante.

—¿Quieres bailar, Macarena? —me preguntó un arquitecto joven que había colaborado conmigo en un proyecto reciente. Era un hombre con ojos claros y una sonrisa honesta, de esas que no ocultan segundas intenciones.

—Me encantaría —respondí.

Salimos a la pista. Empezaron a sonar las sevillanas. Y bailé. Bailé con una fuerza que hizo que la gente se detuviera a mirar. Pero no era el baile de exhibición de Álvaro y Cayetana. Era un baile de celebración. Mis pies golpeaban el suelo con seguridad, mis brazos dibujaban arcos en el aire de la noche sevillana, y mi risa se mezclaba con el rasgueo de las guitarras.

En medio del baile, recordé aquel día bajo el sol, el sudor, el llanto de Curro y la traición ante los ojos de mi suegra. Todo aquello parecía ahora una vida anterior, un sueño lejano del que por fin había despertado.

Al salir de la pista, sudorosa y feliz, me acerqué a la mesa donde mi madre cuidaba de Curro. El niño, que ya tenía casi tres años, intentaba imitar mis pasos de baile con una gracia natural que me llenaba el pecho de orgullo.

—Has bailado como los ángeles, hija —me dijo mi madre, apretándome la mano.

—No, mamá. He bailado como una mujer libre.

Salimos de la caseta cuando la luna ya estaba alta sobre el real. Sevilla vibraba a nuestro alrededor, una ciudad que sabe de ruinas y de reconstrucciones, de sombras y de luces cegadoras. Caminé hacia la salida, con Curro de la mano, sintiendo el aroma a churros, a algodón de azúcar y a libertad.

Ya no había sol que me quemara, ni sombras que me ocultaran. Había una vida entera por delante, y por primera vez, yo era la única que escribía el guion. Sevilla, con todo su arte y sus contradicciones, me había devuelto la dignidad que un día intentaron arrebatarme entre volantes y mentiras. Y mientras cruzaba la portada de la Feria, supe que nunca más volvería a acunar mis penas bajo el sol de nadie; ahora, el sol salía para mí, y yo estaba lista para caminar bajo su luz, con la cabeza muy alta y el corazón en paz.

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Parte 8: El Cierre del Círculo

Los años pasaron como pasan las estaciones en el valle del Guadalquivir: con intensidad y dejando huella. Mi estudio, “La Valiente”, se convirtió en una referencia nacional. Curro creció fuerte, con la nobleza de la gente de barrio y la educación de quien ha visto a su madre luchar contra viento y marea.

Un día, mientras revisaba unos planos para una nueva galería de arte, recibí una carta manuscrita. El sobre era de un papel caro, amarillento por el tiempo. Reconocí la caligrafía de inmediato. Era de Álvaro.

“Macarena, los médicos dicen que no me queda mucho. El hígado me ha pasado factura por todos estos años de intentar olvidar lo que no se puede olvidar. No te pido que me veas, sé que no lo merezco. Solo quiero que sepas que aquel día en la Feria, cuando te vi bailar por última vez, supe que había perdido lo único real que tuve en mi vida. Cuida a Curro. Dile que su padre fue un tonto que no supo ver el sol que tenía delante”.

No sentí alegría, ni tristeza. Sentí una especie de cierre. Fui al hospital, no por él, sino por mí. Y por Curro.

Álvaro estaba postrado en la cama, una sombra del hombre arrogante que un día fue. Al verme entrar, sus ojos se iluminaron con una chispa de vergüenza.

—Gracias por venir —susurró.

—No lo hagas por mí, Álvaro. Lo hago porque no quiero que mi hijo crezca con el peso del rencor —le dije, sentándome a una distancia prudencial.

Hablamos poco. No había mucho que decir. Las deudas emocionales no se pagan con palabras de última hora. Pero antes de irme, él me hizo una pregunta que me dejó pensando.

—¿Cómo lo hiciste, Macarena? ¿Cómo pudiste levantarte después de lo que te hicimos pasar mi madre y yo?

Me levanté, me ajusté el bolso y lo miré con la serenidad de quien ha ganado todas sus batallas internas.

—Fue fácil, Álvaro. Un día me di cuenta de que el sol de Sevilla no brilla solo para los que tienen apellido. Brilla para los que tienen el coraje de caminar bajo él sin esconderse. Vosotros vivíais en las sombras de las apariencias. Yo decidí vivir en la luz de la verdad. Y la luz siempre, siempre, acaba por imponerse.

Salí del hospital y respiré hondo. El aire de la tarde traía el aroma de los naranjos en flor. Me subí a mi coche y conduje hacia Triana. Tenía una cena con Lola, con mi madre y con Curro. Tenía una vida llena, vibrante y propia.

Al llegar a casa, Curro me esperaba en la puerta.

—¿Estás bien, mamá? —me preguntó, notando algo diferente en mi mirada.

—Estoy mejor que nunca, hijo. Vamos a cenar, que hoy tenemos mucho que celebrar.

Aquella noche, mientras veía a mi hijo reír y a mi familia unida, comprendí que la historia que empezó con una traición bajo el sol de Sevilla había terminado con una victoria bajo las estrellas de Triana. Ya no era la mujer que acunaba el dolor; era la mujer que había transformado ese dolor en el cimiento de su propio imperio. Y mientras Sevilla seguía su curso, eterna y sabia, yo cerraba los ojos agradecida por cada gota de sudor, por cada lágrima y por cada paso de baile que me habían traído hasta aquí.