El ritual del sofrito y el pitido de la discordia

Elena se rió, una risa cansada pero afectuosa.

— Todo te parece que tiene menos sustancia hoy en día, Paco.

— Es que es la verdad, hija, es la verdad —sentenció él, señalando con la cuchara el bote de tomate—. Hasta el aire parece que viene descafeinado.

Marcos apareció por la puerta, todavía con la cara de quien no ha dormido lo suficiente un domingo por la mañana.

— Padre, deja de quejarte del tomate y ponle un poco de alegría a la vida —dijo Marcos, dándole una palmada en la espalda.

— Alegría tengo de sobra, lo que me falta es un pinche que no se me duerma en los laureles —replicó Paco con un guiño.

La conversación fluía por los cauces habituales de un domingo familiar.

Que si el tráfico, que si el precio de la luz, que si el niño está cada vez más alto.

Pero entonces, el teléfono móvil de Elena, que descansaba sobre la mesa, emitió un sonido agudo.

Un “ping” metálico, digital y aséptico que cortó la calidez de la cocina como un bisturí.

Elena se acercó al dispositivo con una agilidad que a Paco siempre le resultaba un tanto desconcertante.

— ¡Ah, mira! Ya están aquí —exclamó ella, con los ojos fijos en la pantalla.

Paco dejó de remover el sofrito.

— ¿Qué está aquí? ¿El repartidor de la pizza? He dicho que hay cocido, no hace falta pedir nada fuera.

— No, Paco, no es comida —dijo Elena, deslizando el dedo por la pantalla con una velocidad hipnótica—. Son las notas de Dani.

Paco frunció el ceño, sus cejas canosas se juntaron formando una cordillera de incomprensión.

— ¿Las notas? ¿A estas horas? ¿Un domingo? —preguntó, dejando la cuchara sobre un reposaplatos.

— Sí, las acaban de subir a la App educativa del colegio —explicó Elena, sin levantar la vista—. Es automático.

Paco se quedó en silencio un segundo, procesando la información como un ordenador antiguo intentando leer un archivo corrupto.

— ¿Cómo que las notas por el móvil? —soltó al fin, con un tono que mezclaba la sorpresa con la indignación más absoluta.

— Se llama iEscolar, Paco —intervino Marcos, que ya se estaba sirviendo una cerveza de la nevera—. Nos llega una notificación y podemos ver el desglose de cada asignatura, las faltas de asistencia y hasta los comentarios del tutor.

Paco se dio la vuelta por completo, dándole la espalda al sofrito, lo cual era una señal de alerta máxima.

— ¡Pero esto qué es! —exclamó, alzando las manos—. ¿Cómo que ves las notas por el móvil? ¡Hay que ir al colegio a hablar con el maestro cara a cara!

Elena suspiró, sabiendo que acababa de abrir la caja de Pandora de las tradiciones pedagógicas de su suegro.

— Se llama App educativa, suegro. Ahorra tiempo y papel. Es mucho más eficiente.

— ¡Eficiente dice! —Paco soltó una carcajada seca—. Eficiente es mirar a un hombre a los ojos y que te diga: “Paco, tu hijo es un zopenco en matemáticas, hay que apretarle las tuercas”.

— Papá, que ya no estamos en los años setenta —dijo Marcos, dándole un trago a su cerveza—. No hace falta que el tutor te dé un sermón de media hora para saber que el niño ha sacado un siete en lengua.

— ¡Es que no es el siete, Marcos! ¡Es el respeto! —insistió Paco, señalando el móvil de Elena como si fuera un artefacto alienígena peligroso.

— Así se pierde el respeto a la autoridad, con tanta pantallita y tanto numerito flotante.

Elena intentó mantener la calma, volviendo a mirar el móvil.

— Mira, Paco, aquí pone que en Conocimiento del Medio ha mejorado mucho. Hay un gráfico de barras que muestra su evolución desde el primer trimestre.

— ¿Un gráfico de barras? —Paco se acercó con desconfianza, pero manteniendo una distancia de seguridad—. ¿Y para qué quiero yo una barra si no es para comer pan?

— Es visual, abuelo —gritó Dani desde el salón, sin apartar la vista de la televisión—. Así sé cuánto me falta para llegar al sobresaliente.

Paco se llevó las manos a la cabeza.

— ¡Hasta el niño habla ya en lenguaje de satélite! —protestó—. Antes las notas eran un papel oficial, con su sello, su firma y su olor a despacho de director.

— Aquello te daba un respeto que te temblaban las piernas al entrar por la puerta del colegio.

— Ahora parece que las notas son como un mensaje de WhatsApp que te manda un colega para ir a tomar unas cañas.

— No es lo mismo, Elena, no me digas que es lo mismo.

Elena cerró la aplicación y dejó el teléfono sobre la mesa, decidida a no dejar que el debate tecnológico arruinara la comida.

— Paco, es el progreso. Antes para ir a Segovia tenías que ir en carro y ahora vas en el AVE. Esto es igual.

— El AVE no me educa a un nieto, Elena —sentenció Paco, volviendo a su sofrito con una energía renovada, casi violenta—. El AVE te lleva y te trae, pero la educación es otra cosa.

— La educación es sudar un poco la gota gorda cuando el profesor te llama al orden delante de tus padres.

— Con el móvil ese, la vergüenza se diluye entre los píxeles.

— Y si el niño saca una mala nota, ¿qué haces? ¿Le mandas un emoticono de una zapatilla?

Marcos no pudo evitar soltar una carcajada, lo que solo sirvió para encender más a su padre.

— ¡Te ríes, Marcos! ¡Te ríes porque tú ya eres de la generación del botón fácil! —le espetó Paco—. Pero yo me acuerdo de cuando tu madre y yo íbamos a las tutorías con Don Anselmo.

— Don Anselmo olía a tabaco de pipa y a sabiduría antigua.

— Cuando nos decía que habías estado haciendo el tonto en el recreo, el viaje de vuelta a casa era el silencio más largo de la historia de la humanidad.

— Eso no se consigue con una notificación push de esas.

La cebolla empezaba a dorarse más de la cuenta, pero Paco estaba demasiado ocupado defendiendo los cimientos de la civilización occidental frente a las Apps educativas.

— Papá, que el profesor sigue ahí, si queremos hablar con él pedimos una cita por la misma aplicación —intentó explicar Marcos.

— ¡Una cita! —exclamó Paco—. ¡Como si fuerais a un spa o a que os corten el pelo!

— Al colegio se va con el corazón en un puño y las orejas gachas, a ver qué cuenta el que manda.

— Porque el profesor antes mandaba, ahora parece que es un creador de contenido de esos que dice el niño.

— ¡Ahorra tiempo y papel! —repitió Paco, imitando la voz de Elena con poca fortuna—. Lo que ahorra es la cara que se le cae a uno cuando sabe que ha fallado.

Elena miró a Marcos con complicidad, pidiendo auxilio silencioso.

— Venga, Paco, que la cebolla se te está quemando —dijo Marcos, tratando de desviar el tema—. Y yo tengo un hambre que me comería al profesor, a la App y al gráfico de barras de Dani.

Paco miró la sartén, refunfuñando.

— Se quema porque me distraéis con vuestras modernuras de pantalla táctil.

— En mis tiempos, las notas eran sagradas.

— Y el papel no era para ahorrarlo, era para guardarlo en un cajón como si fuera una escritura de propiedad.

— Ahora todo vuela, todo es digital, todo desaparece si te quedas sin batería.

— ¿Y si se va la luz? ¿Qué pasa? ¿El niño deja de tener un aprobado? —preguntó Paco con un tono de victoria lógica.

— Si se va la luz, Paco, el niño sigue teniendo las mismas notas, solo que no las vemos en ese momento —contestó Elena con paciencia infinita.

— ¡Pues eso! —concluyó Paco—. ¡Con el papel, aunque se vaya la luz y caiga un meteorito, tú tienes ahí tu suspenso bien clarito para que nadie te lo quite!

Se hizo un breve silencio en la cocina, solo roto por el chisporroteo del aceite.

Paco parecía haber ganado ese asalto, al menos en su mente.

Pero Elena no iba a rendirse tan fácilmente, porque sabía que en el fondo, a Paco le encantaba discutir tanto como le encantaba el cocido.

Y el tema de las notas solo era la punta del iceberg de un conflicto generacional que prometía extenderse hasta la hora del café.

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Parte 2: El fantasma de Don Anselmo y la nube de datos

Paco echó el tomate al sofrito con un movimiento de muñeca digno de un torero en Las Ventas.

El sonido del tomate golpeando el aceite caliente fue como un aplauso que él interpretó como una validación de su autoridad moral.

— Mira, Elena —dijo Paco, bajando un poco el fuego—, no es que yo esté en contra de los inventos.

— Yo fui el primero del bloque en tener un vídeo Beta, cuando todo el mundo decía que aquello era brujería.

— Lo que no me gusta es que nos estamos volviendo unos cómodos de mucho cuidado.

— Todo a golpe de dedo, como si el mundo fuera un escaparate de El Corte Inglés.

Elena se apoyó en el marco de la puerta, observando cómo su suegro gesticulaba con la espumadera.

— Pero Paco, si la App nos avisa incluso de si Dani no ha merendado bien o si ha tenido un problema con un compañero.

— ¿Ves? ¡A eso me refiero! —saltó Paco, señalándola—. ¡Espionaje! ¡Eso es espionaje puro y duro!

— En mis tiempos, si yo no merendaba, me aguantaba hasta la cena y no pasaba nada.

— Si tenía un problema con un compañero, lo arreglábamos en el patio como caballeros, o nos dábamos cuatro gritos y a correr.

— Ahora el colegio parece una de esas películas de espías donde todo el mundo sabe lo que hace todo el mundo en cada segundo.

Marcos, que ya iba por la mitad de su cerveza, asintió con una sonrisa burlona.

— Papá tiene razón en algo, Elena. Antes había un misterio.

— Ese misterio que había entre que te daban las notas el viernes y llegabas a casa.

— Ese espacio de tiempo en el que podías planear tu defensa, ensayar el llanto o, en el peor de los casos, falsificar la firma de mamá.

Paco se detuvo en seco y miró a su hijo con los ojos entornados.

— ¿Falsificar la firma? ¿Tú hacías eso, Marcos?

Marcos se puso rojo de golpe.

— Era una metáfora, papá, una forma de hablar…

— ¡Una forma de hablar mis narices! —exclamó Paco—. ¡Ves! ¡El papel creaba ingenio! ¡Hacía que el alumno tuviera que buscarse la vida!

— Ahora con la nube esa y los datos, el pobre Dani no tiene ni un respiro para la picaresca española.

— Le estáis matando el instinto de supervivencia al chaval con tanta transparencia.

Elena soltó una carcajada.

— ¡Ahora resulta que la falta de comunicación era buena para el desarrollo del ingenio!

— ¡Pues claro que sí! —afirmó Paco con total convicción—. La necesidad agudiza el ingenio, y no hay mayor necesidad que ocultar un insuficiente en matemáticas durante todo un fin de semana.

— Yo me acuerdo de Don Anselmo —continuó Paco, bajando el tono y poniéndose nostálgico—. Don Anselmo no necesitaba una App para controlarnos.

— Tenía una mirada que te atravesaba el alma y te decía exactamente qué página del libro no te habías leído.

— Cuando iba tu madre a hablar con él, Don Anselmo se tomaba su tiempo.

— Sacaba un cuaderno de esos de tapas azules, de los de toda la vida, y empezaba a pasar páginas.

— “Mire usted, señora de Paco”, decía él, porque siempre hablaba con una educación que ya no queda.

— “Su hijo Marcos es muy inteligente, pero se distrae con el vuelo de una mosca”.

— Y eso, Elena, eso no te lo dice un gráfico de barras de colores.

— Don Anselmo te explicaba el “porqué” de las cosas, no solo el “qué”.

Elena se acercó a la mesa y cogió una aceituna de un cuenco que Paco había puesto de aperitivo.

— Pero Paco, si el profesor de Dani también nos explica las cosas.

— El otro día me mandó un mensaje privado por el chat de la aplicación diciéndome que Dani tiene mucha imaginación pero que le cuesta concentrarse en los ejercicios de caligrafía.

— ¿Un mensaje privado? —Paco volvió a arrugar el gesto—. Eso suena a algo clandestino.

— Los asuntos del colegio no deben ser privados, deben ser públicos y notorios en el despacho del maestro.

— Con el olor a tiza de fondo.

— Ese olor que te recordaba que estabas allí para aprender, no para chatear.

— Es que me lo imagino al pobre profesor, ahí con el móvil, escribiendo mensajitos en vez de estar corrigiendo con el boli rojo.

— El boli rojo era la ley.

— Un tachón en rojo te marcaba para toda la vida, te enseñaba que los errores tienen consecuencias visuales claras.

— Ahora, ¿qué hace la App? ¿Te pone un círculo naranja? ¡Por favor!

Dani apareció de nuevo por la cocina, reclamando su parte de las aceitunas.

— Abuelo, el profesor usa una tableta en clase y proyecta los ejercicios en una pizarra digital —dijo el niño con la naturalidad de quien explica cómo funciona una cuchara.

Paco se quedó mirándolo como si Dani acabara de confesar que era el capitán de una nave espacial.

— ¿Pizarra digital? ¿Y dónde está el polvo de la tiza? —preguntó Paco, casi preocupado.

— No hay tiza, abuelo. Se escribe con un lápiz óptico.

Paco miró a Elena y a Marcos con una expresión de “os lo dije”.

— ¡Sin tiza! —exclamó—. ¿Cómo van a aprender estos niños si no saben lo que es mancharse los dedos de blanco?

— La tiza era el sudor del estudiante.

— Si no salías de clase con un poco de polvo en el pantalón, es que no habías aprovechado la mañana.

— Ahora todo es óptico, digital y… aséptico.

— Parecéis todos médicos en vez de estudiantes.

Marcos se rió, sentándose en una de las sillas de la cocina.

— Papá, admítelo, lo que te da rabia es que ya no puedes decir eso de “vamos a esperar a que lleguen las notas” para mantenernos en vilo.

— La tecnología te ha quitado el poder de la incertidumbre.

Paco suspiró, volviendo a su guiso, que ya empezaba a oler de maravilla.

— No es el poder, Marcos, es la ceremonia.

— La vida se está quedando sin ceremonias.

— Ir al colegio era un evento. Te ponías la camisa limpia, te peinabas un poco mejor…

— Era una muestra de respeto hacia el lugar donde te forman como persona.

— Ahora vas en chándal al salón, abres el móvil y ya está.

— Hemos convertido la educación en un trámite de oficina de correos.

— Y lo peor de todo es que os pensáis que por tener más información estáis más informados.

Elena intervino, tratando de tender un puente.

— Pero Paco, gracias a la App, pudimos detectar a tiempo que Dani no entendía bien las fracciones.

— El profesor subió un vídeo explicativo y lo vimos juntos en el sofá.

— ¿Visteis un vídeo en el sofá? —preguntó Paco, sin mirar atrás—. ¿Y no era mejor que el niño fuera a clase y preguntara: “Oiga, maestro, que no me entero de qué va esto de partir el queso en trozos”?

— Lo hizo, pero a veces una segunda explicación ayuda —dijo Elena.

— ¡Ayuda dice! —replicó Paco—. Lo que ayuda es el hambre de saber.

— Antes, si no lo entendías, te quedabas en el recreo o le pedías ayuda al empollón de la clase a cambio de medio bocadillo de mortadela.

— Eso creaba lazos sociales, creaba comercio, creaba comunidad.

— Ahora veis un vídeo y ya está, cada uno en su burbuja de cristal.

— El día que se rompa el cristal, no vais a saber ni cómo pedir la hora sin mirar una pantalla.

Paco probó el caldo con una cuchara pequeña, haciendo ese ruido de succión tan característico que a Elena siempre le hacía gracia.

— Le falta un pelín de sal —dictaminó—. Como a vuestra App esa, le falta sal, le falta vida.

— ¿Y qué pone de las faltas de asistencia? —preguntó de repente, con un brillo de malicia en los ojos.

Elena volvió a abrir la aplicación.

— Cero faltas, Paco. Dani es un alumno ejemplar.

— ¡Normal! —exclamó Paco—. ¡Cómo va a faltar el pobre!

— Si en cuanto pone un pie fuera del colegio os llega un aviso al móvil como si fuera un preso con pulsera telemática.

— ¡Habéis convertido el colegio en una cárcel de alta seguridad!

— Dejad que el niño se salte una clase alguna vez, que aprenda lo que es el riesgo de que le pillen.

— Que aprenda a inventarse una excusa creativa, de esas que te hacen sudar ante el director.

— “Es que se me cruzó un gato negro y tuve que dar la vuelta a la manzana, señor director”.

— Eso es literatura, eso es arte.

— Lo vuestro es… es contabilidad pura.

Marcos y Elena se miraron, sabiendo que Paco estaba entrando en su fase de “filósofo de barrio”, y cuando Paco llegaba a ese punto, lo mejor era dejarle hablar mientras el cocido se terminaba de hacer.

Porque al fin y al cabo, por mucho que Paco protestara contra la tecnología, todos sabían que después de comer, le pediría a Dani que le enseñara cómo poner el “Youtube” en la tele para ver vídeos de canciones antiguas.

Pero esa era una incoherencia que nadie en la familia se atrevía a echarle en cara.

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Parte 3: La rebelión del analógico y el gran dilema del PDF

El vapor del cocido ya inundaba la cocina, creando una atmósfera casi mística, como si las legumbres estuvieran intentando comunicarse con el más allá.

Paco, con los brazos en jarras, miraba el móvil de Elena como si fuera un enemigo en tregua.

— Y dime una cosa, Elena —dijo con tono inquisitivo—, ¿esa App también te dice si el niño se porta bien en el recreo?

— ¿Te dice si comparte el bocadillo o si es de los que se quedan en una esquina mirando las musarañas?

Elena sonrió mientras servía un poco de vino en las copas.

— Bueno, hay un apartado de “Conducta y Convivencia” donde el profesor pone notas si hay algún incidente.

— ¡Notas de conducta! —exclamó Paco, tirando de la cuerda de su indignación—. ¡Si es que lo queréis tabular todo!

— El comportamiento no se puede poner en una escala del uno al diez.

— Un niño puede ser un trasto hoy y un ángel mañana porque le ha dado un rayo de sol diferente.

— Ponerle una nota a eso es como intentar ponerle puertas al campo.

— En mis tiempos, si te portabas mal, el profesor te mandaba a “la esquina de pensar”.

— Y allí, solo ante la pared, tú te dabas cuenta de que habías metido la pata hasta el fondo.

— No necesitabas que tus padres recibieran un mensaje en el bolsillo mientras estaban comprando en el súper.

— La vergüenza era tuya, privada, artesanal.

Marcos intervino, tratando de poner un poco de perspectiva.

— Papá, pero es que ahora los padres estamos mucho más involucrados.

— Antes parecía que dejabais al niño en la puerta del colegio y os olvidabais de él hasta que cumplía los dieciocho.

Paco le miró con una mezcla de lástima y sorna.

— No nos olvidábamos, Marcos, confiábamos.

— Esa es la palabra que no viene en vuestra App: Confianza.

— Confiábamos en el maestro, confiábamos en el sistema y, sobre todo, confiábamos en que si pasaba algo gordo, nos enteraríamos por el método tradicional.

— Que era que la vecina te viera haciendo el vago y se lo soltara a tu madre en la carnicería.

— ¡Eso sí que era una red social eficiente! ¡Y sin algoritmos!

— La señora Carmen tenía un algoritmo en la lengua que ya quisiera Google para sí mismo.

Elena no pudo evitar reírse, imaginando a la señora Carmen con una conexión de fibra óptica.

— Pero Paco, el mundo ha cambiado. Ahora los padres trabajamos los dos, vamos corriendo a todos lados.

— La App nos permite estar al tanto sin tener que pedir horas libres en el trabajo para ir a una reunión de diez minutos.

Paco se quedó pensativo un momento, mirando fijamente la olla Express que empezaba a pitar.

— El tiempo… —murmuró—. Siempre decís que ahorráis tiempo.

— ¿Y para qué queréis tanto tiempo ahorrado? ¿Para mirar más el móvil?

— Ese tiempo que no pasas yendo al colegio, hablando con otros padres en la puerta, quejándote del frío o del calor… ese es tiempo que pierdes de vivir.

— Porque en esas esperas en la puerta del cole es donde se hacían los amigos de verdad.

— Donde se arreglaba el mundo y donde se descubría que el hijo del de la ferretería también era un zopenco en dibujo.

— Eso te daba consuelo, te hacía sentir parte de algo.

— Ahora estáis cada uno en vuestro coche, mirando la pantalla, aislados como astronautas.

— Me habéis convertido la paternidad en una gestión administrativa.

— Solo os falta pedir cita previa para darle un beso al niño por las noches.

Dani entró corriendo en la cocina, ignorando el debate filosófico de su abuelo.

— ¡Mamá, me ha llegado un mensaje del grupo de clase! —gritó el niño—. ¡Dicen que el PDF de las notas no se abre!

Paco dio un salto, casi tirando la espumadera.

— ¡Ajá! ¡Lo sabía! ¡La rebelión de las máquinas! —gritó con un entusiasmo casi infantil.

— ¿Qué pasa? ¿Que el papel digital se ha quedado pegado?

Elena frunció el ceño y cogió su móvil rápidamente.

— A ver… es verdad, el servidor del colegio debe estar saturado. Todo el mundo está intentando entrar a la vez.

Paco se cruzó de brazos, con una sonrisa de absoluta satisfacción.

— ¡Ahí lo tenéis! ¡El gran progreso!

— Cincuenta padres intentando abrir una puerta que no existe.

— Si tuvierais el boletín de notas en la mano, de cartulina de esa buena que costaba doblar, no habría servidor que valiera.

— Podría haber un huracán, que el siete en gimnasia seguiría allí, imperturbable.

— Pero no, habéis preferido fiaros de un cable que va por debajo del mar.

Marcos intentaba refrescar la pantalla, contagiado por la tensión del momento.

— No carga, Elena. Se ha quedado la rueda dando vueltas.

Paco empezó a caminar por la cocina como un general que acaba de ganar una batalla decisiva.

— La rueda de la fortuna… o la rueda de la desgracia.

— ¿Os dais cuenta de la angustia innecesaria que estáis pasando?

— Estáis ahí, sudando por un PDF, que suena a nombre de partido político de los que no duran nada.

— Si hubierais ido al colegio, ahora estaríais volviendo a casa, comentando la jugada tranquilamente.

— Pero no, estáis aquí, rehenes de una señal de Wi-Fi.

— ¿Y si no vuelve la señal? ¿Dani no ha estudiado este trimestre? —preguntó Paco con ironía mordaz.

— ¿Se borra su conocimiento si se borra el archivo?

Elena suspiró, visiblemente frustrada por la tecnología y por el regocijo de su suegro.

— Paco, no seas pesado. Es un fallo técnico puntual. Pasará en cinco minutos.

— ¡Cinco minutos en los que estáis en el limbo! —replicó Paco—. En mis tiempos el único limbo que había era el de la iglesia, y por lo menos allí no había problemas de conexión.

— Esto es lo que pasa cuando se pierde el contacto humano.

— Que cuando el humano falla, te queda el silencio del microchip.

Paco se acercó a Dani y le puso una mano en el hombro.

— Escucha, chaval. Tú no eres un PDF.

— Tú eres un tío que sabe jugar al fútbol y que hace unos dibujos de dinosaurios que ya quisiera el Spielberg ese.

— Que no te diga una pantallita lo que vales, y menos si la pantallita no tiene cobertura.

El niño miró a su abuelo con una mezcla de confusión y admiración.

— Pero abuelo, que solo es para ver si tengo un ocho o un nueve.

— ¡Da igual! —exclamó Paco—. Un ocho es un ocho, pero un abrazo de tu abuelo es un diez.

— Y eso no necesita conexión de fibra óptica ni contraseña de ocho caracteres con una mayúscula y un símbolo raro.

Marcos, viendo que la situación se le iba de las manos, decidió jugar su última carta.

— Vale, papá, tienes razón. El sistema ha fallado hoy.

— Pero admite que si el niño sacara un suspenso, preferirías enterarte por el móvil antes de que llegara a casa para ir preparando el discurso.

Paco se detuvo y miró a su hijo con una seriedad absoluta.

— No, Marcos. Te equivocas de medio a medio.

— Si el niño suspende, quiero verlo en su cara cuando me lo diga.

— Quiero ver cómo le tiembla un poco el labio porque sabe que me ha fallado.

— Y quiero que vea en mi cara que, aunque estoy enfadado, sigo estando ahí.

— Eso no se transmite con un icono de una cara triste, por muy amarillo que sea.

— El perdón y la reprimenda son cosas de carne y hueso.

— Lo vuestro es… es pedagogía de microondas. Rápida, pero le quita el sabor a todo.

De repente, el móvil de Elena emitió un sonido triunfal.

— ¡Ya está! ¡Ya ha cargado! —exclamó ella, triunfante.

Paco hizo un gesto de indiferencia con la mano, aunque en realidad tenía curiosidad.

— Bueno, ¿y qué dice el oráculo de Delfos digital? —preguntó, intentando parecer desinteresado mientras se asomaba de reojo.

— Todo excelentes y dos notables —dijo Elena con una sonrisa de oreja a oreja—. Dani, ¡eres un crack!

El niño saltó de alegría y Marcos le chocó la mano.

Paco, a pesar de toda su diatriba, no pudo evitar que se le humedecieran un poco los ojos.

— Bueno… —dijo carraspeando para recuperar su imagen de tipo duro—. No está mal.

— Pero seguro que en caligrafía le han puesto el notable porque no saben leer lo que escribe con el lápiz ese óptico.

— En mis tiempos, con la pluma y el tintero, el que escribía mal se quedaba sin recreo hasta que la letra pareciera de imprenta.

— Pero en fin, vamos a comer, que el cocido no entiende de aplicaciones ni de servidores caídos.

— Y traed el móvil a la mesa, si queréis, que así por lo menos servirá para que no se cojee la pata, que está un poco suelta.

La familia se rió y empezó a sentarse a la mesa, mientras Paco servía los garbanzos con la parsimonia de quien sabe que, al final, hay cosas que ninguna App podrá mejorar jamás.

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Parte 4: El veredicto del café y el triunfo de la sobremesa

La comida transcurrió en esa paz tensa que solo se respira después de una gran batalla dialéctica.

Paco servía el caldo, luego los garbanzos, luego la carne, siguiendo un orden litúrgico que nadie se atrevía a cuestionar.

Incluso el pequeño Dani, habitualmente inquieto, parecía hipnotizado por el humo que subía del plato de barro.

— ¿Ves, Dani? —dijo Paco, señalando el tocino—. Esto tiene más resolución que tu pantalla de 4K.

— Esto es realidad aumentada de la buena, de la que te aumenta el colesterol si no tienes cuidado.

Elena y Marcos comían con ganas, admitiendo en silencio que, aunque Paco fuera un cascarrabias analógico, su cocina seguía siendo el mejor software de la familia.

Al llegar al café, ese momento sagrado de la sobremesa española donde se deciden los destinos de las naciones y se critican los peinados de los vecinos, la conversación volvió inevitablemente al redil digital.

Elena, quizás sintiéndose ganadora por el éxito de las notas, sacó de nuevo el aparato.

— Paco, mira, el colegio ha colgado las fotos de la excursión a la granja escuela.

Paco, que ya estaba saboreando su copita de anís, suspiró profundamente.

— ¡Otra vez con el escaparate! —dijo, pero esta vez sin malicia—. ¿Es que no podéis dejar que el niño os cuente él mismo lo que hizo?

— Si ya lo habéis visto todo en fotos, ¿qué emoción tiene que os lo cuente?

— Le estáis robando el placer de la narración, de la exageración.

— En mis tiempos, cuando yo iba de excursión, volvía a casa y le contaba a mi padre que había visto una vaca del tamaño de un autobús.

— Y mi padre se lo creía, o hacía como que se lo creía, porque lo importante era el brillo en mis ojos al contarlo.

— Ahora, si Dani os dice que la vaca era grande, vosotros le enseñáis la foto y le decís: “No, Dani, era una vaca normal, aquí pone que medía un metro veinte”.

— ¡Le matáis la fantasía con la realidad documentada!

Marcos se echó a reír, sirviéndose un poco más de café.

— Papá, eres un romántico del engaño infantil.

— No es engaño, Marcos, es perspectiva —corrigió Paco—. La verdad está sobrevalorada si es aburrida.

— Y vuestra App es la cosa más aburrida que se ha inventado desde el censo de población.

Elena le enseñó una foto de Dani dando de comer a una cabra.

— Mira, Paco, ¿no me digas que esta cara de susto no vale la pena tenerla guardada en la nube?

Paco se puso las gafas, se acercó al móvil y entornó los ojos.

— Sí, la cara es de susto, eso te lo compro —admitió—. Pero la nube esa me da mala espina.

— Donde esté una foto de papel, de esas que se ponen amarillas con el tiempo y que tienen las esquinas dobladas, que se quite todo el vapor ese digital.

— La nube se puede evaporar, Elena.

— Un día hay un cortocircuito en el espacio y nos quedamos sin recuerdos.

— Pero el álbum de fotos que tiene tu suegra en el mueble del salón, ese aguanta lo que le echen.

— Ese álbum tiene historia, tiene huellas dactilares, tiene vida.

— Lo vuestro es… es memoria de pez en una caja de cristal.

Dani se acercó a su abuelo y se sentó en sus rodillas.

— Abuelo, pero en la App también puedo ver los deberes para mañana por si se me olvida apuntarlos.

Paco le miró con ternura, pero no cedió ni un milímetro en su postura.

— ¡Ese es el problema, renacuajo! —dijo, dándole un toquecito en la nariz—. Que no se te puede olvidar nada.

— Olvidar los deberes es parte de ser niño.

— Y luego tener que ir a casa del vecino a preguntarle qué había que hacer, eso te obligaba a socializar.

— O llegar a clase y poner cara de pena diciéndole al profesor que el perro se comió la libreta.

— ¡Esa adrenalina ya no la tenéis!

— Ahora vivís en un mundo sin errores permitidos porque todo está registrado en el “iCacharro” ese.

— Me dais pena, de verdad os lo digo. Vivís en un mundo perfecto y la perfección es un coñazo.

Elena guardó el móvil, dándose cuenta de que la batalla no se podía ganar porque Paco no jugaba con las reglas de la lógica, sino con las de la nostalgia.

— Bueno, Paco, aceptamos barco —dijo ella sonriendo—. La App es fría, es aburrida y nos quita la épica del suspenso.

— Pero gracias a ella, hoy estamos todos celebrando que el niño es un hacha sin haber tenido que esperar al boletín de correos.

Paco apuró su anís y se levantó de la mesa con una solemnidad casi épica.

— Celebrad lo que queráis, pero yo me quedo con mi sistema.

— De hecho, voy a llamar ahora mismo a Don Anselmo, que todavía vive el hombre, para decirle que mi nieto ha sacado un excelente en conocimiento.

— Y lo voy a llamar por el teléfono fijo, el de cable, para que la noticia tenga peso.

Marcos le miró sorprendido.

— ¿Tienes el número de Don Anselmo?

— Pues claro que lo tengo —dijo Paco con orgullo, sacando una libretita de cuero gastada del cajón del aparador—. Aquí está, en mi “App” particular.

— No se queda sin batería, no necesita Wi-Fi y si se cae al suelo, no se rompe la pantalla.

— Y lo mejor de todo: solo tengo apuntados a los que de verdad me importa llamar.

Paco empezó a marcar el número con el dedo índice, despacio, disfrutando de cada vuelta del dial imaginario de su memoria.

La familia se quedó en silencio, observando a ese hombre que se negaba a ser un simple dato en una base de datos escolar.

— ¿Dígame? ¿Don Anselmo? —dijo Paco con una voz que recuperaba de pronto el respeto del alumno de hace cincuenta años—. Sí, soy Paco… el de la mercería.

— No, no pasa nada, hombre. Solo quería decirle que mi nieto es un fenómeno.

— Sí, sí… como su padre, pero con más cabeza.

Paco guiñó un ojo a su familia mientras seguía hablando por teléfono, ignorando por completo el mundo de las notificaciones push y los gráficos de barras.

Al final, en aquella cocina madrileña, quedó claro que la tecnología podía dar las notas, pero solo la voz humana podía dar la noticia.

Y mientras Elena y Marcos empezaban a recoger la mesa, Dani se quedó mirando la libretita de su abuelo, sospechando que, quizás, aquel trozo de papel viejo guardaba un secreto que ninguna aplicación educativa llegaría jamás a descifrar.

El secreto de que, a veces, para avanzar, no hace falta correr hacia el futuro, sino simplemente saber a quién llamar para compartir una alegría.

Paco colgó el teléfono con una sonrisa de oreja a oreja.

— Dice Don Anselmo que le deis la enhorabuena al chico, pero que no se lo crea mucho, que la vida es un examen diario y en ese no hay PDF que te salve.

— Y ahora, quitadme ese aparato de la vista, que vamos a jugar al dominó.

— Y al dominó se juega con las manos, con la vista y, sobre todo, con la mala leche de ganar al abuelo.

— ¡Eso sí que es una red social de verdad!

La tarde cayó sobre Madrid mientras los clics de las fichas de dominó sustituían a los pings de los teléfonos, demostrando que, al menos por un domingo, lo analógico le había ganado la partida a la nube por goleada.