20 de noviembre de 1943, las 5:40 de la mañana. El cabo Robert Sher no sabía todavía que iba a morir gente a su alrededor durante las próximas 76 horas. Lo que sabía en ese instante era que el agua le llegaba al pecho y que estaba fría, más fría de lo que un hombre espera del Pacífico. Tenía el rifle levantado por encima de la cabeza, los brazos temblando y frente a él, a 800 yardas había una franja de arena llamada Betio.
Un nombre que casi nadie en Estados Unidos sabía pronunciar. Un nombre que en tr días estaría escrito con sangre en cada periódico de su país. Esta es la historia real de la batalla de Taragua, una de las batallas más sangrientas de la guerra del Pacífico en la Segunda Guerra Mundial. Es la historia de los marines de Estados Unidos, de los fusileros, de los oficiales y de un almirante que cargaría para siempre con lo que pasó en esa playa.
Es la historia de la marea que falló, del fuego japonés, de los vehículos anfibios atascados en el arrecife y de la decisión más difícil que un comandante naval tomó en todo el conflicto. Si te gustan las historias de guerra reales, las batallas olvidadas, los relatos de soldados y los hechos que los libros casi no cuentan, quédate porque lo que vas a escuchar pasó de verdad.
El cabo Sherrod escuchó el primer impacto antes de verlo, un silvido agudo que cortó el aire húmedo de la madrugada. Luego el agua a su izquierda se levantó en una columna blanca y después el grito, no un grito de película, un grito corto, ahogado, de un muchacho de 19 años que un segundo antes estaba caminando a su lado y al siguiente ya no estaba.
[música] 800 yardas. Esa era la distancia. En tierra firme, un hombre las recorre en pocos minutos en el agua, con el equipo encima, con el barro del fondo tragándote las botas, con las ametralladoras japonesas barriendo la superficie como guadañas. 800 yardas eran una eternidad, eran una sentencia y todo, todo por una sola palabra, la marea.
Los planificadores lo sabían, lo habían discutido en mapas. en mesas largas con tazas de café frío. Taragua tenía un arrecife de coral que rodeaba la isla como un muro sumergido. Para pasarlo, las lanchas de desembarco, las famosas Higgins, necesitaban que la marea estuviera alta, lo suficiente para flotar por encima del coral y dejar a los marines casi en la orilla.
Los oficiales de meteorología advirtieron de algo. Hablaron de una marea muerta, una marea de cuarto menguante, traicionera, que ese día podía no subir lo suficiente. Algunos dijeron que era un riesgo, otros dijeron que había que arriesgarse igual. Y ese 20 de noviembre la marea no subió. El agua se quedó baja sobre el coral y las lanchas Higgins, esas cajas de acero llenas de hombres, chocaron contra el arrecife a cientos de yardas de la playa. No podían avanzar.
Las rampas bajaban y los marines saltaban directo al agua, creyendo que tocarían fondo, y se hundían bajo el peso de sus mochilas. Otros, los que tuvieron suerte, cayeron donde el agua les llegaba al pecho y entonces empezaron a caminar, a caminar hacia las ametralladoras. Solo los vehículos anfibios, los Clevet, los que llamaban alligators, podían trepar por encima del coral con sus orugas, pero no había suficientes.
Nunca hay suficientes. Y los que había caían uno tras otro, alcanzados por los cañones japoneses ardiendo sobre el agua. El teniente William Hawkins lo vio todo desde uno de los primeros vehículos que tocó tierra. Hawkins era un hombre delgado, de mirada dura, que había trabajado en una refinería de petróleo en Texas antes de la guerra.
Más tarde, los que sobrevivieron contarían lo que hizo, cómo cruzó la playa de pie [música] bajo el fuego, destruyendo nido de ametralladoras tras nido de ametralladoras. Pero eso vendría después. En ese primer minuto, lo único que existía era el caos. Y mientras el caos crecía sobre Betio a kilómetros de distancia sobre la cubierta de un barco, había un hombre que escuchaba los reportes por radio y sentía como cada palabra le caía encima como una piedra, porque la verdad, la verdad incómoda que tardaría meses en asentarse era esta. El
bombardeo previo no había sido suficiente. Antes del desembarco, los acorazados estadounidenses habían disparado sobre la pequeña isla durante horas toneladas de proyectiles. Tanto fuego que un oficial, mirando la columna de humo desde la cubierta dijo en voz alta una frase que se haría tristemente [música] famosa. “No vamos a desembarcar”, dijo.
Vamos a caminar sobre esa isla. [música] Estaba equivocado. Estaba terriblemente equivocado. Los japoneses bajo el mando del contraalmirante Keiji Shibasaki habían pasado más de un año fortificando Betío. [música] Habían construido búnkeres de hormigón armado, reforzados con troncos de palmera y arena capaces de resistir impactos directos.
Habían enterrado cañones. Shibasaki, según cuentan, había dicho a sus hombres que un millón de estadounidenses no podrían tomar taragua en 100 años. Y cuando los proyectiles cayeron, los defensores [música] simplemente se metieron bajo el hormigón y esperaron. El bombardeo había sido corto, intenso, pero corto, y había dejado a la mayoría de los búnkeres intactos.
Por eso, [música] cuando los marines salieron del agua, los japoneses estaban vivos, [música] estaban esperando y abrieron fuego. Robert Sherrod siguió caminando, no corría, no podía correr en esa agua. [música] Caminaba con el corazón golpeándole las costillas, viendo como los hombres caían a su alrededor sin un sonido. Más tarde escribiría.
Vi cómo morían uno por uno y no había nada heroico en ello. Solo había agua y plomo y el deseo terrible de llegar a esa playa antes de que me tocara a mí. Esa fue su frase cruda, sin adornos. Llegó a la orilla, se tiró detrás de un pequeño muro de troncos de palmera, el único refugio en metros, y miró hacia atrás. El agua estaba llena de cuerpos.
La marea baja a los mesías suavemente, como si el mar pidiera perdón. Y en ese momento ninguno de esos hombres lo [música] sabía. Ninguno imaginaba que lo que estaba pasando en esa playa, ese desastre, esa carnicería de 800 yardas, iba a obligar a un solo hombre semanas después a tomar la decisión más difícil de su carrera.
una decisión que tres de sus mejores oficiales le dirían a la cara que era una locura. Pero para entender esa decisión, primero hay que entender el precio. Y el precio de Taragua apenas empezaba a cobrarse. 76 [música] horas. Eso fue lo que duró Taragua cuando el humo se disipó sobre Betio [música] el 23 de noviembre de 1943. La pequeña isla de poco más de 3 km de largo estaba cubierta de muertos.
Más de 1000 marines estadounidenses habían caído, otros 2000 habían sido heridos. De los más de 4500 defensores japoneses, [música] apenas un puñado seguía con vida. El resto había luchado hasta el final, casi sin excepción. Era una victoria. En los mapas, en los reportes, en los titulares, era una victoria estadounidense, pero no se sentía como una.
Porque cuando las fotografías llegaron a Estados Unidos, cuando los periódicos publicaron las imágenes de los cuerpos flotando en la laguna, de los marines muertos amontonados en la arena, el país entero se quedó en silencio. Nadie esperaba eso. Nadie había imaginado que tomar una isla del tamaño de un aeropuerto pequeño costaría tantas vidas.
Las madres escribían cartas, llegaban por miles a Pearl Harbor, a Washington, a las oficinas de la Marina y muchas de esas cartas hacían la misma pregunta, una pregunta simple y terrible. ¿Por qué murió mi hijo? El almirante Chester Nimitz, comandante en jefe de la flota del Pacífico, leyó muchas de esas cartas.
No las delegó, no las dejó a un asistente, las leyó él mismo una por una en su oficina de Pearl Harbor con la luz de la lámpara cayendo sobre el papel. Había cartas escritas con letra cuidada de mujeres que habían planchado el sobre antes de enviarlo. Había cartas manchadas donde la tinta se había corrido y había una que se cuenta que lo marcó más que ninguna, de una madre de Iowa que escribió algo que Nimitaría.
No le pido que me devuelva a mi hijo”, [música] escribió la mujer. “Sé que eso es imposible. Solo le pido una cosa, almirante, [música] que su muerte haya servido para que otro muchacho viva. Si no fue así, entonces no podré perdonarlo nunca. Ni a usted, ni a mí, ni a Dios.” Nimitz dobló la carta, la guardó en el cajón de su escritorio y según contaría más tarde uno de sus oficiales de Estado Mayor, se quedó mirando la pared durante un largo rato sin decir nada porque Nimitan.
sabía que el siguiente objetivo ya estaba sobre la mesa y sabía que si repetían los errores de Taragua, las cartas volverían por miles, [música] por decenas de miles. El siguiente objetivo eran las islas Marshall. Las Marshall eran un archipiélago enorme, un rosario [música] de atolones repartidos por el Pacífico Central.
Los japoneses las habían controlado durante décadas desde la Primera Guerra Mundial. Las habían fortificado, las habían convertido en un anillo defensivo. [música] Y el plan, el plan lógico, el plan que cualquier oficial sensato habría aprobado era atacar primero los atolones exteriores, [música] las islas del borde, Maloelap, W, Milly, limpiar el anillo de afuera hacia adentro, paso a paso, asegurando cada posición [música] antes de avanzar a la siguiente.
Era el plan seguro, era el plan que todos [música] esperaban y era exactamente por eso que Nimit desconfiaba de él. [música] El 14 de diciembre de 1943, en una sala de reuniones de Pearl Harbor, Nimitó frente a tres de sus oficiales más capaces. Sobre la mesa había un mapa enorme de las Marshall, con los atolones marcados en círculos rojos.
El aire olía a humo de tabaco y a café y Nimit, con esa calma suya que nunca dejaba ver lo que pensaba, hizo una pregunta que los dejó helados. “¿Y si no atacamos las islas exteriores?”, dijo. “¿Y si las saltamos por completo [música] y vamos directo al corazón?” Quay, Quay [música] Lane. El atolón central, el más grande, el más fortificado, el corazón mismo de la defensa [música] japonesa en las Marshall.
Saltar todo el anillo exterior, dejar atrás guarniciones enemigas armadas y operativas y atacar el punto más fuerte de todos directamente. Hubo un silencio y luego, uno por uno, los tres oficiales hablaron. El primero, un contraalmirante de cabello canoso que había estado en la marina desde joven, negó con la cabeza despacio.
Es peligroso, señor, dijo. Dejaríamos enemigos a nuestra espalda, aviones japoneses en Wche, en Maloelap, capaces de atacar nuestras líneas de suministro. Nos cortarían por detrás mientras peleamos por delante. Es exponer a la flota entera. El segundo oficial, más joven, más directo, fue todavía más franco.
Con todo respeto, almirante, es imprudente, dijo, “No hemos tomado una sola isla del Pacífico Central sin pagar un precio terrible. Taragua nos costó 1000 hombres por 3 km de arena y Taragua era el borde. Quayaline es el centro. Si vamos directo, no estamos pidiendo una batalla difícil, estamos pidiendo otra matanza.
La palabra quedó flotando en el aire. Matanza, la misma palabra que llenaba las cartas en el cajón de Nimitz. El tercer oficial fue el más prudente de todos. se inclinó sobre el mapa, puso el dedo sobre los atolones exteriores y habló con la paciencia de quien explica algo evidente. “El procedimiento existe por una razón, señor”, dijo.
“Las islas exteriores [música] primero aseguramos los flancos, construimos pistas de aterrizaje, avanzamos con cobertura aérea desde tierra. Es más lento, sí, pero es como se gana una guerra sin perder un ejército. Saltar al centro es tirar los dados con la vida de miles de marines. Tres oficiales, tres respuestas. Peligroso, imprudente, las islas exteriores primero.
Y los tres, hay que decirlo, tenían razón. Esa era la parte terrible. No eran cobardes, no eran tontos, eran tres de los mejores cerebros militares de la Marina de Estados Unidos. Y los tres le estaban diciendo a la cara que su idea era una locura. Nimitó enseguida. Se levantó, caminó hasta la ventana y miró hacia el puerto donde los barcos descansaban bajo el sol de Hawaii.
Y mientras los tres oficiales esperaban, ocurrió algo. Llegó un sobre, lo trajo un oficial de inteligencia casi sin aliento. Eran fotografías, fotografías de reconocimiento aéreo de las Marshall tomadas pocos días antes. las extendió sobre el mapa y lo que mostraban cambió todo. Los japoneses estaban reforzando frenéticamente las islas exteriores.
Cavaban trincheras, movían cañones, estaban concentrando su defensa exactamente [música] donde el plan seguro decía que atacaría Estados Unidos. Esperaban el ataque por el borde, lo esperaban con todo y el centro Quay estaba comparativamente menos preparado para [música] un golpe directo y veloz. Nimits miró las fotos durante un largo rato, luego levantó la vista hacia sus tres oficiales y con voz baja, casi tranquila, [música] dijo las palabras que sellarían el destino de miles de hombres.
El objetivo será Quay, pero decir las palabras era lo fácil, lo [música] difícil, lo que de verdad le quitaría el sueño era otra cosa, porque tomar esa decisión significaba enfrentar no solo a sus oficiales, sino al fantasma de Taragua. significaba responder de una vez por todas a la pregunta de aquella madre de Iowa.
¿Habría servido de algo o sería otra matanza? La reunión había terminado, pero los tres oficiales no se movieron de inmediato. Porque cuando un comandante toma una decisión que sus mejores hombres consideran un error, queda algo en el aire, una tensión que las palabras no disuelven. El contraalmirante de cabello canoso, el que había dicho que era peligroso, se quedó de pie junto al mapa.
Esperó a que los otros dos salieran y entonces, a solas con nímits en la sala vacía, habló una última vez. Almirante, dijo, “le he servido durante años. Lo respeto más que a cualquier hombre que haya conocido en uniforme, pero esto que va a hacer puede costarle todo, no solo a usted, a esos muchachos.
Si me ordena planificar el ataque a Quayalin, lo haré. Es mi deber, pero quiero que sepa de hombre a hombre que creo que se equivoca. Nimits lo escuchó sin interrumpir. Cuando el oficial terminó, hubo un silencio largo y la respuesta de Nimitz, según se cuenta, fue tan tranquila como definitiva. “Le agradezco su honestidad”, dijo.
“La necesito. Un comandante rodeado de hombres que solo dicen que sí está ciego. Pero le voy a decir algo. He leído las cartas de las madres, las he leído todas. Y si seguimos el plan lento, el plan seguro, vamos a pelear cada isla de ese anillo una por una y cada una nos va a costar otro [música] taragua, 10 taraguas, 20.
No estoy dispuesto a pagar ese precio cuando hay otro camino. [música] Voy a tomar Quay y si usted no puede planearlo creyendo en él, lo entenderé, pero encontraré a quien lo haga. El oficial lo miró y después de un [música] momento asintió, no porque estuviera convencido, sino porque entendió que la decisión estaba tomada y que ahora su trabajo era hacer que funcionara.
Pero había otra batalla librándose en esos días, una batalla silenciosa, sin disparos, que tal vez fue tan importante como la que vendría después. Porque tomar Cuayain de manera distinta a Taragua no bastaba con quererlo. Había que entender con frialdad exactamente qué había salido mal en aquella playa de 800 yardas y corregirlo punto por punto.
Nitz ordenó [música] un estudio completo de Taragua. Quería los errores. Todos sin maquillaje, sin excusas, sin proteger a nadie. Y los oficiales que cruzaron aquella playa, los que sobrevivieron al fuego, escribieron lo que habían visto. De esos reportes, escritos con sangre seca todavía en las botas salieron cinco lecciones, cinco cambios y cada uno de ellos había sido pagado con vidas humanas.
El primer error había sido el bombardeo. En Taragua los acorazados habían disparado durante apenas unas horas antes del desembarco. Intenso, sí, pero corto, demasiado corto para destruir los búnkeres de hormigón japoneses. Los defensores simplemente se habían refugiado bajo tierra y habían esperado a que terminara.
La corrección fue brutal en su sencillez. Para Quayaline, el bombardeo no duraría horas, duraría 3 días enteros. 3 días de fuego naval y aéreo continuo, metódico, implacable, diseñado no para asustar, sino para demoler cada posición fortificada antes de que un solo marine pisara la arena. El segundo error había sido la dirección del ataque.
En Taragua, los marines habían desembarcado de frente contra la parte más defendida de la isla, justo donde los japoneses los esperaban. La corrección, en Quay Lane atacarían por dentro de la laguna, por la espalda de las defensas principales, [música] por el lado más débil, donde los cañones enemigos no apuntaban con tanta fuerza.
El tercer error había sido olvidar las islas pequeñas. Las islotas vecinas, sin [música] defender por los estadounidenses, habían quedado como puntos ciegos. La corrección fue tomar primero esas islotas alrededor de Quay [música] Lane, plantar artillería en ellas y usarlas como plataformas para bombardear el objetivo principal desde tierra firme, sumando fuego al de los barcos.
El cuarto error había sido el arrecife, [música] ese arrecife maldito de Taragua, donde la marea baja había dejado a los hombres caminando 800 yardas bajo el fuego. La corrección llegó de la forma más valiente que existe. Enviarían equipos de nadadores de demolición submarina por [música] delante de todos. Hombres que se metían al agua antes que nadie, sin más armas que cuchillos y explosivos, [música] para mapear el arrecife, marcar los pasos seguros y volar los obstáculos.
Iban primero, iban desarmados, casi desnudos, hacia las costas enemigas y sin ellos las lanchas habrían vuelto a estrellarse contra el [música] coral. Y el quinto error, quizás el más costoso de todos en Taragua, [música] había sido la falta de vehículos anfibios. Los LVT, los Alligators, los únicos capaces de [música] trepar el arrecife con sus orugas, habían sido demasiado pocos.
La corrección para Quay Lane reunieron muchos más, suficientes para llevar a las primeras oleadas de marines por encima del coral, [música] directamente hasta la playa, sin obligarlos a caminar por el agua hacia las ametralladoras. Bombardeo de tres días. Ataque por la laguna, artillería en las islotas, nadadores de demolición y vehículos anfibios en cantidad, cinco cambios, cinco lecciones, y detrás de cada una los rostros de los hombres que habían muerto en betio para enseñarlas.
Esa era la parte que casi nadie cuenta, que el éxito de Quay no nació de la genialidad de un solo hombre, nació del sacrificio de los que cayeron en Taragua. Cada cuerpo que la marea había mecido en aquella laguna había escrito sin saberlo, una línea del plan que salvaría a los siguientes. Nimits lo entendía y por eso, cuando supervisó los preparativos fue implacable con los detalles.
Quería más munición perforante para los acorazados. Quería que los pilotos practicaran el bombardeo en picada sobre objetivos fortificados. quería que cada oficial conociera de memoria los errores de Taragua, no por castigo, por respeto a los muertos. A finales de enero de 1944, la flota más grande reunida hasta entonces para una sola operación en el Pacífico central comenzó a moverse.
Acorazados, portaaviones, cruceros, transportes cargados de marines y soldados del ejército, decenas de miles de hombres y entre ellos en las cubiertas, en las bodegas, jóvenes que escribían cartas a casa sin saber si serían las últimas. Uno de esos hombres, un fusilero del que hablaremos pronto, se apoyó en la varanda de su transporte aquella noche y [música] miró el Mar Negro.
No sabía nada de las reuniones de Pearl Harbor. No sabía nada de las cartas de las madres, ni de los tres oficiales que habían dicho que era una locura, ni de las cinco lecciones pagadas en Taragua. Solo sabía que se dirigía a una isla cuyo nombre apenas podía pronunciar, Quayalein. La flota zarpó hacia el corazón de las Marshall, hacia el lugar donde se demostraría de una vez por todas si la decisión de un hombre había valido la pena o si las cartas volverían a llegar por miles a la oficina de Pearl Harbor.
La respuesta estaba a pocos días [música] de distancia y empezaría al amanecer. 31 de enero de 1944. El amanecer llegó sobre Quayalen con un color que el fusilero James Carter nunca olvidaría. No era rojo, no era el rojo dramático de las películas, era gris, un gris sucio, cargado de humo, porque los acorazados ya llevaban horas disparando.
Carter, apoyado en la varanda del transporte, miró hacia la isla y no vio una isla. vio una nube, una columna de polvo y fuego que se levantaba sobre el atolón como si la tierra misma estuviera ardiendo desde adentro. A su lado, un sargento veterano, un hombre que había sobrevivido a otras playas, escupió al mar y dijo algo en voz baja.
Esta vez, murmuró, no vamos a caminar bajo el fuego. Esta vez les estamos dando de su propia medicina antes de poner [música] un pie en la arena. Y tenía razón porque todo lo que se había aprendido en Taragua, todo lo que se había escrito con sangre en aquellos reportes, estaba ocurriendo ahora frente a los ojos de Carter.
El bombardeo no duró horas, duró 3 días. Tres días en los que los acorazados y los aviones machacaron Quay Lane sin descanso, búnker por búnker, posición por posición. Un oficial que había estado en Taragua describiría la diferencia con una frase que se quedó grabada. En Taragua dijo, [música] “haían intentado asustar a los japoneses.
En Cuajalein los estaban demoliendo y antes de que las lanchas se acercaran, los nadadores de demolición [música] ya habían hecho su trabajo. Habían entrado al agua en la oscuridad, casi desnudos, con cuchillos y explosivos, y habían mapeado el arrecife. Habían marcado los pasos seguros, habían volado los obstáculos.
[música] El arrecife que en Taragua había sido una trampa mortal en Cuayalain era un camino abierto. Carter bajó a la lancha cuando dieron la orden. El corazón le golpeaba el pecho, [música] igual que le había golpeado a Robert Sherd en Betio dos meses antes. Pero había una diferencia, una diferencia enorme.
Cuando la rampa bajó, Carter no cayó al agua, no tuvo que caminar 800 yardas hacia las ametralladoras. El vehículo anfibio en el que iba, uno de los muchos que esta vez sí estaban disponibles, trepó por encima del coral con sus orugas, cruzó la laguna y lo dejó casi en la playa. Y la playa, cuando Carter la pisó, estaba en silencio.
[música] No el silencio de la paz, el silencio de la destrucción. Los búnkeres estaban reventados, los cañones retorcidos, los defensores [música] que en Taragua habían esperado vivos bajo el hormigón, aquí en su mayoría ya no estaban en condiciones de pelear. El bombardeo de tres días había hecho exactamente lo que Nimitiera.
Eso no significa que Quay fuera fácil. No lo fue. Hubo combate, hubo búnkeres que resistieron, hubo soldados japoneses que pelearon hasta el final, como en todas partes del Pacífico, con una determinación que elaba la sangre. Carter vio morir a compañeros. Vio el horror de cerca. Nadie que estuvo allí salió [música] igual que entró.
Pero los números contaron una historia distinta a la de Taragua. En Bio tomar [música] 3 km de arena había costado más de 1000 marines muertos en 76 horas. En Cuayalain, un atolón mucho más grande y más fortificado en el papel, las bajas estadounidenses fueron una fracción de eso, cientos, no miles. La diferencia entre una y otra batalla no fue la suerte, fue la decisión de un hombre que se atrevió a saltar al centro y las cinco elecciones pagadas por los muertos de Taragua.
El plan que tres oficiales habían llamado peligroso, imprudente, una locura, había funcionado. Cuando los reportes llegaron a Pearl Harbor, Nimit leyó en la misma oficina donde había leído las cartas de las madres. Y se cuenta que esa noche abrió el cajón de su escritorio. Sacó la carta de la madre de Ayowa, la que le había pedido una sola cosa, que la muerte de su hijo sirviera para que otro muchacho [música] viviera.
Nimitz la leyó otra vez y por primera vez en mucho tiempo pudo responderle aunque fuera solo en su corazón. Sí, había servido. Cada hombre que cayó en Taragua había enseñado algo que salvó a un hombre en Quayin. La matanza de Betio no había sido en vano. Había sido la lección más cara y más valiosa de toda la campaña del Pacífico central.
Porque esa es la verdad incómoda de la guerra, la que casi nadie quiere decir en voz alta, que el progreso militar muchas veces se escribe sobre los cuerpos de los que fueron primero, que los que cayeron en la primera playa, sin saberlo, abrieron el camino para los que vendrían después. Taragua fue terrible. Taragua fue un desastre en muchos sentidos, pero Taragua enseñó a Estados Unidos cómo hacer un desembarco anfibio sobre una isla fortificada.
Y esas lecciones se usarían después, una y otra vez en cada isla del camino hacia Japón. El teniente William Hawkins, aquel hombre delgado de Texas que cruzó la playa de Betio destruyendo nidos de ametralladoras, no sobrevivió a Taragua. murió allí en la arena peleando hasta el final. Le dieron después de muerto la más alta condecoración de [música] su país y en su honor el aeropuerto de Betio llevó su nombre, [música] un hombre que nunca supo que su sacrificio y el de 1000 compañeros más cambiaría la forma en que se peleaba la guerra. Robert Sherold, el
corresponsal [música] que caminó bajo el fuego y vio morir a los muchachos uno por uno, sobrevivió. Escribió un libro sobre Taragua. Quiso que el país supiera la verdad sin maquillaje. Quiso que aquellas 800 yardas no se olvidaran. [música] Y gracias a él no se olvidaron. Y el almirante Chester Nimitz siguió adelante de Quay Lane a las siguientes islas, saltando, [música] eligiendo, decidiendo, siempre con el peso de las cartas en el cajón.
Llevó a su flota a través del Pacífico, hasta las puertas mismas de Japón. Y cuando la guerra terminó, fue él en nombre de Estados Unidos, uno de los hombres que firmó la rendición japonesa a bordo del acorazado Missouri. [música] Pero nada de eso habría sido posible sin la decisión más difícil de su carrera. La decisión que tomó solo en contra de sus mejores oficiales, leyendo las cartas de las madres que habían perdido a sus hijos, la decisión de aprender del desastre en lugar de repetirlo.
Esta fue la historia de Taragua y de Cuayale, la historia de una marea que falló, de 800 yardas de muerte, de cinco lecciones pagadas con sangre y de un comandante que se atrevió a hacer lo que todos decían. que era una locura. Si llegaste hasta aquí, gracias por acompañarme. Estas historias existen para que los hombres que cayeron en aquellas playas no sean solo un número en un libro.
Eran muchachos, tenían madres que escribían cartas y merecen ser recordados. Si esta historia [música] te conmovió, déjamelo saber y quédate porque todavía quedan muchas batallas olvidadas por contar. M.
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