incluso presionó para que la eligieran en más adaptaciones de sus obras. Aún así, MGM la mantenía atada en corto. Cuando Gregory Pec le pidió que se uniera a una obra de teatro, MGM lo prohibió. La razón no era un papel protagónico. Ese tipo de control hacía difícil que ella creciera, pero Aba encontró la forma de esquivarlo.
En los años 50 asumió papeles audaces y diversos, figuras míticas, duquesas, mujeres nobles. Quería que la gente viera su rango. Incluso en la condesa descalza, donde interpretó a una glamurosa bailarina convertida en estrella de cine. Aba insistió en agregar capas de dolor y ambición bajo todo el brillo. Un punto de inflexión llegó en 1953 con Mogambo.
El director John Ford ni siquiera la quería. Al principio tenía en mente a Maurin o Hara. Ford era duro y Aba lo llamaba el hombre más cruel del planeta. Las cosas se pusieron tan tensas durante el rodaje en Kenya que Clark Gabel abandonó el set tras presenciar un feroz enfrentamiento entre ellos.
Pero de algún modo, al final del rodaje, ella adoraba a Ford y a pesar del caos, Mogambo se convirtió en un gran éxito. Costó 3,1 millones de dólares y recaudó 8,3 millones. Más importante aún, le valió a Aba su primera nominación al Óscar. La crítica elogió su encanto y profundidad y estuvo a punto de ganar el premio de los críticos de cine de Nueva York.
Perdió el Óscar frente a Audrey Hebburn, pero no importaba. Por fin se había demostrado a sí misma. Fuera de cámara, Aba y Grace Kelly se hicieron muy amigas durante ese rodaje. Compartieron champán de contrabando en una tienda de campaña en medio de África. Desde entonces, no importaba en qué lugar del mundo estuviera Aba, siempre llegaba un regalo de cumpleaños de parte de Grace.
Luego llegó la condesa descalza en 1954. Se filmó en Roma y en varias partes de Italia. y la convirtió en un icono internacional. MGM la prestó por $200,000 y el 10% de la recaudación bruta del filme más de $,000ón. El estudio ganó 1 millón con el acuerdo. Aba recibió 60,000. La película la convirtió en El animal más bello del mundo, un título que ella odiaba, pero del que nunca pudo escapar.
interpretó a María Vargas, una bailarina convertida en estrella, un personaje inspirado en Rita Hayworth. El tono del filme era melancólico y misterioso, y no siempre agradó a la crítica. Bogart, su coprotagonista, no disfrutó trabajar con ella. Decía que no le daba nada con qué trabajar e incluso olvidaba líneas para forzar repeticiones de escenas. Pero Aba sabía la verdad.
Esa era su película, no la de él. A pesar de la tensión, la condesa descalsa tuvo sus admiradores. El cineasta francés Francois Trufó la elogió. Felini se inspiró en ella para la Dolce Vita. La actuación de Ava, seductora pero rota, se convirtió en el modelo para un nuevo tipo de protagonista femenina. Glamurosa, sí, pero también dolida, real y humana.
Dos años después, en 1956, aceptó Bajuani Junction con el director George Cookor. Esta vez no era una reina de belleza ni una estrella deslumbrante. Era Victoria Jones, una mujer angloindia atrapada entre culturas, el amor y la guerra. La película tuvo un presupuesto enorme de 3,6 millones dó y se rodó parcialmente en la Jore, Pakistán.
Las condiciones eran brutales, calor, caos y una carga emocional abrumadora, pero el papel la llevó más lejos que cualquier otro. Ella misma admitió que fue una de las pocas veces que realmente conectó con un personaje. Cucor vio algo que los demás no veían. Luego le escribió, “No importa cuántas veces repita esta escena o aquella, nunca me aburro.
Cuanto más la veo, más profundidad encuentro. La crítica coincidió. Newsweek la calificó de sorprendentemente efectiva. The New York Times elogió su intenso rango emocional. Cucor dijo que ella era complicada, inteligente, fatalista, desesperada, pero magnética. La llamó una criatura de gran fascinación y en un momento que quedó grabado para siempre en ella, le dio el mayor cumplido de todos.
Aba es un caballero. Mientras tanto, Aba Gardner se enamoraba de diferentes hombres a lo largo del camino. Todo comenzó en 1941. Aba Gardner acababa de llegar a Hollywood cuando conoció a Mickey Rooney, la estrella más grande de Estados Unidos en ese momento. En su segundo día en los estudios MGM lo vio vestido como Carmen Miranda para una película. Él era bajito, ella alta.
Él tenía 21 años y ganaba $,000 a la semana, más de 90,000 en dinero actual y estaba obsesionado con ella. Aba Gardner, la diosa rota de Hollywood. Durante dos semanas él la llamó todas las noches. Ella solo accedió a cenar si su hermana podía acompañarla, pero él no era sutil. Mickey Rooney era escandaloso, divertido, siempre actuando, siempre haciendo un espectáculo de sí mismo.
Le enviaba regalos, se aparecía en todos lados y finalmente le entregó un anillo de diamantes de 6 kilates. Los rumores no tardaron en explotar. El chico favorito de América estaba decidido a casarse con esa belleza tímida del sur y no lo ocultaba. Les decía a sus amigos, “Me casaré con ella, pase lo que pase.” Aba tenía solo 19 años.
Había crecido en la zona rural de Carolina del Norte. Era virgen y no le importaba la fama, pero Mickey, él lo quería todo y lo quería ya. Los estudios MGM no estaban encantados. Su chico de oro casado podía ser un desastre para las taquillas. Así que tuvieron que pedirle permiso al jefe del estudio, Luis B.
Mayer aceptó, pero con una condición, que la boda fuera discreta. Nada de titulares. El 10 de enero de 1942 se casaron en una pequeña iglesia de California. Aba llevaba un traje azul con orquídeas, sin vestido blanco, sin ceremonia de ensueño. Más tarde, MGM montó una sesión de fotos falsa para hacer parecer que todo era perfecto, pero no lo era.
El desastre comenzó de inmediato. Mickey se fue a jugar golf a la mañana siguiente del casamiento. Aba estaba destrozada. Él bebía, perseguía a otras mujeres, apostaba, festejaba sin parar, no tenía el más mínimo interés en ser esposo. Aba, todavía una adolescente, se sentía perdida. 7 meses después, todo terminó. Solicitó el divorcio alegando crueldad mental.
El divorcio se hizo oficial el 21 de mayo de 1943, el mismo día que su madre murió de cáncer de mama. Años después, Aba reconocería que Mickey tuvo un único momento redentor. Cuando fueron a visitar a su madre moribunda, él cantó, bailó y la hizo reír. Fue algo que ella jamás olvidó. Ese mismo año apareció Howard Huges, tenía 43. Ella 21.
Él era rico, brillante y completamente inestable. La persiguió con obsesión. Peleaban constantemente. Una noche, durante una discusión feroz, él le dio un puñetazo. Ella le rompió un cenicero en la cabeza. Había sangre por todas partes. Aba pensó que lo había matado. MGM la ayudó a escapar. Pero al día siguiente, Hugs despertó y volvió a pedirle matrimonio.
Le puso micrófonos en casa, la seguía. Una vez irrumpió en su dormitorio de noche, convencido de que le era infiel. Olía mal. Salía con chicas adolescentes, pero persiguió a Aba durante 20 años. En 1945, Aba se casó de nuevo, esta vez con el músico Art Show. Le dijo que era perfecta, pero apenas firmaron el acta, él intentó cambiar cada aspecto de ella, se burló de sus libros, le tiró su novela romántica favorita y le ordenó leer a Dostoyevski.
La obligó a inscribirse en Núcle. Le daba cátedra de política y psicología. Aba se sentía inferior, así que se hizo una prueba de coeficiente intelectual. El resultado la sorprendió. Era alto, pero eso no detuvo a Show de tratarla como un experimento. Incluso contrató a un maestro de ajedrez para que le enseñara.
Cuando ella le ganó en 15 minutos, él nunca más volvió a jugar. Se divorciaron exactamente un año y un día después. Tras la separación, Aba se lanzó de lleno a la vida de Hollywood. Bebía ginebra, tequila, Martinis, my tais, todo en una sola noche. En 1945 fumaba tres paquetes de Winston por día.
Fue vetada de hoteles en Madrid y Nueva York. Incluso orinó en el vestíbulo del Ritz. Era salvaje, era magnética, era imparable. Una vez en Roma arrastró a Grace Kelly a un burdel solo por diversión. Cuando salieron, Grace ya estaba besándose con un desconocido en el asiento trasero de un taxi. MGM intentó controlar la imagen de Ava, pero cuanto más lo intentaban, más se desataba.
Shaw no solo la había humillado, la había roto. Después de él, Aba bebía más que nunca. Sus noches eran una cadena de martinis gigantes, copas de champán, vino, luego burbon o whisky en clubes nocturnos. Decía que ni sabía cómo sobrevivían. El alcohol calmaba su dolor, pero también lo profundizaba. Comenzó a creer que no merecía amor.
Su adicción fue tan fuerte que las grabaciones de películas debían hacerse temprano antes de que se emborrachara. Entre Shao y Sinatra, Aba tuvo un romance con Robert Michum. Él estaba casado, a ella no le importaba. Estaba loca por él. Confesó años después. Incluso cuando empezó con Frank, seguía viéndose con Michum.
Cuando le dijo que lo suyo con Sinatra iba en serio, Michum la advirtió, “Ese tipo es peligroso.” Pero Aba no escuchó. El triángulo se deshizo, pero el caos apenas comenzaba. Michum le confesó a sus amigos, es la mujer más hermosa y autodestructiva que he conocido. Y era verdad, Aba perseguía el peligro como si fuera su destino.
Entonces apareció Frank Sinatra. Se conocieron por accidente. Fue en 1943 en un club nocturno con luces tenues. Aba Gartner todavía estaba casada con Mickey Rooney. Frank tenía 27 años y ya era una estrella, pero también casado con Nancy Barbato. Aún así, cuando vio a Aba, quedó fulminado. “¿Por qué no te conocí antes?”, le susurró.
La chispa fue inmediata, pero ninguno hizo nada. Aún no. Años más tarde, Aba se unió al equipo de softball de celebridades de Frank, los Swooners, Frank y Aba, amor, obsesión y ruina. Ella no era más que la chica Badgir, él jugaba en segunda base. La atracción entre ellos era real, pero se mantenían separados. Ambos aún estaban casados.
Frank Sinatra había visto una foto de Aba en una revista y les dijo a sus amigos, “Algún día me casaré con esa mujer.” Pero cuando por fin se conocieron, Aba no cayó rendida. Lo encontró arrogante, demasiado seguro de sí mismo, incluso aplastante. Y sin embargo, había algo entre ellos, algo que los arrastraba una y otra vez al mismo punto.
En 1949 finalmente ocurrió. Se reencontraron en una fiesta. Aba tenía 26 años. Sinatra 33. Su carrera estaba empicada, ya no llenaba salas. Su voz empezaba a fallar. Pero esa noche apareció con una copa de Martini en la mano, una sonrisa suave y esos ojos azules que derretían. Aba lo recordaría para siempre.
Frank Sinatra podía ser el hombre más dulce y encantador del mundo cuando quería. Esa noche comenzó su historia y no fue una aventura cualquiera. Frank se obsesionó. Ese mismo año le grabó un demo privado de You’re My Thrill. Solo existían tres copias. Una quedó guardada para siempre en la colección personal de Aba. Pero había un problema.
Frank aún estaba casado. Tenía tres hijos en casa. Y entonces llegó el día de San Valentín de 1950. Frank le pidió el divorcio a Nancy. Fue un escándalo. Un católico pidiendo el divorcio en público. Inaceptable. Abba no iba a esperar. Una vez lo obligó a conducir hasta su casa y llamar a Nancy delante de ella.
Quiero el divorcio le dijo. Nancy se negó al principio. Quería salvar su matrimonio. Tenían hijos Nancy Junior, Frank Junior y Tina. Pero los periódicos de chismes no perdonaron. Heda Hopper, Luela Parsons, la Iglesia Católica, los fanáticos, todos se le echaron encima a Sinatra. El divorcio se hizo oficial en octubre de 1951 y apenas 72 horas después, el 7 de noviembre, Frank Sinatra se casó con Aba Gardner.
Ella llevaba un vestido de cóctel color malva y un ramo de camelias y claveles. Solo unos pocos familiares asistieron. Intentaron huir de los fotógrafos. Imposible. El mundo entero quería verlos, pero su amor no era igualitario. En 1949, Aba era una estrella. Frank, un hombre acabado. Había perdido la voz por forzarla tanto.
Columbia Records lo despidió. Su agente lo abandonó. Su programa de televisión fue cancelado, incluso MGM le cerró las puertas y eso lo destrozó. Le dolía que Aba fuera la que traía el dinero mientras él se apagaba. Su orgullo sangraba. Paradójicamente, fue Aba quien lo salvó. Ella lo ayudó a conseguir el papel de mayo en from here to Eternity. Ese papel lo resucitó.
ganó un Óscar, pero ni siquiera eso fue suficiente para arreglar lo que había entre ellos. Aba solía decir, “No era el trabajo lo que nos daba celos, éramos nosotros mismos.” Su escándalo fue un circo mediático. Aba recibía cartas de odio. La llamaban rompehogares. Las fans de Frank lo abandonaron.
Lo habían amado como icono familiar y ahora lo veían como el hombre que dejó a su esposa e hijos por una estrella. Hasta la iglesia lo condenó. La prensa los despedazó y la industria hizo lo mismo. En 1952, Sinatra no tenía contrato, ni películas ni seguidores, pero no les importó. Se casaron de todos modos. Ella tenía 28 años, él 35.
Y 10 días después estaban en Nairobi, Kenia, celebrando su primer aniversario durante un vuelo. Aba filmaba Mogambo ahí. Llevaba perlas y un traje de viaje azul. Intentaban parecer una pareja normal, pero no había nada normal en ellos. Eran intensos, celosos, atraídos por el caos y el alcohol siempre presente.
Gardner dijo una vez, nos bebíamos tres o cuatro martinis cada noche, luego vino, luego licores más fuertes. Las peleas eran públicas, brutales. A menudo terminaban en cristales rotos o promesas rotas. Todo se vino abajo tras el segundo aborto de Aba en noviembre de 1952. Ese golpe fue más duro, no solo porque Frank no sabía que ella lo había hecho, sino por lo que Aba supuestamente dijo después.
En Londres, recuperándose, alguien la escuchó pronunciar una frase que congeló a Hollywood. Odiaba tanto a Franky que quise que ese bebé no naciera. Nueve palabras, una daga. No hablaban de miedo, ni de carrera, ni de oportunidad. Hablaban de odio. Cuando esas palabras llegaron a oídos de Sinatra, atravesaron más que su corazón. Le destrozaron el alma.
Ya estaban en crisis. Pero esa frase lo arrasó todo. Ya no era una herida, era traición. Los amigos cercanos dicen que Frank quedó destruido cuando se enteró del aborto, pero esas palabras, esas lo hundieron. Frank Sinatra y Aba Gardner, un amor trágico que nunca murió. Apenas tres semanas después de anunciar públicamente su separación, el 29 de octubre de 1953, Frank Sinatra intentó quitarse la vida.
Lo encontraron sangrando en el ascensor de su edificio en Manhattan con las muñecas cortadas. No era la primera vez. Ese mismo año, tras enterarse de que Aba Gardner había tenido un romance en África con el torero español Luis Miguel Dominguín, Sinatra ya había intentado suicidarse. Aquella vez, mientras yacía en la cama del hospital, alucinó con los ojos verdes de Aba vigilándolo desde lejos, pero ella nunca apareció.
La depresión de Sinatra era profunda, crónica, devastadora. Él mismo se definía como un maníaco depresivo de 18 kilates. Después de cada discusión con Ava, ingería pastillas para dormir o abría el gas en su casa y simplemente esperaba. Una vez, tras una pelea brutal en el cal Nevalodge, mezcló tranquilizantes con alcohol en dosis peligrosas, pero nada fue tan grave como el intento de noviembre de 1953.
Su amigo íntimo, Jimmy Van Hausen, lo encontró justo a tiempo. Sinatra sobrevivió por poco. Mientras él se desmoronaba emocionalmente, Aba se alejaba cada vez más. Después de filmar Mogambo en África, en lugar de regresar a los brazos de Frank, voló directamente a España. Allí inició una relación altamente publicitada con Luis Miguel Dominguín, el torero más famoso del país.
En junio de 1954, Gartner presentó la solicitud de divorcio, aún casada con Frank y aún saliendo con Dominguín. Los medios se lanzaron sobre la historia como llenas. Sinatra, ya roto por dentro, fue humillado también en público. Pero España no fue solo un escape romántico para Aba. Se convirtió en su refugio, su nuevo hogar, su pasión redescubierta.
Había visitado el país por primera vez en 1950, pero fue en 1955. Después del colapso de su matrimonio, cuando decidió mudarse definitivamente. En tierras ibéricas encontró una libertad que Hollywood jamás le dio. Se enamoró del flamenco, de los toros, de la intensidad nocturna de la vida española. En Madrid podía caminar descalza, como lo hacía su personaje en la condesa descalza, un papel que con el tiempo se volvió una metáfora inquietante de su propia vida.
Mientras Frank intentaba reconstruir su carrera con de aquí a la eternidad, Aba reconstruía su existencia, una donde él ya no tenía cabida. Aún así, el divorcio no se finalizó hasta julio de 1957. Durante tres años vivieron en un limbo extraño. Ella con Dominguín, él trabajando y sufriendo en silencio. Y aunque el papel oficial de esposos quedó atrás, su conexión nunca se rompió.
Durante casi dos décadas, Sinatra se encargó personalmente de las finanzas de AA, como si aún estuvieran casados. Incluso en 1976, 19 años después del divorcio, seguía gestionando sus gastos. No solo los grandes montos, también los pequeños. Aba jamás pidió ayuda. Tras dejar MGM en 1958, tenía ingresos propios.
Pero para Frank no se trataba del dinero, se trataba de ella. Siempre fue ella. En los años 80, la salud de Aba comenzó a deteriorarse y ahí estaba Frank de nuevo como un guardián silencioso. Aunque Aba tenía los medios para pagar sus tratamientos, Sinatra insistió. Pagó $50,000 por un vuelo médico privado que la llevaría de Londres a Los Ángeles para tratarse con los mejores especialistas.
Aba, orgullosa, se negó al principio, pero Frank no aceptaba un no. quería lo mejor para ella, siempre lo había querido. En 1986, Aba sufrió un derrame cerebral, quedó medio paralizada, necesitaba oxígeno para respirar y él, aunque en la sombra permanecía cerca, el amor no se había ido. Los que los rodeaban lo sabían.
Aba solía decir que Frank fue el amor de su vida. Y Frank, Frank, nunca dejó de repetir que la amaba. Durante toda su relación le enviaba telegramas diariamente, aunque estuvieran en continentes distintos. Años después, Aba descubrió una maleta entera llena de esos mensajes. Ambos se casaron con otras personas, pero el hilo entre ellos jamás se cortó.
En los años 60, incluso mientras estaba casado con Mia Farrow, Sinatra llamó a Aba solo para decirle, “Tú siempre serás mi único y verdadero amor.” En 1965, mientras filmaba en Roma, la invitó a su villa. Sus amigos aseguraron que intentaba recuperarla y aunque no volvió con él, Aba se aferró a esos gestos con ternura.
Guardaba una foto de ambos junto a su cama. hasta el último día de su vida. Incluso después del divorcio, cada año sin falta, Sinatra le enviaba flores. En 1968, Aba se trasladó de España a Londres. Buscaba tranquilidad y escapar de los problemas fiscales. Compró un apartamento en el número 34 de Andy More Gardens en Nightsbridge.
Allí creó un espacio íntimo con decoración asiática. Lejos del bullicio de Hollywood, su asistente lo describía como acogedor, lleno de cofres, biombos y sillones junto a la chimenea. Aba salía poco. Prefería la compañía de sus corgis y las comidas caseras de su ama de llaves. Carmen, cuando salía era para ver ballet, teatro o tomar una copa discreta en el pop any’s More Arms.
Después de su derrame cerebral, Aba evitaba hablar por teléfono, pero siempre aceptaba las llamadas de Frank. Las enfermeras sostenían el auricular contra su oído. Él hablaba, solo él, y le decía una y otra vez, “Te amo.” Apenas tres semanas después de su separación pública, el 29 de octubre de 1953, Frank Sinatra intentó quitarse la vida.
Lo encontraron en el ascensor de su edificio en Manhattan con las muñecas cortadas y sangrando. No era la primera vez. A principios de ese mismo año, tras enterarse del romance de Aba Gardner con el torero español Luis Miguel Dominguín, mientras ella filmaba en África, también había intentado suicidarse. En aquella ocasión imaginó los ojos verdes de Aba velando por él en el hospital, pero ella nunca apareció.
La depresión de Sinatra era profunda. Él mismo se describió alguna vez como un maníaco depresivo de 18 kilates. Después de discutir con Aba, ingería pastillas para dormir o abría el gas en casa y se quedaba esperando. En una ocasión, tras una pelea en el Cal Nevalodch, mezcló una dosis peligrosa de pastillas con alcohol, pero el intento más serio fue el de noviembre de 1953.
Su amigo Jimmy Vanhausen lo encontró justo a tiempo. Sinatra sobrevivió por poco y mientras él se derrumbaba, Aba se alejaba cada vez más. Después de filmar M Gambo en África, en lugar de regresar a Sinatra, voló directamente a España, donde comenzó un romance muy mediático con Dominguín, el matador más famoso del país.
En junio de 1954 pidió el divorcio, aún casada con Frank y todavía saliendo con Luis Miguel. La prensa hizo un festín con la noticia. Sinatra, ya emocionalmente devastado, ahora quedaba públicamente humillado. Pero España no fue solo una aventura para Aba, fue su refugio. Había visitado por primera vez en 1950, pero tras el colapso de su matrimonio se mudó allí de forma definitiva en 1955.
El país le ofreció libertad y pasión. Se enamoró del flamenco, de las corridas de toros y de la vida nocturna intensa. En España podía andar descalza, como en la condesa descalza, ese papel que sin saberlo se parecía demasiado a su vida real. Mientras Frank luchaba por reconstruir su carrera con de aquí a la eternidad, Aba estaba creando una nueva vida, una que no tenía nada que ver con Hollywood ni con él.
Aún así, el divorcio no se concretó hasta julio de 1957. Pasaron 3 años atrapados en un limbo extraño. Garner vivía con Dominguín y Sinatra seguía trabajando y sufriendo. Y aunque los papeles se firmaron, la conexión entre ellos jamás se rompió. Durante casi dos décadas, Frank manejó las finanzas de Aba como si aún estuvieran casados. tuvieran casad.
Incluso en 1976, 19 años después del divorcio, él seguía supervisando todo, no solo inversiones, sino también gastos menores. Avan nunca le pidió ayuda. Desde que dejó MGM en 1958, ganaba bien por sí sola, pero Frank no podía soltarla. No era por el dinero, era por ella. En los años 80, cuando la salud de Aba empezó a deteriorarse, Frank volvió a intervenir.
Ella tenía el dinero suficiente para atenderse, pero él insistió. Pagó $50,000 para trasladarla desde Londres a Los Ángeles en un avión médico privado. Aba, orgullosa, al principio se negó. Pero Frank no aceptó un no por respuesta, solo quería asegurarse de que recibiera la mejor atención posible. Para 1986, Aba ya había sufrido un derrame cerebral. Medio cuerpo quedó paralizado.
Necesitaba oxígeno para respirar. Durante todo ese tiempo, Frank se mantuvo cerca, silencioso, pero presente. Quienes los rodeaban aún podían ver lo que había entre ellos. Aba lo dijo alguna vez. Frank fue el amor de mi vida. Y Frank nunca dejó de decir que la amaba. Durante su relación le enviaba un telegrama diario.
Incluso cuando estaban en extremos opuestos del mundo, los telegramas llegaban. Años después, Aba los encontró. Llenaban una maleta entera. Se casaron con otras personas, pero el lazo entre ellos era irrompible. Incluso en los años 60, mientras estaba casado con Mia Farrow, Sinatra llamó a Aba para decirle que ella siempre sería su único amor verdadero.
En 1965, mientras filmaba en Roma, la invitó a su villa. Sus amigos decían que intentaba recuperarla y Aba nunca soltó esos momentos. Mantuvo ambos junto a su cama hasta el día de su muerte. Después del divorcio, Frank nunca dejó de enviarle flores todos los años. En 1968, Aba se mudó de España a Londres. Tenía problemas fiscales y buscaba una vida tranquila.
Compró un departamento en Nights Bridge, en el número 34 de Andies More Gardens. Lo decoró con estilo asiático, creando un refugio lejos del ruido de Hollywood. Su asistente lo describía como acogedor, lleno de cofres. biombos y sillones suaves junto al fuego. Aba salía poco. Prefería quedarse con sus corguis y cenar lo que le preparaba su ama de llaves. Carmen.
Si salía era para ir al balet, al teatro o a tomar una copa tranquila en el Anismore Arms. Después del derrame cerebral en 1986, evitaba la mayoría de las llamadas, menos las de Frank. Cuando él llamaba, las enfermeras le acercaban el teléfono al oído. Él hablaba, ella solo escuchaba. Le decía que la amaba. Envejecer fue terrible para ella, según confesó.
Incluso cuando ya no podía responder, él seguía llamando. En mayo de 1985, Aba volvió por última vez a Estados Unidos. El 25 de enero de 1990 murió mientras dormía a los 67 años. La causa neumonía bronquial. Sus últimas palabras fueron Estoy cansada. 4 días después, más de 300 personas se reunieron en Smithfield, Carolina del Norte.
Llovía suavemente y hacía frío mientras la enterraban junto a su familia. Como había pedido, su tumba fue marcada con una simple lápida. Frank no asistió, pero envió una corona de flores. La tarjeta solo decía Francis. Así era como ella lo había llamado siempre. Algunos dijeron que las flores eran rosas amarillas, sus favoritas, otros que eran rosas rosadas.
No importaba, lo que importaba era que él la recordó. Su hermana Mira lloró durante toda la ceremonia. Beatrice, la otra hermana, estaba demasiado enferma para asistir. Murió 3 años después. El reverendo local dijo en su discurso, “Aba no fue una santa, pero fue real. Amaba sus raíces. Nunca fingió ser otra cosa.
El testamento de Aba dejó su herencia a sus hermanas, como había planeado en 1986. Y cuando ellas ya no estuvieran, el resto iría a la caridad, a lugares como el hospital Saint Jude y el museo Ava Gardner. Su historia terminó lejos de Hollywood, pero había empezado aún más lejos en los campos de tabaco de Carolina del Norte. Caro.
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