Elsa Aguirre: Calló Su INFIERNO Sesenta Años… A los Noventa y Cinco Por Fin lo Cuenta

El fotógrafo sentía que tenía derecho a buscar el ángulo donde su piel pareciera luz. El pintor sentía que tenía derecho a desnudarla en un lienzo. El público entero sentía que tenía derecho a opinar de su vida, de sus amores, de su cuerpo, como si fuera de todos. A esa mujer el mundo le pedía todo y le enseñaba que negarse era ser difícil, ser orgullosa, ser malagradecida.

Elsa aprendió a defenderse de eso desde muy joven. Y aquí [música] viene lo primero que te prometí. Quizá tú también conoces lo que es que un hombre crea que tiene derecho a ti solo porque te miró. Quizá tú también aprendiste de [música] joven a leer esa mirada y a ponerte en guardia. Pues Elsa Aguirre, la mujer más deseada de todo México, vivía en guardia permanente y por [música] eso una y otra vez le dijo que no a los hombres más grandes de su tiempo.

Empecemos por el más grande de todos, Jorge Negrete, el charro cantor, el ídolo absoluto, el hombre por el que las mujeres de este país suspiraban en masa. Hubo un tiempo alrededor de 1952 en que Negrete y Elsa [música] tuvieron un romance. Duró apenas unos 5 meses. ¿Y sabes por qué terminó? No por una traición escandalosa.

Terminó porque a Elsa sencillamente se le acabó el interés. Negrete, en lugar de quererla como mujer, empezó a tratarla como a una alumna. Le mandaba libros de arte, de cultura, intentaba educarla, [música] convertirse en una especie de maestro. Y a [música] ella eso la aburrió. Quería un hombre que la mirara a los ojos, no uno que le pusiera tarea.

Así que lo dejó ir. Poco después. Negrete se casó con María Félix. Y hay un detalle en esa historia [música] que parece de película. Años antes de ese romance, cuando Elsa era apenas una colegiala, le había pedido un autógrafo a Jorge Negrete, una niña admirando al ídolo desde abajo. Y el tiempo dio la vuelta completa hasta que ese mismo ídolo terminó cortejándola a ella, ya convertida en mujer.

Negrete murió poco después, en 1953, todavía joven, todavía en la cima. Y Elsa siguió [música] su camino sin él como siguió sin tantos otros. ¿Te das cuenta [música] de lo que estoy diciendo? La mujer que dejó a Jorge Negrete porque la aburría. No era una jovencita deslumbrada por la fama. Sabía lo que quería [música] y sobre todo sabía lo que no quería.

Y luego está la historia con Pedro Infante. Esta tienes que escucharla completa. Era 1954. Estaban filmando una película llamada Cuidado con el amor. Pedro Infante, el ídolo del pueblo, el hombre más querido de México, 12 años mayor que ella, casado y con toda la simpatía y el porte del mundo. Y Pedro, según se cuenta, hizo su luchita por conquistarla.

Elsa lo admiraba. Sentía algo. Claro que sentía algo. Pero un día, durante la filmación, Pedro Infante la besó sin que ella se lo permitiera. ¿Y sabes qué hizo la diosa del cine de oro? Le puso la mano en la cara, le dio una cachetada a Pedro Infante, a Pedro Infante, al hombre que toda mujer de México habría dado lo que fuera por besar.

Ella lo abofeteó porque la besó sin permiso. Esa era Elsa. Esa es la mujer de la que estamos hablando. Y aquí está la contradicción que vivió toda su carrera. En esa misma película con Pedro Infante, el estudio la puso a hacer una escena en la que aparecía desvistiéndose frente a él. Para aquella época eso era escándalo puro.

La muchacha tímida y religiosa, la que le dijo que no a Diego Rivera por impúdico, [música] tenía que desvestirse en una pantalla para vender boletos, porque el estudio mandaba. El [música] estudio decidía qué hacía con su cuerpo la mujer recatada que había debajo del personaje. Por fuera la mujer fatal que el país deseaba.

Por dentro, una joven a la que esas cosas la incomodaban. Las dos eran Elsa y solo una de las dos le pertenecía de verdad. Y la lista sigue. El actor Ignacio López Tarso [música] también se fijó en ella. En la Habana, una mujer la tomó de la mano para llevársela y su propia madre tuvo que jalarla del brazo. Hombres, mujeres, [música] pintores, ídolos, todos querían un pedazo de Elsa Aguirre y ella una y otra vez se cerraba como una puerta.

Y aquí hay algo que la hace todavía más interesante, algo que para su época era casi un escándalo y que ella, ya muy mayor, contó con una honestidad enorme. Elsa reconoció que en su juventud sintió atracción tanto por hombres como por mujeres. Lo dijo sinvergüenza, ya de grande, y con los años se volvió una defensora abierta de las personas a las que la sociedad de su tiempo señalaba [música] y escondía.

Piensa en lo que significa eso. Una mujer formada en la moral más dura de los años 40, que de vieja tuvo el valor de hablar de eso con la frente en alto. Y al mismo tiempo, fíjate en la contradicción brutal de su vida. Las disqueras y los estudios la vendían [música] como mujer fatal, como símbolo de pecado y de deseo.

Y la mujer real era tímida, era religiosa, era recatada. En una de sus películas más recordadas, Lluvia [música] Roja, junto a Jorge Negrete, ¿sabes qué papel le tocó? El de una mujer tradicional y devota que tiene la desgracia de enamorarse de un hombre cruel. de [música] un mercenario que pisotea a todo el que se le pone enfrente.

Otra vez el cine sin querer le estaba dibujando el futuro. La mujer [música] buena que se enamora del hombre equivocado, guarda esa imagen porque está a punto de salir de la pantalla y meterse en su casa. ¿Por qué te cuento todo esto con tanto detalle? Porque necesito que entiendas algo antes de que llegue la parte dura.

Elsa no era una mujer ingenua, no era una tonta que se dejaba engañar por cualquiera. Tenía un radar. Sabía oler al depredador cuando venía disfrazado de galán, de ídolo, de artista famoso. A esos los veía venir a kilómetros y les cerraba la puerta en la cara. Y justo por eso lo que viene es tan cruel, porque el peligro de verdad, el que sí la alcanzó, [música] no llegó con la cara del depredador que ella sabía reconocer, llegó con la cara contraria.

A mediados de los años 50, Elsa empieza a cansarse. Se cansa de ser objeto. Se cansa de que todos quieran algo de su cuerpo o de su imagen. Se cansa del circo, de los flashes, de los hombres que se arrodillan ante su belleza, pero no la miran a ella. Y empieza a desear algo muy humano, algo que cualquiera de nosotros entendería.

Quería que alguien la viera sin la máscara. Quería que alguien le hablara como a una persona, no como a una fotografía. Quería, en el fondo, que alguien la protegiera del mundo que la consumía. Y ese deseo tan humano, tan comprensible, fue su punto ciego. Y los depredadores de verdad saben oler ese punto ciego.

No buscan a la mujer débil, buscan a la mujer fuerte [música] que está cansada de ser fuerte. a la que lleva años defendiéndose sola y que por dentro lo [música] único que quiere es que alguien le diga, “Descansa, yo me encargo.” Esa frase dicha por la persona equivocada es una trampa, porque detrás de ese yo me encargo a veces viene un yo decido y detrás del yo decido viene un yo mando.

Pero eso Elsa lo entendería después, cuando ya [música] estaba dentro. En ese momento, lo único que vio fue un hombre que la trataba distinto. Porque cuando una mujer fuerte se cansa de [música] defenderse, baja la guardia justo en el lugar equivocado. Elsa había aprendido a desconfiar del hombre que llegaba con flores y serenatas.

Lo que no aprendió fue a desconfiar del hombre que llegaba con libros y con calma, del que no la perseguía para presumirla, sino que se sentaba a conversar con ella despacio, como si de verdad le interesara lo que ella pensaba. Y entonces, en [música] ese punto exacto de su vida, apareció él, un hombre que venía de otro mundo, el del periodismo.

Nada que ver con los galanes y los ídolos que ella sabía reconocer y esquivar a kilómetros. Un hombre de letras, de conversación con la pose seria del intelectual que sabe construir una frase. Se llamaba Armando Rodríguez Morado. Recuerda ese nombre, Armando Rodríguez Morado. El hombre que conquistó a Elsa Aguirre justamente porque parecía lo contrario de un peligro.

la conquistó con su trato de caballero, con sus modales, con esa voz suave que le decía que el mundo de allá afuera era sucio y que él, solo él, sabía quién era ella de verdad cuando se apagaban las luces. A Elsa le pareció distinto, le pareció seguro, le pareció por fin un refugio. Llegaba con conversación, con cultura, con la pose del hombre serio que no la quería para presumirla en una fiesta.

Y para una mujer agotada de ser trofeo, esa diferencia lo era todo. Él le hablaba como si le interesara su cabeza, no solo su cara. Le decía con esa voz suave que el mundo de allá afuera estaba lleno de buitres, que todos [música] querían usarla, que solo él la entendía de verdad. Eso dicho una vez suena [música] a amor.

Dicho todos los días durante meses es otra cosa. Es la primera piedra de una pared. Porque el hombre que te repite que el mundo entero te quiere hacer daño, poco a poco te está enseñando que solo estás a salvo con él y cuando lo crees ya estás [música] dentro. Y aquí es donde te pido que pongas mucha atención, porque lo que ella leyó como refugio con el tiempo resultó ser una jaula, la llave de esa jaula la tenía otro.

Los primeros meses, como casi siempre en estas historias, parecieron normales, incluso elegantes, [música] incluso felices. Pero hay una [música] cosa que Elsa todavía no sabía, una cosa que tardaría años en entender con palabras. El hombre que se presentó como su protector era el que la iba a hacer entrar una noche a declarar ante las autoridades con unos lentes oscuros que no se quería quitar.

Se casaron a finales de los años 50. Ella tenía 29 años. estaba en uno de los mejores momentos de su carrera y tomó una decisión que en aquel entonces tenía todo el sentido del mundo. Decidió frenar el cine para formar una familia, para ser madre, para tener por fin una vida propia, tranquila, [música] lejos de los flashes.

Renunció a buena parte de lo que la hacía [música] diosa a cambio de la promesa de un hogar. Y quiero que dimensiones lo que eso significaba. Fíjate en qué momento lo hizo. En plena cima con Hollywood tocándole la puerta con el país entero a sus pies. Y aún así lo dejó por amor, por la promesa de un hombre que le juró que cuidaría de ella.

¿Cuántas mujeres de tu generación [música] hicieron exactamente eso? Dejaron la escuela, el trabajo, el sueño por formar una familia, confiando en un hombre que prometía. Elsa entregó su corona a cambio de una promesa y la promesa resultó estar vacía. Y lo que recibió a cambio de esa renuncia fue exactamente [música] lo contrario de lo que le habían prometido.

Porque detrás de los buenos modales de Armando Rodríguez, morado, había un hombre con un problema con el alcohol, con un problema con el control y, según lo que la propia Elsa declararía, con un problema con la violencia. Pero antes de entrar a esa casa contigo, antes de que cruces esa puerta, necesito advertirte una cosa.

Lo que pasó dentro de ese matrimonio no dejó moretones que salieran en las revistas, dejó algo peor. Dejó una herencia y esa herencia tenía nombre. Se llamaba Hugo. La casa donde Elsa Aguirre se fue [música] a vivir con Armando Rodríguez Morado se veía por fuera como cualquier casa de gente respetable. Los vecinos veían una pareja elegante.

Los conocidos veían a la diosa del cine casada con un hombre de letras. Y en aquellos años una pareja respetable era casi un altar. Un altar no se cuestiona, se venera, se aguanta. Y ese altar era [música] para muchas mujeres una condena. Porque cuando todo el mundo afuera te ve como la esposa perfecta del hombre perfecto, contar la verdad se vuelve casi imposible.

¿Quién te va a creer si él es tan [música] correcto, tan educado, tan querido? Si tú lo tienes todo, la fachada perfecta no solo engaña a los de afuera, te encierra a ti. Te deja [música] sin testigos, sin aliados, sin nadie que pueda imaginar siquiera lo que pasa cuando se cierra la puerta. Y mientras mejor se ve el matrimonio por fuera, más sola está la mujer por dentro.

Pero adentro la luz era otra. El cambio llegó rápido, como llega un golpe que no ves venir. Primero fueron comentarios. No te conviene juntarte con esa gente. Esa amiga tuya te tiene envidia. Ese productor solo te busca por tu cuerpo. Elsa, acostumbrada desde niña a obedecer, confundió esa autoridad nueva con amor de hombre adulto.

No se dio cuenta de que el plan no era acompañarla, el plan era apartarla del mundo, dejarla sola, para que dependiera solo de él. Así se cierra una jaula de estas, no con candados, con frases. Hoy te aleja de una amiga, mañana de otra. Hoy te hace dudar de un compañero de trabajo, mañana de tu propia hermana.

Y un día, sin que sepas bien cómo, [música] miras a tu alrededor y ya no queda nadie, solo él. Y cuando solo queda él, [música] ya no tienes a quien contarle lo que pasa puertas adentro, porque te quitó uno por uno, a todos los que podrían haberte ayudado. Eso le pasó a Elsa, la mujer que medio país adoraba, la que llenaba salas de cine, la que recibía cartas de admiradores por montones.

Esa misma mujer dentro de su casa se fue quedando sola y después del aislamiento llegó el dinero. Lo que antes era su salario, su libertad, su independencia [música] se convirtió en permiso. Una de las actrices mejor pagadas de México empezó a tener que pedir para lo básico. Dame para esto, dame para aquello. Y cada vez que pedía se humillaba un poco más, porque él no solo controlaba el dinero, controlaba la idea de que ella sin él no sabría ni vivir.

Hoy a eso le ponemos [música] un nombre. Le decimos violencia económica. En aquellos años no tenía nombre. En aquellos años se llamaba ser una [música] buena esposa y junto al control del dinero llegó el veneno más silencioso de todos, el de las palabras. Tú exageras, tú estás [música] mal de la cabeza, nadie te va a creer.

El mismo país que afuera le gritaba que era una diosa, adentro tenía a un hombre susurrándole [música] que era hueca, que era ignorante, que solo servía para que la miraran. Y esa contradicción rompe a cualquiera, porque por fuera te aplauden y por dentro alguien te convence gota a gota de que no vales nada, que sin él estás perdida.

Y necesito que entiendas que esto que te estoy contando no me lo estoy inventando. Elsa lo contó ella misma, ya muy mayor en la televisión [música] con su nombre y su voz. Lo contó en programas como El minuto que cambié mi destino frente a las cámaras. Lo contó cuando ya no tenía nada que perder y todo que ordenar antes de irse.

Dijo que su esposo la golpeaba, [música] dijo que era alcohólico. Dijo que en varias ocasiones puso en riesgo su vida. Todo esto salió de la boca de la mujer que lo vivió con su nombre y su cara, sin ninguna revista de chismes de por medio. Y luego vino lo otro, lo que de verdad asusta. Hay un episodio que la propia Elsa contó años después y que dice más que 1000 explicaciones.

Un día, sin razón aparente, Armando agarró la jaula donde Elsa tenía unos pajaritos, unos pajaritos que ella cuidaba que la acompañaban y les prendió fuego. Quemó a los pájaros en su jaula. Detente un segundo y piensa en eso. Piensa en el tipo de hombre que quema vivos a los pájaros de su esposa sin motivo, solo para que ella vea que puede.

Ahí fue cuando Elsa empezó a dudar de la cabeza del padre de su hijo, porque ese fuego no era un arranque de celos, era un mensaje. Mira lo que soy capaz de hacer con algo que tú quieres. Y una mujer inteligente cuando ve algo así [música] entiende el resto sin que se lo digan. Si es capaz de quemar a los pájaros para asustarte, ¿qué le falta para apuntarte a ti? Esa pregunta [música] empezó a vivir dentro de Elsa.

Y no era una pregunta loca, no era exageración de mujer nerviosa, como él seguramente le decía. Era una pregunta con base, porque ese hombre en su casa ya había sacado un arma, ya la había disparado, no para herirla todavía, para que ella supiera que [música] el arma existía, para que durmiera sabiendo que estaba ahí.

¿Sabes lo que es dormir al lado de alguien que te tiene miedo? No. La pregunta correcta es otra. ¿Sabes [música] lo que es dormir al lado de alguien al que tú le tienes miedo? Cerrar los ojos junto a la persona que se supone que debe protegerte y rezar para que esa noche esté [música] de buenas. Esa era la vida de la diosa del cine de oro.

puertas adentro mientras México la imaginaba feliz. Y mientras todo esto pasaba [música] puertas adentro, ¿qué veía México? México veía a la diosa. México la veía sonreír en alguna fotografía intacta, perfecta. Nadie veía la jaula quemada. Nadie veía las cuentas controladas. Nadie veía las noches en que una de las mujeres más hermosas del mundo se dormía con miedo dentro de su propia casa.

¿Dónde estaba su familia en esas noches? ¿Dónde estaban los amigos que en las fiestas se peleaban por estar cerca de ella? ¿Dónde estábamos todos que la mirábamos en la pantalla y la creíamos la mujer más afortunada del país? La verdad es que nadie [música] estaba porque el sistema estaba diseñado para que nadie viera.

Y aquí viene lo segundo que te prometí. Quizá tú sabes lo que es tener miedo adentro de tu propia casa y sonreír hacia afuera como si nada. Quizá tú conociste a una mujer, una tía, una vecina, una hermana que aguantó años porque en su época hablar era peor que callar. Lo que Elsa hizo [música] una noche fue exactamente lo que a esas mujeres no las dejaron hacer.

Una noche, los dos venían en el automóvil. Armando manejaba como un loco a una velocidad que daba terror. Elsa le suplicó que bajara la velocidad, que se fijara que pasaban carros, que los iba a matar y a él [música] esa súplica lo enfureció. Empezó a insultarla, siguió manejando como una bestia hasta llegar a casa.

Y esa noche algo dentro de Elsa se rompió de la forma correcta. Esa noche entendió que la siguiente vez podía ser la última, porque ella misma lo dijo, que él en otras ocasiones ya había llegado a disparar el arma sin lesionarla, pero disparando para que ella supiera de lo que era capaz. y dijo [música] con todas sus letras que temía por su vida, que creía que en cualquier momento su esposo podía cumplir [música] sus amenazas.

Así que hizo lo impensable para una mujer de su tiempo. Se puso unos lentes oscuros para tapar lo que tenía en la cara y no pudiendo parar de llorar, fue y lo declaró públicamente. Pidió garantías, pidió protección, dijo la verdad en voz alta. Y quiero que te detengas en [música] esas dos palabras. pidió garantías.

¿Sabes lo que significa eso? Significa que una mujer fue ante la autoridad y dijo con todas sus letras, “Tengo miedo de que el padre de mi hijo me mate y necesito que alguien me proteja.” Eso no lo hacía cualquiera. En aquellos años lo normal era callar y rezar, aguantar otro golpe y otro y otro hasta que un día ya no hubiera a quien aguantarle.

Cuántas mujeres de esa época terminaron en una tumba temprana porque nunca se atrevieron [música] a pedir lo que Elsa pidió esa noche. Ella, en cambio, levantó la voz con la cara tapada por la vergüenza y el miedo, pero la levantó. Entiende lo que esto significaba en aquella época. Una mujer que hablaba de los golpes de su marido no era una valiente, era una [música] escandalosa, una que aireaba sus trapos sucios.

Y aún así, Elsa habló. Detente a pensar en el precio de esa decisión. En aquellos años, una mujer que denunciaba a su marido se quedaba marcada para siempre. La señalaban en la calle, la juzgaban las otras mujeres, la culpaban a ella, siempre a ella, por no haber sabido tener contento a su hombre. Y si encima esa mujer era famosa, [música] la cosa era peor, porque el escándalo viajaba en cada revista.

Hablar significaba arriesgar la carrera, el nombre, la reputación, el lugar de su hijo. Significaba quedar ante medio país como la culpable de su propia desgracia. Cuántas mujeres de esa generación se tragaron todo por eso mismo cuántas aguantaron hasta el último día por miedo a ese señalamiento? ¿Cuántas [música] en tu propia familia callaron una vida entera porque hablar costaba más de lo que podían pagar? Elsa pagó el precio y aún así habló.

Y no solo habló, se fue. Recogió lo que pudo y se fue a casa de su madre. Y no [música] volvió. Volvió a la casa de donde había salido siendo una niña, ahora siendo una mujer rota pero viva. Volvió con su madre, esa misma madre que años atrás había convencido a su padre de dejarla entrar al cine. El círculo se cerraba en el único lugar donde de verdad estaba a salvo, los brazos de su mamá.

Y desde ahí, [música] despacio, empezó a juntar los pedazos. Y a pesar de que en esos años el divorcio estaba peor, visto que casi cualquier cosa, [música] ella lo pidió. Salió de ese infierno por su propia mano. Para que entiendas el tamaño de esa decisión, ponte en sus zapatos un momento. Era la diosa del cine.

Lo tenía todo para callar y aguantar, como hacían casi todas. tenía dinero, [música] tenía fama, tenía una imagen perfecta que cuidar. Le habría sido facilísimo tragarse el dolor, seguir sonriendo en las portadas y dejar que el mundo siguiera [música] creyendo que su matrimonio era de cuento. Y eligió lo contrario.

Eligió la verdad, aunque la verdad le costara. Esto que acabas de escuchar parece el final de la pesadilla, pero no lo es porque Elsa salió del matrimonio, salió de la casa, salió del peligro físico, pero del daño no se sale tan rápido. El daño no se queda en la casa que abandonas. El daño se va contigo, se transforma y a veces lo peor se hereda.

Porque una mujer que sale de una casa así no sale entera, sale viva, que ya es mucho, pero sale con cosas adentro que tardan años en sanar, si es que sanan. Sale desconfiando del amor, sale creyendo en algún rincón. las cosas feas que le repitieron mil veces. sale cargando una culpa que no es suya y sin querer a veces le pasa algo de ese peso al hijo que llevaba de la mano.

No porque sea mala madre, sino porque el dolor cuando no se cura se contagia en silencio. Antes de contarte lo que ese daño le hizo a la siguiente generación, quiero pedirte una sola cosa y te la pido de corazón. Si esta historia te está llegando, si sientes [música] que la mujer de la que estoy hablando merece ser recordada como lo que fue, una mujer que se atrevió a hablar cuando hablar costaba todo, acompáñame en esto.

Quédate hasta el final. Y si quieres que sigamos rescatando estas historias completas, [música] las que nadie más se atreve a contar sin maquillaje, sé parte de esta comunidad. Sígueme, quédate, vuelve. Deja también un comentario con el nombre de esa mujer de tu propia vida, que también aguantó en silencio. Porque cada vez que rescatamos una de estas historias, le devolvemos un poco de dignidad a todas las que callaron.

Hay historias que solo siguen vivas si alguien decide no dejarlas morir y tú ahora mismo eres parte de eso. Vuelvo con Elsa porque su historia está a punto de torcerse de nuevo. Salió [música] del matrimonio, sí, pero se llevó algo de esa casa, algo vivo. un niño pequeño, un niño que ya cargaba sin saberlo, [música] una herida que no era suya, porque mucho antes de que ese niño pudiera entender nada, su propio padre ya había decidido algo monstruoso sobre él.

Y eso, lo que ese hombre decidió sobre su propio hijo, es la tercera cosa que te prometí. es la más fría de todas y es la que de verdad explica por qué esta historia al final no trata de una diosa, trata de una madre. Aquí es donde la mayoría de las historias de violencia encuentran su momento de justicia. El villano paga, el juez [música] dicta sentencia, el malo recibe lo que merece.

Pues en esta historia prepárate porque eso no pasó. Armando Rodríguez Morado no fue a la cárcel. No hubo un gran juicio que lo expusiera ante el país. No hubo titulares que lo destruyeran. El sistema, que había [música] sido tan eficiente para callar a Elsa, fue igual de eficiente para proteger a su agresor. Él siguió su vida.

Ella se llevó al niño y empezó [música] de cero. Y el mundo que durante años no había visto nada siguió sin ver nada. Y no creas que el caso de Elsa fue raro. Fue la regla. En aquellos años, un hombre que golpeaba a su esposa casi nunca pagaba nada. Era un asunto privado, decían. [música] cosas de la pareja, ropa sucia que se lava en casa.

La ley miraba para otro lado, la familia miraba para otro lado, los vecinos miraban para otro lado y la mujer se quedaba sola [música] con el problema y encima con la culpa. Por eso lo que hizo Elsa denunciar, [música] irse, divorciarse fue casi una rebeldía, porque en un mundo diseñado para que ella aguantara callada, ella se atrevió a no aguantar.

Pero el verdadero golpe, el más helado de toda esta historia, no se lo dio Armando a Elsa, se lo dio al niño, a su propio hijo. Y aquí viene lo tercero que te prometí. Te avisé que era el más duro. Respira antes de escucharlo. Quizá tú creciste en una casa donde faltaba un padre. O quizá conociste a un niño así en tu familia, en tu [música] calle, un niño que buscaba con los ojos a un hombre que nunca llegaba.

Quizá tú misma tuviste [música] que ser padre y madre al mismo tiempo, porque el hombre se fue y no miró atrás. Si es así, esto te va a tocar el alma, porque Elsa y su hijo [música] vivieron exactamente eso. De ese matrimonio nació un solo hijo, se llamó Hugo. Y desde antes de que ese niño pudiera caminar, su propio padre hizo algo que cuesta trabajo entender.

Dudó de que fuera suyo. Negó su propia sangre. dijo, dio a entender, dejó caer la sospecha de que ese niño no era hijo suyo y con esa duda asquerosa se lavó [música] las manos. Piensa en el cálculo frío que hay detrás de eso. Un hombre que no quiere responsabilizarse de su hijo encuentra la salida más cobarde de todas.

Sembrar la duda, insinuar que el niño no es suyo. Porque si el niño no es tuyo, entonces no le debes nada. ni tu apellido, ni tu tiempo, ni tu cariño, ni un peso. Con una sola sospecha lanzada al aire, se quitó de encima toda obligación y de paso [música] le clavó a Elsa una herida nueva, porque dudar del hijo es también acusar a la madre, manchar a las dos personas a la vez con la misma frase.

Ese fue el hombre que la prensa de la época nunca expuso. El galán de buenos modales, [música] el periodista culto, el caballero que conquistó a la diosa, por dentro, capaz de negar a su propio hijo para no tener que quererlo. Nunca tuvo cercanía con Hugo, nunca convivieron de verdad. El padre estuvo desde el primer día ausente por decisión propia.

Piensa en lo que eso le hace a un niño. No hablo de un padre que se muere y deja un hueco. Hablo de un padre que está vivo y elige no quererte, que te mira y decide que no eres suyo para no tener que responder por ti. Esa es una herida que no se ve en ninguna fotografía. No deja moretones, deja algo por dentro.

Una [música] pregunta que el niño se hace en silencio toda la vida. ¿Qué tengo de malo que ni mi propio padre me quiso? Y esa pregunta no se queda en la niñez. Viaja con uno. Crece cuando el niño crece. Se mete en la forma en que ese niño, ya hombre, busca el amor, busca la aprobación, busca demostrar que sí valía la pena.

A veces ese niño que nunca fue suficiente para su padre se pasa la vida adulta corriendo, arriesgando, buscando una emoción que tape el hueco. A lo mejor tú conociste a un hombre así, uno que lo tenía todo para ser feliz y algo por dentro no lo dejaba en paz. Guarda esta idea porque la vas a entender mejor en unos minutos cuando te cuente [música] cómo vivió Hugo y cómo se fue.

Y aquí es donde tengo que [música] ser honesto contigo, porque este canal no está para inventar. Durante mucho tiempo se contó que [música] Hugo creció dentro de esa casa de violencia viendo los golpes, respirando el [música] miedo todas las noches. Y la verdad documentada es un poco distinta y de cierto modo más triste.

Elsa salió de ese matrimonio cuando Hugo [música] todavía era pequeño. Lo crió prácticamente sola. El padre se fue, no por la fuerza, [música] no porque ella lo echara. Se fue porque no quiso quedarse. Así que Elsa hizo lo que tantas mujeres de su generación hicieron, lo que quizá tu propia madre o tu abuela hicieron.

Se echó al hijo a la espalda y caminó sola sin marido, sin la carrera de antes, porque ya la había [música] frenado, sin el aplauso que la sostenía. Volcó en ese niño todo lo que le quedaba de fuerza, de amor, de esperanza. Hugo se convirtió en su centro, en su razón, en el único motivo verdadero por el [música] que valía la pena seguir.

Y ponle a esto un lugar y un tiempo. Una mujer divorciada en el México de los años 60 criando sola a un hijo. Eso hoy lo vemos con respeto. En aquel entonces [música] se veía con sospecha. La divorciada era la señalada del barrio, la que algo habría hecho para que el marido se fuera, la que cargaba una mancha que ninguna viuda cargaba.

Elsa caminó por la calle con esa etiqueta encima y aún así [música] sacó adelante a su muchacho. Le dio techo, le dio comida, le dio amor por dos. Hizo de madre y de padre a la vez, como hicieron tantas. Y si tú fuiste una de esas mujeres o hija de una de ellas, sabes que no hay medalla en el mundo que alcance a pagar eso.

¿Y qué fue de Elsa en esos años como mujer? Lo intentó otra vez. El corazón humano es terco y ella volvió a buscar compañía. En los años 60 se casó con un cineasta, José Bolaños, una relación más callada, menos escandalosa, que también terminó. Y en los años 70 se casó una tercera vez con un hombre llamado José Rafael Estrada Valero.

De esa, la última, se dice que fue la más estable, [música] la más tranquila de las tres. Tres matrimonios. Tres veces buscó en otro hombre el refugio que el primero le había arrancado. Y quiero que no la juzgues por eso, porque a lo mejor tú la entiendes mejor que nadie. Cuando a una mujer le destrozan la primera idea que tuvo del amor, le pueden pasar dos cosas.

O se cierra para siempre o [música] sigue buscando con la esperanza terca de que la próxima vez sea distinta. Elsa siguió [música] buscando, no por debilidad, por esa esperanza humana, la misma que a lo mejor te sostuvo a ti en algún momento de tu vida. La esperanza de que en alguna parte había un hombre que no fuera una jaula.

Y en algún momento de ese camino, Elsa dejó de buscar el [música] refugio afuera. Empezó a buscarlo adentro. Descubrió el yoga, descubrió la meditación, se hizo vegetariana, una disciplina [música] que conservó por más de 60 años. Para ella todo eso fue una forma de sobrevivir. Su cuerpo había sido territorio de otros demasiado tiempo, mirado, deseado, [música] controlado, y ella quería habitarlo de nuevo, en paz, en silencio.

60 años de disciplina. Para que te [música] des una idea, hay personas que no logran sostener una dieta 60 días. Elsa la sostuvo 60 años. Día tras día, lejos de las cámaras, sin nadie aplaudiéndole, construyó una manera nueva de estar en el mundo. Levantarse, respirar, cuidar el cuerpo, calmar la mente, convertir cada mañana en un pequeño acto de paz.

Mientras el país la recordaba como la mujer fatal de la pantalla, ella en su casa se estaba volviendo casi lo contrario. Una mujer serena, una mujer en paz consigo misma. Y esa búsqueda la cambió por completo. La mujer que el cine vendió como símbolo de pecado y de deseo se fue convirtiendo con los años en alguien que solo quería transmitir calma.

Quienes la frecuentan hoy lo dicen igual, que está a kilómetros de la diva de la mujer fatal de la imagen que proyectaba en la pantalla, que se volvió una persona que irradia espiritualidad, [música] que habla de paz, de equilibrio, de gratitud. La misma mujer a la que un hombre quiso convencer de que no valía nada, terminó dedicando el resto de su vida [música] a buscar la paz y a desear que los demás también la tuvieran.

Hay una frase suya de una entrevista de 1973 que te la voy a leer tal cual la dijo porque vale oro. Dijo hablando de la yoga y de su vida. El tiempo me ha enseñado [música] mucho. He resistido golpes morales, pero en la yoga me he reconciliado y quisiera que todo el mundo fuese feliz como yo. He resistido [música] golpes morales.

Mira nada más como lo dijo. Sin nombrar a nadie, sin escándalo, con una elegancia que duele. Esa era Elsa. la mujer que prefería decir golpes morales [música] antes que arrastrar a nadie por el lodo. Y fíjate en la otra parte de esa frase, la que casi nadie nota. Dijo que quisiera que todo el mundo fuese feliz [música] como ella.

Una mujer que había sido golpeada, controlada, humillada, abandonada. una mujer a la que la vida le había cobrado factura tras factura. Y lo que sale de su boca no es rencor, es el deseo de que los demás también encuentren paz. Eso [música] después de todo lo que vivió no es debilidad. Es la cosa más difícil que un ser humano [música] puede lograr.

perdonarle a la vida lo que te hizo y aún así [música] desearle bien al mundo. Y mientras Elsa buscaba esa paz interior, su hijo Hugo crecía. Y aquí quiero que lo veas como persona, no como una nota triste. Hugo no fue solo el hijo de una estrella, se hizo su propio camino. Tenía cabeza para los negocios, ideas, ganas de emprender y tenía una pasión muy particular.

Le encantaban los autos. Era un apasionado, un coleccionista, un conocedor de coches. Su madre lo recordaría siempre como un muchacho guapo, noble, lleno de vida. Había algo hermoso en ese vínculo y también algo que asusta. Eran una madre y un hijo solos, los dos, contra todo. Ella le había dado la vida, lo había criado sin padre, lo había sostenido a pulso y él era literalmente todo lo que ella tenía.

Cuando una madre vuelca toda su vida en un solo hijo, ese hijo se convierte en su cielo [música] y en su abismo al mismo tiempo. Porque si algo le pasa a ese hijo, [música] no se cae una parte de su mundo, se le cae el mundo entero. Si tú tienes un solo hijo o si hubo uno que fue tu debilidad, tú sabes exactamente de qué estoy hablando.

¿Sabes que ese amor tan grande trae pegado un miedo igual de grande? Lleno de vida. Quédate con esas palabras porque su madre las usó a propósito. [música] Y guarda también otro detalle, uno que Elsa soltó en una entrevista y que conociendo el resto hiela la sangre. dijo que su hijo tuvo muchos accidentes, muchos a lo largo de su vida.

Un niño que creció sin un padre que lo quisiera, un joven enamorado de la velocidad, de los coches, del riesgo. Un muchacho que tuvo muchos accidentes. No hace falta ser médico ni psicólogo para sentir en el pecho hacia dónde va esto. Hugo nunca tuvo hijos, no dejó descendencia. fue de principio a fin el centro absoluto de la vida de su madre y ella el de la suya.

Los dos solos contra el mundo, como tantas madres y tantos hijos que conoces. [música] Una mujer que lo había perdido casi todo, aferrada a lo único que le quedaba y un hijo marcado por una ausencia que no fue culpa suya. Elsa lo [música] sabía. Una madre siempre lo sabe. Por eso lo cuidaba [música] con esa intensidad que solo tienen las madres que ya perdieron demasiado y tienen [música] pánico de perder lo único que les queda.

Durante años, Elsa había buscado una sola cosa sin ponerle nombre. Había buscado paz. La buscó en tres matrimonios. La buscó en el yoga. La buscó en la meditación. Y la paz de verdad, la más honda, la que [música] ella misma llamaría una cara de paz, iba a llegarle del lugar más cruel que te puedas imaginar. Iba a llegarle el día que perdiera a Hugo, porque la llamada que parte una vida en dos llegó en 1996.

Hugo tenía 30 años y lo que pasó esa vez en uno de esos coches que tanto amaba, ya no tuvo vuelta atrás. 1996, la noticia llegó como llegan estas noticias, sin aviso, partiendo el día por la [música] mitad. Hugo, el muchacho lleno de vida, el coleccionista de autos, el único hijo de Elsa Aguirre, tuvo el accidente del que ya no se regresa.

Tenía 30 años. 30 años. La edad en la que un hombre apenas está empezando a vivir de verdad. Y para Elsa, la edad en la que se le acabó el mundo. Hay un dolor que [música] el idioma no alcanza a nombrar. Cuando muere tu esposo, eres viuda. Cuando mueren tus padres eres huérfano. Pero cuando muere tu hijo, no hay palabra.

No la hay porque no debería pasar, porque va contra el orden de las cosas. Los hijos entierran a los padres, no al revés. Y a Elsa le tocó hacer [música] lo que ninguna madre debería hacer jamás, enterrar a su único hijo. Y aquí viene lo cuarto que te prometí, lo último. Y de una manera extraña, lo único que tiene algo de luz en toda esta historia.

Para Elsa esa pérdida fue el verdadero fondo. Piénsalo. Había sobrevivido a un marido que la golpeó y la amenazó de muerte. Había sobrevivido [música] al control, al aislamiento, a la jaula quemada, al divorcio mal visto, al exilio del cine que ella misma eligió. Sobrevivió a todo eso. Una cosa es sobrevivir por ti misma.

Otra muy distinta es sobrevivir cuando te arrancan lo único que te mantenía de pie. Tú que eres madre o que tienes un hijo al que amas más que a tu propia vida, sabes que este es el dolor que no tiene nombre. Enterrar a un hijo es lo único [música] para lo que nadie nunca está preparado. Y a Elsa le tocó. Pero escucha lo que [música] ella misma contó, porque es lo más hermoso y lo más desgarrador de toda su vida.

Elsa estuvo al lado de Hugo en sus últimos momentos. estuvo ahí, lo acompañó hasta el final y cuando él se fue, ella se quedó mirando su [música] rostro y lo que vio en la cara de su hijo, en lugar de terror, en lugar de dolor, fue otra cosa. Con sus propias palabras lo describió [música] así: “Lo vi con una cara de una paz como nada.

” Una cara de paz. ¿Te acuerdas que al principio te [música] pedí que guardaras esa frase? Aquí está. Aquí es donde cobra todo su sentido. Elsa Aguirre se pasó la vida entera buscando paz. La buscó en el amor y encontró golpes. La buscó [música] en tres matrimonios. La buscó en el yoga, en la meditación, en el silencio.

Y la paz más honda de toda su vida, [música] la que de verdad la reconcilió con el mundo, la encontró en el lugar más cruel de todos. La encontró en la cara de su hijo muerto. Para de verdad por un momento. Esa frase tan pequeña, una cara de paz, es el resumen de toda una vida. De niña le enseñaron a esconder lo que sentía detrás de [música] una cara perfecta.

De joven, el país adoró su cara hermosa sin saber lo que había detrás. De casada tuvo que esconder su cara golpeada detrás de unos lentes oscuros. Toda su vida fue una historia de caras. Caras para la cámara, caras para aguantar, caras para que nadie supiera. Y la única cara verdadera, la que de verdad le dio paz, fue la última que esperaba ver, la de su hijo, ya en calma, ya sin dolor, despidiéndose del mundo.

Ella misma dijo que eso fue lo que la alivió, que ver a Hugo irse con esa cara de paz fue lo que le permitió a ella seguir adelante. Porque si su muchacho se había ido tranquilo, entonces quizá, solo quizá había encontrado al final la paz que la vida no le había dado del todo. Y una madre puede aprender a vivir con muchas cosas, pero necesita creer que su hijo descansó.

Detente a pensar en la imagen completa, aunque duela. Una mujer de más de 60 años que ya había sobrevivido a un marido que la quiso matar sosteniendo la mano de su único hijo mientras se apaga. No corriendo, no gritando, ahí [música] presente, mirándolo a la cara hasta el último segundo. Hay un valor en eso que no cabe en ninguna película que ella haya hecho.

Ninguna diosa de la pantalla aguantó nunca una escena tan dura como la que Elsa Aguirre vivió de verdad, sin cámaras, [música] sin guion, sin segunda toma. y la aguantó con los ojos abiertos. Eso es lo que nadie te cuenta de las estrellas, que cuando se apagan las luces les toca vivir las mismas tragedias que a cualquiera, solo que a ellas les toca vivirlas en silencio para no arruinarle a nadie la fantasía.

Después de Hugo, [música] Elsa tocó el fondo más hondo. Quienes estuvieron cerca cuentan que pasó meses casi sin hablar, sin decir una sola palabra. Había perdido a su madre, había perdido al esposo que la destruyó, había perdido la carrera que la [música] hizo diosa y ahora había perdido al hijo que era su razón de existir.

¿Qué le queda a una mujer cuando ya no le queda nada? Cualquiera en ese punto habría elegido desaparecer, dejarse caer, apagarse en silencio [música] sin que nadie lo notara. Y Elsa estuvo ahí, en ese borde donde el pasado ya no consuela y el futuro no promete nada. Ella misma lo describió con palabras sencillas, como ese vacío enorme que deja alguien tan cercano.

Dijo que aprender a vivir con esos recuerdos y con el amor que le quedó fue un proceso lento y doloroso. Lento y doloroso. Así son las cosas [música] que de verdad sanan, no de golpe, despacio, casi sin que te des cuenta. Y aquí está la respuesta que convierte a Elsa Aguirre [música] en algo más grande que una estrella de cine.

No se dejó morir. Eligió seguir, no con un regreso triunfal, [música] no con una venganza, no con un escándalo. Elegió algo que mucha gente confunde con debilidad y que en realidad es la fuerza más brutal que existe. igió seguir viviendo en silencio, convertir el dolor en disciplina, convertir la ausencia en una forma de paz.

¿Y sabes que fue de Armando Rodríguez Morado, el hombre que la golpeó, el que quemó los pájaros, el que negó a su [música] propio hijo? Nada. se desvaneció sin obra, sin legado, sin memoria pública. El hombre que quiso controlar a una de las mujeres más brillantes de México terminó borrado por el tiempo. Hoy, si su nombre se recuerda, es solo por una razón, porque aparece en la historia de ella.

El que [música] quiso apagarla es hoy una nota al pie en la vida de la mujer a la que no pudo apagar. Elsa, en cambio, [música] siguió de pie. Envejeció lejos de los reflectores, pero entera en lo esencial. Y con los años, México volteó a mirarla con otros ojos. Llegaron los reconocimientos que se le debían. La medalla de la Asociación Nacional de Actores por toda una vida en los escenarios.

La presea Mayahuel de Plata en el festival de cine de Guadalajara en 2023. El pacal de oro [música] en 2024. La diosa que un hombre quiso encerrar en una casa terminó siendo homenajeada por la patria entera. Y hay algo más, algo que le da a todo esto un peso especial. Elsa Aguirre es hoy una de las últimas sobrevivientes de toda una época.

El cine de oro mexicano, ese templo donde la gente iba a soñar, se está quedando sin sus diosas. Se fueron casi todas. Se fue María Félix, se fue Dolores del Río. Hace poco se fue Silvia Pinal. Y Elsa sigue aquí. Una de las pocas voces que todavía pueden contar en primera persona cómo era de verdad aquel mundo por dentro, no la leyenda, la verdad.

Y en enero de 2025 le tocó otra despedida. ¿Te acuerdas que al principio te dije que recordaras un nombre? Alma Rosa Aguirre, su hermana, la que debutó con ella en aquella primera película, cuando las dos eran unas niñas. Alma Rosa había nacido en Ciudad Juárez un año antes que Elsa y [música] también había sido actriz del cine de oro.

Las dos hermanas, las dos diosas empezaron juntas el [música] mismo camino. Y el 27 de enero de 2025, Alma Rosa murió en la Ciudad de México a los 95 años. Elsa, ya muy mayor, ya con el cuerpo cansado, no pudo siquiera ir a despedirla en persona. Le llevaron las cenizas de su hermana hasta su casa. Piensa en eso por un segundo.

La última persona que compartía con ella el principio de todo, la infancia, [música] el debut, la sangre, se fue y a Elsa le tocó despedirla recibiendo una urna en su sala, una pérdida más en una vida hecha de pérdidas. Y aún así, ahí sigue de pie, en paz. Porque hoy, mientras te cuento esto, Elsa Aguirre sigue viva.

Tiene 95 años. Vive en Cuernavaca, rodeada de gente que la cuida. A veces usa oxígeno, pero ella misma dice que está bien, que no quiere [música] depender, que se cuida. Sigue siendo vegetariana como hace más de 60 años. Y en enero de 2026, la presidenta de México fue a visitarla a Morelos y compartió una foto de las dos juntas y escribió que Elsa [música] es un ejemplo de gran fortaleza.

Un ejemplo de gran fortaleza. La misma mujer que una noche entró a declarar con lentes oscuros para tapar los golpes, sentada hoy casi a los 100 años al lado de la primera presidenta del país, il lúcida, con la memoria intacta, contando sus historias con nombres, con fechas, con detalles que solo recuerda quien de verdad los vivió.

95 años encima y la cabeza clara como el agua. Y lo más bello de todo, Elsa [música] está por publicar su propio libro, su biografía. Por fin, después de toda una vida de callar con elegancia, va a contar ella misma su historia con su nombre, con su voz. la última testigo de una época entera hablando [música] antes de irse. Y hay una justicia enorme en eso.

Durante décadas, otros contaron la vida de Elsa Aguirre. Los estudios decidieron qué papeles hacía. La prensa decidió qué se publicaba y qué se callaba. Un marido intentó decidir hasta lo que ella valía. Toda su vida [música] alguien más tuvo la pluma y ahora, al final del camino, la pluma es suya. [música] Ella y nadie más va a decir la última palabra sobre su propia [música] historia.

La niña a la que enseñaron a callar se está despidiendo del mundo hablando, porque eso es justo lo que Elsa empezó a hacer en sus últimos años. a despedirse en vida. Empezó a grabar videos, [música] a hablarle a la gente desde la nostalgia, a decir que sentía la necesidad de compartir [música] sus experiencias antes de partir.

Con el oxígeno puesto, con una serenidad que conmueve, contó que lleva más de cuatro décadas viviendo en Cuernavaca. Y dijo una frase que se queda grabada. dijo [música] que el destino la había traído ahí para llegar al fin de su existencia, al fin de este ciclo. Escúchala bien. No lo dijo con miedo ni con tristeza.

Lo dijo como quien ya hizo las peso. Abrió hasta un perfil en redes sociales para estar cerca de su gente y dijo que ahí estaría de aquí. hasta que se vaya. Una mujer de 95 años que lo perdió casi todo, despidiéndose sin rencor, regalando calma. ¿Cuántas personas conoces que lleguen al final de su vida así? Y el sistema, esa maquinaria que fabricaba diosas y las dejaba indefensas, que llamaba problemática a la mujer que hablaba, que protegía al poderoso y borraba a la víctima.

Pregúntate algo con honestidad, ¿de verdad se acabó? ¿O simplemente cambió de cara, de nombres, de canales de televisión? Porque mientras sigamos creyendo todo lo que vemos en una pantalla perfecta, va a seguir habiendo mujeres con lentes oscuros que nadie ve. Y esa es quizá la lección más grande que nos deja Elsa Aguirre, que la cara más hermosa puede esconder el peor de los miedos.

Que la mujer que todos envidian puede [música] estar pidiendo auxilio en silencio, que detrás de la sonrisa perfecta de una foto puede haber una noche de lentes oscuros [música] que nadie va a ver jamás. La próxima vez que mires a alguien y pienses que esa persona lo tiene todo, acuérdate de Elsa.

Acuérdate de que no sabemos lo que la gente carga puertas adentro. Y acuérdate también de la otra mitad de su historia, porque Elsa no se quedó en víctima. Habló cuando hablar costaba todo. Se fue cuando irse era un [música] escándalo. Crió sola a su hijo. Enterró lo que tuvo [música] que enterrar y al final, en lugar de rencor, eligió la paz.

Si una mujer pudo salir de todo eso de pie, [música] entonces tú que estás del otro lado escuchando, también puedes con lo que estés cargando hoy. Y así volvemos al principio, a esa noche de finales de los años 50, a una mujer entrando a declarar con unos lentes [música] oscuros que no se quería quitar. La cara más hermosa del cine mexicano, escondida, llorando, diciendo la verdad, cuando decir la verdad costaba todo.

Esa cara, la que México adoró en la pantalla, la que una noche tuvo que esconder detrás de unos lentes oscuros, la que buscó la paz durante 70 años. Hoy a los 95 esa cara por fin tiene lo que tanto buscó. Elsa Aguirre por fin tiene una cara de paz, la misma que vio en su hijo, la que tardó toda una vida y toda una pérdida en ganarse.

Esta familia, gracias por llegar hasta el final conmigo. A ti en México [música] que la viste en el cine de tu pueblo. ti en Estados Unidos que te llevaste su recuerdo cuando te fuiste. A ti en Colombia, [música] en Argentina, en toda nuestra América que creciste con estas historias. Cuéntame algo en los comentarios.

¿Cuál es el primer recuerdo que tienes de Elsa Aguirre? ¿Qué película suya viste? En la sala de quién estabas cuando la [música] viste por primera vez. Escríbelo, porque cada recuerdo tuyo la mantiene [música] viva. Y antes de irnos, quédate con esto. Si la historia de esta madre, que aprendió a cargar la ausencia de su hijo y a encontrar paz en medio del dolor, te llegó al corazón, hay otra mujer que México amó con la misma fuerza.

Otra madre que enterró a su propio hijo mientras seguía subiéndose al escenario a hacer reír a todo un país porque el show no se detenía por nadie. Una mujer que decía que uno se acostumbra a vivir con el dolor. Su nombre fue Carmen Salinas y su historia, [música] la verdadera, te está esperando. Porque hubo muchas diosas en esta tierra.

Y a casi todas el aplauso de afuera les cobró un precio que nadie vio por dentro. La próxima que te voy a contar brilló como ninguna y se apagó de una forma que todavía hoy nadie se atreve a explicar del todo. Pero esa esa es para la próxima.