19 de junio de 1944, mar de Filipina, calor húmedo, cielo despejado y el olor a combustible de aviación flotando sobre la cubierta del Shokaku. A bordo, cientos de jóvenes mecánicos preparaban los aviones que regresaban de batalla. El rugido de los motores al ralentí llenaba el aire. Los pilotos sobrevivientes aterrizaban uno por uno, algunos con los fuselajes agujereados, algunos con las manos todavía temblando sobre los controles.
El capitán Matsubara Hiroshi observaba desde el puente. El Shokaku había sobrevivido. Pearl Harbor había sobrevivido, el mar de Coral había sobrevivido. Santa Cruz tres veces lo habían dado por muerto, tres veces había regresado. Nadie a bordo sabía que a menos de 1000 metros de distancia, en silencio absoluto, algo los estaba observando desde las profundidades y lo que vino después cambió el curso de la guerra en el Pacífico.
Si te gusta la historia militar contada sin rodeos, dale like a este video. Es la única manera en que más personas pueden escuchar estas historias que casi nadie cuenta. Para entender por qué el Shokaku estaba ahí ese día, hay que retroceder unas semanas. En junio de 1944, las fuerzas americanas habían desembarcado en Saipan, en las islas Marianas.
Y eso para Japón no era simplemente perder un punto en el mapa, era perder el escudo. Las Marianas formaban la última línea defensiva que mantenía a los bombarderos americanos B29, lejos del territorio japonés. Si caían esas islas, Tokio quedaba al alcance, no como una amenaza teórica, como una realidad inevitable. Los B29 eran aviones capaces de cargar 10 toneladas de bombas y volar más de 5,000 km sin escala, el equivalente moderno de un puño que cruza todo un océano.
Además, perder las marianas significaba cortar las rutas de suministro hacia el sureste asiático. Sin esas rutas no había petróleo, sin petróleo no había guerra. Japón no tenía opción, tenía que responder. El alto mando imperial activó la operación AGO, concentrando prácticamente todo lo que le quedaba en términos de poder naval.
Nueve portaaviones, cinco acorazados, entre ellos el Yamato y el Musashi, dos monstruos de acero de 72,000 toneladas cada uno, armados con cañones de 45 cm, capaces de hundir un barco desde 42 km de distancia. 13 cruceros pesados, 21 destructores y en el corazón de esa fuerza, en la división de portaaviones 1, navegaba el Shokaku.
Para los japoneses, el Shokaku no era solo un barco, era un símbolo. Había sido votado en 1939, completado en agosto de 1941 y desde el primer día de la guerra había estado en el centro de cada operación importante. Sus dimensiones ya lo convertían en una presencia imponente en el agua. 257 met de eslora, el equivalente a casi tres campos de fútbol alineados, desplazaba más de 32,000 toneladas con carga completa.
Alcanzaba los 34 nudos a máxima velocidad, lo que para un barco de ese tamaño era como ver a un edificio de 10 pisos correr una carrera. Cargaba 72 aviones de combate. Tenía sistemas de control de daños más avanzados que cualquier portaaviones japonés anterior. Su blindaje era superior y su tripulación, 1660 hombres, era considerada entre las más capaces de la Marina Imperial.
En siete grandes campañas, el Shokaku había demostrado que merecía esa reputación. En Pearl Harbor el 7 de diciembre de 1941, sus aviones formaron parte del ataque que destruyó la fila de los acorazados y dejó a la Marina americana de rodilla. En el mar de Coral, en mayo de 1942, recibió tres bombas de 250 kg lanzadas desde aviones del USS Yorktown.
Las explosiones mataron a más de 100 hombres y desencadenaron incendios que rugieron durante horas sobre su cubierta de vuelo. Regresó a Japón para reparaciones. Volvió a la guerra. En Santa Cruz, en octubre de 1942, encajó al menos tres impactos más. reparaciones, de nuevo al frente, tres veces gravemente dañado, tres veces recuperado.
La tripulación lo llamaba el barco de la suerte y con razón tenían esa fe. Lo que no sabían era que la suerte tiene fecha de vencimiento. El almirante Osawa Jisaburo, comandante de la fuerza japonesa, era consciente de que estaba en desventaja. La fuerza de tarea 58 americana era una máquina de guerra sin precedentes en la historia naval, 15 portaaviones, incluyendo siete del tipo ese colosales buques de guerra de 27,000 toneladas, capaces de operar 90 aviones cada uno, 956 aviones en total, siete acorazados rápidos de la clase Iowa, 21 cruceros,
69 destructores. Comparado con eso, Oswa tenía 430 aviones y pilotos que en su mayoría llevaban volando apenas tres meses. Pero Osawa tenía un as bajo la manga, o eso creía. Los aviones japoneses tenían mayor alcance que los americanos. Podían atacar desde 300 millas náuticas, casi 550 km, mientras que los aviones americanos solo podían operar eficazmente a unas 200 millas.
El plan era simple, en teoría, lanzar los aviones desde esa distancia segura, golpear a la flota americana y, en lugar de regresar directamente a los portaaviones, aterrizar en los aeródromos de Guam, Tinan y Saipán para reabastecerse y atacar de nuevo en el viaje de regreso. Un bombardeo de ida y vuelta, la misma fuerza aérea usada dos veces en el mismo día.
Además, Oswa contaba con aproximadamente 500 aviones terrestres basados en esas mismas islas que se unirían al ataque. En el papel, los números casi se equilibraban. El problema estaba en los pilotos. Detente un momento y piensa en esto. Los mejores aviadores navales de Japón, los que habían aprendido su oficio durante años, los que habían atacado Pearl Harbor, los que habían hundido el HMS Repols y el HMS Prince of Wales en las primeras semanas de la guerra estaban muertos.
Coral Sea, Midway, Guadalcanal, la brutal campaña alrededor de Rabou. Cada gran batalla había consumido a los mejores y los mejores no se reemplazan en 3 meses. Los pilotos americanos llegaban a su primer combate con más de 300 horas de vuelo acumuladas. Habían practicado ataques coordinados. Habían entrenado en maniobras de combate, habían hecho aterrizajes nocturnos en portaaviones decenas de veces.
Los pilotos japoneses en ese momento de la guerra promediaban menos de 100 horas totales. Algunos nunca habían aterrizado en un portaaviones de noche. Muchos no habían practicado ataques coordinados en formación. La escasez de combustible en Japón era tan severa que los vuelos de entrenamiento estaban drásticamente recortados.
Paraacolmo, el avión que había dominado los cielos del Pacífico en 1941, el cero, ya no dominaba nada. El F6F Hellcat americano era una máquina distinta, más pesado que el cero, sí, pero eso significaba blindaje real. Un piloto americano podía recibir una ráfaga y seguir volando. El cero no tenía esa protección, una sola bala en el tanque de combustible y se convertía en una bola de fuego.
El Hellcat era más rápido en picada, podía alejarse verticalmente cuando quería y montaba seis ametralladoras de 12,m5 que disparaban en conjunto una lluvia de metal capaz de destrozar un fuselaje en segundo. Los japoneses lo sabían, pero no tenían alternativa. La mañana del 19 de junio amaneció cálida y despejada. Una brisa suave movía las banderas en las antenas.
Visibilidad perfecta, el tipo de día en que parece imposible que algo malo suceda. A las 8:30 de la mañana, el Shokaku comenzó a lanzar su primera oleada. Imagina la escena en la cubierta de vuelo. 69 aviones alineados, sus motores rugiendo al encenderse uno por uno. Un sonido que retumbaba sobre el agua hasta perderse en el horizonte.
Cazas cero con sus alas características. bombarderos en picada bal, robustos y lentos. Algunos de los más nuevos, Judi, más veloces, más moderno. Los mecánicos corrían entre los aviones haciendo las últimas comprobaciones. Los pilotos, la mayoría entre 18 y 21 años, ajustaban sus cascos y revisaban sus mapas.
Algunos de esos jóvenes llevaban la fotografía de su familia doblada dentro del uniforme. Era una costumbre, una forma de llevar algo conocido hacia lo desconocido. Despegaron en oleadas, formando en el aire antes de poner rumbo al este, hacia donde la flota americana esperaba a 300 millas náuticas.
Era una distancia que a los americanos les resultaba casi imposible de cubrir con sus propios aviones en misión de ataque. Osawa contaba con ese margen. Lo que Osawa no contaba era con el radar. A las 10 de la mañana, los operadores de radar americanos detectaron la primera oleada a 150 millas náuticas, más de 270 km de distancia, tiempo más que suficiente para preparar la respuesta.
El almirante Mitcher, desde el puente del USS Lexington ordenó lanzar 450 Hellcats, todos los que tenía disponibles. Los controladores de casa en los centros de información de combate de cada buque americano coordinaban el intercambio por radio con una precisión que los japoneses no podían igualar. Sabían exactamente a qué altitud venían los atacantes.
Sabían su velocidad, sabían sus números. Vectorizaban a los Hellcats hacia los puntos de intercepción como si estuvieran moviendo piezas en un tablero de ajedrez. A las 1036, el primer contacto. Los Hellcats interceptaron la primera oleada japonesa entre 5,000 y 700 m de altitud. Lo que siguió no fue una batalla de casa, fue una carnicería metódica.
Los pilotos japoneses intentaron sus tácticas tradicionales aprovechar la maniobraidad del cero girando cerrado tratando de quedar detrás del enemigo. Pero los americanos se negaban a entrar en ese juego. Usaban lo que se conoce como boom and zoom. Picaban desde altitud superior, descargaban sus ametralladoras en una fracción de segundo y se alejaban verticalmente usando su mayor velocidad.
Antes de que el piloto japonés pudiera reaccionar, el Hellcat ya estaba a 2 km de distancia subiendo para posicionarse de nuevo. Los que lograban romper la línea de casas encontraban otro obstáculo. Las nuevas espoletas de proximidad que equipaban los cañones antiaéreos americanos detonaban los proyectiles cuando pasaban cerca de un avión sin necesidad de impacto directo.
Una formación apretada de bombarderos podía ser dispersada o destruida sin que ninguna bala los tocara directamente. El espacio a su alrededor simplemente estallaba. La primera oleada, 69 aviones, 42 derribados, 26 regresaron con vida, la mayoría con daño. No un solo torpedo, no una sola bomba. alcanzó a ningún barco americano.
Peor aún, algunos pilotos japoneses transmitieron por radio que habían hundido portaaviones, victorias imaginadas vistas desde la confusión del combate y el pánico. Osawa recibió esos mensajes y creyó que su plan funcionaba. La segunda oleada, 128 aviones, 97 derribados, 31 regresaron. La tercera oleada, 47 aviones, 40 perdidos.
La cuarta oleada, 82 aviones lanzados por la tarde. 73 no regresaron jamás. Ese día Japón perdió más de 330 aviones. Los americanos perdieron 29, la mayoría en accidente. Los pilotos americanos comenzaron a llamarlo el gran tiro al pavo de las Marianas, como los torneos de casas rurales donde los blancos están atados y el tirador no puede fallar.
Para Japón fue la extinción de 2 años de trabajo, cientos de pilotos entrenados con esfuerzo desesperado, consumidos en horas. Pero eso es lo que todos recuerdan de ese día. Lo que menos se cuenta, lo que cambió el resultado de la batalla antes de que terminara el día, sucedió debajo del agua. ¿Cuántas veces has escuchado una historia así y te has preguntado, ¿cómo fue posible? Escríbelo en los comentarios.
Y si ya conocías esta batalla, cuéntanos qué detalle te impresionó más. El USS Cavala era un submarino de la clase gato, 111 m de largo, 880 toneladas sumergido, armado con 24 torpedos, Mark 14, cada uno de 6 m de largo y cargado con media tonelada de explosivo. Era su primer patrullaje de guerra, habiendo zarpado de Pearl Harbor apenas semanas antes.
Su comandante era Germán Kosler, 38 años, oficial de submarinos con experiencia, pero sin ningún combate a su nombre. Este era su bautizo. Desde la madrugada del 19 de junio, el Cabala había estado siguiendo a la flota japonesa a profundidad de periscopio, enviando informes de posición a Pearl Harbor con la regularidad de un reloj.
Kosler había observado el Shokaku, lanzar su primera oleada matutina. Había visto los aviones despegar. Había esperado paciente mientras los torpederos y los destructores de escolta se movían en sus patrones. Los submarinos tienen una ventaja que los barcos de superficie nunca tendrán. La invisibilidad, un enemigo que no te puede ver, no puede prepararse para recibirte.
Alrededor del mediodía, mientras los sobrevivientes de las soleadas de ataque comenzaban a regresar, el Shokaku redujo velocidad para recuperar aviones. La cubierta de vuelo estaba ocupada. Las catapultas y los cables de atrape trabajaban sin parar. El portaaviones giraba para aprovechar el viento, manteniéndose en un rumbo predecible a unos 15 nudos.
Kosler elevó el periscopio. A través del ocular, el shokaku llenaba el campo visual. 257 m de barco de guerra con la cubierta repleta de actividad, moviéndose a una velocidad y en un rumbo que el computador de datos torpédicos del Cavala podía calcular con precisión. Los dos destructores de escolta patrullaban los flancos del portaaviones, pero su atención estaba orientada hacia arriba, hacia los aviones que regresaban, no hacia abajo, hacia el agua negra, bajo sus quillas.
Kosler estudió los ángulos, calculó la velocidad, estimó la distancia en 3,000 m y continuó acercándose. A 1000 m de distancia, el cabala alcanzó su posición de disparo. 1000 m, menos de lo que tarda un hombre en caminar 10 minutos a paso tranquilo. Desde esa distancia, los torpedos Mark XIV tenían una corrección de error tan pequeña que fallar era casi matemáticamente imposible.
Kosler ordenó silencio absoluto en el submarino. A las 11:20 de la mañana, el cabala disparó. Seis torpedos, Mark 14, uno detrás de otro con 3 segundos de intervalo entre cada lanzamiento. Cada vez que uno salía, el submarino temblaba con una sacudida seca, como un golpe recibido desde adentro, el sonido del aire comprimido expulsándolo hacia el agua con una presión brutal.
Seis veces ese estremecimiento, seis veces el silencio después. Kosler ordenó inmersión de inmediato, todos los tanques, máxima velocidad. El cabala se hundió hacia los 120 m mientras los torpedos cortaban el agua a 85 km por hora, dejando estelas de burbujas tan finas que desde la cubierta del Shokaku eran casi imposibles de detectar a tiempo.
Casi desde el puente alguien vio las estelas. La alarma resonó en el sistema de comunicaciones del barco. La orden de maniobra evasiva llegó al timón. Era demasiado tarde. 2 minutos después del disparo, tres detonaciones sacudieron el Shokaku desde dentro. A bordo del Cavala, a 120 m de profundidad, la tripulación sintió las ondas de presión como golpes contra el casco.
No era el sonido de las explosiones lo que llegaba, sino la vibración en el acero, un estremecimiento que viajaba por el metal como electricidad. Los hombres levantaron los puños, algunos se abrazaron. Kosler, sin apartar los auriculares de los oídos, escuchaba los sonidos que llegaban del exterior, crujidos metálicos, una secuencia de ruidos que un submarinista experimentado reconoce sin necesidad de ver el sonido de un barco que empieza a romperse por dentro.
En el Shokaku, los tres impactos habían entrado por el costado de Estribor. El primero, cerca de la proa, penetró la sala de máquinas auxiliar número uno. El agua comenzó a entrar con una presión que aplastaba cualquier cosa en su camino, un chorro que en cuestión de minutos inundó completamente el compartimento y obligó a evacuar a toda la dotación.
El segundo y el tercer torpedo impactaron en la zona media del barco, justo por debajo de la línea de flotación, donde estaban almacenados los tanques de combustible de aviación. Piensa en lo que eso significa. Gasolina de aviación de alto octanaje entre 75,000 y 115,000 L, comenzando a derramarse por rupturas que ningún equipo de control de daños podía sellar desde fuera.
El combustible se extendía por los espacios internos del barco como agua buscando nivel, siguiendo cada grieta, cada conducto, cada pasillo. Y el Shokaku, diseñado para el calor tropical del Pacífico, tenía un sistema de ventilación abierto que distribuía el aire fresco por todo el barco. El mismo sistema que enfriaba a la tripulación ahora transportaba los vapores de gasolina a cada rincón.
Los vapores de gasolina son más pesados que el humo, pero más ligeros que el aire. Suben. Se acumulan en los espacios superiores, en las salas de máquina, en los pasillos de la cubierta de hangar, en los alojamientos de la tripulación, en los depósitos de municiones. El capitán Matsubara lo entendió antes que nadie. Ordenó el cierre del sistema de ventilación.
ordenó a los equipos de control de daños que trabajaran con bombas portátiles para vaciar los espacios inundados. Ordenó que intentaran sellar las rupturas de los tanques con mamparos de colisión y tacos de madera. Ninguna de las tres medidas funcionó. Las bombas eran insuficientes contra el volumen de agua que entraba. Las rupturas estaban debajo de la línea de flotación en lugares a los que era imposible llegar, mientras el barco seguía navegando.
Y el sistema de ventilación llevaba ya demasiado tiempo funcionando. Los vapores ya habían llegado a todas partes. Los marineros comenzaron a reportar el olor primero en los niveles inferiores, luego en la cubierta de hangar, luego arriba, cerca de las catapultas, un olor penetrante, acre, que quema los ojos y pesa en los pulmones.
Algunos hombres empezaron a sentirse mareados, otros tosían. Unos pocos perdieron el conocimiento. El Shokaku, con sus 32,000 toneladas de acero y su historia de guerra, se había convertido en una bomba flotante esperando una chispa. Mientras todo esto ocurría a bordo, debajo del agua, el cabala peleaba su propia batalla. El destructor Uracase había detectado los lanzamientos de torpedo casi de inmediato.
La firma acústica de seis torpedos disparados en rápida sucesión es inconfundible para un sonarista entrenado. En minutos, el huracase estaba sobre la posición del caballa y comenzó lo que los submarinistas llaman el tratamiento. 106 cargas de profundidad en 3 horas. Cada carga era un cilindro de 150 kg de explosivo programado para detonar a una profundidad determinada.
Cuando estallaba, la onda de presión se expandía en todas direcciones a través del agua, que no se comprime como el aire. No hay forma de amortiguar esa energía. Si el barco está suficientemente cerca, la presión aplasta el casco como si fuera aluminio. El cabala maniobraba constantemente, cambiando rumbo y profundidad.
buscando las capas de temperatura en el agua, donde los cambios térmicos distorsionan el sonar del atacante. La tripulación trabajaba en silencio, comunicándose con gestos cuando era necesario, cada ruido potencialmente delatable. Las explosiones llegaban como puñetazos irregulares contra el casco, algunas cercanas, haciendo que las bombillas explotaran y que fragmentos de corcho del aislamiento interior llovieran desde el techo. El casco aguantó.
Después de 3 horas, el huracase detuvo el ataque. El cabala había sobrevivido. Kosler y su tripulación respiraron en la oscuridad de su submarino, empapados en sudor, en el calor tropical sin ventilación. inade adecuada, escuchando el silencio recuperado del océano. Habían cumplido su misión, no lo sabían todavía, pero lo que habían puesto en marcha 3 horas antes iba a terminar de manera que ninguno de ellos hubiera podido imaginar.
A las 3 de la tarde, 3 horas después de los impactos de torpedo, una fuente de ignición desconocida tocó los vapores de gasolina que saturaban el interior del Shokaku. Nadie sobrevivió para decir exactamente qué fue. Tal vez una chispa en el cableado dañado. Tal vez el metal caliente de una maquinaria que seguía funcionando, tal vez una llama que había estado esmoldeando sin ser detectada desde los primeros minutos después del ataque.
Lo que sí se sabe es lo que pasó después. La primera explosión ocurrió en el compartimento central, donde los tanques de combustible estaban rotos, una detonación profunda que viajó por los espacios internos del barco con una velocidad que los mampos no podían detener. La onda de presión revolvió las estructuras internas, tanques adyacentes cedieron, otro tanque explotó y otro, una reacción en cadena que duró segundos, pero que liberó la energía acumulada de decenas de miles de litros de gasolina de aviación.
El suelo de la cubierta de vuelo se combó hacia arriba desde abajo. Las tablas de madera que cubrían el metal salieron disparadas hacia el aire como astilla. Los aviones que estaban siendo reabastecidos en la cubierta de hangar recibieron el impacto de la onda y sus propios tanques comenzaron a a arder. Las municiones almacenadas en esos aviones, bombas de 60 kg, torpedos, cohetes, empezaron a cocerse en el calor.
Matsubara ordenó abandonar el barco, pero el sistema de comunicaciones interior había sufrido daño. La orden viajó de boca en boca, de compartimento en compartimento, pasada por hombres que corrían por pasillos llenos de humo, todos a cubierta. Abandonar el barco, todos a cubierta. Antes de que la mitad de la tripulación pudiera llegar a posiciones de evacuación, llegó la segunda explosión.
Fue de una escala diferente. El pañol de municiones de aviación, ubicado en la sección media del barco, detonó bombas de 60 kg, bombas de 250 kg. Las piezas más grandes, las bombas de perforación de 800 kg diseñadas para penetrar el blindaje de los acorazados. Todas al mismo tiempo. La sección central de la cubierta de vuelo desapareció en una fracción de segundo.
Los restos metálicos fueron lanzados a cientos de metros de altura. Una columna de fuego negro y denso se elevó tan alto que era visible desde decenas de kilómetros de distancia. Los marineros en los destructores de escolta, a kilómetros de distancia sintieron la onda expansiva golpear sus propios cascos. La quilla del Shokaku se partió.
El barco comenzó a escorarse hacia Estribor, 5 gr, 10º, 15. Los hombres que todavía estaban en cubierta no podían mantenerse de pie. Se aferraban a lo que encontraban. Los que no encontraban nada resbalaban hacia la borda. Los destructores Uracase, Wakatsuki y Hatsuki y el crucero ligero Yahagi se acercaron tanto como se atrevieron, lanzando redes de carga por los costados, arrojando cuerdas a los hombres en el agua, desplegando botes salvavidas, 20 gr de esc.
30 45 El Shokaku capsizó completamente, rodando sobre su costado de estribor. La proa se hundió primero. Por un momento, la popa se elevó sobre el agua. Las hélices y el timón quedaron expuestos al sol de la tarde, girando todavía lentamente por inercia, como si el barco no aceptara que había terminado.
Los hombres en el agua podían ver el enorme casco desde abajo, la pintura roja del fondo expuesta al sol por primera vez, la silueta que había surcado el Pacífico durante 33 meses de guerra, ahora vertical sobre el horizonte y descendiendo. A las 15:10, el Shokaku desapareció bajo la superficie. se hundió hasta los 5,400 m de profundidad, más de 5 km de agua negra, una presión de 700 atmósferas aplastándolo todo, donde no llega la luz, donde no llega el sonido, donde el tiempo no existe.
180 km al noreste de las Islas Marianas, de los 1660 hombres de su tripulación, 1272 murieron. El capitán Matsubara Hiroshi estaba entre ellos. fue con su barco. 588 sobrevivientes fueron rescatados por los destructores y el Yahagi en las horas siguiente. ¿Sabías que esta batalla prácticamente decidió el rumbo de la guerra en el Pacífico? Cuéntanos en los comentarios qué batalla crees que fue el punto de quiebre definitivo para Japón. Nos interesa leer tu opinión.
El alcance de la catástrofe japonesa ese día y el siguiente excede lo que cualquier planeador de batalla hubiera podido imaginar en su peor escenario. En dos días, del 19 al 20 de junio de 1944, la marina imperial japonesa perdió tres portaaviones. El taio, el más moderno y avanzado que Japón había construido, se hundió ese mismo 19 de junio a primera hora.
víctima de un solo torpedo disparado por el submarino USS Albacore. El mecanismo fue casi idéntico al del Shokaku. El torpedo rompió los tanques de combustible, los vapores se acumularon y una explosión interna destruyó el barco desde adentro en menos tiempo todavía. El Jillo fue hundido al día siguiente por aviones torpederos americanos, tres portaaviones en dos días, más de 600 aviones destruidos, 445 pilotos muertos.
La suma de más de un año de esfuerzo, desesperado por reconstruir la aviación naval japonesa pulverizada en 48 horas, los americanos perdieron 123 aviones, casi todos, durante las operaciones de recuperación nocturna del 20 de junio, cuando los pilotos regresaban de un ataque de largo alcance con los tanques casi vacíos y tuvieron que aterrizar de noche.
76 pilotos americanos murieron. Ningún portaaviones americano fue dañado. Ningún buque de guerra americano recibió un impacto significativo. Los números cuentan una historia, pero hay algo detrás de los números que los números solos no pueden comunicar. El Shokaku era uno de los dos últimos portaaviones supervivientes del ataque a Pearl Harbor.
El 7 de diciembre de 1941, seis portaaviones japoneses, el Akagi, el Kaga, el Soru, el Jiryu, el Suikaku y el Shokaku lanzaron el ataque que arrastró a Estados Unidos a la guerra. Cuatro de esos seis ya habían sido hundidos en Midway en junio de 1942. Ahora el Shokaku se unía a ellos en el fondo del océano. Quedaba uno, el Suikaku.
4 meses después, en octubre de 1944, en la batalla del Golfo de Leite, el Suikaku fue hundido por aviones americano. El último superviviente del Kidob Butai, la fuerza de portaaviones que había dominado el Pacífico en los primeros meses de la guerra, desapareció bajo el mar. Con el Shokaku muerto en junio, la consecuencia estratégica fue inmediata.
Japón no tenía capacidad para defender las marianas. Las islas cayeron. Los americanos comenzaron la construcción de los aeródromos más grandes del Teatro del Pacífico, capaces de albergar escuadrillas completas de B29 Super Fortress. Para noviembre de 1944, esos mismos B29 comenzaron a volar misiones de bombardeo sobre las ciudades japonesas.
Tokio ardió, Osaka ardió, Nagoya ardió. La ruta de suministro desde el sureste asiático quedó prácticamente cortada. Los convoyes japoneses, sin cobertura aérea, se convirtieron en blancos fáciles para los submarinos americanos. Sin petróleo, sin caucho, sin materias primas, la maquinaria de guerra japonesa empezó a detenerse pieza por pieza.
14 meses después de que el Shokaku se hundiera, el 2 de septiembre de 1945, Japón firmó su rendición a bordo del USS Missouri en la bahía de Tokio. El Shokaku había participado en el ataque que inició la guerra. No vivió para ver su final. El Cabala, por su parte, regresó a Pearl Harbor después de completar su primer patrullaje de guerra.
Kosler recibió la cruz de la Marina. El submarino fue condecorado con la citación presidencial de unidad. Continuó patrullando el Pacífico hasta el final de la guerra, acumulando un récord de combate que muy pocos submarines igualaron. Hoy el USS Cavala está preservado en Galveston, Texas, como museo naval. Puedes caminar por sus pasillos angostos, duchas de apenas medio metro de ancho, literas apiladas en cuatro niveles, el olor a aceite y metal que ninguna restauración logra eliminar del todo.
Puedes pararte en la sala de torpedos y mirar los tubos de lanzamiento donde esa mañana de junio de 1944 Kler calculó el disparo que cambió el curso de una batalla. El Shokaku, en cambio, nadie lo ha visitado jamás. Descansa a 54, m de profundidad. En las coordenadas 11:50 norte, 137º 57 minut este en el mar de Filipinas. A esa profundidad la presión es 700 veces la presión atmosférica al nivel del mar.
La temperatura ronda los 2 gr. No hay luz. Nunca ha habido luz. Los sistemas de exploración submarina moderna podrían potencialmente localizarlo, pero el área de búsqueda es vasta y la profundidad extrema. En más de 80 años nadie ha encontrado el naufragio. El Shokaku, el barco de la suerte, el barco que sobrevivió Pearl Harbor, el Coral Sea y Santa Cruz, el barco que su tripulación llamaba inundible, duerme en la oscuridad absoluta del fondo del Pacífico.
1272 hombres con él. Así terminó el shokaku, no con las bombas en picado que lo habían desafiado tres veces antes, sino con torpedos que entraron donde el armor no alcanzaba, con combustible que nadie pudo contener, con una chispa que nadie supo de dónde vino. La suerte al final no es una cualidad del barco, es un margen que se va gastando.
El Shokaku gastó el suyo el 19 de junio de 1944. Si llegaste hasta aquí, suscríbete al canal. Cada semana traemos historias como esta, batallas que cambiaron el mundo y que los libros de historia mencionan en dos párrafos. Aquí les damos el espacio que merecen. Y si quieres seguir escuchando ahora mismo, hay un video en la pantalla que te va a mantener con los oídos pegados durante los próximos minutos.
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