Salía a las 5 de la madrugada. Regresaba pasadas las 9 de la noche con las manos negras de aceite y con el cuerpo deshecho del trabajo en los rieles. Su madre se llamaba Isabel González. Planchaba ropa de otra gente por monedas. Tenía un fierro de carbón que calentaba sobre una hornilla de leña y planchaba camisas y pantalones desde antes del amanecer hasta después de medianoche. 11.
Una casa de tres cuartos sin agua corriente, sin baño dentro de la casa, con un foco colgando de un cable como única iluminación. A ese niño que acaba de nacer lo van a llamar Julio César en honor al emperador romano. Porque su madre Isabel le había dicho a su padre Rodolfo que ese hijo iba a ser diferente, que ese hijo algún día iba a sacar a toda la familia de la miseria.
Su madre tenía razón, pero también iba a equivocarse de la peor manera posible, porque ese mismo niño que iba a sacar a sus padres de la pobreza iba a regresar 30 años después, con la cabeza destrozada por las drogas, con el cuerpo arruinado por el alcohol y con una pistola apuntándose la cabeza frente a la alberca de su propia mansión.
Pero esa noche todavía estaba muy lejos. En esa casa de madera, a un lado de las vías del tren, lo único que se escuchaba durante el día eran los gritos de los 11 hermanos jugando en la tierra, los silvatos de las locomotoras pasando y la voz de Isabel González pidiéndole a sus hijos que se metieran a comer.
El menor de todos ellos era un niño que se llamaba Omar. Recuerda ese nombre. Vas a entender por qué Omar tenía 4 años cuando ocurrió la primera tragedia de las muchas que iban a marcar a esa familia para siempre. Era una tarde de invierno. Isabel González estaba en la cocina preparando frijoles de la olla. El padre todavía no llegaba del trabajo y los hermanos mayores andaban afuera jugando al fútbol con una pelota de trapo.
Omar, el menor de 4 años, salió a buscar a sus hermanos. Cruzó la calle de tierra frente a la casa y de la nada apareció un camión, lo envistió de frente. El cuerpo del niño voló por el aire, cayó del otro lado de la calle y se quedó tirado en el polvo sin moverse. Cuando los hermanos llegaron corriendo, ya no respiraba. Lo cargaron como pudieron hasta el hospital del Seguro Social de Ciudad Obregón.
Los médicos lo conectaron a una máquina. Le dijeron a Isabel y a Rodolfo, “Noturas, que su hijo tenía muerte cerebral, que ya no había nada que hacer. Esa misma noche, la madre y el padre tomaron la decisión más dolorosa de sus vidas. Aceptaron desconectar al niño. Lo enterraron al día siguiente en el panteón municipal de Ciudad Obregón, sin lápida, porque no había dinero para comprarle una piedra.
Julio César tenía apenas 6 años de edad cuando vio bajar el ataúd aquella tumba y desde ese día algo dentro de él se rompió. 28 años después, cuando ya era el gran campeón mexicano, cuando ya era multimillonario, cuando ya tenía mansiones en tres países, su segunda esposa le iba a dar un hijo varón y él iba a tomar una decisión.
le iba a poner Omar en honor a aquel hermanito muerto. Ese segundo Omar, el de la generación siguiente, también iba a terminar destruido, también iba a terminar tirado en otra cama de hospital tres décadas después. Pero a esa parte de la historia vamos a llegar más adelante, porque después de la muerte del hermano menor, la familia Chávez González quedó deshecha por dentro.
La madre Isabel se encerró en la cocina y se pasaba las horas planchando ropa, sin hablar, sin mirar a nadie. El padre Rodolfo empezó a tomar y los hijos varones que quedaban salieron a buscar dinero, dónde fuera, cómo fuera. Ey, dos de los hermanos mayores, Rodolfo Hijo y Rafael, al que le decían el borrego, encontraron un gimnasio de boxeo en un terreno valdío.
Cerca de la estación del tren. Era un local de adobe con un techo de lámina y un cuadrilátero hecho con cuerdas de manila amarradas a cuatro postes de madera. Ahí entrenaba a un hombre que después iba a cambiar la historia del boxeo mexicano. Sin saberlo, los dos hermanos, Rodolfo y Rafael empezaron a entrenar boxeo para ganar dinero en peleas amateur.
5 pesos por combate, 10 pesos si ganaban. Y un día el hermano menor que les quedaba quiso ir con ellos. Ese niño tenía 9 años de edad. Se llamaba Julio César. El borrego. El hermano Rafael, lo agarró de la mano, lo llevó al gimnasio de adobe, le puso unos guantes prestados más grandes que su propia cabeza y lo subió al cuadrilátero por primera vez.
En su vida recuerda esa imagen. Recuerda al hermano Rafael. El borrego subiendo al niño Julio César al cuadrilátero con unos guantes prestados, porque 42 años después ese mismo hermano, Rafael, el borrego, el que lo metió al boxeo, iba a aparecer muerto con cinco balas en una casa abandonada de Culiacán, Sinaloa.
Y lo que verdaderamente pasó esa noche es algo que el gran campeón mexicano nunca se atrevió a contar, pero todavía falta mucho para llegar a esa madrugada. En el cuadrilátero de Adobe, el niño Julio César aprendió tres cosas antes de los 12 años. Aprendió a apretar el puño, aprendió a aguantar un golpe sin llorar y aprendió que cada vez que ganaba una pelea, su madre Isabel podía descansar una hora antes de planchar la siguiente camisa.
Por eso peleaba, por eso aguantaba los golpes sin quejarse, porque cuando regresaba a casa con monedas en el bolsillo del pantalón, veía a su madre Isabel sentada en una silla de madera con el fierro de planchar caliente en la mano derecha, laillo de la re y le decía la misma frase: “Cada noche, madre, un día yo voy a comprarte una casa y nunca más vas a tener que planchar ropa de otra gente, en toda tu vida.
Esa promesa, la que ese niño de 12 años le hizo a su madre en una casa de madera de Ciudad Obregón, cumpliéndola. Le iba a costar todo, le iba a costar el matrimonio, iba a perder la salud, iba a destruir a tres hijos varones y casi le iba a costar la propia vida. Pero esa promesa se la cumplió. 2 de mayo del año 1980. Ciudad Juárez, Chihuahua, Frontera con Estados Unidos.
El niño que prometía sacar a su madre de la pobreza ya tenía 17 años cumplidos y subió por primera vez a un cuadrilátero profesional. Su rival se llamaba Andrés Félix. Era un peleador local con experiencia y nadie en el público apostó por el chamaco de Sonora. Pero algo extraño pasó esa noche. En el primer asalto, el joven de Ciudad Obregón aguantó.
En el segundo asalto conectó dos derechazos. En el tercer asalto le abrió una ceja al rival. En el cuarto, en el quinto uno, el to. El to lo arrinconó contra las cuerdas y en el sexto asalto lo noqueó. El árbitro le levantó la mano al chamaco y por primera vez en su vida, Julio César Chávez González escuchó a una multitud gritando su nombre.
Esa misma noche recibió un sobre con 500 pesos en efectivo. Era la primera vez que sostenía esa cantidad de dinero entre las manos. Y esa misma madrugada se subió al autobús que regresaba a Ciudad Obregón. Llegó a su casa al amanecer. Abrió la puerta de madera. encontró a su madre Isabel planchando, le puso los 500 pesos sobre la mesa de la cocina y se fue a dormir sin decir nada.
A partir de esa noche, Julio César Chávez no volvió a perder una pelea profesional durante los siguientes 13 años. 100 peleas seguidas sin conocer la derrota, 45 ganadas por knockout, cinco continentes, 12 países diferentes y un único objetivo en la cabeza, sacar a su madre de la miseria. Hubo una tarde en la playa El Tambor de la ciudad de Culiacán, Sinaloa. Semana Santa del año 1983.
El joven boxeador llegó con dos de sus hermanos. A pasar el día, caminando por la arena, encontró un puesto de tacos improvisado sobre una mesa de madera con una sombrilla de tela rota detrás del puesto. Una muchacha de cabello negro estaba friendo carne de cahuama en un sartén. Tenía 18 años.
Se llamaba Alba Amalia Carrasco Garduño, pero todos le decían Amalia. Esa tarde en la playa El Tambor, el joven boxeador se enamoró de la muchacha que vendía tacos. Le pidió su nombre, le pidió su teléfono, le prometió que iba a regresar y cumplió. Volvió cada Semana Santa, volvió cada vacación, volvió cada vez que tenía un día libre del entrenamiento, hasta que un día la muchacha de los tacos aceptó casarse con él.
Se casaron en julio del año 1984 en una iglesia pequeña de Ciudad Obregón con los padres de ambos como únicos invitados. Apenas dos meses después de aquella boda, el 13 de septiembre del año 1984, Julio César Chávez se subió al cuadrilátero del Forum de Inglewood, California, frente a un boxeador mexicano que se llamaba Mario Martínez.
En juego estaba el campeonato mundial de peso super pluma del Consejo Mundial de Boxeo. En el octavo asalto, Mario Martínez ya tenía el rostro destrozado. El árbitro detuvo la pelea y por primera vez en su vida, Julio César Chávez se colgó un cinturón de campeón mundial alrededor de la cintura, Mario César Chávez.
Mario Martínez, tenía 22 años de edad, subió a buscar a su esposa Amalia. que estaba sentada en primera fila con 2 meses de embarazo, la cargó, la abrazó, la besó frente a las cámaras de televisión. Esa noche toda Sonora celebró, toda Sinaloa celebró, todo México celebró y y al día siguiente cumplió la promesa que le había hecho a su madre Isabel cuando tenía 12 años de edad. le compró una casa.
En una colonia residencial de Culiacán, Isabel González, la planchadora, pudo guardar el fierro de carbón por primera vez en 50 años de su vida. Pero algo que él todavía no sabía iba a empezar a pasar. A partir de esa noche empezó la espiral más oscura de toda la historia del boxeo mexicano. El 7 de febrero del año 1986 nació el primer hijo varón del matrimonio, Chávez Carrasco.
Le pusieron Julio César como el padre. Le iban a decir Julio César Chávez Jr. 4 años después nació el segundo hijo. Le pusieron Omar en honor al hermano del padre, el que murió atropellado a los 4 años y 4 años más tarde. En 1994 nació el tercer hijo, Cristian, tres hijos varones, una esposa, una madre que ya no planchaba, una mansión en Culiacán, tres títulos mundiales en tres divisiones distintas, superpluma, ligero y superligero.
Más de 20 millones de dólares en cuentas bancarias, mansiones en Las Vegas, en Acapulco, en Culiacán, en Tijuana, coches de lujo, Jates, caballos pura sangre. Por fuera, Julio César Chávez González era el hombre más feliz del planeta. Por dentro algo se estaba pudriendo. Empezaron las fiestas, empezaron los viajes a Las Vegas sin la esposa, empezaron las apariciones en Televisa, empezaron las amistades con los productores de telenovelas, con los conductores de los programas de variedades, con las actrices.
Pasaron por su cama, modelos, cantantes, bailarinas, conductoras, bailarinas. Todo Televisa pasó por aquí. Lo dijo el propio gran campeón mexicano. Décadas después en una entrevista de televisión nacional, pero hubo una entre todas ellas que lo marcó para siempre. Una muchacha veracruzana de ojos verdes y cabello negro que tenía 23 años cumplidos.
Acababa de protagonizar una telenovela que iba a romper todos los récords de audiencia en la historia de Televisa. La telenovela se llamaba Teresa. Se transmitió entre 1989 y 1991 y la veían más de 40 millones de personas. Cada noche, de lunes a viernes, la actriz que interpretaba a Teresa se llamaba Salma Hayek Jiménez. Y aquí, en este punto exacto de la historia es donde el gran campeón mexicano cometió el primer error de los muchos que iban a destruir a toda su familia.
Salma Hayek conoció a Julio César Chávez en una fiesta de Televisa celebrada en la Ciudad de México en el año 1992. Ella tenía 26 años de edad. Él tenía 30. Estaba casado. Tenía dos hijos pequeños y su esposa Amalia, la muchacha de los tacos, estaba en Culiacán esperando el nacimiento del tercer bebé. La actriz veracruzana se acercó al boxeador, le pidió una fotografía y el gran campeón mexicano la invitó a su mesa privada.
Esa misma noche empezó el amorío que durante los siguientes 30 años nadie en México se ha atrevido a contar completo. Salma Hayek soñaba con irse a Hollywood. Quería ser actriz internacional. Quería romper las barreras de la televisión mexicana y necesitaba dinero, necesitaba contactos, necesitaba un padrino.
El boxeador se ofreció a patrocinarle el viaje. Le pagó el departamento de Los Ángeles, California. Le pagó las clases de actuación. Le pagó la representación artística. Y durante meses, mientras Amalia Carrasco, la esposa legítima, estaba en Culiacán, embarazada del tercer hijo, el gran campeón mexicano, se desaparecía dos o tres días seguidos en el departamento de Los Ángeles con la Teresa más vista en la historia de Televisa.
Hubo escenas íntimas, hubo desnudos, hubo fotografías privadas, hubo cartas escritas a mano, hubo una promesa que el boxeador le hizo a la actriz, le prometió dejar a su esposa Amalia, casarse con ella y llevársela a vivir a Las Vegas, Nevada. La actriz veracruzana le creyó, pero el gran campeón mexicano nunca cumplió esa promesa.
Una madrugada de mayo del año 1995, en el departamento de Los Ángeles, Julio César Chávez le dijo a Salma Hayek que el amorío se había terminado, que regresaba con su esposa Amalia, a ah que ella se podía quedar con el departamento, pero que entre ellos ya no había nada. La actriz veracruzana se quedó parada en la sala sin entender mientras el boxeador agarraba sus maletas y se subía al elevador ese mismo año.
Salma Hayek grabó su primera película en Estados Unidos. se llamó De esperado. La estrenaron en agosto y a partir de ese momento, Salma Hayek nunca volvió a hablar de aquel amorío con el boxeador mexicano. Hasta hoy lo guardó en silencio durante los siguientes 30 años de su vida. Pero del otro lado de la frontera, en Culiacán, Sinaloa, algo todavía peor estaba a punto de pasar, porque cuando el gran campeón mexicano regresó a la mansión donde lo esperaba su esposa Amalia, llegó borracho, llegó drogado y llegó cargando dentro de él una furia
que ningún hombre debería llevar nunca encima de su propia esposa. 14 de junio del año 1995, 11 de la noche. La mansión estaba en silencio. Los tres hijos varones, Julio César Junior, de 9 años, Omar de 5 años y Cristian, de apenas un año de edad, dormían en sus recámaras del segundo piso. Nu.
Amalia Carrasco estaba en la cocina calentando un plato de comida para cuando regresara su esposo. A las 11:20 minutos de la noche, la puerta principal se abrió de golpe. Entró Julio César Chávez González con los ojos rojos, con el rostro descompuesto y con el aliento saturado de alcohol y de cocaína empezaron a discutir. Amalia le reclamó por las desapariciones.
Le reclamó por el amorío con la actriz. Le reclamó por los gastos. le reclamó por las llamadas a la mansión de mujeres desconocidas pidiéndolo por teléfono. Amalia, el gran campeón mexicano, la agarró del cabello, la jaló contra la pared de la cocina y le gritó, “Frente a frente, si vuelves a abrir la boca, te voy a callar.
” Amalia trató de zafarse, lo empujó, le gritó que la soltara y entonces el gran campeón mexicano estiró la mano hacia el bloque de cuchillos que estaba sobre la barra de la cocina. agarró uno, el más grande de todos, un cuchillo de cocina de 30 cm de filo. Lo levantó, lo colocó contra el cuello de su esposa Amalia y le susurró una frase que ella nunca pudo olvidar.
por el resto de su vida. Si yo te golpeo, te mato. Amalia Carrasco se quedó congelada contra la pared con el filo de aquel cuchillo apretado contra la piel del cuello, sin respirar, sin moverse, esperando el final. Pero el final no llegó esa noche. El gran campeón mexicano de pronto bajó el cuchillo, se sentó en el piso de la cocina y se quedó dormido, borracho, junto a sus propios pies.
Amalia Carrasco corrió escaleras arriba, sacó a los tres niños de sus camas, los metió en una maleta lo que pudo, salió de la mansión y se subió a un coche esa misma madrugada. Al día siguiente, 15 de junio del año 1995, Amalia Carrasco fue al Ministerio Público de Culiacán y levantó una denuncia por violencia familiar número contra el gran campeón mexicano.
La denuncia salió publicada en todos los periódicos del país al día siguiente. Ay. Y desde ese momento, Amalia Carrasco, la muchacha que vendía tacos de cahuama en la playa El Tambor, la madre de los tres primeros hijos del César del boxeo. No volvió a salir en televisión, no volvió a dar entrevistas, no volvió a hablar en público.
30 años después, en el año 2024, su propio hijo Julio César Chávez Junior le dijo a la prensa mexicana, “Mi mamá está bien, pero desde que estuvo con mi papá le da miedo hablar. 30 años de silencio por una sola noche en una cocina de Culiacán.” Pero esa denuncia, la que Amalia Carrasco levantó contra el gran campeón mexicano, no iba a ser el peor problema que él iba a enfrentar en los siguientes meses.
Porque al mismo tiempo que los periódicos publicaban la noticia de que el ídolo del boxeo mexicano había amenazado a su esposa con un cuchillo de cocina, llegaron otras dos demandas. una del promotor estadounidense Don King por $,300,000 y la otra de la Secretaría de Hacienda del Gobierno Mexicano por $100,000 que él decía nunca haber recibido.
El imperio que Julio César Chávez González había construido a base de 100 peleas invictas, empezó a derrumbarse esa misma semana y faltaban todavía algunas semanas más para llegar a la noche más oscura de toda su vida, la noche en la que se puso una pistola en la cabeza y jaló el gatillo tres veces. 15 de junio del año 1995, 6 de la mañana.
La denuncia de Amalia Carrasco apareció publicada en la primera plana de todos los periódicos del país. El Universal, La Jornada, Reforma, El Heraldo, El diario de Culiacán, el noroeste, 99 nu, todos sin excepción. La fotografía del ídolo nacional junto al titular más brutal. que había aparecido en la historia del boxeo mexicano.
El gran campeón mexicano amenazó a su esposa con un cuchillo de cocina. El teléfono de la mansión empezó a sonar a las 6:05 de la mañana. No paró durante las siguientes 72 horas. Productores de Televisa, periodistas de Estados Unidos, representantes del Consejo Mundial de Boxeo, patrocinadores de marcas internacionales, apoderados, todos buscando una declaración, una respuesta, una negación.
Pero el gran campeón mexicano no contestó una sola llamada, porque a esas mismas horas estaba encerrado en la recámara principal de aquella mansión vacía con las cortinas cerradas. con una botella de coñac de la marca Génesis y con una bolsa pequeña de polvo blanco sobre la mesa de noche llevaba 2 años consumiendo cocaína en secreto.
Había empezado 3 años antes, la noche del 12 de septiembre del año 1992 en Las Vegas, Nevada, después de la pelea más esperada de su carrera. Esa noche el gran campeón mexicano había peleado contra el puertorriqueño Héctor el Macho Camacho en el Thomas and Max Center por el título mundial de peso superligero del Consejo Mundial de Boxeo.
Ganó por decisión unánime en 12 asaltos frente a 20,000 personas. Esa misma noche, después de la pelea en la fiesta privada del hotel Mirage, alguien le acercó un espejo con dos rayas de polvo blanco. El gran campeón mexicano nunca había probado la cocaína antes de aquella noche. Esa fue la primera vez. A partir del 13 de septiembre del año 1992, la cocaína se metió en la vida del ídolo mexicano y no salió de ahí.
¿A qué año mans? No, año, año. Durante los siguientes 17 años, Macho Camacho fue la última pelea limpia de toda su carrera 4 meses después, frente al estadounidense Pernel Whitaker en el Alamodome de San Antonio, Texas. Número el 12 de septiembre del año 1993. El gran campeón mexicano peleó por el título mundial de peso welter.
Por primera vez en su vida no ganó. El combate terminó en empate. La afición mexicana protestó. Los periódicos hablaron de un robo, pero los expertos sabían lo que verdaderamente había pasado, que el chamaco de Ciudad Obregón ya no se movía como antes. 4 meses después, el 29 de enero del año 1994, otra vez en Las Vegas, Nevada, frente al estadounidense Franky Randall por el título de peso Superligero.
Número número. En el onavo asalto, Frankie Randall lo derribó. Era la primera vez en 91 peleas profesionales que Julio César Chávez González tocaba la lona. Perdió por decisión. Había llegado al ring con 90 peleas seguidas sin conocer la derrota y aquella madrugada. La cadena se rompió para siempre. Y después, un año más tarde, el 7 de junio del año 1996, en el Caesar Palace de Las Vegas, frente a un peleador estadounidense de origen mexicano, mucho más joven que él, un muchacho de 23 años de edad que apenas había debutado profesionalmente 5 años
antes y que se había convertido en la nueva esperanza del boxeo mexicoamericano. se llamaba Óscar de la olla. Aquella noche en el Caesar Palace. Óscar de la olla, hijo de un albañil mexicano nacido en Los Ángeles, California, le destrozó el rostro al ídolo de su propio padre. En el cuarto asalto, el árbitro detuvo la pelea.
El gran campeón mexicano salió cargado en brazos hasta su esquina, con sangre escurriendo por las cejas, por la nariz, por la boca. en la fila de prensa. Aquella misma noche, un periodista de Los Ángeles le preguntó a Óscar de la Olla qué sentía después de haber derrotado al ídolo de toda su infancia. El muchacho de 23 años se quitó las vendas de las manos, miró al periodista y dio una respuesta que apareció publicada en todos los diarios de Estados Unidos.
A la mañana siguiente, hoy le gané al boxeador que me enseñó a soñar. Mi padre me dijo cuando yo era niño que algún día iba a estar arriba de ese cuadrilátero como Julio César Chávez. Y nunca pensé, men, que terminaría llorando arriba del ring por haberlo destrozado yo mismo, el imperio invencible. Llevaba menos de un año entero desde la pelea con Macho Camacho y ya se estaba derrumbando.
Pero ese imperio que se derrumbaba en el cuadrilátero no era nada comparado con lo que estaba pasando. Por fuera del ring, tres semanas después de la denuncia de Amalia Carrasco, llegó la segunda demanda a la mansión de Culiacán. El sobre venía de Cleveland, Ohio, Estados Unidos, y lo firmaba el promotor más poderoso de la historia del boxeo mundial, Don King, el hombre de cabello blanco eléctrico que había manejado las peleas de Mohamed Ali, de Mike Tyson, de Larry Holmes y desde el año 1988 las peleas del propio Julio César
Chávez. En el sobre, Don King le exigía $,300,000 por adelantos en contratos firmados, por gastos de entrenamiento, por viáticos no comprobados, por publicidad pagada por adelantado. El gran campeón mexicano que llevaba 2 años sin tocar un peso sin recibir aprobación de Don King, acababa de descubrir que el promotor estadounidense le había estado pasando todos los gastos a su propia cuenta personal, mientras él mismo los firmaba sin leerlos, drogado y borracho en los hoteles de Las Vegas.
4 días después llegó la tercera demanda, pero esta no venía de Estados Unidos. Esta venía del gobierno mexicano. La Secretaría de Hacienda lo acusaba de defraudación fiscal por una cantidad de $100,000 que él juraba nunca haber recibido. En la última semana de junio del año 1995, el gran campeón mexicano tenía encima tres demandas distintas por un total combinado de casi 2 millones de dólar y una cuenta bancaria que apenas un año antes había llegado a tener 27 millones de dólares.
Esa cuenta bancaria para esas fechas ya estaba vacía. 27 millones de dólar. desaparecidos en 3 años, en coches, en mujeres, en joyas, en yates, en mansiones, en apuestas, en dos sociedades fallidas con socios mexicanos, en tres restaurantes en bancarrota y sobre todo en la cocaína que ya se compraba por kilos. Pero mientras todo el imperio económico se hundía, de algo todavía más oscuro, estaba pasando del otro lado de la ciudad a la casa modesta, donde Amalia Carrasco se había refugiado con sus tres hijos menores. Empezaron a llegar
visitas que no debían llegar. La primera noche, cinco hombres se pararon afuera tocando el claxon, gritando a la madre de los Chávez que retirara la denuncia, que no era nadie, para destruir al ídolo nacional, que el gran campeón mexicano era patrimonio de México. A las 18 horas siguientes pintaron las paredes de la casa con letras rojas, con palabras que ninguna madre tendría que leer nunca frente a sus propios hijos.
Y 48 horas más tarde llegó una piedra por la ventana de la sala con una nota amarrada. Si no quitas la demanda, la próxima vez te quemamos la casa. Con los niños adentro, Amalia Carrasco se metió en la recámara. con los tres niños abrazados sin moverse durante toda la noche esperando el incendio que no llegó esa madrugada, pero llegó el siguiente fin de semana.
Un grupo de seguidores del gran campeón mexicano, que se hacían llamar los leales del César, llegaron en tres camionetas a las 2 de la mañana. Lanzaron bombas molotov caseras contra la barda de la casa. Eh, y se fueron corriendo por puro milagro. Las botellas se reventaron en el piso sin alcanzar a entrar a la propiedad, pero Amalia Carrasco entendió esa misma madrugada lo que tenía que hacer.
Al día siguiente empacó dos maletas, sacó a los tres niños de la cama y se subió a un autobús hacia la frontera norte. Cruzó por Tijuana a pie, sin equipaje, sin nombre, sin avisarle a nadie. Llegó a Los Ángeles, California, una semana después y desde aquel día hasta el día de hoy, 30 años después, Amalia Carrasco no ha vuelto a vivir en territorio mexicano.
Ah. Ah. cambió el apellido de los niños en las escuelas, borró todos los registros de redes sociales. No volvió a aparecer en entrevistas, en fotografías, en reportajes. El miedo que le instalaron aquella madrugada de las bombas molotov le duró tres décadas enteras, pero faltaba todavía. Lo peor, el primero de septiembre del año 1995, mientras todas estas demandas le caían encima, el gran campeón mexicano sintió una punzada eléctrica en el codo derecho.
Era el codo con el que había noqueado a 46 rivales a lo largo de su carrera. Esa noche, en el espejo del baño, se levantó la manga de la camisa y vio que la piel alrededor del codo estaba tomando un color verdoso y llamó al médico personal de la familia. El diagnóstico llegó dos días después. El codo derecho del gran campeón mexicano estaba empezando a gangrenarse por dentro y por fuera como consecuencia directa del consumo continuo de cocaína y de alcohol.
La gangrena se estaba comiendo el hueso si no dejaba la droga. En las próximas dos semanas iban a tener que amputarle el brazo completo desde el hombro hacia abajo. El médico le entregó la receta con los medicamentos y le advirtió, “Esta es la última advertencia que vas a recibir.” El gran campeón mexicano agarró la receta, la metió en el bolsillo del pantalón y al salir del consultorio se subió a su camioneta blindada.
manejó hasta su mansión de Culiacán y se metió otra raya de cocaína. Esa misma tarde, esa semana, el gran ídolo mexicano se dio cuenta de que se había quedado completamente solo. Su esposa Amalia ya estaba refugiada en Los Ángeles, California, con sus tres hijos. Dos. El hermano mayor Rodolfo le había dejado de hablar tres meses antes, después de descubrir que el gran campeón mexicano le había robado 2 millones de pesos de la cuenta familiar para pagar deudas de drogas.
Su otro hermano, Rafael, el borrego, le había dejado de contestar el teléfono, cansado de las llamadas de madrugada, cansado de ver al ídolo nacional tirado en el sillón sin reconocer a nadie. La madre Isabel González, la planchadora, lloraba todas las noches en la casa que él mismo le había comprado después del primer título mundial y le rezaba a la Virgen de Guadalupe por la vida de su hijo.
El padre Rodolfo, el gerüero, el ferroviario, había dejado de tomar las pastillas para la presión, por la depresión, por ver a su propio hijo convertido en una sombra. y los apoderados, los entrenadores, los amigos de toda la vida, los compadres, los socios, los abogados, todos, sin excepción habían empezado a desaparecer de aquella mansión vacía.
Los empleados domésticos, que antes eran 35, para esas fechas apenas eran 17. Y de aquellos 17, 10 habían pedido aumento por miedo a quedarse en la casa de un drogadicto que ya nadie sabía cuándo iba a explotar. A finales de agosto del año 1995, la televisión nacional dejó de buscarlo. Para entrevistas, no.
Televisa lo dejó de invitar a programas. Las marcas que lo patrocinaban cancelaron sus contratos y el Consejo Mundial de Boxeo le envió una carta advirtiéndole que sí en los próximos 6 meses no mostraba sobriedad, le iban a quitar el título que todavía conservaba. El gran campeón mexicano que apenas 3 años antes era recibido por presidentes en giras internacionales, que cobraba 15 millones de dólares por subir al cuadrilátero, que tenía 9,000 aficionados gritando su nombre en cada plaza de toros de cada ciudad mexicana donde se presentaba para finales del
verano de 1995. Estaba completamente solo, sin esposa, sin hijos, sin hermanos, sin amigos, sin patrocinadores, sin contratos pendientes, solo con la cocaína, el alcohol y aquella pistola vereta que había comprado dos años antes para defensa personal y el codo derecho pudriéndose por dentro.
Una semana antes del intento de suicidio, el médico personal le había vuelto a llamar. Si en 72 horas no te internas en una clínica de rehabilitación, vamos a tener que cortarte el brazo derecho. El gran campeón mexicano colgó el teléfono sin responder. Esa misma noche, en la mansión trabajaban 17 empleados domésticos, cocineras, jardineros, chóeres, guardaespaldas, personal de limpieza.
Esa noche del primero de septiembre, el gran campeón mexicano reunió a los 17 empleados en la sala principal. les dijo que tenía algo importante que comunicarles. Mili mil. mil mil y los encerró con llave adentro de aquella sala. Después caminó hasta la cocina, hasta el mismo lugar donde tr meses antes había agarrado el cuchillo para amenazar a su esposa Amalia, pero
esta vez no agarró ningún cuchillo. Esta vez abrió un cajón distinto, sacó una pistola vereta calibre 9 mm que tenía guardada hacía años para defensa personal. Le quitó el seguro, cargó el primer cartucho adentro. de la recámara y salió al patio trasero de aquella mansión vacía, hasta el borde mismo de la alberca azul, iluminada por la luna llena de aquella madrugada de septiembre.
Llevaba tres días seguidos sin dormir, tres días bebiendo coñac, tres días consumiendo cocaína, tres días encerrado en aquella mansión donde ya no quedaba ni la esposa, ni los hijos, ni los hermanos. Solo él y los 17 empleados encerrados en la sala y aquella pistola vereta levantó el rostro hacia el cielo. estrellado de la madrugada de Culiacán y a las 4:17 minutos de la mañana del 2 de septiembre del año 1995, Julio César Chávez González, el mejor boxeador mexicano de la historia, el tres veces campeón mundial, las 100 peleas seguidas sin derrota, la promesa
cumplida a su madre Isabel se llevó el cañón de aquella pistola vereta hasta la 100 derecha y jaló el gatillo. La pistola no disparó, se trabó. El gran campeón mexicano se quedó congelado por unos segundos con el dedo todavía pegado al gatillo, sin entender cómo era posible, jaló el gatillo por segunda vez.
Otra vez la pistola no disparó, se trabó. Por segunda vez consecutiva estiró el brazo izquierdo para destrabar el carro de la pistola, le pasó un trapo a la recámara, se aseguró de que el cartucho estuviera en posición correcta y por tercera vez consecutiva levantó la pistola vera, la pegó a la 100 derecha y jaló el gatillo en ese instante exacto, mientras el dedo apretaba el gatillo.
Por tercera vez en menos de 40 segundos llegó corriendo por la puerta del patio. Su propio cuñado, el hermano de Amalia Carrasco, que había escuchado los gritos de los empleados encerrados, le arrebató la pistola de la mano derecha. Y en ese segundo, justo después de quitársela, la pistola disparó sola. Él la bala salió.
Pasó rozando el costado del cuello del propio gran campeón mexicano y se incrustó en el tronco de una palmera a 3 m de la alberca. Número a número número. El boxeador se desplomó sobre el cemento mojado con la sangre escurriéndole por la 100 y el cuñado lo abrazó llorando. 21 años después de esa madrugada.
El gran campeón mexicano iba a contar esta historia frente a centenares de personas en la conferencia del Rotary International de Mazatlán y antes de terminar el relato iba a confesar una verdad que nadie sabía en mi adicción estuve a punto de matar a un amigo y también estuve a punto de matar a un hermano. Hagan memoria. El hermano que el gran campeón mexicano estuvo a punto de matar en aquella noche de la mansión de Culiacán.
Era uno de los dos hermanos que lo habían metido al boxeo cuando tenía 9 años de edad. O el mayor Rodolfo, o el otro, aquel que se subió al cuadrilátero de adobe con un niño de la mano y le puso unos guantes prestados. El borrego, Rafael Chávez González. Recuerda ese nombre, porque lo que vino después, 22 años después de aquella madrugada en la alberca, fue todavía más oscuro que el propio intento de suicidio.
25 de junio del año 2017, Culiacán, Sinaloa, una casa de la colonia Las Quintas, a pocas cuadras del centro de la ciudad. Rafael Chávez González, El Borrego. Tenía 54 años cumplidos. Llevaba 11 años manejando un centro de rehabilitación para hombres adictos a las drogas. Lo había fundado después de que su hermano menor, el gran campeón mexicano, saliera de su propia clínica de rehabilitación en Tijuana.
El borrego había sido boxeador profesional, igual que su hermano, pero nunca llegó a campeón mundial. Después del retiro decidió ayudar a otros hombres que se estaban hundiendo en la misma droga que casi destruye a su hermano menor. Esa tarde del 25 de junio estaba en la sala de su casa con su esposa y con dos de sus hijos. Tocaron a la puerta.
Cuando abrió, dos hombres entraron por la fuerza. Le pidieron dinero, le pidieron nombres, le pidieron información sobre un paciente que se había escapado del centro de rehabilitación la semana anterior. El borrego les respondió que no sabía nada. Los dos hombres lo agarraron frente a su esposa, frente a sus dos hijos, lo arrastraron hasta el patio y le pegaron cinco tiros en el cuerpo.
Número, número, número, número. Tres balas en el pecho, una bala en el estómago y una bala en la frente. El borrego cayó sobre el piso de cemento de aquel patio de Culiacán, Sinaloa. Su esposa y sus dos hijos. Lo vieron morir sin poder hacer nada. Los dos asesinos subieron a una camioneta gris y se fueron por la avenida principal sin que nadie los detuviera. Número número.
Hasta hoy, 30 meses después, la Fiscalía Estatal de Sinaloa sigue sin esclarecer quiénes mandaron matar al borrego. Pero hay una pregunta que el gran campeón mexicano nunca quiso responder frente a las cámaras de televisión. Porta si Rafael el Borrego, su propio hermano, era apenas el administrador de un centro de rehabilitación sin enemigos conocidos, sin deudas reportadas, sin antecedentes criminales.
Ay, ¿por qué le metieron cinco balas? por la simple negativa de dar el nombre de un paciente en y aún más fuerte. ¿Por qué? 22 años antes, en la madrugada del intento de suicidio de la alberca, su mismo hermano, el gran campeón mexicano, había estado a punto de matarlo con sus propias manos en aquella mansión vacía de Culiacán.
Hay quienes dicen que aquellas dos balas eran de un pleito de drogas que venía de hacía décadas. Hay quienes dicen que el borrego sabía algo sobre el pasado oscuro de su propio hermano y que decidieron callarlo antes de que hablara. Y hay quienes dicen que su muerte tuvo que ver con un hombre que el gran campeón mexicano confesó haber conocido en la entrevista más polémica de toda su vida.
Conozco a narcotraficantes de diferentes cárteles. Esa fue la frase exacta que pronunció en el año 2022 frente a las cámaras del programa de Adela Micha, pero rápidamente aclaró, “Yo nunca formé parte de ninguno de ellos.” El periodista no le preguntó si su hermano Rafael sí había sido parte de alguno de aquellos cárteles que él decía conocer.
Sin embargo, lo que el gran campeón mexicano sí confesó frente a las cámaras de aquella misma entrevista fue una verdad mucho más dolorosa que cualquier conexión con el narcotráfico. Una verdad sobre su propio hijo varón, el primogénito. Una verdad que ningún padre del mundo debería tener que confesar nunca frente a una pantalla de televisión.
Porque después de los tres balazos contra su 100, después del codo gangrenado, después de las tres demandas, después del divorcio con Amalia Carrasco y después del asesinato de su hermano Rafael, el borrego, en aquel patio de Culiacán todavía faltaba el golpe más duro de toda la vida del gran campeón mexicano. Un golpe que iba a llegar desde la habitación de un hotel. de Los Ángeles, California.
An a las 2 de la mañana de una madrugada de diciembre del año 2008 cuando sonara el teléfono de la mansión del César en Tijuana, Baja California y del otro lado de la línea le hablara el propio hijo que él había criado, para decirle una frase que ningún hombre del mundo debería tener que escuchar nunca. de la voz de su propio hijo.
Una frase que iba a cambiar toda la historia de la familia Chávez para siempre. 3:30 de la mañana del 5 de diciembre del año 2008, la mansión de Chávez en Tijuana, Baja California. El teléfono fijo de la sala sonó por encima de la lluvia que estaba cayendo sobre el techo de aquella casa. Adentro, el gran campeón mexicano, llevaba 22 días seguidos encerrado, sin contestar el teléfono, sin abrir la puerta, sin recibir visitas.
Llevaba 16 años consumiendo cocaína sin parar. Desde aquella noche del 12 de septiembre del año 1992 en Las Vegas, Nevada, después de la pelea con el macho Camacho, había sobrevivido al cuchillo de la cocina, había sobrevivido a los tres balazos contra la 100, había sobrevivido al codo gangrenado, había sobrevivido a la quiebra, al divorcio, a las tres demandas, había sobrevivido a todo, pero por dentro ya estaba muerto.
Pesaba 30 kg menos que en sus mejores tiempos. Sus dientes se le estaban cayendo. Su rostro tenía el color amarillento del hígado destruido y sus manos temblaban cuando intentaba levantar un vaso de agua. Esa madrugada de diciembre, cuando sonó el teléfono, por la persistencia del repique, el gran campeón mexicano se levantó del sillón y arrastró los pies hasta el aparato.
Levantó la bocina. Del otro lado de la línea estaba la voz de su primogénito, Julio César Chávez Jr. de 22 años de edad. llamaba desde una habitación de hotel en la ciudad de Los Ángeles, California, donde estaba entrenando para su próxima pelea profesional. “Papá”, le dijo el muchacho. “Esto se acabó.” El gran campeón mexicano no respondió nada.
Mañana a las 7 de la mañana va a llegar a recogerte una ambulancia privada. Te van a llevar a una clínica de rehabilitación en Tijuana. Yo ya pagué todo. Tú no tienes que hacer nada, solo tienes que aceptar. El gran campeón mexicano apretó los ojos y le contestó al muchacho con la voz quebrada, “Noé, Noé, hijo, yo soy el padre y tú eres el hijo. No puedes hacerme esto.
” Y entonces aquel muchacho de 22 años le dijo a su propio padre la frase que el gran campeón mexicano llevaría guardada dentro del pecho por el resto de su vida. Papá, tú no quieres verme campeón del mundo. A ti te interesa más la droga y el alcohol que yo. El teléfono se quedó en silencio por 30 segundos completos.
Solo se escuchaba la respiración cortada del gran campeón mexicano del otro lado de la línea. Número y al final, después de los 30 segundos, la voz del padre dijo dos palabras apenas audibles. Está bien, hijo. A las 7 de la mañana del 6 de diciembre del año 2008 llegó la ambulancia privada a la mansión de Tijuana.
Bajaron dos enfermeros y un médico psiquiatra. A mañana a las 7 de la mañana. Pero el gran campeón mexicano, cuando los vio acercarse a la puerta cambió de opinión. Empezó a forcejear, empezó a gritar, empezó a decirles que se largaran de su casa, que él no estaba enfermo, que él era el gran campeón mexicano y que nadie podía obligarlo a internarse en ningún lugar.
Los dos enfermeros lo redujeron contra el piso. El médico psiquiatra le inyectó un sedante en el brazo izquierdo y a los pocos minutos el gran campeón mexicano se quedó dormido. Lo cargaron entre los tres. Lo subieron a la ambulancia. Manejaron por la carretera de Tijuana hacia Ensenada. Llegaron a una clínica de rehabilitación que tenía un nombre que ningún medio mexicano conoció nunca.
por confidencialidad de los pacientes. Y ahí en aquella clínica, el gran campeón mexicano despertó tres días después, cuando abrió los ojos, vio a su propio hijo sentado en una silla al lado de la cama. Nu. El muchacho de 22 años lo miró sin decir nada por unos minutos. Después se levantó, le agarró la mano y le dijo otra frase que el padre nunca olvidaría.
Te voy a sacar de esto, aunque me cueste mi propia carrera. Y el gran campeón mexicano. Lloró por primera vez. En 17 años lloró hasta quedarse seco. Lloró por sus tres hermanos. por la madre Isabel González, por la esposa Amalia, escondida en Los Ángeles, por el padre Rodolfo, el ferroviario, el gero, que había muerto 7 años antes, en el 2001, sin haber podido despedirse del hijo.
Porque para aquel funeral, en octubre del 2001, el gran campeón mexicano había estado tan drogado que no pudo asistir ni a la misa. No, no, ni al entierro. Y lloró por aquellos 27 millones de dólares tirados a la basura por las 36 mujeres que habían pasado por su cama en menos de 16 años, sin que él pudiera recordar ni un solo nombre de ninguna de ellas.
Salmaek era apenas la primera. Esa misma tarde, el 7 de diciembre del año 2008, Julio César Chávez González tomó la decisión más importante de toda su vida, ¿no? A a a no volver a tocar la cocaína, el alcohol ni ninguna otra droga hasta el día que se muriera desde aquel 7 de diciembre del año 2008 hasta el día de hoy. Han pasado 17 años.
El gran campeón mexicano se mantiene sobrio. Sin embargo, su decisión de salvarse a sí mismo llegó 12 años tarde. Porque mientras el padre estaba destruyendo su propia vida con la cocaína y con el alcohol, sus tres hijos varones lo estaban viendo todo, desde adentro de la misma casa, desde adentro de las mismas habitaciones.
Julio César Chávez Jr. tenía 9 años de edad cuando el padre amenazó a su madre con el cuchillo de cocina. Omar Chávez tenía 5 años cuando el padre se metía la cocaína frente a los hijos sobre la mesa de la sala. Cristian Chávez tenía apenas un año cuando los fans del gran campeón mexicano quisieron quemar su propia casa con él adentro.
Los tres hermanos vieron al padre caerse en cámara lenta durante toda su infancia y los tres hermanos decidieron seguir el mismo camino del padre en cuanto crecieron lo suficiente para poder hacerlo. El 15 de septiembre del año 2012, Julio César Chávez Junior peleó por el título mundial de peso mediano en Las Vegas, Nevada, contra el argentino Sergio Maravilla Martínez y perdió por decisión.
Aquella misma noche después de la derrota, Junior se metió la primera línea de cocaína de toda su vida. Y empezó la caída, cocaína, marihuana, pastillas tranquilizantes, pastillas para adelgazar, pastillas para dormir, pastillas para todo. Omar Chávez, el segundo hijo, aquel que llevaba el nombre del hermanito muerto, se hundió en otro vicio distinto, pero igual de destructivo. Las apuestas.
Cristian Chávez, el tercer hijo, dejó de hablarle al padre y al hermano mayor y al hermano de en medio. Los tres hijos del gran campeón mexicano se hundieron en su propia tragedia, cada uno por su lado. Y el padre, el que apenas había salido de su propia rehabilitación en diciembre del 2008, empezó a sentir algo que ningún padre del mundo debería sentir nunca. Diciembre del año 2024.
Programa de televisión Venga la Alegría. Estudios de TV Azteca. Ciudad de México. Número co El gran campeón mexicano. Para esa fecha tenía 60 años cumplidos. Estaba sentado en el sillón principal del programa con su hija menor Nicole Chávez sentada al lado. Número número. La conductora le hizo una pregunta sobre las adicciones del hijo Julio César Junior y el gran campeón mexicano.
apretó los ojos por unos segundos tomó aire frente a las cámaras nacionales y soltó una frase que iba a romper el internet esa misma noche, durante los últimos años de la adicción de mi hijo, yo esperaba que me llamaran y me avisaran que ya había muerto. El estudio se quedó en completo silencio. La hija Nicole, que estaba sentada al lado de su padre, bajó la cabeza, empezó a llorar sin poder contenerse y el gran campeón mexicano continuó.
Yo no podía cruzar la frontera para internarlo, porque allá en Estados Unidos, si tú agarras a tu propio hijo mayor de edad y te lo llevas a la fuerza, te meten a la cárcel, te quitan la visa y nunca más vuelves a tocar suelo americano. El cabrón, ya se la sabía, me tenía entre la espada y la pared. Lo único que yo podía hacer era esperar, esperar el teléfono, esperar la llamada, esperar la noticia que ya se había muerto para que dejara de sufrir él y dejáramos de sufrir toda la familia.
Él, la hija Nicole, lo abrazó sin decir nada. Las cámaras de televisión captaron la escena completa y al día siguiente esa entrevista fue compartida. 53 millones de veces en todas las redes sociales de habla hispana del mundo entero. Era la primera vez que un padre de la talla de Julio César Chávez González confesaba públicamente que había esperado la muerte de su propio hijo primogénito.
Y la primera vez que la Audiencia mexicana entendió la verdadera dimensión de la tragedia de la familia Chávez. Una semana después de aquella entrevista, el gran campeón mexicano concedió otra entrevista en el programa de Adela Micha y esta vez fue todavía más lejos. En sus declaraciones, mi error fue darle todo a mis hijos.
Cuando uno viene de una familia humilde y tiene sus carencias, lo que uno menos quiere es que los hijos sufran lo que uno sufrió, como yo sufrí. Entonces, yo siempre le he dado todo a mis hijos y no me importa, se los voy a seguir dando. Pero tal vez, ese ha sido mi error. Lo entiendo y lo acepto. La periodista lo miró sin parpadear y le hizo la pregunta que ningún periodista hasta esa noche se había atrevido a hacerle.
Don Julio cumplió su promesa con su madre Isabel, pero a qué costo la cumplió el gran campeón mexicano. No respondió, solo se quedó mirando hacia abajo por unos segundos y al final levantó la cara y dijo una frase que cerraba 40 años de la tragedia más oscura del boxeo mexicano. Bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos, bos bos, bos, bos, bos.
Vos, vos, vos, vos, vos, vos, vos, vos, vos, vos, vos. A costo de mis tres hijos varones y de mí mismo, hagan memoria, aquel niño de 12 años de edad, que en una casa de madera de Ciudad Obregón le había prometido a su madre que algún día iba a sacarla de la pobreza para que nunca más tuviera que planchar ropa ajena. Por monedas, aquel niño cumplió su promesa.
Isabel González, la planchadora, murió en el año 2019, a los 83 años cumplidos en la casa que su hijo Julio César le había comprado después del primer título mundial del año 1984. Nunca volvió a planchar ropa de otra gente en toda su vida. Pero antes de morir vio caer a su hijo. En las drogas vio destruirse el matrimonio del hijo.
Vio como el otro de sus hijos, Rafael, el borrego, era asesinado con cinco balas frente a su propia familia y vio a los tres nietos varones de su hijo Julio César, hundidos en la misma droga, que casi destruye al Padre. La promesa se cumplió, pero la familia se rompió para siempre.
De los tres hijos varones del gran campeón mexicano, hoy solamente uno mantiene contacto regular con el padre. Julio César Chávez Junior lleva años en batallas legales y en peleas. Por su rehabilitación, coma m, el que llevaba el nombre del hermanito muerto a los 4 años. también lucha contra sus propios demonios. Y Cristian Chávez, el tercero, el más pequeño, el que apenas tenía un año de edad, cuando el padre amenazó a la madre con el cuchillo, casi no le habla desde hace una década. Cristian T.
Cristian dos Christian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian Cristian, su hija Nicole Chávez, que nació en el año 1998, hija de la segunda esposa Miriam Escobar.
Es la única hija que sigue defendiéndolo públicamente en todas las entrevistas, frente a todos los medios, está sentada al lado de su padre sosteniéndole la mano cuando él se quiebra. Pero los otros tres, los hijos varones, los hijos de la primera esposa Amalia Carrasco, esos cargan para el resto de sus vidas las cicatrices de una infancia que ningún niño debería tener que vivir.
Llevan grabada la imagen del padre con la pistola en la cabeza frente a la alberca. Play, tienen la imagen del cuchillo de cocina apretado contra el cuello de su madre y guardan. El recuerdo del padre tirado en la sala de la mansión, sin reconocerlos, con la cocaína derramada sobre la mesa de centro, hasta quedan con la sospecha de que el tío Rafael, el borrego, aquel que había metido a su padre al boxeo, murió por algo que tenía que ver con su propia familia, algo que el gran campeón mexicano nunca ha querido contar.
frente a las cámaras de televisión y posiblemente nunca contará el boxeador más grande de la historia de México, tres veces campeón mundial, 100 peleas profesionales, sin conocer la derrota durante 13 años seguidos, pero detrás del cinturón dorado, más allá de los millones de dólares, por debajo de los estadios llenos, lejos del cuadrilátero, quedó un hombre solo sentado en una mansión de Culiacán, con 16 años de sobriedad, con la promesa cumplida a su madre y con tres hijos varones a los que ya no pudo enseñarles, lo que su propia
infancia nunca le permitió aprender cómo es un padre. Esto quizá sea lo que verdaderamente cuenta esta historia, no la del campeón, sino la del padre, que vivió tan ocupado sacando a su madre de la pobreza, que se le olvidó cuidar a los hijos que él mismo trajo al mundo. Hay un patrón que se repite desde hace generaciones en las casas de las familias mexicanas.
El padre que se rompe para que la madre descanse y los hijos que se rompen detrás del padre que ya está roto. Hay una escena que vale la pena recordar. Octubre del año 2019, ciudad de Culiacán, Sinaloa. Velorio de Isabel González. La planchadora, la madre del gran campeón mexicano que había muerto la tarde anterior de insuficiencia cardíaca a los 83 años cumplidos.
En el centro de la sala, el ataú de madera oscura con una cruz de plata sobre la tapa. Go, go, go, a los lados, los hijos sobrevivientes, las hijas casadas, los nietos, los bisnietos. Y en una esquina del salón, sentado solo en una silla plegable, con la cabeza agachada, mirando el piso, el gran campeón mexicano. Tenía 57 años de edad, llevaba 11 años, sobrio, limpio, sin tocar una sola gota de alcohol.
Pero esa tarde, frente al ataú de su madre, por primera vez en una década, sintió el impulso de volver a beber. Su hija Nicole, que tenía 21 años cumplidos, se le acercó, se sentó a su lado y le agarró la mano. “Papá”, le susurró. Mi abuela está orgullosa de ti. Cumpliste tu promesa. Va. Y el gran campeón mexicano le respondió a la hija algo que pocos periodistas mexicanos conocieron después.
No estoy seguro, mi hija, de haber cumplido la promesa correcta, porque mi madre no quería una casa. Mi madre quería tener cerca a sus 11 hijos. Y yo le entregué la casa, pero le quité a tres de sus nietos. Lo perdí todo por darle lo que ella no pedía y nunca le di lo que verdaderamente necesitaba. Nicole no supo responderle, solo lo abrazó en silencio hasta que terminó la misa de cuerpo presente.
Esa misma noche, cuando el gran campeón mexicano regresó a su mansión de Tijuana, sacó del cajón de la cómoda una fotografía vieja de cuando él tenía 12 años de edad. Estaba parado al lado de su madre Isabel en la cocina de la Casa de Madera en Ciudad Obregón, Sonora. Su madre sostenía el fierro de planchar con la mano derecha y él sostenía un par de guantes de boxeo más grandes que su propia cabeza.
Esa fotografía la guardó durante 40 años en su billetera. Esa misma noche la quemó en la chimenea de su mansión para que ningún otro de sus hijos tuviera que cargar con el peso de aquella promesa. Hoy, en noviembre del año 2025, el gran campeón mexicano, tiene 63 años cumplidos. Vive en una casa más modesta que las mansiones que tuvo en sus mejores tiempos.
da entrevistas a la prensa nacional cada vez que la familia Chávez vuelve a aparecer en los titulares. Por algún motivo aparece en eventos del Consejo Mundial de Boxeo como comentarista, como instructor, como leyenda viviente. Lo invitan por sus 100 peleas sin derrota, por sus tres títulos mundiales, por su carrera y por su recuperación.
Pero nadie le pregunta nunca cómo se siente por dentro cuando regresa a su casa y abre la puerta y se sienta en el sillón de la sala como donde alguna vez cantaron y rieron sus tres hijos varones cuando eran niños en el mismo lugar donde alguna vez lloró su esposa Amalia antes de huir a Estados Unidos.
Allí donde brilló la sonrisa de Salma Hayek, aquella muchacha veracruzana que quiso ser su esposa y nunca pudo serlo. Y donde alguna vez apareció el fantasma del hermano menor Omar, de 4 años de edad, atropellado afuera de aquella casa de madera de Ciudad Obregón, Sonora hace 57 años. A veces, dice la prensa cercana a la familia Chávez, el gran campeón mexicano se sienta solo frente al cuadro con todos sus cinturones de campeonato que decora la pared principal de su sala y se queda mirando ese cuadro por horas sin moverse, tres cinturones verdes y
dorados bordados con piedras preciosas, con escudos del Consejo Mundial de Boxeo y con las firmas de José Sulaimán y de las leyendas que lo recibieron como uno de los grandes de la historia del deporte. Tres cinturones que él mismo una vez cambió por la cocaína, por el alcohol, por las 36 mujeres que nunca recordó por nombre y por el silencio definitivo de sus propios hijos varones.
Quizá esta noche mientras ves este video, conozcas a un padre como el gran campeón mexicano, que está dándolo todo por sacar adelante a su familia, pero que en el camino está perdiendo a sus propios hijos. Quizá esta noche, sin saberlo, estás viendo en él la sombra de tu propio padre o la sombra de ti mismo.
Hay padres que se mueren esperando una llamada de los hijos que ellos mismos destruyeron sin querer. Y hay hijos que se mueren esperando una llamada de los padres que nunca aprendieron hacerlo. Y esta historia te hizo pensar en alguien de tu propia familia, llámalo esta noche.
No mañana, no la próxima semana, no cuando tengas tiempo, esta noche, porque mañana puede ser demasiado tarde. El gran campeón mexicano sigue vivo, tiene 63 años cumplidos y todavía hoy. Cuando suena el teléfono de su casa, a las 3 de la mañana toma la bocina con la misma tristeza con la que la tomaba hace 16 años esperando la llamada de alguno de los hijos que todavía no le contesta.
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